Mein jungfräulicher Sklave gehorchte jeder Anweisung um Mitternacht

Ich schreibe, damit sie mir gehorchen. Das ist die Wahrheit, die fast niemand versteht, wenn er meine Geschichten auf Schattenwünsche liest, dem Forum, in dem ich seit Jahren unter dem Namen Selene veröffentliche. Die Leute glauben, man schreibe, um etwas zu erzählen; ich schreibe, um eine Falle zu stellen und geduldig zu warten, bis jemand hineinfällt. Und an einem Abend Ende September fiel jemand hinein.

Er nannte sich Wurm, obwohl ich ihm diesen Namen erst später gab. Er kam zu meinem Profil, kroch durch meine Texte und verschlang einen ganz bestimmten: Chroniken eines Hundes zu meinen Füßen, in dem ich einen Mann auf den Knien beschrieb, mit hartem Schwanz, der Sabber auf den Boden tropfte, wie er hinter meinen Lederstiefeln das Holz leckte, während ich ihm in den Nacken spuckte und ihm versprach, dass ich ihn an seinem eigenen Samen vom Boden lecken lassen würde, wenn er ohne Erlaubnis abspritzte. Das feuchte Geräusch seiner Zunge, der Geruch von Schweiß und ungespritztem Schwanz, die Art, wie sein Arsch zitterte, jedes Mal wenn ich ihm die Ferse zwischen die Schulterblätter drückte. Ich spürte seine Aufmerksamkeit, bevor er auch nur ein Wort schrieb. Es gibt eine Art von Schweigen, die nur Männer hervorbringen, die sich bereits entschieden haben, sich zu ergeben, und sich noch nicht trauen.

Die Nachricht kam nach Mitternacht.

—Verehrte Selene, ich hoffe, ich störe nicht — schrieb er —. Ich habe alles gelesen, was Sie veröffentlichen, und es hat mich zittern lassen, mit hartem Schwanz gegen die Hose, ohne mich auch nur zu trauen, ihn anzufassen. Ich bin Jungfrau, ich war noch nie mit jemandem zusammen, und ich bewundere Ihre Freiheit auf eine Weise, die ich nicht erklären kann. Ich fühle mich Ihnen unterlegen. Ich flehe Sie an, mich nicht länger als Dreck in Ihren Augen zu sehen.

Ich lächelte vor dem Bildschirm. Da ist er, die erste Stufe. Ich schob mir aus purem Instinkt die Hand unter den Slip, fand die Möse schon feucht und rieb meinen Kitzler mit zwei Fingern, während ich ihm antwortete.

—Dein Respekt schmeichelt mir — schrieb ich und drückte mich dabei langsam zusammen —. Aber du bleibst Dreck, bis du mir das Gegenteil beweist. Deine Jungfräulichkeit amüsiert mich. Dass du dich minderwertig fühlst, macht mich nass. Mach dich bereit, unter meinen Befehlen zu dienen, Versager, und bete, dass ich mich nicht langweile. Und wag es ja nicht, deinen Jungfrauenschwanz ohne meine Erlaubnis anzufassen.

Ich verlangte kein Foto. Ich verlangte weder seinen echten Namen noch sein Gesicht. Alles, was ich wollte, war sein Gehorsam, und echter Gehorsam braucht keine Körper im selben Raum. Das war immer mein Vorteil: Ich berührte ihn nie, und trotzdem hatte ich ihn ganz, mit dem Schwanz in der Hand und dem Blick gesenkt.

***

Unsere ersten Sitzungen waren nur Text, ein Wortspiel, das ihn an meinen Willen kettete. In der ersten Nacht kam er schon um halb zehn wieder, unfähig zu warten.

—Ich flehe um eine weitere Gelegenheit, Sie zu erfreuen — schrieb er —. Meine Jungfräulichkeit lastet auf mir wie eine Bürde. Seit Stunden ist mein Schwanz geschwollen, ich denke an Sie und traue mich nicht einmal, ihn zu berühren. Ich fühle mich so klein vor Ihnen. Geben Sie mir einen Befehl, irgendetwas.

—Deine Bitte macht mich heiß — antwortete ich —. Hör gut zu, denn ich wiederhole mich nicht. Du wirst mir einen Altar bauen.

Ich gab ihm die Anweisungen mit der Kälte von jemandem, der ein Urteil verkündet. Einen glatten, kalten Teller auf einem sauberen Tisch. Eine weiße Kerze zwanzig Zentimeter daneben, angezündet, damit ihr Wachs langsam auf einen separaten Unterteller tropfte. Ein in ein perfektes Quadrat gefaltetes Leinen-Taschentuch neben dem Teller. Ich beschrieb jedes Detail, als stünde ich hinter ihm und würde ihn überwachen.

