Ich ging ohne Unterwäsche raus, und er merkte alles

An einem ganz gewöhnlichen Dienstag wachte ich mit einer Idee im Kopf auf, die mich nicht wieder einschlafen ließ. Ich hatte seit Wochen darüber nachgedacht, aber an diesem Morgen, mit dem weißen Licht, das durch das Fenster fiel, wusste ich, dass ich es tun würde. Ich würde ohne etwas darunter auf die Straße gehen.

Es ist nicht so, als würde ich mich für eine unterdrückte Frau halten. Ich bin neunundzwanzig, arbeite in einer Reiseagentur, und mein Sexleben ist kein Wüstengebiet. Es war etwas anderes. Eine Neugier, die sich mir innen festgesetzt hatte wie ein Splitter.

Ich wollte wissen, wie es sich anfühlt, einen Platz zu überqueren, eine Treppe hinaufzugehen, in einem Café Platz zu nehmen, im Wissen, dass jeder Luftzug mich entblößen könnte. Ich wollte diese Angst. Ich wollte dieses Schwindelgefühl.

Ich duschte ohne Eile. Ich rasierte mich langsam, sah mein Spiegelbild in den Fliesen und spürte, dass jede Bewegung Teil eines Rituals war. Ich fuhr mit dem Rasierer über die Lippen meiner Fotze und ließ sie vollkommen glatt zurück; dann blieb ich einen Moment dort und berührte mich, spürte die nackte Haut, die bereits etwas wache Klitoris, die Feuchtigkeit, die von selbst begann sich zu zeigen. Ich trocknete mich ab, cremte mich ein. Und dann öffnete ich die Unterwäscheschublade, sah sie ein paar Sekunden lang an und schloss sie wieder, ohne etwas herauszunehmen.

So. Heute ist der Tag.

Ich wählte einen marineblauen Rock aus leichter Baumwolle, der genau bis knapp über die Knie reicht. Nicht anstößig. Nicht auffällig. Aber einer von denen, die bei jedem Luftstoß hochfliegen, und genau das brauchte ich.

Oben zog ich eine weiße Bluse mit feinen Trägern an, körpernah, ohne BH. Meine Brüste sind nicht groß, also ist der Effekt dezent. Man ahnt sie nur. Man vermutet sie nur. Die Nippel dagegen zeichneten sich hart gegen den Stoff ab, zwei kleine Punkte, die alles verrieten.

Ich betrachtete mich im Spiegel im Flur. Eine beliebige Frau. Eine mehr unter den Tausenden, die an diesem Morgen losziehen würden, um Erledigungen zu machen, einen Kaffee zu trinken, in einem Einkaufszentrum Zeit zu vergeuden. Niemand konnte erraten, was in mir brodelte.

Ich ging auf die Straße und die Luft war die erste Streicheleinheit. Sie stieg mir die Beine hinauf wie eine unsichtbare Hand, schob sich unter den Rock und leckte mir direkt über die nackte Fotze. Ich ging bis zur Bushaltestelle und drückte die Tasche an meine Seite, wobei sich jeder Schritt anfühlte, als wäre es der erste meines Lebens.

Der Stoff des Rocks schwang gegen meine nackten Schenkel, und ich versuchte nicht zu lächeln. Es war ein neues Gefühl, fast kindlich, dieses riesige Geheimnis zwischen den Beinen zu haben, während die Welt weiterlief, ohne irgendetwas zu ahnen.

—Guten Morgen —sagte der Fahrer, als ich einstieg.

—Guten Morgen —antwortete ich mit der neutralsten Stimme, die ich hinbekam.

Ich setzte mich ans Fenster, schlug vorsichtig die Beine übereinander und sah der Stadt beim Vorüberziehen zu. Eine Frau mit zwei Gemüsetüten setzte sich neben mich und bemerkte nichts. Natürlich nicht. Wie hätte sie auch etwas bemerken sollen?

Das war der Teil, der mich am meisten begeisterte. Es war ein absolutes Geheimnis und zugleich eine stumme Erklärung. Ich wusste es, und das genügte, um mein Herz bis zum Hals schlagen zu lassen.

***

Das Einkaufszentrum Las Acacias ist dienstags vormittags immer halb leer. Deshalb hatte ich es ausgewählt. Ich wollte keine Menschenmengen, keine Rempeleien, nicht, dass das erste Mal zwischen schwitzenden Körpern zur Stoßzeit geschieht. Ich wollte Raum. Ich wollte Zeit, um jede Sache zu spüren.

