La séance où mon maître m’a appris à obéir

—Mmmff —j’étouffai le cri contre mes propres dents.

J’étais nue et, pourtant, j’avais l’impression que ma peau brûlait comme si j’avais passé des heures au soleil. La pince du mamelon droit tirait vers le bas avec la chaîne, et l’autre, encore libre, battait en prévision de son tour. Ça brûlait. Ça piquait. Et le pire de tout, c’était que j’aimais ça. Je sentais ma chatte trempée, mes cuisses poisseuses de mon propre écoulement, et à chaque fois que je prenais une grande inspiration la chaîne oscillait entre mes seins et m’arrachait un nouveau spasme.

—Oui, Maître —répondis-je, d’une voix tremblante.

Adrián remarqua le tremblement avant même que je termine la phrase. Un spasme né tout seul, sans permission, qui me parcourut de la nuque jusqu’aux creux des genoux. Il le perçut comme un prédateur perçoit le moindre mouvement de sa proie.

Il s’approcha lentement. En un souffle, il l’avait à quelques centimètres, si près que je sentis son haleine sur mon front. Il me saisit le cou fermement, sans serrer trop fort, juste ce qu’il fallait pour m’obliger à soutenir son regard. De l’autre main, avec son pouce, il me poussa le menton vers le bas.

—Ouvre —murmura-t-il.

J’obéis dans un gémissement. Il me cracha dans la bouche, une salive épaisse qui me tomba lourdement sur la langue. Pendant un instant, le dégoût me remonta à la gorge, une réaction ancienne, celle de la femme que j’avais été avant lui. Puis j’avalai. J’avalai parce qu’il le voulait, et parce que découvrir que moi aussi j’en avais envie me donnait un nouveau vertige. Il me regarda la gorge monter et descendre et esquissa un sourire à peine visible.

—Encore. Ouvre.

J’ouvris à nouveau. Il me cracha encore, et cette fois il me serra la mâchoire pour m’obliger à garder la bouche ouverte une seconde de plus, regardant sa salive s’accumuler sur ma langue avant de me laisser avaler. Je sentis ma chatte me foudroyer de l’intérieur, comme si chaque humiliation minuscule était un doigt directement sur mon clitoris.

Il approcha sa bouche de mon oreille. Son murmure était presque tendre, ce qui le rendait bien pire.

—Un jour, je vais te laisser si vaincue que tu supplieras que j’arrête. Tu diras le mot et tu te détesteras de l’avoir dit.

Ámbar. C’était le mot. Celui que nous avions convenu le premier après-midi, assis dans sa cuisine comme deux personnes civilisées, alors que je ne savais pas encore jusqu’où tout cela pouvait aller. Ámbar voulait dire stop. Je reconnais que, ce soir-là, j’en étais près, plus près que je ne l’avouerais jamais.

Je mentirais si je disais que sa menace ne m’a pas chauffée à blanc. Chauffée à blanc comme la femme qu’il insistait pour voir sous mon déguisement de fille sage, celle des blouses boutonnées jusqu’au dernier bouton et des réponses polies. Il l’avait bien remarqué, bien sûr, car il baissa la main et me planta deux doigts entre les jambes. Il ne les glissa pas : il les enfonça d’un coup, jusqu’aux jointures, et ma chatte les avala dans un bruit obscène, un clapotis trop sonore dans le silence de la pièce. Il retira les doigts luisants, dégoulinants, et me les amena au visage. Un fil de mon humidité pendait entre eux.

Ils avaient son goût. Ou le mien sur lui. Le goût qui m’était resté collé à la langue la veille, quand il avait joui dans ma bouche et m’avait ordonné de ne pas avaler avant qu’il ne le dise, quand je suis restée presque une minute entière avec son sperme épais sur la langue et lui à me regarder réprimer mes haut-le-cœur.

—À quoi je goûte ? —demanda-t-il, sérieux.

—À toi, Maître —répondis-je, en goûtant ses doigts, en les suçotant jusqu’au fond de la bouche comme j’aurais sucé sa bite s’il me l’avait permis.

Il tira sur la chaîne. Le mamelon se tendit et un éclair de douleur me traversa la poitrine jusqu’au ventre.

