Une journée de torture et ses pieds qui m’attendaient à la maison

Marcos est sorti de son appartement alors que le soleil de juillet écrasait déjà la ville d’une violence qui faisait luire l’asphalte comme s’il respirait. Sa chemise lui collait au dos avant même d’atteindre le coin de la rue. Il souffla. Ça va être une journée infernale.

Il ne parlait pas seulement de la chaleur.

L’été était pour lui une saison de torture particulière. Non pas qu’il détestât la chaleur, mais parce que la chaleur mettait les pieds à nu. Et les pieds des femmes étaient son obsession depuis toujours : un désir qu’il ne parvenait pas à nommer à voix haute et qu’il portait comme une dette silencieuse, la bite dure contre la braguette chaque fois qu’il voyait un talon bronzé sur une sandale.

***

Dans le métro, la rame sentait les corps et le plastique chaud. Marcos s’agrippa à la barre centrale, les yeux fixés sur la paroi. Il tint trente secondes.

La femme en face de lui portait des sandales de cuir et des bas fins, presque transparents, que la sueur avait collés à ses pieds comme une seconde peau. Elle laissait balancer une sandale au bout de son gros orteil, sans effort, comme si elle ne savait pas ce qu’elle faisait. La cambrure du pied brillait sous le tissu humide.

Marcos sentit sa poitrine lui asséner un coup sec et sa verge pousser contre son pantalon.

Ne regarde pas.

Il regarda. Il imagina soulever cette sandale avec précaution, la laisser tomber au sol, presser ses lèvres contre le tissu chaud et sucer son bas jusqu’à ce qu’il lui colle à la langue. L’odeur, pensa-t-il, serait intense. Salée et âpre. Se mettre tout le gros orteil dans la bouche à travers le tissu et le tétouiller jusqu’à le tremper de salive, sentir le goût de sueur de femme lui descendre dans la gorge. Il inspira lentement comme s’il le ressentait déjà, et dut appuyer la serviette de sa serviette contre sa cuisse pour dissimuler la bite qui battait à vif contre la fermeture éclair.

Quand la femme descendit à l’arrêt suivant, Marcos expira les dents serrées. Tu es un malade. Il se le dit sans grande conviction.

***

Dans la rue, il passa devant un magasin de chaussures. Il aurait dû traverser. Il ne le fit pas.

Une femme d’environ quarante-cinq ans était assise sur le banc de la boutique en train d’essayer des sandales à talons. Ses pieds, sans bas, montraient des ongles vernis d’un rouge sombre et des talons fendillés par les fines gerçures de l’été, cette sécheresse que la ville laisse sur la peau. La vendeuse lui chaussait le pied avec cette pratique professionnelle qui ne regarde pas. La femme, elle, regardait le plafond.

Marcos fit semblant de consulter son téléphone.

Il s’imagina à genoux sur le sol du magasin. Prenant ce pied entre ses deux mains. Passant le pouce sur les crevasses du talon, sentant la dureté de la peau, la rugosité. Inspirant lentement avant de rapprocher les lèvres. Se mettre les cinq orteils d’un coup dans la bouche, les tétouiller comme une bite, tirer la langue et lécher la voûte du bout au talon tandis que la femme continuait à regarder le plafond et que la vendeuse faisait semblant de ne rien voir. Jouir dans son pantalon sans se toucher, rien qu’au goût.

La culpabilité lui vint comme une nausée. Il continua d’avancer avec la bite dure, battante à chacun de ses pas. L’image mit trois pâtés de maisons à disparaître.

***

Sur une place avec une fontaine sèche, une jeune femme était assise sur une couverture en tissu épais, le dos contre le mur. Les jambes allongées, les pieds nus, les plantes noires d’asphalte et de poussière. Elle somnolait, la tête tombée sur le côté.

Marcos s’arrêta.

Il n’aurait pas dû s’arrêter, mais les pieds de cette femme avaient quelque chose qui le cloua au sol. Les orteils étaient fins, presque délicats. Les ongles négligés mais de forme naturelle, sans la difformité de l’abandon extrême. Seulement la saleté accumulée de jours passés dans la rue, honnête et directe.