Ich ging durch den Eingang vom Parkdeck hinein, und die Klimaanlage schlug mir entgegen. Kalt. Direkt. Der Rock klebte einen Moment an meinen Schenkeln, dann löste er sich wieder. Die eiskalte Luft kroch mir die Beine hinauf und berührte meine nackte Fotze mit köstlicher Grausamkeit. Ich blieb in der Nähe eines Schaufensters stehen und tat so, als würde ich Taschen ansehen, nur um mich an das Gefühl zu gewöhnen. Ich spürte, wie sich die inneren Lippen anschwellten, sich ins Nichts öffneten und nach und nach die Innenseite meiner Oberschenkel benetzten.

Eine Verkäuferin fragte mich, ob ich Hilfe bräuchte. Ich sagte, ich würde nur schauen. Ich lächelte mit dem unschuldigsten Gesicht der Welt. Wenn du wüsstest, dass ich mitten im Gang auslaufe.

Ich lief ziellos durch das Erdgeschoss. Ich kam an der Schuhabteilung vorbei, an der Parfümerie, an einem Wäschegeschäft, das mich amüsierte. Drinnen probierte ein Mädchen vor dem Spiegel ein Spitzenensemble an. Ich, im Gang stehend, dachte, meine Situation sei unendlich obszöner als ihre: Sie hatte etwas an, ich nicht.

In der Schuhabteilung bückte ich mich, um Sandalen aus dem unteren Regal anzusehen. Und da spürte ich es. Der Rock hob sich nur wenig, aber genug, damit die kalte Luft mir direkt zwischen die Beine fuhr, direkt auf die offene, nasse Fotze.

Ich blieb noch eine Sekunde länger als nötig gebückt stehen und tat so, als würde ich einen Preis lesen, den ich längst gelesen hatte. In meinem Kopf gab es nur einen Gedanken, der durch den Schädel schnitt: Sieht mich gerade jemand am Arsch und an der Fotze?

Langsam hob ich den Blick. Niemand war in der Nähe. Nur die Verkäuferin, mit einer anderen Kundin beschäftigt. Ich richtete mich langsam auf, die Beine ein wenig zitternd, und begriff, dass ich nicht einfach weitergehen konnte, ohne etwas zu tun. Ich war nass. So nass, dass ich die Feuchtigkeit die Innenseite meines Oberschenkels hinablaufen fühlte, ein warmer Strahl, der langsam bis fast an mein Knie kam.

***

Ich nahm die Rolltreppe in den ersten Stock. Es ist albern, ich weiß, aber ich stellte mich an die Seite und ließ die Leute, die hinter mir hochfuhren, sehen, was immer sie sehen wollten. Ich sah nicht zurück. Ich wollte es nicht wissen. Der Teil des Spiels war, es nicht zu wissen. Ich spürte allerdings den Luftzug, der durch den Treppenschacht nach oben strich und den Rock noch ein paar Zentimeter höher hob, als er sollte.

Oben angekommen hatte ich heiße Wangen. Die Eisdiele war hinten im Gang, neben einem Café mit kleinen runden Tischen, die im Gemeinschaftsbereich verteilt standen. Ich trat an die Theke und bestellte eine Pistazien-Zitronen-Waffel. Das Mädchen hinter der Scheibe lächelte mich mit der mechanischen Freundlichkeit an, mit der man dieselbe Phrase hundertmal wiederholt. Ich bezahlte und versuchte, meine Stimme fest klingen zu lassen.

Und dann sah ich ihn.

Er saß allein an einem der kleinen Tische, mit einem hellgrauen Sakko über der Stuhllehne und einer Kaffeetasse vor sich. Sechzig plus, schätzte ich. Weißes Haar, ordentlich, nach hinten gekämmt. Dünne Metallbrille auf der Nase.

So ein Gesicht passt nicht in ein Einkaufszentrum an einem Dienstagvormittag. Gesicht eines Vorstandszimmers, eines Büros mit Bücherwand, eines Mannes, an dem man es gewohnt ist zuzuhören, wenn er spricht.

Er sah mich an.

Er sah mich nicht so an wie andere Männer an diesem Morgen, verstohlen, messend, kalkulierend. Er sah mich offen an, ohne Verstellung und ohne Vulgarität. Ein Blick, der sich Zeit nahm.

Er glitt hinunter zu meinen Sandalen, stieg über den Rock hinauf, blieb eine halbe Sekunde zu lang auf Hüfthöhe stehen, wanderte weiter nach oben, strich über die Bluse — dort, wo mich die Nippel unter der Baumwolle verrieten — und blieb in meinen Augen hängen. Ich hielt seinen Blick einen Moment lang aus, ich weiß nicht warum. Dann wandte ich den Blick ab und ging zum nächsten Tisch, zwei Plätze weiter als seiner.