—Et si tu as mon goût, qu’est-ce que tu es ? —Il retira ses doigts d’un geste sec, me cingla la joue d’une gifle nette et, avant que la brûlure ait fini de se répandre, me les remit dans la bouche, cette fois si loin qu’il me tira un haut-le-cœur. Il ne les retira qu’une fois que je lui eus aussi léché les paumes.

Je frissonnai de tout mon corps. Je sentais ma jouissance se rassembler entre mes cuisses sans même avoir été frôlée.

—Une salope… —dis-je—. Ta salope, Maître. Une pute trempée.

Et je me sentais exactement comme ça. À sa merci, fendue en deux par quelque chose qui ne ressemblait en rien au sexe propre et prévisible que j’avais connu jusque-là. Sa façon de me dominer était plus mentale que physique. En à peine deux séances, il avait réussi à me faire me regarder à travers ses yeux : une femme désireuse d’être punie, affamée de son approbation, la chatte mouillée jusqu’aux genoux par chaque humiliation. Je le regardai avec un désir qui me faisait honte. Je voulais le remercier à genoux, la bouche pleine de lui.

Ça n’avait pas été comme ça dès le début. Le premier après-midi, j’étais arrivée avec un nœud dans l’estomac, persuadée qu’à la première chose sérieuse je prendrais la fuite. Je m’assis au bord de son canapé, les genoux serrés, et je lui débitai d’une traite toutes mes conditions, tous mes doutes. Il m’écouta jusqu’au bout, sans m’interrompre, et quand j’eus fini il ne me dit qu’une seule chose : que la seule chose qu’il me demandait était l’honnêteté, que je lui dise toujours la vérité sur ce que ressentait mon corps. Le reste viendrait tout seul. Et il vint. Il vint plus vite que je ne l’aurais jamais admis.

—Une bonne salope ? —demanda-t-il, amusé, avec ses doigts encore humides glissant désormais sur mon cou, me marquant de mon propre odeur.

Je baissai les yeux sur son caleçon. C’était tout ce qu’il portait, et le tissu tendu trahissait à quel point il prenait plaisir à tout ça. Le renflement était net, sa bite dure de travers, jusqu’à la pointe qui poussait l’étoffe de l’intérieur avec une tache sombre d’humidité. Je me mordis la lèvre sans y penser. Il comprit le geste instantanément et rit en reculant d’un pas.

—D’abord, on va t’enlever ça. Après, on continue.

***

Il leva le martinet de la table. C’était du cuir noir, à la pointe en forme de palette, et j’avais appris à le craindre et à l’attendre avec la même intensité. Il l’abattit sur le mamelon encore muni de la pince. Le claquement arriva avant la douleur.

—Tiens cinq —dit-il.

Au premier, je serrai les dents. Au deuxième, mes yeux se remplirent d’eau et je réalisai que ma chatte se contractait à chaque impact de la palette, comme si elle était reliée directement au mamelon. Au troisième, je voulus mourir, je jure que je voulus mourir, et la pince commença à glisser jusqu’à rester pendue au bord, comme l’autre. Adrián me regardait, immobile, buvant ma souffrance comme on contemple quelque chose de beau. Je le vis se réajuster la bite dans son caleçon de la main libre, sans se cacher. Je crois qu’il s’attendait à me voir pleurer.

—S’il te plaît… —suppliai-je—. Maître, s’il te plaît…

J’étais au bord du mot. Je l’avais sur le bout de la langue, rond et lumineux, prêt à me sauver. Je ne le dis pas. Je ne voulais pas lui offrir cette victoire-là, ou plutôt je ne voulais pas perdre l’autre : celle de lui prouver que j’étais digne d’être à lui. Il dut le lire sur mon visage, car au cinquième coup la pince sauta et la chaîne tinta sur le parquet. Je hurlai. Un cri qui me râpa la gorge et me laissa haletante comme une chienne.

Je baissai la tête, haletante, sans forces. Il vint vers moi et me saisit les cheveux, m’obligeant à relever le visage. De l’autre main, il pinça mon mamelon encore pulsant et le fit pivoter d’un quart de tour, très lentement, en me regardant dans les yeux. Je criai encore, et il sourit.

