Le serviteur que ma femme et moi avons choisi ensemble

Je suis marié à Camila depuis six ans et je ne m’habitue toujours pas à la chance que j’ai. Je m’appelle Marcos, je mesure un peu plus d’un mètre quatre-vingts et je travaille dans un cabinet d’architecture qui m’oblige à vivre en chemise et pantalon de ville cinq jours par semaine. À la maison, en revanche, je suis un autre homme. La salle de sport m’a donné un corps que Camila adore toucher, surtout le torse poilu qu’elle m’interdit de raser.

Camila a les cheveux jusqu’à la taille, presque noirs, avec un éclat qui la fait ressembler à une photo ancienne. Ses yeux sont couleur miel et s’allument quand quelque chose l’intéresse vraiment. Elle a de larges hanches, de gros seins aux tétons foncés et une bouche qu’elle se mord sans s’en rendre compte quand elle pense à quelque chose qu’elle n’a pas encore décidé de dire. Nous sommes tous les deux bisexuels, ouverts au lit et encore plus ouverts dans les conversations qui viennent après.

Un dimanche après-midi, allongés tous les deux dans le canapé à regarder une série que ni l’un ni l’autre ne suivait, elle a éteint l’écran et a tourné son corps vers moi.

— Mon amour, dit-elle en posant la main sur mon torse, ça nous échappe.

J’ai compris tout de suite. Depuis des semaines, il y avait de la poussière dans les coins, des vêtements entassés sur la chaise de la chambre, des assiettes du petit-déjeuner encore dans l’évier à six heures du soir. Entre le travail de chacun et nos engagements sociaux, l’appartement était devenu une matière que nous reportions sans cesse.

— Le ménage ? demandai-je.

— Oui. Il nous faut quelqu’un qui vienne deux fois par semaine. Une femme de ménage sérieuse. Sinon, on passera nos dimanches à passer la serpillière au lieu de les passer au lit.

L’idée était raisonnable. Et elle aurait dû s’arrêter là, parce que ma tête est ce qu’elle est, et ma tête est partie ailleurs.

— Une femme de ménage… répétai-je en étirant le mot jusqu’à ce qu’elle lève un sourcil. — Et si, au lieu d’une femme de ménage, on cherchait quelque chose d’un peu plus amusant ? Imagine quelqu’un qui nettoie et, tant qu’à faire, nous aide à nous détendre.

Camila a éclaté de rire, tout son corps secoué. Elle m’a regardé comme elle me regarde quand elle sait que je dis quelque chose que je ne devrais pas dire et que, pourtant, ça l’intéresse.

— Tu es un porc, dit-elle en me plantant l’index dans le torse. Mais l’idée n’est pas mauvaise. Tu as quelque chose en tête ou tu improvises ?

Je me suis redressé un peu pour mieux la regarder. J’ai écarté une mèche de son visage.

— Un soumis, dis-je lentement, en mesurant sa réaction. Un homme. Un vrai soumis. Pas un mec du week-end, pas un type qui vient jouer deux heures et rentre chez lui avec sa copine. Quelqu’un qui veut servir.

— Servir comment ? demanda-t-elle, la voix déjà un peu plus rauque.

— Nettoyer la maison, faire à manger si on le lui demande, s’habiller comme on lui dit et se rendre disponible pour nous deux. Avant de te rencontrer, je suis sorti avec plusieurs gars comme ça. Je te jure que ce fantasme est beaucoup plus courant qu’il n’y paraît. Il existe des forums entiers, des annonces, des communautés. Si on publie quelque chose de bien écrit, en une semaine on a cinquante candidats.

Camila s’est mordillé la lèvre inférieure. Ce signe, je le connaissais bien. C’était le signe que l’idée s’était logée quelque part dans sa tête d’où elle n’allait plus sortir.

— Continue, dit-elle. Dis-moi comment on l’habillerait.

J’ai baissé la voix, non pas parce qu’il y avait quelqu’un à l’écoute, mais parce que j’aimais la façon dont son visage s’illuminait quand je baissais la voix.

