Le fantasme du cinéma et la femme inconnue

La dispute dans la voiture m’avait noué l’estomac. J’avais posé une question déplacée et elle m’avait répondu avec une froideur qui m’avait fait me sentir comme un idiot. Après quelques secondes de silence, elle redémarra et me dit que si je voulais toujours aller au cinéma, nous irions, mais que je me calme et cesse de dire des conneries.

J’acquiesçai aussitôt. Je ne voulais pas gâcher l’après-midi, encore moins après l’avoir vue si contrariée. Pendant le reste du trajet, je regardai par la fenêtre en faisant semblant d’être tranquille, tout en essayant de faire retomber l’excitation absurde que mes propres idées provoquaient en moi.

Quand nous arrivâmes au centre commercial, l’endroit était bondé à craquer. Plusieurs films sortaient et la file des billets remontait presque jusqu’à l’entrée des boutiques. Elle souffla, réajustant ses cheveux d’un geste las, et je crus un instant qu’elle allait me dire de laisser tomber.

— Mets-toi ici et ne bouge pas, me dit-elle. On achète les billets et on verra ensuite.

Nous nous plaçâmes dans la file. Je me retrouvai devant elle et, pendant plusieurs minutes, nous n’entendîmes que le brouhaha des gens, le bip des machines et l’odeur sucrée du pop-corn flottant dans l’air. C’était une scène normale, banale, mais j’avais du mal à me concentrer sur autre chose que mon malaise.

Alors la file commença à reculer à cause d’une petite altercation plus loin. Nous fîmes tous brusquement plusieurs pas en arrière. Elle heurta quelqu’un et tourna légèrement la tête pour s’excuser. Derrière nous se trouvait un groupe de jeunes hommes, tous majeurs, bruyants, avec cette assurance insolente de ceux qui se croient à l’abri de tout.

La file se remit en mouvement, puis s’arrêta de nouveau. Encore des bousculades, encore un mouvement en arrière. Cette fois, l’un des types se retrouva beaucoup trop collé à une femme qui se trouvait quelques places devant moi : une brune au corps ferme, en jean moulant et en chemisier sombre. Elle semblait avoir une quarantaine d’années, élégante, de ces femmes qui attirent l’attention sans rien faire.

Au début, je pensai que c’était un accident. Elle aussi sembla le croire, car elle se contenta de se raidir un peu et de regarder droit devant elle. Mais les mouvements continuèrent. De petits mouvements, presque imperceptibles si l’on n’y prêtait pas attention. Un frottement plus long. Une pression. La façon dont il se plaçait juste derrière ses fesses.

Je ne pouvais pas m’empêcher de regarder du coin de l’œil. La scène m’aimanta immédiatement. Elle gardait son calme, le dos droit et le menton levé, comme si elle refusait d’admettre ce qui se passait. Mais je voyais le rougissement monter lentement dans son cou et, à l’une de ces occasions, je la remarquai serrer les cuisses.

L’un des amis du type étouffa un rire. Un autre lança que l’attente « allait en valoir la peine ». Elle entendit, évidemment, mais ne bougea pas de sa place. Elle posa seulement une main sur sa hanche, comme pour couvrir quelque chose, puis resta immobile.

Ma respiration s’alourdit. Je ne la connaissais pas. Cela ne me concernait en rien. Et pourtant je ne parvenais pas à détourner les yeux. Il y avait quelque chose dans ce mélange de gêne et de désir, dans la façon dont elle faisait semblant de ne rien remarquer tandis qu’il continuait à se frotter contre elle, qui me rendait complètement dur.

Je fourrai les mains dans mes poches pour le dissimuler. Devant moi, elle fit un petit pas et le type en profita pour se coller davantage. Cette fois, ce ne fut pas un contact accidentel. Ce fut un véritable coup de reins, lent et délibéré. La femme ferma les yeux à peine une seconde.

— Quelle file interminable, murmura-t-elle, sans s’adresser à personne en particulier.

La phrase était banale, mais pas le ton. Sa voix était plus basse, plus brisée. Comme si elle avait du mal à la maintenir. Je restai glacé. Je l’entendis prendre une profonde inspiration. Je la vis porter une main à son sac, puis la laisser retomber, indécise.

Derrière elle, le type lui posa furtivement une main sur la taille. À peine un contact. Un test. Elle ne le repoussa pas. Ses épaules se tendirent, oui, mais elle ne le repoussa pas.

J’étais excité d’une manière ridicule. L’idée d’être en public, entouré de familles, de couples et d’employés du cinéma, tandis que des inconnus se livraient à ce jeu vicieux à quelques pas de moi, me retournait la tête. Je sentais mon pouls battre dans ma bite, raide et insistante, inconfortable contre mon pantalon.