Ich setzte mich mit dem Eis in der Hand hin und zeigte ihm das Profil. Ich schlug die Beine übereinander. Der Rock bewegte sich. Beim Kreuzen der Beine rieb die nackte Fotze an der Innenseite des anderen Oberschenkels, und der Kontakt riss mir einen Schauder heraus, den ich kaum verbergen konnte.

Er weiß es. Er ahnt es in diesem Moment.

Er konnte es unmöglich wissen. Das war unmöglich. Und doch war es in meinem Kopf das Einzige, was geschah. Dass dieser Herr im grauen Sakko, mit seinem abkühlenden Kaffee, schweigend zusammensetzte, dass ich darunter absolut nichts trug, dass ich triefend nass war, dass er, wenn er nur die Hand unter den Tisch streckte, meine Lippen offen und pochend vorfinden würde.

Ich leckte das Eis langsam. Ich streckte die ganze Zunge heraus und fuhr mit der Spitze über die Pistazie, dann nahm ich sie in den Mund und lutschte sie, als wäre es etwas anderes. Ich schämte mich für mich selbst. Es war eine Szene aus einem billigen Drehbuch, und trotzdem konnte ich nicht aufhören. Ich tauchte den Löffel ein, führte ihn zum Mund, schloss die Lippen darum, und auf der anderen Seite spürte ich wieder für einen Moment seine Augen. Ich wechselte das gekreuzte Bein. Der Rock rutschte zwei Zentimeter höher. Ich wusste, dass diese kleine Bewegung ihm einen weiteren Hinweis gegeben hatte: die nackte Haut der Innenseite des Oberschenkels, höher als irgendeine Frau mit Slip sie zeigen würde.

Ich sah ihn aus dem Augenwinkel an. Er war noch da. Er hatte sich nicht bewegt. Er hielt die Tasse in der Hand und schaute woanders hin, mit dieser Haltung eines Mannes, der zu verbergen weiß. Aber die Beule im Schritt seiner Anzughose zeichnete sich glasklar ab, selbst unter dem Fall des Kaschmirs. Und das ließ mich die Schenkel kräftig zusammenpressen, weil ich begriff, dass er so hart war, wie ich nass war.

Als er den Kopf drehte, trafen seine Augen meine wieder. Diesmal war es kürzer. Nur eine Sekunde. Und dann sah er wieder weg, als wäre nichts geschehen.

Mein Puls hämmerte im Hals. Ich aß weiter mein Eis, saß wie eine Dame da und tat so, als wäre es ein ganz gewöhnlicher Morgen. Aber innerlich war ich so am Limit, dass es fast wehtat. Ich spürte, wie die Klitoris gegen die Naht des Rocks pochte, jedes Mal, wenn ich mich bewegte, ein kleines, verzweifeltes Pochen, das nach Aufmerksamkeit verlangte.

***

Das Unerträglichste war, dass er nichts tat. Er kam nicht näher. Er sprach mich nicht an. Er schickte keinen Kellner mit einem Zettel. Er blieb einfach dort und trank seinen Kaffee, als wäre er ein Besucher in einem Museum und ich das Bild dieses Monats.

Diese Ruhe, diese Art höflicher Geduld, machte mich wahnsinnig. Ich hätte fast alles andere lieber gehabt: ein derbes Wort, eine unbeholfene Einladung, eine Hand zu viel beim Vorbeigehen. Irgendetwas. Etwas, worauf ich Ja oder Nein sagen könnte. Aber er gab mir nichts, worüber ich entscheiden konnte. Er sah mich nur an. Und mit diesem Blick fickte er mich auf Distanz, ohne mich zu berühren, als wüsste er genau, was er mir antun würde, wenn ich es ihm erlaubte.

Irgendwann beugte ich mich nach vorn, um eine Sandale zu richten. Es war nicht geplant. Oder doch, ich weiß nicht. Ich beugte mich vor, und die Bluse öffnete sich ein wenig im Ausschnitt, sodass meine Brüste frei hängend zu sehen waren, ohne BH, mit den rosigen, aufrechten Nippeln, die nach unten zeigten. Als ich mich wieder aufrichtete, sahen seine Augen schon wieder woanders hin, viel zu schnell. Ich hatte es wieder getan. Und als wäre das nicht genug, rutschte mir beim Vorbeugen der Rock hinten hoch, und ich bin mir absolut sicher, dass ich ihm ein ganzes Stück meines nackten Hinterns geschenkt habe.

