Er unterwarf mich und ich begriff, was ich immer gewollt hatte

Ich bin achtundvierzig, Buchhalter, seit zwanzig Jahren mit Sandra verheiratet und habe zwei Kinder, die schon fast erwachsen sind. Mein ganzes Leben lang war ich unfähig, zu benennen, was mit mir geschah: dieses Gefühl, das in der Brust begann und bis in den Unterleib hinabglitt, jedes Mal wenn mir jemand seinen Willen aufzwang. Es war keine Angst. Es war etwas anderes. Eine Art Erleichterung, als würde ich in genau diesem Moment aufhören, ich selbst zu sein, und könnte mich von all dem ausruhen, was das mit sich brachte.

Sandra hat es allein herausgefunden. Es fing mit einem Scherz an, mit einem Befehl, der im falschen Tonfall hingeworfen wurde, und sie sah, dass ich still wurde und gehorchte. Sie probierte es vorsichtig aus. Dann nicht mehr ganz so vorsichtig. Heute weiß sie genau, was sie tun muss, um mich dorthin zu bringen, wo sie mich haben will, und ich kann mir mein Leben nicht anders vorstellen. Aber es gab eine Fantasie, die ich ihr nie gestanden habe, die ich mir selbst nicht einmal lange Zeit eingestanden habe: Ich wollte, dass ein Mann mich dominiert. Ein echter Mann, groß, mit harten Händen und einer Stimme, die keinen Widerspruch zuließ. Einer, der mir die Beine auseinanderspreizt, ohne zu fragen, und mich fickt wie eine gehorsame Nutte.

Die Geschichte, die ich erzählen will, spielte sich vor fast zwei Jahren im größten Einkaufszentrum der Stadt ab.

***

Es war ein Dienstag Mitte November. Ich kam mit zwei Hemden in einer Tüte aus einem Bekleidungsgeschäft, als ein Mann, der hinter mir ging, anfing zu schreien. Er sagte, ich hätte ihm die Geldbörse gestohlen. Er packte mich am Arm und drehte mich mit solcher Gewalt herum, dass ich fast stürzte. Ehe ich etwas sagen konnte, traf mich seine Faust am Kiefer. Dann ein weiterer Schlag in die linke Seite. Die Leute blieben stehen und sahen zu. Jemand schrie, man solle den Sicherheitsdienst rufen.

Der Mann war riesig. Dunkelhäutig, kurzes schwarzes Haar, breiter Hals, Schultern, die aussahen, als hätte man sie über Jahrzehnte Stück für Stück im Fitnessstudio gebaut. Anfang vierzig, mit einer körperlichen Präsenz, die den Raum um ihn herum ausfüllte. Er sah mich mit entflammten Augen an, völlig davon überzeugt, dass ich der Dieb war. Ich lag am Boden, der Kiefer brennend, das Herz raste, und das Einzige, woran ich dachte, war, dass ich nicht an das denken durfte, woran ich dachte.

Denn mein Körper hatte reagiert. Mein Schwanz stand hart in der Hose, so hart, dass es wehtat, und ich betete, dass es niemand bemerken würde, während man mir half aufzustehen.

Der Sicherheitsdienst kam, die Polizei kam. Wir verbrachten den ganzen Tag auf der Wache. Ich war wie betäubt, mit Eis im Gesicht, und gab in einem Plastiksessel meine Aussagen zu Protokoll. Er wartete im Flur mit verschränkten Armen und aus Stein gemeißeltem Gesicht. Gegen sechs Uhr abends brachten sie den wirklichen Dieb, einen zwanzigjährigen Jungen, der mit drei Geldbörsen am Leib versuchte, über die Rolltreppen zu fliehen.

Der Mann hieß Mauricio. Er kam in den Raum, in dem ich wartete, stellte sich vor mich und streckte mir die Hand hin.

—Ich bin ein Idiot —sagte er. Die Stimme war tief, trocken. Er entschuldigte sich nicht: Er stellte es fest, als würde er ein Dokument unterschreiben—. Was ich dir angetan habe, ist unentschuldbar. Wie geht es dir?