La file avança enfin de quelques mètres. Puis elle s’arrêta une nouvelle fois. La femme se pencha légèrement vers l’homme qui l’accompagnait, un homme qui semblait être son compagnon, et lui dit qu’elle allait aux toilettes. Il se contenta d’acquiescer, absorbé par son téléphone. Elle s’éloigna rapidement du groupe, sans regarder derrière elle.

L’un des types se détacha presque aussitôt de ses amis et la suivit.

Je restai les yeux fixés droit devant moi, mais l’image était déjà gravée dans ma tête. Le reste de la file devint un bruit de fond. J’avalai ma salive. J’hésitai un instant. Puis je demandai à voix basse à la fille à côté de moi si elle pouvait garder ma place et je partis vers les toilettes avec le calme feint de celui qui ne veut pas attirer l’attention.

Dès que j’entrai dans les toilettes pour hommes, je me glissai dans une cabine et tirai le verrou. J’étais déjà tellement dur que j’en avais mal. Je sortis ma bite et lâchai un soupir rauque dès que je la touchai. Elle était chaude, lourde, sensible du gland jusqu’à la base.

Je commençai à me branler lentement, le dos appuyé contre la porte de la cabine, en essayant d’imaginer ce qui se passait de l’autre côté du couloir. La femme entrant dans les toilettes. Le type la rattrapant. Un mot murmuré à son oreille. La porte qui se refermait. Ses mains sur elle avant qu’elle ait le temps de réfléchir.

Ma main accéléra aussitôt. Je montais et descendais sur ma queue avec plus de force, crachant dans ma paume pour la lubrifier. Chaque fois que je pensais à cette femme en jean moulant coincée contre un lavabo, un soupir m’échappait entre les dents.

Allez, montre-moi à quel point tu peux être une salope, pensai-je en me l’imaginant.

C’est alors que je l’entendis.

Un coup sec de l’autre côté du mur. Puis un petit gémissement étouffé. Ce n’était pas fort, mais c’était impossible à confondre. Ma main s’arrêta une seconde, puis se remit à bouger encore plus vite. Un autre bruit. Le grincement de quelque chose de métallique. Un souffle masculin, bas et excité.

Je n’avais plus besoin de rien inventer. Ils baisaient vraiment.

J’agrippai ma bite et me la branlai sans honte, en respirant par la bouche. Chaque son venu des toilettes voisines la rendait plus dure. Je l’imaginai le chemisier ouvert, les seins dehors, le type lui fourrant la langue dans la bouche tout en lui malaxant le cul sur le marbre du lavabo.

Ses gémissements commencèrent à se faire plus fréquents. Ils n’étaient pas encore tapageurs, mais ils avaient cette vibration rauque de quelqu’un qui cesse de résister. Je fermai les yeux et commençai à fantasmer dans le moindre détail. Je la voyais penchée, le visage collé au miroir, tandis qu’il lui baissait le pantalon et lui écartait les fesses à deux mains.

— Putain... oui... entendis-je, étouffé par le mur.

Je faillis jouir sur-le-champ.

Ma main allait de plus en plus vite. Je baissai un peu mon pantalon et écartai davantage les jambes pour pouvoir bouger le bassin. J’étais perdu dans la scène. Elle semblait réelle. Je l’entendais. Elle ne gémissait plus comme une femme honteuse, mais comme une femme qui recevait exactement ce qu’elle voulait.

J’imaginai le type agenouillé devant elle, lui bouffant la chatte avec sa langue dure, lui écartant les lèvres avec les doigts pour lui sucer le clitoris. Je l’imaginai lui agrippant les cheveux, lui poussant le visage, lui disant d’une voix haletante de ne pas s’arrêter.

Un gémissement plus aigu nous parvint de l’autre côté. Puis un autre, clairement étouffé par une main ou par son propre bras. Ensuite, des coups rythmés. Secs. Répétés. Peau contre peau ou bassin contre fesses. Il était déjà en train de la pénétrer.

Je grognai à voix basse en me tirant la bite avec fureur. Je pensai à lui l’enfonçant doucement au début, sentant sa chatte l’engloutir, puis la bourrant d’un coup jusqu’au fond, lui arrachant un gémissement. Je pensai à cette femme mûre s’ouvrant pour un inconnu dans les toilettes d’un cinéma bondé.

— Comme ça... oui, comme ça... l’entendis-je de nouveau, maintenant avec moins de retenue.

