Der erste Tag meines Unterwerfungs-Kalenders

Ich lernte ihn in einer schlaflosen Morgendämmerung kennen, als er mir zum wiederholten Mal schrieb, um meine Aufmerksamkeit zu erbetteln. Ich antwortete ihm kaum mit einsilbigen Worten, und doch kam er jede Nacht zurück, folgsam, hungrig nach einem Befehl, der seinem Leerlauf Form geben würde. In dieser Morgendämmerung beschloss ich, dass er aufhören sollte, eine bloße Laune von mir zu sein, und zu einem Projekt werden würde.

Ich sagte ihm, dass er dreißig Tage Zeit habe, mir zu beweisen, dass er zu irgendetwas nütze sei, und dass ich jeden einzelnen davon bestimmen würde. Ich nannte es meinen Kalender. Er nahm es an, als nähme er ein Urteil an, das er sich sein ganzes Leben lang gewünscht hatte.

Er nannte sich Renato, doch für mich war er nicht mehr als ein Wurm mit Telefon und einem viel zu stillen Zimmer. Er lebte allein in einer Wohnung am Stadtrand von Valdega, und soweit er mir gestanden hatte, war er noch nie mit jemandem zusammen gewesen. Sein Schwanz hatte nie einen anderen Mund gespürt als seinen eigenen, kein anderes Arschloch als die Leere seiner nächtlichen Hand. Diese Jungfräulichkeit war mir nützlich: Es gab an ihm nichts zu verlernen, nur einen leeren Körper, den ich vollständig beschreiben konnte, einen unberührten Schwanz, den ich erst zum Gehorchen bringen würde, bevor er kommen durfte.

Ich hatte ihn wochenlang studiert, bevor ich mich entschied. Ich kannte seine Zeiten, die Uhrzeit, zu der er online ging, die Art, wie er schneller schrieb, wenn ich ihn ein paar Tage ignorierte. Ich wusste, dass hinter jeder bittenden Nachricht ein Mann steckte, der von einem grauen Job nach Hause kam, die Tür hinter sich schloss und sich in etwas anderes verwandelte: in etwas, das nur dann Sinn ergab, wenn ihm jemand sagte, was er tun solle. Ich würde dieses jemand sein. Nicht aus Güte, sondern weil ich Macht liebe, und er bot sie mir an, fast ohne etwas dafür zu verlangen.

***

Um halb zehn abends schaltete ich seinen Bildschirm mit meinem ersten Befehl ein. Ich stellte mir vor, wie das Piepen an den nackten Wänden seines Zimmers widerhallte, ihn zusammenzucken ließ und ihn daran erinnerte, dass er sich nicht mehr selbst gehörte.

— Dein Kalender hat begonnen — schrieb ich —. Heute ist völlige Keuschheit angesagt. Du wirst deinen Schwanz nicht anfassen, nicht einmal mit dem Stoff deiner Hose an deine Eier geraten. Dein Körper bleibt unter meinem Willen versiegelt, bis ich etwas anderes entscheide.

Ich ließ ihn vorbereiten, was ich seinen Altar nannte. Einen glatten Teller, kalt in der Hand, aus weißer Keramik, in die Mitte eines freigeräumten Tisches gestellt. Eine Kerze aus jungfräulichem Wachs, exakt zwanzig Zentimeter entfernt, mit einem Unterteller darunter, um aufzufangen, was immer heruntertropfen würde. Und daneben ein grobes Leinentuch, in einem perfekten Quadrat gefaltet, als Symbol seiner Unterwerfung.

— Du setzt dich auf einen harten Stuhl, mit geradem Rücken — befahl ich —. Zieh Hose und Unterhose bis zu den Knöcheln herunter. Ich will, dass dein Schwanz frei liegt, ausgestellt, und mich ansieht, ohne sich verstecken zu können. Spreiz die Beine, stell die Füße auf den Boden und lass die Hände still auf den Oberschenkeln liegen. Beweg sie keinen Zentimeter zur Mitte hin. Schließ die Augen, atme dreimal tief ein und denk an mich. An mein schwarzes Korsett, an meine Stiefel, an das Lachen, mit dem ich dich auslachen werde, wenn dein Glied sich erhebt und dort hängen bleibt wie eine Fahne deiner Schwäche. Wenn der Altar fertig ist, schickst du mir ein Foto. Wenn nicht, hänge ich einen Tag an deine Isolierung dran.

Die Antwort kam fast sofort, hastig, wie immer, wenn er nervös wurde.

— Ich gehorche mit ganzem Herzen, Herrin — schrieb er —. Ich bewundere Ihre Macht. Meine Unerfahrenheit lässt mich klein fühlen. Der Altar steht schon, die Kerze riecht sauber, ich zittere und mir wird schon hart, nur weil ich es lese. Darf ich Sie um etwas mehr bitten, um Sie zu ehren?

