La photo qui a failli nous griller au dîner

Cela s’est passé il y a à peine quelques semaines et j’ai encore du mal à le raconter sans rire, même si sur le moment ça ne m’a pas fait rire du tout.

Rodrigo et moi sommes ensemble depuis presque trois ans. Nous faisons partie de ces couples qui n’ont pas besoin de se donner en spectacle en public pour montrer ce qu’ils sont, mais qui ne se cachent pas non plus. Ses collègues savent qu’il a un petit ami ; certains nous ont vus ensemble à un dîner, à un événement. Rien d’extraordinaire.

Ce soir-là, il y avait un dîner pour fêter la promotion de son chef, Mauricio. Un restaurant avec nappes en tissu, cartes à couverture en cuir et serveurs qui vous appelaient « monsieur » avec une tête à vous faire comprendre qu’ils n’étaient pas particulièrement ravis d’être là. Le genre de dîner où l’on met une cravate même si le programme ne vous enchante pas plus que ça.

Je m’étais habillé comme l’occasion l’exigeait : chemise sombre, pantalon habillé, chaussures que je porte presque jamais. Mais en dessous, j’avais mes caleçons habituels, des boxers en tissu fin que Rodrigo aime particulièrement parce que, selon lui, on voit tout ce qu’il y a dessous quand je les mets sans rien d’autre. Ça, personne d’autre que lui n’avait à le savoir.

Le dîner a commencé normalement. Nous étions huit à table : Mauricio avec sa femme, trois collègues de Rodrigo, l’un de ses collaborateurs directs et nous deux. Le vin était bon, la conversation coulait sans trop d’effort. On a parlé de voyages, des projets pour l’été, du nouveau projet que Mauricio allait diriger.

Et c’est précisément là que le problème a commencé.

Mauricio a demandé où nous étions allés l’été précédent. Rodrigo a parlé du Portugal, du sud de l’Espagne, d’une semaine en Sardaigne. Et comme tout le monde quand il raconte un voyage, il a sorti son téléphone pour montrer des photos.

Rien de plus normal au monde.

Il a fait défiler les images, montrant la plage de l’Algarve, la cathédrale de Séville, les rochers de Capo Carbonara avec cette eau d’une couleur tellement irréelle qu’on aurait dit un mensonge. Ses collègues faisaient des commentaires, demandaient des infos sur les hôtels, disaient qu’il fallait noter ces destinations pour l’année suivante. Rodrigo souriait et passait les photos du pouce, confiant.

Je regardais la carte des desserts quand je l’ai vu.

J’ai vu le pouce de Rodrigo s’arrêter net. J’ai vu ses épaules se tendre. J’ai vu son téléphone quitter la vue de tout le monde d’un mouvement brusque, beaucoup trop évident pour passer inaperçu.

Il y a eu une demi-seconde de silence qui m’a paru durer une minute entière.

— Oups, pardon — a-t-il dit avec un sourire qui ressemblait davantage à une grimace —. La batterie est morte.

Personne ne l’a vraiment cru, mais personne n’a rien demandé non plus. Une de ses collègues a fait un commentaire sur le dessert de la carte et la conversation a continué. Mauricio a dit quelque chose sur les vins de Sardaigne. Tout est redevenu normal en apparence.

Sous la table, Rodrigo a posé son genou contre le mien.

Je me suis penché un peu vers lui et, sans le regarder, je lui ai demandé à voix très basse :

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Je t’explique après — a-t-il répondu, la bouche presque fermée.

Je n’avais même pas besoin qu’il m’explique. J’avais une assez bonne idée de ce qu’ils avaient vu.

***

Rodrigo a dans son téléphone un dossier qui n’apparaît pas dans la galerie principale. Il l’appelle, sans grande originalité, « Documents personnels ». À l’intérieur, il y a des photos de moi qu’il a prises lui-même au cours des dernières années : certaines à la plage, certaines à la maison avec peu de vêtements, et certaines qui n’étaient clairement pas destinées à être vues par la femme de son chef ni par qui que ce soit d’autre à cette table. Des photos avec la bite dure contre le ventre, des photos où je lui suce la queue avec encore du sperme sur les lèvres, des photos à quatre pattes, cul écarté, montrant à l’objectif ce qu’il venait juste de me mettre. Ce genre de photos.