Mes cuisses se contractèrent. Je jouissais déjà dans ma tête avant de le faire dans ma main. Chaque mot nourrissait mon fantasme. Chaque bruit de pénétration me faisait imaginer son corps secoué contre le lavabo, ses seins rebondissant librement, sa bouche ouverte, son maquillage coulé.

Je me mis moi aussi à haleter. Je serrai la base de ma bite un instant, puis continuai. Ma paume glissait, mon prépuce montait et descendait rapidement, le gland gonflé libérant de plus en plus de liquide. Je ne pouvais pas m’arrêter.

De l’autre côté, le rythme changea. Je le remarquai immédiatement. Plus fort. Plus rapide. Elle laissa échapper un long gémissement qui s’acheva en souffle brisé. Il grogna quelque chose que je ne compris pas. Puis un coup plus violent que les précédents fit vibrer le mur.

Je l’imaginai maintenant à quatre pattes, les mains appuyées sur le bord du lavabo, le cul relevé et les jambes écartées, recevant chaque coup de bite jusqu’au fond. J’imaginai le type lui crachant entre les fesses, lui mettant des doigts avant d’essayer son cul. L’idée m’excita encore davantage.

Mon poignet bougeait tout seul. Rapide, sauvage. Je me mordis la lèvre pour ne pas gémir. Le bruit de l’eau qu’on ouvrait dans les toilettes voisines parvint à peine à couvrir les coups et les halètements. Il était évident qu’ils baisaient avec désespoir.

— Ne t’arrête pas... putain... ne t’arrête pas... gémit-elle.

Je sentis une décharge monter de mes couilles jusqu’à mon dos. Je faillis jouir, mais je ralentis une seconde pour faire durer. Je voulais continuer à l’entendre. Je voulais presser chaque image jusqu’à la dernière goutte. Je l’imaginai se retourner pour lui tailler une pipe, le suçant avidement, lui enfonçant la bite jusqu’au fond de la gorge avant de lui offrir de nouveau son cul.

L’homme lâcha un grognement rauque. Les coups devinrent encore plus brusques, irréguliers, désespérés. Elle commença à gémir presque sans interruption. Elle ne faisait plus semblant, ne retenait plus rien. Il la baisait vraiment et elle adorait ça.

Alors tout s’accéléra d’un seul coup. Il souffla quelque chose d’une voix plus forte. Elle poussa un halètement aigu, presque un cri. Les coups se succédèrent en une dernière rafale. Je serrai de nouveau la base de ma bite, tenant à peine deux secondes, jusqu’à entendre le long gémissement brisé avec lequel elle jouit ou, du moins, se laissa complètement aller.

Cela suffit.

Je jouis, la bite serrée dans le poing, en projetant des jets épais sur ma main, mon ventre et l’intérieur de mon pantalon baissé. L’orgasme me secoua tout entier. Je fermai les yeux, haletant, tout en continuant à pomper les dernières contractions, tremblant contre la porte de la cabine.

Il me fallut une minute pour reprendre mon souffle.

Quand je pus bouger, je me nettoyai comme je pus avec du papier et de l’eau, remontai mes vêtements et sortis me laver les mains avec une expression de parfaite normalité. Personne ne sembla me remarquer. Cela me rassura un peu, même si mon érection n’avait pratiquement pas dégonflé.

Je retournai dans la file et repris ma place. Le hall était toujours aussi bondé. L’homme qui accompagnait la femme était toujours absorbé par son portable. Les amis du type parlaient entre eux comme si de rien n’était. Pendant quelques minutes, je me demandai si je n’avais pas inventé la moitié de la scène et si tout le reste n’avait été que des sons déformés par mon excitation.

Mais elle apparut alors.

Elle avançait dans le couloir des toilettes avec un calme étudié. Ses cheveux étaient un peu plus en désordre, ses lèvres fraîchement retouchées, son chemisier arrangé avec trop de soin. Son expression était neutre, mais ses joues gardaient une couleur impossible à confondre. Et elle marchait d’une manière différente, minime, presque imperceptible... comme si elle sentait encore quelque chose entre ses jambes.

Le type sortit quelques pas derrière elle. Il la regardait avec un sourire satisfait et insolent. Elle ne se retourna même pas. Elle rejoignit son compagnon, dit quelque chose à propos de son retard, prit son sac et reprit sa place dans la file comme si rien ne s’était passé.

Je l’observai sans pudeur, en faisant semblant de regarder les affiches. Je me demandai si du sperme coulait encore à l’intérieur d’elle, si sa chatte palpitait toujours après cette baise volée, si son cul la brûlait à cause de la hâte ou du vice. La seule idée me rendit de nouveau un peu dur.

