Meine erste Voyeur-Nacht in einem Swingerclub

Wir kamen kurz nach elf in dem Haus in der Calle Las Acacias an, in einer ruhigen Gegend von El Poblado. Mateo parkte den Wagen einen Block weiter, ohne etwas zu sagen. Ich sagte auch nichts. Wir hatten wochenlang darüber nachgedacht, und jetzt, wo wir wirklich hier waren, waren Worte überflüssig. Ich spürte, dass meine Höschen unter dem Kleid schon feucht waren, allein von dem, was ich mir vorstellte.

Die Fassade sagte nichts. Ein weißes, zweigeschossiges Haus, ein schwarzes Gitter und eine gelbe Laterne über der Tür. Wenn dieses Detail nicht gewesen wäre, hätte jeder gedacht, dort wohne eine Familie mit zwei Kindern und einem Hund. Genau das war die Idee.

Am Eingang empfing uns eine große Frau in einem schwarzen Kleid und mit professionellem Lächeln. Hinter ihr sah uns ein breitschultriger Mann im Poloshirt unauffällig an.

—Ist das das erste Mal, dass Sie kommen? —fragte sie mit der Gelassenheit einer Hotelrezeptionistin.

—Ja —antwortete Mateo. Ich nickte nur.

Der Mann kontrollierte unsere Taschen und kassierte den Eintritt. Danach ließ uns die Frau ohne viel Zeremoniell in ein kleines Foyer und erklärte uns leise die Regeln: keine Fotos, nichts anfassen ohne Erlaubnis, kein Drängen. Jedes „Nein“ war ein Nein. Wenn wir nur schauen wollten, konnten wir nur schauen. Sie sagte es ohne zu urteilen, wie jemand, der ein tausendmal geprobtes Skript aufsagt.

Wir gingen durch einen schweren Samtvorhang und traten in den Hauptraum.

***

Auf den ersten Blick wirkte es wie irgendeine Bar. Blaue und pinke Neonlichter, hinten eine Theke, rote Kunstledersofas an den Wänden, eine leere Tanzfläche und Tische in einer verschwörerischen Halbdunkelheit verteilt. Es lief eine alte Salsa, so eine, die sonst nur die Großeltern auflegen. Die Mischung war seltsam, fast zärtlich.

Wir setzten uns auf eines der Sofas an der Wand. Ich bestellte einen Rum mit Cola, Mateo ein Bier. Von dort aus konnten wir fast den ganzen Raum mühelos überblicken. Die Tische waren so angeordnet, dass man die anderen zwangsläufig beobachten musste.

Und genau das passierte.

Ich zählte fünf Paare im Blickfeld und zwei Dreiergruppen, alle über dreißig. Einige waren angezogen, als würden sie zu einem Sonntagsgrillfest gehen. Andere trugen schickere Sachen, aber nichts, was draußen Aufsehen erregt hätte. Eine Frau an der Bar sah aus wie eine Grundschullehrerin und lachte leise mit ihrem Mann, der wie ein Buchhalter wirkte.

—An denen ist überhaupt nichts Spektakuläres —murmelte ich.

—Das ist ja gerade der Reiz —sagte Mateo, ohne den Blick von ihnen zu nehmen.

Die Musik wechselte vom Bolero zum Merengue, dann zu einem alten Reggaeton, und irgendwann legte jemand einen Vallenato auf, zu dem niemand tanzte. Wir auch nicht. Wir blieben auf dem Sofa, redeten wenig und sahen viel.

***

Punkt Mitternacht kündigte ein Sprecher mit tiefer Stimme die Show an. Die Lichter wurden gedimmt, eine Rauchwolke stieg aus dem Boden der Tanzfläche auf, und dann erschien sie.

Sie nannten sie Renata. Sie trug einen schwarzen Spitzenbody und unmögliche High Heels. Sie tanzte zwei Lieder allein und kontrollierte jeden Millimeter des Blicks des Publikums. Spektakulär war sie nicht wegen ihrer Hüftbewegungen, sondern wegen der Art, wie sie entschied, wen sie ansah und wen nicht. Als sie den oberen Teil des Bodys auszog, tat sie es langsam, als täte sie uns einen Gefallen. Ihre Brüste lagen frei, rund und fest, die dunklen Nippel unter den Scheinwerfern bereits hart. Sie drückte sie selbst, nahm sie in den Mund und saugte sie nacheinander, ohne die erste Reihe aus den Augen zu lassen.

