Je l’ai trompé avec l’électricien de ma belle-mère

Si vous allez lire ça, faites-le lentement. Ce n’est pas une de ces histoires que je raconte avec mes amies quand on baisse la voix au deuxième verre. C’est l’autre. Celle qui me revient en tête chaque fois que mon copain m’offre une nouvelle bague ou un bracelet que je ne lui ai pas demandé.

Je m’appelle Camila. Vingt-sept ans, mannequin depuis mes dix-neuf ans, deux études à moitié terminées et un corps que beaucoup de gens croient refait. Il ne l’est pas. Ce qui est refait, en revanche, c’est l’orgueil de Lautaro, mon copain, qui à trente-deux ans continue de croire que le monde n’est qu’un long pourboire.

La première fois qu’il m’a emmenée chez sa mère, j’ai su que quelque chose allait se briser en moi. Ne me demandez pas comment. On le sent à peine en descendant de la voiture. On est sortis du Mazda rouge qu’elle lui avait offert pour son anniversaire et on est entrés dans un manoir avec piscine, escalier en colimaçon et un chien immense qui s’appelait Atlas. Beatriz, ma belle-mère, est venue nous accueillir avec un sourire qui valait moins que le collier qu’elle portait.

— Alors c’est elle, la petite mannequin — a-t-elle dit en me détaillant de haut en bas.

— Enchantée, madame.

— Appelle-moi Beatriz, ma chérie. Les petites mannequins appellent leur belle-mère par son prénom.

Charmant.

Lautaro n’a rien entendu de tout ça. Il était trop occupé à flatter Atlas comme s’il s’agissait d’un trophée de plus dans la maison. Le chien était un énorme dogue, avec une face pleine de plis et des yeux tristes qui ne collaient pas à sa taille. Il a reniflé ma main, a tourné deux fois autour de mes jambes et est resté collé à moi le reste de l’après-midi, comme s’il avait adopté un nouveau travail.

***

J’ai rencontré l’électricien cette même semaine, lors de ma deuxième visite.

Il est arrivé en milieu de matinée dans une vieille camionnette, avec le moteur au bord de l’agonie devant le portail. Il est descendu avec une combinaison ouverte jusqu’au nombril et un t-shirt gris collé à un ventre rond. Une grosse moustache, des mains sales, la cinquantaine bien avancée. Il sentait le soleil et l’huile de moteur à l’autre bout du jardin. Beatriz l’a accueilli comme s’il s’agissait du plombier d’un bâtiment public.

— Enfin, Ramiro. Je vous attends depuis deux semaines.

— Désolé, madame, c’est que le…

— Ça ne m’intéresse pas. Réparez le câblage du jardin et partez vite. J’ai des invités.

Lautaro, depuis son transat, a lâché son petit rire habituel.

— Hé, Pépé-Moustache ! T’as apporté tes pièces de monnaie ?

Il a éclaté de rire tout seul. Les amis n’étaient pas encore là, donc personne n’a suivi. Ramiro a fait comme s’il ne l’avait pas entendu. Il a ramassé sa boîte à outils et s’est enfoncé par le côté du jardin. Mais pendant une dixième de seconde, il m’a regardée. Juste assez pour que je sache qu’il savait que je l’avais vu rire à la blague.

Cette nuit-là, dans mon lit, seule, je n’ai pas réussi à dormir. Je ne pensais pas encore à lui. Je pensais à la tête de petit salaud cruel que faisait Lautaro quand il l’appelait Pépé-Moustache. À quel point il serait facile de le remettre à sa place. À quel point mon copain se sentait à l’aise, à trente-deux ans, à se croire meilleur qu’un homme qui portait une caisse à outils en pleine chaleur de février.

***

La troisième visite a eu lieu à la piscine.

Beatriz était partie prendre le thé avec des amies. Sofía, la sœur de Lautaro, vingt-et-un ans tout juste, était enfermée dans sa chambre depuis l’après-midi, les écouteurs sur les oreilles. Lautaro était dans l’eau avec deux camarades de lycée, en train de jouer avec une balle en plastique et de gueuler comme s’ils avaient quinze ans. Je bronzais en bikini blanc qu’ils connaissaient déjà, en feuilletant un magazine que je ne lisais pas.

