La première punition que son nouveau maître la laissa choisir

—Tu m’as contredit trois fois aujourd’hui —dit Adrián sans élever la voix—. Et tu as mis trop longtemps à finir ton repas.

Lucía gardait les yeux baissés, les genoux fermement appuyés contre le bois froid du bureau.

—Pardon, Maître. Même en la ramollissant, j’ai du mal à l’avaler.

—J’en tiendrai compte. Mais il faut d’abord corriger les trois fautes.

Il parcourut lentement l’espace vide, les mains croisées dans le dos. C’était un homme méthodique, aux gestes mesurés, et cela la troublait davantage que n’importe quel cri. Son ancien propriétaire, Marcos, n’avait été que pure fureur. Adrián, lui, était calcul. Et le calcul ne se lassait pas.

—Je vais faire quelque chose que ton ancien maître n’a jamais fait —poursuivit-il—. Tu vas choisir. Trois punitions. Tu en décideras deux ; la troisième, je la choisirai en fonction de ton comportement pendant les premières. L’une de celles que tu choisiras sera à coups. L’autre, non.

Lucía releva à peine les yeux.

—Et si je choisis quelque chose de trop doux, Maître ?

—Alors je le multiplierai comme bon me semblera. —Il marqua une pause—. C’est pourquoi tu as intérêt à être sincère avec toi-même. Si tu choisis quelque chose de plus dur que ce que j’avais prévu, je t’infligerai ce que tu auras choisi. Si tu choisis quelque chose de doux, tu sauras que c’est toi qui as prolongé la nuit.

Voilà ce qui était cruel. Pas la douleur : la décision.

—Puis-je poser une question ? —demanda-t-elle.

—Une seule.

—Le matériel d’ici comprend-il une brosse à poils durs ? Et une machine de celles qui bougent toutes seules ?

Adrián l’observa un instant, comme s’il recalculait quelque chose.

—J’ai les deux. La machine, oui. La brosse aussi.

—Alors la première punition, si cela vous convient, sera de cent coups de brosse sur les fesses.

—C’est noté. Et l’autre ?

—Vingt minutes attachée à la machine, à la vitesse que vous choisirez.

—Accepté —répondit-il, et pour la première fois quelque chose qui ressemblait à un sourire lui traversa le visage—. Et cette deuxième punition décidera de la troisième. J’allais t’infliger cinquante coups de canne sur la plante des pieds. Mais puisque tu as demandé cent coups de brosse, la troisième en sera également cent.

Lucía ferma les yeux une seconde. Elle avait mal calculé. Elle le savait.

—L’endroit où tomberont ces cent coups, tu le décideras sans le savoir —ajouta Adrián—. Avant la machine, tu boiras trois grands verres d’eau. Je placerai un récipient sous ton corps. Selon la façon dont tu tiendras pendant ces vingt minutes, selon la manière dont ton corps te trahira, je saurai où iront les cent derniers. Si tu restes sèche, ils iront sur tes pieds. Sinon, ils remonteront.

—Oui, Maître —murmura-t-elle, et elle but ce qu’il lui tendait, verre après verre, jusqu’à sentir son estomac lourd et tendu.

***

Le bureau était rangé avec une propreté presque clinique. Chaque chose à sa place, chaque sangle enroulée, chaque boucle étincelante. Pour Lucía, la froideur de cet ordre en disait plus long sur Adrián que n’importe quelle parole : cet homme n’improvisait pas.

—Nous commençons par la machine —dit-il—. C’est ce qu’il faut préparer le plus. Allonge-toi sur le dos, sur la table.

Elle obéit. Elle sentit le froid du plateau contre son dos tandis qu’il fixait la pièce au bras articulé, vérifiait sa course, mesurait avec un feutre, riant intérieurement de sa propre minutie.

—Nous ne voulons pas de surprises —commenta-t-il avec ironie en serrant chaque vis—. Tout est sous contrôle.