—Gut —log ich.

Es ging mir nicht gut. Mein Kiefer war geschwollen, die Seite blau, und zwischen den Beinen spürte ich noch immer diese dumpfe Spannung, die den ganzen Tag nicht nachgelassen hatte. Jedes Mal, wenn seine Augen meine trafen, zog sich der Arsch — so dachte ich es, obwohl ich das in meinem Leben noch nie so gedacht hatte — von selbst zusammen.

***

Mauricio bestand darauf, mich in seine Wohnung zu bringen. Er sagte, er sei Architekt, er wohne zehn Minuten entfernt, er habe Eis und Alkohol zum Desinfizieren und etwas Besseres als den lauwarmen Kaffee auf der Wache. Ich weiß nicht genau, warum ich zusagte. Ich glaube, ich weiß es doch.

Die Wohnung war groß und ordentlich, mit Bücherregalen und zusammengerollten Plänen an der Wand. Es roch nach Holz und nach etwas Sauberem, Männlichem. Er öffnete zwei Biere und setzte sich mir gegenüber an den Küchentisch. Er sah mich auf eine Weise an, die ich nicht ganz verstand: als würde er etwas bewerten, abmessen, so wie man eine Distanz misst, bevor man eine Linie zieht.

Ich sprach wenig. Ich spreche immer wenig, wenn ich nervös bin, und ich war seit Stunden auf eine Art nervös, die nichts mit dem Schreck oder dem Schmerz zu tun hatte.

—Du hast einen Schnitt über der Augenbraue —sagte er—. Macht es dir etwas aus, wenn ich ihn mir ansehe?

Er stand auf, ohne auf eine Antwort zu warten. Er suchte im Bad etwas und kam mit einem Verbandskasten zurück. Er stellte sich hinter mich, ganz nah, und reinigte die Wunde mit einer feuchten Gaze. Seine Hände waren genau so, wie ich sie mir den ganzen Tag über vorgestellt hatte: groß, fest, mit dieser stillen Präzision von jemandem, der weiß, was er tut, und es nicht ankündigen muss.

Ich spürte, wie sich etwas in meiner Brust zusammenzog. Und weiter unten auch.

—Ich habe noch etwas Salbe —sagte er, während er fertig war—. Hast du noch mehr Schläge abbekommen?

—Der Rücken —sagte ich.

Ich weiß nicht, woher das kam. Es war, als würde ich von einem anderen Ort aus sprechen. Ich hob das Hemd und zeigte ihm den Bluterguss, der sich über meine linke Seite zog, schon dunkel und weit ausgebreitet.

Mauricio sah schweigend hin. Er legte eine Hand auf die schmerzende Stelle, mit einer Sanftheit, die ich von jemandem, der so groß war, nicht erwartet hätte. Der Druck war genau richtig, weder zu stark noch zu schwach. Er sagte mir, ich solle mich auf das Sofa legen. Ich ging hin, ohne irgendetwas zu fragen.

***

Seine Hände begannen auf dem Rücken, wanderten über die Schultern, glitten langsam und bedacht die Seiten hinunter. Er rieb Creme mit einer Ruhe ein, die mich entwaffnete. Zuerst war es eine Massage. Dann war es etwas anderes. Nach und nach hörten die Gesten eines Heilenden auf und wurden zu den Gesten eines Mannes, der erkundet.

Ich stöhnte unwillkürlich. Nicht vor Schmerz. Die dicken Finger bohrten sich in meine Haut, kneteten meine Muskeln, und jedes Mal glitten sie etwas tiefer, bis zum Bund der Hose, bis sie an den Ansatz meines Hinterns streiften. Mir entwich ein Keuchen, als er die Daumen in den Bund hakte und der Stoff ein paar Zentimeter nachgab.

—Gefällt dir das? —fragte er. Die Frage war nur Formsache. Die Antwort kannte er längst.

—Ja —sagte ich. Meine Stimme klang anders, tiefer, weicher.

