Quand le maçon a ouvert la mauvaise porte

Je suis mariée à Rodrigo depuis sept ans et je ne me serais jamais considérée comme le genre de femme qui fait ce genre de choses. Je suis de celles qui se tiennent à carreau, de celles qui restent à la maison quand on dit qu’elles y restent, de celles qui ne regardent pas les hommes qui ne sont pas leur mari. Du moins, c’est ce que je croyais jusqu’à ce mercredi après-midi où je me suis retrouvée seule avec l’ouvrier.

Tout a commencé avec des fissures. Les murs de la chambre se craquelaient depuis des mois à cause de l’humidité, et Rodrigo avait enfin décidé d’engager quelqu’un pour les réparer. Il l’annonça un dimanche comme s’il avait réglé un problème important : « J’ai déjà appelé un ouvrier. Il vient mercredi matin. » J’ai hoché la tête et je n’y ai plus pensé.

Le mercredi, il est arrivé à l’heure. J’étais dans la cuisine en train de terminer mon café quand la sonnette a retenti. J’ai ouvert sans trop réfléchir à ce que j’allais trouver de l’autre côté, et pendant une seconde je suis restée figée sur le seuil sans dire un mot.

Il était grand. Très brun, de ce brun qui vient de longues heures de travail sous le soleil. Il avait ce corps qu’on ne se forge pas dans une salle de sport mais au fil d’années à soulever de vraies charges : larges épaules, avant-bras dessinés, grandes mains aux jointures calleuses. Il m’a regardée calmement et a esquissé un sourire, avec cette assurance tranquille de ceux qui savent parfaitement l’effet qu’ils produisent.

— Bonjour. Je viens pour les fissures, a-t-il dit d’une voix grave, de celles qu’on sent plus qu’on ne les entend.

— Bien sûr, ai-je répondu en m’écartant. Entre.

Je lui ai fait faire le tour de la maison : la chambre principale, la chambre d’amis, les traces dans le plâtre, les zones où l’humidité avait laissé ses marques. Il me suivait en prenant des notes dans un petit carnet, et je sentais son regard chaque fois que je me retournais pour lui montrer quelque chose. Ce n’était pas un regard grossier. C’était direct, sans excuses, et c’était pire que tout le reste. Je sentais ses yeux rivés sur mes fesses chaque fois que je marchais devant lui, et je me suis rendue compte que, sans le vouloir, je bougeais les hanches autrement.

Je lui ai expliqué ce qu’il fallait faire. Il m’a dit qu’il n’y avait aucun problème, qu’il pouvait commencer le jour même. Je lui ai dit d’y aller.

Ce matin-là, ce n’était que l’ouvrier, l’homme des fissures, celui qui ne devait m’importer que pour ça. Je me le répétais pendant que je retournais à la cuisine et que je me mettais à préparer le déjeuner.

Pendant qu’il commençait le travail, je me suis réfugiée derrière les fourneaux. J’ai préparé ce qu’il n’y avait pas besoin de préparer, rangé ce qui était déjà rangé, nettoyé le plan de travail plus de fois que nécessaire. Vers onze heures, j’ai entendu ses pas dans le couloir et je me suis redressée sans m’en rendre compte.

— Pardon. Vous pourriez me donner un verre d’eau ?

Il s’était arrêté à l’entrée de la cuisine, la chemise tachée de plâtre sur l’épaule droite. Je lui ai donné le verre. Quand il l’a pris, ses doigts ont effleuré les miens un instant, juste assez pour que je le sente, pas assez pour que je puisse me plaindre de quoi que ce soit.

— Et ne m’appelle pas « madame », ai-je dit. Ça me fait sentir trop vieille. Tu peux m’appeler Mariana.

Il est resté silencieux un instant, le verre à moitié entre le plan de travail et sa bouche. Puis il a souri : lentement, d’un seul côté.

— Mariana, a-t-il répété, en laissant le mot résonner tout seul.

Il a bu le verre entier sans détourner les yeux de moi. Je sentais mes tétons se durcir sous le t-shirt fin, sans soutien-gorge, et je savais qu’il le voyait lui aussi. Il a posé le verre sur le plan de travail et est reparti dans le couloir. J’ai attendu que ses pas s’éloignent et j’ai relâché l’air que je ne savais pas retenir. J’avais la chatte humide, serrée contre la couture de mon jean, et je me suis un peu détestée pour ça.