—Oui, Maître —répondit Lucía, et elle songea que c’était précisément le contrôle qui l’avait conduite jusque-là. À la vente aux enchères, on ne choisit pas l’acheteur. On choisit de continuer à respirer, de continuer à servir, et de faire confiance à la main qui vous touche pour savoir jusqu’où aller.

Il lui fit prendre la position à quatre pattes devant l’appareil. Il lui sangla les cuisses avec deux lanières rembourrées, les accrocha à la structure avec des mousquetons et tendit jusqu’à ce qu’elle ne puisse plus s’écarter d’un seul centimètre. Il plaça le récipient entre ses jambes.

—Tu ne pourras pas t’éloigner. C’est l’idée.

Il programma vingt minutes. Vitesse cinq. Il activa le mouvement et sortit du bureau sans se retourner, refermant doucement la porte, comme quelqu’un qui laisse une pièce dans le silence.

Lucía commença à crier à la quatrième minute. Le mouvement était sec, insistant, mécanique, une pression qui ne se contentait pas de la frôler mais arrachait chaque réaction à son corps. L’appareil poussait et se retirait sans jamais se fatiguer, encore et encore, et la sueur se mit à perler sous ses cheveux, dans sa nuque, entre ses seins, à la base de son ventre. Le bois sous ses mains devint une planche de salut. Elle respirait par à-coups, la bouche ouverte, et l’air s’échappait en gémissements qu’elle ne parvenait pas à retenir. Sa chatte palpitait d’un mélange de brûlure et de besoin, comme si la punition cherchait quelque chose de plus profond que la douleur : l’humidité involontaire, l’abandon d’un corps qui n’obéissait déjà plus à sa tête.

Au bout de dix minutes, elle sentit son corps commencer à céder, la pression de l’eau qu’elle avait bue devenir insupportable, chaque seconde s’étirer comme une heure. Elle serra les dents. Elle n’allait pas lui faire ce plaisir. Avec Marcos, elle avait appris la seule défense dont elle disposait : ne rien montrer. La douleur visible ne faisait qu’alimenter celui qui la provoquait. La douleur silencieuse, en revanche, le déconcertait.

Mais la machine ne reconnaissait ni fierté ni honte. Elle la frottait avec une précision brutale, l’obligeant à écarter davantage les jambes, à cambrer le dos, à contracter l’abdomen tandis que son ventre se remplissait d’une urgence chaude et humiliante. L’humidité lui coula le long de la face interne des cuisses ; elle ne savait pas si c’était de la sueur, de l’excitation ou une trahison de son corps. Elle savait seulement que le frottement la rendait folle, que chaque poussée mécanique lui arrachait de la gorge un son nouveau, plus brisé, plus bas, plus animal. Elle mordit son avant-bras pour ne pas crier le nom d’Adrián.

Elle pleurait, mais s’efforçait de retenir ses larmes. Elle comptait ses respirations. Elle se répétait que chaque minute écoulée était une minute de moins. Résister. C’est tout. Résister.

Lorsque la machine s’arrêta, le silence lui bourdonna dans les oreilles. Adrián entra, vérifia le récipient sans encore la toucher, nota quelque chose mentalement.

—Bien —dit-il—. Tu as tenu plus longtemps que je ne l’espérais. Mais pas assez pour être entièrement sauvée. —Il la libéra des sangles avec le même calme que lorsqu’il l’avait attachée—. Retourne-toi. Sur le ventre. Voilà ce que tu as toi-même demandé.

***

Lucía roula sur la table et resta allongée, le front appuyé sur ses bras, les fesses exposées à la lumière crue du projecteur. Elle entendit Adrián se placer sur le côté, le claquement de la brosse lorsqu’il la referma dans sa main, le froissement de ses vêtements tandis qu’il levait le bras.

—Comme dans les anciennes punitions —dit-il—. Compte chaque coup et remercie-moi. Si tu perds le compte, nous recommencerons à un.

Le premier coup lui arracha un halètement qu’elle étouffa à temps.

