Ma confession sur les attouchements en public

Je m’appelle Nadia et, même si extérieurement je donne une image assez discrète, cela fait longtemps qu’intérieurement je me débats avec une partie de moi qui s’excite pour des choses que je n’ose pas toujours admettre à voix haute. Je suis une femme adulte, je vis seule depuis que j’ai déménagé dans la capitale pour terminer mes études supérieures, et depuis mon arrivée, j’ai découvert que l’anonymat d’une grande ville éveillait en moi un vice dont je n’avais auparavant qu’à peine conscience.

Je ne suis pas le genre de femme qui entre dans un bar et laisse tout le monde bouche bée. Je passe plutôt pour quelqu’un de normal. Grande, les cheveux châtains jusqu’aux épaules, de longues jambes, un gros cul et une façon de m’habiller assez ordinaire presque tous les jours. C’est peut-être précisément pour cela que savoir que quelqu’un peut regarder au-delà de cette normalité, me détailler et penser à des saloperies m’excite autant.

J’ai toujours été timide pour presque tout, sauf lorsqu’il s’agit de reconnaître certains fantasmes quand je suis seule. J’aime me masturber en repensant à des regards, des frôlements, des remarques salaces. J’aime être observée. J’aime sentir qu’un inconnu imagine comment mon cul est sous mes vêtements, comment je porte ma chatte épilée ou si je mets un string. Et oui, ce sont surtout les hommes mûrs qui m’excitent, ceux qui ne jouent plus les beaux gamins, mais qui vous déshabillent du regard avec une assurance insolente, bien plus vite qu’avec une main.

Je dois aussi dire quelque chose d’important avant de continuer : tout frôlement et toute approche ne me plaisent pas. Certaines situations me mettent mal à l’aise ou me dégoûtent. Mais il y en a eu d’autres où, entourée de gens et me sentant relativement en sécurité, le vice a pris le dessus. Je ne raconte pas cela comme un exemple à suivre ni comme une invitation. Je le raconte parce que c’est arrivé et parce qu’aujourd’hui encore, rien que d’y penser, je jouis.

La première fois que je me suis vraiment laissé faire, c’était dans le métro, un matin de chaleur, avec une robe légère et la tête occupée à tout sauf à finir mouillée entre des inconnus.

***

Il était tôt et la rame était bondée. Je portais une robe courte, toute simple, pas faite pour séduire qui que ce soit, mais qui collait au corps quand il faisait chaud. Dessous, un string fin. Je me suis placée près d’une barre, les yeux sur mon téléphone, et derrière moi se tenait un homme d’une bonne cinquantaine d’années, chemise claire, veste pliée sur le bras, ventre souple d’employé de bureau et expression tranquille d’homme ordinaire.

Si je l’avais vu ailleurs, je n’aurais rien pensé de particulier. Mais au premier à-coup de la rame, j’ai senti un étrange frottement contre ma cuisse. Ce n’était pas suffisant pour m’alarmer. Cela aurait pu être accidentel. J’ai continué à regarder l’écran. Puis cela s’est reproduit à la station suivante. Cette fois, j’ai clairement senti sa main en déplaçant une mallette posée au sol : elle m’a effleuré l’arrière de la cuisse et a à peine caressé la base de mon cul.

J’ai levé les yeux une seconde. Il regardait droit devant lui, le visage neutre, comme s’il n’avait rien fait. J’aurais pu changer de place. Il y avait un peu d’espace plus loin. Je ne l’ai pas fait. Et dès que je me suis avoué cela à moi-même, j’ai senti une chaleur immédiate entre les jambes.

Il le sait. Il sait que je m’en rends compte et que je ne m’écarte pas.

Les stations suivantes furent un jeu on ne peut plus clair. Chaque fois qu’il soulevait ou arrangeait sa mallette, ses doigts me cherchaient davantage. D’abord le bord de la cuisse. Puis le côté du cul. Ensuite, toute la partie ronde d’une fesse, toujours par-dessus le tissu, toujours en faisant passer cela pour un mouvement de la rame. Je gardais mon téléphone à la main, respirant avec précaution, feignant une normalité que je ne ressentais déjà plus.

J’ai commencé à sentir ma chatte s’humidifier dans mon string. Ce n’était pas la caresse en elle-même, maladroite et contenue, mais tout ce qu’elle signifiait qui m’excitait : un inconnu qui profitait de la situation, moi qui le laissais faire, les gens autour qui ne se doutaient de rien, et mon corps qui réagissait comme celui d’une chienne en chaleur. Ce mélange m’a désarmée.