Ce que j’imagine que Mauricio a vu, ou ce que la personne en train de regarder de plus près a vu, c’était peut-être l’une des dernières. Celle que je préférais, moi, c’était une que Rodrigo avait prise sur la terrasse de l’hôtel en Sardaigne, le dernier jour, au coucher du soleil : moi appuyé contre la rambarde, les boxers baissés à moitié sur les fesses, la bite à demi dure pendante devant moi et la main de Rodrigo entrant dans le cadre par le côté, me saisissant une fesse. Le reste à l’air. Je regardais la mer sans me douter qu’il avait le téléphone levé.

Ça ne me dérangeait pas que Rodrigo l’ait. Ce qui m’a dérangé, en tout cas, c’est qu’il ait eu la malchance de la montrer à ce moment précis.

Les plats principaux sont arrivés et nous les avons mangés avec moins d’enthousiasme qu’ils ne le méritaient. Rodrigo était mal à l’aise. Moi, honnêtement, aussi, mais d’une manière différente de la sienne. Il y avait dans ce malaise quelque chose qui n’était pas seulement de la gêne : il y avait aussi quelque chose d’électrique, une tension que j’ai reconnue sans pouvoir l’expliquer tout à fait. Ma bite était déjà à moitié dure sous la nappe depuis la seconde où j’avais compris ce qui venait de se passer, et elle y était encore, plaquée contre le tissu du pantalon, me rappelant qu’elle était vivante à chaque fois que Mauricio parlait.

Quand on a apporté le dessert, Rodrigo s’est penché vers moi.

— On s’en va quand ils ont fini le café ?

— Oui — ai-je dit. Sans poser d’autres questions.

Nous avons pris congé avec les salutations habituelles. Mauricio a fait une blague sur le fait qu’il était tard et a dit que nous étions des rabat-joie. Rodrigo a ri, lui a tapé sur l’épaule et nous sommes sortis du restaurant en direction du parking.

L’air dehors était frais. Les lumières du parking étaient à cette fréquence basse de onze heures du soir, quand il n’y a presque plus personne et que les voitures forment des rangées sages sous un éclairage qui rend tout plus silencieux qu’il ne l’est.

Notre voiture était tout au fond, près d’un pilier. Rodrigo a sorti les clés.

— Qu’est-ce qu’ils ont vu exactement ? — ai-je demandé, quand il n’y avait déjà plus personne près de nous.

Il a ouvert la voiture, s’est appuyé contre la portière et m’a regardé avec une expression à moitié honteuse, à moitié autre chose que j’ai parfaitement reconnue.

— Celle de la terrasse en Sardaigne — a-t-il dit —. Celle où on voit ma main sur ton cul.

Je suis resté silencieux un moment. Puis j’ai ri.

— Bon — ai-je dit —. Au moins, j’étais bien cadré.

Rodrigo a ri aussi, mais avec ce genre de rire qui sert à relâcher une tension accumulée. Il s’est passé une main sur la nuque et a regardé la voiture comme s’il calculait quelque chose.

— En rentrant à la maison, je te retire moi-même les boxers et je te baise comme un animal — a-t-il dit, la voix basse mais parfaitement claire —. Toute cette putain de soirée j’ai bandé en pensant à t’enfoncer ma bite.

— Pourquoi attendre ?

Je l’ai dit avant même d’avoir fini d’y penser. Rodrigo m’a fixé. J’ai désigné le parking du menton : vide, silencieux, avec le pilier qui nous cachait d’un côté et les vitres sombres de la voiture devant.

Il n’y a pas eu beaucoup plus de délibération que ça.

***

Nous nous sommes installés sur la banquette arrière avec cette maladresse particulière qu’on a quand on fait quelque chose dans un espace qui n’est pas prévu pour ça, mais qui a l’avantage d’être complètement à nous à ce moment-là. J’ai fermé la porte. Rodrigo a mis le verrou.

Je l’ai embrassé. Je l’ai embrassé pour de vrai, avec la langue entrant entière dans sa bouche, avec le souffle déjà cassé avant même d’avoir commencé. Il a posé une main sur ma nuque et l’autre sur ma cravate, qu’il a tirée vers lui comme s’il voulait me rapprocher encore alors qu’il n’y avait déjà plus de place pour se rapprocher davantage.

— Tu mets toujours cette cravate — a-t-il dit contre ma bouche.

— C’est toi qui me l’as offerte.

— Je sais.

Je lui ai mis la main à l’entrejambe et je l’ai serré par-dessus le pantalon. Il était dur, dur pour de vrai, tendu contre le tissu comme s’il attendait depuis des heures de sortir. Je l’ai serré fort et il a laissé échapper un grognement sourd contre mon cou.

