Фантазия, которая той ночью сломала моего мужа
Я месяцами наблюдала, как он молча рушится, и тем вечером решила, что примирение будет всего лишь декорацией.
Андрес вернулся с работы с тем выражением битой собаки, которое поселилось на его лице после моего признания. Три недели назад я рассказала ему, что во время командировки переспала с коллегой из офиса. Всего одна ночь, сказала я. Ошибка по пьяни, сказала я. Я поплакала ровно столько, сколько было нужно, пообещала то, что было удобно пообещать, и позволила ему простить меня с торжественностью человека, подписывающего собственный приговор.
Андрес не знал, что та ночь в отеле была не единственной. И что, пока он цеплялся за мысль, будто брак ещё можно спасти, я обнаружила нечто гораздо более интересное: удовольствие от того, как он внутренне стоит передо мной на коленях.
Сегодня я покажу ему, что значит меня потерять.
Мы ужинали молча. Паста и красное вино — одна из тех бутылок, которые он хранит для особых случаев. Он откупорил её так, будто мы что-то праздновали. Я смотрела, как он жуёт, и думала о том, каким покладистым он стал, как научился глотать унижение с той же учтивостью, с какой глотал еду, которую я ставила перед ним.
Когда я убрала тарелки, то попросила его сесть в кресло. Сказала, что мне нужно ему кое-что рассказать.
— Что-нибудь хорошее? — спросил он, и голос его прозвучал как у ребёнка, ожидающего ласки.
— Что-нибудь новое, — ответила я.
Я налила себе ещё вина, распустила волосы и села верхом ему на бёдра. Я почувствовала, как напряглось всё его тело, как он пытался задержать дыхание, чтобы я не заметила, какое мгновенное действие оказывает на него мой вес. Жалкий. Трогательный. Мой. Под юбкой на мне не было ничего, и, устраиваясь у него на коленях, я позволила влажному жару моей киски пропитать ткань его брюк. Он это заметил. Разумеется, заметил. У него вырвался крошечный вздох — тот самый звук капитуляции, которому он уже несколько недель учился, сам того не понимая.
— У меня есть одна фантазия, — прошептала я ему на ухо. — Новая фантазия. Но на этот раз я не хочу, чтобы мы что-нибудь делали. Я просто хочу её тебе рассказать. Хочу, чтобы ты выслушал её до конца. Хочу, чтобы ты видел её, пока я буду говорить. Договорились?
Он кивнул. Конечно, кивнул.
— Но есть одно условие, — добавила я, прикусив мочку его уха. — Ты не можешь меня трогать. Не можешь трогать свой член. Не можешь двигаться. Если кончишь, то только от моего голоса. Ты понял?
Он снова кивнул. Я провела пальцами по его шее, по горлу — ровно настолько, чтобы он почувствовал давление. Я улыбнулась ему.
— Хороший мальчик.
***
— Представь, что сейчас вторник, середина дня, — начала я. — Ты в офисе, застрял на бесконечном совещании. Я представляю тебя в той синей рубашке, которая тебе велика, ты каждые пять минут смотришь на часы и думаешь обо мне. А тем временем я захожу в спортзал.
Я откинулась назад, опираясь руками на его колени, и позволила ему смотреть, как распахивается моё декольте. Соски затвердели под тканью, и он не мог отвести от них взгляд.
— На мне чёрные легинсы, те, что ты подарил мне на день рождения. Те, что обрисовывают всё. Без нижнего белья. Я весь день без белья, Андрес. Пока ты подписывал бумаги, я ходила в супермаркет, в банк, в кафе на углу — с голой киской под тканью. На каждом шагу чувствовала, как шов впивается между половыми губами. Мокла сама по себе в очереди к кассе, любимый. И никто об этом не знал, кроме меня.
Я почувствовала, как он содрогнулся.
— В спортзале есть один мужчина, за которым я наблюдаю уже несколько недель. Ничего особенного. Ниже тебя ростом. Старше. Но у него огромные руки и взгляд, который не моргает. Его зовут Диего. Я знаю, потому что однажды спросила у него время, и он ответил, не переставая смотреть на мой рот. Ты можешь представить Диего, любимый? Представляешь его с твёрдым членом под шортами, который он прячет, пока говорит мне, который сейчас час?
— Да, — пробормотал Андрес. Голос его сорвался.
— Повтори. Я хочу это услышать.
— Да, я представляю Диего.
— Хороший мальчик.
Я провела кончиком пальца по его челюсти. Она пылала.
