On a échangé de partenaire avec mon meilleur ami à la plage

Le soleil tapait à pic sur la côte et le sable brûlait au toucher. Nous avions passé toute la matinée à la plage, tous les quatre, à partager le parasol, la glacière et des conversations qui, pour la première fois depuis des années, commençaient à dériver vers des terrains moins sûrs.

Martín se redressa d’un coup et se secoua les mains pour en faire tomber le sable.

— Je vais chercher une autre bière — dit-il. — Celle-là est déjà tiède.

Je le regardai depuis ma serviette, toujours allongé sur le dos. Il tenait la canette presque vide comme une preuve irréfutable. Ignacio — c’est ainsi qu’il m’avait appelé dès l’âge de dix-sept ans, et c’est ainsi qu’il continuait à m’appeler trente ans plus tard —, c’était moi, celui qui doutait. Martín était celui qui décidait.

— Je viens avec toi — lui dis-je.

Tous deux nous jetâmes un instant un regard vers l’eau. Lucía et Renata s’étaient avancées plus loin que d’habitude, presque jusqu’à la bouée, et de là où nous étions elles n’étaient plus que deux têtes flottantes, une brune et une blonde, en train de rire de quelque chose que nous ne saurions jamais. Ma femme et la femme de mon meilleur ami, parlant entre elles avec cette proximité qui n’avait pas besoin de témoins.

— On ne sera pas longs — murmurai-je, plus pour moi-même que pour quiconque.

Martín était déjà debout.

— Je ne crois pas qu’elles nous regretteront.

Nous marchâmes sur le sable en direction du chiringuito d’un pas détendu, celui de gens qui ne sont pas pressés mais qui ont une intention. L’enseigne, écrite de travers sur une vieille planche, disait : « Chiringuito Ernesto ». C’était un endroit de bois vieilli, ouvert sur la mer, avec deux ventilateurs au plafond qui tournaient paresseusement et un comptoir où s’entassaient des verres glacés et des bouteilles à peine sorties de la glace.

— Deux bières bien fraîches — demanda Martín à peine avions-nous franchi le rideau de lanières.

Le serveur acquiesça sans rien dire. Un homme de soixante et quelques années, bronzé de toujours, avec un T-shirt sombre collé au corps par la chaleur et le regard tranquille de quelqu’un qui a vu défiler trop d’étés qui ne sont pas les siens. Il s’appelait Ernesto, comme l’indiquait l’enseigne et comme l’indiquait la petite étiquette brodée sur sa poitrine.

— Ça marche — répondit-il en plongeant les mains dans la glace.

Il nous posa les bouteilles devant nous. Le verre suintait au contact de l’air brûlant.

— Voilà pour vous.

Martín prit une longue gorgée, presque aussitôt, et ferma les yeux une seconde.

— Voilà, ça c’est bon.

Je bus plus lentement. J’appuyai les coudes sur le comptoir et jetai un coup d’œil vers la plage. De là, nous pouvions encore les voir. De petites silhouettes parmi le mouvement de l’eau, indifférentes à tout ce que Martín était en train de ruminer à cet instant.

— Elles ne sont pas mal — dit-il soudain.

Je n’eus pas besoin de lui demander de qui il parlait.

— Elles ne l’ont jamais été — répondis-je.

Martín sourit.

— Mais aujourd’hui…

Il laissa la phrase en suspens, en attente.

— Aujourd’hui, c’est différent — complétai-je, sans le regarder.

Il acquiesça.

— Le contexte.

Je ris doucement.

— Tu y reviens encore.

— Parce que c’est vrai, Ignacio — insista-t-il en se tournant vers moi. — Ici, tout se voit autrement.

Je pris une autre gorgée.

— Ou on s’autorise à voir autrement.

Il me regarda avec un intérêt renouvelé.

— Exactement.

Il y eut une brève pause. Le ventilateur du plafond grinçait. Plus loin, à l’autre bout du chiringuito, un couple de personnes âgées jouait aux cartes. Personne ne faisait attention à nous, sauf Ernesto, qui faisait semblant de ranger des verres derrière le bar.

