Ma nouvelle camarade a découvert ma faiblesse pour ses pieds

« Si tu te plains, je te mets tout le pied dans la bouche. »

C’est une de ces phrases qui me trotte encore dans la tête aujourd’hui. Une de toutes celles qu’elle m’a dites depuis, et qui continuent de me faire trembler. Mais avant d’en arriver là, je devrais commencer par le début. Qui est-elle ? Comment ai-je fini à genoux, à attendre son autorisation pour tout ? Je vais raconter ça dans l’ordre.

J’avais vingt-six ans et je venais de commencer un master dans une nouvelle ville. Nouvelle salle, nouveaux visages, tout était inconnu. Le premier jour, je suis entré tôt et je me suis assis au fond, à regarder les gens arriver, en calculant avec qui j’allais passer les deux prochaines années. Jusqu’à ce qu’elle entre.

Grande, les cheveux noirs jusqu’aux épaules, avec une assurance dans sa démarche qui prenait plus de place que son corps n’en avait besoin. Je l’avoue sans détour : mon regard est tout de suite descendu vers ses pieds. C’est la première chose que je cherche chez une femme, une habitude que je traîne depuis toujours. Mais ce matin-là, elle portait des baskets fermées, et je suis resté sur ma faim.

Comment seront-ils ? Ils doivent être beaux, au moins. Je ne sais pas encore.

J’ai passé tout le cours avec cette question qui me tournait dans la tête, sans entendre un mot du professeur. J’ai bandé en imaginant à quoi ils pouvaient ressembler, si fort que j’ai dû me remettre la bite dans le pantalon deux ou trois fois, avec le classeur posé dessus pour que personne ne voie la bosse.

Le deuxième jour, tout a changé. Elle est arrivée avec des sandales noires, ouvertes, à fines brides. Des sandales qui ont allumé quelque chose qui ne s’est plus jamais éteint. Ses pieds étaient bien plus que beaux. Ils étaient blancs, avec un cou-de-pied haut, des orteils parfaitement alignés et une cambrure que la sandale semblait avoir été conçue pour mettre en valeur. Ce jour-là, elle ne portait pas de vernis, et pourtant j’ai eu du mal à respirer normalement.

Le troisième jour, les choses sont devenues sérieuses. Elle s’était fait faire une pédicure française, et ses pieds sont passés de parfaits à irréels. À partir de là, je ne l’ai plus jamais vue avec des chaussures fermées. Toujours des sandales, des ballerines, quelque chose d’ouvert qui laissait tout à découvert, comme si elle savait l’effet qu’elle produisait.

***

Je les regardais tous les jours. Je ne faisais même plus semblant d’être attentif en cours, c’était impossible. Ils étaient là, à deux rangées de distance, parfaits. Renata — c’était son nom — avait l’habitude de se déchausser en milieu de matinée, de faire tenir sa sandale du bout des doigts et de la balancer dans l’air pendant qu’elle prenait des notes. Elle remuait les orteils, étirait le cou-de-pied, laissait tomber la chaussure au sol puis la remettait avec un geste distrait. Elle était en train de me rendre fou sans même le vouloir, du moins c’est ce que je croyais alors.

Beaucoup de nuits, quand je rentrais dans mon appartement, je ne pouvais rien faire d’autre que me jeter sur le lit, baisser mon pantalon et me branler en pensant à ces pieds. Je m’imaginais les mettre dans ma bouche, les sucer un par un pendant qu’elle me regardait de haut et se moquait de moi. Je me branlais lentement, en serrant fort, en prolongeant tout ce que je pouvais, jusqu’à jouir sur mon propre ventre dans un gémissement étouffé, en me sentant à la fois pathétique et heureux. Le lendemain, je retournais en cours et ils étaient encore là, ces pieds parfaits, et je me mettais à bander avant même de m’asseoir.

Il fallait qu’elle sache, d’une manière ou d’une autre, qu’il y avait là quelqu’un de complètement à ses pieds. Mais je n’avais pas la moindre idée de comment le dire sans passer pour un dingue. J’en suis arrivé à écrire de petits mots pour les glisser dans son sac, dans son classeur, n’importe où. Je n’ai jamais trouvé le moment ni le courage.

