Когда Маркос позволил мне встать перед ним на колени

Я всегда была из тех людей, которые предпочитают сначала наблюдать, а потом уже говорить. В барах я сажусь спиной к стене, на встречах слушаю больше, чем говорю, а в новых компаниях жду неделями, прежде чем задать кому-нибудь личный вопрос. Это не застенчивость, хотя многие и путают это с ней. Скорее, это способ сначала измерить почву, прежде чем на неё ступать.

Именно поэтому меня так удивило то, что случилось с Маркосом.

Мы познакомились на курсе городской фотографии, который проводил культурный центр моего района. Это была суббота утром, я опоздала — что со мной почти никогда не бывает — и единственное свободное место оказалось рядом с парнем, который в тот момент объяснял преподавателю, почему чёрно-белая фотография — это не вопрос ностальгии, а вопрос композиции. Он говорил это не заносчиво. Скорее так, как говорит человек, который хорошо всё обдумал и просто привык оказываться правым.

Так я впервые столкнулась с Маркосом.

Он был высоким, смуглым, с кудрявыми волосами, подстриженными без особой системы, будто он уделял им мало внимания. У него были большие руки, и он постоянно пользовался ими, жестикулируя, чтобы подчеркнуть каждую мысль. Когда он улыбался, на левой щеке появлялась ямочка, на которую я ещё несколько недель не могла перестать смотреть.

Мы начали пересекаться на курсе по субботам и иногда по средам. Потом добавился кофе после занятий, потом целые вечера, когда мы бродили по старому порту или по старому кварталу с камерами на плечах. Нас объединяли вкусы, которых я не ожидала встретить ни в ком из моего города: чёрный нуар сороковых, модальный джаз, некоторые книги, которые люди обычно называют сложными, даже не читая их. Дружба росла сама собой, без чьего-либо намерения — а это, пожалуй, единственный способ, которым дружба действительно чего-то стоит.

Он мне нравился. Это был факт, который я отметила с самого начала и научилась держать при себе, в каком-то мысленном ящике, куда складываю вещи, которым в реальности не находится применения. У Маркоса в первые месяцы была девушка. После октября — уже нет. Он особо этого не упоминал, но перемена была заметна: больше свободного времени, больше вечеров у него в квартире, больше пространства для того, чтобы я приходила с бутылкой вина, и мы засиживались допоздна.

Мы дружили уже почти восемь месяцев, когда я начала чувствовать нечто, что было трудно игнорировать. Это было не просто влечение — оно у меня было с самого начала, — а что-то больше похожее на уверенность, что между нами есть нечто, что никто из нас не называет вслух. Возможно, я ошибалась. Скорее всего, ошибалась. Но чувство было таким, от которого трудно избавиться.

***

Это случилось ноябрьским вечером. Мы были у него в квартире, сидели перед компьютером и просматривали фотографии, которые сделали в тот уикенд на блошином рынке. Снимки получились хорошие: вечерний свет, лица с историей, та самая композиция, которая держится сама по себе.

В какой-то момент на экране появилась фотография, которую я сняла без особого значения: двое мужчин лет пятидесяти, сидят на скамейке, один естественно положил руку на плечи другого. В изображении не было ничего откровенного. Это была просто фотография двух людей, которые хорошо знают друг друга.

Маркос смотрел на неё дольше, чем обычно задерживался на одной фотографии.

— Эта неплохая, — сказал он тихо.

— Спасибо. Я сняла её почти не думая.

— В них что-то есть. Как будто они давно вместе.

Я кивнула. И прежде чем успела себя остановить, услышала собственный голос:

— Ты когда-нибудь задумывался, каково это?

Маркос на секунду замер.

— Каково что.

— Быть с другим мужчиной.

Повисшее после этого молчание было не таким, как обычно. Маркос не отводил взгляд от экрана.

— Почему ты меня об этом спрашиваешь.

— По тому выражению лица, которое у тебя было, когда ты смотрел на фото.

— У меня не было никакого выражения лица.

— Было, Маркос.

Он откинулся на спинку стула и скрестил руки на груди. Я хорошо знала этот жест: он появлялся у него, когда он что-то обдумывал, но ещё не знал, как с этим справиться.

— Я никогда всерьёз об этом не думал, — наконец сказал он.

— Но думал же.

— Я этого не говорил.

— Ты и не отрицал.

Он впервые посмотрел на меня с тех пор, как мы начали говорить об этом. На его лице было выражение, которое трудно было определить.

— Ты был с другим мужчиной? — спросил он.

— Да.

— И ты гей.

— Я так себя не определяю. Я был с мужчинами, был с женщинами. Я не вешаю на это ярлык.

— И как это.

Вопрос прозвучал без обиняков, с той любознательностью, которая появляется, когда человек давно хочет его задать.