Alors il a laissé pendre sa mallette et a posé sa main entière sur mon cul. Grande, lourde, ferme. Ce n’était plus un frôlement. Une main ouverte qui me serrait la fesse comme si elle en vérifiait la taille. J’en ai eu le souffle coupé. Sa paume est restée là un instant, immobile, puis elle a commencé à bouger lentement, parcourant mon corps par-dessus la robe.

Elle est remontée jusqu’à la courbe de ma hanche, est redescendue, a suivi le pli où le cul rejoint la cuisse, puis est revenue au centre. Ses doigts se sont écartés pour englober davantage de chair. Il a serré. Relâché. Serré encore, avec plus d’assurance, comme s’il avait déjà déchiffré mon corps et savait que je n’avais pas l’intention de l’arrêter.

J’ai écarté un peu plus les jambes, un geste minime, presque invisible. Je l’ai fait sans réfléchir et, dès que je l’ai fait, j’ai su que c’était une réponse. Ma façon lâche et excitée de lui dire de continuer.

Il a continué.

Il a fait glisser un doigt le long de la ligne de mon string dans mon dos, la palpant à travers le tissu de la robe. Je l’ai senti tâter la lanière, la suivre vers la hanche et revenir au centre. Puis il a amené ses jointures dans le creux entre mes fesses et a appuyé juste là, dans cette zone absurde qui me rend folle même lorsqu’on la touche à peine. J’ai dû me mordre la lèvre pour ne pas gémir.

La rame entière a semblé rapetisser. Je sentais les cahots du métro dans mes jambes, l’odeur de parfum des autres, la voix métallique qui annonçait les stations et, en même temps, seule cette main qui me tripotait le cul existait, tandis que je faisais semblant d’être distraite. J’avais le visage en feu. Les tétons durs. La chatte déjà trempée.

La main continuait à dessiner mon corps. Une fois, il m’a parcouru tout le sillon du bout du doigt par-dessus le tissu, lentement, de bas en haut, comme s’il voulait m’imaginer nue. Puis il a appuyé davantage au centre de ma fesse et m’a donné une pleine poigne, possessive, obscène, de celles qu’on ne peut confondre avec rien d’autre. Il me tripotait vraiment. Et je le laissais faire.

Lorsqu’il a osé glisser la main sous le bord de ma robe, j’ai réagi. Sa paume a touché ma cuisse nue, chaude, remontant avec intention vers l’endroit où commençait le sous-vêtement. Je l’ai laissé avancer un peu plus, à peine quelques centimètres, juste assez pour que ma respiration s’emballe et qu’il sente ma peau trembler. Mais quand j’ai vu à quel point il était près de trouver le string et, pire encore, de sentir à quel point j’étais mouillée, j’ai porté mon corps vers l’avant.

Ce fut un refus doux, sans drame. Il a compris immédiatement. Il n’a pas insisté de ce côté-là.

À la place, il s’est collé à mon dos.

J’ai senti son bassin contre mon cul. Pas fort au début, seulement le contact évident d’un homme excité qui s’appuyait contre moi au milieu de la rame. Puis, avec un balancement du métro, il m’a enfoncé sa dureté entre les fesses. Là, je n’ai plus eu le moindre doute. Il était raide. J’ai lentement expiré et je me suis frissonnée.

Il m’a donné une nouvelle poussée. Puis une autre, brève, mesurée, camouflée par le mouvement du train. Sa main restait sur mon cul, le pétrissant lentement, tandis qu’il me frottait sa bite par-derrière comme s’il me baisait habillée et debout devant tout le monde. J’ai dû serrer les jambes une seconde, car j’ai senti une pointe directe dans le clitoris, provoquée par l’excitation pure.

— Quel petit cul… a-t-il murmuré si bas que j’ai presque cru l’avoir imaginé.

Ce murmure m’a transpercée. Le fait qu’en plus de me toucher, il se permette de me parler m’a complètement achevée. J’ai baissé la tête vers l’écran de mon téléphone, mais je ne voyais plus rien. Je me concentrais pour ne pas jouir sur-le-champ.

Ses doigts sont revenus au sillon, cette fois avec plus d’audace. Il m’a caressé le centre du cul, a serré une fesse, puis l’autre, et pendant ce temps continuait à frotter sa bite contre mon derrière. Je ne pensais plus à m’écarter. Je pensais au temps qu’il me restait avant ma station et à la question de savoir si je tiendrais sans me mettre la main entre les jambes dès que je sortirais.

