La punition que j’ai moi-même demandée à mon Dom

Ce soir, c’est moi qui dors par terre, et le pire, c’est que je me le suis bien cherché toute seule. Mon Dom me le répète avec un calme qui fait peur : « Ne viens pas me demander de te donner des ordres, parce que si je t’en donne, tu devras les exécuter. » Et pourtant, je le fais. Encore et encore. Quelle sorte de soumise supplie qu’on la commande ? C’est moi.

Il y a dans tout ça une paradoxe que je n’ai pas encore réussi à résoudre. Si la soumise demande l’ordre, est-ce que cela reste un acte de soumission, ou bien est-ce déjà autre chose ? Pour les Dom paresseux, c’est idéal : la soumise propose et le Dom n’a plus qu’à signer. Je reconnais que ce n’est pas une mauvaise dynamique, mais cela tue l’effet de surprise. Et je soupçonne qu’à la longue, ça tue aussi l’érotisme de la relation. Je le sais, et pourtant je n’arrive pas à m’en empêcher.

J’imagine que c’est un vestige de nos années de mariage vanilla, quand je décidais presque de tout et qu’il me laissait faire. Cette habitude ne s’efface pas en un jour. Quand je baisse la garde, je me mets à lui suggérer des ordres avec une subtilité qui n’a rien de subtil, et je finis par me comporter davantage comme une dominatrice incognito que comme la soumise que je prétends être.

Pour me freiner, Bruno a une stratégie qu’il qualifie de militaire, parce qu’il dit l’avoir apprise pendant son service. D’après ce qu’il m’explique, les arrêts qu’un sergent ou un lieutenant infligeait pouvaient être levés par eux-mêmes : c’étaient eux qui les avaient imposés, et en tant qu’autorité, ils pouvaient les lever quand ils voulaient. Mais si la punition était donnée par un caporal ou un ancien qu’on avait laissé aux commandes, cette punition devait être exécutée coûte que coûte.

Si le commandement ne soutenait pas le subordonné, les soldats cessaient de le prendre au sérieux. C’est un principe hiérarchique de base : quand l’en bas donne un ordre, il lui faut l’aval d’en haut. Bruno a transposé ça à notre dynamique avec une logique perverse qui me plaît autant qu’elle me condamne.

La règle est simple. S’il me donne un ordre de sa propre initiative et qu’il voit que je ne peux vraiment pas l’exécuter, il peut me faire grâce. Alors je fonds en remerciements soumis et je cherche un moyen de lui rendre le geste, presque toujours avec une cochonnerie qui nous plaît à tous les deux : lui sucer la bite jusqu’aux larmes, le laisser me baiser la gorge jusqu’à ce qu’il jouisse sur ma langue, ou m’ouvrir les jambes où bon lui semble. Mais si l’ordre, c’est moi qui l’ai suggéré, directement ou en douce, il n’y a aucune clémence possible. Je ne l’exécute pas, et je suis punie. Sans exception.

Et c’est exactement ce qui m’arrive.

Depuis des semaines, je lui casse les pieds avec la même rengaine : je passe trop de temps sur les réseaux, je ne me mets pas au travail de l’université, j’ai trois articles en retard que je dois rendre avant février. Je me suis plainte tellement, j’ai geint tellement, qu’un jour il en a eu assez — et avec toutes les raisons du monde — et m’a lancé d’arrêter de geindre et de m’asseoir enfin pour écrire les putains d’articles.

Il s’est écoulé cinq jours. Je n’ai pas écrit une seule ligne de l’un des trois. Tout ce qui a augmenté, c’est mon nombre de publications sur X. Lors de l’inspection des tâches de cet après-midi — oui, il y a une inspection, et elle est aussi stricte que ça en a l’air — Bruno a tout découvert. Il a ouvert mon historique, compté les articles non commencés, compté les posts en trop, et il m’a regardée sans rien dire pendant un très long moment.

— C’est toi qui as demandé cet ordre, a-t-il dit enfin. Tu savais ce qui se passait si tu ne l’exécutais pas.

Je n’ai pas pu me défendre. C’était vrai. L’idée de me mettre à écrire, c’est moi qui la lui avais mise dans la tête, en insistant comme une gosse capricieuse. La punition, dès lors, ne se discutait pas.

J’ai essayé de marchander, je l’avoue. J’ai murmuré que demain je m’y mettrais, que cette fois c’était sérieux, que j’avais juste besoin d’une nuit de plus. Lui n’a même pas levé les yeux du téléphone où il avait compté mes péchés numériques. Il a secoué la tête, lentement, et ce refus silencieux m’a serré l’estomac — et la chatte, si je suis honnête — d’une manière que je ne saurais expliquer sans rougir. Parce que la vérité inconfortable, c’est qu’une partie de moi voulait précisément ça : qu’il dise non, qu’il ne cède pas, qu’il me fasse obéir. J’ai senti ma culotte s’humidifier tandis qu’il continuait à refuser, et cette moiteur tiède entre mes cuisses a confirmé que la punition avait déjà commencé à l’intérieur.

