То, чего никто бы не заподозрил в тихой девушке

Мне всегда говорили, что я самая спокойная. Самая серьёзная. Та, что приходит вовремя, вежливо здоровается и уходит, не поднимая шума.

Меня зовут Валерия.

Мне двадцать семь лет.

Я смуглая, с маленькой грудью, тонкими ногами и кудрявыми волосами, которые почти всегда ношу собранными. Я работаю в офисе, где все знают меня как «ту, что никогда не устраивает драм». Ту, что не опаздывает. Ту, что не повышает голос на совещаниях. Ту, что приносит обед в стеклянном контейнере и ест одна перед экраном.

Люди думают, что я ложусь в десять с книгой по саморазвитию и встаю в шесть отдохнувшей и без угрызений совести.

Первое — не совсем ложь. Но книга не по саморазвитию.

И о том, что я делаю перед сном, я бы не рассказала никому.

***

В тот вечер было жарко. Вентилятор в углу крутился без особого толку, гоняя тёплый воздух туда-сюда и ничего не охлаждая. Я приняла душ, надела свой обычный ночной сарафан — тонкий хлопок, простой, совершенно безобидный — и легла с намерением уснуть.

Но сон не приходил.

Я какое-то время смотрела в потолок. Считала трещинки в штукатурке. Слушала уличные звуки. Ничего.

Я посмотрела на ящик прикроватной тумбочки.

Открыла его.

Книга лежала там, как всегда. Под старой зарядкой для телефона и блистером аспирина, будто она была спрятана, хотя я жила одна и никто не мог её найти. Корешок был надорван от частого использования, а у нескольких страниц были загнуты уголки. Это была не та книга, которую кладут на кухонную столешницу и о которой болтают в рабочем чате.

Я открыла на странице сорок семь.

Через пять минут моё дыхание стало медленным. Через десять снова участилось, но уже по совершенно другим причинам.

История была о женщине, которая работала в библиотеке и о постоянном посетителе, всегда приходившем к закрытию. Каждую неделю один и тот же мужчина. Каждую неделю один и тот же ритуал: он выбирал книгу, она пробивала её, он уходил. Пока однажды вместо того, чтобы уйти, он не запер дверь, не выключил свет в глубине зала и не направился к стойке, не вытащил её из-за прилавка рывком, не сорвал с неё трусики из-под юбки и не всадил ей хуй до упора у полок с классической литературой. На странице сорок семь он описывал, как она отсасывает ему на коленях среди упавших книг, с приоткрытой челюстью и слюной, стекающей по подбородку, пока он тянет её за волосы и говорит ей грязности, которые она месяцами мечтала услышать.

Я знала эту историю наизусть. Могла читать целые абзацы по памяти. Но моё тело, похоже, этого не помнило. Оно реагировало так, будто это был первый раз.

Я закрыла книгу у себя на груди и на минуту застыла.

Я подумала о Матиасе.

***

Матиас — мой коллега. Он сидит через три стола от меня, всегда приходит с опозданием и кофе в руке, и у него есть привычка постукивать ручкой по краю стола, когда он сосредоточен. Этот звук всех раздражает. Меня — нет.

Однажды он наклонился мне через плечо, чтобы показать что-то на моём экране. Я почувствовала, как тепло его руки коснулось моей всего на три секунды, и мне понадобилось пятнадцать минут, чтобы снова начать нормально печатать. Потом я сделала вид, что ищу что-то в ящике, чтобы он не увидел моего лица и румянца, который уже спустился у меня прямо между ног.

В другой раз мы остались вдвоём на кухне в семь вечера. Он что-то разогревал в микроволновке, я ждала, когда закипит вода. Мы не сказали ничего важного. Он заметил, что кофе из автомата ужасный, я сказала, что да, мы посмеялись. Когда мы вернулись к своим столам, я думала об этом до конца недели. А именно — о том, как у него обозначалась выпуклость под брючным костюмом, когда он потянулся за банкой сахара, и о том, насколько этот бугор был большим на самом деле.

А потом был тот разговор три месяца назад, когда мы говорили о фильме — я уже и не помню, о каком именно — и Матиас рассмеялся над чем-то, что я сказала. Настоящим смехом, удивлённым, неожиданным. И посмотрел на меня с выражением, которого я раньше у него не видела.

— Ты смешнее, чем кажешься, — сказал он.

Это не было изысканным комплиментом. Но в честности этих слов было что-то, что впечаталось в меня так, как никогда не получается у самых витиеватых комплиментов. Мысль о том, что он за мной наблюдал. Мысль о том, что он составил обо мне мнение и только что его пересмотрел.

Я посмотрела в кофе. Сменялась тема.

Но я думала об этом неделями. И каждый раз, когда я об этом думала, я представляла его рот. Его рот, говорящий куда менее вежливые вещи, чем это. Его рот на моей пизде.

Я думала об этом сейчас.

