Was ich im Gang des Nachtzugs sah

Was ich jetzt erzählen werde, ist schon einige Jahre her, damals, als mich meine Arbeit zweimal im Monat zwang, den Nachtzug nach Porto zu nehmen. Ich wählte immer den Zug am Abend, den Schlafwagen, der kurz nach zehn abfuhr, denn so verlor ich keine einzige Stunde im Büro und kam bereit für die erste Besprechung am Morgen an. Es war ein Ritual, das ich auswendig kannte: der Bahnsteig, der schläfrige Schaffner, der Geruch nach kaltem Metall in den schmalen Gängen.

In jener Nacht ging ich mit der Tasche über der Schulter durch den Korridor auf der Suche nach meinem Abteil und begegnete den üblichen Reisenden. Wir wichen einander so gut es ging in diesem Raum aus, in dem zwei Menschen nicht nebeneinander aneinander vorbeikommen, murmelten Entschuldigungen und zogen die Schultern ein, um uns nicht zu berühren. Und dann sah ich sie.

Sie war eine Frau um die dreißig, obwohl ich sie wegen ihrer sicheren, gelassenen Bewegungen auch jünger geschätzt hätte. Sie war gekleidet wie eine Geschäftsfrau nach einem langen Arbeitstag: eine weiße Bluse, durch die man die Spitze des Kleidungsstücks darunter erahnen konnte, ein schwarzer, bis zur halben Wade eng anliegender Rock und Strümpfe, die unmögliche Beine zeichneten. Ihre Absätze klapperten in einem Rhythmus auf dem Boden des Wagens, der geradezu dazu gemacht schien, dass man sich nach ihr umdrehte.

Als ich an ihr vorbeiging, hob ich den Blick gerade weit genug, um ihren Augen zu begegnen. Sie waren dunkel, riesig, von der Sorte, die einen eine Sekunde zu lange ansehen. Sie hatte volle Lippen, die Art Mund, den man sich sofort um einen Schwanz geschlossen vorstellt, und ein Gesicht von beinahe ärgerlich perfekten Proportionen. Hinter ihr blieb eine Duftspur zurück, etwas Warmes und Teures, ein Parfüm, das lange nach dem Verschwinden der Person im Gedächtnis haften bleibt.

Heute Nacht werde ich nicht schlafen, dachte ich, und ich sollte recht behalten, wenn auch aus Gründen, die ich damals nicht ahnen konnte.

Sie ging weiter und ich ebenfalls, und so stellte ich fest, dass wir Abteilnachbarn waren. Nur eine dünne Trennwand lag zwischen uns, eine von denen, die in Zügen sogar Seufzer durchlassen. Ich stellte die Tasche ab, zog die Schuhe aus und legte mich bei ausgeschaltetem Licht auf die Liege, während ich dem gleichmäßigen Rattern der Schienen lauschte. Mein Schwanz war schon halb steif, allein bei der Erinnerung daran, wie sich ihr Arsch unter jenem Rock abzeichnete.

***

Die Zeit zog sich. Ich wälzte mich auf der Liege herum, starrte an die Decke und zählte anhand des Ratterns die Schienenstöße. Es musste etwa zwei Uhr morgens sein, als ich aufgab. Ich beschloss, ein wenig herumzulaufen, vielleicht bis zum Speisewagen zu gehen und etwas zu trinken, das mir helfen würde, in einen tiefen Schlaf zu fallen.

Der Gang war menschenleer. Nichts war zu hören außer dem Rauschen des Zuges, der durch die Nacht schnitt, und gelegentlich dem Knacken der blau blinkenden Notbeleuchtung. Ich ging bis zum Speisewagen und fand ihn geschlossen vor, die Rollos heruntergelassen und die Stühle auf die Tische gestellt. Leise fluchend machte ich mich auf den Rückweg.

Als ich den Übergang zwischen zwei Wagen überquerte, diesen schwankenden und knarrenden Gummifaltenbalg, sah ich sie wieder. Die Frau mit der weißen Bluse stand mitten im Gang, gegen die Scheibe eines Fensters gelehnt, und blickte in die Dunkelheit hinaus, als würde sie auf etwas warten. Oder auf jemanden.

Sie stand mit dem Rücken zu mir, leicht nach vorn gebeugt, die Hände auf dem unteren Fensterrahmen abgestützt. Die Haltung bot einen Anblick, der mir den Mund austrocknete: der straffe Rock über ihren Hüften, der knackige Arsch, der sich unter dem Stoff abzeichnete, der gewölbte Körper – alles an ihr wirkte wie eine Einladung, dass jemand sich von hinten an sie presste und sie gleich dort fickte. Ich dachte daran, weiterzugehen und so zu tun, als würde ich zu meinem Abteil zurückkehren, nur um ihren Duft noch einmal aus der Nähe zu riechen.