Ich lächelte auf meinen eigenen Bildschirm. Dieser Drang von ihm, zu gefallen, war das Pathetischste und Köstlichste an ihm.

— Du bettelst nicht, du gehorchst — antwortete ich —. Zünd die Kerze jetzt an. Halt die Flamme drei Sekunden lang dicht an deine Finger, bevor du sie loslässt, damit du die Hitze spürst, als wäre es mein Atem in deinem Nacken. Dann die Hände auf die Oberschenkel, die Finger gespreizt, reglos. Und ich will deinen Schwanz auf dem Foto sehen. Hart, schlaff, tropfend oder trocken, das ist mir egal: Ich will ihn sehen, damit ich weiß, in welchem Zustand ich ihn habe. Jede Unordnung, und du bleibst eine weitere Nacht ohne Erlösung.

***

Ich stellte mir gern vor, wie er genau das tat. Das Klicken des Feuerzeugs, das die Stille seines Zimmers durchbrach. Der Geruch von Wachs, der sich wie billiger Weihrauch in der Luft ausbreitete. Die Hitze der Flamme, die seine Fingerspitzen streifte, während er mit zusammengebissenen Zähnen drei Sekunden zählte und sich nicht traute, vorher wegzuziehen.

Drei Sekunden sind eine Kleinigkeit, und genau deshalb interessierte es mich. Jeder kann einem großen, spektakulären Befehl gehorchen, der die Anstrengung durch seine eigene Größe rechtfertigt. Schwer ist es, einer Nichtigkeit zu gehorchen, etwas so Unbedeutendem, dass niemand es wüsste, wenn man es missachtete. Daran erkennt man, wer wirklich unterwürfig ist. Renato hatte keine Möglichkeit, mir zu beweisen, dass er die drei Sekunden gezählt hatte. Er hätte die Hitze der Flamme auslassen und mich anlügen können. Aber das würde er nicht tun, und wir wussten beide, dass er es nicht tun würde.

Ich sah ihn auf dem harten Stuhl sitzen, der Rücken bohrte sich in seine Wirbelsäule, die Beine gespreizt, die Füße kalt auf dem Boden. Der Schwanz frei, erhob sich von selbst aus Scham und Angst, pochte gegen seinen Bauch, ohne dass er etwas dagegen tun konnte. Die verschwitzten Hände auf den Oberschenkeln, die Finger gestreckt, weil ich es so befohlen hatte, nur wenige Zentimeter von einem Schwanz entfernt, der schreiend darum bat, gepackt zu werden. Die Augen so fest geschlossen, dass sich seine Wimpern verklebten, tief atmend bis ihm schwindlig wurde, die Lust zurückhaltend, eine Hand hinunterzubringen und sich um sein geschwollenes Glied zu schließen.

Und währenddessen dachte er an mich. An den schwarzen Stoff, der mir die Brust umspannte, an meine mit Karminrot lackierten Nägel, die ihm eine Linie über das Brustbein zögen, die er nie gespürt hatte und vielleicht nie spüren würde. An meine Zunge, die seinen Bauch hinabglitt und genau vor der Eichel innehielt, während ich laut auflachte, wenn sein ganzer Körper sich verkrampfte. An meine Stimme, die ihm nur ein einziges Wort befahl: halte durch.

Der leere Teller glänzte im flackernden Licht der Flamme. Das Tuch lag gefaltet da wie eine Trophäe seines Gehorsams. Das Wachs tropfte Tropfen für Tropfen in den Unterteller und machte ein dumpfes Geräusch, das die Zeit seiner Strafe markierte. Und inmitten von allem stand sein Schwanz, hart, allein, und gehorchte für ihn dem, was er nicht zu entscheiden wagte.

Das Foto kam wenige Minuten später. Der Altar war makellos: der Teller sauber, die Kerze brennend, das Wachs genau dort tropfend, wo es sollte, das Tuch an seinem Platz. Und da war sein Glied, gegen den Bauch aufgerichtet, an der Spitze glänzend von einem Tropfen Präejakulat, den er nicht hatte zurückhalten können. Man sah die dicken Adern, die darüberliefen, die Eier fest, zusammengezogen, schwer zwischen den gespreizten Schenkeln hängend. In einer Ecke des Bildes sah man seine Hand, verräterisch zitternd, das konnte er nicht verbergen. Und auf dem Holz ein Schweißtropfen.