Ramiro est apparu sur le côté à trois heures pile. Il venait vérifier le moteur du chauffe-eau. Il a passé près du transat et a baissé les yeux juste assez pour ne pas sembler grossier, mais pas assez pour ne pas voir ce qu’il voulait voir.

— Bonjour, mademoiselle.

— Bonjour.

— Avec votre permission, je vais à la chaufferie.

Je lui ai donné mon accord d’un geste et j’ai tourné la tête. J’ai senti son regard descendre le long de mon dos jusqu’au début du bikini et j’ai su — j’ai su — qu’il l’avait relevé au moment exact où je m’étais retournée. Ça ne m’a pas dérangée. Ça m’a plu. Lautaro ne m’avait pas regardée comme ça depuis trois mois.

— Hé, Pépé-Moustache, ne reste pas à mater ma princesse ! — a-t-il crié depuis l’eau, avant d’éclater d’un rire haché —. Les gars, regardez ce vieux, il tient même plus sur sa moustache !

Les amis ont ri. Atlas, couché à mes pieds, a levé la tête mais ne bougeait pas. Ramiro a continué sans rien dire et s’est engouffré dans la chaufferie. Et moi, sans réfléchir, je me suis levée du transat, je me suis approchée du bord de la piscine, j’ai attrapé la bouée de la main gauche et j’ai envoyé une giclée d’eau à la figure de mon copain.

— Sois pas aussi con, Lautaro.

Il a ri comme si c’était un jeu. Mais moi, quelque chose m’avait traversé l’esprit, que je n’ai pas pu arrêter : l’idée que le vieux en combinaison ne méritait pas ça. Et, plus sombre encore, l’idée que moi, si, je méritais bien de faire payer Lautaro d’une manière qu’il n’imaginerait jamais.

***

Ce qui s’est passé ensuite est allé très vite. J’y pense maintenant et je ne sais toujours pas si c’était moi ou si c’était elle, cette autre Camila qui s’est réveillée ce jour-là en moi.

Lautaro et ses amis sont partis à la salle du centre-ville à cinq heures. Sofía était toujours enfermée, sans rien voir. Beatriz était toujours au thé et ne rentrerait pas avant huit heures. La maison est restée silencieuse, à part le bourdonnement de la chaufferie, qui s’allumait et s’éteignait tout seul, comme un vieux cœur.

Je suis montée dans la chambre de Lautaro pour me changer. J’ai mis une robe rouge, courte, avec un décolleté plongeant. Sans soutien-gorge. Sans culotte. Sans bas. Des talons bas. J’ai lâché mes cheveux et je me suis regardée dans le miroir en pied. J’avais l’air de toujours, et pourtant pas comme je m’étais jamais vue. J’ai écarté les jambes devant le miroir, j’ai passé la main sous la robe et j’ai découvert que j’étais déjà mouillée, trempée, le sexe gonflé avant même qu’on m’ait touchée.

Je suis redescendue lentement. Atlas a levé la tête depuis le tapis du couloir, m’a reniflée comme s’il me demandait la permission, puis m’a suivie jusqu’au salon. Je me suis laissée tomber dans le canapé blanc et j’ai croisé les jambes. J’ai attendu.

Ramiro est sorti de la chaufferie à six heures moins dix. Je l’ai entendu traverser le jardin et frapper à la porte latérale, celle qui donnait sur la cuisine. Il venait dire au revoir, comme il le faisait toujours, avant de demander son paiement de la journée.

— Il y a quelqu’un ? — a-t-il demandé depuis la cuisine.

— Dans le salon, Ramiro.

Il est arrivé en s’essuyant les mains avec un chiffon. Quand il m’a vue sur le canapé, il est resté figé dans l’encadrement de la porte. Le chiffon est resté suspendu entre ses doigts.

— La patronne est sortie — lui ai-je dit —. Vos gamins aussi.

— Je venais dire au revoir.

— Fermez la porte.

Je ne lui ai pas dit ça d’une voix d’ordre. Je lui ai dit d’une voix de question. Il a levé les yeux du sol et, pour la première fois, il m’a regardée droit dans les yeux, sans se cacher. Il a fermé la porte.

— Ce que Lautaro a dit aujourd’hui — ai-je commencé.

— Ce n’est rien, mademoiselle. J’ai l’habitude.