***

Я оставила книгу раскрытой на простынях и медленно провела рукой по груди. Даже сквозь хлопок я чувствовала, что соски затвердели до боли. Я сжала их через ткань, сначала один, потом другой, и выдохнула воздух, который, как оказалось, всё это время задерживала.

Я стянула бретельки ночнушки с плеч. Ткань опустилась до талии, и вентилятор прошёлся по обнажённой коже, заставив соски затвердеть ещё сильнее. Я взялась за них пальцами, потянула, скрутила с той жёсткостью, на которую никто, кто знает меня по офису, никогда бы не подумал, что я способна с собой обращаться. От каждого рывка горячая вспышка уходила мне прямо в пизду.

Я облизала два указательных пальца и снова положила их сверху, влажными, скользкими. Соски стали ещё твёрже от влаги собственной слюны. Я снова сжала их, сильнее, пока из горла не вырвался приглушённый всхлип.

Я закрыла глаза.

В фантазии Матиас смотрел на меня по-настоящему. Не рассеянным взглядом того, кто здоровается в коридоре. Он смотрел так, как мужчина из книги смотрел на женщину, заперевшую дверь. Всем своим вниманием, целиком сосредоточенный на мне.

— Я всегда это знал, — слышу я его голос, более низкий, чем ожидаешь, — я всегда знал, что под всей этой скучной одеждой ты шлюха. Что тебе до смерти хочется, чтобы тебя выебали как следует.

Не Валерию с аккуратным столом и обедом в стеклянном контейнере.

Меня. Ту, что существует только когда дверь закрыта. Ту, что хочет, чтобы её взяли за волосы и поставили на колени.

Я провела рукой вниз по животу и остановилась на резинке нижнего белья. Ткань уже была мокрой. Она липла к пизде тёплой, явной влажностью, которую я не стала скрывать даже от самой себя. Пальцы на мгновение задержались на краю ткани, не заходя дальше. Давая напряжению накопиться. Я умею это делать. За годы таких ночей я научилась, что спешка всё портит.

Я подумала о том, как его рука коснулась меня днём у экрана. О том, как пах его кофе, когда он наклонялся. О точном звуке его смеха, когда я застала его врасплох.

— Ты смешнее, чем кажешься.

А ты и понятия не имеешь, насколько сильно ты меня заводишь, Матиас.

Я улыбнулась в темноте.

***

Я надавила пальцами на себя через ткань, и ощущение было мгновенным, прямым, без фильтра. Я уже была мокрая насквозь. Я чувствовала, как ткань поддаётся, как она проваливается между губами моей пизды с каждым нажатием.

— Ах, — выдохнула я.

Один-единственный звук. Сдержанный, почти смущённый, хотя никого не было, кто мог бы меня услышать. Мне в этой сдержанности есть что-то, что нравится. Мысль о том, что даже одна, даже в полной темноте моей комнаты, во мне всё ещё остаётся что-то, что умеет держать себя в руках.

Но только на миг.

Пальцы начали медленно водить круги по клитору через ткань. Бёдра отреагировали раньше, чем я успела это решить, чуть приподнявшись от простыней, чтобы подстроиться под давление, искать его, толкаться в мою руку, будто моя рука была кем-то другим.

В фантазии Матиас произносил моё имя. Не как когда зовёт меня по рабочему делу, не как «Валерия, у тебя есть минутка?». Просто моё имя. С такой интонацией, которую мне не нужно объяснять, потому что я прекрасно её узнаю.

Валерия. Раздвинь ноги.

Я прокрутила этот образ в голове и раздвинула бёдра, позволив воздуху от вентилятора попасть мне прямо между ног поверх промокшей ткани. По спине пробежал озноб.

Напряжение нарастало медленно, как всегда нарастает, когда я в таком состоянии. Я знаю каждый участок этого пути. Знаю, когда ускориться, а когда удерживать. У меня было достаточно времени, чтобы научиться, достаточно ночей с тем же вентилятором, той же книгой с надорванным корешком и теми же мыслями, о которых я никому не рассказываю.

Я просунула руку под ткань.

Первое прямое прикосновение к моей мокрой пизде заставило меня выгнуть спину, прежде чем я успела что-то решить. Пальцы сразу же заскользили в моей собственной влаге, промокнув в тот же миг. Я сильно прикусила нижнюю губу. Простыни зашуршали.

Я начала с клитора. Медленные, плотные круги, средний палец хорошо смочен в моих собственных соках. Каждый оборот заставлял сжиматься живот. Потом я опустила два пальца и резко вогнала их в себя. Я была настолько мокрой, что они вошли целиком безо всякого сопротивления, до самых костяшек, и я выдохнула хриплый стон, который даже не стала проглатывать.

— Чёрт, — прошептала я. — Чёрт, чёрт.