— Pas de tablier ridicule. Une robe de soubrette, mais courte, en dentelle noire, moulée au corps. Tellement courte que quand il se penchera pour frotter le sol, il ne lui restera rien de couvert. Bas, jarretière, tout. Et il la porterait du moment où il franchit la porte jusqu’au moment où il repart.

Elle respirait déjà autrement. Elle avait glissé une main jusqu’à ma cuisse et la laissait là, posée, comme si la pression seule était une réponse. J’ai senti ses doigts commencer à remonter, cherchant la bosse qui avait déjà grossi dans mon pantalon de ville.

— Il faudrait qu’il soit bisexuel, poursuivis-je, la voix un peu plus serrée. — Un type qui ne veut que moi ou que toi ne nous sert à rien. Il doit nous désirer tous les deux. Mais la règle est claire : sa bite, c’est de la déco. On ne la touche pas, on ne s’en sert pas, on ne la soulage pas. Tout ce qu’on utilise chez lui, c’est la bouche et le cul.

Camila s’est hissée sur moi et m’a planté les genoux de part et d’autre. J’ai senti comme elle se calait sur l’érection déjà coincée sous mon pantalon. Elle s’est penchée et m’a parlé à l’oreille, les lèvres effleurant le lobe.

— J’en veux un, murmura-t-elle. Je veux qu’on le cherche. Et je veux te voir avec lui d’abord. Je veux te voir l’ouvrir, le préparer, le mettre en condition. Après, ce sera mon tour.

Elle s’est redressée lentement, les mains posées sur mon torse, et a commencé à onduler les hanches sur moi. Ce n’était pas un frottement discret : c’était un va-et-vient franc, cherchant la friction de la fermeture contre le clito à travers l’étoffe de la robe. J’ai vu son visage se transformer, les yeux mi-clos, la bouche entrouverte. J’ai attrapé ses fesses à pleines mains sous la jupe et j’ai enfoncé mes doigts dans la chair. Elle ne portait pas de culotte.

— Salope, lui ai-je dit à l’oreille, et elle a laissé échapper un rire rauque qui s’est brisé en halètement. — Tu es trempée rien qu’à penser à lui.

— Je suis trempée rien qu’à t’imaginer le baiser, m’a-t-elle répondu, avant de me saisir la nuque pour plaquer ma bouche contre la sienne.

On s’est embrassés en se mordant. Je lui ai arraché la robe par la tête et elle s’est retrouvée sur le canapé au-dessus de moi, sans soutien-gorge, les seins balançant à hauteur de mon visage. J’en ai pris un dans la bouche et j’ai mordu le téton jusqu’à ce qu’il durcisse et qu’elle pousse un bref gémissement. Je suis passé à l’autre. Pendant ce temps, elle cherchait ma ceinture à l’aveugle, avec des doigts maladroits, jusqu’à réussir à l’ouvrir, à me baisser la braguette et à glisser la main dans mon caleçon. Quand elle m’a sorti la queue à l’air libre, elle l’a saisi fermement, l’a soupesée et m’a regardé en souriant.

— Regarde-moi ça, murmura-t-elle. Dur comme une pierre à parler d’un autre mec.

Elle est descendue du canapé et s’est agenouillée sur le tapis entre mes jambes. Elle m’a fini de baisser le pantalon jusqu’aux genoux et a pris la base de ma bite à deux mains. Avant de l’enfourner dans sa bouche, elle m’a regardé d’en bas, les yeux couleur miel en feu, et elle a sorti la langue pour me lécher des couilles jusqu’à la pointe d’un long mouvement lent. Tout son corps a tremblé en le faisant. Elle aime sucer autant que j’aime qu’elle me suce.

Elle me l’a avalée entière. La première fois qu’elle s’est plantée jusqu’au fond de la gorge, elle a dû me saisir le poignet pour que je ne lui attrape pas les cheveux trop vite. Ensuite, elle a commencé à monter et descendre la tête à un rythme que je connais par cœur, la langue tournant autour du gland chaque fois qu’elle remontait. Quand elle l’avait au fond, elle restait là quelques secondes, laissant la pointe effleurer sa gorge, et elle expirait par le nez jusqu’à ce que ses yeux se mouillent. Je la regardais d’en haut, la main ouverte contre sa nuque, sans serrer, juste pour soutenir son poids.

