Attachée au tronc tandis que la boue la dévorait

Camila aimait marcher entre les chênes quand le reste du monde faisait la sieste. Elle disait que l’épaisseur des bois ne mentait pas, que la montagne se montrait telle qu’elle était : belle parfois, hostile presque toujours. « La nature ne cache rien », pensait-elle en foulant la litière de la sierra de Valdebra. « Si elle te veut, elle te prend dans ses bras ; si elle veut te manger, elle te mange. » Et elle préférait cette franchise au vacarme du bureau.

Au début, elle sortait avec un groupe de randonnée du village, le dimanche. Puis elle avait commencé à disparaître en semaine, seule, le sac à dos rempli à ras bord. Et au bout de quelques mois, elle avait laissé de côté les sentiers balisés pour s’enfoncer sans but, s’orientant grâce à l’ombre des escarpements ou au soleil lorsqu’il parvenait à se glisser entre les cimes.

Elle était prudente, cela dit. Dans son sac, elle avait un briquet à silex, deux longues cordes, des vêtements chauds, une frontale, une carte, un couteau, une trousse de premiers secours, une fusée de détresse qu’elle espérait ne jamais utiliser, son téléphone chargé et une bombe de spray au poivre. Elle ne croisait presque jamais personne, ou presque, mais c’était une jeune femme au milieu d’une forêt et elle préférait ne pas jouer les ingénues.

Et deux autres choses, qui ne servaient pas à survivre, mais qui étaient devenues indispensables : un gros gode en silicone et un petit suceur de clitoris. Ses « associés », comme elle les appelait. Quand elle était sûre qu’il n’y avait pas une âme à des kilomètres à la ronde, elle s’asseyait contre un tronc et se masturbait pendant une heure entière, découvrant comme il était bon de pouvoir gémir à voix haute sans étouffer ses cris contre un oreiller.

Ce matin-là, elle choisit un carré de carte qu’elle n’avait encore jamais parcouru. C’était un terrain bas, plein de mares, de boue et de végétation naine. Elle s’habilla en conséquence : pantalon imperméable, bottes hautes à bonne semelle, tee-shirt thermique, gilet fin. Elle se badigeonna de répulsif jusque sous les vêtements, au cas où. L’humidité serait pénible, les moustiques pires.

Après deux heures de marche, elle s’engagea dans un passage où les bouleaux poussaient beaucoup trop serrés et où le soleil passait à peine. Le sol craquait mollement sous ses bottes. Chaque pas coûtait plus que le précédent. À un moment, la boue lui avala toute la botte et, au pas suivant, sa jambe droite s’enfonça jusqu’au genou.

Elle se figea. La vase la pompait avec douceur, comme si elle avait une intention. Pouls lent. Elle reconnut le schéma : des sables mouvants. Pas le monstre des films, une version plus domestique et plus silencieuse, mais dans cet endroit, seule et à plusieurs kilomètres du dernier chemin, le détail était sans importance. Elle tira de toutes ses forces. Sa jambe ressortit avec un bruit obscène.

Elle recula jusqu’à un rocher sec, s’assit et reprit son souffle. Elle s’essuya les mains avec un chiffon humide et déplia la carte pour marquer la zone. Tandis qu’elle grignotait une barre énergétique, elle se rendit compte que l’endroit était calme, frais, ombragé, parfait. C’était peut-être le bon moment pour ses associés.

— On va fêter ça, murmura-t-elle avec un sourire de travers.

Elle sortit le suceur de la poche latérale, posa le gode en équilibre sur le rocher comme un soldat au garde-à-vous et baissa son pantalon. Ses mains étaient encore sales de la boue d’avant, cela ne la dérangea pas. Les doigts couverts de vase laissèrent des traces sombres sur ses cuisses et sur son ventre lorsqu’elle remonta son tee-shirt pour libérer ses seins. Le suceur se mit à aspirer son clitoris par à-coups lents.

L’odeur de terre mouillée lui resta collée à la peau. La texture de la boue, visqueuse et froide, l’alluma d’une façon nouvelle, différente. Une idée lui traversa l’esprit, sale et nette.

Enfonce-toi tout entière. Qu’elle te suce. Qu’elle te réclame.

Une partie d’elle protesta : t’es chaude, baise-toi avec le gode et laisse tomber ces cochonneries. Mais l’autre partie était déjà en train de gagner.