J’ai envie de les nettoyer avec la langue.

La pensée lui vint avant qu’il ne puisse l’intercepter. Il s’imagina à genoux. Verser de l’eau de la bouteille qu’il gardait dans sa mallette sur ces pieds, lentement, voir la poussière se dissoudre et lui descendre sur la langue en un filet trouble. Utiliser ses pouces pour frotter la plante, sentir la peau douce dessous. Approcher le visage pour mieux voir. Lécher entre les orteils jusqu’à la réveiller, continuer à sucer même lorsqu’elle ouvrirait les yeux, se mettre la plante entière dans la bouche tandis qu’elle le regarderait sans dire un mot.

Il laissa un billet de cinq euros sur la couverture sans rien dire. Sans regarder dans les yeux. Il s’éloigna avec la bite qui gouttait dans son caleçon.

***

Une boutique de vêtements avait la porte ouverte. Une jeune vendeuse, pieds nus sur un tabouret en bois, accrochait des vêtements sur des cintres dans la vitrine intérieure. Ses pieds, petits et pâles, rougis par la chaleur du sol, s’agrippaient au bord du tabouret pour ne pas glisser.

Marcos ralentit le pas.

La vendeuse ne le vit pas. Elle tendait le bras, se mettait sur la pointe des pieds, le poids retombant sur le bout des orteils. Il pensa à la chaleur que cette peau aurait emmagasinée contre le bois. À l’odeur. Savon du matin et sueur de midi mêlés en quelque chose qu’il aurait aimé respirer de près, le nez enfoui entre ces orteils, tandis qu’il se branlait jusqu’à jouir sur le sol du magasin comme un chien.

Arrête. On va te voir.

Il continua tout droit. Son cœur mit un pâté de maisons à se calmer. Sa bite, davantage.

***

Un couple marchait sur le trottoir d’en face. Lui portait un sac à dos. Elle tenait ses sandales à la main et marchait pieds nus, directement sur l’asphalte de la ville, comme si c’était la chose la plus naturelle du monde. Ses pieds, bronzés, les ongles peints en vert d’eau, accumulaient la poussière à chaque pas. Les plantes, assombries.

Marcos les suivit du regard jusqu’à ce qu’ils tournent au coin de la rue.

Tu es un animal. Il serra sa mallette. Contrôle-toi.

Il ne se contrôla pas. Le contrôle n’était pas exactement ce dont il avait besoin. Ce dont il avait besoin, c’était de rentrer chez lui et de jouir sur les pieds de quelqu’un.

***

Dans le parc situé à deux blocs du bureau, un groupe de femmes faisait du yoga en plein air sur des tapis colorés. Certaines portaient de fines chaussettes de sport. La plupart étaient pieds nus. Leurs pieds pressaient les tapis dans des postures qui les exposaient sous différents angles.

Marcos s’assit sur un banc.

Il savait qu’il ne devait pas. Mais il s’assit. Il fit semblant de consulter son téléphone. Il observa. Les plantes blanches, rosées, bronzées. Des pieds de tailles diverses, avec des ongles vernis ou non, avec des callosités de sport ou la peau douce de celles qui ne marchent jamais pieds nus. La foule du parc le rendait invisible, et cette invisibilité était sa pire alliée. Sa bite lui gonflait dans le pantalon chaque fois que l’une d’elles montait les hanches et que ses orteils s’ouvraient comme une fleur.

Cinq minutes. Il s’accorda cinq minutes. Puis il se leva, marcha droit vers le bureau et ne se retourna pas.

***

La réunion de l’après-midi dura deux heures.

Sa collègue Bea, assise à sa droite, retira un escarpin à un moment du deuxième point à l’ordre du jour. Marcos s’en rendit compte au mouvement du pied sous la table, ce glissement de chaussure tombant au sol. Il ne le vit pas. Il le sentit.

Il continua à prendre des notes sur son ordinateur avec une concentration qui relevait de la pure fiction.