***

À midi, mon téléphone a sonné. C’était Rodrigo.

— Mari, il y a eu un problème sur le chantier du nord. Il faut que je parte cet après-midi. Deux jours, peut-être trois.

Il y eut une pause pendant laquelle j’ai attendu qu’il ajoute quelque chose pour adoucir la nouvelle, mais il n’a rien ajouté. Seulement le silence à l’autre bout de la ligne.

— Tu sais que je déteste rester seule, ai-je dit.

— Je sais, mais ce n’est pas de mon fait. Et garde un œil sur l’ouvrier, d’accord ? Ne le laisse pas seul plus que nécessaire.

J’ai raccroché avec le téléphone encore chaud dans la main et je suis restée immobile dans la cuisine pendant une minute entière. Puis je suis montée dans ma chambre.

Je n’avais pas envie de cuisiner ni de descendre faire l’une de ces choses que j’étais censée faire. Je me suis allongée sur le lit au-dessus de la couette et j’ai allumé la télé sans même regarder l’écran. Un film. N’importe quoi. Quelque chose qui occupe le silence.

Ce qui a commencé, c’était une de ces productions de suspense érotique qui semblent conçues pour vous mettre mal à l’aise au pire moment possible. De longues scènes, une lumière tamisée, beaucoup de contact de peau. Une nana en train de sucer une bite contre un miroir, gémissant doucement pendant que le type lui tirait les cheveux. Au bout de quinze minutes, je ne pensais déjà plus à Rodrigo ni au voyage ni aux fissures du plâtre.

Je pensais à d’autres choses. Aux mains d’Ernesto. À la façon dont ses avant-bras se dessinaient quand il soulevait la boîte à outils. À ce qu’il pouvait avoir entre les jambes sous ce jean taché de plâtre.

J’ai enlevé mon jean et l’ai laissé par terre. Puis le t-shirt. Je suis restée en sous-vêtements — string en dentelle sombre, soutien-gorge à fines bretelles — et je me suis réinstallée parmi les oreillers. En bas montait le bruit étouffé du travail d’Ernesto : le grattement du plâtre, un coup sourd contre le mur, ses pas qui traversaient parfois le couloir.

Rodrigo ne rentre pas avant vendredi. Personne ne va monter ici.

J’ai fermé les yeux et laissé ma main glisser lentement sur mon ventre, le long de l’élastique du string. La chambre était silencieuse, si ce n’est l’audio de la télévision et ma propre respiration, qui devenait moins régulière sans que je le décide. J’ai glissé les doigts sous la dentelle et je me suis trouvée trempée. J’étais si mouillée que mon majeur a glissé tout seul à l’intérieur, et j’ai lâché un petit gémissement qui m’a semblé étranger. J’ai commencé à me frotter le clitoris en cercles lents, imaginant cette large bouche descendre sur mon ventre, cette langue m’ouvrir, ces grandes mains me pénétrer là où mes doigts étaient maintenant.

Ce qui s’est passé ensuite était tout à fait normal jusqu’au moment où ça ne l’a plus été.

***

Je n’ai pas entendu la porte. Je n’ai pas entendu de pas dans le couloir. La première chose que j’ai perçue, c’est ce changement minime dans la lumière de la chambre — un déplacement d’ombre — qui se produit quand quelqu’un s’interpose entre vous et la fenêtre. J’ai ouvert les yeux.

Ernesto se tenait sur le seuil.

Il n’avait pas frappé. Il n’avait pas prévenu. J’avais laissé la porte entrouverte sans m’en rendre compte, et il était arrivé jusque-là avec sa boîte à outils et se tenait maintenant là, les yeux fixés sur moi, sur ma main glissée dans le string, sur le mouvement que je n’avais pas tout à fait arrêté. Sans bouger.

La chaleur que j’avais accumulée pendant la dernière demi-heure s’est muée d’un coup en honte. J’ai retiré la main, je me suis redressée, j’ai tiré la couette vers moi, j’ai tenté de couvrir ce qui pouvait l’être. Sur l’écran de la télé, les acteurs continuaient leur affaire avec une parfaite indifférence ; la nana était désormais à quatre pattes et le type la baisait par derrière en gémissant fort, des gémissements qui remplissaient la pièce.