— Я приседаю перед зеркалом. Знаю, что Диего смотрит на меня. Знаю, что каждый раз, когда я опускаюсь, легинсы впиваются мне в задницу, подчёркивая ложбинку, а разрез моей киски идеально проступает на лайкре. Знаю, что он это видит. Знаю, что у него текут слюнки. И мне это нравится. Мне нравится, что незнакомец желает меня, пока ты работаешь, чтобы оплачивать дом, отпуск, это кресло, в котором ты сейчас дрожишь. Ты меня понимаешь, Андрес?
— Да, — сказал он, и голос его был почти шёпотом.
— Я заканчиваю тренировку. Иду в раздевалку. Там пусто. В это время там всегда пусто. И тогда слышу, как он входит. Медленные, намеренные шаги. Я знаю, что это он, ещё до того, как оборачиваюсь.
Я наклонилась вперёд, пока мои губы не оказались в пальце от его рта. Но не поцеловала его.
— Диего ничего не говорит. Подходит ко мне, хватает за запястье и прижимает к стене. Не спрашивая разрешения. Не задавая вопросов. Прижимает предплечье к моему горлу — не для того, чтобы причинить боль, а лишь чтобы напомнить: решает он. И шепчет мне на ухо всего одну вещь: «Ты весь день меня дразнила, правда, шлюха?» И я не отрицаю, любимый. Не отрицаю, потому что это правда.
Андрес закрыл глаза.
— Не закрывай их, — приказала я. — Смотри на меня.
Он открыл глаза. Они были влажными.
— Диего запускает руку под мой топ и сжимает целую грудь. Сдавливает её. Щиплет сосок, пока не вырывает из меня стон. А другой рукой нащупывает меня между ног поверх легинсов. Чувствует, какая я мокрая. Смеётся мне в ухо. «Ты вся течёшь, свинья», — говорит он. И погружает пальцы — два, до костяшек, хотя ткань мешает. Мнёт мою киску сквозь лайкру. Я раскрываюсь сильнее, любимый. Раскрываюсь для него. Как течная сука.
Андрес сжимал кулаки на подлокотниках кресла.
— Потом он разворачивает меня. Кладёт обе руки мне на лопатки и заставляет наклониться к шкафчикам. Стягивает с меня легинсы одним рывком до щиколоток. Не снимает их. Оставляет болтаться, как поводок. Я не сопротивляюсь, любимый. Не сопротивляюсь, потому что ждала этого момента несколько недель. И тогда он шлёпает меня по заднице. Один раз. Так сильно, что отпечаток его ладони остаётся на коже красной татуировкой.
— «Тебе нравится?» — спрашивает он. И я отвечаю, что да. «Сильнее», — прошу я. И он шлёпает ещё раз. И ещё. Пока жжение не превращается в жар, поднимающийся по всей спине. Пока глаза не наполняются слезами. Пока я не перестаю понимать, сколько их было. А между ударами он резко вонзает в мою киску три пальца. Без церемоний. Двигает ими внутри меня, выворачивая мне кишки, а я пускаю слюни на холодный металл шкафчиков. И большим пальцем скребёт по моему клитору — без ритма, без нежности, как человек, который чиркает спичкой, — пока не заставляет меня кончить стоя, дрожа, с легинсами, всё ещё застрявшими на щиколотках, и свободной рукой, вжимающей мою шею в металл. А тем временем, Андрес, знаешь, чего я не сделала?
Он покачал головой, не в силах говорить.
— Я ни разу не попросила его остановиться.
***
Я немного приподнялась, чтобы расстегнуть ремень на брюках. Показала его ему. Сложила вдвое и ударила им по ладони. Сухой щелчок прозвучал в тишине гостиной. Андрес сглотнул.
— Диего тоже снимает ремень, но не для того, чтобы меня бить. Он использует его, чтобы связать мне запястья за спиной. Затягивает кожу, пока не становится больно. Проверяет узел резким рывком. А потом ставит меня на колени на пол. Пол в раздевалке холодный и грязный, любимый. Пахнет сыростью, чужим потом, дешёвым дезинфектором. Моя щека прижата к плитке, а он держит меня за волосы.
— Не продолжай, — прошептал Андрес. Но это был не приказ. Это была мольба.
— Я продолжу. А ты будешь слушать.
Я подложила сложенный ремень под его подбородок и подняла им его лицо.
— Диего спускает брюки. Не снимает их. Просто расстёгивает молнию. И достаёт член, любимый. Толстый, тёмный, с выступающими венами и уже блестящей головкой, с которой капает смазка, предназначенная мне. Гораздо больше твоего, Андрес. Намного больше. И тогда он делает то, на что ты никогда не осмеливался. Хватает меня за шею, приближает моё лицо к своему члену и говорит: «Поцелуй его». Не «отсоси». «Поцелуй его». Словно это алтарь. Словно я должна ему поклоняться. И я делаю это, Андрес. Преданно целую его. Медленно прохожу по всей длине сомкнутыми губами, от яиц до кончика, будто молюсь. Облизываю его яйца одно за другим. Провожу языком под головкой. Щекочу кончиком носа уздечку. А он лишь глубоко дышит, позволяя мне делать всё, как король, которому поклоняется подданная.