— Comme ça, ma vie, comme ça, lui ai-je dit. Suce-moi comme tu lui feras sucer la sienne après.

La simple idée d’avoir un autre type à genoux à côté d’elle, en compétition pour la même queue, l’a fait gémir la bouche pleine. Je l’ai retirée avant qu’elle ne me fasse jouir et je l’ai relevée par les cheveux, sans violence mais fermement. Je l’ai retournée contre le dossier du canapé. J’ai écarté ses jambes d’un petit coup de pied et je lui ai passé deux doigts sur la chatte. Elle était dégoulinante. Ils sont entrés sans résistance, jusqu’au fond, et elle a laissé tomber la tête contre le dossier.

— Baise-moi, demanda-t-elle. Baise-moi maintenant, ne me fais pas attendre.

Je me suis mis debout derrière elle, j’ai saisi ses hanches et je lui ai enfoncé la bite d’un seul coup de reins. Le cri qu’elle a poussé, le voisin d’à côté a dû l’entendre. J’ai commencé à bouger fort, sans pause, chaque coup de mon bassin contre ses fesses claquant sec dans le salon. J’ai attrapé ses cheveux de la main gauche, je les ai enroulés autour de mon poing et j’ai tiré jusqu’à lui cambrer le dos. J’ai posé l’autre main à plat sur son bas-ventre, sentant ma propre bite en elle à chaque pénétration.

— Dis-m’en plus, lui ai-je ordonné sans cesser de la baiser. — Dis-moi ce que tu vas lui faire, au soumis.

Elle haletait par à-coups, entre chaque coup de reins.

— Je vais le faire… je vais lui faire sucer ma chatte… pendant que tu lui baises le cul… je veux voir sa tête… je veux voir sa tête pendant que tu lui jouis dedans…

Je lui ai mordu l’épaule. J’ai descendu une main jusqu’au clitoris et j’ai commencé à le frotter en cercles, sans ralentir mes coups, jusqu’à sentir tout son corps se contracter autour de ma bite. Elle a joui en gémissant mon nom, les jambes tremblantes et les mains plantées dans le dossier du canapé. J’ai tenu quelques secondes de plus, je l’ai retournée une fois encore, je l’ai jetée sur les coussins et j’ai joui sur ses seins dans une longue décharge qui l’a salie du cou jusqu’au nombril. Elle a passé les doigts dessus, les a portés à sa bouche et m’a souri, les lèvres brillantes.

— On publie l’annonce demain, me dit-elle.

***

La sonnette a retenti à dix heures pile, deux semaines plus tard.

Nous avions publié l’annonce sur un forum spécialisé et les réponses étaient arrivées comme un fleuve. Cinquante-trois courriels en quatre jours. Nous avons écarté ceux qui écrivaient sans ponctuation, ceux qui envoyaient des photos retouchées avec filtres, ceux qui demandaient des séances courtes ou réclamaient un paiement au lieu de servir. Il en restait sept. Après quelques appels vidéo avec chacun, il n’en est resté qu’un.

Il s’appelait Daniel. Vingt-cinq ans, mince, cheveux châtains en désordre, grands yeux marron qui avaient quelque chose de faon quand il les ouvrait en grand. À l’écran, il semblait nerveux d’une manière qui avait plu à Camila et à moi : ce n’était pas une fausse modestie, c’étaient de vrais nerfs. Nous avions insisté sur une seule condition préalable : qu’il vienne sans téléphone, sans caméra, sans montre connectée. Ce qui se passerait entre les murs de l’appartement resterait là.

Je lui ai ouvert la porte et il a respecté l’accord. T-shirt uni usé, jean déchiré au genou, vieilles baskets. Il n’avait pas de sac, il n’avait rien. Seulement ce qu’il portait sur lui.

