La fantaisie qui m’obligeait à partager ma femme

Il y a un désir que je n’arrive pas tout à fait à nommer, mais que je reconnais dès qu’il se manifeste. Tout commence toujours de la même façon : par ce que je ressens pour elle. Et c’est la première chose qu’il faut préciser, parce que sans cet aspect-là, rien du reste ne fonctionne.

Il faut qu’elle t’inspire de la tendresse mêlée de vice. Il faut qu’elle te paraisse belle, au point d’éveiller en toi toute la libido, mais pas belle pour les autres : belle pour toi. Une beauté qui t’adoucit, qui te donne envie de la protéger. Ainsi, quand arrive la suite, tu pardonnes plus facilement les choses qu’elle fait.

Son attitude ? Celle d’une femme qui sait exactement ce qu’elle veut. Expérimentée, sûre d’elle, capable de demander à son amant ce qui lui plaît sans pudeur. À toi, en revanche, elle parle toujours avec douceur, même lorsqu’elle te dit une énormité. Elle pourrait te balancer la phrase la plus cruelle du monde enveloppée de miel, et tu la recevrais avec gratitude. Son côté provocateur, tu le découvres par ricochet, alors qu’elle le dirige vers un autre.

Les hommes qui entrent dans ça doivent lui plaire à elle, pas à toi. Grands, athlétiques, avec des bites plus épaisses et plus longues que la tienne et une endurance que tu n’as jamais eue. Des hommes qui te donnent l’impression qu’ils te surpassent, qu’ils la baisent mieux que tu n’as jamais su le faire, qu’ils la remplissent d’une manière qui t’échappe. Et leur façon de te traiter fait partie du jeu : ils remarquent à peine que tu exists. Ils te jettent un coup d’œil de biais, comme on vérifie d’où vient un bruit, puis ils reviennent à elle. Ils ne te donnent pas d’ordres et ne t’adressent pas la parole. Pour eux, tu es un meuble. Toute leur attention va à ta femme, à sa chatte, à ses seins, à son cul.

Et ça, pour une raison que je ne comprends pas, c’est précisément ce qui m’excite.

***

La première fantaisie est la plus domestique. Celle qui ressemble le plus à quelque chose qui pourrait vraiment arriver.

Tu as invité un de ses connaissances à la maison. Ils se comportent comme deux amoureux qui ne se sont pas vus depuis trop longtemps. Ils s’embrassent dans le salon avec la langue bien dehors, la main de lui se glisse sous sa jupe et lui tripote le cul sans permission, comme s’il l’avait déjà fait mille fois. Elle lui mord la lèvre, gémit tout bas, et lui lui baisse sa culotte jusqu’aux genoux là, devant toi. Il lui enfonce deux doigts et les ressort luisants. « T’es trempée, putain », lui dit-il. Elle rit. Ils se déshabillent lentement, et toi tu les regardes depuis ton coin du canapé, la bite réclamant de sortir du pantalon. Quand il baisse son caleçon et que la verge apparaît — épaisse, dure, avec une veine marquée de haut en bas —, elle la prend à deux mains et la met en bouche sans réfléchir. Elle suce à fond, avec du bruit, jusqu’au bout, jusqu’à en avoir les larmes aux yeux. Ensuite ils s’enferment dans la chambre et laissent la porte entrouverte, juste assez pour que le son s’échappe. C’est là toute la beauté du truc : non pas voir, mais imaginer. Rester immobile, à écouter les halètements étouffés qui traversent la cloison, le clapotis humide de sa chatte à chaque coup de reins, le choc rythmique des couilles contre le cul de ta femme, et reconstituer dans ta tête ce qui se passe de l’autre côté.

— Comme ça, plus fort, baise-moi plus fort — tu l’entends dire, avec cette voix que tu croyais n’appartenir qu’à toi.

— Je vais te remplir toute entière, salope — lui répond-il —. Je vais te laisser enceinte, tu piges ?

— Oui, oui, jouis dedans, ne sors pas…

Quand les gémissements de lui deviennent plus rauques, presque animaux, elle t’appelle. Tu entres et tu la trouves au bord du lit, les jambes grand ouvertes, la chatte rouge et palpitante, tandis qu’il finit en elle avec trois derniers coups de reins brutaux qui font craquer le sommier. Tu vois son cul se tendre à lui au moment de se vider. Quand enfin il la lâche et retire sa bite dégoulinante, un filet épais et blanc coule de la fente de ta femme jusqu’au drap. Elle te regarde comme on regarde un enfant qu’on aime, et te dit :

— Mon amour, tu vas à la pharmacie m’acheter la pilule du lendemain ? — lui se décolle d’elle et s’assoit pour reprendre son souffle, la verge encore à moitié molle, luisante de fluides mélangés —. Prends l’argent dans mon portefeuille. Oui, celui-là.