— Pardon, a dit Ernesto, mais il n’a pas reculé. Je voulais t’avertir que j’étais à court de matériel. La porte était ouverte et je ne voulais pas partir sans te dire quoi que ce soit.

— Tu peux y aller, ai-je dit. Ma voix est sortie plus tendue que je ne l’aurais voulu. Il n’y a pas de problème avec le matériel.

Il a regardé la télévision un instant. Puis il a reposé les yeux sur moi et a attendu, avec cette patience qui était presque plus troublante que le moindre geste brusque. J’ai vu la bosse se dessiner dans son jean, lourde, évidente, sans la moindre tentative de la cacher.

— Tu veux que je parte ? a-t-il demandé.

La question était trop directe. Ce n’était pas « je m’en vais » ni « pardon pour l’interruption ». C’était une vraie question, qui attendait une vraie réponse, et nous savions tous les deux que ce que je dirais à cet instant n’était pas innocent.

— Je devrais te demander de partir, ai-je dit.

— Mais tu ne me le demandes pas.

Il a fait un pas à l’intérieur. Un seul. Il a posé la boîte à outils par terre avec beaucoup de précaution, comme s’il ne voulait faire aucun bruit inutile, et il a continué à me regarder.

Je me suis levée du lit. J’avais prévu de lui dire de s’en aller, qu’il ne pouvait pas entrer comme ça sans frapper, qu’il devait terminer son travail et retourner d’où il venait. J’avais le discours prêt dans ma tête pendant que je traversais les quelques mètres qui nous séparaient avec la couette encore dans les mains. Mais quand je suis arrivée à lui, le cœur cognant contre ma poitrine et le visage probablement aussi brûlant que je me sentais, je n’ai rien dit de tout ça.

C’est lui qui a bougé le premier. Il m’a pris le menton entre deux doigts, à peine, et m’a embrassée.

Ce n’était pas un baiser pressé ni maladroit. C’était lent, avec une assurance à laquelle je ne m’attendais pas, sa main glissant de mon menton à ma nuque et s’emmêlant dans mes cheveux. Il m’a mordu la lèvre inférieure, a fait glisser sa langue sans demander la permission, m’a agrippée par les cheveux avec force pour me rejeter la tête en arrière. Quand il s’est éloigné, il m’a regardée une seconde dans les yeux. Il cherchait quelque chose. Il l’a trouvé.

— Tu te touchais, m’a-t-il dit, la voix beaucoup plus grave qu’avant. À quoi tu pensais ?

— À toi, ai-je admis, me détestant et ne me détestant pas en même temps. À tes mains.

— Ah oui ? — Sa main a glissé sur mon cou, à la naissance de ma poitrine, au-dessus du soutien-gorge. — Et qu’est-ce qu’elles me faisaient ?

— Tout.

Il a ricané doucement contre ma bouche. Je lui ai entouré le cou de mes bras et je l’ai embrassé à mon tour, cette fois avec faim, me pressant contre lui pour sentir sa bite dure collée à mon ventre.

***

La couette a fini par tomber au sol à un moment que je n’ai pas su situer. Ses mains étaient exactement comme elles en avaient l’air : grandes, rêches de travail, mais elles savaient ce qu’elles faisaient. Il m’a détaché le soutien-gorge d’une seule main sans quitter mon cou de la bouche, a fait glisser les bretelles de mes épaules et l’a laissé tomber. Il m’a empoigné les seins des deux mains, a pincé mes tétons entre son pouce et son index, et j’ai rejeté la tête en arrière en laissant échapper un long gémissement venu du fond.

— Quelles bonnes grosses nichons, a-t-il dit, puis il a baissé la bouche pour me les sucer. Il léchait mes tétons lentement, tournait autour avec la langue, les mordillait à peine, et je lui enfonçais les doigts dans les cheveux en lui demandant sans mots de ne pas s’arrêter.

Il a descendu une main sur mon ventre, a glissé les doigts sous l’élastique du string et m’a trouvée comme il m’avait laissée une minute plus tôt : trempée, gonflée, palpitante. Il a enfoncé deux doigts en moi sans cérémonie et j’ai écarté les jambes contre sa main sans aucune honte.