— Bonjour, je suis Daniel, dit-il, et sa voix est sortie un peu plus basse que je ne l’avais retenue lors des appels. Ses yeux sont passés de moi à Camila, qui s’était approchée du cadre de la porte les bras croisés.

— Entre, dis-je.

Il est entré comme on entre dans une église qui n’est pas la sienne. Il est resté debout au milieu du salon, les mains jointes devant lui, ne sachant pas où les mettre. Camila a commencé à tourner autour de lui, lentement, le jaugeant de la tête aux pieds.

— Merci d’être venu, Daniel, dit-elle. Comme nous te l’avons expliqué, nous te paierons le même tarif horaire qu’une femme de ménage professionnelle. Cela, c’est pour les tâches ménagères. Le reste n’est pas payé, il se négocie.

Il a dégluti et a hoché la tête.

— Oui. Je comprends parfaitement.

Je me suis approché de la chaise où nous avions préparé les vêtements. La robe noire en dentelle, les bas, la jarretière, le tout plié avec soin. J’ai désigné l’ensemble d’un mouvement du menton.

— C’est ta tenue de travail. Tu vas la mettre maintenant, ici, devant nous.

Daniel a regardé l’ensemble, puis Camila, puis moi. Il n’y avait aucun doute sur son visage, seulement un petit tremblement dans ses mains. Il a fait un pas vers la chaise et, avant de toucher le tissu, il s’est arrêté.

— Il y a une chose, dit-il, et sa voix s’est un peu brisée. La cage. S’il vous plaît. Pas la cage.

Camila s’est approchée. Elle lui a relevé le menton d’un doigt et l’a forcé à la regarder.

— Et pourquoi donc, mon cher ? Tu as peur d’un peu de métal ?

Il a secoué la tête, les joues en feu.

— Ce n’est pas de la peur. C’est que… ça me blesse. Et je sais que je vais être dur tout le temps avec vous deux. La pression à l’intérieur de la cage me laisse des bleus. C’est réel. Ce n’est pas un caprice.

Il y a eu un silence. Camila et moi avons échangé un regard au-dessus de sa tête. L’idée de l’enfermer nous avait plu à tous les deux pendant ces deux semaines ; l’idée de le voir supporter l’érection heure après heure sans pouvoir rien en faire était l’autre face de la médaille et, d’une certaine manière, nous convenait aussi.

— Très bien, dis-je. Pas de cage. Mais ta bite ne t’appartient pas. Quand elle se durcit, tu tiens bon. Tu n’y touches pas, tu ne te soulages pas, tu ne vas pas aux toilettes une minute pour t’en occuper. C’est un ornement qui est à nous. C’est compris ?

— Oui, répondit-il aussitôt, presque soulagé. J’accepte. Tout.

— Change-toi, ordonna Camila, et elle recula d’un pas pour avoir une meilleure vue.

Ses mains continuaient à trembler, mais il s’en est servi. Il a retiré son t-shirt, puis son jean, puis son caleçon. Sa peau était pâle, imberbe, sans marques. Quand il s’est retrouvé nu, sa bite était déjà à mi-chemin, battant dans l’air du salon, preuve vivante que l’histoire de la cage n’était pas une exagération. Camila l’a regardée sans dissimuler son examen, comme on évalue un meuble avant de l’acheter, et elle lui a donné un petit coup de deux doigts en dessous, l’obligeant à se lever et retomber contre le bas-ventre. Daniel a serré les dents.

— Jolie, commenta-t-elle tranquillement. Dommage que tu ne t’en serviras pas ici.

Il a passé les bas avec maladresse, puis la jarretière, et enfin a enfilé la robe par la tête. Le tissu est tombé sur lui et s’est ajusté à son corps. Ses tétons se dessinaient sous la dentelle. La jupe lui couvrait à peine le début des fesses et lui emprisonnait la bite contre le ventre, marquée sous la dentelle noire comme si l’étoffe la serrait dans ses bras.

Il est resté debout devant nous, les mains de nouveau jointes, à attendre. Vingt-cinq ans, habillé en soubrette, avec une érection tendue sous une jupe qui ne cachait presque rien, prêt à nous nettoyer l’appartement.