— Vous ne devriez pas avoir l’habitude.

Je me suis levée du canapé. Atlas, sur le côté, m’a suivie des yeux sans bouger. Je me suis avancée vers Ramiro sans me presser et je me suis arrêtée à un souffle de lui. Il sentait la sueur, l’huile de moteur et quelque chose d’encore plus ancien, quelque chose d’homme fatigué. Ça ne me dégoûtait pas. Ça m’inspirait quelque chose que je n’aurais pas su nommer encore.

— Combien de fois mon copain vous a-t-il présenté ses excuses ?

— Aucune.

— Je vais vous les présenter pour lui.

Je lui ai saisi la main gauche, celle qui tenait le chiffon, et je l’ai posée sur ma taille. Il ne l’a pas serrée. Il ne l’a pas retirée non plus.

— Mademoiselle…

— Camila.

— Camila, ça ne…

— Si. Si, ça l’est.

Je lui ai pris l’autre main et je la lui ai remontée dans le dos jusqu’à la fermeture de la robe. Je l’ai fait la baisser moi-même, en le guidant, doigt par doigt. La robe s’est desserrée aux épaules et a glissé jusqu’à ma taille. Je me suis retrouvée les seins nus devant lui, à le regarder. Ramiro a dégluti comme s’il n’avait pas le droit de le faire. J’ai attrapé sa main droite, je l’ai ouverte comme on ouvre celle d’un garçon, et je l’ai plaquée sur mon sein gauche. Je lui ai enfoncé les doigts là, l’obligeant à serrer.

— Touche-moi — lui ai-je dit —. Avec les deux mains. Comme si tu étais le propriétaire.

Ramiro m’a regardée dans les yeux et quelque chose s’est fissuré en lui. Ses deux mains, calleuses, rugueuses, sont remontées et m’ont saisie entièrement les seins, une dans chaque paume, et les ont pressés avec une faim ancienne qui m’a fait ouvrir la bouche. Il m’a pincé les tétons avec ses doigts tachés de graisse jusqu’à les rendre durs comme de la pierre, et je me suis cambrée contre lui et j’ai passé une main sur la bosse de sa combinaison. Il était dur comme du béton. Je me suis serrée là, contre sa bite par-dessus le tissu, et il lui est échappé un gémissement de gorge.

— Lautaro revient à huit heures — lui ai-je dit —. On a une heure et demie.

— Camila, je suis un homme mûr, je ne…

— Justement.

Je lui ai baissé la fermeture éclair de la combinaison d’un geste sec. Le tissu est tombé lourdement, avec le bruit métallique des outils qui heurtaient le sol. Je lui ai saisi la bite par-dessus le caleçon et j’ai découvert qu’elle était épaisse, courte, palpitante contre ma main. Je l’ai sortie. Je l’ai tenue dans ma paume. C’était une bite d’homme de cinquante ans, gonflée de veines, avec une tête violacée et brillante, et j’en ai eu l’eau à la bouche d’une façon que Lautaro ne m’avait plus jamais fait ressentir depuis des mois.

— Asseyez-vous — lui ai-je ordonné en le poussant au torse.

Ramiro s’est laissé tomber dans le canapé blanc, la combinaison emmêlée autour des chevilles. Je me suis agenouillée entre ses jambes, sur le tapis, et j’ai pris sa bite à deux mains. Je l’ai léchée de la base jusqu’au bout, lentement, en le regardant. J’ai passé la langue autour du gland, j’ai rassemblé de la salive dans ma bouche et je la lui ai crachée sur la tête, puis je l’ai avalée tout entière. Entière. Jusqu’à ce qu’elle me cloue au fond de la gorge et que les larmes me montent aux yeux.

— Nom de Dieu — a-t-il murmuré en me tenant les cheveux des deux mains —, nom de Dieu, bébé…

Je l’ai sucée à fond. Je l’entendais respirer comme un soufflet cassé, et chaque fois que je lui serrais les couilles d’une main, une injure lui échappait. Il m’a mis les doigts dans la bouche avec sa bite, il m’a barbouillée de salive le visage. Il a sorti sa queue et me l’a passée sur les joues, sur les lèvres, sur le menton, pendant que je le regardais d’en bas. Ensuite il me l’a remise et me l’a enfoncée jusqu’au fond, sans ménagement, et moi je l’ai laissé faire. Je l’ai laissé utiliser ma bouche comme il voulait. Je l’ai laissé baiser ma gorge à deux mains dans mes cheveux. J’en ai bavé dessus. Mon mascara a coulé. La salive me dégoulinait du menton jusqu’aux seins et je m’en foutais complètement.