— Hier ist mein Altar, Herrin — schrieb er —. Ich habe jeden Befehl bis ins Detail befolgt. Ich fühle mich so unterlegen. Danke, dass Sie mich führen, obwohl ich nutzlos bin. Verzeihen Sie mir den harten Schwanz, ich kontrolliere ihn nicht.

— Akzeptabel, Wurm — antwortete ich —. Mich amüsiert das Zittern deiner Hand. Und der Schweiß auf dem Tisch bringt mich zum Lachen. Dass dein Schwanz ganz allein tropft, ohne dass ihn jemand anfasst, bestätigt mir, dass du dort bist, wo ich dich haben will: am Rand, ohne Erlaubnis zu fallen.

Ich gönnte ihm keine Schonung. Das war der Teil, den ich am meisten genoss: der Moment, in dem aus ein wenig Anerkennung ohne Übergang eine größere Forderung wurde.

— Du bleibst bis morgen um halb zehn keusch — befahl ich —. Du fasst dich nicht an. Nicht den Schwanz, nicht einen Oberschenkel, nicht die Eier, gar nichts. Nicht einmal, wenn er sich allein gegen deinen Bauch reibt. Du behältst die ganze Nacht über den Hunger, mit diesem geschwollenen Glied, das um eine Hand bettelt, die nicht kommen wird. Und damit du nicht vergisst, wer hier befiehlt, nimmst du mir eine Audiodatei von mindestens zehn Sekunden auf. Ich will deine Stimme zittern hören, während du mir dafür dankst, dass ich dich eingesperrt halte. Wenn man dich nicht gut versteht, hängt ein weiterer Tag dran.

***

Die Audiodatei ließ länger auf sich warten. Ich stellte mir vor, wie er räusperte, es leise wiederholte, damit es würdevoll klang, und dabei scheiterte. Mit dem Schwanz noch steif zwischen den Beinen, bei jedem Wortschlucken pochend. Als ich sie endlich hörte, war seine Stimme gebrochen, fast ohne Luft.

— Danke, Herrin, für meine Keuschheit — murmelte er —. Ich bewundere Ihre Macht. Ihre Erfahrung lässt mich zittern. Ich fühle mich geehrt, auch wenn ich nur ein nutzloser Anfänger bin. Ich bin wegen Ihnen hart und werde ihn nicht anfassen.

Zwölf Sekunden aufgezeichneter Unterwerfung, auf meinem Telefon als neuer kleiner Besitz gespeichert. Seine Stimme stieg und fiel, brach bei den Vokalen, und im Hintergrund hörte man das Summen seiner alten Lampe. Ich hörte es zweimal, nicht weil mich interessierte, was er sagte, sondern weil es mir Vergnügen bereitete zu wissen, dass er es gesagt hatte, weil ich es ihm befohlen hatte.

Und da war noch etwas in dieser Aufnahme, etwas, das er wahrscheinlich nicht einmal bemerkte. Am Ende, kurz bevor sie abbrach, entrang sich ihm ein tiefer Seufzer, fast ein Stöhnen, das Geräusch eines Körpers, der stundenlang angespannt ist und keinen Ausweg findet. Das Geräusch eines pochenden Schwanzes, der fordert, und eines Mundes, der nicht für ihn bitten kann. Dieser Seufzer war mehr wert als alle Dankesworte, die er heruntergeleiert hatte. Er war der Beweis, dass die Isolierung funktionierte, dass die Keuschheit in jedem Muskel auf ihm lastete, dass sein Glied für mich arbeitete, ohne dass ihm eine Hand half. Auch ihn behielt ich in dieser Nacht, wie man ein Passwort aufbewahrt.

— Deine Stimme erfreut mich — schrieb ich ihm —. Es entzückt mich, dass du für mich zitterst. Jetzt will ich noch ein letztes Detail, bevor du schlafen gehst. Nimm das Leinentuch und leg es dir über den Schwanz, ohne zu drücken, ohne zu reiben, nur aufgelegt wie ein Leichentuch. Du sollst die Rauheit spüren, jedes Mal, wenn sich dein Glied erhebt, jedes Mal, wenn dir ein Tropfen entkommt. Es soll dir das Fleisch wund reiben, dieses ständige Streifen ohne je zu etwas zu führen. Wenn du ertappst, dass du dich über dem Tuch berührst, gestehst du es mir morgen und ich hänge drei Tage dran. Heute Nacht verdienst du nichts als das Warten. Ruh dich aus, Wurm, und träum von mir, träum davon, dass ich dir einen Blase und ihn dir genau vor dem Kommen wieder herausziehe, immer und immer wieder, die ganze Nacht. Morgen wirst du wissen, was der zweite Tag für dich bereithält.