Doch ich kam nicht dazu, mich zu bewegen. Am anderen Ende des Ganges tauchte ein Mann auf.

***

Er war älter als sie, etwa fünfzig, mit nach hinten gekämmtem grauem Haar und einem makellosen Anzug, den er trotz der späten Stunde nicht ausgezogen hatte. Er ging ohne zu zögern direkt auf sie zu, wie jemand, der einen Weg beschreitet, den er bereits kennt. Ich blieb wie angewurzelt stehen und wich einen halben Schritt zurück, bis ich in die Dunkelheit des Faltenbalgs gelangte, wo der Schatten mich vollständig verschluckte.

Der Mann sagte nichts. Er stellte sich hinter sie, und auch sie drehte sich nicht um. Kein Zusammenzucken, kein Wort. Sie kennen sich, begriff ich. Oder sie hatten das mit einem Blick vereinbart, auf irgendeinem Bahnsteig, in irgendeinem Gang, in jener stummen Sprache, die manche Menschen beherrschen. Er legte die Hände auf ihre Hüften und presste seinen Körper an ihren, rieb ihr die harte Beule über dem Rock gegen den Arsch, worauf sie den Kopf leicht nach hinten legte, gerade weit genug, um seine Schulter zu streifen und etwas zu flüstern, das wie ein ersticktes „Endlich“ klang.

Ich wagte kaum zu atmen. Ich wusste, dass mich das nichts anging und dass es richtig gewesen wäre, mich umzudrehen und dorthin zurückzugehen, woher ich gekommen war. Aber meine Füße gehorchten mir nicht. Ich blieb stehen und sah zu, wie die Hände des Mannes langsam an ihren Seiten hinaufglitten und über die Bluse bis zu den Knöpfen strichen.

Er öffnete sie einen nach dem anderen, ohne Eile. Die Bluse klaffte auf, und ich stellte fest, dass sie darunter nichts trug – nichts von dem, was ich zu erahnen geglaubt hatte. Er bedeckte ihre Brüste mit den Händen, drückte sie kräftig zusammen und knetete sie mit vollen Händen, bis ihre steifen Brustwarzen zwischen seinen Fingern hervorrutschten. Dann begann er, daran zu kneifen, sie zu ziehen und zwischen Daumen und Zeigefinger zu rollen. Sie schloss die Augen und ließ die Luft durch die Nase entweichen. Von meinem Versteck aus sah ich ihr Profil in der Fensterscheibe, den halb geöffneten Mund, die angespannte Stirn einer Frau, die versucht, keinen Laut von sich zu geben, und es doch nicht ganz schafft.

—Sei still —hörte ich ihn an ihrem Ohr murmeln—. Sei still, sonst hören sie uns.

—Fick mich endlich —antwortete sie leise—. Seit dem Bahnhof bin ich schon nass und warte auf dich.

Ich merkte, dass meine Kleidung mir allmählich im Weg war. Der Druck war unerträglich, eine Dringlichkeit, die mit einer Geschwindigkeit wuchs, wie ich sie noch nie zuvor gespürt zu haben glaubte. Ich warf einen raschen Blick in den leeren Gang, öffnete mit ungeschickten Fingern den Reißverschluss und holte im Dunkeln meinen steinharten Schwanz heraus, während ich weiter dieses Schauspiel beobachtete, das wie nur für mich inszeniert wirkte.

***

Mit einer schroffen Bewegung schob der Mann ihren Rock hoch und raffte ihn bis zur Taille. Was ich dann sah, brachte mich endgültig um den Verstand: Sie trug nichts unter dem Rock. Gar nichts. Nicht einmal einen Tanga. Nur ihren weißen, runden Arsch, die Strümpfe, die mitten an den Oberschenkeln endeten, und die Absätze, die jede Linie ihrer Beine unter Spannung setzten. Das Bild durchfuhr mich wie ein elektrischer Schlag. Ich begann, mich zu streicheln, anfangs langsam, schloss die Faust um die Eichel und glitt bis zur Wurzel hinab, im selben langsamen Rhythmus, in dem er sie vorbereitete.