Et cette fois, il m’a infligé une des punitions qui me mettent le plus mal à l’aise, ce qui, pour moi, revient à dire l’une de celles que j’aime le plus : dormir aux pieds du lit.

***

Il y a quelque chose de profondément érotique à passer la nuit par terre pendant qu’il dort tranquillement, allongé sur le matelas que nous partagions jusqu’à il n’y a pas si longtemps. Plus qu’érotique, pour moi, c’est carrément de l’excitation. Quand je ne suis pas en chasteté, j’attends d’entendre sa respiration lourde pour me masturber en silence, en me mordant le dos de la main pour ne pas le réveiller, deux doigts enfoncés dans la chatte et le pouce me frottant le clitoris avec l’empressement désespéré d’une voleuse.

Si ça vous paraît un peu humiliant, vous avez raison. C’est exactement de cela qu’il s’agit. L’humiliation est le plat principal, pas un effet secondaire. Mais que les plus prudes se rassurent, il y a aussi une petite entourloupe, et je vais vous la raconter.

La première fois que j’ai écopé de cette punition, nous étions encore novices, et j’ai dormi directement sur le tapis. Là, oui, c’était de la vraie torture, bien plus dure que n’importe quelle pratique extrême qu’on imagine en entendant le mot BDSM. On se réveille avec chaque os du corps qui se plaint, la hanche ankylosée, la nuque impossible à tourner.

Peut-être qu’à vingt ans certaines soumises se lèvent du sol fraîches comme des roses, prêtes à calmer par des baisers l’érection du matin de leur maître, à l’avaler jusqu’au fond de la gorge avant le café. Moi, non. Moi, je me redressais comme une vieille femme, agrippée au bord du lit, incapable de bouger le moindre muscle sans jurer tout bas. Et une punition qui me rendait inutile tout le lendemain ne servait à rien à Bruno.

La solution qu’il a trouvée a été aussi pratique que cruelle, juste ce qu’il faut : le matelas gonflable de plage. Celui, fin, à rayures délavées, qui ne surélève le sol que d’une poignée de centimètres. La condition, c’est que je le gonfle moi-même, en soufflant jusqu’au vertige, parce que le gonflement fait partie du rituel. Pas question de pompe. Ça doit venir de mes poumons, de mon effort, de mon obéissance.

Une fois gonflé, j’y mets la housse, un drap-housse bien tendu, un oreiller plat, et j’ai mon lit de punie. Ce n’est, de loin, pas le summum du confort, bien sûr. C’est justement ça, le principe. Je me réveille brisée, le corps courbaturé, mais opérationnelle, et c’est ce qui compte.

Ainsi, la punition remplit sa double fonction : le lendemain, je peux assurer, écrire, vivre ma vie normale, tandis que les effets persistent comme un écho sourd dans le dos et les genoux. Chaque fois que je bouge et que quelque chose me tire, je me souviens de pourquoi j’ai mal. Je me souviens à qui j’appartiens.

Pendant que je gonfle le matelas, agenouillée sur le sol, les joues gonflées et les yeux larmoyants à force d’effort, il m’observe depuis le lit avec ce demi-sourire que je connais par cœur. Il ne m’aide pas. Il ne lèverait pas le petit doigt même s’il me voyait vaciller. C’est la règle, et nous le savons tous les deux. Je souffle, je reprends mon souffle, je souffle encore, et entre deux souffles je le regarde de côté, cherchant sur son visage une approbation qui n’arrive jamais tout à fait et que c’est justement pour cela que je poursuis avec tant de faim. À un moment, il baisse la main et se caresse la bite par-dessus le pantalon de son pyjama, sans la sortir, me la montrant à peine : un rappel de ce qui est là-haut et de ce que je n’aurai pas cette nuit. J’en ai l’eau à la bouche. J’avale ma salive, je serre les cuisses, et je souffle de nouveau.

***

Ce qui ne change jamais, ce qui fait fondre cette punition de l’intérieur malgré mon air résigné, c’est le moment des pieds.

Quand il se couche et que je suis déjà allongée sur mon matelas, au niveau de ses chevilles, Bruno passe ses pieds par le bord du matelas jusqu’à les poser juste au-dessus de mon visage. Je n’ai pas besoin de demander la permission. Allongée dès le départ, à ma place de soumise, tout ce qu’on attend de moi, c’est que je les accueille. Et je les accueille.