Я начала вбивать пальцы в себя ровным ритмом, сгибая их вперёд, чтобы нащупать ту точку, про которую я точно знаю, где она находится. Большой палец поднялся к клитору, и я вдавила его в кость, продолжая загонять пальцы внутрь. Звуки, которые издавала моя пизда, были непристойными, влажными, хлюпающими. Бёдра сами двигались навстречу моей руке, толкаясь вверх, чтобы засадить пальцы глубже.

Я представила его руки вместо своих. Его хуй вместо моих пальцев.

В реальности я видела его руки только на клавиатуре или с кофе в ладони. В фантазии они сначала медленные, намеренные, два толстых пальца, которые неторопливо раздвигают меня, чувствуя, как я течу вокруг них. А потом они уже не медленные. Он переворачивает меня лицом вниз, приподнимает мне бёдра и вбивает в меня себя одним мощным толчком, до самого упора, а я кричу в подушку, пока он держит меня за собранные волосы и тянет их назад.

— Да, — прошептала я. — Вот так, вот так, сильнее.

Ты шлюха, Валерия. Вся такая тихая в офисе, а посмотри на себя сейчас — вся мокрая, с хуем коллеги, засаженным в тебя до самой матки.

— Да. Да. Да.

Я вытащила пальцы, мокрые и блестящие в полумраке, и поднесла их ко рту. Облизала их целиком, пробуя себя, чувствуя собственную солоноватость на языке. Опустила их снова, влажными от слюны, и вставила обратно, на этот раз три пальца, растягиваясь сильнее, ощущая жжение от дополнительного растяжения.

Дыхание уже стало рваным. Вентилятор всё так же крутился, ничего не замечая. Снаружи город издавал свои обычные ночные звуки. Я дрочила себя всё быстрее, загоняя пальцы до основания, а большой палец яростно кружил по распухшему клитору.

Фантазия подстроилась под мою руку и ускорилась. Матиас трахал меня сзади, одна рука в моих волосах, другая на бедре, хуй входил и выходил в бешеном ритме. Потом он разворачивал меня, раздвигал мне ноги, опускался и пожирал мою пизду широко раскрытым ртом, плоским языком по клитору, два пальца глубоко внутри, не останавливаясь, пока я не начала бы его умолять. Потом я садилась на него сверху, насаживалась на его член до конца и скакала на нём, пока у меня не задрожали бы бёдра.

Фантазия больше не имела точного места. Это не был офис и вообще никакое место, которое можно было бы описать. Это было просто ощущение воображаемого хуя, который раскрывает меня, и голоса, что шепчет мне грязности на ухо, и меня самой, отвечающей без всех тех слоёв, которые я надеваю каждое утро перед выходом.

Без спокойной. Без серьёзной. Без стеклянного контейнера.

Без всего этого. Только женщина, мокрая насквозь, трахающая себя пальцами в темноте и шепчущая «кончи внутрь» мужчине, которого не было рядом.

Оргазм начал собираться от основания позвоночника. Я его узнала. Я дала ему прийти.

Когда он пришёл, он пришёл двумя волнами, от которых я согнулась вперёд и прижала свободную руку ко рту. Звуки всё равно вырвались — громкие, пронзительные, непристойные стоны — и я почувствовала, как моя пизда сжимается раз, два, три вокруг пальцев, сдавливая их с силой, которая почти меня удивила. Горячая струя побежала по запястью. Всё моё тело напряглось, содрогнулось, а потом начало медленно отпускать, словно что-то давно напряжённое наконец сдалось.

Я осторожно вынула пальцы и положила их на живот, всё ещё дрожа. Я лежала неподвижно долгое время, чувствуя, как пизда всё ещё пульсирует, как бёдра сами по себе сжимаются в маленьких отголосках оргазма.

Тяжёлое дыхание. Потолок, тот же самый, что всегда. Вентилятор, вращающийся.

Книга лежала раскрытой на простынях рядом со мной, лицом вниз, с надорванным корешком на странице сорок семь.

***

Я устроилась на боку, чувствуя тёплую влажность между ног, немного пачкающую простыню, и какое-то время смотрела на вращающийся вентилятор.

Завтра я поеду на метро в семь пятнадцать. Приду за три минуты до девяти. Заварю чай на кухне и скажу доброе утро людям, которых встречу в коридоре.

Матиас придёт в девять пять с кофе. Сядет через три стола от меня. Будет постукивать ручкой. Мы будем спокойно работать молча всё утро.

И он даже не будет знать, что прошлой ночью я кончила, крича его имя, с тремя пальцами до упора внутри себя.

Никто из них не будет знать.

Я улыбнулась в темноте. Медленной, личной улыбкой, которой Валерия из офиса никогда не пользуется.

Я осторожно закрыла книгу и убрала её обратно под аспирин.

Выключила свет.

Спокойная, подумала я, когда сон наконец подступил. Серьёзная. Шлюха, которую никто не представляет.

И я уснула с этой улыбкой всё ещё на губах и с запахом моей пизды всё ещё на пальцах.