Quand il m’a sorti sa bite de la bouche, j’avais la respiration courte.

— Lève-toi — m’a-t-il dit —. Retourne-toi.

J’ai obéi. Je me suis relevée, les genoux tremblants, et je me suis retournée en m’appuyant sur le dossier du canapé. Il m’a fini de faire glisser la robe jusqu’à ce qu’elle devienne un anneau rouge à mes pieds. Il m’a serré les fesses à deux mains, les a écartées, et j’ai senti son visage là, sa langue, sa moustache qui me râpait. Il m’a léché le sexe par derrière, longuement, entièrement, puis il a enfoncé sa langue dedans et je me suis agrippée au dossier, les phalanges blanches.

— Oh mon Dieu — lui ai-je dit —, oh mon Dieu, comme ça.

Il m’a sucée entièrement. Le sexe, le clitoris, il m’a même léché le cul, avec une minutie qui m’a fait penser qu’il me cherchait depuis des années. Il m’a enfoncé deux gros doigts calleux jusqu’au fond et les a recourbés en moi. Je suis venue là, contre le canapé, la première fois, en mordant ma lèvre pour ne pas crier. J’ai senti mon sexe lui serrer les doigts et lui, derrière moi, m’a murmuré :

— Pas encore, ma belle. Il en faut plus.

Il m’a renversée sur le dos dans le canapé blanc. Il m’a relevé les jambes sur ses épaules. Son ventre est tombé lourd contre le mien quand il s’est placé au-dessus de moi, et ça ne m’a pas dérangée comme je m’étais imaginé que ça me dérangerait. Au contraire : c’était lourd comme un homme, et lourd comme la vérité, et c’était tout ce que le corps de Lautaro n’avait jamais été. Il s’est saisi de sa bite, l’a passée sur les lèvres de mon sexe, l’a frottée contre mon clitoris, et seulement là il l’a poussée en moi, lentement, jusqu’à me la faire entrer toute entière.

J’ai crié. Je n’ai pas pu m’empêcher de crier. Elle était épaisse, épaisse, épaisse, et elle me remplissait d’une façon que Lautaro ne m’avait jamais remplie.

— Dis-moi que je suis une petite fille gâtée — lui ai-je demandé, sans savoir pourquoi.

— T’es une petite fille gâtée — a-t-il haleté en poussant lentement, jusqu’au fond.

— Encore.

— T’es une petite riche gâtée et chaude. Et ton copain est un imbécile. — Il a poussé plus fort, m’a cloué en moi —. Un putain de gamin imbécile qui ne sait pas ce qu’il a.

— Plus — lui ai-je dit —, plus fort.

Il s’est mis à me baiser pour de vrai. Les deux mains sur mes hanches, me tirant contre lui, m’enfonçant sa bite jusqu’aux couilles à chaque fois. Le canapé blanc grinçait. Je lui plantais les ongles dans les épaules, dans ses bras poilus, et je lui laissais des marques rouges partout. Il me suçait les seins, me mordait les tétons, me léchait le cou pendant qu’il me la rentrait et me la ressortait à un rythme qui allait en s’accélérant.

— Face contre le canapé — m’a-t-il dit —, mets-moi ton cul.

Je me suis retournée sur le canapé, je me suis appuyée sur les genoux et les coudes, et j’ai relevé le cul. Ramiro l’a saisi à deux mains, l’a écarté et m’a de nouveau enfoncé sa bite dans le sexe, à quatre pattes. Il me la rentrait avec une force qui faisait secouer mes seins contre le cuir du canapé. Il m’a mis une claque sur une fesse, puis une autre, et je me suis cambrée davantage et je lui en ai demandé une autre.

— Frappe-moi — lui ai-je dit —, frappe-moi plus fort.