Elle ne prend pas de contraceptifs ; elle dit que ça dérange son corps, et son corps est sacré. Tu prends l’argent avec l’érection coincée dans le pantalon, le bout déjà humide contre le tissu. Elle sort dans le couloir, nue, avec le sperme d’un autre qui lui glisse sur la cuisse, et te le demande encore, presque en implorant.

— Va, s’il te plaît. On t’attend, t’inquiète pas.

Ensuite tu la vois entrer dans la salle de bains avec une serviette à la main. Et ce qu’il y a de plus cruel, ce n’est pas ce que tu as vu, mais ce que tu vas rater. Parce que maintenant tu sors dans la rue, en plein après-midi, le cœur cognant dans ta poitrine, en sachant que tout peut arriver pendant que tu n’es pas là. La pharmacie n’est pas loin — quinze minutes aller-retour —, mais ces quinze minutes se remplissent d’images que tu fabriques toi-même : la bite de lui qui recommence à durcir sous l’eau, ses doigts qui lui écartent encore la chatte, elle qui lui en demande plus.

Tu reviens. Tu ouvres la porte. Et depuis l’entrée, tu entends un son humide et rythmique venant de la salle de bains avec cette acoustique bizarre des carreaux : clac, clac, clac, le bruit sans équivoque d’un bassin qui frappe un cul mouillé. On t’avait dit qu’ils t’attendraient. Tu avances lentement, et à chaque pas ta respiration enfle autant que le reste. Tu pousses la porte entrouverte et tu les vois contre le mur de la douche, tous les deux de dos pour toi, elle avec les mains appuyées sur les carreaux et le cul levé, lui derrière, la prenant avec toute sa bite, jusqu’aux couilles, sur le point de jouir encore. L’eau leur tombe dessus et emporte la mousse blanche qui lui se forme à la base de la chatte à force de coups.

— M… mon amour ? — tu arrives à dire.

Ils tournent la tête. Lui te regarde quelques secondes, sans cesser de bouger en elle, puis détourne les yeux, comme s’il n’avait voulu que confirmer d’où venait le bruit. Elle, avec un air de supplication, te parle sans qu’il s’arrête. Chaque mot lui sort par saccades à cause du va-et-vient.

— Bébé, t’as déjà… apporté ce que je t’ai demandé ? — tu lui montres le sachet —. Oh, c’est bien… c’est juste qu’on est allés prendre une douche et puis il s’est encore raidi comme ça et je lui ai dit de le garder en dedans. Oh, oh, comme ça, plus… Je crois qu’il va me remplir encore. Il veut me mettre enceinte à tout prix, mon amour. Il m’a déjà envoyé une pleine décharge et il n’en a toujours pas assez.

Il lui agrippe les cheveux, lui tire la tête en arrière et se vide une deuxième fois avec un long grognement qui résonne sur les carreaux. Elle crie, non de douleur, de plaisir, sentant la deuxième vague de sperme lui inonder les entrailles. Quand il la lâche enfin — la bite sort avec un bruit humide, entraînant un jet blanc qui lui coule sur les cuisses jusqu’à l’évacuation —, elle s’approche de toi, épuisée, les jambes tremblantes, prend le sachet et t’embrasse la joue en te laissant l’odeur du sexe collée à la peau.

— Heureusement que t’es là pour prendre soin de moi.

Et elle s’en va. Et toi, à cet instant, tu as une envie si brutale de jouir que tu crois que tu vas exploser. Un frottement, un seul, et tu te viderais dans ton pantalon comme un adolescent. Mais tu ne le fais pas. Parce que tu sais ce qui se passe après : dès que tu jouis, tout change. Ce qui te semble maintenant sexy et vertigineux devient vulgaire, vide, étranger. Comme si tu te réveillais d’un coup dans un endroit où tu n’as pas ta place.