—Un. Merci de me corriger, Maître.

Le deuxième. Le troisième. Adrián travaillait méthodiquement, alternant le rythme pour qu’elle ne puisse pas l’anticiper, laissant parfois tomber deux coups d’affilée et attendant d’autres fois que le dos de Lucía se détende avant de frapper à nouveau. Le bois de la brosse mordait la chair avec une cruauté nette, et chaque impact faisait rebondir ses fesses, déjà tendues, déjà chaudes, déjà rougies par le sang sous la peau. Il atteignit cinquante coups sur une fesse, changea de côté et répartit les cinquante autres sur l’autre. Lorsqu’il eut terminé, sa voix à elle était rauque à force de remercier et sa peau brûlait comme si on l’avait laissée au soleil. Elle sentait son sexe trempé, sensible, presque douloureux par pur contraste avec la punition, et chaque fois que le bâton imaginaire de la douleur s’abattait sur son cul, un tremblement lui parcourait le ventre avant de se planter dans ses cuisses.

—Bien compté —concéda-t-il—. Tu n’as pas perdu le nombre une seule fois. Je te reconnais ce mérite.

Lucía ne répondit pas. Elle ne le pouvait pas. Elle respirait seulement, longuement et en tremblant, agrippée au bord de la table.

—Je vais dîner —annonça Adrián en remettant la brosse à sa place—. Toi, tu ne bouges pas. Quand je reviendrai, nous terminerons ce qui reste.

Et il la laissa là, exposée, brûlante, comptant les minutes comme elle avait auparavant compté les coups.

***

Lorsqu’il revint, il avait les manches retroussées et tenait à la main une fine canne de bambou, de celles dont on se sert pour prendre appui en marchant.

—Le récipient a recueilli presque trois litres —l’informa-t-il—. De justesse. Cela signifie que les cent derniers coups n’iront ni sur tes pieds ni sur ton ventre. —Il s’approcha jusqu’à se trouver près d’elle—. Ils iront sur tes seins. Assieds-toi sur la table et mets les mains derrière la nuque.

Lucía obéit. Elle avait les seins gros et lourds, et elle savait que cette partie de son corps comptait parmi les plus sensibles. Marcos n’avait jamais osé aller aussi loin. Elle sentit un froid dans son estomac qui n’avait rien à voir avec l’eau.

Adrián l’observa avec une attention clinique, comme s’il mesurait une pièce de précision. Il lui écarta les cheveux des épaules, dégageant ses mamelons déjà durcis par l’air, puis traça d’abord une ligne douce avec la pointe de la canne, une caresse à peine perceptible qui lui fit retenir son souffle.

—Cinquante en partant du haut, cinquante en partant du bas —dit-il en évaluant la position—. Recommence à compter à partir de un.

La canne siffla et s’abattit. Le corps entier de Lucía fut secoué vers l’arrière. Le coup ne frappa pas seulement la chair ; il lui traversa la poitrine comme une décharge, lui nouant la gorge. Ses seins tremblèrent de façon indécente, ronds et lourds, et au coup suivant un gémissement lui échappa sans qu’elle puisse le retenir. Adrián ne la laissa pas se réfugier dans une position confortable : chaque fois, il changeait d’angle, descendant un peu plus bas, remontant un peu plus haut, faisant se répartir la douleur entre les seins, le flanc et le centre exact où la peau devenait plus fine. Ses mamelons brûlaient comme si on les avait pincés avec du feu et, malgré tout, elle continuait de compter.

—Un. Merci, Maître, de me corriger.

Adrián prenait son temps. Il frappait, attendait, observait son visage à la recherche d’une fissure. Mais Lucía ne lui en offrait aucune. Pas une grimace, pas un sanglot de trop. Seulement le nombre, la formule, la respiration entrecoupée. Et cela, loin de le calmer, l’excitait. Il voulait voir quelque chose. Il voulait qu’elle cède, qu’elle reconnaisse avec son corps ce qu’elle refusait de reconnaître avec sa voix. La canne laissa des marques qui apparurent une à une sur la peau claire de ses seins, des lignes rouges qui gonflaient à chaque contact. Lucía sentit la douleur lui mouiller encore davantage l’entrejambe, un réflexe obscène et honteux qui lui fit serrer les cuisses. Ses bras tremblaient d’avoir les mains derrière la nuque, mais elle ne les baissa pas d’un centimètre.