Déshabille-toi. Enfonce-toi jusqu’au cou. Qu’elle te traite comme une truie dans sa porcherie. Jouis quand la vase te montera au menton.

C’était trop pervers pour être écarté. Camila avait lu assez de choses pour savoir que dans une mare comme celle-là, on ne s’enfonçait pas complètement : le mélange était trop dense, le plus courant était de rester coincée à hauteur de la taille. Le vrai danger n’était pas de se noyer, mais de se retrouver prisonnière et incapable de sortir. Et pour ça, il y avait les cordes.

Elle éteignit le suceur et le posa sur le rocher, à côté du gode. Elle remonta son pantalon juste assez pour s’agenouiller devant son sac. Elle sortit les deux cordes, les déroula et vérifia la tresse. C’étaient des cordes d’escalade, les bonnes. Elles supporteraient tout ce qu’on leur ferait endurer.

— Ça va prendre un moment. J’espère que ça en vaudra la peine, dit-elle à voix haute, en parlant à la forêt.

Elle fit un nœud à chaque poignet, des doubles, en tirant avec les dents. Elle passa les autres extrémités autour du tronc le plus épais des bouleaux proches, fit quatre tours complets et les noua avec un nœud qu’elle avait appris dans un cours de spéléologie. Elle tira fort. La corde ne céda pas d’un centimètre. Elle tira encore. Rien.

Elle se déshabilla complètement. Elle laissa ses vêtements pliés sur le sac, alluma le chronomètre du téléphone et le posa sur une pierre plate, écran tourné vers la clairière. Elle resta nue face à la boue, les poignets liés et les cordes tendues dans son dos. Elle sentit l’air frais entre ses cuisses, son cœur battre plus vite. Elle avança.

Au premier pas, la boue lui avala le pied jusqu’à la cheville. Au second, jusqu’au mollet. Au troisième, elle lui aspira la jambe jusqu’à la moitié de la cuisse d’un coup sec, et elle lâcha un « aaaaaah » entre l’hystérie et l’excitation. Elle remua les hanches et la vase l’engloutit jusqu’à la taille. Son clitoris se retrouva plongé dans le mélange, et cela lui hérissa la peau jusqu’aux épaules.

Une main sur chaque corde, au cas où. Elle voulait attendre de voir jusqu’où cela irait avant de commencer à se toucher. Et la boue continua de monter. Lentement, oui, mais elle montait. Elle lui passa le nombril. Lui enveloppa les côtes. Lui caressa les seins par en dessous. Cela ne s’arrêtait pas.

— Bon, cette mare n’a pas de fond, se dit-elle, la voix à moitié brisée.

Quand la vase lui effleura le cou, elle jugea que c’était suffisant. Elle remonta les cordes en arrière, bras après bras, et ses muscles répondirent mieux qu’elle ne l’aurait cru. Elle ressortit en se traînant, complètement nue, complètement couverte d’une boue graisseuse, sombre et chaude. Elle s’allongea sur le ventre sur la berge et reprit son souffle.

— Ça n’a pas été si difficile, haleta-t-elle.

Elle regarda le chronomètre : vingt-six minutes et trente-quatre secondes depuis son entrée. Cinq pour ressortir en escaladant. Plus de vingt minutes avant que la boue ne lui couvre le visage.

— J’ai le temps de jouir comme une chienne.

Elle se sentait fière, calculatrice, maîtresse de son propre jeu. Elle programma une alarme sur son téléphone pour vingt minutes exactes, le laissa près de la berge, sur le sac à dos. Elle jeta un dernier regard au gode et au suceur oubliés sur le rocher.

— Désolée, les gars. Ce n’est pas que vous alliez vous salir. C’est juste que si je vous lâche là-dedans, je ne vous récupère même pas avec un détecteur de métaux, rit-elle.

Elle retourna dans la mare. Cette fois sans réserve.

***

La vase la dévora de nouveau, lentement, avec le rituel désormais connu. Quand elle lui arriva aux cuisses, elle gémit fort, sans pudeur. Quand elle lui frôla le clitoris, elle baissa une main et s’ouvrit elle-même, laissant le mélange épais s’insinuer entre ses lèvres. Elle bougeait les hanches et sentait la boue lui caresser les fesses avec une douceur presque collante.

— Putain, c’est la meilleure branlette de ma vie, murmura-t-elle, en parlant à personne.

