Was unsere Nachbarn von ihren Fenstern aus sahen

Die Jahre vergingen und die Häufigkeit nahm ab, aber nicht die Intensität. Marina und ich suchten uns weiter wie im ersten Sommer, und der Motor fast all unserer Begegnungen ist bis heute derselbe: die Geilheit, das kalkulierte Risiko, diese Strömung, die sich entzündet, wenn wir wissen, dass wir vielleicht doch nicht so allein sind, wie es scheint.

Wer uns aus anderen Geschichten kennt, weiß bereits, dass der Strand unser Fetischort ist, der Platz, an dem sie völlig loslässt. Aber wenn wir nicht an die Küste fliehen können, haben wir eine zweite, näherliegende und fast ebenso starke Bühne: den Garten unseres Hauses.

Wir leben in einer ruhigen Siedlung, auf einem kleinen Grundstück mit direkt angrenzenden Nachbarn auf beiden Seiten. Die Front verdeckt eine hohe, dichte Hecke, und die Seiten sind mit Reisigmatten und Sichtschutznetz abgedeckt. Das gibt uns Privatsphäre, ja, aber keine Mauer. Von ihren Fenstern aus kann, wenn sich jemand mit Lust zum Schauen hinüberbeugt, ganz genau sehen, was auf dieser Seite passiert.

Und genau das ist der Reiz.

Wir wohnen seit vielen Jahren mit denselben Nachbarn Tür an Tür. Wir haben gesehen, wie ihre Kinder groß geworden und ausgezogen sind, wir grüßen uns mit aufrichtiger Herzlichkeit, tauschen Pakete und Gefälligkeiten aus. Über das andere haben wir natürlich nie gesprochen. Aber wir sind uns ziemlich sicher, dass sie uns irgendwann nackt gesehen haben werden, oder noch mehr als nackt: Marina mit meinem Schwanz bis zum Anschlag im Hals, mich mit dem Gesicht zwischen ihren Schenkeln vergraben, wie wir bei hellem Tageslicht gegen den Terrassentisch gevögelt haben. Ein gedämpftes Murmeln, ein Rollladen, der sich langsam senkt, genau in dem Moment, in dem man den Blick hebt, das Quietschen eines Möbelstücks, das verschoben wird, um näher an der Scheibe besser sitzen zu können. Kleine Zeichen, die wir glasklar lesen.

Wenn wir diese Aufmerksamkeit spüren, rennen wir nicht weg. Wir ziehen uns einfach ein Stück weiter nach hinten zurück, in einen Bereich des Gartens, von dem aus es, falls sie weiter schauen wollen, kein Zufall mehr ist: Dann sind sie hergekommen, um es sich anzusehen. Und das, wie ich immer sage, ist nicht mehr unser Problem.

—Deine Logik ist sehr bequem —lacht sie, wenn ich sie daran erinnere.

—Sie ist fair —antworte ich—. Wir verstecken uns nicht. Was sie aus ihrer Neugier machen, und aus der Hand, die in der Hose steckt, geht sie selbst etwas an.

***

Im Sommer ist die Routine immer dieselbe. Wir kommen vom Strand oder vom Schwimmbad zurück, ziehen den nassen Badeanzug bzw. die Badehose ab, sobald wir das Tor hinter uns gelassen haben, und gehen bis zur Gartendusche. Danach, noch mit salziger Haut und ruhigem Atem, laufen wir bis zur Wäscheleine, um die Sachen aufzuhängen. Nackt, ohne Eile, als würde man das Selbstverständlichste der Welt tun.

Für uns ist es das auch. Das ist keine Nummer für irgendwen. Es ist einfach, in unserem eigenen Haus nicht so zu tun, als wären wir etwas anderes, wohl wissend, dass uns jemand nur dann anschauen kann, wenn er das auch will.