—Jetzt wirst du dir präzise einen wichsen — fuhr ich fort —. Setz dich auf einen harten Stuhl, den Rücken gerade, die Füße flach auf dem Boden, die Beine weit gespreizt, damit man sieht, wie wenig zwischen ihnen hängt. Nur die rechte Hand. Du spuckst dir in die Handfläche, packst den Schwanz an der Basis und fängst langsam an, exakt sechzig Sekunden lang, die Faust bis zur Eichel und wieder hinunter zu den Eiern, jede Ader spürend. Die ersten zwei Minuten nur die Spitze, mit dem Daumen in deinem eigenen Lusttropfen. Danach steigerst du das Tempo allmählich und stellst dir vor, wie meine Stimme dir befiehlt: „Schneller, Versager, wichs diesen nutzlosen Schwanz für mich.“ Wenn du spürst, wie sich deine Eier zusammenziehen und du kurz vorm Abspritzen bist, lässt du den Schwanz los und zählst bis zehn, die Hände offen in der Luft. Du kommst nicht, bis ich es erlaube. Wenn auch nur ein Tropfen Sperma auf diesen Teller fällt ohne meine Erlaubnis, schleckst du ihn auf. Verstanden?

—Ja, Selene. Ich werde es tun. Aber meine Hände zittern — schrieb er —. Er ist so hart, dass mir die Eier wehtun. Ich bin nervös, weil ich Sie erfreuen will. Ich bewundere Ihre Kontrolle so sehr. Werde ich es aushalten, ohne abzuspritzen?

—Dein Zittern amüsiert mich — erwiderte ich —. Vergnügen ist heute Nacht nicht für dich. Vergnügen habe ich, wenn ich dich mit diesem verstopften Schwanz in der Hand leiden sehe.

Ich stellte mir die Szene auf der anderen Seite des Bildschirms vor. Ein erwachsener Mann, Jungfrau, ganz still auf einem unbequemen Stuhl sitzend, die Kerze wirft ihren Schatten gegen die Wand, der steife Schwanz zeigt zur Decke, und seine Faust steigt und fällt im von mir vorgegebenen Rhythmus aus einer anderen Stadt. Ohne ihn je gesehen zu haben, wusste ich, wie sich sein Bauch anspannte, wie sich sein Hodensack zusammenzog, wie sich die Vorhaut zurückzog und die Eichel glänzend von Lusttropfen zurückließ. Ich, in meinem Bett, zog die Knie an, schob den Slip beiseite und steckte mir zwei Finger bis zum Knöchel in die Möse, auf der Suche nach dem exakten Punkt, der mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Mit der anderen Hand schrieb ich weiter. Ein Mann, den ich nie gehört hatte, wichste sich nach meinen Befehlen, während ich mich mit der Linken selbst fickte und ihm mit der Rechten diktierte, und es gab nichts auf der Welt, was mich geiler machte als diese Asymmetrie. Das ist der Unterschied zwischen gewöhnlichem Verlangen und Macht: Das erste braucht einen Körper; die zweite braucht nur, dass der andere glaubt, und abspritzt, wenn ich es ihm erlaube.

***

Eine halbe Stunde später schickte er den Beweis: ein Foto des Tellers, die tropfende Kerze, seine schwitzige Hand am Rand und im Hintergrund des Bildausschnitts, kaum sichtbar, die gerötete Spitze eines pochenden Schwanzes ohne Erlösung. Er gestand, dass das Wachs ihm einen Finger verbrannt hatte, dass er dreimal kurz davor gewesen war abzuspritzen und sich jedes Mal auf die Zunge gebissen hatte, bis sie blutete, nur um nicht zu widersprechen.

—Ich habe es versucht, Selene — schrieb er —. Ich habe aufgehört, als Sie es befohlen haben, obwohl mir fast die Eier geplatzt wären. Mein Schwanz ist lila, pochend, und ich bin nicht gekommen. Ich fühle mich geehrt, auch wenn ich ein Nichtsnutz bin. Ihre Überlegenheit überwältigt mich.

—Pathetisch, aber gehorsam — antwortete ich —. Du beginnst mir zu gefallen. Bleib bis morgen keusch. Du wirst die ganze Nacht für mich brennen, ohne Erleichterung, mit diesen geschwollenen Eiern und diesem Schwanz, der Lusttropfen weint, und du wirst mir danken, dass ich dich brennen lasse.