***

La deuxième fantaisie commence dans une discothèque. Jupe noire, blouse rouge. Une autre chose qu’elle fait bien, c’est danser, et danser de cette façon qui vide la tête des hommes autour d’elle. Les plus beaux la voient bouger et tout ce qu’ils veulent, c’est te pousser pour prendre ta place derrière elle, lui frotter leur entrejambe dure contre le cul. Au fil de la nuit, elle en choisira un. Un seul.

— Mon amour, tu m’apportes une bière ? J’ai soif — te demande-t-elle en s’éventant de la main.

Et encore une fois, il faut que tu t’écartes, que tu cesses de la regarder, que tu perdes le peu de contrôle qu’il te restait. C’est toujours comme ça : dès que tu ne la vois plus, ta tête se remplit d’images pires que n’importe quelle réalité. Mais tu y vas quand même, parce qu’elle te l’a demandé avec cette voix.

Le bar est bondé. Tu mets du temps. Ce n’est pas aussi simple que la pharmacie. L’attente fait même un peu retomber ta chaleur, jusqu’à ce que tu te mettes à compter les chansons passées. Cinq, six ? Et pourquoi tu as l’impression que la musique devient de plus en plus obscène à chaque titre ? Quand enfin tu as la bière froide et que tu te fraies un chemin pour revenir, tu la trouves appuyée de ses hanches contre un type au visage extasié, les mains de celui-ci plantées dans sa taille nue et l’une d’elles déjà passée sous la jupe, en train de bouger là, sans dissimulation. L’autre main lui a abaissé le décolleté de la blouse juste assez pour laisser apparaître un téton sombre. Elle n’allait pas en choisir qu’un seul, pensais-tu. Mais autour d’elle s’est formé un mur d’hommes.

Elle avait le regard perdu, celui d’une femme qui prend son plaisir, celui d’une femme qu’on tripote la chatte au milieu de la piste et à qui ça importe peu qu’on la voie. Dès qu’elle te voit, elle s’illumine et s’approche, mais avant de se détacher du type elle lui laisse un baiser humide sur la bouche, long, avec la langue, devant toi.

— Mon amour, enfin ! J’étais morte de soif.

Elle boit la bière presque d’une traite et te laisse le peu qui reste. Tu en prends, parce que l’alcool te délie. Tu n’as jamais tenu beaucoup ; deux gorgées d’affilée et déjà tu es étourdi, hilare, mou. Et cet état, ajouté au vice qu’elle t’inspire, fait de toi quelqu’un qui n’a plus qu’une envie : regarder et souffrir.

Des types se marrent de toi sur le côté — « regarde le cocu », tu les entends, mais peu importe —, parce que la protagoniste n’a pas besoin de se forcer pour capter l’attention. Elle sait lire l’ambiance, elle sait quand les choses deviennent trop chaudes. C’est pour ça qu’elle choisit — enfin, elle choisit —, prend son homme par la main et l’emmène.

Et là commence vraiment la fantaisie. Ce qui précède n’était que l’échauffement. Il la conduit vers une voiture sur le parking et, avant même d’ouvrir la porte, il l’écrase contre la carrosserie, lui remonte la jupe jusqu’à la taille et lui arrache la culotte. Tu vois le geste de loin : le morceau de tissu noir pendu à la main de lui, ta femme qui rit, lui offrant le cul nu au milieu du parking. Il baisse son pantalon et lui enfonce la verge debout, là, contre la voiture, avant de la faire monter dedans. Quelques coups de reins contre la tôle, un gémissement aigu d’elle, et seulement alors il ouvre la portière arrière et la pousse à l’intérieur. Ton rôle, à toi, c’est de rester près, appuyé contre une autre voiture à quelques mètres, de recevoir le bruit étouffé, de voir la voiture bouger au rythme de ce qui se passe dedans, mettant la suspension à l’épreuve. Les vitres se couvrent tout de suite de buée. Tu entends ses gémissements, son urgence — « putain, putain, qu’est-ce que t’as, bordel » —, les siens — « plus profond, déchire-moi, plus, plus » —, et tu comprends ce que ta femme réveille chez des hommes comme ça : l’envie de se fondre en elle, de se vider jusqu’à la dernière goutte dedans, de ne plus s’arrêter.