Marina liebt die Sonne. Wenn ich an manchen Nachmittagen von der Arbeit komme, finde ich sie ausgestreckt in der Hängematte, vollkommen nackt, und sie sucht je nach Uhrzeit die beste Ausrichtung, damit kein einziger Zentimeter im Schatten bleibt. Sie schließt die Augen, schaltet von der Welt ab und lässt sich wärmen. Und ich, wenn ich die Tür öffne und sie so sehe — die Brüste durch die Schwerkraft platt, die harten Brustwarzen gen Himmel gerichtet, die rasierte Möse ölig glänzend —, bekomme ich keine Luft und werde auf dieselbe Art hart wie vor zwanzig Jahren.

An solchen Nachmittagen setze ich mich ein Stück weiter weg, in den Schattenbereich, und beobachte sie einfach. Ihr Brustkorb, der sich langsam hebt und senkt. Die Linie ihrer Hüfte. Die Art, wie sie die Schenkel nur ein wenig spreizt, wenn sie glaubt, niemand studiere sie, und das feuchte Rosa zwischen den Lippen zu sehen ist. Nach Hause zu kommen und sie entspannt, heiß und aufnahmebereit zu finden, ist eines der alltäglichen Geschenke, die ich am meisten schätze.

—Ich weiß, dass du mich ansiehst —murmelt sie, ohne die Augen zu öffnen—. Und ich weiß, dass du hart bist.

—Genau wie sie —antworte ich und deute mit dem Kinn auf die Reihe geschlossener Fenster hinter der Hecke.

Dann lächelt sie. Und ganz langsam öffnet sie die Beine noch ein wenig weiter, nimmt zwei Finger in den Mund, benetzt sie mit Speichel und führt sie hinunter zu ihrer Möse. Sie beginnt, ihren Kitzler mit langsamen Kreisen zu reizen, ohne ihr Lustgesicht aus dem Blick zu verlieren, und mit der anderen Hand winkt sie mich zu sich.

Als ich bei der Hängematte ankomme, habe ich den Schwanz schon draußen, angeschwollen und tropfend. Sie verliert keine Zeit: Sie packt ihn am Ansatz, leckt ihn von oben bis unten wie ein Eis, und dann nimmt sie ihn ganz in den Mund, bis ich den Grund ihrer Kehle spüre und sie den Speichel um meinen Schwanz herum schluckt. Sie bläst mir langsam, bis zur Wurzel tief, streckt die Zunge aus, um mir die Eier zwischen zwei Stößen zu lecken, während sie sich mit der anderen Hand weiter selbst in die Möse fasst. Wenn sie ihn herausnimmt, malt sie mir mit den Lippen darüber, damit ich ihn koste. Ich lutsche sie ihr einzeln ab, während sie weiter an mir saugt.

—Fick mich in der Hängematte —bittet sie mit glänzenden Lippen—. Wenn sie schon zuschauen, sollen sie auch gut sehen, wie du ihn mir reinrammst.

Ich hebe ihr ein Bein, lege es mir auf die Schulter und führe die Vorhautspitze an ihre nassen Lippen. Ich dringe langsam ein und spüre, wie sich die Möse um mich öffnet, wie sie mich mit diesen Muskeln umschließt, die sie wie keine andere kontrollieren kann. Ich stoße von oben in sie, die Hängematte schaukelt und knarrt, ihre Brüste hüpfen bei jedem Hieb, der Mund ist offen und lässt Stöhnen heraus, die sie sich nicht die Mühe macht zu dämpfen. Wir kommen fast gleichzeitig, sie zuerst, sie presst mich so fest zusammen, dass sie mich fast nicht mehr rauslässt, und ich gleich danach, während ich mich mit der Sonne im Gesicht und der stummen Fensterreihe im Rücken in sie entleere.