Elle sembla remarquer un regard posé sur elle et tourna brièvement la tête dans ma direction. Nos yeux se croisèrent à peine un instant. Il n’y avait aucune reconnaissance, puisque nous ne nous connaissions pas, mais une étincelle de quelque chose. Un calcul. Comme si elle se demandait ce que j’avais vu, ce que j’avais compris.

Je détournai aussitôt les yeux.

Nous achetâmes les billets, puis le pop-corn, et enfin nous entrâmes dans la salle. Pendant les bandes-annonces, je m’assis en essayant de me concentrer sur l’écran, mais je restais prisonnier de la même scène. Les toilettes. Les gémissements. La façon dont elle était revenue dans la file, le visage composé et les jambes serrées, portant son secret au milieu de la foule.

Le film commença et je n’en compris pas la moitié. Chaque scène sombre me renvoyait des images plus nettes que l’écran. Elle penchée au-dessus du lavabo. Lui lui baissant le pantalon. Sa bite entrant. Sa respiration coupée se transformant en gémissements. Ma main serrant ma propre queue dans la cabine tandis que j’entendais tout.

Je n’ai rien vu, me répétai-je. J’ai seulement entendu. J’ai seulement imaginé.

Mais parfois, ce qu’on imagine excite davantage que ce qu’on voit. Beaucoup plus.

Au cours d’un passage particulièrement silencieux du film, je remarquai du mouvement quelques rangées devant nous. La femme s’installa dans son siège et croisa lentement les jambes. Son compagnon restait absorbé par l’écran. Elle posa une main sur l’accoudoir, puis sur sa cuisse, à peine une seconde, comme si elle avait besoin de vérifier qu’elle était toujours là, présente, recomposée.

J’avalai ma salive. La scène des toilettes n’était pas terminée pour moi. Ni pour elle, je le soupçonnais.

Nous sortîmes du cinéma près de deux heures plus tard. La foule se dispersait vers les escaliers, la confiserie et la sortie du parking. Je traînai un peu volontairement, juste pour la revoir une dernière fois. Elle avançait quelques mètres devant moi avec l’homme, parlant du film avec une naturelité irréprochable.

Avant de disparaître dans la foule, elle tourna légèrement le visage par-dessus son épaule. Je ne sais pas si elle cherchait le type qui l’avait baisée, quelqu’un d’autre, ou si ce ne fut qu’une coïncidence. Mais pendant une seconde, il me sembla que ses yeux parcouraient tout le monde avec une sérénité nouvelle, celle de quelqu’un qui avait déjà vécu le meilleur de la soirée ailleurs.

Je restai immobile, cette image me brûlant de l’intérieur.

Cet après-midi-là, je ne repartis avec aucune histoire réelle à raconter à qui que ce soit. Je ne lui parlai pas. Je ne sus jamais son nom. Je ne pus même pas être certain de ce qu’elle avait exactement fait dans ces toilettes. Mais je repartis avec un fantasme complet, sale, détaillé, vivant. Un de ceux qui restent collés à la tête pendant des jours.

Le soir même, seul dans ma chambre, je ressortis ma bite en pensant à la dame du cinéma. À ses fesses serrées dans un jean sombre. À sa façon de faire semblant tandis qu’on la frottait dans la file. À ses gémissements derrière le mur. À la possibilité qu’elle ait écarté les jambes pour un inconnu simplement parce qu’elle en avait envie, simplement parce que son audace l’avait excitée.

Cette fois, je me branlai plus lentement, savourant chaque image. Je l’imaginai face à moi, entièrement nue, me disant de sa voix basse d’approcher. De m’agenouiller. De lui lécher d’abord la chatte mouillée, puis le cul sensible à force de recevoir des bites. J’imaginai sa main sur ma nuque, me guidant. J’imaginai son odeur, sa respiration, la façon dont elle m’en demanderait davantage.

Quand je jouis de nouveau, son visage était gravé dans mon esprit, avec ce bref regard qu’elle m’avait lancé dans la file et que je continuais à interpréter comme une invitation qui n’avait jamais existé. Je me répandis sur mon abdomen, haletant, en sachant que je ne la reverrais probablement jamais.

Et pourtant, depuis ce jour, chaque fois que j’entre dans un cinéma bondé et que j’entends le brouhaha des gens attendant leurs billets, je ne pense pas au film.

Je pense aux toilettes.

Je pense aux longues files.

Je pense aux femmes mûres qui ont envie de mal se conduire là où personne ne devrait les découvrir.

Et je redeviens dur.