Elle joignit ses deux mains en coupe, ramassa une poignée de vase épaisse et s’en enduisit les seins, les épaules, la nuque. Le cou. Le visage. Les cheveux. Elle sentit le poids poisseux coller ses mèches à son crâne, s’écouler en rigoles denses le long de sa clavicule et de sa poitrine, jusqu’au ventre. Elle riait toute seule, la bouche ouverte. La sensation était brutale.

Elle était déjà enfoncée jusqu’à la taille. Elle baissa les deux mains. Une vers la chatte, l’autre vers le cul. Elle se frotta les deux trous avec de la boue, la sentant entrer dans des endroits qui n’étaient pas censés recevoir de la terre. Elle s’en fichait.

— Je veux que ça me baise, haleta-t-elle. Qu’il me mette le bosquet entier en cloque. Qu’il me transforme en sa salope.

Son cerveau pensait à autre chose. Les mots lui sortaient sans filtre, comme si sa tête aussi était en train de se dissoudre en liquide. Un instant, elle tira sur les cordes, par réflexe. Résistance ferme. Bien. Elle se rendit à la fantaisie.

— Fais de moi ta chose. Dévore-moi. Je veux cesser d’exister. Je veux me fondre en toi.

La boue lui baisa les seins. Elle faillit jouir à cet instant, mais elle se mordit la lèvre et se retint. Elle voulait l’orgasme plus tard, quand il n’y aurait plus d’issue. Elle voulait jouir avec la vase dans la bouche.

Elle fit tressaillir ses seins pour qu’ils frappent la surface collante. La boue la retenait un peu plus à chaque mouvement. Les sables lui montèrent sur le sternum, lui entourèrent le cou. Les épaules disparurent. Ses bras ne bougeaient plus qu’en déchirant de force l’épaisseur qui la dévorait sans pitié.

— Aaaaah, je vais jouir, cria-t-elle, le menton déjà au ras de la boue.

Et alors, juste avant de se laisser aller, ses mains tirèrent de nouveau sur les cordes. Un réflexe. Une dernière vérification inconsciente, ce petit protocole de sécurité que le corps effectue tout seul quand la tête est ailleurs.

Quelque chose n’allait pas.

Elle ne sentit aucune tension. Elle ne sentit même pas la docile résistance que donnait le tronc auparavant. Elle sentit du mou, un poids mort. Les cordes étaient toujours attachées à ses poignets, oui, mais les autres extrémités venaient libres, sans tension, traînant dans la boue jusqu’à se perdre dans le sol ferme.

Camila tourna la tête avec difficulté, le cou déjà presque immergé. Elle eut du mal à comprendre ce qu’elle voyait.

Les bouts des cordes étaient jetés au sol, près de l’arbre. Sur le tronc, il restait encore des morceaux de corde, quatre tours qu’elle avait elle-même faits, maintenant ballants, coupés à mi-hauteur. Pas effilochés par le frottement. Pas rongés par un animal. Coupés. Net. Avec une lame bien affûtée ou avec une hache.

La forêt demeurait silencieuse. Aucun pas. Aucune respiration étrangère. Mais quelqu’un était passé par là, pendant qu’elle s’enfonçait, puis s’en était allé.

Elle voulut hurler. Elle ouvrit la bouche et la boue la remplit d’un coup, visqueuse, métallique, âcre. Elle la cracha comme elle put et se mit à respirer par le nez, inspirant vite, économisant les secondes.

L’alarme du téléphone se déclencha. Vingt minutes. Exactement.

Le son la plongea dans un calme étrange, comme si quelqu’un avait baissé le volume du monde. Sa bouche était déjà sous la surface. Elle ne pouvait pas crier. Et même si elle le pouvait, à qui appellerait-elle ? Celui qui l’entendrait était, presque sûrement, le même qui avait coupé les cordes.

L’alarme continua de sonner.

Il est temps de jouir, Camila.

Ses mains revinrent vers ses seins et sa chatte avec maladresse, se frayant un chemin dans la masse qui voulait les engloutir. Elle sentit la boue monter plus vite maintenant, lui atteindre les pommettes, les yeux. Elle ferma les paupières de toutes ses forces. Elle se mit trois doigts. Elle se baisa elle-même avec rage, avec peur et avec un plaisir absolu qu’elle ne comprenait pas.

Camila s’enfonce jusqu’au front. Ses cheveux disparaissent derrière elle. Camila disparaît de la vue. Camila jouit.