***

Wir haben in diesem Garten so oft gevögelt, dass man sie nicht zählen könnte, und ich kann versichern, dass keine einzige davon mittelmäßig war. Ich habe sie auf einem Stuhl auf die Knie genommen, mit dem Arsch hoch und dem Gesicht in die Lehne gedrückt, während sie mit beiden Händen ihre Backen auseinanderzog, damit ich tiefer eindringen konnte. An den großen Tonpflanztopf gelehnt, auf die Lippe beißend und mich anflehend, ihr Schläge zu geben, bis meine Fingerabdrücke zu sehen waren. Am Mast des Sonnenschirms festgehalten, die Handgelenke mit der Kordel des Bademantels über dem Kopf zusammengebunden, während ich sie von hinten fraß, die Zunge vom Kitzler bis zum Arsch spazieren ließ und sie flehte, ich solle nicht aufhören.

Aber es gibt einen ganz bestimmten Ort, der uns beide verrückt macht: das Tor zur Gemeinschaftsfläche. Es liegt mitten in der vorderen Hecke, sodass man uns von dieser Öffnung aus von beiden Seiten sieht, und es gibt keine Möglichkeit, sich zu verstecken, wenn etwas schiefgeht. Dort zu ficken, doppelt ausgestellt, ohne Netz, erzeugt einen Kick, den ich nirgendwo sonst erreicht habe. Jedes Mal, wenn wir es vorschlagen, bringt keiner von uns es übers Herz, nein zu sagen.

Das letzte Mal war mitten am Mittag. Ich packte sie von hinten direkt vor diesem Tor, bog ihr den Rücken so weit durch, bis ihre Brüste auf dem heißen Eisen auflagen, und stieß mit einem einzigen Hieb in sie hinein. Marina ließ ein heiseres Stöhnen los, das man wohl bis drei Häuser weiter gehört haben muss.

—Weiter —keuchte sie—. Als wäre niemand da.

Aber da war jemand. Immer ist jemand da. Und sie dort zu ficken, während das Metall ihr die Brustwarzen eindrückte und der Arsch bei jedem Stoß hochschnellte, weil ich ihr den Schwanz reinhämmerte, und zu wissen, dass jeder Nachbar, der zum Müllrausbringen auftauchte, die ganze Show sehen würde, machte mich geiler, als ich zuzugeben bereit war. Ich packte sie an den Haaren, wickelte sie mir um die Faust und rammte ihr den Schwanz immer wieder bis tief hinein, während sie sich mit zwei Fingern den Kitzler rieb. Als sie kam, zitterte ihr ganzer Körper gegen das Tor. Ich zog mich raus, drehte sie um, setzte sie auf die Knie ins Gras und spritzte auf diese Brüste, die ich seit zwanzig Jahren verehre, sodass ihr Kinn, Hals und Brustwarzen ohne jede Scham vollliefen.

Ein weiterer unserer Klassiker ist der Tisch. Manchmal unter der Veranda, manchmal mitten auf dem Rasen, in voller Sonne. Ich beginne immer gleich: Sie liegt auf dem Rücken, die Beine offen und über die Kante hängend, die Möse genau auf Mundhöhe angeboten. Ich lecke sie ruhig, spreize die Lippen mit zwei Fingern, sauge langsam an ihrem Kitzler, tauche die Zunge tief hinein, um ihr den ganzen Saft wegzulecken, der schon zu laufen beginnt. Ich stecke einen Finger hinein, dann zwei, kreise darin, suche den Punkt, der ihren Rücken so weit durchbogen lässt, dass der Arsch von der Holzplatte abhebt. Sie greift nach meinem Kopf, presst ihn gegen ihre Möse, reibt ihre Vulva ohne jede Scham an meinem Gesicht.

—Nicht aufhören, nicht aufhören, leck mich ganz —keucht sie—. Leck mir die ganze Möse.

Ich mache weiter, bis sie mir in den Mund kommt, mit einem Krampf, der von den Oberschenkeln bis zum Hals hochschießt, und sie mich mit ihren Säften ins Gesicht zieht. Ich lecke sie bis zum letzten Tropfen sauber und gebe ihr einen langen Kuss auf die unteren Lippen, sauge noch einmal an dem hypersensiblen Kitzler, nur um sie wieder zum Zittern zu bringen.