Tu peux entrer un instant si tu veux. Personne n’a verrouillé les portes. Tu t’assois devant, sur le siège passager. Tu tiens quelques secondes. Derrière toi, ta femme est sur lui, en train de le chevaucher, la blouse déboutonnée et les seins qui lui sautent au visage, et l’odeur de chatte mouillée te remplit les narines. Tu vois dans le rétroviseur la bite de lui entrer et ressortir, bien lubrifiée, tu la vois s’appuyer sur ses épaules et redescendre d’un coup, jusqu’au fond, en gémissant chaque fois que le bout touche là où il faut toucher. Tu ne tiens même pas une minute, parce que l’air est irrespirable, les halètements trop forts, les mots trop crus — « je vais te remplir, dis-moi que tu veux que je te remplisse » — et la chaleur te fait suer. C’est étouffant. Tu sors. Et, juste à temps, tu entends depuis dehors la fin : le cri rauque, la victoire, le « je jouis, putain, je jouis », puis le calme, cette lente immobilité qui vient quand tout est terminé, quand la dernière décharge s’est vidée à l’intérieur de ta femme.

La cerise sur le gâteau, c’est de la voir descendre de la voiture, se recoiffer, tirer un peu sa jupe vers le bas pour paraître décente, reboutonner sa blouse de ses doigts maladroits. Elle passe le dos de la main au coin de sa bouche. Elle marche bizarrement, les jambes écartées, et tu vois qu’au milieu du trajet elle s’arrête, glisse deux doigts sous sa jupe — pas de culotte, elle n’a plus de culotte — et s’essuie vite ce qui lui coule le long de l’intérieur de la cuisse. Derrière elle sort lui, la mine allongée, dissimulant sa bite encore molle dans son pantalon, comme s’il ne venait pas de gémir comme un animal. Elle vient vers toi avec un immense sourire.

— Viens, mon amour — te dit-elle, avec la joie de celle qui vient de te retrouver.

***

Il y a une autre version, plus onirique, plus proche du rêve que du possible.

Comme elle danse si bien — et ça inclut bouger les hanches jusqu’au sol et tout le reste —, la fantaisie consiste à organiser une fête dans l’appartement. Les lampes blanches habituelles sont remplacées par des lumières de couleurs mouvantes, comme dans un club. Elle, habillée pour sortir : jupe noire moulante qui souligne sa silhouette et son cul rond, blouse rouge en velours qui paraît sage jusqu’à ce qu’on déboutonne deux boutons et qu’apparaisse la lingerie en dessous, dentelle noire contenant à peine ses seins. Tu invites cinq hommes. Des types que tu n’aimes pas, évidemment, qui te regardent avec mépris, mais dont tu ne peux nier qu’ils sont attirants pour une femme avec un magnétisme comme le sien.

Musique de fête, rythme chargé, le genre de morceaux faits pour ça. Elle au centre, se mouvant avec fierté, et les cinq autour d’elle à la regarder comme des imbéciles, suivant à peine le tempo, la bite poussant dans le pantalon. Elle passe devant chacun, distribuant un peu d’attention à tour de rôle : au premier elle danse de dos et lui frotte le cul contre la fermeture de son pantalon jusqu’à ce qu’on voie nettement ce qui lui pousse en bas ; au deuxième elle fait face et lui passe ses seins sur le torse, le laissant les saisir par-dessus le tissu ; au troisième elle prend la main et la glisse sous sa jupe un instant, juste pour qu’il goûte la chaleur qu’il y a là ; au quatrième elle l’embrasse ; au cinquième elle lui mord le cou et lui murmure quelque chose à l’oreille qui lui arrache un rire nerveux. Et cette fantaisie n’a pas de fin, exprès. L’idée est de t’exciter avec l’image d’elle en train d’allumer cinq hommes à la fois, cinq bites dures attendant leur tour, et de t’arrêter juste là. Parce qu’échauffer cinq types pleins d’envie, ce n’est pas le genre de chose qui se termine calmement, et toi tu ne veux pas savoir ce qui se passerait après. Tu ne veux même pas l’imaginer. Alors tu fais semblant d’être idiot et tu considères la nuit comme finie dans la danse, avant que ta tête t’emmène là où elle ne supporte pas d’aller.

***

La dernière est la plus extrême. Celle de la robe blanche.

Il arrive un point où tu l’aimes tellement que le bon sens ne s’applique plus, et alors tu veux l’épouser. Ce sera une cérémonie symbolique — vous n’avez rien de dévots — et, de toute façon, elle n’a pas besoin de luxe, parce qu’elle pourrait très bien vivre sans toi. Le mariage n’a en réalité qu’une finalité purement rituelle : souiller quelque chose de solennel avec tout ce qui vient de l’autre monde, celui du désir sans règles.