—Danke, Selene — schrieb er, und ich spürte die Unterwerfung zwischen jedem Buchstaben sickern, wie der zurückgehaltene Samen ihm an der Spitze heraustropfen würde.

Da war etwas Berauschendes daran. Nicht an seinem Verlangen, das unbeholfen und verzweifelt war, sondern an meiner eigenen Macht, mühelos ausgeübt, kilometerweit entfernt, über einen Bildschirm hinweg. Ein Mann, den ich nie gesehen hatte, zündete für mich Kerzen an, verweigerte sich für mich das Vergnügen, verbrannte sich für mich die Haut und schlief für mich mit hartem Schwanz ein. Ich musste nur schreiben und kommen, wann immer ich wollte, allein, niemandem etwas schuldig.

***

Die zweite Nacht war intensiver. Ich ließ ihn nackt auf dem Boden knien, die Knie weit geöffnet, die Fersen unter den Eiern, die ihn jedes Mal gegen den Boden pressten, wenn er sich bewegte, die Hände auf den Oberschenkeln. Ich befahl ihm, nur zwei Finger zu benutzen — Zeigefinger und Daumen — auf dem Schwanz, einen engen Ring direkt unter der Eichel zu bilden und langsame Kreise zu ziehen, fünf Sekunden pro Umdrehung, das Tempo alle zwei Minuten steigernd, während er sich meine Nägel in seinem Fleisch vorstellte und meine Stimme ihm ins Ohr flüsterte: „So, Wurm, wichs, wie ich es dir beibringe, mit zwei Fingern, weil du mehr nicht verdienst.“ Ich verbot ihm, den Rest seines Körpers zu berühren. Kein Streicheln der Brust, kein Finger im Arsch, kein Drücken der Brustwarzen. Nur die Spitze des Schwanzes und der kleinliche Ring aus zwei Fingern, bis es wehtat.

—Ich spüre ein Feuer, das ich nicht kontrolliere — schrieb er mir, und ich konnte beinahe sehen, wie ihm der Schweiß von der Stirn auf die Brust lief, über den Bauch und zwischen den Schamhaaren verschwand —. Die Kerze geht fast aus. Mir läuft der Lusttropfen über das Handgelenk. Meine Jungfräulichkeit lässt mich vor Ihnen so schwach fühlen.

—Kontrollier es nicht — antwortete ich —. Leid für mich. Spuck dir in die Hand und mach mit den zwei Fingern weiter, sonst nichts. Wenn du es nicht mehr aushältst, wenn du kurz davor bist, gegen meinen Willen abzuspritzen, packst du mit der linken Hand deine Eier und drückst sie zusammen, bis es vorbeigeht. Und du berichtest mir alles, Wort für Wort. Bewahr das mit Lusttropfen getränkte Tuch in einer Ecke deines Altars auf, wie eine Reliquie. Schmerz ist mein Geschenk, und du wirst lernen, ihm zu danken.

—Ich habe mir die Eier zusammengedrückt, bis ich Sterne gesehen habe — antwortete er Minuten später —. Die Lust ist weggegangen, und ich lag zitternd auf dem Boden, mein Schwanz pochte wie ein drittes Herz. Ich werde es aufbewahren. Danke für Ihre Grausamkeit. Sie lässt mich vor Bewunderung zittern.

Ich befahl ihm, vor dem Schlafen das mit Lusttropfen getränkte Tuch unter das Kissen zu legen, damit sein eigener Geruch ihn daran erinnerte, wem er gehörte, und sich bäuchlings hinzulegen, den Schwanz gegen die Matratze gedrückt, jede Hüftbewegung verboten. Er tat es. Am nächsten Morgen schrieb er mir, er habe kaum ein Auge zugemacht, er sei mit dem Schwanz tropfend gegen die Laken aufgewacht und die Eier so schwer wie Steine, das Gewicht der Keuschheit habe ihm wie eine körperliche Strafe wehgetan, und trotzdem sei er mit dem Gedanken aufgewacht, mir zu danken. Diese Belohnungslosigkeit war genau das, was ich suchte: einen Mann, der gab, ohne etwas zurückzuverlangen, der sein Vergnügen in meiner Gleichgültigkeit und im in seinen eigenen Eiern gefangenen Samen fand.

