Der Mann, der mir verbot, einen Orgasmus zu haben

Ich lernte ihn über eine Stimme kennen. Erst einmal nur das: eine tiefe, ruhige Stimme am anderen Ende des Telefons, kein Gesicht, kein richtiger Name, nichts, was ich hätte berühren können. Ich hatte mich in einem Forum eher aus Langeweile gemeldet, in einer schlaflosen Nacht, und von den dreißig Antworten, die ich bekam, verursachte nur seine mir keinen Ekel. Er versprach nichts. Er stellte Fragen. Und jede Frage schien die Antwort schon zu kennen, bevor ich den Mund aufmachte.

Ich nannte ihn Adrián, obwohl ich bezweifle, dass er so hieß. Egal. Nach ein paar Wochen jagte mir dieser falsche Name jedes Mal eine Gänsehaut über den Rücken, wenn er auf dem Bildschirm erschien.

—Zieh dich aus und setz dich auf den Bettrand — sagte er in der ersten Nacht, in der wir wirklich spielten —. Fass dich noch nicht an. Hör mir nur zu.

Und ich tat es. Ich tat alles, was er verlangte, verblüfft darüber, wie leicht es mir fiel, mich von einem Befehl von ihm beugen zu lassen, obwohl ich im übrigen Alltag die sture, herrische Frau war. Im Büro ließ ich mir von niemandem ohne Diskussion Anweisungen geben. Zu Hause, mit ihm im Ohr, war ich nichts als eine Schülerin, die auf den nächsten Takt wartete.

Denn genau so fühlte es sich an: wie eine Musikstunde. Adrián gab mit seiner Stimme den Rhythmus vor, wurde lauter, leiser, ließ mich schneller werden und bremste mich dann schlagartig wieder aus.

—Streich dir über die Innenseite des Oberschenkels. Nur dort. Wenn du etwas anderes berührst, weiß ich es.

Natürlich konnte er das nicht wissen. Er sah mich ja nicht. Aber ich gehorchte, als würde eine unsichtbare Kamera jeden Zentimeter meiner Haut überwachen, und diese unmögliche Gewissheit machte mich heißer als jede Berührung. Meine Nippel waren so hart, dass sie wehtaten, meine Fotze war bis zum Hintern durchnässt, und er wusste es daran, wie meine Atmung im Hörer zitterte.

—Du bist nass — stellte er fest, fragte nicht —. Steck einen Finger rein. Nur einen. Und zieh ihn sofort wieder heraus. Ich will, dass du mir sagst, wonach es riecht.

Ich gehorchte. Ich schob den Mittelfinger in meine Fotze, spürte, wie mich die heiße Enge fest verschluckte, und zog ihn tropfnass wieder heraus. Mit zitternder Hand hielt ich ihn mir unter die Nase.

—Nach Sex — flüsterte ich —. Es riecht danach, dass ich gefickt werden will.

—Lutsch ihn.

Ich steckte den Finger in den Mund und leckte meinen eigenen Saft, während er schweigend zuhörte. Dieses Schweigen von ihm war schlimmer als jeder Befehl: Es ließ mich fühlen, als würde er meine ganze Seele an einer einzigen Geste messen.

Wie kann jemand, den ich nicht einmal gesehen habe, mich so in der Hand haben?

Die Regeln waren einfach und grausam. Ich durfte die nahe Haut berühren — den Unterbauch, die Leiste, die Innenseite der Oberschenkel —, aber niemals die Lippen der Fotze, niemals die Klitoris. Nicht, bis er es befahl. Nicht, bis ich so am Limit war, dass mir beim Antworten die Stimme zitterte. »Nur so gehörst du ganz mir«, sagte er. Und er hatte recht.

Beim ersten Mal, als er mich an den Rand brachte und sagte »Stopp«, dachte ich, ich würde sterben. Ich hatte eine halbe Stunde lang mit zwei Fingern die Klitoris umkreist, ohne sie zu berühren, die großen Schamlippen zwischen Zeige- und Daumenfinger eingeklemmt, mir auf seinen Wunsch die Nippel gekniffen, den Rücken durchgedrückt, während meine Fotze der Luft im Zimmer offen stand. Mir fehlte eine einzige Berührung, nur eine, und ich wäre schreiend gekommen. Ich lag im Dunkeln da, das Herz hämmerte gegen meine Rippen, die Hände reglos neben mir, weil er es mir verboten hatte, die Fotze pochte so heftig, dass ich den Schlag sogar im Hals spürte. Ich schlief nicht. Ich wollte kommen, ich brauchte es mit einer fast körperlichen Dringlichkeit, aber schon der Gedanke, ihm zu widersprechen, schien mir schlimmer als die Frustration. In dieser Nacht begriff ich, dass es nicht mehr um Lust ging. Es ging darum, wer entschied, wann sie kam.