— Tu as remarqué comment Lucía était habillée ? demanda Martín.

Je ne répondis pas tout de suite. Bien sûr que je l’avais remarqué. Ma femme avait acheté son bikini la semaine précédente, un deux-pièces noir avec des liens à nouer sur les hanches et un haut qui, honnêtement, semblait conçu pour suggérer davantage que pour couvrir. Je l’avais vue l’enfiler ce matin-là devant le miroir, se retourner pour se regarder de dos, sourire. Les tétons se dessinaient sous le triangle noir, durs à cause de l’air conditionné de la chambre, et le tissu ne couvrait presque pas l’aréole. Son cul, rond et ferme pour ses quarante et quelques années, restait presque entièrement découvert parce que la culotte n’était qu’un string à peine dissimulé.

— Oui — dis-je.

Martín posa sa bouteille sur le comptoir.

— Ce bikini n’a rien de casual.

Je plissai les yeux, comme si je reconstituais l’image.

— Non.

— Elle sait parfaitement ce qu’elle fait.

Je ne le contestai pas. Lucía avait toujours été comme ça : consciente, mesurée, légèrement provocante quand elle le voulait. Et dernièrement, avec Martín en face, elle le voulait.

— Elle l’a toujours su — admis-je.

Martín laissa échapper un petit rire.

— Et Renata…

Je tournai la tête vers lui.

— Quoi, Renata ?

Il haussa les épaules.

— On dirait que non… mais si, elle aussi. Quelle femme tu as, pardonne-moi de te le dire.

Je fronçai les sourcils une seconde, plus par réflexe que par agacement.

— Putain, tu es sacrément direct — lançai-je, en essayant de masquer un certain trouble. Mais c’était Martín, mon ami depuis l’université, le parrain de ma fille aînée, le type qui m’avait accompagné à trois déménagements et deux ruptures. Qu’est-ce que j’allais faire ?

Le silence s’installa un instant. Je pris cette fois une gorgée plus longue. Il se pencha légèrement vers moi, baissant un peu la voix, sans trop chercher à se cacher pourtant.

— Tu crois que Lucía ne se rend pas compte de la façon dont tu la regardes, toi ?

Je soutins son regard.

— J’imagine que Lucía se rend toujours compte de tout. Elle est trop perspicace.

Derrière le bar, Ernesto laissa échapper un soupir à peine audible. Il n’intervint pas, mais je vis sa sourcille se hausser. Il avait saisi des bribes de conversation et ça ne lui plaisait pas du tout. J’aurais réagi pareil, je suppose.

— Je vais te dire un truc — poursuivit Martín, avec le ton plus léger que donne la deuxième bière. — J’ai l’impression qu’on est beaucoup trop… polis.

Je reposai la bouteille sur le comptoir.

— Politis ?

— Oui — répéta-t-il. — Que des regards, que des silences, que des…

Il fit un geste vague de la main dans l’air.

— … retenus.

Je dessinai un demi-sourire.

— Tout le monde ne fonctionne pas comme toi.

Il rit.

— Non, évidemment.

Il se pencha un peu plus. Je pouvais sentir la bière sur son haleine et aussi la crème solaire à la noix de coco que Renata lui avait étalée le matin même sur le dos. Le monde s’était réduit à ce comptoir et à cette conversation.

— Mais dis-moi que tu n’as jamais imaginé…

Il s’interrompit, cherchant ses mots.

Je l’observai.

— Quoi ?

Il sourit, entre provocation et naturel.

— À quoi tout ça ressemblerait… sans tant de filtres.

Je ne répondis pas immédiatement. Je regardai à nouveau la mer. Les vagues, la distance, les deux silhouettes qui se mouvaient dans l’eau. Je pensai à Renata et à ses cheveux blonds plaqués contre sa nuque quand elle sortait de la mer, aux grosses nichons qui rebondissaient quand elle courait sur le sable, à la façon dont le bikini blanc devenait transparent une fois mouillé et lui marquait les tétons sombres. Je pensai à la manière dont Martín regardait Lucía depuis des mois, sans se cacher, chaque fois que nous nous retrouvions à quatre, et à la façon dont Lucía devenait nerveuse quand il apparaissait, comment elle croisait les jambes autrement. Je pensai aux conversations que Lucía et moi avions eues dans le lit, dans l’obscurité, quand elle me demandait si j’avais déjà fantasmé sur le fait de voir, de partager, d’essayer, tandis que je la doigtais et qu’elle me murmurait à l’oreille qu’elle aussi ne serait sans doute pas capable de dire non si un jour cela arrivait.