— Каково быть с другим мужчиной.

— Да.

Я выдержала паузу, прежде чем ответить.

— Возможно, прямее. Меньше двусмысленности. В этом есть что-то, что делает это другим, хотя и не настолько другим, как представляется со стороны.

— Что тебе нравится больше всего?

Точность вопроса меня удивила.

— Давать. Думаю, больше всего мне нравится доставлять кому-то удовольствие.

Маркос медленно кивнул, глядя на экран. На фото двое мужчин на скамейке по-прежнему сидели, не обращая внимания на весь этот разговор.

— Ты актив? — спросил он чуть тише.

— В целом да. Хотя не всегда.

— Почему не всегда.

— Потому что иногда я делаю вещи, которые не совсем укладываются в эту категорию.

— Например, какие.

Я посмотрела ему прямо в глаза.

— Например, делаю кому-то минет.

Маркос не ответил. К лицу у него прилила кровь, и он отвёл взгляд куда-то в другую точку комнаты. Последовавшая за этим тишина была уже другой: более плотной, более осознанной.

Я краем глаза посмотрела и увидела то, что раньше не решалась искать. Под тканью его брюк было что-то, чего десять минут назад там не было.

Я почувствовала, как у меня самой участился пульс.

— Маркос.

— Что.

— Тебе хотелось бы, чтобы я сделала это тебе.

Он медленно, глубоко вдохнул, как человек, который набирает воздуха перед тем, как сказать нечто такое, что уже не сможет забрать назад.

— Я не знаю, что тебе на это ответить.

— Ничего и не нужно говорить. Это вопрос. Если ответ нет, мы на этом заканчиваем и продолжаем смотреть фотографии.

— А если не нет.

— Тогда произойдут другие вещи.

Он провёл рукой по волосам. Глаза у него были прикованы к экрану, но уже давно он не смотрел на фотографии.

— Не знаю, хорошая ли это идея, — пробормотал он.

— Почему.

— Потому что мы друзья.

— Именно. Значит, риска нет.

Я неторопливо поднялась с дивана и подошла к нему, встав прямо перед ним. Маркос поднял взгляд. На его лице не было отказа. Скорее сомнение человека, который знает, что скажет да, и ещё не до конца успел это принять.

— Если в какой-то момент захочешь, чтобы я остановилась, скажешь — и я остановлюсь, — сказала я ему.

Он не ответил. Просто смотрел на меня, и в этом молчании был достаточно ясный ответ.

Я опустилась перед ним на колени.

***

Я медленно расстегнула ему брюки, без всякой спешки. Ещё раз посмотрела на него, чтобы убедиться, что всё по-прежнему там, где должно быть. Его руки лежали на бёдрах, дыхание было лишь немного быстрее прежнего.

Я опустила молнию. Раздвинула ткань. Маркос приподнял бёдра без всякой моей просьбы, совсем чуть-чуть, почти не осознавая этого, и это непроизвольное движение сказало мне всё, что нужно было знать.

Я стянула с него нижнее бельё. Он сам окончательно его снял жестом, в котором в равной мере смешались нетерпение и смущение, словно он не хотел, чтобы было видно это нетерпение.

Он был возбуждён. Сильнее, чем я ожидала. Я взяла его рукой и почувствовала, каким он был твёрдым, горячим, чуть дрожащим под ладонью. Головка была набухшей, блестящей, кожа натянутой, а основание — крепким между моих пальцев. Я услышала короткий звук, который он издал, резко вдохнув, когда я крепче сомкнула пальцы и начала двигать рукой вверх-вниз, медленно, оценивая размер и чувствительность кончиками пальцев.

Я отодвинула ткань настолько, чтобы было удобнее, и наклонилась. Сначала я попробовала его кончиком языка — лишь лёгкое касание вокруг края головки, слизывая уже скопившуюся там влажность и смешивая её со своей. Маркос тихо, сдержанно застонал, и у него напряглись руки на бёдрах. Я снова облизала головку, на этот раз сильнее, проходясь по бороздке и контуру, заставляя его дыхание почти сразу стать более неровным.

— Чёрт, — пробормотал он так тихо, что это звучало скорее как признание, чем как жалоба.

Я улыбнулась, прижимаясь губами к его коже, и осторожно взяла его в рот, пропуская лишь настолько глубоко, насколько моя гортань позволяла без напряжения. Ощущение было сразу же очень сильным: горячим, тяжёлым, с живым пульсом, который чувствовался даже на языке. Я начала медленно двигать головой, позволяя слюне стекать по стволу, одной рукой сопровождая движение, а другой удерживая основание, сжимая ровно настолько, чтобы он ощущал давление в самом чувствительном месте.