***

Ein Monat verging. Ein ganzer Monat ohne Erlaubnis, zu kommen.

Ich hätte es ignorieren können. Ich hätte aufhören können, seine Nachrichten zu beantworten, mir den Orgasmus geben können, nach dem mein Körper schreiend verlangte, und das Ganze wie eine Laune aus einer schlaflosen Nacht vergessen. Ich dachte oft daran, fast immer um drei Uhr morgens, wach und feucht und wütend, mit am Höschen festklebender Unterwäsche an einer Fotze, die schon beim Erinnern an seine Stimme zu tropfen begann. Aber der Gedanke, klein beizugeben, machte mich noch frustrierter als die Abstinenz selbst. Ich wollte ihm beweisen — mir beweisen —, dass ich es wirklich aushalten konnte. Dass ich dazu fähig war.

Also zögerte ich keine Sekunde, als er mir schrieb: »Samstag, um fünf, im Café am alten Platz.« Ich antwortete mit Ja, noch bevor ich nachdenken konnte.

Ich kam fünfzehn Minuten zu früh. Bestellte einen Tee, den ich nicht anrührte, und suchte mir einen Tisch ganz hinten, mit dem Rücken zur Wand, um ihn eintreten zu sehen. Ich trug ein dünnes Kleid, ohne etwas darunter, denn das war die einzige vorherige Anweisung gewesen, und ich hatte sie mit zitternden Händen befolgt, als ich mich anzog. Ich hatte weder Höschen noch BH an, und mit jedem Schritt zum Café spürte ich den Stoff über den Nippeln und über den Lippen meiner Fotze reiben, sodass mir meine Nacktheit unter dem Stoff bei jedem Schritt bewusst wurde.

Ich erkannte ihn, sobald er die Tür durchschritt. Nicht an seinem Gesicht, das ich nie gesehen hatte, sondern an seiner Ruhe. Er ging, als gehöre ihm das ganze Lokal. Älter, als ich ihn mir vorgestellt hatte, mit grauen Schläfen und Augen, die den Raum nur einmal überflogen, bevor sie auf mir ruhten, ohne Überraschung, als wüsste er genau, wo er mich finden würde.

Er setzte sich mir gegenüber. Gab mir nicht die Hand. Bestellte mit einer knappen Geste beim Kellner einen Kaffee und sah mich erst dann richtig an, als der Junge sich entfernt hatte.

—Wann fangen wir an? —fragte ich.

Ich platzte es heraus, nervös bis in die Haarspitzen, aber ohne Angst. Ich hatte einen Monat auf diesen Moment gewartet und hatte nicht vor, Gleichgültigkeit vorzutäuschen.

—Geduld ist eine Tugend, Schatz — sagte er und nahm einen Schluck von dem Kaffee, den man ihm gerade gebracht hatte —. Bevor ich irgendetwas mache, will ich prüfen, ob diese Grenzen, die du mir beschrieben hast, echt sind oder nur hübsche Worte, mit denen du mich beeindrucken willst.

Willst du mich hier testen, in der Öffentlichkeit?

Der Gedanke lief mir wie ein Strom durch den Körper, ein Kribbeln, das im Nabel begann und über den Bauch hinunterglitt, bis es sich zwischen meinen Beinen festsetzte, ganz nah an dem Ort, den ich nicht anfassen durfte. Ich kannte dieses Gefühl. Ich hatte es dutzende Nächte lang mit seiner Stimme im Ohr gespürt. Aber jetzt saß er mir gegenüber, aus Fleisch und Blut, hielt eine Tasse mit zwei Fingern, und das änderte alles.

—Leg die Hände auf den Tisch — sagte er leise —. Beide. Still.

Ich legte sie hin. Das Café ging ungeachtet von uns seinem Lauf nach: Ein Paar stritt sich am Fenster, der Kellner wischte die Theke ab, hinten lachte jemand. Und an dem Eckttisch gab mir ein Mann, der mein Onkel hätte sein können, mit einer Stimme Befehle, die nur ich hören konnte.