***

Camila s’est approchée à nouveau et lui a fait faire un tour complet. Quand elle est arrivée derrière lui, elle lui a soulevé la jupe de deux doigts, du bout des siens, dévoilant la courbe pâle de ses fesses. Daniel a retenu sa respiration. Elle a souri et a passé la paume sur une fesse, lentement, en en mesurant la fermeté. Puis elle a glissé le majeur entre les deux et l’a laissé reposer contre l’anus une seconde, sans appuyer, juste pour marquer sa possession. Daniel a laissé échapper un minuscule halètement qu’il a essayé d’avaler.

— J’aime bien, dit-elle. Ça tombe bien. Et ce cul sera à moi avant la fin de la journée.

Elle s’est écartée et a recroisé les bras.

— Tu commences par la cuisine. Je veux la vaisselle lavée, le plan de travail brillant et le sol impeccable. Quand tu as fini, tu viens nous chercher pour qu’on te donne la tâche suivante.

Elle a marqué une pause et a ajouté la règle que nous avions définie la veille au soir.

— Une chose de plus, Daniel. Chaque fois que tu entres dans une pièce pour nettoyer, tu baisses le store. Nous ne voulons pas de spectateurs dehors. Ici, on fait ce qu’on veut.

— Oui, maîtresse. Merci pour les instructions, dit-il, avec une soumission qui ressemblait à un souffle.

Il s’est retourné et a marché vers la cuisine. La jupe bougeait à chacun de ses pas, et à chaque pas ses fesses fermes et blanches contrastaient avec les lanières noires de la jarretière. C’était une invitation qui marchait, et nous la regardions depuis le canapé sans rien dire, comme deux spectateurs d’une pièce qui ne faisait que commencer.

Arrivé à la porte de la cuisine, il s’est arrêté. Il a tendu le bras jusqu’au cordon du store et a tiré lentement. Le tissu est descendu dans un chuchotement et la cuisine est restée dans la pénombre. Une seconde plus tard, nous avons entendu le bruit du robinet qui s’ouvrait et, aussitôt, le choc des assiettes contre l’évier.

Camila s’est calée contre moi sur le canapé, a posé la tête sur mon épaule et a glissé la main sous ma chemise. Ses doigts sont allés droit au téton et l’ont pincé doucement, jusqu’à ce qu’il durcisse. Puis elle a baissé, sans se presser, jusqu’à la fermeture du pantalon, l’a ouverte et m’a glissé la main dedans.

— Tu l’as déjà de nouveau dure, murmura-t-elle contre mon cou.

— Je l’ai dure depuis qu’il a retiré son caleçon, lui ai-je répondu.

Elle a souri et s’est mise à me branler lentement, la main bien fermée, en tournant le poignet quand elle atteignait le gland. De l’autre côté de la porte nous parvenait le bruit d’un garçon de vingt-cinq ans en train de faire la vaisselle dans une robe noire en dentelle, respirant par à-coups, supportant une érection dont il ne pouvait pas s’occuper. De temps à autre, le choc d’une assiette dans l’évier était interrompu par un bref halètement qu’il essayait de dissimuler. Nous l’écoutions tous les deux en silence, et à chaque halètement de sa part Camila resserrait un peu plus la main autour de ma bite.

— Écoute-le, murmura-t-elle. Il est sur le point d’exploser et on ne lui a même pas encore touché un cheveu.

J’ai saisi son poignet et lui ai porté la main à la bouche. Elle a compris, a léché sa paume et l’a redescendue, maintenant avec de la salive. La friction a changé, est devenue plus glissante, et je me suis un peu enfoncé dans le canapé en la laissant gérer le rythme. De la main libre, j’ai cherché sa chatte sous le short qu’elle portait et je l’ai trouvée, comme toujours, sans culotte. Elle était trempée. J’y ai mis deux doigts et elle a laissé tomber la tête contre mon épaule, la bouche ouverte.

— Ça ne fait que commencer, murmura-t-elle, la voix tremblante de plaisir.

Et elle avait raison.