Denn genau das tat er. Er fuhr mit den Fingern zwischen ihre Beine, spreizte die Schamlippen ihrer Fotze und ließ sie dort verweilen, tastete und suchte mit der Fingerkuppe nach der Klitoris, bis sie sich auf die Lippe beißen und die Füße weiter auseinanderstellen musste, um ihm Platz zu machen. Ich sah, wie die Finger des Mannes hinein- und herausglitten, wie zwei, drei Fingerknöchel in ihr versanken und wieder glänzend und triefend zum Vorschein kamen, feuchte Fäden, die bis zu seinem Handgelenk hinabhingen. Danach führte er sie zu ihrem Mund, und sie lutschte sie einen nach dem anderen ab, reinigte sie mit der Zunge, als wäre es das Natürlichste auf der Welt, und kostete sich selbst. Dann führte er sie noch weiter nach oben, zum engeren Eingang zwischen ihren Arschbacken, und befeuchtete ihn geduldig. Er drückte die Fingerspitze gegen ihr Arschloch, bis sie aufstöhnte und sich öffnete, um ihn eindringen zu lassen. Ich konnte kaum glauben, was sich vor mir abspielte, und war gleichzeitig unfähig, den Blick abzuwenden.

Ich hörte, wie er den Reißverschluss öffnete. Das metallische Geräusch durchbrach die Stille des Ganges mit brutaler Deutlichkeit. Er holte seinen dicken, dunklen Schwanz heraus und rieb ihn über ihre Arschbacken, bevor er ihn tiefer führte und zwischen ihren Schenkeln ansetzte. Er rieb ihn an ihrer offenen Fotze vor und zurück, bis er vollständig nass war, und sie begann, ihm mit den Hüften entgegenzukommen, sich anzubieten und jedes Mal zu versuchen, ihn mit ihrem Loch zu erwischen, wenn die Spitze darüberstrich.

—Steck ihn endlich rein, du Arschloch —zischte sie mit zusammengebissenen Zähnen—. Jetzt.

Als er sich bereit machte, klammerte sie sich fester an den Fensterrahmen. Ich sah, wie er langsam stieß und sich seinen Weg bahnte, und wie sie das Stöhnen mit zusammengepressten Zähnen unterdrückte, damit kein Laut in den schlafenden Gang entwich. Zentimeter für Zentimeter versank sein Schwanz in ihr, bis er vollständig in ihr verschwunden war, und der Arsch der Frau prallte mit einem trockenen Schlag von Fleisch auf Fleisch gegen den Bauch des Mannes. Einen Augenblick blieb er reglos, damit sie sich an seine Größe gewöhnen konnte, dann begann er, sich zu bewegen.

Sofort wurde der Rhythmus schneller. Seine Stöße ließen sie gegen die Scheibe schwanken, ihre nackten Brüste hüpften und pressten sich gegen das kalte Glas, während ihre Finger sich am Rahmen festklammerten und Halt suchten. Er packte sie an den Hüften und zog sie zu sich, jedes Mal tiefer, jedes Mal schneller, zog ihn beinahe vollständig heraus und pfählte sie dann wieder mit einem Stoß. Ich sah den glänzenden Schwanz hinein- und herausgleiten, sah, wie ihre Fotze ihn umschloss und wieder freigab, sah, wie ein Faden dicker Flüssigkeit an der Innenseite ihres Schenkels hinablief und sich in ihrem Strumpf verlor. Der Zug begleitete das Hin und Her mit seinem eigenen Rattern, als hätte sich die ganze Nacht auf diesen Takt geeinigt.

—Ja, genau so, härter —stöhnte sie mit gebrochener Stimme, ohne sich noch sonderlich zurückzuhalten—. Zerbrich mich, verdammt noch mal …

Mit einer Hand hielt er ihr den Mund zu, während er sie mit der anderen an der Hüfte festhielt und ihn bis zum Anschlag in sie rammte, mit kurzen, tiefen Stößen, die ihre Schenkel zittern ließen. Er beugte sich über ihren Rücken, biss ihr in den Hals und leckte ihren Nacken. Einmal zog er seinen glänzenden Schwanz heraus, spuckte auf ihr Arschloch, ging etwas tiefer in die Knie und drang mit einem trockenen, heftigen Stoß wieder in ihre Fotze ein, der ihr einen erstickten Schrei gegen seine Hand entriss.

Ich bewegte gleichzeitig meine Hand, versteckt zwischen den Schatten, die Faust glitschig von Lusttropfen, das Herz gegen meine Rippen hämmernd. Die Angst, entdeckt zu werden, vermischte sich mit allem anderen auf eine Weise, die mich nur noch mehr erregte. Das Bild dieses Schwanzes, der in ihre triefende Fotze hinein- und herausglitt, brachte mich an den Rand. Mit absurder Anstrengung hielt ich mich zurück und drückte die Wurzel zusammen, um nicht zu früh zu kommen und das Ende zu verpassen. Und dann sah ich, wie er bis zum Grund in sie eindrang und dort blieb, angespannt, die Fingerknöchel weiß, während er sie an den Hüften festhielt und mit einem Zittern, das ihren ganzen Körper durchlief, in ihr kam. Ich sah, wie sein Schwanz tief in ihr pochte, wie er sie mit der vollkommenen Reglosigkeit eines Mannes, der in Strömen abspritzt, von innen füllte, und wie sie ihre Fotze um ihn zusammenzog und ihn auspresste, bis zum letzten Tropfen.