— Et ça ? — lui ai-je dit à l’oreille —. Tu l’avais comme ça toute la soirée ?

— Depuis que j’ai vu la putain de photo — a-t-il dit —. J’ai bandé d’un coup. J’ai eu la bite tendue contre la table pendant les trois derniers plats.

J’ai ri doucement et je lui ai baissé la fermeture éclair. J’ai glissé la main par l’ouverture et je lui ai sorti la bite du boxer. Elle était chaude, dure, la tête déjà humide. Je l’ai saisie à la base et j’ai commencé à lui remonter et descendre la peau, lentement, tout contre lui, en le voyant fermer les yeux et rejeter la tête en arrière contre l’appuie-tête.

— Suce-moi un peu — m’a-t-il demandé, la voix cassée.

Je me suis penché comme j’ai pu dans l’espace étroit du siège et je l’ai prise dans ma bouche. Toute. Jusqu’au fond, jusqu’à sentir qu’elle me heurtait la gorge et me faisait tousser une seconde. Rodrigo a posé la main sur ma nuque, non pour pousser mais pour me tenir les cheveux pendant que je le suçais avec faim, montant et descendant, m’aidant de la main à la base, lui léchant les couilles entre deux passages.

— Putain — répétait-il à voix basse —. Putain, putain, comme ça.

La salive me coulait du menton et lui mouillait les couilles et le pantalon déboutonné. J’ai passé la langue sur toute sa longueur, de la base à la pointe, suçant le gland comme si c’était un bonbon, le reprenant entier dans ma bouche. Rodrigo avait les cuisses tendues et les hanches qui montaient un peu à chaque fois que je descendais avec la bouche.

— Arrête — a-t-il dit soudain —. Arrête ou je te jouis dans la bouche et je n’ai pas envie de jouir comme ça tout de suite.

J’ai relevé la tête, les lèvres brillantes et un sourire aux lèvres. Il m’a attrapé par la cravate et m’a ramené jusqu’à sa bouche. Il m’a embrassé avec la langue, sans se soucier du goût de sa propre bite, sans se soucier de rien.

J’ai déboutonné mon pantalon. Il a fait pareil avec le mien complètement. On s’est débrouillés dans l’espace étroit de la banquette arrière avec ce mélange d’efficacité et de maladresse propre à ce genre de situation : les coudes qui vont là où il ne faut pas, les genoux contre le dossier du siège avant, les vêtements qu’on ne retire pas entièrement mais qu’on déplace juste assez pour que ça marche. Il m’a baissé le pantalon jusqu’aux genoux et les boxers en tissu fin derrière. Ma bite a jailli dehors, dure comme une pierre, la tête déjà en train de goutter contre la chemise.

Rodrigo l’a saisie d’un coup et a commencé à me la branler de la main fermée, me regardant droit dans les yeux.

— Regarde comme tu es — m’a-t-il dit —. Tu dégoulines.

— Toute la soirée comme ça — ai-je dit —. Depuis que tu as eu l’idée de montrer les photos.

— Sale.

— Le sale, c’est toi, avec mon cul à poil dans ton téléphone.

Il a ri et a serré ma bite encore plus fort. Je me suis mordu la lèvre pour ne pas gémir.

Rodrigo avait dans la boîte à gants, depuis des mois, un petit tube de lubrifiant. Ce n’était pas quelque chose qu’on utilisait souvent là-dedans, mais il était là. Il avait toujours été là.

— Tu savais que ça allait se passer ce soir ? — lui ai-je demandé quand je l’ai vu le sortir.

— Non — a-t-il dit —. Mais on ne sait jamais.

Il s’est mis du lubrifiant sur les doigts et a cherché ma main pour que je lui en mette un peu sur la bite. Je l’ai bien enduite, de haut en bas, pendant qu’il m’enfonçait deux doigts dans le cul d’un coup. Un d’abord, puis l’autre, cherchant l’endroit, les tournant en cercle, m’ouvrant. J’ai laissé échapper un gémissement plus fort que je n’aurais dû.

— Chut — a-t-il murmuré —. On t’entend dehors.

— Alors arrête de me faire ça.

— Hors de question.

Il a ajouté un troisième doigt. Il les faisait bouger à l’intérieur avec une lenteur calculée, les pliant vers le haut, touchant ce point exact qui faisait que ma bite bondissait et lâchait une autre grosse goutte contre la chemise. Je serrais les dents et je respirais par le nez, le front déjà perlé de sueur sous ma frange.

