Ma sœur et la fille du pasteur dans la salle de bain

Mateo l’avait découvert par hasard, et pendant des années il s’était convaincu que le destin avait été cruel avec lui cet après-midi-là. Ça ne pouvait être que ça. Ni le hasard, ni l’univers, ni Dieu, bien sûr, ne pouvaient avoir un sens de l’humour aussi tordu que pour lui laisser voir ce qu’il avait vu au deuxième étage de la maison du pasteur.

La réception avait été l’idée de sa mère. Le pasteur Reinaldo fêtait ses vingt-cinq ans à la tête de la congrégation et, selon elle, il aurait été impardonnablement irrespectueux de ne pas s’y rendre. Mateo avait mis la chemise qu’il détestait le moins, avait souri à toutes les dames qui lui demandaient s’il avait déjà une petite amie, et à la première occasion il s’était éclipsé à l’étage sous prétexte d’aller chercher les toilettes.

La maison était immense. Couloirs en bois sombre, tableaux de paysages de montagne, lampes aux franges de tissu usé. Il monta sans se presser, heureux de s’éloigner du tumulte du rez-de-chaussée. Sur le palier de l’escalier, il y avait un retable religieux qu’il trouva atroce, mais il resta à le regarder un moment parce que l’ennui prenait le dessus sur le goût.

C’est alors qu’il entendit le bruit.

Ce n’était pas vraiment un bruit. C’était une respiration. Un petit halètement retenu, qui venait du fond du couloir. Mateo l’identifiera avant même de vouloir l’identifier, et pourtant il marcha vers lui.

La porte de la salle de bain était entrouverte. À peine l’épaisseur d’un doigt entre le chambranle et le bois. Juste assez pour qu’il puisse voir, sans effort, ce qui se passait à l’intérieur.

Lucía.

Sa sœur Lucía était contre le mur carrelé, la joue collée au carrelage froid et les paupières serrées comme si elle voulait se concentrer pour ne pas faire de bruit. Elle avait la lèvre inférieure coincée entre les dents. Une de ses mains cherchait le mur sans trouver où s’agripper. L’autre était enfoncée dans le pantalon de la femme qu’elle avait derrière elle, se mouvant avec un rythme lent et obscène qu’il n’avait même pas besoin d’imaginer : Lucía était en train de lui toucher la chatte avec deux doigts enfoncés jusqu’à la phalange, et elle les faisait tourner en cercles serrés qui arrachaient à l’autre des halètements saccadés contre sa nuque.

Mateo se figea. Pas exactement paralysé : figé, comme quelqu’un qui reçoit une décharge et ne sait pas combien de temps elle va durer. Il sentit sa bite se durcir contre la couture de son pantalon avant même d’avoir fini de traiter l’image.

L’autre femme, il la connaissait de vue. C’était Bárbara, l’aînée du pasteur. Une fille plus grande que Lucía, aux cheveux noirs et très lisses, qu’il avait saluée une fois au supermarché et qu’il avait toujours trouvée un peu distante. À présent, cette même fille distante avait le nez enfoui dans le cou de sa sœur, les lèvres entrouvertes, et la main enfoncée dans le pantalon de Lucía avec un mouvement qui n’admettait aucune interprétation possible. Les doigts de Bárbara entraient et ressortaient trempés : on voyait son poignet se tendre sous le tissu, la paume se coller au pubis de Lucía à chaque poussée.

La première pensée de Mateo fut qu’il devait partir.

La seconde fut qu’il ne bougea pas.

Quelque chose s’alluma en lui sans lui demander la permission. Une chaleur qui lui descendit dans la poitrine et s’installa entre ses jambes, soudaine et indécente. Son ventre se mit à picoter. Il essaya de penser à n’importe quoi d’autre — au tableau affreux du palier, à sa tante parlant de la récolte de l’année, au sermon du pasteur au dernier Noël — et rien de tout ça ne tint plus de trois secondes.

Bárbara mordillait la ligne du cou de Lucía, juste à l’endroit où naissait l’épaule. Elle embrassait sa peau la bouche grande ouverte, comme si elle voulait lui laisser une marque. Lucía tourna un peu la tête pour trouver ses lèvres. Elles s’embrassèrent ainsi, dans une posture impossible, la joue de Lucía toujours contre le mur et la main de Bárbara enfoncée dans son entrejambe. Elles se léchaient la bouche la langue dehors, sans retenue, et Mateo entendit le claquement humide des langues se rencontrant encore et encore.

— Tais-toi — murmura Bárbara à l’oreille de Lucía en lui mordant le lobe —. Tais-toi ou on va nous entendre, salope.