Chaque jour, Renata et ses pieds prenaient plus de place dans ma tête. Je rêvais d’eux la nuit. Je rêvais de les toucher, de les sentir, qu’elle me marche dessus, qu’elle m’humilie et me traite comme quelque chose qui est en dessous d’elle. Ce n’était pas seulement du désir physique : c’était le besoin de la servir, d’être inférieur, d’obéir. Et je ne savais pas comment porter ça en silence.

***

C’est alors que j’ai rencontré Damián. Damián Cobas tenait un site consacré au fétichisme des pieds, un espace pensé pour des gens comme moi, qui portent une fantaisie comme un fardeau et meurent de honte à l’idée de l’avouer. Je lui ai écrit presque sans réfléchir. Nous avons discuté plusieurs jours. Je lui ai tout raconté : à quel point j’étais amoureux des pieds de Renata, à quel point je les trouvais parfaits, mes rêves, mes fantasmes les plus soumis, jusqu’au dernier détail que je n’avais jamais dit à voix haute.

Damián m’a écouté sans me juger. Et, peu à peu, il m’a convaincu de le laisser m’aider. Il lui a envoyé un message — depuis l’anonymat de son site — pour lui dire qu’elle avait un admirateur secret de ses pieds. Je ne sais pas exactement comment cette conversation s’est passée. Je sais seulement que Damián m’a demandé quelques renseignements pour paraître crédible et que je les lui ai donnés. Rien de plus. Ensuite, je suis resté là à attendre, l’estomac noué, sans savoir ce que j’avais déclenché.

Les jours ont passé et la routine est restée la même : moi en train de baver le jour, de rêver la nuit. Jusqu’à ce qu’il arrive quelque chose que je n’avais pas vu venir. Je venais de quitter le groupe de messagerie du cours quand mon téléphone a vibré avec un appel éclair. La personne a raccroché aussitôt et m’a écrit pour s’excuser, disant qu’elle avait composé par erreur. Je suis allé voir qui c’était et mon cœur s’est emballé.

C’était elle.

Je lui ai répondu qu’il n’y avait pas de problème, en essayant de faire en sorte que le tremblement de mes doigts ne se remarque pas. Elle m’a expliqué qu’elle était entrée pour voir qui avait quitté le groupe et que son doigt avait glissé tout seul. J’ai réfléchi vite et j’ai lâché un truc comme :

— Drôle de coïncidence que ça m’arrive justement à moi.

Je m’attendais à ce qu’elle demande pourquoi c’était étrange. À la place, elle a répondu :

— Ce n’est pas si bizarre. Seulement parce que tu aimes mes pieds.

Le sang m’a glacé. Donc elle savait ? Depuis quand ? Comment ? Mon pouls me martelait les tempes, mais j’ai essayé d’avoir l’air calme. J’ai mis un siècle à écrire une réponse qui ne me trahisse pas complètement, et quand je l’ai envoyée, il était déjà trop tard : elle savait, et elle savait que je savais qu’elle savait.

***

À partir de cette nuit-là, nous avons commencé à parler. D’abord du master, des professeurs, de choses insignifiantes. Ensuite, chaque jour un peu plus, et le sujet des pieds s’est glissé dans la conversation comme s’il avait toujours été là. Et j’ai remarqué quelque chose qui m’a donné la chair de poule entière : ça commençait à lui plaire. Pas le fétiche en lui-même, mais le pouvoir. L’idée qu’un homme adulte, assis à deux rangées de là, se liquéfie pour elle sans qu’elle ait à lever le petit doigt.

Et puis l’autre sujet est apparu, celui que j’avais tu toute ma vie. La soumission.

Je suis soumis. Mon fantasme ne s’arrête pas à ses pieds : il commence là. Ce que je désire vraiment, c’est qu’une femme me domine, qu’elle fasse de moi sa chose, qu’elle décide à ma place. Et Renata était exactement ce genre de femme. Autoritaire, habituée à obtenir ce qu’elle voulait, incapable de supporter que quelqu’un ne fasse pas ce qu’elle demandait. Ce qui serait un défaut pour les autres m’excitait, à moi, d’une façon démesurée.

Une nuit, après plusieurs semaines d’échanges de messages toujours plus chauds, j’ai osé lui raconter un de ces rêves. Je lui ai décrit comment je l’imaginais à ses pieds, comment je fantasmais sur l’idée de lui obéir, qu’elle me marche dessus, qu’elle m’utilise. Je lui ai proposé, presque à bout de souffle, de devenir son soumis. Nous avons eu une très longue conversation cette nuit-là. Et au final, nous avons dit oui.