Wenn sie es nicht mehr aushält, dreht sie den Körper und lässt den Kopf über die Tischkante nach hinten hängen, um mir die Kehle anzubieten. Sie liebt diese Stellung, den Winkel nicht mehr zu kontrollieren, sich langsam füllen zu lassen, während sie mir die Nägel in die Schenkel bohrt. Ich schiebe den Schwanz Stück für Stück hinein, sehe, wie sich ihr Hals mit jedem Zentimeter wölbt, wie sich ihre Lippen um den Schaft spannen, wie Speichel aus den Mundwinkeln läuft und über ihre Wangen bis in die Haare rinnt. Ich ficke sie so in den Mund, ohne Eile, und spüre, wie der Grund ihrer Kehle gegen die Eichel stößt, während ich mit der anderen Hand eine Brustwarze zwicke und mit der freien weiter mit ihrem Kitzler spiele.

Und fast immer enden wir gleich: Sie bäuchlings auf dem warmen Holz, der Arsch genau an der Kante, ich stehend hinter ihr, beide Hände an ihren Hüften, stoßend, bis ihre Stöhnen nicht mehr diskret sind und es ihr scheißegal ist, wer sie hört. Ich klatsche ihr auf die Backen, bis sie rot sind, spreize sie mit den Daumen auseinander, dringe bis zum Anschlag ein, ziehe mich fast ganz zurück und stoße wieder mit einem Ruck hinein. Der Tisch knarrt. Ihre Brüste werden bei jedem Hieb plattgedrückt und heben sich wieder vom Holz. Der Geruch von Möse, Schweiß und frisch geschnittenem Gras füllt meinen Kopf.

—Fester —bittet sie zwischen den Zähnen—. Damit sie es merken. Damit sie hören, wie du mich fickst.

Und ich gehorche, denn mich zu verweigern war nie eine Option. Ich rammte ihr den Schwanz mit aller Kraft hinein, entlockte ihr immer schrillere Laute, und spürte, wie sich ihre Möse um mich zusammenzieht. Ihre Finger suchen die Kante und klammern sich ans Holz, ihre Hüften drücken nach hinten, noch mehr fordernd, und in meinem Rücken ahne ich die Fensterreihe wie ein stummes Publikum. Ich schaue absichtlich nicht hin. Hinzusehen würde den Zauber brechen; was ihn trägt, ist das Nichtwissen, das Vorstellen, das Zulassen, dass der Zweifel die Arbeit macht.

Wenn ich kurz davor bin, sage ich es ihr. Sie löst sich von mir, dreht sich um, setzt sich mit gespreizten Beinen auf die Tischkante und bittet mich, ihr auf den Körper zu kommen. Sie packt meinen Schwanz, steckt ihn zwischen ihre Brüste und lässt mich so fertig werden, indem sie ihn mit diesen Titten umschließt, die mich nach all den Jahren noch immer verrückt machen. Ich komme in Stößen, bespritze ihren Hals, ihr Dekolleté und ihr Kinn, und sie verstreicht es sich langsam mit zwei Fingern, sieht mir in die Augen und lutscht sie sich danach einer nach dem anderen mit der Ruhe der Welt ab.

Wenn sie fertig ist, bleibt sie noch ein paar Sekunden still auf dem Tisch liegen, die Wange an die warme Oberfläche gedrückt, mit einem schlaffen Lächeln von jemandem, der eben mit dem Feuer gespielt und heil herausgekommen ist. Ich bleibe stehen, hole Luft, den Schwanz noch tropfend und die Sonne im Nacken, und mit der Gewissheit, dass es, was auch immer auf der anderen Seite der Hecke gewesen sein mag, sich absolut gelohnt hat.