Dann begann sie, zwischen den Tischen zu gehen. Sie beugte sich über die Paare, bot ihre Brüste den Händen der Männer an und vor allem den Händen der Frauen. Manche Frauen spielten lächelnd mit und ließen die Handflächen über ihre Haut gleiten, andere zwickten selbstbewusst in fremde Brustwarzen. Wieder andere lachten und schoben sie liebevoll weg. Als sie an mir vorbeikam, hockte sie sich hin, führte mir eine Brust an die Lippen und flüsterte: „Nur wenn du willst.“ Ich wollte nicht. Oder doch, und deshalb tat ich es nicht.

Hinter ihr kam ein Tänzer heraus, Iván, oberkörperfrei und mit Creme in den Händen. Er trug eine sehr kurze Hose, die nichts verdeckte: Sein dicker Schwanz zeichnete sich deutlich gegen den Stoff ab, halb hart, bei jedem Schritt schaukelnd. Er machte denselben Rundgang in umgekehrter Richtung: Er bat um Erlaubnis, strich den Frauen etwas Creme auf den Handrücken und lud sie ein, ihn zu erkunden. Ich sah die vermeintliche Grundschullehrerin, die mit dem Buchhalter-Mann, rot werden und lachen, während sie ihm mit der Hand über den Bauch strich und dann ohne Scheu weiter nach unten glitt, um den Wulst über der Shorts zu greifen. Ihr Mann klatschte wie ein Kind auf einer Geburtstagsparty.

In einem Moment zog Iván die Shorts herunter. Sein Schwanz sprang heraus, lang, dick, mit glänzendem Kopf. Renata kniete sich mitten auf der Tanzfläche hin, packte ihn mit beiden Händen und nahm ihn bis zum Anschlag in den Mund, ohne das Publikum aus den Augen zu lassen. Sie blies ihn langsam, zog ihn ganz heraus und schluckte ihn wieder hinunter, wobei ein Faden Speichel von ihrem Kinn hing. Iván packte ihren Kopf und gab den Rhythmus vor, schob ihr mit kalkulierter Vorsicht den Hals auf, als kenne er jeden Zentimeter des Körpers der anderen. Der ganze Raum verstummte, man hörte nur noch die feuchten Geräusche ihres Mundes an seinem Schwanz.

Neben uns hatte ein junges Paar aufgehört zu tun, als sei es nur zum Trinken hier. Er hatte die Hand unter ihrem Rock, bewegte die Finger in klarem Rhythmus. Sie hatte die Augen geschlossen und den Mund halb geöffnet, und von Zeit zu Zeit entwich ihr ein leises Stöhnen, das er mit einem Kuss erstickte.

Ich umklammerte mein Glas. Ich spürte das Pochen meiner Muschi durch den Stoff des Kleids, wie eine Trommel.

—Alles okay? —fragte Mateo mir ins Ohr.

—Ja —sagte ich.

War ich. Mehr als okay. Ich war klatschnass.

***

Als die Show endete, küssten sich Renata und Iván in der Mitte der Tanzfläche — sie mit dem Mund noch glänzend vom Sperma, das er ihr in den letzten Sekunden hineingespritzt hatte — und gingen unter Applaus davon. Die Lichter wurden etwas heller. Einige Paare standen auf und gingen, ohne etwas zu sagen, eine Holztreppe hinauf, die in den zweiten Stock führte.

Mateo sah mich an.

—Gehen wir hoch?

—Nur zum Schauen —sagte ich.

—Nur zum Schauen —wiederholte er.

***

Der zweite Stock war eine andere Welt. Ein enger Flur öffnete sich zu mehreren Türen. Eine führte in eine Sauna, eine andere ins Dampfbad, andere in kleine Zimmer mit Riegel. Am Ende des Flurs lag ein größerer Raum mit einem roten Rundsofa in der Mitte und einem Ring aus Sesseln darum herum. Ein gedämpftes, fast rosafarbenes Licht ließ Silhouetten und kaum mehr erkennen.