Als seine Hände meine Hüften erreichten, dachte ich schon nicht mehr klar. Er zog mir die Hose bis zur Mitte der Oberschenkel herunter und fuhr mit der Unterhose fort, ohne Eile, als würde er etwas auspacken, von dem er bereits wusste, dass es darunter lag. Ich fühlte mich ausgestellt, den Hintern nackt, den harten Schwanz gegen den Sofastoff gepresst. Er nahm sich einen langen Moment Zeit, um mich anzusehen. Dann spreizte er mit beiden Händen meine Arschbacken auseinander und blies langsam auf mein Loch.

Ich zuckte am ganzen Körper zusammen. Ein schrilles, peinliches Stöhnen entwich mir.

—Ganz ruhig —sagte er mit fast grausamer Gelassenheit—. Wir haben noch gar nicht angefangen.

Seine Zunge glitt zuerst die Wirbelsäule hinunter, leckte jeden Wirbel ab, und fuhr dann in die Vertiefung des Rückens. Dort verweilte sie. Dann öffnete er mir den Arsch noch weiter mit den Daumen und vergrub das Gesicht zwischen meinen Backen. Ich spürte die warme, breite Zunge, die gegen das Loch drückte, darum herum kreiste und alles mit einer Geduld befeuchtete, die mich die Hüften gegen das Sofa winden ließ. Mich hatte noch nie jemand dort berührt. Ich hatte mir nie vorgestellt, dass es sich so anfühlen könnte.

—Bitte —sagte ich, und ich wusste nicht einmal, worum ich bat.

Er leckte mir den Arsch weiter, als hätte er alle Zeit der Welt, mit der steifen Zunge, die in mich hineindrängte, wieder herauskam, wieder eindrang, während eine Hand meinen Schwanz unterhalb suchte und ihn in die Faust nahm. Ich tropfte bereits vor Lusttropfen auf den Bezug. Ich war kurz davor, allein davon zu kommen.

—Steh auf —sagte er dann. Nicht als Frage, nicht als Vorschlag.

Er nahm mich an die Hand und führte mich ins Schlafzimmer. Es war das erste Mal, dass ich so etwas mit einem Mann machte. Meine Beine zitterten. Er zog sich langsam aus, ohne den Blick von mir zu nehmen, und ich begriff, dass das, was ich mir jahrelang heimlich vorgestellt hatte, nicht einmal annähernd daran herankam.

Es war ein imponierender Mann. Der Körpertyp, der sich über Jahrzehnte formt, ohne Hast, aber ohne Pause. Breite Brust, definierte Arme, eine Linie dunkler Haare, die vom Bauch hinabführte. Als er sich die Unterhose herunterzog, sprang mir sein Schwanz entgegen, und mir blieb die Luft weg. Er war lang, breit, mit dicken Adern, die ihn von oben bis unten überzogen, die violette, geschwollene Spitze und darunter ein Paar schwere Eier. Er musste zwanzig Zentimeter messen, oder mehr. Ich wusste nicht, wie das in mich hineinpassen sollte.

Er zog mich selbst aus. Er war geduldig und grob zugleich, eine Kombination, von der ich nicht gewusst hatte, dass sie existiert. Er küsste meinen Rücken. Er küsste meinen Hals. Er biss mir ins Ohrläppchen. Seine Hände strichen über meine Arschbacken mit einer Vertrautheit, die mich gleichermaßen verstörte und erregte, glitten zwischen meine Schenkel, wogen meine Eier in der Hand, drückten meinen Schwanz von hinten. Ich zitterte wie ein Blatt.

Dann setzte er sich an den Rand des Bettes und zog mich zu sich heran.

—Knie dich hin —sagte er.

Ich tat es.

Er war auf Augenhöhe mit meinem Gesicht. Riesig, pochend, mit einem dicken Tropfen Lusttropfen, der an der Spitze hing. Ich roch ihn: stark, männlich, nach sauberer Haut und Schweiß darunter. Mir lief das Wasser im Mund auf eine Weise, wie es noch nie bei Sandra der Fall gewesen war. Ich streckte die Zunge heraus und leckte diesen Tropfen ab. Er schmeckte salzig, dicht, und ich schluckte ihn, als würde man mir etwas zu essen geben.