***

Eine Weile blieb er so, bewegte kaum die Hüften und stieß noch einmal tiefer, um sicherzugehen, dass er sich vollständig entleerte, während er mit der Stirn an ihrem Haar lag und zu Atem kam. Dann löste er sich von ihr, und sein noch halb steifer Schwanz glitt mit einem feuchten Geräusch heraus. Ein weißer Faden hing zwischen ihren Schenkeln herab und begann, vermischt mit ihrer eigenen Flüssigkeit, an ihrer Fotze hinunterzulaufen. Mit einer entnervenden Ruhe richtete er seine Kleidung, steckte seinen Schwanz ein, zog den Reißverschluss hoch und entfernte sich wortlos und ohne eine Geste des Abschieds durch den Gang, bis er in seinem Abteil verschwand. Genau so, wie er gekommen war.

Sie brauchte etwas länger, um sich zu bewegen. Sie fuhr mit zwei Fingern zwischen ihre Schenkel, nahm das herablaufende Sperma auf, führte es zum Mund und leckte es langsam ab, die Augen geschlossen, als wäre es ein Dessert. Danach zog sie den Rock über die beschmutzte Haut, schloss mit zitternden Fingern die Bluse über ihren noch geröteten Brüsten und trat vom Fenster zurück. Sie ging mühsam, mit weichen Beinen, und für einen Sekundenbruchteil, kurz bevor sie ihre Kabine betrat, drehte sie den Kopf leicht in Richtung der Schatten, in denen ich mit dem Schwanz in der Hand reglos verharrte. Ich weiß nicht, ob sie mich gesehen hat. Ich will glauben, dass sie es tat. Ich will glauben, dass sie wusste, dass sie Publikum gehabt hatte, und dass das Bild eines Kerls, der sich im Dunkeln wichste, während sie gefickt wurde, sie noch mehr erregte.

Ich wartete, bis sie die Tür schloss, und kehrte mit rasendem Puls und noch aus der Hose ragendem Schwanz in mein Abteil zurück. Im Dunkeln zog ich mich aus und legte mich auf die Liege, aber es war unmöglich aufzuhören. Ich packte ihn wieder, inzwischen von meiner eigenen Flüssigkeit triefend, und machte dort weiter, wo ich aufgehört hatte, während ihr Bild noch immer hinter meinen Lidern brannte: ihr erhobener weißer Arsch, der Schwanz des anderen, der sie bis zum Anschlag pfählte, ihr offener Mund an der Scheibe.

Und dann hörte ich sie. Durch die dünne Trennwand drangen ihre Stöhner, jetzt frei und ungehemmt, weil niemand mehr da war, vor dem sie sich verstellen musste. Ich hörte, wie sie auf ihre Finger spuckte, wie sie auf dem Bett die Beine spreizte, wie sie ihre noch triefende Fotze mit einem feuchten Schmatzen streichelte, das durch das Holz drang, als lägen wir im selben Bett. Sie stöhnte leise und rau, in jenem schnellen Rhythmus einer Frau, die kurz davor ist, zum zweiten Mal zu kommen. Sie brachte sich allein zu Ende, genau wie ich, und bearbeitete ihre Klitoris mit dem, was der Mann gerade in ihr hinterlassen hatte. Dieses gedämpfte Geräusch brachte mich zum Explodieren. Ich spritzte in heißen Schüben auf meinen Bauch und biss mir in den Handrücken, um mich nicht zu verraten, während ich hörte, wie sie ein langes, hohes Stöhnen ausstieß, das sie gegen das Kissen presste. Obwohl ich mir insgeheim wünschte, sie würde mich genauso hören, wie ich sie hörte, damit sie wusste, dass ich sie bis zum Ende begleitet hatte.

Danach blieben nur die Stille, das Rattern und die Dunkelheit. Ich sah sie nie wieder. Am Morgen, als der Zug in den Bahnhof von Porto einfuhr, war ihr Abteil bereits leer. Sie war an irgendeinem Halt in der Nacht ausgestiegen oder vor mir hinausgegangen, ich weiß es nicht.

Das liegt Jahre zurück, doch noch heute, jedes Mal, wenn ich in einen Nachtzug steige und der Gang in Halbdunkel liegt, blicke ich mit einer Mischung aus Hoffnung und Scham zu den Fenstern. Als könnte sich das, was ich gesehen habe, in irgendeiner Scheibe, in irgendeiner Nacht, wiederholen.