Auf dem Sofa waren bereits zwei Paare. Eine Frau saß mit gespreizten Beinen auf einem Mann und bewegte sich langsam, mit dem Schwanz, der ihr sichtbar in die Muschi ein- und ausging; man sah seinen nassen Schwanz gut, jedes Mal wenn sie hochkam, und den rasierten Schamhügel des Mannes, glänzend vor Flüssigkeit. Ein anderes Paar daneben machte ohne Eile Oralsex: Er fraß ihr die Muschi, das Gesicht zwischen ihren Schenkeln vergraben, und sie hatte seinen Schwanz ebenfalls im Mund, kopfüber im gleichen Kopfstand, saugte ihn mit langsamem, gequältem Rhythmus. In den Sesseln rundherum saßen sechs oder sieben Personen. Alle mit weißen Handtüchern um die Hüften gebunden. Manche sahen sich an; andere konzentrierten sich auf das, was in der Mitte geschah, mit einer Hand unter dem Handtuch, langsam wippend.

Niemand sah uns an, als wir hereinkamen. Wir setzten uns auf zwei Stühle im hinteren Bereich, so abseits wie möglich. Mateo nahm meine Hand.

Ich hatte mir in der Theorie der vergangenen Wochen vorgestellt, dass ein Ort wie dieser schlecht riechen müsste. Ich dachte an Schweiß, an Feuchtigkeit, an etwas Trübes. Aber es roch nach Parfüm und warmem Holz, und nach etwas anderem, etwas Süßem, das ich nicht einordnen konnte. Dann begriff ich: Es roch nach nasser Muschi und frischem Sperma, vermischt mit dem Vanilleduft des Raumparfüms. Die Leute atmeten schwer, aber sie schrien nicht. Das Stöhnen war leise, fast zurückgenommen, als wäre es Teil eines intimen Gesprächs, zu dem man uns aus der Ferne eingeladen hatte.

Es kamen noch mehr Paare dazu. Eine x-beliebige Frau mit dem Körper einer Grundschul-Mama setzte sich drei Meter von mir entfernt auf ihren Mann. Sie hob ihr Kleid bis zur Taille, schob den Slip zur Seite und ließ sich auf einmal den ganzen Schwanz hinein, ohne Vorwarnung. Ein Keuchen entwich ihr zwischen den Zähnen. Sie begann sich langsam zu bewegen, sah ihn an und presste ihren Hintern gegen seine Schenkel. Ich sah, wie sein nasser Schwanz jedes Mal aus ihrer Muschi auftauchte, wenn sie sich ein wenig hochdrückte. Dann hob sie plötzlich den Kopf und sah mich an. Nicht herausfordernd. Mit etwas Einfacherem: um mich einzubeziehen. Ich wich ihrem Blick nicht aus, und sie lächelte, ohne aufzuhören, auf ihrem Mann zu reiten, und öffnete den Mund zu einem lautlosen „oh“, genau in dem Moment, als er ihr die Hände in die Hüften grub.

Ich spürte, wie Mateo neben mir stärker atmete.

—Schau nach vorn —sagte er.

Ich schaute.

***

Vor uns auf dem roten Sofa hatte sich ein neues Paar eingerichtet. Er saß mit gespreizten Beinen da, der steife Schwanz Richtung Decke, dick, mit hervortretenden Adern. Sie kniete vor ihm und nahm ihn mit einer Konzentration in den Mund, die fast hingebungsvoll wirkte. Sie schob ihn ganz hinein, bis ihre Nase seinen Schambereich berührte, und blieb dort ein paar Sekunden, bevor sie ihn langsam herauszog und den Schwanz mit Speichel und herabhängendem Sabber überzogen ließ. Dann leckte sie ihn von der Basis bis zur Spitze, rieb ihn sich ins Gesicht und nahm ihn wieder in den Mund.

Nach wenigen Minuten kam eine andere Frau von hinten, strich der ersten über das Haar und flüsterte ihr etwas ins Ohr. Beide lachten. Die zweite setzte sich neben den Mann und begann ihn zu küssen, während sie den Morgenmantel öffnete und seine Hand direkt zwischen ihre Beine führte. Ich sah, wie die Hand des Mannes in der frisch rasierten Muschi der Neuankömmlinge verschwand, zwei Finger, die ein- und ausgingen mit einem feuchten Geräusch, das bis zu unserem Sofa drang. Die erste hielt unten das Tempo, ohne den Faden zu verlieren, blies ihn jetzt noch gieriger und sah dabei aus dem Augenwinkel zu, wie ihr Partner die andere mit den Fingern nahm.