— Baise-moi, là, tout de suite — ai-je dit —. Je n’en peux plus.

— Viens.

Je me suis mis au-dessus de lui. Le plafond de la voiture était trop près et j’ai dû me pencher en avant, les mains appuyées sur le dossier du siège avant. Rodrigo m’a posé les mains sur les hanches avec cette manière qu’il a de me tenir, ferme sans être brusque, de me guider sans me pousser. D’une main, il m’a guidé la bite contre le cul. J’ai senti la tête ronde se poser là, chercher l’entrée, pousser à peine.

Je l’ai sentie contre moi d’abord. Puis, lentement, j’ai laissé le poids de mon corps descendre.

Il y a dans ce premier moment quelque chose qui ne ressemble à aucune autre sensation. La résistance initiale de l’anneau qui cède, le gland qui entre d’un coup avec un petit étirement, puis l’ouverture, le corps qui avale le reste de la bite centimètre par centimètre jusqu’à ce que mon cul heurte ses cuisses et que je la sente toute à l’intérieur, palpitante. La pression qui se transforme en chaleur. Rodrigo a expiré lentement, avec un « putain » étouffé, et je suis resté immobile une seconde, sa bite plantée jusqu’au fond, laissant mon corps s’ajuster au sien, trouvant cet équilibre particulier qu’on n’obtient qu’avec le temps et la pratique.

— Bien — ai-je dit à voix basse.

— Très bien — a-t-il répondu, la voix plus grave que d’habitude —. T’es serré comme il faut, putain.

J’ai commencé à bouger. Lentement au début, en faisant monter et descendre mes hanches sur lui, trouvant le rythme dans cet espace réduit. À chaque descente, il me plantait sa bite tout entière, à chaque remontée elle ressortait presque complètement, avec le gland retenu par l’anneau du cul. Le siège a grincé légèrement. Les vitres ont commencé à se couvrir de buée des bords vers le centre, comme si la voiture prenait conscience de ce qui se passait à l’intérieur.

De l’extérieur, si quelqu’un avait regardé en direction du pilier, il aurait vu deux silhouettes floues et une voiture qui bougeait très légèrement. Personne n’a regardé. Le parking est resté vide, avec sa lumière basse et ses rangées de voitures immobiles.

Rodrigo m’a agrippé avec plus de force au fil des minutes. Il m’enfonçait les doigts dans les hanches et me tirait vers le bas à chaque descente, m’aidant à m’empaler entièrement, de plus en plus fort. J’ai accéléré le rythme. D’une main, je me tenais au siège avant, et de l’autre je me saisissais de ma propre bite pour la branler en même temps que je rebondissais sur lui. Je l’avais tellement dure que ça en faisait mal. Le liquide pré-séminal me coulait sur les jointures.

— Baise-moi plus fort — lui ai-je demandé, presque sans voix —. Plus fort, Rodrigo.

Il a commencé à soulever les hanches pour venir à ma rencontre. Chaque coup de reins faisait un bruit sec de peau contre peau, mes fesses frappant ses cuisses. Sa bite m’ouvrait jusqu’au fond à chaque fois, me touchant à l’intérieur exactement au point qui me faisait serrer les dents et étouffer mes gémissements.

Il y a quelque chose de particulier à faire ça dans un endroit où l’on ne devrait pas : l’excitation de savoir que quelqu’un pourrait apparaître à n’importe quel moment transforme chaque bruit extérieur en quelque chose qui vous rend à la fois plus nerveux et plus excité. Une voiture qui a traversé le fond du parking m’a fait retenir mon souffle et m’arrêter net, avec la bite de Rodrigo encore plantée en moi et battante. Rodrigo m’a serré les hanches, me retenant, me faisant comprendre sans un mot de ne pas m’arrêter.

Je ne me suis pas arrêté. J’ai recommencé à bouger, plus lentement, serrant le cul autour de lui à chaque descente, sentant un gémissement sourd lui échapper quand je l’écrasais avec mes muscles internes.

La voiture qui venait d’arriver a trouvé sa place à l’autre bout du parking, loin de nous. On a entendu une portière se fermer. Des pas qui s’éloignaient. Le silence est revenu s’installer.