—Alles —sagte er mit heiserer Stimme—. Nimm ihn ganz in den Mund.

Ich öffnete den Mund und nahm ihn langsam auf. Die Spitze füllte meine ganze Zunge. Ich glitt weiter hinab und spürte, wie sich mein Hals öffnete, wie mein Gaumen scheuerte, wie mir die Tränen in die Augen traten. Als ich bei der Hälfte ankam, verschluckte ich mich, und er hielt meinen Kopf mit einer festen Hand, ohne mich herauszulassen.

—Durch die Nase atmen —sagte er—. Halt durch.

Ich hielt durch. Ich spürte, wie die Schwanzspitze meinen Rachen berührte, und etwas in mir, etwas sehr Altes, gab sich völlig geschlagen. Die zwei Finger, die meinen Nacken umklammerten, gaben den Rhythmus vor: hinein, hinaus, tiefer, noch ein Stück weiter. Ich sabberte über seine Oberschenkel und seine Eier, dicke Speichelfäden hingen mir vom Kinn, und es war mir egal.

Ich lutschte ihm den Schwanz so lange, wie es mir wie Stunden vorkam. Ich lernte seinen Geschmack. Ich lernte mit der Zunge seine Adern kennen. Ich lernte, wie sich seine Oberschenkel anspannten, wenn ich es richtig machte, und wie sie sich entspannten, wenn ich ihm gab, was er wollte. Ich lutschte ihm die Eier einzeln, nahm sie in den Mund, leckte die Haut des Perineums, während ich ihm mit der Hand den Schwanz bearbeitete. Er atmete langsam, mit dieser Selbstbeherrschung, die mich wahnsinnig machte, grunzte kaum, führte mich immer mit dieser großen Hand im Nacken. Fest, ohne zu verletzen. Kontrollierte jedes Detail, ohne eine einzige unnötige Bewegung.

—Du bist gut —sagte er schließlich. Das war das Nächste an einem Kompliment, das ich in jener Nacht von ihm hörte—. Du lutschst Schwänze, als wärst du dafür geboren.

Und etwas in mir lächelte.

***

Aus einer Schublade des Nachttischs holte er einen schwarzen Spitzen-Slip. Er hielt ihn wortlos vor mich hin. Ich nahm ihn. Ich zog ihn an, ohne dass er mich zweimal dazu auffordern musste. Der Stoff war weich und kühl und auf seltsame Weise bequem. Mein harter Schwanz zeichnete sich unanständig unter der Spitze ab, und er sah hin und lächelte kaum merklich.

—So —sagte er—. Genau so will ich dich.

—Leg dich mit dem Bauch nach unten hin —befahl er dann.

Er schob ein Kissen unter meine Hüften. Er zog mir den Slip bis zur Mitte der Oberschenkel hinunter und ließ ihn anbehalten, dort gespannt wie ein Geschirr. Er begann, meine Arschbacken langsam zu küssen, sie sanft zu beißen, sie mit beiden Händen auseinanderzuziehen. Ich spürte den kalten Strahl des Gleitgels direkt auf meinem Loch, wie er zwischen den Backen hinablief.

Dann der Finger. Zuerst einer, langsam hineingehend, sich in mir drehend, etwas suchend. Als er es fand, entwich mir ein so lautes Stöhnen, dass ich selbst erschrak. Er berührte meine Prostata mit chirurgischer Präzision, und ich hatte das Gefühl, mein Schwanz würde gleich explodieren, ohne dass man ihn überhaupt berührte.

—Hier —sagte er und drückte wieder auf diesen Punkt—. Spürst du das? Hier wirst du lernen, was du bist.

Er führte den zweiten Finger ein. Dann den dritten. Er dehnte mich mit Geduld, mit einer Ruhe, die demütigender und erregender war als jede Hast. Er flüsterte mir ins Ohr mit dieser tiefen Stimme, die wirksamer war als jeder Schrei: Willst du es wirklich? Bist du sicher? Willst du, dass ich dieses kleine Arschloch ficke, ja? Sag es.

