Das betrunkene Geständnis, das ihn zum Cuckold machte

In jener Nacht hatte Rodrigo drei Whiskys intus, als er anfing, zu viel zu reden.

Ich saß ihm gegenüber, die Beine auf dem Sofa angezogen und ein Glas Wein in der Hand, das ich kaum angerührt hatte. Ich sah ihn auf diese Weise an, mit der ich ihn nur ansehe, wenn ich weiß, dass gleich etwas Interessantes aus seinem Mund kommen wird: ruhig, ohne ihn zu unterbrechen, wie jemand, der spürt, dass die Falle sich gleich von selbst zuschnappt.

—Valentina… —sagte er mit dieser schweren, vom Alkohol belegten Stimme—. Es gibt etwas, das… das ich manchmal denke.

—Erzähl mir —sagte ich, und fügte nichts weiter hinzu.

Er rutschte auf dem Sofa hin und her. Fuhr sich mit der Hand durchs Haar. Nahm noch einen langen Schluck, bevor er weitersprach. Alle Rituale von jemandem, der sich einreden will, dass das Sagen von etwas keine Folgen haben wird.

—Mich macht der Gedanke an dich mit jemand anderem an. Dass ich davon wüsste. Dass du es mir erzählen würdest.

Das Schweigen danach war lang und klar. Ich sagte mehrere Sekunden lang nichts. Die Küchenuhr markierte jede einzelne davon mit unangenehmer Genauigkeit. Ich stand langsam vom Sofa auf, setzte mich neben ihn, legte eine Hand auf sein Knie und sah ihm in die Augen.

—Mit jemand anderem? —wiederholte ich sehr behutsam—. Mit einem Mann, Rodrigo? Mit einem fremden Schwanz ganz tief in meiner Fotze, während du zuschaust?

Die Panik war augenblicklich. Seine Augen weiteten sich schlagartig, er schüttelte den Kopf mit einer Gewalt, die ihn fast aus dem Gleichgewicht brachte, und stellte das Glas auf dem Tischchen ab.

—Nein! Gott, nein. Kein Mann. Ich meinte… eine Frau. Zwei Frauen. Das wollte ich sagen. Das ist doch der Traum eines jeden Mannes, oder?

Ich lächelte. Ein kleines, kontrolliertes Lächeln, von denen er weiß, dass sie etwas bedeuten, auch wenn er noch nicht genau weiß, was.

—Klar —sagte ich—. Mit einer Frau. Verstanden.

Ich ließ es dabei, verwirrt und erleichtert zugleich, ohne dass er begriff, dass er mir gerade genau das gegeben hatte, was ich brauchte.

***

Ich rief Camila am nächsten Tag an, während Rodrigo bei der Arbeit war.

Camila und ich kennen uns seit der Uni. Sie ist die Art Mensch, die eine ungewöhnliche Bitte hört und nicht zuerst fragt, ob das ein Witz ist, sondern wann wir anfangen. Als ich ihr die Lage erklärte — den Whisky, das Geständnis, Rodrigos Feigheit beim Versuch, es zurückzunehmen —, lachte sie eine ganze Weile, ohne mich zu unterbrechen.

—Also will er ein Cuckold sein, hat aber nicht die Eier, es ernsthaft zu verlangen —sagte sie, als ich fertig war.

—Genau.

—Und was hast du vor?

Ich erklärte ihr den Plan ausführlich. Als ich fertig war, entstand am anderen Ende der Leitung eine kurze Pause.

—Ich bin dabei —sagte sie—. Ich wollte schon immer wissen, wie man einen Mann von innen heraus kaputtmacht. Und ich wollte dich schon immer ficken, wenn ich ehrlich bin. Seit Jahren stelle ich mir deine Titten in meinem Mund vor.

—Du wirst weit mehr tun können, als sie dir vorzustellen.

—Davon gehe ich aus.

Ich legte auf und blieb einen Moment an der Tür stehen und sah ins Schlafzimmer. Das perfekt gemachte Bett, die symmetrischen Kissen, die pedantische Ordnung, die Rodrigo aufrechterhielt, als würde die Kontrolle über diesen kleinen Raum ihm irgendeine Art von Stabilität geben. Was wir tun würden, war nicht nur Sex. Es war psychologische Chirurgie.

***

In jener Nacht sagte ich ihm, dass ich mit Camila ausgehen würde. „Um deine Fantasie zu erfüllen, Schatz“, flüsterte ich, während ich mir vor dem Spiegel im Flur den Mantel anzog. Er spannte sich auf dem Sofa an, als würde er gerade erst begreifen, dass seine Worte vom Vortag echte und dauerhafte Konsequenzen gehabt hatten.