Je suis revenu au rythme d’avant, plus fort, plus profond. Ma bite donnait des à-coups toute seule à chaque fois que je descendais à fond. J’ai continué à bouger pendant un bon moment, la cravate encore mise pendant entre nous comme une sangle, et le pantalon habillé à moitié baissé, et Rodrigo me regardant d’en bas, les yeux mi-clos et la bouche ouverte. Je le regardais, lui, pas le parking ni le toit embué. Il y avait dans sa tête à ce moment-là, cette concentration particulière, cette façon de serrer la mâchoire, quelque chose qui me plaisait plus que tout le reste.

— Je vais jouir — l’ai-je prévenu, haletant.

— Jouis sur moi — a-t-il dit —. Sur la chemise. Où tu veux. Jouis.

J’ai branlé ma bite plus vite, sans arrêter de rebondir sur lui. Encore deux, trois coups de reins et l’orgasme m’est remonté le long du dos comme une décharge. J’ai joui en grosses giclées qui lui sont tombées dessus, sur la chemise blanche, l’une après l’autre, pendant que mon cul se contractait tout entier autour de sa bite à chaque spasme. J’ai laissé échapper un gémissement rauque que j’ai essayé d’étouffer en me mordant la lèvre et je n’y suis pas tout à fait arrivé.

J’ai senti Rodrigo perdre le contrôle sous moi. Il m’a serré les hanches jusqu’à l’os, m’a maintenu planté sur lui et a commencé à me baiser par en dessous avec la force retenue de toute la soirée, quatre, cinq, six fois, chaque coup de reins plus profond que le précédent. Quand il a joui, il l’a fait en serrant les doigts sur mes hanches avec une force qui laisserait une marque demain. Je l’ai senti à l’intérieur, cette chaleur familière que je reconnaissais parfaitement après trois ans, sa bite se vidant en grosses giclées contre mes parois, me gorgeant de l’intérieur. Je suis resté au-dessus de lui sans bouger, immobile, avec sa bite encore dure et palpitante en moi, laissant tout finir de se poser.

Aucun de nous n’a rien dit pendant un moment. On n’entendait que nos deux souffles qui se défaisaient lentement et le faible goutte-à-goutte de mon sperme descendant de sa chemise jusqu’à la ceinture.

Au bout du compte, je me suis un peu relevé, prudemment. Sa bite est sortie de moi avec un bruit humide et j’ai senti sa jouissance commencer à couler à l’arrière de ma cuisse vers le siège.

— Tu me fous le siège en l’air — a-t-il marmonné.

— Désolé. C’est juste que tu m’as mis un demi-litre.

Il a ri doucement, encore essoufflé.

— Je ne sais pas comment je vais pouvoir regarder Mauricio en face lundi — a-t-il dit enfin, la tête appuyée contre l’appuie-tête.

J’ai ri contre son épaule.

— Il doit penser la même chose de toi.

***

On s’est remis en ordre comme on a pu. J’ai remonté mes boxers, restés à mi-cuisses pendant tout le temps, en sentant tout de suite l’humidité collante entre les fesses. Le pantalon habillé n’avait pas trop souffert, heureusement. La cravate était toujours en place, un peu de travers, mais en place. Rodrigo a regardé la tache de mon sperme sur sa chemise, a claqué la langue et a refermé sa veste par-dessus pour la cacher.

Nous sommes sortis de la banquette arrière avec la même maladresse qu’à l’entrée. Rodrigo a ouvert les vitres un instant pour dissiper la buée sur les vitres. Puis il a démarré.

Le trajet jusqu’à la maison s’est fait en silence, de ce silence qui n’est pas gênant, bien au contraire. Rodrigo conduisait avec une main sur le volant et l’autre posée sur mon genou, et je regardais les lumières de la ville défiler par la vitre.

Pendant le trajet, j’ai senti les boxers se mouiller peu à peu. Son sperme qui s’échappait de mon cul, imbibant le tissu collé à la peau. Ce genre de chose arrive. Je m’en suis accommodé sans trop de drame.

Le lendemain, Rodrigo m’a envoyé un message en milieu de matinée. Il disait juste : « Mauricio m’a demandé si tu étais photographe ».

Je ne lui ai rien répondu. Je me suis imaginé la scène : Mauricio dans son nouveau bureau, avec sa promotion récente et cette image de la terrasse en Sardaigne qui lui tournait encore dans un coin de la tête qu’il ne voulait pas reconnaître, avec mon cul nu et la main de Rodrigo qui le serrait gravés à feu derrière les yeux chaque fois qu’il les fermait.

Enfin bon. Au moins, le cadrage était bon.