— Je l’ai imaginé — dis-je enfin.

Martín acquiesça, satisfait.

— J’en étais sûr.

Ernesto toussa de l’autre côté du comptoir.

— Une autre tournée ? demanda-t-il, sur un ton neutre qui tentait de dissimuler un certain malaise.

Martín leva sa bouteille vide.

— Oui, allez.

J’acquiesçai. Ernesto servit les bières sans rien commenter de plus, même si son expression en disait assez.

— Il y a des choses — murmura-t-il en nous posant les bouteilles — qu’il vaut mieux ne pas trop penser.

Martín le regarda, amusé.

— Ah oui ?

Ernesto haussa les épaules.

— Ou au moins… pas les dire à voix haute.

J’échappai un léger rire. Martín, lui, leva sa bière vers lui.

— Nous, on fait partie de ceux qui parlent.

Ernesto secoua la tête, à moitié souriant.

— Ça, je vois bien.

Il s’éloigna de quelques pas, nous laissant de nouveau seuls.

***

Nous sommes retournés à la plage avec les bières à la main et une conversation à demi entamée qui nous pesait entre les doigts. Lucía et Renata étaient déjà sorties de l’eau et étaient allongées sur leurs serviettes, en train de sécher au soleil. Lucía avait desserré le haut de son bikini et le maintenait contre sa poitrine d’un bras, sans grand effort pourtant ; on voyait la naissance du sein et, quand elle bougeait, un téton brun surgissait puis se cachait à nouveau, comme s’il jouait avec nous. Renata, sur le ventre, avait baissé les bretelles du sien pour éviter les marques, et elle avait aussi défait le haut, laissant tout son dos nu et les seins écrasés contre la serviette, si gros qu’ils débordaient sur les côtés.

— Regardez qui revient — dit Lucía sans lever les yeux. — Les explorateurs.

— On vous apporte des bières — annonça Martín.

— Bien mieux que vous — ajouta Renata, et je sus, rien qu’au ton, que quelque chose avait changé aussi entre elles pendant notre absence.

Nous nous allongeâmes sur nos serviettes. Le silence était dense, complice. Lucía me passa une main dans les cheveux, comme elle le faisait toujours, mais cette fois elle la garda plus longtemps que d’habitude, et j’eus l’impression que Renata la regardait.

— De quoi vous parliez, au chiringuito ? demanda Renata au bout d’un moment, sans ouvrir les yeux.

Martín répondit avant moi.

— De tout. Et de rien.

— Quel fainéant — dit Lucía, et cette fois elle tourna vraiment la tête vers lui. Elle sourit. Le bras qui retenait le haut se relâcha un instant et un sein se retrouva complètement à découvert pendant une seconde entière avant qu’elle le recouvre de nouveau. Martín ne détacha pas le regard. Moi non plus.

Renata se redressa sur les coudes. Son bikini bougea un peu, et aucun de nous deux, ni Martín ni moi, ne put éviter de regarder comment les tétons sombres apparaissaient sous le tissu défait.

— Nous aussi, on a parlé — dit-elle en regardant Lucía.

— Ah oui ? — demanda Martín, avec un intérêt bien trop évident.

Lucía acquiesça lentement.

— De vous.

— Bon ou mauvais ? demanda-t-il.

— Intéressant — répondit Lucía.

Et ce seul mot, cet adjectif choisi avec toute l’intention du monde, suffit pour que nous comprenions tous les quatre, en même temps, que l’après-midi allait être longue. Et probablement la nuit aussi.