Dann kletterte die Frau mit dem Morgenmantel auf das Sofa, legte je ein Knie links und rechts vom Kopf des Mannes und senkte ihre Muschi auf seinen Mund. Er packte ihren Hintern mit beiden Händen und begann, sie unten zu fressen, mit der Zunge tief drin, während die andere ihm oben weiter den Schwanz blies. Die beiden Frauen trafen sich in der Mitte und küssten sich über dem Körper des Mannes hinweg, mit herausgestreckten Zungen und Händen, die sich gegenseitig die Brüste drückten.

Am meisten überraschte mich nicht, was geschah, sondern die Natürlichkeit, mit der es geschah. Da war keine Scham, keine Hast, kein aufgesetztes Pornoding, das ich nie gemocht hatte. Es war fast alltäglich.

Fast.

Mateo drückte meine Hand. Ich spürte, wie die Hitze mir in den Nacken stieg. Ich senkte den Blick und hob ihn wieder. Ich wollte nichts verpassen.

—Gefällt dir das Zusehen? —fragte er sehr leise.

Ich antwortete nicht.

—Es gefällt dir. Du bist nass, stimmt’s?

Ich nickte, ohne ihn anzusehen.

Seine Hand ließ meine los und legte sich auf mein Knie. Sie wanderte langsam, über den Stoff des Kleids, bis zum Rand meines Schenkels. Dort blieb sie, ohne Druck, wie ein Versprechen.

Vor uns hatte die kniende Frau sich wieder auf das Sofa gehievt und setzte sich auf den Mann. Sie packte seinen Schwanz, setzte ihn an ihren Eingang und ließ sich mit einem Ruck ganz bis zum Grund hinab. Ein langer, ungebremster Laut entwich ihr. Die andere, die er gerade gefressen hatte, legte sich daneben und begann sich zu fingern, während sie sie beobachteten, zwei Finger tief in ihrer eigenen Muschi und der Daumen kreisend auf der Klitoris. Ein drittes Paar stieß zu dem Sofa: Die Frau begann der reitenden Frau die Brüste zu lecken, der Ehemann zog seinen Schwanz heraus und begann, ihn sich anzufassen, während er zusah. Dann eine vierte. Ich weiß nicht mehr, wann ich aufhörte zu zählen. Auf dem roten Sofa gab es inzwischen ein Gewirr aus Körpern, Mündern und Geschlechtsteilen, und von überall her kamen Stöhnen, feuchte Schmatzlaute, Schläge auf Haut.

Mateo schob seine Hand höher. Er fand den Rand meiner Höschen unter dem Kleid und strich mit der Fingerspitze darüber. Ich ließ es zu. Ich spürte, wie ein Finger über den Stoff strich, genau dort, wo er schon dunkel vor Nässe war, und leicht drückte. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu stöhnen. Er bewegte sich nicht weiter. Er ließ ihn dort, ruhig, auf die Klitoris durch den Stoff drückend, während ich diese Leute zwei Meter von uns entfernt ficken sah. Es war schlimmer — oder besser — als hätte er ihn einfach in mich hineingesteckt.

***

Ich weiß nicht mehr, wie viel Zeit verging. Eine Stunde, zwei, keine Ahnung. Es gab einen Moment mitten in all dem, in dem ich für ein paar Sekunden die Augen schloss. Nur ein paar Sekunden. Ich wollte hören. Ich wollte die leisen Stöhnen hören, die beschleunigten Atemzüge, das Streifen der Stoffe, das Knarren des Kunstleders, das unverwechselbare Geräusch eines Schwanzes, der in eine durchnässte Muschi hinein- und wieder herausglitt. Als ich die Augen wieder öffnete, war ein anderes Paar in der Mitte, und um sie herum waren fast alle Stühle besetzt. Auf dem Sofa hatte gerade ein Mann einer Frau, die nicht seine war, ins Gesicht gespritzt, und die Frau lachte und verteilte das Sperma mit der Hand über ihre Brüste, während ihr eigener Mann von der Seite aus zusah, den steifen Schwanz in der Hand.

Mateo war noch immer an meiner Seite. Sein Blick war auf das Sofa geheftet, und seine Hand lag noch immer zwischen meinen Beinen, reglos, drückend. So still war sie noch erregender, als hätte er sie bewegt.