Ich spürte, wie mir eine heiße Flüssigkeit die Innenseite des Oberschenkels hinablief. Ein dicker, nicht zu verbergender Schwall. Ich musste die Beine zusammenpressen und beten, dass der Rock keine Flecken bekam. Mir fiel das Atmen schwer. Die Klitoris pochte so stark, dass ich, wenn ich mit dem Finger über den Stoff gefahren wäre, genau dort gekommen wäre, vor ihm, vor der Caféfrau, vor dem Mädchen in der Eisdiele. Wenn ich noch zehn Minuten länger an diesem Tisch sitzen geblieben wäre, hätte ich am Ende ganz allein auf einem Eisenstuhl gestöhnt, mit einer schmelzenden Waffel in der Hand und der Hand ganz tief zwischen den Beinen.

Ich stand abrupt auf. Ich warf das Eis unvollendet in den Mülleimer. Ich ging an seinem Tisch vorbei, ohne ihn anzusehen, aber nah genug, dass der Saum des Rocks sein Knie streifte. Ich schwöre, ich spürte die Wärme seines Beins durch den Stoff. Und ich schwöre auch, dass er tief einatmete, als ich vorbeiging, als würde er den Geruch meiner nassen Fotze aufnehmen, den ich hinter mir ließ.

—Einen schönen Tag noch —sagte ich, ohne langsamer zu werden.

—Ebenso, Fräulein —antwortete er leise, mit einem Lächeln, das ich nicht einmal ganz sehen konnte.

Ich verließ das Einkaufszentrum fast rennend. Ich bestellte über die App ein Auto und wartete am Bordstein, die Tasche fest gegen den Bauch gepresst. Als der Fahrer vor mir anhielt und ich die Tür öffnete, hob eine Böe den Rock für einen Moment an. Ich sah nicht, wer in der Nähe war. Es war mir egal.

Während der ganzen Fahrt hielt ich die Beine zusammen und die rechte Hand zwischen den Schenkeln, drückte den Rockstoff gegen meine Fotze, um wenigstens ein wenig Druck zu spüren. Der Fahrer sah mich nur einmal im Rückspiegel an und ich glaube, er merkte es, denn er senkte den Blick und hob ihn erst wieder, als er vor meiner Tür anhielt.

***

Ich kam nach Hause mit klebrigen Beinen und verschwitzter Bluse. Ich stieß die Tür mit einem Ruck auf, warf die Tasche auf das Sofa und zog mir, noch bevor ich das Schlafzimmer erreichte, den Rock herunter. Er fiel im Flur auf den Boden. Ich riss mir die Bluse über den Kopf, ohne sie aufzuknöpfen, und stand völlig nackt da, mit so harten Nippeln, dass sie schmerzten, und einer Fotze, aus der in zwei dicken Strängen über die Innenseite meiner Schenkel lief.

Ich legte mich auf das Bett und spreizte die Beine weit. Ich betrachtete mich im Kleiderschrankspiegel, der genau gegenüber stand. Die Lippen meiner Fotze waren rot, geschwollen, glänzend, geöffnet wie eine schmutzige Blume. Die Klitoris schaute aus der Vorhaut hervor, aufgerichtet, sichtbar pulsierend.

Ich nahm zwei Finger in den Mund, spuckte sie ordentlich ein und strich damit in langsamen Kreisen über die Klitoris. Die erste Berührung riss mir ein Stöhnen heraus, das sich von selbst löste, ein kehliges Geräusch, das ich nicht als meines erkannte. Ich war so empfindlich, dass mich jeder Strich den Rücken gegen die Matratze wölben ließ.

Ich senkte die Hand und schob mir auf einen Schlag einen ganzen Finger hinein. Er glitt hinein wie in Butter, ohne Widerstand. Ich nahm den zweiten dazu. Beide bis ganz tief hinein, bis ich spürte, wie die Handfläche gegen meine Klitoris schlug. Ich fing an, mich mit wütendem Rhythmus selbst zu ficken, ohne jede Zärtlichkeit, die Finger rein und raus zu stoßen, mit einem Schmatzen, das das Schlafzimmer erfüllte.

Ich schloss die Augen und war wieder in dem Moment, in dem er mich auf Hüfthöhe anstarrte. Ich war wieder in der Sekunde, in der ich mich bückte, um die Sandale zu richten, und ihm ungewollt die Brüste und den Arsch zeigte. Ich war wieder bei seinem „Ebenso, Fräulein“, gesprochen mit diesem halben Lächeln eines Mannes, der Bescheid weiß.