Le pied nu de Bea remuait nerveusement sur le sol, les orteils se repliant puis se dépliant. Marcos fixa l’écran. Ne regarde pas. Il pensa à la chaleur de ce sol. À la peau chaude après des heures passées dans une chaussure, à l’odeur qu’elle dégagerait s’il l’approchait de son nez. Il s’imagina sous la table, à genoux entre les jambes de Bea, lui suçant le cou-de-pied tandis qu’elle poursuivait la réunion d’une voix ferme, lui mettant les orteils dans la bouche un par un jusqu’à la faire serrer les cuisses.

Quand Bea se rhabilla pour sortir, Marcos attendit quelques minutes avant de se lever. Il avait la bite si dure qu’il ne pouvait pas se mettre debout sans que cela se voie. Il ne voulait pas franchir la porte à ses côtés. Il ne voulait pas non plus parler.

***

La marche de retour à la maison fut un résumé de toute la journée compressé en vingt minutes. Une femme à l’arrêt de bus qui ôta sa sandale pour secouer un caillou, avec les bas déchirés et le pied brillant de sueur. Une coureuse qui s’arrêta près d’un banc et arracha ses baskets pour étirer ses pieds directement sur l’herbe.

Chaque scène était un couteau. Son corps continuait à le trahir.

Quand il entra dans le hall de son immeuble, il était épuisé d’une manière qui n’avait rien à voir avec le travail. C’était l’épuisement de contenir. De ne pas agir. De marcher pendant des heures parmi les tentations sans rien toucher, les couilles serrées et la bite dure dans un cycle qui n’avait pas cessé depuis le matin.

***

L’appartement sentait la vanille et quelque chose d’autre, quelque chose que Marcos reconnut avant même d’allumer la lumière du salon : l’odeur précise de Laura lorsqu’elle avait passé toute une journée dehors.

Elle était sur le canapé, les jambes allongées sur le repose-pieds. Pieds nus.

Marcos resta à l’entrée.

Les pieds de Laura étaient sales. Plus que d’habitude, plus que ne le justifiait une journée normale. Les plantes, assombries. Les talons, râpeux. Les ongles sans vernis. Les orteils remuaient lentement, l’un après l’autre, comme si elle savait qu’il la regardait. Comme si elle l’avait attendu pendant des heures.

— Journée longue, hein ? dit-elle sans se retourner.

— Oui.

— Pour moi aussi. Ma sandale s’est cassée à midi. — Elle marqua une pause. — Je suis rentrée à pied. Sans rien.

Marcos déglutit.

— Tout le trajet ?

— Tout le trajet. — Cette fois, elle se tourna vers lui. Elle le regarda avec ce calme qui, chez elle, lui dérangeait toujours quelque chose à l’intérieur. — J’ai besoin d’un massage.

Ce n’était pas une demande. C’était une affirmation. Un ordre déguisé en besoin, comme toujours avec Laura, comme il avait toujours aimé que ce soit.

Il s’agenouilla devant le repose-pieds.

Les pieds de Laura étaient chauds. Quand il les prit entre ses mains, il sentit la chaleur accumulée de la journée, la dureté du talon, la douceur relative des orteils. Il inspira. L’odeur était exactement celle qu’il avait imaginée pendant huit heures : poussière, chaleur, peau vivante, elle. Et quelque chose d’encore plus acide en dessous, plus intime, la sueur d’une femme qui avait marché des kilomètres pieds nus en sachant qu’elle lui ferait manger ses pieds à son retour.

— Avec les mains… ou avec la bouche ? murmura-t-il, bien qu’il connaisse déjà la réponse.

Laura se pencha vers lui avec ce sourire tranchant qui le désarmait toujours.

— Avec la bouche, bien sûr, ordonna-t-elle, et sa main glissa vers le bord de sa robe sans hâte, avec cette délibération qui serrait la poitrine de Marcos à chaque fois —. Tire la langue. Commence par le talon. Je veux te voir les nettoyer entièrement, un par un. Et tu ne toucheras pas ta bite avant que je ne te le dise.