Bevor ich ging, ging ich ins Schlafzimmer und ließ die kleine Kamera auf seinem Nachttisch stehen, auf unser Bett gerichtet. „Falls du es dir später ansehen willst“, sagte ich von der Tür aus, und ich sah, wie er lautlos schluckte.

Er protestierte nicht.

Natürlich nicht.

***

Camila kam pünktlich in der Bar an, in der wir verabredet waren, mit diesem Lächeln von ihr, das immer kurz davor zu sein scheint, etwas preiszugeben, was sie dir noch nicht erzählt hat. Wir tranken etwas, redeten eine Stunde lang über belanglose Dinge und ließen die Erwartung sich langsam aufstauen, ohne sie beim Namen zu nennen. Darin liegt etwas Ritualhaftes, sich auf das Kommende vorzubereiten, ohne es zu überstürzen.

—Bereit? —fragte sie, als wir die Gläser geleert hatten.

—Schon lange —antwortete ich—. Ich bin seit dem Moment durchnässt, in dem ich das Haus verlassen habe.

—Zeig’s mir im Bad, bevor wir gehen.

Ich folgte ihr ins Bad der Bar und ging mit ihr in dieselbe Kabine. Sie hob meinen Rock gegen die Tür, schob mir wortlos die Hand in die Unterhose, und zwei Finger von Camila glitten zwischen meine Lippen, als hätten sie diesen Weg mein ganzes Leben lang gekannt. Ich schloss die Augen und biss mir auf die Lippe, um nicht zu laut zu stöhnen.

—Schau dich an, wie du bist —flüsterte sie mir ins Ohr, während sie in mir herumstieß—. Tropfnass. Und Rodrigo wartet zu Hause wie ein Hündchen.

Sie zog die Finger heraus, glänzend, führte sie an meinen Mund und legte sie sich dann selbst in den Mund, um sie langsam abzulecken und mich dabei anzusehen.

—Lass uns gehen —sagte sie—. Ich will dich nicht hier fertig machen.

Wir gingen zu Fuß nach Hause. Die Nacht war kalt, und keine von uns sagte während des Weges viel. Es war ein angenehmes Schweigen, das Schweigen von Leuten, die wissen, was sie tun werden, und es nicht kommentieren müssen.

Wir betraten das Schlafzimmer. Die Kamera blinkte rot, als wir an ihr vorbeigingen. Camila sah sie einen Moment lang an, dann mich.

—Perfekt —sagte sie—. Dann wird alles aufgezeichnet. Ich will, dass er sieht, wie ich dir auf dem Kissen seiner Frau die Fotze lecke.

***

Was zwischen uns geschah, war weder schnell noch unbeholfen. Wir kennen uns gut, wissen, wie die andere funktioniert, wissen, welches Tempo wir brauchen. Wir zogen uns ohne Eile aus, sahen uns ohne Scham an und legten uns mit derselben Ruhe auf Rodrigos Bett, mit der sich jemand auf ein Terrain begibt, das ihm für diese Nacht gehört.

Camila drückte mich rücklings auf die Matratze und setzte sich breitbeinig auf meine Hüften, nackt, mit ihren Brüsten über meinem Gesicht. Ich zog mich nach oben und nahm eine ihrer Nippel in den Mund, saugte hart daran, bis ich sie leise aufstöhnen hörte. Ich leckte über ihren ganzen Warzenhof, knabberte daran, wechselte zur anderen und wiederholte es. Sie packte meinen Kopf mit beiden Händen, presste mich an ihre Brüste, und ich saugte ohne Unterlass, während ich ihr die Nägel in die Hüften grub.

—So, du Schlampe —flüsterte sie—. Saug mir die Titten auf dem Bett deines Mannes.

Sie glitt an meinem Körper hinunter und hinterließ eine Spur aus Speichel auf dem Brustbein, auf dem Bauch, auf dem Hüftknochen. Als sie zwischen meine Beine kam, öffnete sie sie mit beiden Händen, ohne jede Zärtlichkeit, und sah meine Fotze von oben mit demselben Ausdruck an, mit dem sie ein Gericht betrachtet, das sie ohne Eile essen wird.

—Du bist eine richtige Schlampe —sagte sie.

—Leck mich.

—Bitt’s mich besser.