— Putain, comme tu es mouillée, a-t-il murmuré contre mon cou. Tu dégoulines. Toute pour moi.

— Ne parle pas, ai-je demandé, et il a ri et a continué à me doigter, profond, en tournant à l’intérieur, en les ressortant brillants de moi pour les remettre encore.

Je l’ai poussé vers le lit. Il s’est assis au bord et m’a regardée pendant que je finissais d’enlever mon string. Il y avait dans ce regard — calme, sans hâte, totalement sûr de lui — quelque chose qui rendait tout plus difficile à arrêter. Je me suis agenouillée entre ses jambes avant d’y penser davantage, j’ai débouclé sa ceinture, baissé son jean et son boxer d’un coup sec, et je me suis retrouvée face à sa bite qui battait contre son ventre : épaisse, sombre, avec une veine marquée en dessous et le gland brillant de liquide.

Je l’ai saisie des deux mains. Elle ne me tenait même pas entièrement dans les paumes. J’ai passé ma langue dessous, de la base au gland, lentement, et je l’ai entendu expirer par le nez. Je l’ai prise en bouche autant que j’ai pu, serrant les lèvres, et j’ai commencé à le sucer en remontant et en redescendant, les joues creusées. Je lui ai léché les couilles tout en continuant à le branler de la main. Je le prenais si profondément que les larmes me montaient aux yeux et je devais me retirer pour respirer, mais je revenais aussitôt, le salivant entièrement, crachant dessus pour qu’il glisse mieux entre mes doigts.

— Comme ça, comme ça, n’arrête pas, a-t-il grogné, et il m’a posé une main sur la nuque pour caler mon rythme. Il me la fourrait lui-même, me tenant par la tête, me baisant la bouche lentement mais fermement, et je le laissais faire avec les yeux pleins d’eau et la bave qui me coulait sur le menton.

Quand il a senti que j’étais trop proche, il m’a écartée d’un geste doux mais net. Il m’a relevée du sol, m’a jetée sur le lit sur le dos, a retiré son t-shirt et le reste de ses vêtements d’un seul mouvement. Son torse était brun par le soleil, les muscles dessinés d’une manière qui n’a rien à voir avec l’exercice et beaucoup avec des années de vrai travail physique.

Il s’est glissé entre mes jambes et me les a ouvertes à deux mains, les ramenant contre ma poitrine. Sans prévenir, il m’a enfoui le visage dans la chatte et s’est mis à me bouffer comme s’il n’avait pas mangé depuis des mois. Il suçait mes lèvres, faisait entrer sa langue en moi puis la retirait, attrapait mon clitoris entre ses lèvres et le suçait avec force. J’ai agrippé le drap des deux mains et cambré le dos contre sa bouche, gémissant fort sans pouvoir me retenir, les jambes tremblantes sur ses épaules.

— Je vais jouir, ai-je réussi à dire, et il a grogné contre ma chatte sans cesser de me lécher.

J’ai joui comme ça, avec sa langue travaillant mon clitoris et deux doigts enfoncés jusqu’au fond, la tête coincée entre mes cuisses et la lèvre mordue pour ne pas crier. Tout mon corps s’est secoué, des vagues me remontant du ventre à la gorge, et il a continué à me lécher plus lentement jusqu’à ce que je m’affale sur le matelas, sans souffle.

Je me suis installée à califourchon sur lui quand il s’est allongé, les mains appuyées sur ses épaules, et j’ai senti sa bite dure et chaude me frôler entre les fesses. Je l’ai saisie d’une main, je l’ai passée sur les lèvres trempées de ma chatte, puis je me l’ai enfoncée lentement, en descendant avec les hanches jusqu’à m’asseoir entièrement sur lui. Je l’ai senti me remplir jusqu’au fond, me toucher là où personne ne m’avait touchée depuis longtemps, et j’ai dû rester immobile une seconde pour m’habituer à sa taille.

— Doucement, m’a-t-il dit à l’oreille, les mains fermement sur mes hanches. Monte-moi comme tu veux.

Doucement. Comme si c’était possible avec une bite pareille à l’intérieur.