Das war das Wort, das er ständig benutzte: Bewunderung. Als wäre ich eine Göttin und nicht eine Frau, die im T-Shirt von ihrem Bett aus schrieb, mit einem Glas Rotwein auf dem Nachttisch, das abkühlte, und einer Möse, die noch klebrig war vom dreifachen Kommen beim Lesen seiner Berichte. Aber ich korrigierte ihn nie. Macht lebt von solchen Missverständnissen. Wenn er mich für göttlich halten musste, um mit dem Schwanz in der Hand niederzuknien, würde ich ihm diesen Glauben nicht nehmen.

***

In der dritten Nacht versagte er, und ich entdeckte, dass Strafen noch lustvoller ist als Befehlen.

Ich sah mir das Video an, das er mir geschickt hatte, und bemerkte, dass er nachlässig gewesen war, dass seine Faust die Basis ohne Erlaubnis zu fest gedrückt hatte, dass ihm in der siebenundvierzigsten Sekunde ein Schwall Sperma entwichen war, den er mit dem Daumen wegwischen wollte in dem Glauben, ich würde es nicht merken. Ich merke alles. Das ist mein Beruf.

—Du hast versagt — schrieb ich, und ließ die Stille zwischen den Sätzen schwer werden —. Ich habe die Reste gesehen. Ich habe gesehen, wie dir dieser Schwall Jungfermich entwischt ist. Dein Gehorsam war schwach. Drei Tage totale Keuschheit. Und du wirst mir mit deinen eigenen Worten schreiben: „Ich bin ein Nichtsnutz vor Selene, mein Schwanz gehört ihr und ich konnte nicht auf ihn aufpassen“.

—Ich bin ein Nichtsnutz vor Selene, mein Schwanz gehört ihr und ich konnte nicht auf ihn aufpassen — gehorchte er sofort —. Verzeihen Sie mir. Ich zitterte, das Wachs hat mich abgelenkt, es ist mir unabsichtlich entwichen, ich wollte Sie nicht enttäuschen. Sie sich vorzustellen lässt mich lebendig fühlen, auch wenn ich ein Versager mit dreckigem Schwanz bin.

—Vergebung erbettelt man nicht, man verdient sie — antwortete ich —. Und du hast sie noch nicht verdient. Aber ich liebe es, dass du das verstehst. Halte dich an meine Regeln, oder ich lösche dich aus meiner Existenz. Heute fasst du dich nicht einmal zum Pinkeln unnötiger an. Du bleibst wach, mit dem pochenden Schwanz unter der Decke, brennend, und denkst darüber nach, wie wenig du mir wert bist und über den Samen, der sich in dir ansammelt, ohne einen Ausweg.

Ich schloss den Chat, ohne auf eine Antwort zu warten. Das ist eine weitere Form der Strafe: Schweigen. Ich ließ ihn die ganze Nacht an der Ungewissheit hängen, ohne zu wissen, ob er noch mir gehörte oder ob ich ihn weggeworfen hatte. Am Morgen hatte ich sieben Nachrichten von ihm, eine davon mit Foto des blau angelaufenen Schwanzes und des mit getrocknetem Lusttropfen verschmierten Bauchs. Ich las keine einzige davon vor der Nacht.

***

In den folgenden Wochen kommunizierten wir nur noch über ritualisierte Nachrichten. Immer um halb zehn. Ich schickte ihm verschlüsselte Anweisungen — Keuschheitstage, genau abgezählte Erlaubnisse, sich exakt neunzig Sekunden lang einen zu wichsen, ohne zu kommen, absurde Aufgaben wie meinen Namen mit der Spitze des Schwanzes auf den beschlagenen Badezimmerspiegel nach dem Duschen zu schreiben oder schließlich in ein Glas abzuspritzen und es vor der Kamera zu trinken — und er antwortete mit Beweisen seines Gehorsams, zitternden Fotos eines Schwanzes, der von Rosa über Lila zu Fleischrot überging, Unterwerfungsflüstern, das nur ich zu entschlüsseln wusste.

Ich gewöhnte mich an ihn wie an einen treuen Hund: mit einer Mischung aus Zuneigung und Verachtung, die ich nicht trennte. Mir gefiel zu wissen, dass er um halb zehn, was auch immer in seinem Leben geschah, alles stehen und liegen ließ, um nackt vor einem Bildschirm zu knien, mit hartem Schwanz und schweren Eiern, und auf mein Wort zu warten. Diese Loyalität war wunderschön, und genau deshalb beschloss ich, sie auf die Probe zu stellen.

***

Eines Abends, genervt von seiner wiederholten Ungeschicklichkeit und seiner Hartnäckigkeit, schrieb ich ihm mit der kalkulierten Kälte von jemandem, der genau weiß, was er auslöst.