—Leck mich, Camila. Bitte. Steck mir die Zunge ganz tief rein.

Sie lachte und vergrub das Gesicht zwischen meinen Schenkeln. Die erste Lappung war langsam, von unten nach oben, lang und flach, die ganze Zunge von meinem Eingang bis zur Klitoris ziehend. Ich bäumte mich auf Rodigos Kissen und stieß einen Stöhnlaut aus, der an den Wänden des Zimmers widerhallte. Camila kannte keine Gnade. Sie leckte mich langsam, geduldig, saugte an meinen Lippen einzeln, schob mir die Zunge tief hinein, wanderte zur Klitoris hinauf, um sie mit der Spitze zu umkreisen, und ging wieder hinunter, ohne festen Rhythmus, ohne dass ich irgendetwas vorhersehen konnte.

Ich packte ihr Haar mit beiden Händen und drückte ihr Gesicht gegen meine Fotze. Sie grub mir die Nägel in die Oberschenkel und fraß mich weiter, saugte die Klitoris zwischen ihren Lippen, schob mir zwei Finger hinein, die sie nach oben krümmte, bis sie genau den Punkt fand, den sie immer findet. Ich verlor das Zeitgefühl. Sie ließ mich zweimal hintereinander kommen, beim zweiten Mal mit dem Mund fest an mir, schluckte alles, was ihr das Kinn durchnässte, während sie mir weiter mit den Fingern in mir arbeitete, während ich zitterte und an ihrem Haar zog.

Danach war ich an der Reihe.

Ich legte sie genau an die Stelle auf den Rücken, wo Rodrigo jeden Abend seinen Kopf ablegt. Ich spreizte ihre Beine und machte es mir zwischen ihnen bequem. Camila hat eine wunderschöne Fotze, rasiert, rosig, mit schmalen Lippen, die schon glänzten vor Erregung. Ich küsste sie langsam und gab ihr Zeit, die Spannung aufzubauen. Ich leckte mit der Zunge über die ganze Vulva, berührte die Klitoris noch nicht und zeichnete Kreise darum, bis sie begann, die Hüften meinem Gesicht entgegenzuschieben, um sie mir anzubieten.

—Mach mich nicht warten, du Fotze —keuchte sie.

Ich lächelte von unten und warf mich auf sie. Ich saugte an ihrer Klitoris mit den Lippen, ließ sie über meine Zunge gleiten, drückte sie nach vorn und ließ wieder los. Ich schob ihr die ganze Zunge hinein, um nachzuahmen, was ein Schwanz mit ihr gemacht hätte, hart hinein und wieder heraus. Ich steckte zwei Finger in sie und bewegte sie schnell, während ich oben weiter an ihr leckte. Camila wand sich, an das Kopfteil unseres Bettes geklammert, und schrie mir obszöne Dinge ins Gesicht, die das ganze Zimmer füllten.

—Ja, genau so, weiter, hör nicht auf, ich komm gleich auf diesem Bett, Valentina, ich komm auf dem Kissen deines Mannes…

Sie kam mit einem langen Zucken, durchnässte mir das Kinn, und ich leckte noch eine Weile langsam weiter, bis sie vor Überempfindlichkeit zu zittern begann und meinen Kopf wegdrückte, damit ich aufhörte.

Dann verflochten wir uns, Schenkel gegen Schenkel, Fotze gegen Fotze, rieben unsere nassen Muschis aneinander, die Beine ineinander verschränkt. Man spürte alles: die Härchen, Camilas Klitoris, die gegen meine glitt, die klebrige Hitze von uns beiden. Wir packten einander an den Händen, um besser ziehen zu können, drückten uns im immer schneller werdenden Rhythmus gegeneinander, und ich kam ein drittes Mal, auf ihrer Fotze reitend, während sie mir die Nägel in die Oberschenkel grub und gleichzeitig kam, meinen Namen schrie.

Wir schwitzten auf seinen sauberen Laken, hinterließen überall in diesem Bett die Spur unserer Körper. Flecken von Ausfluss, von Schweiß, von Speichel, auf dem Kissen, in der Mitte der Matratze, in den Ecken. Konkrete Spuren, unmöglich abzustreiten.

Aber die andere Hälfte dessen, was wir taten, war kein Vergnügen. Es war eine bewusste Botschaft.

Jeder Schweißfleck auf seinem Kissen war eine Unterschrift. Jeder Geruch, der sich langsam in diesem Zimmer sammelte, war eine Besitzansage. Wir verwandelten den intimsten Raum Rodigos in etwas, das ihm nicht mehr allein gehörte, und das hatte seine eigene Elektrizität, seinen eigenen dunklen Geschmack, den keiner von uns ignorieren konnte, wenn der Moment gekommen wäre.