Андрес дрожал. Я заметила, что он вот-вот заплачет.
— «А теперь скажи, что ты моя», — приказывает он. «Я твоя», — отвечаю я. «Скажи, что твой муж не умеет тебя трахать». И я это говорю, любимый. Говорю, прижавшись ртом к его члену. «Мой муж не умеет меня трахать». «Повтори». «Мой муж не умеет меня трахать». «Громче». «МОЙ МУЖ НЕ УМЕЕТ МЕНЯ ТРАХАТЬ!» И мой голос отражается от кафеля раздевалки. И мне всё равно, кто может меня услышать.
Андрес испустил стон. Сломленный, детский, жалкий стон.
— И только тогда он позволяет мне сосать его. Но не позволяет самой выбирать ритм. Хватает меня за волосы обеими руками и использует мой рот, словно это ещё одна киска, словно обычная дырка. Без жалости. До самого горла. Вставляет его целиком, пока головка не ударяется о язычок и меня не начинает рвать. И не отпускает. Держит меня так, с членом, вонзённым в горло, пока из глаз не начинают брызгать слёзы, пока тушь не стекает двумя чёрными дорожками, пока слюна не повисает густой ниткой до самых грудей. И только тогда отпускает, чтобы я могла вдохнуть, — на секунду, прежде чем снова вогнать его мне в рот. И снова. И снова. Трахает мне лицо, вцепившись обеими руками в мой череп, а я, связанная, могу только открыть рот и терпеть.
— И пока он использует меня, он говорит мне всякие вещи. То, чего ты никогда мне не скажешь. Называет меня «шлюхой», «изменщицей-женой», «наёмной дыркой», «шлюхой мужа, который за всё платит». И каждое его слово заставляет меня течь ещё сильнее, любимый. От каждого слова по внутренней стороне бедра стекает ниточка меня самой. Я говорю ему это — с членом во рту я всё равно могу пробормотать, — а он смеётся и заталкивает его глубже. «Твой муж это слышит? Твой муж слышит, как его женушка давится чужим членом?» И я киваю, закатывая глаза, одновременно глотая слюну и его плоть.
***
Я спустилась с кресла и отступила на два шага. Посмотрела на него сверху вниз. Андрес тяжело дышал, а в брюках у него отчётливо выпирал бугор. Бугор, которого он не осмеливался коснуться, потому что я ему это запретила.
— Самая любимая часть ещё впереди, — объявила я. — Хочешь её услышать, мой рогоносец?
Он ответил лишь немым кивком. Говорить он уже не мог.
— Диего ставит меня на колени, всё ещё связанную. Разворачивает. Прижимает мою грудь к деревянной скамье в раздевалке — к той самой, полной заноз и пятен. Раздвигает мне ноги коленом. Раздвигает обеими руками ягодицы и начинает смотреть. «Какая у тебя розовая киска, замужняя», — говорит он. — «И какая тугая задница. Муж трахает тебя в зад? Нет? Тем хуже для него». Он плюёт. Плюёт между моих ягодиц, и я чувствую, как слюна медленно стекает по ложбинке. А затем берёт меня. Без предупреждения. Без нежности. Одним толчком загоняет член мне в киску до самого конца, до яиц, и я кричу в деревянную скамью, потому что он не помещается, потому что растягивает меня, потому что разрывает надвое.
Я увидела, как Андрес сдерживает рыдание.
— Я кричу, любимый. Но не говорю ему остановиться. Говорю, чтобы сильнее. «Сильнее», — прошу я. — «Разорви мне киску». «Причини мне боль». И он причиняет. Хватает меня за связанные запястья и использует моё тело как рычаг, оттягивая руки назад, пока вбивается в меня. Каждый толчок ударяет моё бедро о край скамьи. Каждый толчок выбивает влажный шлепок из моей мокрой киски. Это слышно из коридора, Андрес. Слышно, как его яйца хлещут по моему клитору. Слышен мой голос, умоляющий о большем, как у течной самки. Слышно всё.
— И в какой-то момент он вытаскивает член. Вытаскивает его целиком, покрытого моими соками, и трётся им между моих ягодиц. Подносит его к моей заднице. «Сюда тоже», — говорит он. И я отвечаю «да». Отвечаю «да», любимый, потому что к тому времени я уже не человек — я всего лишь открытый рот, который говорит «да» всему. И он медленно вводит его, сантиметр за сантиметром, скользя на моей собственной смазке. И это больно. Жжёт. Обжигает. Но я умоляю его не останавливаться. Умоляю разорвать мне задницу, одновременно вводя два пальца в киску, чтобы я не чувствовала себя пустой. И когда я уже почти кончаю, он вытаскивает пальцы, засовывает их мне в рот, не вынимая член из моей задницы, и заставляет меня отсасывать самой себе. Заставляет меня вкусить собственную шлюху.