***

Fast immer begleiten wir diese Spiele mit Fotos und Videos. Nicht, um eine Festplatte zu füllen, sondern weil in der Gleichung ein Dritter mit drin ist: ein Freund von uns, dem wir absolut vertrauen, der dieselbe Schwäche für offene Orte und das Gefühl teilt, ausgestellt zu sein. Nach jedem guten Nachmittag schicken wir ihm eine Handvoll Bilder — Marina mit meinem Sperma im Mund, eine Nahaufnahme ihrer offenen, tropfenden Möse, ein kurzes Video, wie ich sie auf dem Tisch von hinten nehme — und zu wissen, dass er sie ansehen wird, dass er sich daran einen runterholen wird, dass er sich den Rest vorstellt, gibt allem noch eine weitere Schicht Erregung. Vor allem Marina macht das unglaublich an. Oft kommt sie, während ich sie nehme, in Gedanken an ihn.

Wir sind auch nicht die Sorte, die aufgibt, wenn das Wetter nicht mitspielt. Wir leben in einer Gegend mit privilegiertem Klima, aber kühle Tage halten uns nicht auf, und Regentage erst recht nicht. Es hat etwas Reines und Wildes, im Regen zu vögeln, mit weichem Gras unter den Füßen, vor Kälte aufgerichteter Haut und Marinás Brustwarzen, hart wie Stein, in meinem Mund, um danach umschlungen unter die heiße Dusche zu gehen und mich in ihr zu Ende zu spritzen, während uns das Wasser über das Gesicht läuft. Auch die Nächte haben ihren Moment: Mehr als einmal sind wir auf dem Gehweg gelandet, direkt innerhalb des Grundstücks, nackt und mit offenem Tor, sie auf den Knien und bläst mir unter der Straßenlaterne einen, ohne jede Chance zu entkommen, falls ein spätes Auto vorbeikam oder in der Ferne eine Tür zugeschlagen wurde.

***

Was man auf den ersten Blick vielleicht nicht merkt, ist, dass diese Spiele ihren Preis haben, und den Preis zahle ich. Sie lässt sich ihre Gebühren gern bezahlen, und ich bezahle sie ihr mit Vergnügen.

Wir parken fast immer vor der Tür. Eine der Sachen, die sie am meisten amüsiert, ist, mich zu bitten, nackt aus dem Auto zu steigen und am Eingang zu warten, bis sie mir öffnet. Es dauert nur ein paar Sekunden, aber für mich, da draußen auf der Straße ohne ein Stück Stoff am Leib, mit dem Schwanz gut sichtbar herabhängend und dem Herzen im Hals, fühlen sie sich endlos an. Diese herrische Ader an ihr, dieses Bedürfnis, mich nach ihrer Pfeife tanzen zu lassen, weiß ganz genau, dass es mich ebenfalls anmacht. Es reicht, dass sie mich darum bittet.

Ich hätte es von mir selbst nicht erwartet, aber am Ende hat es mir mehr gefallen, als ich mir je hätte vorstellen können.

Es gibt Nachmittage, die sie „Demütigungsnachmittage“ nennt. An solchen Tagen hat sie die Lust, mich mit Unterwäsche anzuziehen, die nicht mir gehört: Spitzenhöschen, die sich in die Eier schneiden, Tangas, in denen mein Schwanz zwischen den Arschbacken verschwindet, ein Strumpfhalter, manchmal ein BH, den wir lachend ausstopfen. Und dann schickt sie mich so in den Garten, in ihr offenes Revier. Was für jeden anderen eine Strafe wäre, löst bei mir genau das Gegenteil aus: Der Schwanz zeichnet sich mir von der ersten Minute an im Spitzenstoff ab und befeuchtet ihn mit der Flüssigkeit, die ganz von allein zu laufen beginnt. Mit deiner nackten Frau an einem Ort zu vögeln, an dem jedes Fenster offen stehen könnte, während du selbst so angezogen bist, ist zugleich so beschämend und so intensiv, dass ich mir auf die Zunge beißen muss, um nicht schon beim ersten Reiben zu kommen.