***

Le dîner eut lieu sur la terrasse de l’appartement que nous avions loué à deux couples. Poisson grillé, salade, vin blanc frais. Beaucoup de vin blanc frais. Il y avait une bougie au centre de la table et l’air sentait la mer et le jasmin.

Renata portait une robe légère couleur crème, sans soutien-gorge dessous. Ses seins tressautaient à chacun de ses gestes et ses tétons se dessinaient à travers le tissu fin. Lucía avait mis une petite robe noire que je connaissais bien, parce que c’était celle qu’elle mettait quand elle voulait quelque chose. Son décolleté descendait presque jusqu’au nombril. Martín et moi avions enfilé des chemises ouvertes et nous ne faisions même plus semblant de dissimuler quoi que ce soit.

— Qui sert le plus de vin ? demanda Renata.

— Moi — répondis-je.

Je me levai et fis le tour de la table. Quand je remplis le verre de Renata, elle effleura mon poignet du bout des doigts.

Ce n’était pas un geste accidentel.

Lucía, de l’autre côté de la table, ne perdait pas une miette de la scène.

— Merci, Ignacio — dit Renata. — Tu sers très bien.

— J’ai appris avec le temps — répondis-je.

Je repris ma place. Martín avait une main posée sur la cuisse de Lucía sous la nappe. Je ne sais pas si elle avait dit quelque chose ou si c’était lui qui avait commencé, mais la main était là, immobile, et Lucía n’avait même pas cillé. Je vis cette main remonter lentement, le bord de la robe noire se froisser sur sa hanche, Lucía écarter légèrement les jambes pour lui laisser de la place. Sa respiration se coupa à peine, mais je la connais : je savais que Martín avait déjà les doigts entre ses jambes, par-dessus sa culotte, et qu’elle était trempée.

Les quatre nous nous regardâmes. Et soudain je compris que la conversation au chiringuito n’avait pas été le début de quoi que ce soit, mais la fin. La fin d’une décennie entière de regards, de silences et de choses retenues.

— Bon — dit Martín en levant son verre de la main libre. — On trinque ?

— À quoi ? demanda Lucía d’une voix un peu rauque.

Il la regarda. Puis il me regarda moi.

— Au contexte.

Nous choquâmes nos verres à quatre.

***

Ce qui s’est passé ensuite, je m’en souviens par images, pas dans l’ordre. Lucía sur le canapé, riant avec Martín pendant qu’il retirait la bretelle de sa robe d’un doigt et lui sortait un sein entier, comment il se baissa pour le lui sucer sans cérémonie et comment elle gémit pour la première fois avec une autre bouche sur son téton après vingt ans. Renata appuyée contre moi sur le balcon, m’embrassant lentement, avec le goût du vin blanc encore dans la bouche, ma langue glissant entre ses lèvres et sa main descendant directement pour me serrer la queue par-dessus mon pantalon, la mesurant sans se cacher. Ma propre main descendant le long de son dos, trouvant la peau nue sous la robe, lui remontant la jupe, découvrant qu’elle ne portait pas de culotte, qu’elle avait déjà la chatte humide et chaude et qu’elle écartait les jambes pour que je lui mette deux doigts là, contre la rambarde, avec la mer en fond sonore. Le rire de Lucía à nouveau, depuis l’intérieur, mais cette fois différent, plus grave, un long souffle suivi d’un « comme ça, putain, comme ça » que je ne lui avais jamais entendu dire à personne d’autre qu’à moi.

À un moment, Renata prit ma main — la même avec laquelle je venais de lui retirer les doigts de sa chatte, brillants de ses jus — et me conduisit dans la chambre. Pas dans la nôtre, celle que je partageais avec Lucía, mais dans celle d’eux. Le lit était grand. La lumière, tamisée. Elle ôta sa robe sans aucune précipitation et je restai à la regarder comme on regarde quelque chose qu’on a longtemps imaginé et qui est enfin là. Elle était entièrement nue, ses gros seins lourds tombant naturellement, les tétons sombres et dressés, le ventre légèrement arrondi, le pubis blond taillé en une bande fine, et entre les cuisses ouvertes la lueur humide d’une chatte qui attendait ça depuis des mois.