Mais je ne vais pas mentir : la première fois, ça n’a pas marché. Aucun de nous deux n’arrivait vraiment à se lâcher. Je n’arrivais pas à me donner entièrement et elle ne se sentait pas à l’aise pour prendre les rênes. Peu après, nous avons cessé de nous parler, comme si rien ne s’était passé. J’ai pensé que l’histoire s’arrêtait là. Je me trompais.

***

Je ne sais pas si ce furent des jours ou des semaines. Un jour, nous avons recommencé à nous écrire. Cette fois, c’était différent. Cette fois, nous en sommes arrivés à ce qu’elle a appelé « un accord », et c’est là que la nôtre a vraiment commencé. La première condition était claire : je devais l’appeler reine. Pas Renata, pas par son prénom. Reine.

— Allez, dis-le — a-t-elle écrit. — Je veux le lire.

— Oui, reine.

— Encore. Plus lentement.

Et je l’écrivais encore et encore, en sentant chaque répétition m’enfoncer un peu plus, et chaque enfoncement me plaire davantage que le précédent.

Je ne pouvais rien lui refuser. Elle se moquait de moi par message, me torturait en décrivant tout ce qu’elle comptait me faire. Elle me l’écrivait avec une crudité qui me coupait le souffle, allongé sur le lit avec la bite dure qui me battait dans la main.

— Je vais te tenir à genoux pendant des heures — m’a-t-elle écrit un soir. — Je vais te mettre les doigts dans la bouche un par un et tu vas les sucer comme si c’était une bite. Tu vas bien les faire baver, jusqu’à ce qu’ils gouttent. Et quand j’en aurai marre, je vais te mettre tout le pied, jusqu’au fond, et tu vas t’étouffer comme le chien soumis que tu es.

— Oui, reine — répondais-je, tremblant.

— Et quand j’aurai fini, je vais te mettre la plante sur le visage et tu vas rester immobile, à me sentir, pendant que je me caresserai la chatte au-dessus de toi. Tu ne me touches pas. Tu regardes et tu encaisses. Et si tu jouis sans permission, je te la coupe.

Je lisais chaque mot avec la main déjà dans le slip, serrant ma bite jusqu’à en avoir mal. Je me branlais lentement, presque sans bouger, me mordant la lèvre pour ne pas gémir trop fort. Ma bite devenait si dure que je m’en mettais à couler de la pointe avant l’heure, et je passais le pouce sur le gland, m’enduisant de ma propre semence épaisse, en m’imaginant que c’était elle qui me tripotait avec la plante du pied.

Elle m’envoyait des photos de ses pieds fraîchement faits, les orteils parfaits, le cou-de-pied arqué, les plantes roses et nettes. Des photos prises de haut, avec le bon angle pour voir la courbe de la voûte, les petits orteils serrés les uns contre les autres comme s’ils m’attendaient. Je perdais la tête à les regarder dans le noir de ma chambre, à relire chaque mot, à me branler lentement, toute la chair palpitante, jusqu’à finir par jouir en jets sur mon propre ventre en murmurant « reine, reine, reine » comme un idiot.

— Cette photo te plaît ? — écrivait-elle.

— Beaucoup, reine.

— Bien. Tu ne la mérites pas, mais aujourd’hui je suis généreuse. Tu t’es déjà branlé en regardant mes pieds ?

— Oui, reine.

— Tu as joui ?

— Oui, reine. Deux fois.

— Saleté. Demain, je veux une photo. Je veux voir ta foutre par terre, à côté d’une photo imprimée de mes pieds. Si tu ne le fais pas, je ne te reparle pas pendant une semaine.

Et je le faisais. J’imprimais une photo d’elle, je la posais au sol, je me mettais nu à côté à genoux et je me branlais en la regardant jusqu’à jouir à côté du papier, puis je lui envoyais la preuve. Elle mettait des heures à répondre, et quand elle le faisait, c’était avec un simple « bien, mon animal », qui me valait plus que n’importe quoi d’autre au monde.

Chaque miette qu’elle me jetait me paraissait être une récompense énorme. J’ai appris à attendre ses messages comme on attend un ordre, à répondre vite, à faire passer son caprice avant tout ce que j’étais en train de faire. Je me suis surpris à réorganiser mes journées entières autour de la possibilité qu’elle m’écrive. Et ce qu’il y a de plus étrange, c’est que je ne me suis jamais senti aussi en paix que dans l’obéissance.