—Mach die Knie ein wenig auseinander. — Er machte eine Pause und beobachtete mich —. Mehr. So.

Ich gehorchte unter der Tischdecke, das Herz im Hals. Die Luft im Café streifte meine nackte Fotze unter dem Kleid, und ich stieß einen kleinen kehligen Laut aus, den ich mit der Tasse kaschierte. Niemand konnte uns sehen. Und doch fühlte ich mich entblößt, als wüsste das ganze Lokal, dass ich für einen Fremden die Beine öffnete und keine Unterwäsche trug.

—Jetzt legst du die rechte Hand unter dem Tisch auf dein Knie und fährst langsam an der Innenseite des Oberschenkels hoch. — Er nahm einen weiteren Schluck, ohne Eile, als würde er über das Wetter reden —. Du bleibst dort stehen, wo du weißt. Keinen Finger weiter.

Der Tisch verbarg uns von der Taille abwärts, aber schon die bloße Bewegung ließ mir die ganze Haut prickeln. Ich hob die Hand. Der Stoff des Kleides knitterte sich gegen meinen Oberschenkel, und der Handrücken streifte die heiße Haut, glitschig von Schweiß und von etwas anderem. Ich kam an genau den Punkt, an dem das Verlangen unerträglich wurde, und blieb dort stehen, mit den Fingerspitzen einen Zentimeter von der durchnässten Fotze entfernt, spürte, wie mir der Saft über die Leiste lief und das Kleid fleckte. Meine inneren Lippen waren geschwollen, pochten, und die Klitoris stand so straff, dass ich sie einen Zentimeter vor meinen eigenen Fingern pulsieren fühlte, ohne Erlaubnis, diese Grenze zu übertreten.

—Gut — murmelte er. Er sagte es wie eine Belohnung, und ich trank sie gierig bis auf den letzten Tropfen —. Spürst du es?

—Ja — antwortete ich, und meine Stimme klang gebrochen.

—Beschreib es mir. Ganz leise. Als würdest du es mir am Telefon erzählen.

—Ich bin klatschnass — flüsterte ich und sah ihm über den Tassenrand in die Augen —. Ich tropfe. Ich mache mein Kleid nass. Meine Fotze ist geschwollen, die Lippen sind offen, und meine Klitoris pocht so heftig, dass es weh tut.

—Und was würdest du jetzt am liebsten tun?

—Mir zwei Finger bis zum Anschlag reinficken. Mir die Klitoris reiben, bis ich komme. Hier. Vor dir.

—Auch vor dem Kellner?

—Vor wem auch immer es sein muss.

Er lächelte kaum merklich. Es war die obszönste Geste, die ich je gesehen hatte.

—Willst du mehr?

—Ja.

—Nein.

Er zog nicht meine Hand weg, sondern seine, die mit der Tasse, und legte sie auf den Tisch, nahe bei meinen Fingern, ohne sie zu berühren. Dieser minimale Abstand war für mich erregender als jede Berührung. Ich zog die Hand unter der Tischdecke hervor, weil er es mir mit einer Geste befahl, und ließ sie neben der anderen zitternd liegen, glänzend von meinem eigenen Saft. Ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen, nahm er meine Hand mit zwei Fingern, führte sie an den Mund und leckte langsam über die Spitze meines Mittelfingers, koste mich wie ein Weinverkoster. Ich spürte diese warme Zunge in jedem Millimeter Haut und presste die Oberschenkel unter dem Tisch so fest zusammen, dass ich dort fast gekommen wäre.

—Du schmeckst nach läufiger Frau — sagte er und ließ meine Hand auf der Tischdecke liegen —. Gefällt mir.

—Seit einem Monat gehorchst du mir, ohne dass ich vor dir stehe — fuhr er fort, als hätte er nicht gerade getan, was er getan hatte —. Jeder kann sich am Telefon benehmen, wenn niemand hinsieht und man lügen kann. Das Schwierige ist das hier. Die Hände zehn Zentimeter von der Fotze entfernt zu haben, mit der Erlaubnis, fast alles anzufassen, und trotzdem zu stoppen, weil ich es sage.

Ich schluckte. Mein Mund war trocken, der Rest meines Körpers nicht.

—Und du hast gestoppt — fuhr er fort —. Das gefällt mir.