Ich schaltete den Bildschirm aus und ließ ihn dort sitzen, auf seinem harten Stuhl, die Kerze noch immer brennend, den Schwanz in grobes Leinen gewickelt und den Körper entflammt, ohne Erlaubnis, sich zu entladen.

***

Ich stellte es mir noch eine Weile weiter vor, schon ausgestreckt in meinem Bett, die Hand unter das Nachthemd gleitend, zufrieden mit der Leichtigkeit, mit der ich ihn gebrochen hatte. Die Kerze, die sich verzehrte, das Wachs, das sich in dem Unterteller sammelte mit diesem hypnotischen Tropfen, den er nicht zu unterbrechen wagen würde. Das Tuch, das mit jedem Pulsschlag über seine geschwollene Eichel rieb. Die Luft in seinem Zimmer gesättigt mit dem Geruch von Wachs und zurückgehaltener Lust, von Sperma, das herauswollte und nicht konnte.

Ich dagegen konnte. Ich spreizte die Beine auf den frischen Laken und versenkte zwei Finger in meiner Fotze, die schon ganz nass war vom Gedanken an sein Zittern. Ich stellte mir sein Gesicht vor, wenn er mich so sähe, wenn er wüsste, dass ich kam, während er aushielt, dass seine Keuschheit der Treibstoff meines Orgasmus war. Ich rieb mit dem Daumen langsam über meine Klitoris, ließ es dauern, kostete die Ungerechtigkeit aus. Als ich kam, presste ich die Schenkel um meine eigene Hand und ließ ein kurzes, trockenes, fast wütendes Stöhnen los. Ein Orgasmus von mir für jeden, den er nicht haben würde. Mir schien das ein fairer Tausch.

Ich wusste, dass er nicht schlafen würde. Dass er an die Decke starren würde, die Hände vom Körper weg, innerlich brennend, mit dem gegen das Tuch pochenden Glied, und jedes einzelne meiner Worte wie ein Gebet wiederkäuen würde. Dass er schreckliche Lust haben würde, die Hand hinunterzunehmen, den Stoff wegzuziehen und sich endlich seinen Schwanz zu greifen, ihn schnell zu schütteln, sich in Strömen gegen den eigenen Bauch zu spritzen. Und dass er es gerade deshalb nicht tun würde: weil der Gedanke, mich zu enttäuschen, ihm mehr Angst machte als das Verlangen selbst.

Das ist die einzige Tugend, die ich von einem Unterwürfigen verlange. Keine Stärke, kein Durchhaltevermögen, keine Resistenz. Nur das: dass er Angst hat, mich zu enttäuschen, mehr als danach verlangt, zum Höhepunkt zu kommen.

Manche glauben, jemanden zu dominieren sei eine Frage von Schreien, Leder und Ketten. Sie irren sich. Die wahre Macht ist stiller und viel grausamer. Sie liegt darin, eine Person dazu zu bringen, allein in ihrem Zimmer vor einer Kerze zu sitzen, den Schwanz frei, und stundenlang reglos zu bleiben, nur weil du es ihr gesagt hast. Sie liegt darin, in ihrem Kopf eine Präsenz zu sein, stärker als ihr eigener Körper, dringlicher als ihr eigenes geschwollenes Glied. Ich musste nicht dort sein, um Renato zu beherrschen. Mir reichte die Vorstellung von mir, in ihm verankert wie ein Nagel.

In dieser ersten Nacht berührte ich ihn nicht, sah ihn nicht, war nicht einmal in derselben Stadt wie er. Ich blies ihm den Schwanz nicht, ich fickte ihn nicht, ich ließ ihn kein einziges Mal kommen. Und trotzdem besaß ich ihn vollständig, mehr als ihn je irgendein Liebhaber besessen hatte, weil ich ihm das Einzige genommen hatte, was ihm blieb: die Freiheit, über sein eigenes Verlangen, über sein eigenes Sperma, über seinen eigenen Schwanz zu entscheiden.

Renato hatte davon genug. Deshalb wusste ich in dieser ersten Nacht, dass die dreißig Tage vollständig mir gehören würden. Dass er mit jedem Morgen ein bisschen mehr mein und ein bisschen weniger sein würde, mit einem Schwanz, der jeden Tag besser darauf trainiert war, mir zu gehorchen statt ihm selbst, bis nichts von ihm übrig bliebe als ein Körper, der bereit ist, den nächsten Befehl auszuführen, ein Arsch, der sich öffnen will, ein Glied, das bereit ist, auszuhalten oder abzulassen, was immer ich befehle.

Bevor ich einschlief, öffnete ich meinen Kalender und markierte das erste Kästchen mit nur einem Wort: erledigt. Es blieben neunundzwanzig. Und ich kostete sie schon jetzt aus.