J’ai commencé à bouger lentement, descendant et remontant, sentant presque entièrement sortir puis rentrer jusqu’au bout. Il me regardait d’en bas avec les yeux assombris, les mains m’aidant à marquer le rythme, voyant mes seins rebondir à chaque descente. J’ai accéléré. J’ai commencé à le chevaucher pour de vrai, en prenant appui sur ses pectoraux, les fesses lui heurtant les cuisses à chaque chute, le bruit humide de ma chatte avalant sa bite remplissant la chambre.

— Comme ça, salope, comme ça, a-t-il grogné, et il m’a claqué les fesses d’une paume, ce qui m’a fait me resserrer tout entière sur lui. Qu’est-ce que tu montes bien.

Il s’est redressé d’un coup sans me l’enlever, m’a enlacée par le dos, m’a pris un sein dans la bouche pendant que je continuais à bouger sur lui. Puis il a basculé avec moi pour me mettre dessous lui, sans sortir sa bite une seule fois, et il m’a ouverte en grand les jambes.

Il s’est mis à me baiser sérieusement. Il me pénétrait profondément, les hanches heurtant les miennes, le lit grinçant sous nous. J’ai enfoncé les doigts dans son dos, les ongles se plantant sans le vouloir, et il ne s’est même pas plaint. Il s’étirait sur moi et me la faisait entrer toujours plus loin, respirant lourdement dans mon cou.

— Retourne-toi, a-t-il ordonné.

Il l’a retirée, m’a retournée sur le ventre, a relevé mes hanches et m’a mise à quatre pattes. Il me l’a remise d’un coup de rein qui m’a arraché un cri étouffé contre l’oreiller. Par derrière, c’était autre chose : plus profond, plus brutal, me touchant des endroits dont j’ignorais l’existence. Il m’a attrapée par les cheveux d’une main et par la hanche de l’autre, et il a commencé à me baiser comme s’il voulait me casser.

— Dis-moi que tu aimes ça, m’a-t-il exigé entre deux coups de rein.

— J’aime ça, putain, j’adore ça, ai-je haleté contre l’oreiller. Ne t’arrête pas.

— Bonne petite salope. Toute mouillée. Regarde comme tu l’avales.

J’ai senti son corps se tendre au-dessus du mien, son rythme devenir plus erratique, ses doigts se crisper sur ma hanche. J’étais moi aussi en train de remonter ; je me suis glissé la main en dessous, j’ai frotté mon clitoris avec deux doigts, et j’ai joui une seconde fois, le visage écrasé contre l’oreiller et la chatte se contractant autour de sa bite par à-coups.

— Je vais jouir, a-t-il grogné, et il a accéléré encore davantage.

— Dedans, ai-je dit sans réfléchir. Jouis en moi.

Après quelques coups de rein de plus, je l’ai senti lâcher prise, grognant profondément, enfoui jusqu’au fond, sa jouissance chaude me remplissant tout entière. Il est resté plaqué contre moi quelques secondes, haletant, les mains toujours incrustées dans mes hanches.

Quand il est sorti, il s’est laissé tomber à côté de moi et je suis restée sur le ventre, la semence coulant le long de mes cuisses, sans forces pour bouger. Son poids sur moi une minute plus tôt n’avait pas été désagréable. La chambre était silencieuse, si ce n’est notre respiration qui revenait peu à peu.

C’est lui qui s’est levé le premier. Il s’est habillé en silence, sans hâte, sans l’embarras que j’aurais attendu à sa place. Il a ramassé la boîte à outils par terre. Avant de sortir, il s’est retourné un instant depuis le seuil et m’a regardée, allongée, encore nue, encore marquée par lui.

— Je vais chercher le matériel, a-t-il dit. Il faut finir ces fissures.

Et il est parti.

J’ai entendu ses pas descendre l’escalier. Puis le bruit de la porte d’entrée se refermer doucement, sans claquer. Je suis restée allongée sur le lit à regarder le plafond, la lumière de l’après-midi entrant par les lattes du store et le film se terminant tout seul à l’écran.

Rodrigo rentre vendredi.

J’ai fermé les yeux. Et pour la première fois de toute la journée, je n’ai ressenti aucune inquiétude.