Camila legte sich neben mich, als wir fertig waren, ohne jede Eile zu gehen.

—Wie lange hat er gewartet? —fragte sie und sah zur Decke.

—Die ganze Nacht, schätze ich.

—Gut. Dann soll er noch ein bisschen warten.

Sie strich mir gedankenverloren über den Bauch und glitt wieder zwischen meine Beine. Sie steckte einen Finger hinein, ganz langsam, mehr um zu fühlen, wie ich war, als um mir etwas zu tun.

—Du bist immer noch offen —sagte sie—. Er wird es riechen, sobald er den Raum betritt.

—Genau darum geht’s.

Wir blieben dort und redeten leise, fast flüsternd, und ließen den Raum sich vollständig mit unserer Gegenwart sättigen. Mit dem Geruch unserer Körper, mit der Wärme, die wir erzeugt hatten, mit den Stunden, die wir in diesem Bett verbracht hatten, ohne seine Erlaubnis und mit all seiner Erlaubnis zugleich.

Erst dann standen wir auf.

***

Rodrigo saß auf dem Sofa, als ich zurückkam. Er hatte das Telefon in der Hand, aber der Bildschirm war aus. Schon seit einer Weile hatte er nichts mehr angesehen. Als ich eintrat, hob er den Kopf mit diesem angespannten Ausdruck von jemandem, der seit Stunden eine Frage vorbereitet und noch immer nicht weiß, wie er anfangen soll.

—Wie… war es? —fragte er mit einer Stimme, die beiläufig klingen wollte und es überhaupt nicht schaffte.

—Sehr gut —sagte ich und setzte mich neben ihn, ohne den Mantel auszuziehen—. Wir haben alles aufgezeichnet. Für dich, wie versprochen.

Ich legte ihm das Telefon in die Hände. Ich startete das Video von Anfang an und blieb still sitzen und beobachtete ihn, während er zusah.

Zu Beginn war sein Gesicht genau das, was ich erwartet hatte: sichtbare Erregung, schneller werdender Atem, die Augen auf den Bildschirm geheftet mit einer Konzentration, die er fast nichts anderem im Leben widmet. Zwei Frauen in seinem Bett, nackt, einander leckend, eine auf der anderen kommend. Seine ausgesprochene Fantasie, unverblümt materialisiert. Aus dem Augenwinkel sah ich, wie sich unter seiner Hose der harte Schwanz abzeichnete, und wie er die freie Hand hinunterführte, um ihn durch den Stoff zu packen, ohne zu merken, dass ich ihn beobachtete.

Aber das Video lief weiter.

Ich sah den genauen Moment, in dem sich sein Ausdruck zu verändern begann. Als er begriff, dass das, was er sah, nicht nur Sex war, sondern eine kalkulierte Aneignung. Dass wir seinen Raum genommen und ihn in etwas verwandelt hatten, das nicht mehr auf dieselbe Weise ihm gehörte. Sein Bett, seine Laken, sein Kissen. Alles markiert, alles benutzt, alles umgedeutet, ohne dass er etwas dagegen tun konnte. Auf dem Bildschirm kam Camila schreiend auf dem Kissen zum Orgasmus, auf dem er in jener Nacht schlafen würde.

Er schaltete das Video aus. Sein Gesicht war blass. Aber sein Schwanz blieb hart.

—Valentina… —setzte er an.

—Steh auf —unterbrach ich ihn.

—Was?

—Ich habe gesagt, steh auf.

Ich fasste ihn am Arm und brachte ihn ins Schlafzimmer. Ich öffnete die Tür weit. Der Geruch hielt ihn auf der Stelle an, noch halb im Türrahmen.

Es war kein gewalttätiger, kein aggressiver Geruch. Er war dicht, warm, intim auf eine Weise, die ihm nicht zustand. Es war der Geruch zweier geöffneter Fotzen, die stundenlang gearbeitet hatten, der Geruch zweier Körper, die sich Zeit genommen hatten, die keine Eile gehabt hatten, die auf jeder Oberfläche dieses Zimmers eine bewusste Spur hinterlassen hatten.

—Geh rein —sagte ich.

Er machte einen Schritt. Dann noch einen. Er setzte sich auf den Bettrand mit der Steifheit von jemandem, der nicht zu viel berühren will, aber nicht verhindern kann, dass er dort ist.