—Willst du runtergehen? —fragte ich ihn.

—Willst du?

Ich überlegte. Ich dachte daran, die ganze Nacht hierzubleiben. Ich dachte daran, mit ihm unten auf der leeren Tanzfläche zu tanzen. Ich dachte daran, nach Hause zu gehen und den Aufzug gar nicht mehr zu erreichen. Alle drei Möglichkeiten schienen mir gleich gut.

—Lass uns nach Hause gehen —sagte ich schließlich—. Du wirst mich nehmen, sobald wir reinkommen.

Er nickte, der Kiefer angespannt.

Bevor wir den Raum verließen, sah ich ein letztes Mal zum roten Sofa. Die Frau, die mich anfangs angesehen hatte, war noch da, küsste jetzt eine andere Frau, die Hand bis zum Handgelenk in deren Muschi. Sie hob die Augen, erkannte mich und lächelte mich an, wie man eine Nachbarin im Aufzug anlächelt. Ich erwiderte ihr Lächeln.

***

Wir gingen die Treppe hinunter, Hand in Hand. Im Hauptraum brannten die Neonlichter weiter und die Musik lief noch. Drei oder vier Paare tanzten, als wäre nichts. Die Rezeptionistin im schwarzen Kleid grüßte uns beim Vorbeigehen mit einer höflichen Geste.

Als wir auf die Straße traten, schlug mir die kühle Luft von El Poblado ins Gesicht. Es war fast vier Uhr morgens. Kaum Verkehr. Die Straßenlaternen beleuchteten eine gewöhnliche Straße mit gewöhnlichen Häusern, in denen vielleicht andere Menschen schliefen, ohne zu ahnen, was ein paar Blocks weiter passierte.

Wir gingen schweigend zum Auto. Mateo öffnete mir die Tür. Ich setzte mich, und bevor er um den Wagen herumkam, merkte ich, dass ich allein im Dunkeln lächelte.

—Würdest du wiederkommen? —fragte er, als er einstieg.

—Wann immer du willst —sagte ich.

Und das war keine Lüge. Etwas hatte sich in dieser Nacht geöffnet. Eine Neugier, die nicht da gewesen war, als wir hineingegangen waren. Die Idee, zu schauen, Teil davon zu sein und es zugleich nicht zu sein, hatte mich mehr angeheizt als jeder Film, jedes Spiel, jede Sache, die wir bis dahin im Bett ausprobiert hatten.

Wir hatten niemanden berührt. Niemand hatte uns berührt. Und doch fühlte ich, dass sich zwischen uns beiden etwas verändert hatte. Eine neue Komplizenschaft. Ein geteiltes Geheimnis, das niemand sonst auf der Welt auf dieselbe Weise verstehen würde.

Auf dem Heimweg legte Mateo mir eine Hand auf den Oberschenkel, über dem Kleid. Diesmal bewegte er sie. Er schob sie bis an den Rand meiner Höschen, zog den Stoff zur Seite und schob zwei Finger von oben hinein. Ich war so nass, dass sie ohne Widerstand hineingingen. Ich saugte sie mit einem Stöhnen in mich hinein, hielt mich am Sitzgurt fest, während er mit der anderen Hand fuhr und die Scheinwerfer über die Windschutzscheibe glitten. Er stieß sie mir bis an die Knöchel hinein und zog sie glänzend wieder heraus, und mit dem Daumen suchte er immer wieder meine Klitoris, pausenlos. Er brachte mich so zum Kommen, zwei Ampeln von zu Hause entfernt, mit offenem Mund gegen das Glas und zitternden Beinen.

—Ich bin noch nicht fertig mit dir —sagte er, zog die nassen Finger heraus und steckte sie sich in den Mund, ohne mich anzusehen.

Wir kamen zu Hause an. Wir machten das Licht nicht an. Das Bett war drei Schritte entfernt, und wir kamen nicht so weit. Er drückte mich gegen die Tür, kaum hatte er sie geschlossen, riss mir das Kleid mit einem Zug bis zu den Brüsten hoch und zog mir buchstäblich die Höschen herunter, mit einem Knall von reißendem Stoff. Er drehte mich um, zwang mich, die Handflächen gegen die Tür zu legen, und öffnete mir mit einem sanften Tritt die Beine. Ich hörte, wie er die Hose herunterließ, das Geräusch des Gürtels auf dem Boden, und dann die Spitze seines Schwanzes an der Spalte meiner Muschi, glitschig, auf der Suche nach dem Eingang.