— Tu es sûr ? me demanda-t-elle.

— Oui.

— Et Lucía ?

Je me tournai vers la porte entrouverte. Du couloir nous parvenaient le son du rire de ma femme, le murmure de Martín, un gémissement bas que je connaissais trop bien, puis le bruit sans équivoque d’une queue entrant dans une chatte mouillée et le « ah, putain » étouffé de Lucía. Il était en train de la baiser sur le canapé. Je l’entendais jouir d’une manière dont je ne l’avais jamais fait jouir.

— Je crois que Lucía est sûre aussi — répondis-je.

Renata m’embrassa de nouveau, avec plus de faim cette fois. Ses mains défirent les boutons de ma chemise avec une patience que je ne lui avais pas imaginée, puis elle me l’enleva des épaules. Elle déboucla ma ceinture, baissa mon pantalon et mon caleçon d’un coup sec et s’agenouilla devant moi sans dire un mot. Ma queue se dressa, dure, pointée vers son visage. Elle la regarda une seconde, les yeux plissés, un léger sourire aux lèvres.

— Tu l’as belle — dit-elle. — Je m’en doutais déjà.

Et elle l’enfonça toute entière dans sa bouche d’un seul mouvement, jusqu’au fond, jusqu’à ce que je sente sa gorge me serrer le gland. Je saisis ses cheveux blonds à deux mains, sans le vouloir, et elle se mit à me sucer lentement et avec art, montant et descendant, sortant la bite entière avant de la reprendre, me la léchant par en dessous, me suçant les couilles une par une tout en me branlant de la main. La salive lui coulait sur le menton. Elle me regardait d’en bas, les lèvres étirées autour de ma verge, et cette image — la femme de mon meilleur ami à genoux en train de me bouffer la bite — me mit au bord en moins d’une minute.

— Arrête — lui dis-je. — Tu vas me faire jouir.

Elle me la sortit de la bouche avec un bruit sec et sourit.

— Pas encore.

Elle se releva, me poussa sur le lit et grimpa sur moi. Sa force me surprit. Elle ne douta pas une seconde : elle attrapa ma queue d’une main, la plaça à l’entrée de sa chatte et s’abaissa lentement, s’empalant toute entière sur elle avec un long gémissement grave qui lui remonta du fond de la poitrine. Je la sentis se refermer autour de moi, serrée, chaude, trempée, et pendant un instant je ne sus pas si j’allais tenir plus de trois coups de reins.

— Putain — murmura-t-elle, immobile quelques secondes, en s’ajustant. — Putain, quel plaisir.

Elle se mit à bouger. Lentement d’abord, montant et descendant sur ma queue les mains appuyées sur mon torse, les seins ballottant devant mon visage. Je les saisis. Je les pressai. Je pris un téton dans ma bouche et elle rejeta la tête en arrière avec un gémissement. Elle chevauchait comme si elle était née pour ça, avec son propre rythme, se mordant la lèvre, et chaque fois qu’elle s’abaissait elle m’avalait jusqu’au fond et faisait ce petit cercle du bassin qui me coupait le souffle.

Nous fûmes surpris par la facilité avec laquelle nous nous accordions, comme si nous avions répété cela sans le savoir, à chaque repas de Noël, à chaque anniversaire, à chaque vacances partagées.

— Ne fais pas de bruit — murmura-t-elle.

— Pourquoi ?

Elle sourit contre mon cou, sans cesser de bouger.

— Je veux l’entendre, elle.

Moi aussi. Et Renata le savait. Et je savais qu’elle savait.

Nous nous tûmes tous les deux, à l’écoute. Du salon nous parvenait maintenant un rythme clair, le claquement d’un corps contre un autre, le « oui, oui, oui » de Lucía de plus en plus aigu, le « comme ça, salope, comme ça » de Martín, et en dessous le grincement du canapé. Renata cessa de bouger une seconde, me regarda dans les yeux et murmura :

— Il la baise bien.

— Oui.

— Ça te chauffe ?

