Ce que son entraîneuse lui a appris dans les vestiaires

Pour Yamila, le mardi matin commençait toujours avant l’ouverture de la salle au public. À six heures cinquante, tandis que les adhérents dormaient encore et que les lumières du quartier s’éteignaient une à une, elle était déjà dans la salle, la climatisation allumée et un café bien corsé à la main. C’était l’entraîneuse la plus demandée du centre : vingt-huit ans, des yeux couleur miel, une crinière bouclée attachée en queue-de-cheval serrée et un corps qui semblait sculpté exprès pour vendre les cours de l’après-midi. Elle avait un petit tatouage discret sous la dernière côte, une phrase en italien que presque personne n’avait jamais réussi à lire correctement.

Le client du premier créneau s’appelait Andrés. Trente-deux ans, cadre dans un petit cabinet de conseil, fraîchement séparé et un peu perdu. Il était revenu à la salle parce que quelqu’un lui avait dit que cela l’aiderait à « remettre de l’ordre dans sa tête ». Il venait depuis huit semaines, et dès la quatrième, Yamila avait remarqué le changement : il n’arrivait plus en regardant le sol. Maintenant, il la regardait, elle. Et elle, même si cela la gênait de le reconnaître, avait commencé à s’intéresser à ce regard.

— Aujourd’hui, tu fais les jambes, lui dit-elle sans lever les yeux de sa tablette. Et on travaille en poids libres. Je veux voir ta technique.

— Comme tu veux, chef.

Andrés rajusta son tee-shirt gris, une taille plus ajusté que tout ce qu’il avait jamais porté avant ses trente ans. Yamila sourit intérieurement. Elle connaissait parfaitement la raison de ce changement de tenue.

L’échauffement fut tranquille. Dix minutes sur l’elliptique, mobilité des hanches, quelques séries légères à la presse pour se délier. Lorsqu’ils arrivèrent à la barre, Yamila se plaça derrière lui et posa les mains sur le bas de son dos.

— Hanches neutres, poitrine sortie, regard droit devant. Si tu baisses la tête, tu perds l’alignement.

— Oui, oui.

— Ne me dis pas « oui, oui ». Fais-le.

Andrés sourit et descendit pour la première répétition. Yamila suivit ses hanches des deux mains, lui indiquant le mouvement. À la quatrième répétition, elle sentit qu’il perdait le contrôle de sa respiration. Ce n’était pas de la fatigue. C’était autre chose. Elle l’avait déjà remarqué deux ou trois fois, à la séance précédente et celle du jeudi d’avant : le corps d’Andrés réagissait à ses corrections comme si ce n’étaient pas des consignes, mais des caresses. Cela ne l’avait jamais dérangée. Cela l’amusait même. Et depuis quelques séances, elle avait l’impression que cela cessait de l’amuser seulement.

Lorsqu’ils terminèrent la dernière série, Andrés s’assit sur le banc, sa serviette entre les mains. Il était rouge, en sueur et respirait comme s’il avait couru un kilomètre. Mais ce n’était pas à cause des squats. Yamila le vit immédiatement : la marque sous son short, la bosse qu’il tentait de dissimuler avec la serviette posée en travers.

Elle croisa lentement les bras devant lui et se mordit la lèvre inférieure.

— Encore une fois ?

— Yamila, je te jure que non…

— Encore une fois ? répéta-t-elle en riant doucement. C’est la troisième séance de suite. Tu enfreins le règlement de la salle, tu le sais, non ?

— Désolé. Tu me… tu me distrais.

Un silence s’installa. Yamila s’accroupit devant lui, les coudes sur les genoux, sa queue-de-cheval tombant sur le côté. Andrés baissa sa serviette de quelques centimètres sans le vouloir.

— Tu sais ce que je fais avec les élèves qui n’arrivent pas à se concentrer, Andrés ?

Il secoua lentement la tête.

— Je les corrige.

***

Les vestiaires des femmes étaient vides. À cette heure-là, ils l’étaient toujours. La femme de ménage passait à six heures, les cours collectifs d’aérobic ne commençaient qu’à neuf heures et demie, et la seule à avoir des séances individuelles avant le café, c’était elle. Yamila le savait mieux que personne. C’était une information professionnelle.

Elle tira Andrés par le poignet sans dire un mot et l’entraîna dans le couloir des casiers. Elle verrouilla la porte, s’appuya contre le carrelage et le regarda.

— Il n’y a pas de caméras ici. Il n’y a personne. Tu as deux options. La première, c’est de faire demi-tour, de sortir et d’oublier tout ça.

— Et la deuxième ?

— La deuxième, c’est moi qui vais te la montrer.