—Je ne sais pas si tu es très forte ou très têtue —murmura-t-il entre deux coups.

—Les deux, Maître —répondit-elle, et pendant un instant elle crut voir sur son visage quelque chose qui ressemblait au respect.

Ils arrivèrent à cinquante. Il changea d’angle, se plaça plus bas, et les cinquante derniers tombèrent selon une progression lente et délibérée, faisant bouger sa poitrine à chaque impact, brisant sa respiration, faisant entrer tout son corps dans un rythme de douleur et d’obéissance. Ses mamelons n’étaient plus seulement sensibles : c’étaient de petites îles en flammes, et chaque contact de l’air la faisait frissonner. À ce moment-là, Lucía tremblait de la tête aux pieds, mais elle continuait à compter, continuait à remercier, continuait à ne pas se briser de la manière qu’il espérait.

—Cent —dit-elle enfin—. Merci, Maître, de me corriger.

Adrián abaissa la canne. Il resta longtemps à la regarder, sa poitrine à lui se soulevant et s’abaissant presque au rythme de la sienne.

***

—Les mains dans le dos —ordonna-t-il en reprenant sa voix calme d’auparavant.

Lucía croisa les poignets derrière sa taille. Il lui posa des pinces de cuir rembourrées, les ajustant avec soin et vérifiant d’un doigt que la pression était ferme, mais pas permanente. Ensuite, il lui dégagea à peine les cheveux, comme s’il voulait que ce geste final soit lui aussi un avertissement.

—Elles resteront un moment —expliqua-t-il—. Ce n’est pas pour te faire davantage de mal. C’est pour que tu n’oublies pas cette nuit dès que tu franchiras cette porte.

—Je ne l’oublierai pas, Maître —dit-elle, et c’était vrai.

Adrián fit une dernière fois le tour d’elle, l’évaluant tout entière, comme un artisan qui examine son travail achevé.

—Ton ancien maître t’avait mal habituée —dit-il—. Il punissait avec colère. C’est facile. Ce qui est difficile, c’est de punir avec un but, de te faire choisir, de t’obliger à regarder en face ce que tu es. —Il se pencha jusqu’à être à la hauteur de ses yeux—. Et ce que tu es, Lucía, c’est quelqu’un qui ne se brise pas. Ce qui signifie que je vais devoir apprendre à t’emmener plus loin. Doucement. Méthodiquement.

Elle soutint son regard. Tout son corps lui faisait mal, mais elle ressentait intérieurement quelque chose d’étrangement proche du calme : la certitude d’avoir résisté, d’avoir trouvé, pour une fois, un maître qui comprenait la différence entre punir et détruire.

—Ne bouge pas jusqu’à ce que je revienne te détacher —dit Adrián en éteignant le projecteur principal, ne laissant que la faible lumière du coin de la pièce—. Tu t’es mieux comportée que ne le méritaient trois fautes. La prochaine fois, essaie de ne pas me contredire. Pas par peur. Parce que tu sais désormais qu’ici chacune de tes décisions a des conséquences.

—Oui, Maître —répondit Lucía dans la pénombre.

Et tandis qu’il s’éloignait, elle comprit que ce qui la marquait le plus dans cette première nuit, ce n’étaient ni les coups, ni la machine, ni la brûlure qui parcourait encore sa peau. C’était d’avoir choisi. D’avoir eu entre les mains, l’espace d’un instant, la forme exacte de sa propre punition. Voilà quelle était la véritable sangle, celle qu’on ne voit pas, celle qu’un maître patient sait tendre sans même la toucher.