Et Lucía, la Lucía du chœur, celle de la lecture du mercredi, acquiesça la bouche ouverte et mordit les doigts qu’elle lui mettait dessus pour lui couvrir ses gémissements.

***

Mateo ne se souvenait pas d’avoir commencé à respirer plus fort, mais il respirait plus fort. Il ne se souvenait pas non plus d’avoir porté la main à son pantalon, mais la main était là, au-dessus du tissu tendu, à presser sans réfléchir. Il se la saisit par-dessus le boxer et serra toute sa bite, de la base à la pointe, et faillit gémi r lui-même.

Lucía laissa échapper un son. Ce n’était pas un gémissement — elle ne pouvait pas se permettre un gémissement — c’était un souffle, une plainte à moitié avalée, une petite chose qui lui échappa par le nez quand Bárbara bougea les doigts en elle. Mateo ferma les yeux en l’entendant. Quand il les rouvrit, la scène avait avancé.

La chemise de Lucía était remontée jusqu’en dessous des aisselles. Le soutien-gorge, blanc bordé de dentelle, était toujours en place, mais Bárbara l’avait déjà relevé à deux mains. Les seins de sa sœur, deux seins moyens, blancs, les tétons si durs qu’on aurait dit qu’ils lui faisaient mal, restaient à découvert sous la lumière jaune de la salle de bain. Les tétons étaient rosés, gonflés, pointant vers le haut comme s’ils réclamaient une bouche.

Mateo se traita de fils de pute à voix basse. Pas pour regarder — ça, il l’avait déjà accepté — mais parce qu’il était encore plus excité en voyant ça. Parce que c’était sa sœur. Parce qu’il la connaissait depuis avant sa naissance à lui, parce qu’il lui avait prêté son vélo à neuf ans, parce qu’il lui avait tenu la main le jour où leur chienne était morte.

Et pourtant, il continuait de regarder. Et il continuait de se frotter la bite au-dessus du pantalon, de plus en plus lentement, de plus en plus fort, cherchant à ne pas jouir tout de suite et à jouir déjà.

Bárbara se pencha en avant et lui embrassa un téton. Elle le fit lentement, presque avec respect, comme si c’était la première fois qu’elle se l’autorisait. Puis elle ouvrit la bouche et l’avala tout entier, le suçotant, les joues creusées, et Lucía laissa échapper un gémissement rauque qu’elle étouffa de la main une seconde plus tard. Bárbara passa la langue autour de l’aréole, le mordit du bout des dents, et Lucía poussa son sein contre cette bouche et laissa échapper l’air par la gorge, un son rauque, presque agacé. Elle avait maintenant les deux mains agrippées aux cheveux de Bárbara, tirant sans tirer, voulant et ne voulant pas. Bárbara passa à l’autre sein sans lâcher le premier, le serrant de la main libre, pinçant le téton mouillé pendant qu’elle suçait l’autre.

L’espace entre elles était nul. La hanche de Bárbara s’enfonçait contre celle de Lucía, et la main libre l’enveloppait à la taille comme une corde souple. C’était la position la plus inconfortable du monde et elles la tenaient sans effort apparent.

Mateo pressa son front contre le chambranle de la porte. Il pensa un instant — à peine un instant — que n’importe qui pouvait monter l’escalier et le voir là, penché, la main là où elle était. Cette idée, au lieu de l’effrayer, le chauffa encore plus. Cela l’effraya, et cette peur lui plut. Il glissa la main dans son pantalon sans réfléchir davantage, attrapa sa bite à même la peau et la remonta et la redescendit deux fois, trois fois, sentant le bout s’humidifier contre sa paume.

Bárbara changea de rythme. Elle retira la main du pantalon de Lucía — ses doigts brillaient, c’était impossible de ne pas le voir d’où se trouvait Mateo, ils brillaient de l’humidité de la chatte de sa sœur — et les porta à sa bouche sans cesser de la regarder dans les yeux. Elle suça ses deux doigts entiers, jusqu’à la phalange, les yeux mi-clos et un demi-sourire aux lèvres. Lucía la regarda comme on regarde une condamnation et en même temps une promesse.

— T’es trempée — lui dit Bárbara d’une voix rauque, la bouche posée contre son oreille —. T’es en train de ruisseler, Lucía. Ça va se voir sur ton pantalon.

— Tais-toi et continue — lui répondit Lucía dans un souffle, et c’était la voix de sa sœur mais ce n’était pas la voix de sa sœur. C’était une voix plus basse, plus sale, une voix que Mateo n’avait jamais entendue et qu’il n’oublierait pas de sa vie, bordel.