Andrés déglutit. Il acquiesça sans rien dire. Yamila s’approcha, lui ôta la serviette des mains et la laissa tomber sur le banc.

— Enlève tout. Je te regarde.

Il obéit lentement. Le tee-shirt, le short, les sous-vêtements. Lorsqu’il se retrouva nu devant elle, le dos droit et le pouls emballé, Yamila se mordit à nouveau la lèvre. Il avait un meilleur corps qu’il n’y paraissait habillé, une meilleure posture, une marque de bronzage qui indiquait que le cadre du cabinet de conseil passait davantage de temps au soleil qu’avec son ordinateur portable. Et il l’avait dure, très dure, pointant légèrement sur le côté, comme si elle attendait cet ordre depuis des mois.

— Bien, élève. Premier exercice de la journée.

Elle retira son débardeur d’un seul mouvement. Puis ses leggings et ses sous-vêtements, sans cérémonie, comme on déboucle sa ceinture avant de s’asseoir pour manger. Andrés ne sut pas où regarder en premier. Elle s’assit au bord du banc, écarta les jambes et soutint son regard.

— À genoux.

— Yamila…

— À genoux.

Il s’agenouilla sans réfléchir. Elle posa la main sur sa nuque et le guida sans se presser.

— Commence doucement. N’aie pas peur. La technique est la même que pour les squats : descendre lentement, prendre son temps.

Andrés approcha le visage et commença par l’intérieur de sa cuisse, une ligne de baisers humides qui la fit frissonner avant même qu’il n’atteigne le centre. Yamila ferma les yeux une seconde, inspira profondément et écarta davantage les jambes. Ce n’était pas un élève maladroit, non, il ne l’était pas. Lorsqu’il atteignit le centre, il y alla avec toute sa langue, sans tâtonner, sans s’excuser. Il lui écarta les lèvres de deux doigts, s’insinua entre elles avec une précision obscène et se mit à lui lécher le clitoris lentement, d’abord en cercles, puis de haut en bas, se mouillant le menton avec le jus qu’il lui faisait couler sans effort. Elle rejeta la tête en arrière et soupira longuement, une seule fois. Puis elle lui attrapa la nuque, entremêla ses doigts dans les cheveux courts de son occiput et imposa le rythme de sa main.

— Comme ça. Plus haut. Là. Putain, oui. Reste là.

Andrés obéit sans relever la bouche. Sa langue entrait et sortait avec une constance qui la démolissait de l’intérieur. Yamila serra les cuisses contre sa tête, sentit la chaleur monter de sa chatte jusqu’à son ventre et lui en demanda davantage d’une brusque traction sur les cheveux. Il répondit en enfouissant mieux le visage, la suçotant avec avidité, introduisant deux doigts pour l’ouvrir encore davantage tandis que le bout de sa langue ne cessait de marteler son clitoris. Le bruit de ses succions résonna contre les casiers et la rendit encore plus nerveuse, plus mouillée, plus sensible.

— Ne t’arrête pas, lui dit-elle entre ses dents. Ne t’arrête pas, fils de pute.

Il leva à peine les yeux, la bouche brillante et le nez enfoui entre ses plis, et cela la fit trembler. Elle lui saisit la tête des deux mains et la plaqua presque entièrement contre son sexe, sans honte, sans délicatesse, se frottant contre son visage jusqu’à ce que ses cuisses commencent à flancher. Cinq minutes comme ça. Peut-être sept. Yamila perdit la notion exacte du temps. Lorsqu’elle sentit qu’elle allait jouir une première fois, elle lui tira les cheveux vers le haut et lui indiqua d’un geste de s’arrêter. Elle ne voulait pas finir tout de suite.

— Lève-toi.

***

Andrés se redressa, le menton luisant et les yeux vitreux. Yamila se leva, posa une main sur sa poitrine et le poussa contre la rangée de casiers métalliques. Le choc résonna creux dans les vestiaires vides.

— Ça va ?

— Ça va.

— Bien.

Elle se retourna, posa les mains sur le métal froid, écarta les jambes et cambrât le dos. Elle le regarda par-dessus son épaule.

— Achève ce que tu as commencé.

Andrés s’approcha par-derrière, s’humidifia d’une main et la pénétra d’un seul coup, s’enfonçant jusqu’au bout. Yamila serra la mâchoire et lâcha un gémissement sourd, brisé, lorsqu’elle le sentit lui ouvrir la chatte avec la force d’une poussée nette. Ce n’était pas la première fois qu’il se passait quelque chose de semblable dans ces vestiaires, mais cela remontait à des mois. Et celui-ci savait y faire. Il poussait avec patience, alternait les rythmes, trouvait l’angle qui lui faisait trembler les genoux. Yamila appuya le front contre le métal, ferma les yeux et s’abandonna.