Et voilà le plaisir : la voir, elle, la femme de toutes tes fantaisies, dans une robe de mariée blanche. Mais pas n’importe laquelle : une robe pleine de détails qui en suggèrent plus qu’elle n’en cache, un décolleté profond, le dos nu jusqu’au départ du cul, un tissu transparent sur les flancs. La réception formelle se déroule en cachant les choses, en souriant à la famille et aux connaissances, jusqu’à ce qu’au milieu de la nuit les invités s’en aillent et qu’il ne reste plus que toi, elle et les « complices ».

Ils vous disent ce qu’on dit à tous les jeunes mariés : allez dans la chambre, allez chercher votre nuit. Mais ce que personne ne sait, c’est que votre nuit va être un baptême. Une initiation à un type de vie qui vient avec cette femme impossible : l’odeur d’autrui, la sueur d’autres corps, le sperme d’inconnus qui lui coule à l’intérieur, les exigences que toi seul ne pourras jamais satisfaire. Tu pourras supplier, tu pourras rêver de ne garder que son côté tendre, celui avec lequel tu t’es si bien entendu. Mais tu dois apprendre l’équilibre. Ta femme est comme une bête de pleine lune : la plupart des nuits, elle sera tout ce que tu as toujours voulu, et de temps en temps, elle se transformera en quelque chose qui réclame plus de mains, plus de bouches et plus de bites que tu n’en as.

Tu montes dans le couloir de l’hôtel et, avant d’arriver, tu entends que la fête n’est pas finie. Il y a de la musique et des voix à l’intérieur. Tu ouvres la porte et elle est là, dans sa robe impeccable, assise sur le lit, riant, une coupe de champagne à la main. Et autour, cinq hommes en costume, chacun avec sa coupe, qui attendent. Ils attendent depuis des heures.

— Enfin te voilà — dit-elle, et vous savez tous les deux pourquoi tu as tant tardé.

Il n’est plus nécessaire de continuer à faire semblant de converser avec élégance. Ils commencent à s’approcher avec une autre intention, envahissant son espace, lui murmurant des choses à l’oreille tout en lui frôlant les bras, les épaules, le cou. Des mains qui entourent sa taille, des lèvres qui descendent lentement jusqu’à la naissance des seins et mordent par-dessus la dentelle. L’un d’eux lui écarte les jambes avec son genou, lui remonte un peu la jupe et lui passe deux doigts par-dessus la culotte blanche, pour vérifier à quel point elle est déjà mouillée. Il les montre. Ils brillent. Elle ferme les yeux un instant puis les rouvre, te cherche toi.

— Viens, donne-moi un baiser, mon mari — te dit-elle, pendant que l’un d’eux ne lui lâche pas le cou.

Tu t’approches et tu l’embrasses. Ses lèvres ont le goût du champagne. Ce qu’elle te dit avec ce baiser, c’est que cette fois tu feras partie de ce qui se passe, même si ce n’est qu’une part infime, répartie entre tant d’autres.

— Mon amour, que tu sois prêt ou non, il faut que ça commence. Je ne peux plus les retenir à cause de ta sensibilité. Il est temps de les lâcher.

Le cœur dans la gorge, tu acquiesces. Et le bruit des ceintures qui cèdent retentit, le bruit de cinq braguettes qui s’ouvrent en même temps, cinq bites dures qui jaillissent toutes ensemble. Grosses. Toutes plus grosses que la tienne. Elle laisse échapper un petit halètement involontaire en les voyant l’encercler. Ce n’est plus seulement ta petite amie provocante : c’est ta femme, la femme avec qui tu pourrais fonder une famille, même si les visages des hommes dans la pièce suggèrent que la famille, si elle arrivait, ne serait pas tout à fait la tienne.

L’un lui serre l’entrejambe par-dessus le tissu blanc et un autre lui arrache le haut de la robe pour sortir un sein entier ; il le prend dans sa bouche et lui mord le téton jusqu’à ce qu’elle pousse un cri aigu, exagéré, comme pour annoncer à tous qu’il est là. Les cinq s’enflamment d’un coup. Ils commencent par les baisers, mais ce qui suit n’a rien de doux : la robe que tu aimais tant finit par terre, arrachée d’un coup qui fait craquer la couture, et quand apparaît la lingerie blanche en dessous — porte-jarretelles, bas, string transparent qui lui rentre entièrement dans la fente de la chatte —, l’urgence d’eux se multiplie. L’un lui baisse le string avec les dents. Un autre lui écarte la chatte avec deux doigts et la montre aux autres, contractée, affamée, luisante de mouille. Elle, qui adore ça, regarde la scène avec le visage d’un enfant devant une table de desserts.