Маркос выгнул спину на спинку кресла. Он приоткрыл губы, чтобы легче дышать, и это попытка взять себя под контроль утекала у него по лицу, по шее, по напряжённым плечам, которым некуда было сбросить напряжение. Я провела языком под головкой, там, где кожа тоньше и реакция становится почти электрической, и всё его тело отозвалось дрожью, которая поднялась от бёдер к затылку.

Я убрала руку и оставила её свободной, чтобы могла опускаться и подниматься глубже. Он чуть раздвинул ноги, сам не замечая этого, открываясь мне и давая лучший доступ. Я обхватила его бедро другой рукой и начала работать ещё увереннее, входя и выходя изо рта точными, влажными, звучными движениями, без малейшего стыда. Каждый раз, когда я опускалась вниз, я чувствовала напряжение в его животе; каждый раз, когда поднималась, воздух царапал ему горло новым, сбивчивым вздохом.

Бёдра у него начали двигаться — сначала медленно, пробуя, потом всё решительнее. Я подстраивала ритм ровно настолько, чтобы идти с ним в ногу, не теряя контроля. В этом была грубая красота: в том, как большое, сильное тело, внешне такое уверенное в себе, начинало разваливаться от чего-то настолько простого и настолько точного, как рот, решивший не отпускать.

— Смотри на меня, — попросила я, с приглушённым голосом, потому что он всё ещё был у меня наполовину во рту.

Он открыл глаза и нашёл меня между своих ног. Лицо у него покраснело, челюсть была стиснута, грудь поднималась и опускалась сдержанной яростью. Он удержал мой взгляд лишь мгновение, но этого хватило, чтобы что-то внутри него ослабло. Я обхватила пальцами основание и сильнее пососала головку, с более грязным упорством, чередуя язык и губы, позволяя влажному звуку заполнить комнату.

— Не останавливайся, — сказал он, и на этот раз приказ вышел рваным, отчаянным.

Я продолжила. Работала его членом ртом в более глубоком ритме, доводя до предела то, что могла, не задыхаясь, и лишь чуть отпускала, чтобы снова взять его. Я поглаживала пальцами его яички, мягко взвешивая их, и это вырвало у него ещё один, более открытый стон. Его ногти впились в подлокотник, костяшки побелели. Возбуждение почти полностью стёрло с него всю собранность; осталась только жажда, чистая и неуклюжая, толкающая его к краю.

— Вот так, вот так... — пробормотал он, будто сам с собой.

Я подстроилась под его ритм, когда он начал толкаться мне в рот. Это было не грубо, но жадно, и он дал мне понять, что больше не думает ни о чём, кроме немедленного наслаждения. Я обвила его бедро рукой, чтобы удерживать его лучше, удобнее устроила угол и продолжила, с твёрдым языком на чувствительной коже и рукой, сжимающей ровно настолько, чтобы поддерживать давление, когда я отступала на несколько сантиметров.

Я почувствовала, как он напрягся.

— Подожди, — сказал он хрипло. — Подожди, я...

Но я не стала ждать — или ждала ровно настолько, насколько нужно. Я держала рот на нём, теперь медленнее, плотнее, глубже всасывая, и тогда его дыхание окончательно сломалось. Живот у него сократился, бёдра дёрнулись непроизвольно, и из горла вырвался хриплый, сорванный, совершенно потерянный стон.

Он кончил длинными, горячими волнами, всё его тело дрожало под моими руками. Я почувствовала первый толчок на языке, потом второй, потом ещё один, пока продолжала облизывать, проглатывать то, что могла, и короткими движениями убирать остатки, не давая оргазму ускользнуть слишком быстро. Я удерживала его всё то время, которое ему было нужно, медленно, позволяя ему дышать, позволяла ему опустошиться, не убирая от него рот, пока дрожь не начала стихать.

Когда я наконец отстранилась, лицо у меня было влажное, а во рту — тот самый солёный, густой, ни с чем не сравнимый вкус. Маркос всё ещё откинулся назад, с закрытыми глазами, словно гравитация сместилась в другое место.

***

Когда я подняла взгляд, Маркос смотрел на меня.

На его лице было выражение, которого я раньше у него не видела: что-то между неверием и новой спокойной уверенностью, той, что приходит после того, как отпускаешь то, что слишком долго носил в себе, даже не зная об этом.

— Ты в порядке? — спросила я.

— Да, — ответил он. И после паузы, уже увереннее: — Да.

Он медленно устроился поудобнее. Я села рядом с ним на диван. Некоторое время мы оба молчали.

На экране по-прежнему были фотографии. Двое мужчин на скамейке, неподвижные, смотрящие в разные стороны, будто мир принадлежал только им.

— Ты сделал бы это снова? — спросила я в конце концов.

Маркос ответил не сразу. Но на этот раз молчание было другим: в нём не было сомнения, только его собственный ритм.

— Может быть, — тихо сказал он.

И я не смогла скрыть улыбку.