Je commence doucement, avec le nez, en parcourant le cou-de-pied, en respirant la chaleur de sa peau. Puis la bouche, les lèvres fermées d’abord, à peine un frôlement. Je baise la voûte du pied, j’embrasse chaque articulation, je tire la langue et je la passe à plat sur la plante, du talon jusqu’au bout du gros orteil. Il grogne tout bas. Je prends son gros orteil et je me l’enfonce entièrement dans la bouche, le suçant comme s’il s’agissait d’une bite miniature, la langue tournant autour et les joues creusées. Je passe au deuxième, au troisième, un par un, en les suçotant avec la même révérence que je lui lécherais la bite s’il me le demandait. Quand j’arrive au petit orteil, j’ai déjà le menton brillant de salive et la nuisette remontée jusqu’à la taille sans même m’en rendre compte.

— Bonne fille, murmure-t-il, à moitié endormi déjà. Tu vois ce qui se passe quand tu m’obéis dès le début ? Regarde comme ta main va toute seule à ta chatte. T’es une salope.

Je ne réponds pas. Une réponse briserait le moment. Je continue avec ses pieds, à lécher, à embrasser, tandis qu’une main m’échappe entre les jambes presque sans que je le veuille. Je suis trempée. Mes doigts glissent sur les lèvres gonflées sans presque les effleurer, et je dois me mordre la lèvre pour ne pas gémir. Il le sait. Il me le permet ce soir. D’autres fois, il me l’interdit, et alors la punition devient vraiment insupportable, une tension enroulée dans mon ventre jusqu’au petit matin, la chatte palpitante dans l’obscurité et les mains obligatoirement immobiles sur la poitrine.

Ce soir, en revanche, il me laisse faire. Il m’entend respirer plus vite contre son talon, il me sent bouger sur le matelas, et il ne dit rien. C’est sa manière de me rappeler que même mon plaisir passe par sa volonté. Que je n’atteins la fin que parce qu’il le consent, pas parce que je le décide.

Je m’enfonce deux doigts dans la chatte pendant que je lui reprends son gros orteil en bouche, et la synchronie me foudroie. Je pousse les doigts jusqu’aux jointures, je les ressors luisants de mouille, je les replonge, tandis qu’avec le pouce de l’autre main je me frotte le clitoris en cercles serrés et rapides. Le matelas grince sous moi à chaque mouvement de hanches. Je soulève le cul du sol pour me baiser mieux avec les doigts, la face encore collée à son pied, respirant son odeur, le léchant entre des halètements saccadés. Je lui bave sur le cou-de-pied sans le vouloir et je n’essaie même pas d’essuyer. Qu’il se réveille avec l’empreinte de ma bouche là-dessus, s’il veut.

L’orgasme me vient d’abord lentement, puis d’un coup, comme une vague qui se lève et me défonce de l’intérieur. Je serre les dents contre sa cheville pour ne pas crier, et le gémissement m’échappe par le nez, rauque, animal. Ma chatte palpite autour de mes doigts, elle me coule le long du poignet, elle me mouille l’intérieur des cuisses. Je continue à me frotter le clitoris au-delà du climax, jusqu’à ce qu’il devienne si sensible que je ne supporte même plus le contact de mon propre doigt, et alors je me fige, tremblante de la tête aux pieds, la bouche ouverte contre son pied et tout mon corps transformé en une seule chose palpitante.

Quand j’en finis, en silence, le front posé contre sa cheville et le cœur encore au galop, j’entends que sa respiration est déjà profonde. Il s’est endormi. Il n’a même pas attendu de me voir jouir. Il s’en est si peu soucié que l’humiliation me transperce plus profondément que l’orgasme. Je retire mes doigts de ma chatte lentement, je les regarde briller dans la lumière du couloir, et je les porte à ma bouche. Je lèche mon propre goût en le regardant dormir, et un sourire idiot de chienne satisfaite m’échappe. Moi, je reste éveillée encore un peu, par terre, douloureuse et comblée à parts égales, à repasser en boucle l’absurdité de lui avoir demandé cet ordre que je n’ai pas exécuté.

Et tandis que le sommeil me gagne, sur le matelas de plage, la joue collée à son pied et la chatte encore palpitante doucement entre mes cuisses, je me dis que demain, sans faute, je commence le premier article. Je le pense sincèrement. Même si nous savons toutes les deux — moi et la femme que je deviens quand il ne commande pas — que d’ici deux semaines je le supplierai encore de me donner un ordre impossible, et que je redormirai ici, tout en bas, exactement à l’endroit où j’ai envie d’être.

Marina V.