Quand ma station est arrivée, je suis descendue, les jambes flageolantes. Il est sorti derrière moi, mais a gardé ses distances. Dans les escaliers, j’ai senti son regard planté dans mon cul, voyant enfin ce qu’il avait tripoté. Je n’ai pas pris la peine de rabattre ma robe lorsque le mouvement dessinait mes fesses. Au contraire. Je l’ai laissé regarder.

En traversant le hall, nous avons pris des sorties différentes. Je suis remontée dans la rue, la chatte palpitante. J’ai marché comme j’ai pu pendant deux pâtés de maisons, je suis entrée dans les toilettes d’un café et, dès que j’ai fermé la porte, j’ai relevé ma robe et enfoncé deux doigts dans ma chatte.

J’étais trempée. Vraiment trempée. Je me suis appuyée au lavabo et les ai enfoncés jusqu’au fond, haletant en silence. De l’autre main, je me suis empoigné un sein par-dessus le tissu, le serrant tout en me rappelant sa paume qui me tripotait le cul. J’ai bougé les doigts rapidement, les faisant entrer et sortir dans un clapotis obscène qui m’excitait encore davantage. J’ai imaginé la main de cet homme remplacer la mienne, trouver le string mouillé, l’écarter et me toucher enfin.

— Putain… m’a échappé entre les dents.

J’ai introduit un troisième doigt, me suis cambrée et ai commencé à frotter mon clitoris avec le talon de la paume. L’orgasme m’est monté d’un coup, comme s’il m’attendait depuis la rame. J’ai joui appuyée contre le marbre, les jambes tremblantes et les doigts dégoulinants, me mordant la lèvre pour ne pas faire de bruit. Quand ce fut fini, j’ai dû rester penchée quelques secondes, à respirer, la chatte se contractant autour de mes doigts.

Et le pire, ou le meilleur, c’est qu’au lieu d’avoir honte, j’ai eu faim d’en avoir davantage.

***

Des mois plus tard, une autre nuit a fini de me convaincre que ce vice n’était pas un hasard. C’était lors d’une fête en plein air, de celles avec écran géant, musique, alcool et foule compacte partout. J’y étais allée avec des amies et des amis, pour passer une soirée tranquille, rien de particulièrement sexuel. Je portais un pantalon clair et un top moulant. Des vêtements confortables, normaux. Dessous, encore un string.

Nous avons fait connaissance avec un groupe d’hommes plus âgés que nous, de grands quadragénaires très bavards. Ils n’étaient pas beaux comme dans les magazines et ne jouaient pas les séducteurs raffinés. C’étaient le genre de types qui se collent à vous avec l’assurance des comptoirs, vous regardent les hanches en vous parlant et lancent des compliments beaucoup trop directs. L’un d’eux m’a remarquée dès le début.

Lorsque le match a commencé, la foule nous a compactés. Mes amies étaient sur le côté, les garçons devant, et cet homme s’est placé juste derrière moi. Au début, je ne sentais que son ventre contre le bas de mon dos. Puis une main fugitive sur ma taille. Ensuite, sans plus aucun doute, sa paume entière sur mon cul.

Je me suis tendue une seconde. J’ai regardé autour de moi. Personne ne faisait attention. La musique, les cris et la cohue couvraient tout. Il a laissé sa main immobile, attendant peut-être ma réaction. Il ne l’a pas eue. Alors il a commencé à me caresser.

Il le faisait avec l’assurance désinvolte d’un propriétaire, sans devenir nerveux. Il me tripotait une fesse en traçant de lents cercles, la serrait, descendait sur la cuisse et remontait. Lorsqu’il se penchait pour me parler à l’oreille, il en profitait pour enfoncer davantage ses doigts dans ma chair.

— Tu as un cul spectaculaire, m’a-t-il dit. Ça donne envie de ne plus le lâcher.

J’ai senti une étincelle entre mes jambes. Ce n’était pas parce que le compliment était brillant, mais à cause de la situation : sa main qui me saisissait et sa voix qui me racontait des saloperies tandis que je continuais à regarder devant moi comme si je suivais le match. Je lui ai répondu par un demi-sourire et un haussement d’épaules. Cela lui a suffi.

— Ton copain doit devenir fou avec toi, a-t-il insisté, et en le disant il m’a donné une poigne si pleine que j’ai senti chaque doigt imprimé à travers le pantalon.