—Ja —keuchte ich—. Fick mich. Bitte.

—Siez mich. Und sag mir, wie du es willst.

—Ich will Ihren Schwanz, Herr. Ich will, dass Sie ihn ganz reinstecken. Ich will, dass Sie mich benutzen.

Er zog die Finger heraus. Ich spürte, wie die Spitze seines Schwänzes sich an mein Loch legte, leicht drückte, um einen Millimeter nachgab. Dann noch einen. Dann ein bisschen mehr. Der Schmerz war kurz und scharf, ein Brennen, das mich die Zähne ins Kissen pressen ließ, und dann kam etwas, womit ich nicht gerechnet hatte: ein Gefühl von Fülle, davon, genau dort zu sein, wo ich sein sollte, dass dieses riesige Stück Fleisch eine Leere in mir füllte, die seit achtundvierzig Jahren dort gewesen war.

Er stieß bis zum Anschlag hinein. Ich spürte seine Eier gegen meine Arschbacken schlagen, die Leiste an meinen Hintern gepresst, sein ganzes Gewicht auf mir. Er blieb einen Moment so, reglos, und ließ mich jeden Zentimeter spüren.

—Bitt mich um mehr —sagte er.

—Mehr —sagte ich—. Bitte. Härter. Hör nicht auf.

—Was bist du?

—Ihrs. Ich bin Ihrs. Ich bin Ihre Nutte.

Er packte mich mit beiden Händen an der Hüfte und übernahm vollständig die Kontrolle. Er begann, mich langsam zu ficken, mit langen, tiefen Stößen, zog ihn fast ganz heraus und versenkte ihn wieder bis zum Anschlag. Jedes Mal, wenn er hineinstieß, stöhnte ich ins Kissen, unfähig, mich zurückzuhalten, und wollte es auch nicht. Dann wurde er schneller. Seine Hüften schlugen mit einem nassen, obszönen Klatschen gegen meine Arschbacken, das das ganze Schlafzimmer füllte. Ich war durchnässt von Schweiß und Speichel und Gleitgel, der Schwanz tropfte auf das Kissen, ich kam, ohne zu kommen, an einer Grenze, die niemals endete.

Er griff mir in die Haare und hob meinen Kopf an.

—Sag es noch mal —keuchte er mir ins Ohr, ohne aufzuhören, in mich zu stoßen.

—Ich bin Ihre Sklavin —sagte ich mit einer Stimme, die weiblich und weich und ganz und gar meine war—. Befehlen Sie mir, was immer Sie wollen. Töten Sie mich mit Ihrem Schwanz. Zerreißen Sie mir den Arsch. Was immer Sie wollen.

Er tat es. Er ritt mich, als würde er eine Frau nehmen. Er stieß ihn mir jedes Mal bis in den Hals, mit einer Kraft, die das ganze Bett knarren ließ. Er biss mir in die Schulter. Er zog mich an den Haaren. Er nannte mich Schlampe, Hure, Weib, mit einer trockenen Ruhe, die jedes Wort vervielfachte. Als ich spürte, dass ich kommen würde, ohne meinen Schwanz überhaupt berührt zu haben, sagte ich es ihm.

—Ich komme, Herr. Ich komme.

—Komm —knurrte er—. Komm mit meinem Schwanz im Arsch. Ohne Hände.

Und ich kam. Ich beschmutzte das Kissen, den Spitzenslip, alles. Es war ein langer Orgasmus, in Wellen, anders als jeder, den ich in meinem Leben gehabt hatte, und während ich kam, spürte ich, wie sich mein Arsch um ihn herum zusammenzog, wie er ihn von innen melkte.

Er hielt noch drei Stöße länger durch. Dann grub er mir die Nägel in die Hüfte, knurrte etwas zwischen den Zähnen und spritzte mit einer Kraft in mich, dass mir der Atem stockte. Ich spürte die heißen Schübe einen nach dem anderen, viele, die mich füllten, überlaufen ließen. Er blieb dort, bis zum Anschlag versenkt, und ließ den letzten Tropfen von seinem Schwanz auf meinen Körper hinabgleiten.