—Le jour où tu pleureras, je vais adorer ça —dit-il, et il le dit comme une promesse d’amour.

Il me détacha du cadre en bois où il m’avait attachée et me laissa m’écrouler. Je tombai à genoux, et sans qu’il me le demande je restai ainsi, à genoux, les cuisses ouvertes pour qu’il voie à quel point j’étais mouillée, reprenant mon souffle. Il alla jusqu’au fauteuil. Il ne s’assit pas. Je le suivis à quatre pattes, le cul en l’air, sachant qu’il me voyait marcher comme ça.

—Baisse-les-moi.

J’obéis. Je tirai l’élastique de son caleçon avec les dents d’abord, puis avec les mains, et sa bite se libéra, dure, la grosse veine battant de la base jusqu’au gland gonflé, un filet transparent de pré-sperme suspendu à la pointe. Je me léchai les lèvres sans dissimuler mon envie, la bouche déjà en eau.

—Ne la lèche pas —avertit-il.

Quelque chose en moi se dégonfla. Il le savait. Il le faisait exprès. L’avoir à deux centimètres de la bouche sans pouvoir la goûter était une cruauté plus raffinée que n’importe quel coup de martinet.

Il la prit à la base et me frappa la joue avec, une fois, deux fois, trois fois, la chair lourde de sa bite cognant mon visage avec un bruit sourd, puis il me la frotta sur toute la figure tandis que je fermais les yeux et respirais son odeur d’homme, de sueur propre, de sexe. Il me la passa sur le front, sur les paupières, sur la pommette, me laissant la peau humide de son pré-sperme. Il la fit glisser lentement sur mes lèvres, les marquant comme s’il me peignait avec. Sans le vouloir, je tirai la langue d’un millimètre et en léchai à peine la pointe salée.

La gifle me fit siffler les oreilles.

—Qu’est-ce que je t’ai dit ?

—Pardon, Maître —dis-je, le visage brûlant et ses fluides brillants sur mes joues.

Il me la repassa sur la bouche, lentement, me goûtant, frottant son gland contre mes lèvres closes.

—Ouvre.

J’ouvris. Il me l’enfonça d’un seul coup de rein, jusqu’au fond, jusqu’à ce que la pointe me heurte la gorge et m’arrache un haut-le-cœur profond, et quand ma gorge protesta il ne relâcha pas. Il me la garda là, tout le long en moi, le nez écrasé contre son ventre, le sentant palpiter dans ma luette. La salive commença à me couler au coin de la bouche, épaisse, pendant jusqu’à mes seins.

—Plus. Je ne veux pas que tu me suces, salope. Je veux que tu encaisses. Comme une bonne gorge profonde.

J’ouvris autant que je pus, jusqu’à sentir que mes mâchoires se déboîtaient, et il la fit coulisser jusqu’au fond, encore et encore, me prenant les deux oreilles pour baiser ma bouche à son rythme, pas pour que j’y prenne du plaisir mais pour me rappeler à qui appartenait cette bouche. Chaque coup de reins m’arrachait un bruit de ventre, un gargouillis humide mêlé à la salive qui débordait. Mon visage se couvrit de bave et de larmes involontaires, mon mascara coulant en deux traînées noires. Il continuait, implacable, me regardant pleurer par réflexe, savourant chaque haut-le-cœur comme si cela lui branlait l’ego autant que la bite.

—Regarde-moi, salope. Regarde-moi pendant que je te la mets jusqu’au fond.

Je levai les yeux, noyés, et je le fixai comme je pus. Il accéléra encore de quelques coups, se sentant dangereusement proche, et s’arrêta d’un coup. Il me faisait souvent ça : me mener au bord et ne pas jouir. Jouir était me donner quelque chose, et ce soir-là il n’avait pas encore décidé si je le méritais.

Ma bouche était à lui quand il en décidait ainsi. Seulement quand il en décidait ainsi.

Il la retira d’un coup, une traction nette, avec un bruit de succion et un jet de salive à moi qui me tomba sur la poitrine, puis il écarta ma tête d’un revers de main, dédaigneux, comme on retire une assiette vide. Je restai à genoux, haletante, des fils de bave pendus au menton et le menton brillant de son pré-sperme.