Je n’avais pas de copain, mais je ne l’ai pas corrigé. L’idée de le laisser fantasmer sur un autre homme possédant ce qu’il ne pouvait que tripoter au milieu de la foule m’excitait. Sa main ne s’arrêtait pas. Parfois, il me caressait toute la rondeur du cul ; d’autres fois, il s’attardait juste sur le pli inférieur, comme s’il aimait vérifier à quel point il était à la fois mou et ferme. Je commençais à bouger légèrement contre lui, davantage que je n’aurais voulu l’admettre.

À la pause, nous nous sommes de nouveau mêlés au groupe. Une amie m’a lancé un regard étrange lorsqu’il a essayé de me prendre par la taille. Je me suis écartée pour faire illusion, ce qui nous a interrompus quelques minutes. Mais dès que la foule s’est refermée pour la seconde partie, il est revenu dans mon dos comme s’il reprenait une conversation laissée en suspens.

Cette fois, c’est moi qui lui ai offert l’angle, en me tournant à peine pour que mes amies ne voient rien et qu’il puisse m’avoir de côté. Sa main est aussitôt tombée sur mon cul. Puis il m’a attrapé la hanche de l’autre et s’est davantage collé à moi, glissant une jambe entre les miennes, juste assez pour que je sente la chaleur de son corps et son souffle contre mon oreille.

— Si je te sors d’ici, je vais te défoncer ce cul à coups de baisers, a-t-il murmuré.

Une vague d’humidité si forte m’a envahie que j’ai dû serrer les cuisses. Je n’allais pas partir avec lui. Je le savais. Mais cela m’excitait terriblement de le laisser me parler ainsi tout en continuant à me caresser. Il m’a demandé si j’aimais qu’on me touche. Je ne lui ai pas répondu. Je me suis seulement légèrement cambrée en arrière. C’était une réponse largement suffisante.

Alors sa main a cessé d’être une main pour devenir une tenaille. Il m’a saisi toute une fesse, l’a écrasée sans ménagement, puis a fait glisser ses doigts au centre, cherchant encore la ligne entre les deux. Le pantalon fin ne laissait pas grand-chose à l’imagination. J’ai senti la séparation de mon cul se dessiner sous ses doigts et il a tâtonné à l’endroit où la chatte commençait par-derrière. J’étais en feu.

— Tu prends ton pied, hein ? a-t-il murmuré.

— Ne parle pas autant, lui ai-je dit presque sans voix.

Il a ri à mon oreille et m’a serrée davantage. Son rire m’a rendue encore plus folle. Ce salaud savait parfaitement ce qu’il faisait. Il a passé la main sous mon top, non pour le remonter, mais pour m’empoigner la taille nue et me maintenir immobile tandis que l’autre continuait à me tripoter. Puis il a commencé à se frotter contre moi. Au début, ce ne fut qu’une légère pression. Ensuite, plus du tout : il m’a planté sa bite dure par-dessus les vêtements, directement contre une fesse.

J’ai dû ouvrir la bouche pour respirer.

Le bruit autour de nous est devenu une masse lointaine. Tout mon corps s’est concentré sur mon cul et ma chatte. Il me baisait à sec au milieu de la foule, poussant son bassin contre moi d’un rythme court et salace, tandis que sa main continuait à me marquer, descendant, remontant, me serrant le centre du derrière comme si je lui appartenais.

Je bougeais avec lui. Très peu, mais je le faisais. Chaque poussée habillée me frottait le clitoris de l’intérieur, sous l’effet de la seule tension musculaire. Le string me collait complètement à la chatte tant j’étais mouillée. J’ai voulu croiser les jambes, mais je n’ai pas pu, parce qu’il en maintenait une entre les miennes.

— J’ai tellement envie de te mettre la main dans le pantalon, m’a-t-il dit. Tu dois dégouliner.

Ces mots m’ont transpercée. Parce qu’ils étaient vrais. Parce que s’il osait, il aurait trouvé ma chatte trempée. Et parce qu’une partie de moi voulait précisément cela.

Sans cesser de se frotter contre moi, il a glissé deux doigts par le bord de ma taille, à la recherche de ma peau. Il n’a pas encore atteint le string, mais il a avancé lentement vers le ventre. Je ne me suis pas écartée. Il est descendu plus bas. Il a rencontré le tissu serré du pantalon et a parcouru du bout des doigts l’avant de mon bassin, juste au-dessus du pubis. J’ai gémi très bas, étouffée par un cri du public.

Il l’a entendu. Évidemment qu’il l’a entendu.

— Regarde-toi, a-t-il murmuré. Tu aimes qu’on te tripote en public, hein ?