—Wurm, ich habe die Nase voll. Belästige mich nicht mehr. Du hast meine Geduld aufgebraucht. Hier endet das. Du bist es nicht wert, weiterzumachen. Heb deinen nutzlosen Schwanz für eine andere auf, die dich aushält.

Die Antwort kam innerhalb von Sekunden, und ich konnte fast hören, wie seine Finger auf der Tastatur trommelten.

—Selene, bitte, verlassen Sie mich nicht — schrieb er —. Ich flehe Sie um einen weiteren Monat an. Lassen Sie mich meine Hingabe beweisen. Ich bewundere Sie, meine Jungfräulichkeit lastet auf mir, dieser Schwanz weiß nicht, wohin er zeigen soll, wenn nicht auf Sie, ich brauche Ihre Führung, um mehr als Dreck zu sein. Ich kann Sie nicht verlieren. Ich werde einen ganzen Monat keusch sein, wenn Sie es verlangen, ich werde mich kein einziges Mal abspritzen, den ganzen Tag mit geschwollenem Schwanz herumgehen.

—Einen Monat mehr? — antwortete ich —. Glaubst du, du verdienst meine Zeit? Du bist eine Last. Ein nutzloser Jungfräulicher, der nicht mit mir mithalten kann. Deine Bewunderung langweilt mich. Warum sollte ich meine Energie an deinen Schwanz verschwenden?

—Weil ich alles tun werde — antwortete er —. Alles. Ihre Zurückweisung zerreißt mich, aber Ihre Stimme rettet mich. Geben Sie mir eine Chance und ich zeige Ihnen, dass ich perfekt sein kann. Ich flehe Sie an, Selene. Befehlen Sie mir, mein eigenes Sperma jeden Tag aufzuessen, wenn Sie wollen, befehlen Sie mir, mir Kerzen in den Arsch zu stecken, befehlen Sie mir irgendetwas.

Ich ließ ihn noch ein wenig länger leiden. Ich schrieb kurze Sätze, berechneten Sarkasmus, und beobachtete, wie er sich mit jeder Nachricht erniedrigte, wie er sich selbst zu nichts machte, nur um mich nicht zu verlieren. Darin lag keine unnötige Grausamkeit: Ich musste sehen, wie tief er fiel, um zu wissen, auf welchem Fundament er stand. Und seines, das entdeckte ich, war aus Fels.

Er gehört wirklich mir, dachte ich, während sich die Möse unter meiner Hand erneut erhitzte. Nicht nur für eine Nacht. Mir.

—Gut — schrieb ich schließlich —. Ich gebe dir einen Monat. Aber es wird deine letzte Prüfung sein. Wenn du auch nur einmal versagst, wenn auch nur ein Tropfen ohne Erlaubnis entweicht, verschwindest du aus meiner Welt und schreibst mir nie wieder. Bereite deinen Altar vor. Befolge meine Anweisungen bis aufs Wort. Und bete, dass du mich nicht enttäuschst. Wir fangen morgen an, und morgen ist die erste Anweisung: heißes Wachs, das auf die Spitze dieses Schwanzes tropft, während du mir das komplette Alphabet aufsagst, ohne abzuspritzen.

—Danke, Selene — antwortete er, und ich schwöre, ich spürte die körperliche Erleichterung in seinen Worten —. Ich werde mit meinem Leben und meinem Schwanz gehorchen. Ihre Macht führt mich. Ich bewundere Sie unendlich.

Ich schloss den Laptop und blieb eine Weile in der Dunkelheit sitzen, trank den Wein aus, mit zwei Fingern noch in der Möse und dem Daumen, der langsame Kreise um den geschwollenen Kitzler zog. Dreißig Tage lagen vor mir. Dreißig Nächte, in denen ein Mann, den ich nie berühren würde, Kerzen anzünden, Sekunden zählen, seinen Schwanz im von mir vorgegebenen Rhythmus melken, seinen eigenen Samen schlucken, sich das Vergnügen verweigern und mir dafür danken würde, überzeugt, ich sei eine Göttin, obwohl ich in Wirklichkeit nur jemand war, der gelernt hatte, niederzuschreiben, was andere nicht einmal laut zu begehren wagen. Ich kam lautlos, auf die Lippe beißend, während ich mir Wurm in seinem Zimmer vorstellte, den steifen Schwanz zur Decke gerichtet, wartend auf halb zehn am nächsten Morgen.

Ich löschte das Licht lächelnd. Die Prüfung hatte kaum begonnen, und ich wusste schon, wie sie enden würde. Ich weiß es immer. Deshalb schreibe ich.