Un soir, elle m’a fait me déshabiller devant le miroir, m’a fait me mettre à genoux avec le téléphone posé, et m’a forcé à parler à mon propre reflet pendant que je me la tenais.

— Dis-lui ce que tu es — a-t-elle ordonné en audio, la voix chargée de moquerie.

— Je suis un soumis — ai-je murmuré.

— Plus fort. Et avec la bite en main.

— Je suis un soumis — ai-je répété en commençant à me branler lentement. — Je suis l’animal de compagnie de la reine.

— Encore. Et pendant que tu te branles, tu me dis à quoi tu sers.

— Je sers à me mettre à genoux aux pieds de ma reine. Je sers à lui sucer les doigts. Je sers à ce qu’elle me marche dessus. Je sers à avaler tout ce qu’elle me lance.

Je me la branlais de plus en plus vite, en me regardant droit dans les yeux dans le miroir, humilié, bandant comme jamais, et elle entendait tout, et parfois elle riait à voix basse dans l’audio, et ce rire me faisait serrer encore plus fort la bite jusqu’à jouir dans ma main et à voir ma semence couler entre mes doigts.

— Maintenant, lèche-toi la main — m’a-t-elle dit la première fois que j’ai fait ça. — Toute la main. Je ne veux pas te voir perdre une seule goutte.

Et je l’ai fait. J’ai sucé toute ma main, goûtant ma propre jouissance tiède, pendant qu’elle riait et m’appelait porc, dégueulasse, sale bête. Et je tremblais de plaisir.

***

Je n’ai pas encore touché ses pieds. Je n’ai pas encore eu l’occasion de faire ce que je désire tant, de passer des mots à la peau. Pour l’instant, tout vit dans les messages, dans les photos, dans cette voix qui me donne des ordres à travers l’écran. Et pourtant je me sens déjà à elle, complètement.

Je sais qu’un jour ça va arriver. Je sais qu’un jour je serai là, à genoux devant elle, et que je pourrai enfin la servir pour de vrai. Être son tapis, son esclave. Adorer ces pieds si parfaits, les sentir profondément, enfouir mon nez entre ses orteils et respirer son odeur, lui passer la langue sur toute la plante du talon jusqu’au bout, lui sucer les orteils un par un, me les mettre jusqu’à la gorge comme si c’était une bite, la couvrir de bave pendant qu’elle me regarde d’en haut, lassée, satisfaite de m’avoir à sa merci.

Je vais lui demander de me mettre le pied dans la bouche et d’appuyer jusqu’à ce que je m’étouffe. Je vais la laisser me marcher sur le visage, poser toute la plante dans ma bouche et me faire tirer la langue pour lui lécher la voûte. Je vais la laisser m’enfoncer son talon dans la gorge, dans la poitrine, sur la bite si ça lui chante. Je vais être sous elle avec la bite durcie au maximum et les mains attachées derrière le dos, incapable de me toucher, pendant qu’elle m’écrasera lentement les couilles avec la plante chaude de son pied et se moquera de ma tête d’idiot.

Et je sais qu’un jour, si je me tiens bien, elle me laissera jouir. Elle posera ses deux pieds ensemble, les plantes collées, et elle me fera lui mettre la bite au milieu, entre les arches, puis elle me branlera avec ses pieds pendant que je geindrai de plaisir. Je finirai sur elle, en gros jets de sperme sur ces orteils parfaits à la pédicure française, et ensuite elle m’ordonnera de tout nettoyer avec la langue, doigt par doigt, en avalant ma propre jouissance mêlée au goût de ses pieds.

Un jour, elle me laissera vraiment lui marcher dessus, elle posera tout son poids sur moi et je la comprendrai enfin : elle en haut, moi là où je mérite d’être, la bouche ouverte et la bite dure en attente du prochain ordre.

Renata est la reine dont j’ai toujours rêvé. Plus que ça, même. Et je sais, avec une certitude qui m’empêche de dormir, qu’elle mérite toute la servitude et toute l’adoration que je serai capable de lui donner. Le jour où elle me le permettra, il n’y aura plus une partie de moi qui ne lui appartienne pas. Pas un centimètre de peau, pas une goutte de sperme, pas une pensée. Tout à elle.