— И пока он разрывает меня, продолжает говорить. «Посмотри на себя, замужняя, нанизанная с обеих сторон. Посмотри на себя, умоляющую, как последняя блядь». А я благодарю его. Благодарю за то, что он меня использует. Благодарю за то, что даёт мне то, чего ты никогда не смог бы мне дать.
— Пожалуйста, — прошептал Андрес.
— «Пожалуйста» о чём?
— Пожалуйста, остановись.
— Нет.
Я приблизила рот к его уху. Прикусила мочку так, что ему стало больно.
— Вернись к киске. Он вбивается в меня так сильно, что скамья двигается. И я кончаю, Андрес. Кончаю с его членом внутри, со связанными запястьями, прижавшись лицом к грязному дереву, крича так, как никогда не кричала с тобой. А когда я всё ещё кончаю, когда моя киска ещё пульсирует вокруг него, он кончает. Внутрь. Не спрашивая. Без разрешения. Я чувствую, как густая сперма наполняет меня — горячие струи одна за другой, их столько, что они переливаются через край и стекают по внутренней стороне бёдер. А он остаётся неподвижным, погрузившись до самого конца, дышит мне в затылок, помечая меня как свою территорию. И тогда делает последнее. Самое прекрасное. Медленно выходит, а потом, всё ещё капая спермой, рисует ею по моим половым губам, словно подписывает картину. Развязывает мне запястья. Встаёт. Подтягивает брюки. Хватает меня за волосы и заставляет смотреть на него с пола — с семенем, стекающим по моим бёдрам, и открытым ртом. И говорит: «Иди домой к мужу. И в следующий раз, когда он тебя коснётся, думай обо мне». А я, любимый, ещё немного остаюсь там, стоя на коленях, позволяя его сперме стекать на плитку и смакуя то, чем я являюсь.
***
Я отошла. Налила себе последний бокал вина. Выпила залпом. Андрес сидел неподвижно, с закрытыми глазами, с левой рукой, судорожно сжатой на бедре. И тогда я увидела пятно. Тёмное пятно, расползающееся по промежности брюк. Он не трогал себя. Ему это не понадобилось. Он кончил в штаны, как подросток, только от моего голоса.
Я села рядом. Обняла его за плечи с нежностью матери, утешающей сына после падения. Поцеловала в висок.
— Бедняжка, — пробормотала я. — Я слишком сильно тебя возбудила, правда?
Он не ответил. Взгляд его был устремлён в какую-то точку на потолке.
— Это всего лишь фантазия, любимый, — сказала я ему. — Просто сказка, чтобы отвлечься. Я тебя люблю. Я никогда бы так не поступила. Обещаю.
Я наклонилась, долго поцеловала его в губы — позволив ему почувствовать вкус вина и влажность моих губ, — и встала.
— Иди переоденься. Ну же. Ты похож на ребёнка, который описался.
Я поднялась по лестнице с пустым бокалом в руке. Вошла в ванную. Медленно разделась перед зеркалом. И посмотрела на себя.
Волосы растрёпаны, глаза блестят, щёки красные от вина и власти. Я коснулась шеи — там, где моя собственная рука несколько минут назад нарисовала воображаемую дорожку. Потрогала груди, ущипнула соски, пока они не затвердели как камни. Опустила руку между ног и обнаружила, что вся мокрая, а половые губы опухли и скользят. Вставила два пальца и вытащила их блестящими, посмотрела на них против света, поднесла ко рту и обсосала себя, думая о лице мужа, плачущего в кресле. Я кончила стоя, прикусив губу, чтобы не закричать, а свободной рукой вцепившись в раковину.
Я вошла в душ. И пока горячая вода стекала по моей спине, думала о Диего. О настоящем Диего, а не выдуманном. О коллеге из офиса, с которым я трахалась уже шесть месяцев каждый раз, когда он отправлялся в командировку. О том, кто завтра в два часа будет ждать меня в номере триста двенадцать какого-нибудь отеля, с уже твёрдым членом, готовым принять меня. О том, кто собирался сделать со мной ровно то, о чём я только что во всех подробностях рассказала мужу. Без цензуры. Без вымысла. С настоящей спермой, стекающей по моим бёдрам, пока в то же самое время Андрес будет подписывать бумаги в своём офисе — в той синей рубашке, которая ему велика.
Это была всего лишь фантазия, любимый.
Я закрыла глаза под струями воды и улыбнулась.