Bárbara lui baissa la fermeture éclair à deux doigts. Lui ouvrit le bouton. Elle remit la main à l’intérieur, cette fois sous le sous-vêtement, et chercha sa bouche en même temps. On voyait la bosse de la main bouger sous le tissu, le rythme posé qui s’accélérait, le poignet se retourner pour enfoncer les doigts plus profondément. Lucía écarta les jambes de quelques centimètres, juste assez pour que la main de Bárbara puisse mieux bouger, et dit quelque chose entre ses dents que Mateo n’entendit pas, et qu’il valait sans doute mieux ne jamais entendre.

Bárbara lui baissa le pantalon et la culotte ensemble, jusqu’à la moitié de la cuisse, et là Mateo dut serrer les dents pour ne pas laisser échapper un son. Il vit la chatte de sa sœur — il la vit, impossible de ne pas la voir —, le poil taillé net, les lèvres gonflées et luisantes, l’humidité qui coulait jusqu’à l’intérieur de sa cuisse. Bárbara s’accroupit sans transition, posa un genou au sol, et y mit la bouche, contre la chatte, la langue dehors.

Les jambes de Lucía se dérobèrent. Elle s’agrippa au mur à deux mains, les ongles grattant le carrelage, et arqua le dos en rejetant les hanches en avant pour lui offrir sa chatte. Bárbara la passa entièrement de la langue, de bas en haut, puis se concentra sur le clitoris en le suçotant au rythme de petits cercles de tête, gémissant elle-même contre la chair. La scène était obscène d’une manière que Mateo n’avait même pas vue dans les pires pages qu’il consultait en cachette la nuit. Sa sœur, la jupe-pantalon tombée aux chevilles, la chemise relevée, le soutien-gorge remonté, les tétons à l’air, et une autre femme à genoux en train de lui bouffer la chatte dans la salle de bain du pasteur.

Mateo se branlait à travers son pantalon, en silence, se mordant la lèvre jusqu’au sang. Il vit Bárbara lui remettre deux doigts, cette fois par en dessous, les courber vers l’intérieur, et Lucía fermer les yeux et se couvrir la bouche des deux mains parce que le gémissement qui lui montait ne pouvait être retenu par aucun humain. Bárbara la suçait et la pénétrait en même temps, à un rythme bestial, et Lucía bougeait les hanches contre cette bouche comme si sa vie dépendait du frottement.

— Je vais jouir — dit Lucía dans un souffle, derrière ses mains —. Bárbara, je vais jouir, ne t’arrête pas, n’arrête surtout pas.

Bárbara ne s’arrêta pas. Elle lui enfonça les doigts au fond, les courba, lui suça le clitoris avec toute sa bouche et la langue aplatie, et Lucía serra les cuisses autour de ce visage et jouit en se mordant le poing pour ne pas crier. Ses jambes tremblaient, son ventre se contractait en petits spasmes, et Mateo, de l’autre côté de la porte, vint dans sa main presque en même temps. Il jouit dans son boxer sans pouvoir l’éviter, en trois ou quatre jets chauds qui lui trempèrent le tissu, mordant son épaule contre le chambranle pour ne pas faire de bruit. Ses genoux se dérobèrent. Tout son corps trembla. Il ferma les yeux et vit des taches.

Quand il les rouvrit, Bárbara s’était déjà remise debout. Elle passait la langue sur la lèvre de Lucía, lui faisant goûter son propre goût. Elles s’embrassèrent longuement, salement, les dents qui se cognaient, comme si rien n’était fini.

***

— Mateo ?

La voix vint de l’étage du dessous et lui tomba dessus comme une cruche d’eau glacée. C’était sa mère.

— Mateo, mon fils !

Son corps réagit avant sa tête. Il retira sa main du pantalon, poisseuse, et s’essuya comme il put contre la doublure de la poche. Il remit sa bite en place, encore à moitié dure et maintenant trempée de son propre sperme, contre la taille du boxer, l’élastique faisant office de frein. Il avait les oreilles brûlantes. Il avait du mal à déglutir. Il sentait l’humidité tiède coller à sa cuisse et pria pour qu’elle ne transperce pas le pantalon sombre.

Dans la salle de bain, aucune des deux n’avait encore rien entendu. Bárbara venait de remettre la main entre les jambes de Lucía, maintenant lentement, presque tendrement, prolongeant son tremblement d’orgasme. Lucía avait les yeux fermés, la tête renversée en arrière, et bougeait les hanches contre la main qui la touchait par petits soubresauts épuisés.

Mateo s’obligea à s’écarter de la porte. Il recula de deux pas sans faire de bruit. Trois. Quatre. Il se retourna. Il se passa les mains sur le visage comme s’il pouvait effacer ce qu’il avait vu. Il ne put pas l’effacer. Il ne voulait pas non plus l’effacer, et ça, c’était encore autre chose qu’il penserait plus tard.