Cette phrase m’a tellement chauffée que j’ai failli m’effondrer. Je voulais le contredire, lui dire de ne pas se faire des idées, mais je me suis contentée de reculer le cul et de sentir encore une fois sa dureté contre moi. C’était mieux que n’importe quels mots pour l’admettre.

Sa main est enfin descendue sur l’avant du pantalon et m’a frottée par-dessus le tissu. Pas directement la chatte, pas encore. D’abord le mont de Vénus. Puis le bord où le string se dessinait dessous. Ensuite, un frottement plus centré, humide de ma propre chaleur, qui m’a arraché un gémissement net.

Je me suis raidie, non par rejet, mais sous l’effet de l’impact. Il a continué une seconde, deux, trois, juste assez pour sentir à travers les vêtements que j’étais vraiment mouillée. Alors il m’a serré la chatte de toute sa paume, fort, obscène, et m’a frottée d’un mouvement court qui m’a fait voir blanc.

J’ai eu un petit orgasme, mais brutal, là même, debout, tandis que la foule sautait et chantait autour de nous. Ce ne fut pas une longue jouissance, mais une décharge serrée et féroce qui m’a contracté la chatte et fait plier légèrement les genoux. Il m’a soutenue par la taille pendant que je faisais semblant de regarder l’écran, le visage en feu et la respiration brisée.

— Putain, a-t-il murmuré en sentant mes tremblements. C’est comme ça que j’aime.

Je ne pouvais même pas répondre. Je me suis contentée d’écarter sa main de l’avant et de la ramener sur mon cul, comme pour poser une limite tardive, confuse, hypocrite. Pas devant. Derrière, oui. Il l’a compris et s’est contenté de continuer à me broyer les fesses et à me planter sa bite par-dessus le pantalon jusqu’à la fin.

Quand le match s’est terminé, le groupe s’est mis en mouvement. Je me suis écartée, ai remis mes vêtements en ordre et ai fait comme si de rien n’était. Il m’a regardée avec un sourire salace, celui d’un homme satisfait, et a encore eu l’audace de me frôler le bas du dos une dernière fois avant de disparaître dans la foule.

Cette nuit-là, je suis rentrée chez moi avec la chatte sensible et un besoin presque rageur. Je n’ai même pas retiré tous mes vêtements. J’ai fermé la porte, jeté mon sac au sol et suis allée directement dans la chambre. J’ai baissé ensemble le pantalon et le string jusqu’aux cuisses, puis je me suis assise au bord du lit, les jambes écartées.

J’ai passé deux doigts sur ma chatte et ils en sont ressortis brillants. — Regarde-toi, ai-je répété en imitant sa voix, et cela seul a suffi à me rendre de nouveau excitée. J’ai craché sur mes doigts, davantage par vice que par nécessité, et j’ai commencé à me masturber vigoureusement, sans délicatesse, frottant mon clitoris en cercles tandis que de l’autre main je me saisissais le cul et l’écartais, comme si je sentais encore là une main étrangère.

J’ai imaginé l’homme derrière moi, collant son ventre et sa bite contre moi, me parlant à l’oreille, glissant la main dans mon pantalon jusqu’à me trouver trempée. J’ai introduit deux doigts, puis trois, et me les ai enfoncés seule, le bassin se soulevant pour les recevoir. Le bruit humide remplissait la chambre. Je me racontais moi-même des saloperies à voix basse, folle de désir : que j’étais une putain d’exhibitionniste, que j’adorais qu’on me touche, que je jouirais encore en pensant à des mains étrangères qui me tripotaient le cul.

Et j’ai joui. Fort. Le dos arqué et la paume frappant le matelas. J’ai senti l’orgasme me grimper dans le ventre, me refermer les jambes et me laisser haletante, les doigts enfoncés jusqu’au fond. Ensuite, je suis restée ainsi un moment, ouverte, humide, salie par moi-même et parfaitement consciente d’une chose que je ne pouvais plus nier.

Ce qui m’excite énormément, c’est de me sentir désirée par des inconnus. J’aime qu’on me regarde, qu’on m’imagine, qu’on me touche lorsque je décide de ne pas m’écarter. Pas toujours. Pas avec n’importe qui. Pas n’importe où. Mais lorsque les conditions exactes sont réunies, lorsque le risque et le vice se mêlent à cette sensation d’anonymat, mon corps réagit sans pitié.

Voilà ma confession. Pas la plus jolie, ni la plus propre, mais certainement l’une des plus sincères que je puisse faire : encore aujourd’hui, quand je prends le métro ou quand les gens se serrent trop dans une fête, une partie de moi se souvient de ces mains et se mouille avant même que je puisse prétendre le contraire.