—Sieh dich an —sagt sie und dreht mich langsam, damit die Hecke mich nicht ganz verdeckt—. Wenn jetzt jemand hinsieht, was sollen die denken? Sehen sie dir deinen markierten Schwanz in der Unterhose an?

Ich antworte nicht. Das muss ich nicht. Mein Körper antwortet für mich, und wir beide wissen es.

An diesen Tagen lässt sie mich ins Gras legen und setzt sich mit ihrer nassen Möse direkt auf meinen Mund, zwingt mich, sie zu fressen, bis sie zwei-, dreimal kommt, während sie sanft den Beutel tritt, der sich in meiner Unterhose abzeichnet. Danach zieht sie mir den Stoff gerade so weit herunter, dass sie meinen Schwanz herausbekommt, bespuckt ihn und setzt sich langsam darauf, reitet mich mit der Unterhose an den Oberschenkeln und lacht mich aus, während sie auf mir tanzt und mich mit allem Möglichen beschimpft.

—Schau mal, wie sehr dir das gefällt, du Sau. Schau dir an, wie steif du bei der Wäsche deiner Frau wirst.

Sie dreht mich um, bringt mich auf alle viere mit dem Arsch in der Luft, stellt sich dahinter hin und steckt mir zwei eingespeichelte Finger ins Loch, während sie mit der anderen Hand meinen Schwanz bewegt. Sie lässt mich so kommen, gedemütigt und glücklich, mit Sperma, das die Spitzenunterhose vollsaut, und sie lacht mich aus vollem Hals aus, stolz darauf, mich so zu haben, wie sie mich hat.

Das Merkwürdige ist, wie sich an solchen Nachmittagen die Rollen umkehren. Marina, die sonst sanft und scherzhaft ist, nimmt einen ruhigen, festen Ton an, der keine Widerrede zulässt. Sie befiehlt mir, bis zur Wäscheleine zu gehen und zurückzukommen, mit dem Schwanz über dem Tanga-Rand hervorschauend und dem Arsch frei. Sie lässt mich im Gras knien, während sie sich mit der größten Gelassenheit etwas zu trinken einschenkt, und wenn sie an mir vorbeigeht, lässt sie mich einen feuchten Finger von ihrer eigenen Möse lecken, als Belohnung. Jede Minute unter freiem Himmel, so angezogen, wie sie mich angezogen hat, ist eine weitere Verschärfung, und sie weiß es, und sie zieht es absichtlich in die Länge.

An solchen Tagen werden ihre Nachrichten an unseren Freund länger und roher. Sie beschreibt mich, benennt mich auf tausend Arten, erzählt, was sie mich „zwingt“ zu tun, hängt Fotos von mir in Unterwäsche mit hartem, sichtbarem Schwanz oder von meinem mit ihrem Sperma verschmierten Gesicht an. Ich sage „zwingt“ in Anführungszeichen, weil die einfache Wahrheit ist: Ihr zu gehorchen ist für mich die größte Freude überhaupt. Wo es so viel Lust zu gefallen gibt, gibt es keinen Zwang.

***

Das ist im Grunde das, was wir im Garten unseres Hauses machen, wenn niemand uns sieht. Oder besser gesagt, wenn wir nicht ganz sicher wissen, ob uns jemand sieht, denn genau das hält den Funken nach so vielen Jahren am Leben.

Vielleicht ist das nicht die skandalöseste Geschichte, die ihr lesen werdet. Es gibt keine hereinplatzenden Fremden, keine Orgie, keine großen Wendungen. Nur uns, eine halbverdeckende Hecke, eine Handvoll schweigender Fenster und die warme Gewissheit, dass hinter irgendeinem davon Augen — und beschäftigte Hände — das Gleiche genießen könnten wie wir. Wir hatten das nie erzählt, aber wir wollten es gern teilen. Wenn du bis hierher gelesen hast, hoffen wir, dass dich ein bisschen von dieser kleinen häuslichen Geilheit genauso schwach gemacht hat wie uns das Erzählen davon.