—Riech daran —sagte ich—. An das Kissen. Riech daran.

Er zögerte. Dann senkte er, mit einer Langsamkeit, die ihn völlig verriet, das Gesicht und grub die Nase ins Kissen. Er schloss die Augen. Schluckte. Ein Zittern lief über seine Schultern, das er nicht verbergen konnte.

—Das ist es, was du wolltest —sagte ich und stand vor ihm, die Arme verschränkt—. Wort für Wort, Rodrigo. Du hast mir gesagt, du wolltest, dass ich mit jemand anderem bin. Dass du es weißt. Dass ich es dir zurückbringe. Und hier ist es. Alles dokumentiert, alles real, alles in deinem Bett. Alles durchnässt von Camilas Fotze.

—Ich meinte…

—Ich weiß, was du meintest. Und ich weiß auch, was du eigentlich meintest, und das ist nicht dasselbe. Es war nie dasselbe.

Ich trat näher. Ich hob ihm das Kinn mit zwei Fingern langsam an, damit er mich direkt ansehen musste. Ich ließ den Blick ganz bewusst zu der Beule zwischen seinen Beinen wandern und hielt ihm dann den Blick.

—Du bist ein Cuckold, Rodrigo. Nicht der Typ, der betrogen wird, ohne es zu wissen. Der andere Typ. Der, der es wissen muss, der es fühlen muss, der sich das selbst sucht, weil er nicht weiß, wie er es laut sagen soll, ohne dass seine Stimme zittert. Dir wird der Schwanz hart, wenn du an dem Kissen riechst, auf dem eine andere gekommen ist. Das lässt sich nicht verbergen.

Er schüttelte den Kopf, aber seine Hände zitterten bereits auf den Knien.

—Das ist es nicht.

—Ach nein? —Ich senkte absichtlich den Blick auf die Beule, die seine Hose wölbte, ohne Eile, und sah ihm wieder in die Augen—. Dann erklär mir das.

Es gab keine Möglichkeit, es abzustreiten.

Ich ließ sein Kinn los. Ich trat einen Schritt zurück und sah auf ihn hinab.

—Bleib da —sagte ich—. Auf diesem Bett. Bleib da und denk an alles, was heute Nacht passiert ist, während du auf dem Sofa gewartet hast. Denk daran, wie Camila dir auf deinem Kissen die Fotze geleckt hat. Denk daran, wie ich mich dreimal auf deinem Bett gekommen bin, mit einer Frau, die nicht du bist. Denk daran, dass wir es für dich aufgezeichnet haben, weil wir wussten, dass du es willst, auch wenn du nie die Eier hattest, es mit diesen Worten zu verlangen.

Ich wandte mich der Tür zu.

—Valentina —sagte er mit einer Stimme, die ich kaum noch als seine erkannte.

—Was?

Er brauchte mehrere Sekunden, um zu antworten. Ich hörte sie nacheinander verstreichen.

—Kann ich das Video noch mal sehen?

Ich blieb im Türrahmen stehen. Ich lächelte mit dem Rücken zu ihm, sodass er es nicht sehen konnte.

—Kannst du —sagte ich—. Mach dir dabei einen runter, wenn du willst. Auf genau diesem Bett. Aber morgen sagst du’s mir mit allen Worten. Ohne Whiskys dazwischen. Ohne Ausreden mit zwei Frauen oder dem Traum eines jeden Mannes. Mit genau den Worten, die dazu gehören.

Ich ging hinaus und schloss die Tür.

Vom Flur aus, in der stillen Dunkelheit des Hauses, hörte ich, wie er zwischen den zerwühlten Laken nach dem Telefon suchte. Dann hörte ich noch etwas: das Klicken des Gürtels, das Rascheln des Stoffes, den schweren Atem eines Mannes, der seinen Schwanz herausnimmt und anfängt, ihn allein zu wichsen, in dem Zimmer, das nicht mehr ganz ihm gehörte, nach einer anderen Frau roch und seine Frau auf einem Bildschirm kommen sah.

Ich wusste es. Ich hatte es vom ersten Whisky an gewusst, von der ersten zögernden Pause, bevor er den Mund aufmachte. Manche Männer brauchen ein ganzes Leben, um zu verstehen, was sie sind. Rodrigo würde es in einer einzigen Nacht lernen, und ich würde da sein, um es ihm jedes Mal wieder ins Gedächtnis zu rufen, wenn er versuchte, es zu vergessen.