Er stieß ihn mit einem trockenen Ruck bis zum Anschlag hinein. Ich schrie gegen die Tür. Ich war so durchnässt, dass sein Schwanz beim ersten Stoß ganz hineinging, und er blieb ein paar Sekunden dort, den Schambereich an meinen Hintern gepresst, und atmete mir in den Nacken.

—So willst du es? —sagte er mir ins Ohr—. So, wie die, die wir angeschaut haben?

—Ja —sagte ich, und mehr konnte ich nicht sagen.

Er fickte mich hart, mit diesen Stößen, die meine Stirn gegen das Holz schlagen ließen. Jedes Mal, wenn er ihn ganz hineinrammte, entwich mir ein Stöhnen aus der Kehle. Er packte mich an den Haaren, zog meinen Kopf nach hinten und leckte mir am Ohr, während er mich unablässig weiternahm. Mit der anderen Hand suchte er sich eine Brust unter dem Kleid und drückte mir die Brustwarze zwischen den Fingern, bis ich schrie.

—Erzähl mir, was du gesehen hast —keuchte er gegen meinen Hals—. Erzähl mir, was dir gefallen hat.

—Die Frau auf dem Sofa —sagte ich zwischen den Stößen—. Die, die zwei Schwänze gleichzeitig im Mund hatte. Und die andere, die im Morgenmantel, die sich auf sein Gesicht gesetzt hat.

—Hast du dir dabei vorgestellt, dass du es bist?

—Ja.

—Wie?

—Mit vollem Mund. Mit dir, der mir zusieht.

Er stöhnte langsam und stieß noch tiefer hinein. Er zog seinen Schwanz heraus, drehte mich um, hob mich hoch und trug mich die drei Schritte bis zum Bett. Er warf mich auf den Rücken, zog mir das Kleid über den Kopf und spreizte meine Beine. Er kniete sich zwischen sie und drückte mir das Gesicht in die Muschi. Seine Zunge ging hinein, wo eben noch sein Schwanz gewesen war, saugend, leckend, und ich bäumte mich auf und packte seinen Kopf mit beiden Händen. Er fraß mich zuerst langsam, zeichnete mit der Zungenspitze die Klitoris nach, und dann gierig, schob mir zwei Finger hinein, während er mich leckte. Ich kam ihm in weniger als einer Minute in den Mund, drückte seinen Kopf mit den Schenkeln zusammen und biss mir auf den Handrücken, um den Nachbarn nicht zu wecken.

Immer noch zitternd drehte ich mich um und ging auf allen vieren. Ich zeigte ihm meinen Hintern, die offene Muschi, glänzend, durchnässt von meinem eigenen Saft und seinem Speichel.

—Noch mal —bat ich ihn—. Als wärst du einer von ihnen.

Er stieg aufs Bett und stieß mir von hinten hinein, indem er mich an den Hüften packte. Er begann langsam, genoss jeden Zentimeter, und steigerte dann das Tempo, bis das Klatschen seiner Oberschenkel gegen meinen Arsch das Zimmer füllte. Er zog ihn ganz heraus und rammte ihn mir wieder hinein, und ich drückte meinen Hintern gegen seinen Bauch, suchte ihn, verlangte mehr. Er schob mir einen Daumen in den Arsch, während er mich weiter in der Muschi nahm, und ich kam fast wieder, vor Schreck und Lust zugleich.

—Innen? —fragte er mit gebrochener Stimme.

—Innen —sagte ich.

Er kam mit einem langen Grunzen, bis zum Anschlag, und ich spürte die heißen Schläge seines Spermas in mir, einen nach dem anderen, während er meine Hüften still gegen seine festhielt. Er sackte auf meinem Rücken zusammen, atmete schwer, den Schwanz noch immer in mir, pulsierend.

Danach lagen wir eine Weile so da, ohne uns zu bewegen, während das Sperma langsam über die Innenseite meiner Oberschenkel bis zum Laken lief. Er küsste mir den Nacken. Ich lächelte in das Kissen.

Wir würden wiederkommen. Das wussten wir beide. Und beim nächsten Mal würden wir vielleicht nicht nur zusehen.

Aber das, das ist eine andere Geschichte.