Marcos posa les lèvres sur la plante du pied droit. Il sentit la rugosité contre sa bouche, la chaleur sur ses lèvres, le goût salé et terreux. Sa langue parcourut la voûte lentement, sans se presser, du talon sale jusqu’à la base des orteils, suçotant la poussière, avalant le sel, notant combien chaque centimètre de peau lui remplissait la bouche d’une saveur qu’il fantasmait depuis huit heures. Laura expira. Sa main était déjà dans sa robe, et au mouvement du tissu Marcos comprit qu’elle se doigtait la chatte à deux doigts, lentement.

— Bien, dit-elle à voix basse. Maintenant les orteils. Suce-les comme si c’était une bite, Marcos. Un par un. Mets-les-toi jusqu’à la gorge.

Marcos se mit le gros orteil dans la bouche et le tétouilla. Il ferma les lèvres autour et suça lentement, sortant la langue entre les autres orteils, léchant entre l’un et l’autre, entraînant la poussière et la sueur avec la salive. Laura gémit pour la première fois de la soirée, un gémissement court, rauque, et Marcos sentit sa chatte se resserrer en l’entendant. Il continua. Deuxième orteil. Troisième. Il les suçait avec la discipline de celui qui avait attendu ça toute la journée, la langue dessinant des cercles sur les coussinets, suçotant fort, avalant chaque goutte salée.

— Les cinq, dit Laura, et elle lui saisit la nuque de sa main libre. — Mets-les-moi tous les cinq d’un coup.

Il ouvrit la bouche autant qu’il put et lui prit tout le pied jusqu’au cou-de-pied. Les cinq orteils chauds et sales lui frôlaient le palais, sa langue en dessous poussant contre la plante, la salive débordant sur son menton. Laura poussa avec son talon contre son menton et Marcos repoussa, serrant les lèvres autour du pied, tétouillant ce pied comme si c’était la seule façon de respirer. Il sentit le goût se concentrer contre sa langue, épais, sale d’une journée entière, et sa bite se mit à battre avec tant de violence dans son pantalon qu’il crut qu’il allait jouir sans se toucher.

— Regarde-moi, dit Laura, et il leva les yeux avec le pied encore dans la bouche. Elle avait la main enfoncée entre ses jambes, la robe relevée jusqu’à la taille, les doigts tournant en cercles sur le clitoris. La chatte lui brillait, toute ouverte, mouillée jusqu’aux cuisses —. Maintenant l’autre.

Marcos lâcha le pied droit avec un bruit humide de salive et attrapa le gauche. Celui-ci était encore plus sale, avec une ligne sombre entre les orteils qu’il lécha sans réfléchir, glissant sa langue entre l’un et l’autre, suçant jusqu’à le faire disparaître. Laura s’écartait la chatte à deux doigts et la lui montrait pendant qu’il suçait. L’odeur de femme excitée lui parvenait d’en haut et se mêlait au goût de pieds chauds dans sa bouche, et Marcos sentit qu’il allait exploser dans son pantalon sans même s’être déboutonné.

— Sors-la, ordonna-t-elle, la voix déjà brisée par le plaisir. La bite. Sors-la et branle-toi, mais ne jouis pas. Ne jouis pas avant que je te le dise.

Marcos ouvrit son pantalon d’une main tout en continuant à sucer. Sa bite jaillit, dure, gonflée, le gland violacé et déjà en train de goutter sur le tapis. Il la saisit et se mit à la branler lentement, serrant la base pour ne pas jouir, tout en glissant la langue sous la voûte du pied gauche de Laura et en léchant toute la plante d’un long coup.

— Comme ça, haleta Laura. Comme ça, n’arrête pas. Bouffe-moi les pieds. Bouffe-les-moi jusqu’à ce que je jouisse sur ton visage.