— Plus vite, lui demanda-t-elle, la voix déjà en lambeaux.

Andrés obéit. Il lui attrapa la queue-de-cheval et tira un peu, juste assez pour l’obliger à cambrer davantage le dos. Yamila serra les dents et se mordit le dos de la main pour ne pas crier tandis qu’il la pilonnait d’un coup sec et profond, encore et encore, faisant cogner ses hanches contre le bord du casier. Le bruit de la peau contre le métal et de leurs corps se mouillant l’un l’autre emplit la pièce.

— Encore.

— Je vais te marquer le dos avec le casier.

— Tant mieux.

Il glissa une main entre ses jambes et lui frotta le clitoris en même temps, sans cesser de la baiser. Yamila gémit fort pour la première fois, longuement, sans pudeur, et jouit ainsi, contre le métal, la queue-de-cheval tirée vers l’arrière et les tétons frottant contre un petit panneau plastifié qui disait « interdit de fumer ». Elle jouit dans une longue contraction sale, qui lui secoua l’abdomen et laissa sa chatte palpiter autour de sa queue. Andrés sentit qu’elle se resserrait autour de lui et tint bon comme il put, les ongles enfoncés dans sa hanche. Lorsqu’elle eut terminé, elle se retourna sans se séparer de lui et lui murmura à l’oreille :

— Ne jouis pas encore.

— Yamila…

— Viens avec moi sous la douche.

***

Le bloc de douches se trouvait au fond, séparé par une paroi en verre dépoli. Yamila ouvrit le robinet et laissa l’eau chaude emporter la sueur des squats et le reste. La vapeur envahit l’espace en moins d’une minute. Elle fit signe à Andrés d’entrer d’un mouvement du menton.

— Entre.

Il entra. Elle se colla à lui par-devant, lui prit le visage à deux mains et l’embrassa pour la première fois de la matinée, d’abord lentement, la langue cherchant la sienne, comme si tout le reste était arrivé à d’autres personnes et que le baiser fût la chose réellement importante.

— Il t’en reste encore ?

— Beaucoup.

— Donne-les-moi.

Elle s’agenouilla sous l’eau, lui saisit la base d’une main et l’enfonça dans sa bouche d’un seul mouvement, avalant toute sa longueur aussi loin qu’elle le pouvait, laissant ses lèvres frôler sa peau humide tandis qu’elle le suçait avec application. Andrés appuya ses deux mains contre le carrelage pour se soutenir. Il ne tint pas longtemps. Après tout ce qui s’était passé, il ne pouvait pas tenir longtemps. Yamila passa la langue sur son frein, lui suça le bout avec une patience brutale et accéléra avec sa gorge, le regardant d’en bas avec un calme qui n’avait rien de calme. Lorsqu’elle sentit qu’il n’en pouvait plus, il tenta de se retirer.

— Yamila, je vais…

— Ici.

Elle lui désigna son visage d’un geste simple. Elle n’insista pas, ne le répéta pas deux fois. Il s’abandonna. Yamila ferma les yeux une seconde, sentit le premier jet chaud contre sa joue, puis sa bouche, puis son menton, et entrouvrit les lèvres pour le recevoir sans s’écarter, se laissant remplir la langue de son sperme tandis que l’eau de la douche ruisselait sur son visage et son cou. Lorsqu’il eut terminé, elle passa le dos de la main au coin de sa bouche et laissa le reste partir avec l’eau. Presque tout. Pas tout.

— Bon élève.

Elle le dit d’une voix rauque, en souriant, tout en se redressant. Elle posa une main sur sa joue et l’embrassa de nouveau, cette fois sur le menton, sans se presser, le savourant encore.

— Rince-toi. Et habille-toi vite. J’ai une autre cliente à huit heures.

— Attends. Ça…

— Ça quoi ?

— Ça va recommencer ?

Yamila le regarda depuis l’extérieur de la douche, déjà enveloppée dans une serviette blanche, en essorant l’eau de sa queue-de-cheval.

— Cela dépendra de ta technique au prochain squat.

Elle sortit avant qu’il puisse répondre. Andrés resta un moment sous le jet chaud, la tête appuyée contre le carrelage, essayant de comprendre ce qui venait de lui arriver à sept heures vingt, un mardi comme les autres. La salle ouvrait au public à huit heures. Il lui restait quarante minutes pour avoir de nouveau l’air d’un client normal.

Il se savonna deux fois. La seconde, il le fit sans se presser. Il n’était pas pressé de tout effacer.