***

—J’adore les pieds —dit-il, s’asseyant enfin dans le fauteuil—. Ça arrive à presque tous ceux qui aiment ça. Peu importe d’où on le regarde. —Il tendit les jambes—. Baise-les.

Je me traînai jusqu’à lui. J’allai embrasser le pied droit et, avec le gauche, il posa la plante sur ma tête et me poussa vers le sol jusqu’à ce que ma joue s’écrase contre le bois froid.

—Tes pieds m’appartiennent maintenant —dis-je, prenant les devants, parce que je savais ce qu’il voulait entendre.

—Mes pieds t’appartiennent aussi peu que tu t’appartiens toi-même —corrigea-t-il—. Recommence. Plus fort. Avec la langue.

—Oui, Maître.

Je tirai la langue et commençai à les lécher, d’abord l’un, puis l’autre, sans me presser, parcourant chaque orteil, le cou-de-pied, le talon. J’avalai son gros orteil tout entier et le suçai comme s’il s’agissait d’une bite miniature, et il laissa échapper un grognement d’approbation. Je passai la langue entre les orteils, un par un, goûtant sa sueur tiède, puis je léchai toute sa plante d’un bout à l’autre, lentement, longuement, tandis que ma chatte me coulait contre le parquet, laissant une tache sombre sous moi. Je sentais la texture tiède de sa peau contre mes lèvres et la façon dont il enfonçait l’autre plante dans mes cheveux, me donnant le rythme. Il n’y avait rien de digne dans ce que je faisais et, pourtant, je ne m’étais jamais sentie plus entière. Il me garda ainsi un bon moment, jusqu’à ce que la respiration de nous deux se calme et que la pièce retombe dans le silence, rompu seulement par le bruit humide de ma langue à l’œuvre. Lorsqu’il se lassa, il m’écarta avec douceur. Je compris que la séance était terminée.

Il me fit signe de m’asseoir sur ses genoux. Sa bite, encore dure, me rentra de côté dans la cuisse, et il ne fit même pas le geste de la remettre en place. De la table basse, il prit un pot de crème, y enfonça les doigts et se mit à m’en enduire les mamelons douloureux, avec une délicatesse qui contrastait avec tout ce qui avait précédé. Il les entourait du bout des doigts, très lentement, répandant la fraîcheur sur la peau violacée par les pinces et le martinet. Je fermai les yeux. Cette partie-là, celle de ses mains soignant ce qu’il venait lui-même de frapper, était celle qui m’attachait vraiment à lui.

—Tu tiens le coup ? —demanda-t-il.

Je hochai la tête et je le regardai comme une enfant.

—Oui, Maître.

—En dehors de la séance, tu peux m’appeler comme tu veux —dit-il en souriant.

Je haussai les épaules. À vrai dire, je ne le voulais pas autrement, même si son côté attentionné me faisait fondre.

—Je suis toujours à toi, Maître.

Je le vis regarder mes pieds, nus sur le bois.

—Ils sont beaux. Ils m’excitent.

Je me levai et les posai sur ses cuisses pour qu’il les voie de près.

—Tu peux en faire ce que tu veux —proposai-je.

Il les caressa à peine du bout des doigts et secoua la tête.

—Un jour. —Son rire accompagna un regard qui descendit jusqu’à mon sexe, encore luisant, les lèvres gonflées et écartées à force de rester à genoux, béante—. Tu sens très bon. Tu veux te doucher aujourd’hui ou tu peux tenir encore un jour ?

Je haussai encore les épaules.

—Demain, j’ai gym à la fac. En transpirant, ça va se voir, et ça me gêne.

—Alors surprends-moi demain quand tu viendras. Viens sans culotte et avec la chatte qui sent moi.

La proposition voulait dire que le lendemain il y aurait une autre séance. Je souris, contente comme une collégienne à qui l’on vient de proposer quelque chose d’interdit. Ce soir-là, nous n’avions pas fini par baiser, et pourtant je repartirais de là plus offerte que jamais, la chatte palpitante sous ma culotte, la gorge à vif et le goût de sa bite encore sur la langue, prête à lui donner jusqu’à ce que je ne savais même pas encore posséder.