Il descendit la moitié des escaliers. Il s’appuya un moment à la rampe et respira par le nez, en comptant jusqu’à quatre à l’inspiration et jusqu’à six à l’expiration, comme un entraîneur le lui avait appris à quatorze ans. Puis il continua de descendre, le visage composé, un petit sourire, les mains dans les poches pour dissimuler ce qui lui arrivait en bas.

Sa mère était sur le palier, les deux mains sur les hanches.

— Où est-ce que tu t’étais fourré ?

— Je regardais un tableau — dit-il avec une naturel qui, autrefois, lui aurait paru impossible —. Il y en a un au bout du couloir. Un paysage, je crois, d’un village du sud. Je l’ai étudié un moment.

— Un tableau ? — Sa mère le regarda avec un mélange de surprise et de fierté —. Eh bien, je ne savais pas que tu aimais les paysages.

— Parfois, ça m’intrigue.

Elle lui passa le bras sur les épaules — ou plutôt essaya, parce qu’il lui rendait presque une demi-tête — et le ramena au salon, où le pasteur racontait encore une vieille anecdote et où personne n’avait rien remarqué.

***

Ce que Mateo n’arrivait pas à s’empêcher de penser, pendant qu’on lui servait un verre de vin sans alcool et une part de gâteau à l’orange, c’est qu’il avait été le mur de protection entre sa mère et la scène du deuxième étage.

S’il n’était pas descendu, sa mère serait montée. Elle serait montée pour le chercher. Elle aurait trouvé la porte entrouverte. Elle aurait vu sa fille dorée, sa Lucía parfaite qui chantait dans le chœur et lisait la lecture du mercredi, contre un mur, la chemise au-dessus du soutien-gorge et une autre fille à genoux en train de lui bouffer la chatte. Elle aurait eu une crise cardiaque, littéralement. Mateo connaissait assez sa mère pour savoir que ce n’était pas une exagération affectueuse : elle aurait eu une crise cardiaque.

Et, sans le savoir, lui s’était mis en travers du chemin. Il l’avait distraite. Il l’avait emmenée sur le canapé du salon parler du faux tableau et du faux village du sud tandis qu’en haut sa sœur finissait ce qu’elle avait commencé.

Il y pensa deux fois et faillit rire intérieurement. Il était complice. Complice de sa sœur, sans que sa sœur le sache encore. Un jour il lui raconterait ça — peut-être, un soir où les deux verres de vin lui délieraient la langue — et Lucía le regarderait avec une expression qu’il garderait en mémoire pour toujours.

Quand Lucía descendit dans le salon, vingt minutes plus tard, elle le fit au bras de Bárbara, toutes les deux parfaitement maîtrisées. Elles avaient les cheveux à leur place, les chemises à leur place, le sourire mesuré. Seul Mateo remarqua que les lèvres de Lucía luisaient encore d’une autre manière, que sa joue portait la marque du carrelage, qu’elle marchait avec une rigidité minime dans les jambes. Lucía chercha Mateo des yeux sans vouloir le chercher. Elle le trouva. Il ne soutint pas son regard plus que nécessaire. Il lui fit seulement un petit signe de la tête, presque imperceptible, pour lui dire qu’elle pouvait être tranquille.

Lucía cligna deux fois des yeux. Elle comprit. Peut-être ne comprit-elle pas tout ce qu’il avait vu, mais elle comprit qu’il avait vu quelque chose et qu’il n’en dirait rien. Bárbara, à côté, ne remarqua pas l’échange muet. Elle répondait à quelque chose sur la recette du gâteau à la femme du pasteur, avec la même bouche qui avait sucé la chatte de sa sœur dix minutes plus tôt.

Mateo avala son vin sans alcool d’un trait et s’installa sur le canapé. Son pouls battait encore à des endroits peu commodes, et il sentait l’humidité sèche lui coller à la cuisse à chaque fois qu’il changeait de position, mais il commençait déjà à respirer normalement. Il pensa que ce serait, pendant longtemps, l’après-midi le plus long qu’il aurait vécu dans une maison où l’on priait avant le dessert.

Et il pensa aussi, sans vouloir le penser tout à fait, qu’une fois dans sa chambre ce soir-là il allait fermer la porte à clé, baisser son pantalon, reprendre sa bite et tout se remémorer étape par étape, les yeux fermés : la main de Bárbara dans le pantalon, les tétons à l’air, la bouche qui suçait la chatte, les doigts brillants, le gémissement avalé, le visage de sa sœur en train de jouir contre un mur.