Baisse ton pantalon, essaie de suivre le mouvement même si tu es à un autre rythme. Ta bite dehors paraît petite, ridicule, à côté des leurs, et tu le sais, et eux aussi le savent, et personne ne dit rien parce que ce n’est pas nécessaire. Elle se tourne lentement pour que tous la voient, posant les mains sur le lit, arquant le dos, offrant son cul blanc et rond, toujours avec le porte-jarretelles.

— Ouf, quelle merveille il y a là derrière… — dit l’un, avant qu’un autre ose une claque sèche qui lui arrache un gémissement et lui laisse la marque rouge de la main sur la fesse.

Ils la poussent sur le lit et se jettent sur elle tous les cinq à la fois. Ta femme disparaît de ta vue sous eux. Tu vois des jambes ouvertes, des mains partout, une bouche qui se referme sur un sein, une autre qui descend à la chatte, et une bite épaisse qui s’enfonce entre ses lèvres sans demander la permission. Elle la suce avec faim, jusqu’au fond, pendant qu’un autre lui soulève les hanches et lui enfonce la sienne d’un seul coup par derrière. Le cri qu’elle pousse t’arrive étouffé par la bite qu’elle a dans la bouche. Agité, inquiet, excité, tu ne penses qu’à : est-ce qu’elle va bien ? Mais d’après les gémissements qui filtrent à travers le vacarme — les siens, longs, jouissifs, mêlés à des « comme ça, oui, plus, plus profond, baise-moi toute entière » — tu comprends que oui, qu’ils la prennent à tour de rôle, l’un après l’autre, chatte, cul, bouche, sans arrêt, sans lui laisser respirer.

Le premier jouit dans sa chatte avec un rugissement, et avant qu’il ne sorte il y en a déjà un autre prêt à le remplacer. Quand ils la retournent, tu vois le sperme lui couler jusqu’au nombril, et tu vois aussi comment le suivant s’en sert comme lubrifiant pour la lui mettre dans le cul. Elle crie, se mord la lèvre, demande encore. Un troisième lui met sa bite dans la bouche en même temps, et maintenant ils la prennent par deux côtés à la fois, la balançant entre eux, tandis qu’un quatrième lui tripote les seins et tire sur ses tétons. Le cinquième se branle à côté, attendant, et finit par se vider sur le visage de ta femme, dans ses yeux fermés, dans sa bouche ouverte, dans ses cheveux. Elle se lèche les lèvres, avale ce qui lui est entré, et sourit.

Il ne reste plus qu’à faire la queue. Regarder comment le deuxième la prend par derrière jusqu’à se vider, comment le troisième la retourne sur le dos et lui enfonce le visage entre les jambes pour lui lécher tout ce que les autres lui ont laissé dedans, comment un quatrième la remonte encore et se vide sur ses seins, et attendre ton tour à la fin, quand ce sera à toi d’arriver après tous les autres. C’est une sensation étrange, étrangère, avec l’odeur lourde des autres dans l’air, l’odeur de sperme, de sueur et de chatte usée. Quand enfin on te fait une place et que tu montes sur le lit, elle est démolie : le maquillage qui a coulé, les cheveux collés au front, les jambes toujours ouvertes, la chatte gonflée, rouge, dégoulinant du mélange de cinq décharges étrangères. Tu enfonces ta bite là, entre les restes de tous les autres, et tu la sens à peine tant ils l’ont ouverte. Mais elle te regarde avec un sourire différent de ceux qu’elle a offerts aux autres : aux autres elle les regardait la bouche ouverte, se mordant la lèvre, possédée ; toi, elle te regarde avec tendresse, parce que toi, tu es son homme.

Est-ce que tu vas jouir ? Parce que si tu le fais, tout ça s’écroulera en une seconde et tu ressentiras ce que tu ressens toujours : le vide, la honte, l’envie de n’avoir jamais été là. Et si tu tiens ? Si tu attends, en te retenant, jusqu’à ce que vous soyez enfin seuls tous les deux dans ce lit, jusqu’à ce qu’ils soient tous partis et qu’elle se nettoie lentement et redevienne rien qu’à toi ? Réfléchis-y. Peut-être que tu en profiteras mieux plus tard qu’à présent.