In meinem Kopf war es längst keine höfliche Fantasie mehr. In meinem Kopf packte mich der Alte am Haar, hob mich vom Caféstuhl hoch und schleppte mich in eine Toilette im Einkaufszentrum. Er drückte mich gegen die Fliesen, zog mir den Rock mit einem Ruck hoch und schob mir zwei dicke Finger in die Fotze, um zu prüfen, wie nass ich war. „Du bist ja triefend, kleine Schlampe“, sagte er mir mit dieser höflichen Stimme ins Ohr, und öffnete sich den Hosenschlitz, um einen harten, dicken Schwanz herauszuholen, mit hervortretenden Adern und einer violetten Eichel, die kurz vorm Platzen war.

Ich stellte mir vor, wie ich vor ihm in der Toilette auf die Knie ging, den Rock zerknittert an der Taille, die Brüste nackt, und ihn bis zum Hals hineinnahm. Ich blies ihn in meinem Kopf hungrig, kostete jeden Zentimeter, presste ihm mit einer Hand die Eier zusammen und masturbierte mich mit der anderen. Ich leckte die Eichel, schluckte ihn ganz hinunter, bis mir die Augen tränten, spürte seine Hände, die mir ins Haar griffen und meinen Rhythmus lenkten.

Dann stellte ich mir vor, wie ich mit dem Rücken gegen die kalten Fliesen gedrückt wurde, ein Bein angehoben und sein Schwanz sich gewaltsam in die geschwollene Fotze schob. Er stieß ihn mir mit einem einzigen Hieb hinein und riss mir einen Schrei heraus, den er mit dem Mund erstickte. Er fickte mich zuerst langsam, sah mir mit dieser höflichen Ruhe in die Augen, und dann härter, mit tiefen Stößen, die mich mit dem Hinterkopf gegen die Wand schlagen ließen. Seine Eier schlugen gegen meinen Arsch, der zerknitterte Rock hing mir an der Taille, und ich krallte ihm die Nägel in die Schultern seines grauen Sakkos.

„So gefällt dir das, oder?“, sagte er. „Auf die Straße gehen, ohne Slip, damit ein alter Mann dich findet und dich so nimmt, wie du es verdienst.“ Und ich sagte ihm, ja, ja, fester, tiefer, er solle mich mit Sahne füllen.

Im Bett, mit den zwei Fingern ganz tief drin und dem Daumen auf die Klitoris gepresst, hob ich die andere Hand an meine Brust und zwickte mir einen Nippel hart. Ich stellte mir den Samenerguss des Alten vor, wie er meine Fotze füllt, mir über die Schenkel läuft und sich mit meinem eigenen vermischt, und genau dieser Gedanke war es, der mich endgültig brach.

Ich kam so heftig, dass ich mir in den Handrücken der anderen Hand beißen musste, um nicht zu schreien. Der Orgasmus stieg mir von den Fußsohlen hoch, rüttelte meinen Bauch durch, bog mich ganz durch. Ich spürte, wie sich die Fotze in langen Krämpfen um meine eigenen Finger zusammenzog, einer nach dem anderen, während ein warmer Schwall austrat und meine Handfläche beschmierte. Er war lang, er war schmutzig, er war mein.

Als sich meine Atmung normalisierte, blieb ich liegen und sah zu, wie der Deckenventilator sich langsam drehte, die Finger immer noch in mir, während ich die letzten Kontraktionen spürte. Ich lächelte. Ich war nackt, mit dem Haar an der Stirn festgeklebt und einem dunklen Feuchtfleck unter dem Arsch, und ich konnte nicht aufhören zu lächeln.

Ich dachte an ihn, an sein hellgraues Sakko, an seine Brille mit dem dünnen Rahmen. Ich dachte daran, wie er mich angesehen hatte, ohne mich zu berühren, daran, wie er alles in sich behalten hatte wie ein Gentleman, dem nie jemand beigebracht hat, wie man Lust verrät.

Und ich dachte auch an das nächste Mal. Denn es würde ein nächstes Mal geben, das wusste ich schon. Vielleicht ein noch leichterer Rock. Vielleicht eine andere Uhrzeit. Vielleicht ein bisschen weniger Verstellung und ein bisschen mehr Dreistigkeit. Vielleicht setze ich mich das nächste Mal wirklich an den Tisch gegenüber und spreize die Beine, bis er alles sieht. Was meint ihr?