Il m’a frappée à main ouverte jusqu’à me chauffer les fesses. Il m’a enfoncé le pouce dans l’anus tout en continuant de me baiser le sexe, et je l’ai laissé faire. Je lui ai laissé tout faire. Je l’ai laissé m’utiliser comme Lautaro ne m’avait jamais utilisée, avec une faim d’homme mûr, avec le désespoir de toutes ces années accumulées. Il m’a tirée par les cheveux jusqu’à me cambrer le dos, il m’a murmuré à l’oreille que j’étais une salope, une salope chaude, et ça, qu’un électricien de la cinquantaine aux mains noires de graisse me le dise, c’est ce qui m’a achevée.

— Je vais jouir — l’ai-je prévenu —, je vais jouir.

— Jouis sur moi — a-t-il haleté —, jouis, bébé, jouis.

Je suis venue en l’entendant dire ça. Avant lui. Je suis venue en mordant le dossier du canapé blanc pour ne pas réveiller Sofía à l’étage, le sexe dégoulinant le long de mes cuisses, lui serrant la bite à l’intérieur comme si je ne voulais pas la laisser partir. Et lui, derrière moi, m’a attrapée par la taille des deux mains et m’a pilonnée jusqu’au fond trois, quatre fois de plus, jusqu’à devenir dur comme une pierre en moi et me demander la permission d’une voix brisée :

— Dedans ? Je peux dedans ?

— Dedans — lui ai-je dit —, finis dedans.

J’ai senti la jouissance chaude m’inonder. J’ai senti chaque battement de sa bite se décharger en moi, des jets épais, longs, les uns après les autres. Ramiro s’est effondré sur mon dos, haletant contre ma nuque, les mains tremblantes sur mes hanches. Il est resté en moi un long moment, sans rien dire de plus, la face enfouie dans mon cou, respirant comme s’il venait seulement de remonter à la surface.

Quand il l’a retirée, j’ai senti le sperme me couler le long des cuisses jusqu’au canapé blanc. J’ai passé deux doigts entre mes jambes, les ai mélangés avec sa jouissance, et je les ai portés à ma bouche devant lui. Ramiro m’a regardée faire avec une tête d’homme qui venait d’entrer dans un autre monde.

Atlas, sur le côté du salon, n’avait pas aboyé une seule fois.

***

Ramiro s’est habillé en silence. Il a remis sa combinaison en place, ramassé le chiffon par terre, m’a regardée une dernière fois depuis l’encadrement de la porte.

— Demain, je viens finir le câblage du fond, mademoiselle.

— Camila.

— Camila.

Il est parti. La porte s’est refermée toute seule. Je suis restée sur le canapé blanc, nue, avec la robe rouge froissée par terre et une tache de sperme sous moi que j’allais devoir cacher avec un coussin, à regarder le plafond. J’ai pensé à Lautaro rentrant de la salle à huit heures, à Beatriz rentrant du thé, au dîner que nous allions avoir tous ensemble et à la façon dont moi, je sourirais.

Je n’ai pas pensé à regretter. J’ai pensé à demain.

Quand j’ai remonté la fermeture de la robe et que je suis descendue dans le patio prendre l’air, le sexe encore palpitant et la culotte à la main, Atlas m’a suivie comme toujours. Je me suis assise sur le banc de pierre et je lui ai caressé la tête. Il a levé vers moi ses yeux tristes puis les a rabaissés. Si les chiens comprennent quelque chose, ce jour-là il a compris que j’avais changé de camp.

Quand tout le monde est rentré, j’ai souri sur chaque photo. J’ai mangé en silence, avec le sperme de Ramiro qui séchait entre mes jambes sous la robe rouge. J’ai ri aux blagues de Lautaro et j’ai rendu son baiser sur la joue à Beatriz. Et quand, cette nuit-là, mon copain m’a attrapée dans son lit et s’est mis au-dessus de moi comme il le faisait toujours, avec cette bite maigre de gamin gâté, j’ai fermé les yeux et je suis retournée au canapé blanc, aux mains sales de Ramiro, à la grosse bite qui m’avait éclaté le sexe et à la voix qui m’avait dit que mon copain était un imbécile. Je suis venue en pensant à ça, pendant que Lautaro bougeait au-dessus de moi convaincu que c’était lui.

Ce n’était pas la première fois que je trompais Lautaro. C’était la première fois que j’apprenais à sourire en pensant à un autre homme. Ça, la vérité, c’est la pire des infidélités. Les autres viennent toutes seules.