J’acquiesçai, sans un mot. Elle sourit et recommença, plus vite cette fois, me chevauchant avec force, laissant tout son poids retomber sur ma queue à chaque coup de reins. Je lui attrapai le cul à deux mains, je l’écartai, j’enfonçai un doigt mouillé de sa propre salive dans son petit trou et elle lâcha un gémissement qu’elle ne put plus retenir.

— Échange-nous — lui demandai-je. — Je te veux à quatre pattes.

Elle rit doucement et obéit. Elle descendit de moi, se mit à genoux sur le lit, le cul bombé levé, le dos cambré, le visage posé sur le matelas, me regardant de côté. Sa chatte brillait, ouverte et rosée, avec nos jus à tous les deux qui lui coulaient à l’intérieur de la cuisse.

— Défonce-moi — dit-elle. — Ça fait un an que j’imagine cette queue.

Je m’agenouillai derrière elle, saisis ma verge et la lui enfonçai d’un coup jusqu’aux couilles. Elle poussa un cri étouffé contre les draps. Et à partir de ce moment-là je ne m’arrêtai plus. Je la baisai fort, agrippé à ses hanches, regardant ma queue entrer et sortir luisante de sa chatte, voyant son cul trembler à chaque impact, la voyant se mettre à quatre pattes et me demander « plus, plus fort, putain ». Je lui donnai une tape sur la fesse et l’empreinte rouge de mes doigts y resta. Encore une. Puis encore une. Elle jouit sur ça, serrant ma queue en spasmes à l’intérieur d’elle, mordant l’oreiller pour ne pas crier, ou peut-être pour crier à voix basse et que Lucía l’entende.

Du salon arriva aussi le cri de ma femme en train de jouir, un « je jouis, je jouis, Martín » prolongé, presque plaintif, et je réalisai que nous étions tous les quatre synchronisés sans nous être concertés, en train de baiser dans des pièces différentes au même rythme que la mer dehors.

— Jouis en moi — me demanda Renata, haletante, tournant le visage pour me regarder. — En moi, Ignacio. Qu’elle le raconte ensuite à Lucía.

Je ne tins pas plus de trois coups de reins supplémentaires. Je lui enfonçai la queue au fond, la saisis par les cheveux en tirant en arrière, et je jouis en elle avec un long grognement qui me sortit des tripes, la remplissant de sperme par jets pendant qu’elle se resserrait autour de moi et gémissait à chaque vague. Je sentis ma jouissance se répandre entre nos corps, couler de sa chatte et le long de ses cuisses, la sentir encore bouger son cul contre moi pour m’extirper la dernière goutte.

Nous nous écroulâmes ensemble sur le lit, en sueur, haletants. Elle se tourna et chercha ma bouche, m’embrassa lentement, avec ma queue encore en train de s’assouplir en elle. Dans le couloir, une porte se fit entendre. Les pas nus de Lucía. Un murmure, son rire à elle. La porte de la salle de bains. Puis, à nouveau, le silence de l’appartement, rompu seulement par la mer.

Renata passa la langue sur ma lèvre inférieure.

— On n’a pas encore fini — murmura-t-elle.

— Je sais.

***

Le lendemain matin, nous avons tous les quatre pris le petit-déjeuner sur la terrasse comme si de rien n’était. Personne n’a parlé de la nuit précédente. Lucía me servit du café et m’embrassa sur le front. Martín passa la confiture à Renata. Le soleil tombait comme la veille, les mêmes mouettes, la même odeur de mer.

Mais quand je me levai pour aller chercher plus de café, Renata leva les yeux et me regarda une seconde de trop. Lucía le vit. Et Martín aussi.

Et nous sourîmes tous les quatre, sans rien dire, parce que nous savions qu’à onze heures nous retournerions à la plage, et qu’à une heure Martín proposerait à nouveau d’aller au chiringuito d’Ernesto, et qu’à trois heures quelqu’un descendrait chercher de l’eau, et que rien de ce qui avait commencé hier ne s’arrêterait de sitôt.

— Encore du café ? demanda Lucía.

— S’il te plaît — répondis-je.

Et elle me sourit comme si elle me connaissait pour la première fois.