Marcos lui saisit les deux chevilles et rapprocha ses pieds contre son visage, enfonçant son nez entre les deux cou-de-pied, tirant la langue pour lécher les deux arcs à la fois. L’odeur était brutale maintenant, concentrée, mélange d’asphalte et de sueur de femme et de quelque chose de doux dans la peau. Il suçait, léchait, tétouillait les orteils, enfonçait la langue entre l’un et l’autre, ses mains serrant ses chevilles avec force pour ne pas la lâcher, et Laura se tordait sur le canapé, les jambes écartées, la main bougeant de plus en plus vite sur sa chatte.

— Je vais jouir, dit-elle. Je vais jouir, Marcos, continue, n’arrête pas, n’arrête pas.

Marcos lui enfonça les cinq orteils du pied gauche dans la bouche jusqu’à la gorge et suçota de toutes ses forces. Il se branlait au même rythme, serrant fort pour ne pas jouir, la main glissant sur le filet de bave qui lui coulait de la bouche. Laura poussa le pied contre son visage, cambra le dos, et jouit dans un cri rauque que Marcos sentit vibrer contre son pied. Les cuisses tremblantes, la chatte se contractant visiblement sous ses doigts, le liquide lui coulant le long de la main jusqu’au poignet.

— Maintenant toi, haleta-t-elle, toujours sans reprendre son souffle, et elle lui saisit la tête et lui écrasa le visage contre les plantes —. Jouis-moi dessus. Sur les plantes. Tout. Je veux les voir trempés de ta semence.

Marcos se branlait fort, la bite pointée entre les deux pieds que Laura avait rapprochés à hauteur de sa bouche. Il lécha une dernière fois le cou-de-pied, sentit le goût de Laura tout entière, et explosa. La jouissance jaillit en épaisses giclées, l’une après l’autre, trempant les plantes de ses pieds, coulant entre les orteils, formant des fils blancs qui pendaient du talon. Marcos gémit contre la peau tout en continuant à jouir, la bite battant dans sa main, le sperme coulant sur les pieds sales de Laura comme une offrande.

— Nettoie-les-moi, dit-elle alors, la voix redevenue calme, ce calme d’après l’orgasme qui le désarmait plus que n’importe quel ordre précédent. Avec la langue. Tout. Jusqu’à la dernière goutte.

Marcos obéit. Il tira la langue et lécha son propre sperme sur les plantes de Laura, se suçant sa semence entre les orteils d’elle, avalant son propre goût mêlé au sien, sentant Laura le regarder d’en haut avec ce sourire tranchant qu’il connaissait déjà. Il suça jusqu’à lui nettoyer les pieds de sa semence, sinon de la poussière du jour, et continua à sucer après, sans ordre désormais, simplement parce qu’il ne voulait pas s’arrêter.

Pendant qu’il léchait, la journée entière défila dans sa tête : la femme du métro avec les bas trempés de sueur, la dame du magasin de chaussures avec les crevasses sur les talons, les pieds noirs de poussière de la femme sur la place, la vendeuse pieds nus sur le tabouret, la fille aux pieds bronzés marchant sans sandales, le groupe de yoga dans le parc, Bea avec son escarpin tombé au sol.

Tant de pieds. Une journée entière de pieds qu’il n’avait pas pu toucher.

Et pourtant, ceux-là étaient les seuls qui comptaient. Ceux de Laura. Parce que Laura savait. Parce que Laura les utilisait ainsi, comme une arme et comme un cadeau à la fois, parce qu’elle aimait le voir agenouillé avec cet abandon qui lui donnait quelque chose que Marcos ne savait pas nommer mais qu’il reconnaissait chaque fois.

— Bon garçon, murmura-t-elle en lui caressant les cheveux avec son pied encore posé sur sa joue humide. — Demain aussi, je rentrerai pieds nus.

Marcos hocha la tête contre la plante de son pied. Il continua à lécher. Le sel, la poussière, la chaleur brute de l’asphalte de juillet. Le goût d’une journée entière qu’elle avait passée à marcher pieds nus, pour lui, même si aucun des deux ne le disait à voix haute.

Dehors, la ville continuait à bouillir. Ici, Marcos était rentré à la maison.