Ich blieb einen Moment still liegen, spürte das Gewicht seines Körpers auf meinem, seine schwere, gleichmäßige Atmung an meinem Nacken. Als er ihn herauszog, spürte ich, wie das Sperma mir über die Innenseiten der Oberschenkel rann. Wir sagten nichts. Danach lagen wir eine Weile einfach nur da, und ich begriff, dass sich etwas unwiderruflich verändert hatte.

***

Ich kam drei Tage später wieder. Dann nach einer Woche. Dann verlor ich irgendwann den Überblick, wie oft es gewesen war.

Mauricio öffnete mir die Tür mit demselben Ausdruck wie immer: ruhig, kontrolliert, fast gelangweilt. Genau das war es, was mich zugleich am meisten verstörte und erregte. Dass ich für ihn etwas Offensichtliches war, etwas, über das er von Anfang an glasklar gewesen war. Es gab kein Protokoll, kein höfliches Gespräch. Ich kam herein, kniete mich im Flur hin und holte ihm den Schwanz aus der Hose, bevor er ein Wort sagen konnte. Er entschied, wohin wir gingen, wie lange wir brauchten, wie es endete. Manchmal schluckte ich ihn direkt dort, an die Tür gelehnt. Manchmal führte er mich an der Hand ins Schlafzimmer und fickte mich zwei, drei, vier Mal, bevor er mich gehen ließ.

Ich wurde zum Experten darin, jeden Teil seines Körpers zu kennen. Ich wusste, wann er es schnell wollte und wann er wollte, dass ich mir alle Zeit der Welt nahm. Ich lernte, es an seiner Hand auf meinem Kopf zu lesen, am Rhythmus seines Atems, an der Spannung seiner Oberschenkel. Ich lernte, seine Ladung ohne einen Tropfen zu verschütten herunterzuschlucken. Ich lernte, mir mit den Fingern den Arsch für ihn zu öffnen, bevor er es überhaupt verlangte. Ich musste nie irgendetwas fragen.

Er gab mir einen neuen Namen. In diesen Momenten war ich Sofía. Am Anfang sagte ich es leise, fast beschämt. Danach sagte ich es ganz selbstverständlich, weil dieser Name jemandem gehörte, der nichts kontrollieren musste, nichts tragen musste, einfach nur sein konnte. Sofía zog die Spitzenstrümpfe an, die er ihr kaufte. Sofía ließ sich gegen die Fensterfront ficken, mit der ganzen Stadt im Hintergrund. Sofía schluckte seinen Schwanz bis zum Hals und lächelte danach mit glänzenden Lippen.

Manchmal änderte sich die Dynamik. Er bat mich, ihn zu penetrieren, und dann war ich derjenige, der die Kontrolle hatte, und er hatte einen anderen Namen: Daniela. Ich öffnete ihm zuerst den Arsch mit der Zunge, langsam, so wie er es mich gelehrt hatte. Dann fickte ich ihn mit Ruhe, packte ihn an den Haaren, zwang ihn, seinen neuen Namen zu sagen, während er sich zwischen meinen Fingern kam. Auch das lernten wir zusammen, mit derselben Langsamkeit, mit der man jede neue Sprache lernt.

Ich bin immer noch mit Sandra verheiratet. Sie hat ihre eigenen Geheimnisse, und ich habe meine. Ich weiß nicht, ob sie etwas ahnt. Ich weiß nicht, ob es sie kümmern würde. Was ich weiß, ist, dass ich etwas gefunden habe, nach dem ich mich jahrelang nicht zu suchen getraut habe, und dass ich mir mein Leben ohne es nicht mehr vorstellen kann.

Es gibt Dinge, die man mit achtundvierzig über sich selbst lernt, die dir mit zwanzig niemand beibringt. Manchmal braucht es einen Schlag gegen den Kiefer und einen Mann mit großen Händen, damit schließlich alles an seinen Platz fällt.