Noch nie hatte mich ein Kompliment so sehr die Oberschenkel zusammenpressen lassen.

***

Wir saßen fast eine Stunde so da. Er trank Kaffee, ich hatte einen Tee, der unberührt kalt wurde, und zwischen uns ein Spiel, das niemand um uns herum hätte benennen können. Er ließ mich im Flüsterton beschreiben, was ich fühlte — wie sich meine Nippel unter dem Kleid verhärteten, wie meine Schamlippen anschwollen, wie viele Tropfen Saft ich an meinem Oberschenkel hinunterrinnen spürte —, er gab mir einen winzigen Befehl — Beine kreuzen, wieder öffnen, auf den Rand der Serviette beißen, dir über dem Stoff die Brustwarze einklemmen, jetzt die andere —, und jeder kleine Gehorsam spannte den Faden, den wir seit Wochen zogen, noch ein Stück weiter.

Kein einziges Mal berührte er mich. Das war der perverseste Teil. Er hätte meine Hand streifen, meinen Arm, mein Knie unter dem Tisch berühren können, und er tat es nicht ein einziges Mal. Die ganze Elektrizität dieses Nachmittags erzeugte er mit Worten und Schweigen, indem er mich maß, prüfte, ob dieselbe gehorsame Schlampe, die ihm im Dunkeln die Beine öffnete, im hellen Licht zwischen Fremden dieselbe war.

—Du gehst jetzt nach Hause — sagte er schließlich und legte ein paar Scheine neben die Tasse —. Allein. Du wirst dich weder im Auto noch im Aufzug noch beim Reinkommen anfassen.

—Und dann? — fragte ich.

Er stand auf. Für einen Augenblick ragte er vor mir auf, so nah, dass ich sein Eau de Cologne riechen konnte, und senkte die Stimme, bis sie nur noch für mich war.

—Dann, wenn du in deinem Bett liegst, nackt und mit gespreizten Beinen, rufe ich dich an. Und zum ersten Mal seit einem Monat lasse ich dich kommen. — Er machte eine Pause, die mir den Atem raubte —. Du hast es dir verdient.

Er wartete nicht auf eine Antwort. Er drehte sich um und verließ das Café mit derselben Ruhe, mit der er es betreten hatte, ohne sich noch einmal umzusehen, und ließ mich zitternd an dem Eckttisch zurück, das Kleid wegen meines eigenen Safts an die Oberschenkel geklebt, und mit einer ausstehenden Erlaubnis, die mir zwischen den Beinen brannte.

Ich fuhr nach Hause mit den Händen fest um das Lenkrad und stockender Atmung, zählte die Ampeln, zählte die Stockwerke im Aufzug, gehorchte sogar jetzt, wo mich niemand sah. Ich kam in die Wohnung, schloss die Tür und lehnte einen Augenblick dagegen. Ich konnte jeden einzelnen Schlag in meiner Klitoris spüren. Ich zog mir im Flur das Kleid aus, ließ es auf den Boden fallen, und kam schon nackt im Schlafzimmer an, die Nippel aufrecht und die Oberschenkel glänzend. Ich legte mich mit gespreizten Beinen auf den Rücken aufs Bett, so wie er es befohlen hatte, und wartete, während ich an die Decke starrte und die kühle Luft über meine durchnässte Fotze streichelte.

Das Telefon klingelte zwanzig Minuten später. Auf dem Display stand dieser falsche Name, der mir eine Gänsehaut bescherte.

—Hallo, Schatz — sagte die Stimme —. Bist du bereit?

Ich schloss die Augen.

—Ja — antwortete ich —. Ich bin seit einem Monat bereit. Ich bin nackt, die Beine gespreizt. Ich tropfe.

—Mach die Lippen mit zwei Fingern auf. Zeig mir die Klitoris, auch wenn ich sie nicht sehen kann. Ich will wissen, dass sie da ist und auf mich wartet.

Ich senkte die Hand und spreizte die Lippen meiner Fotze. Meine Klitoris pochte hart, geschwollen, so empfindlich, dass schon die bloße Luft mir einen Laut entriss.

—Sie ist draußen — flüsterte ich —. Hart. Riesig. So habe ich sie noch nie gehabt.

—Reib sie. Erst mal langsam. Mit zwei Fingern, kreisend. Ich will hören, wie du noch nasser wirst.

Ich begann mich zu reiben, und mir entkam ein langer, qualvoller Laut, ein ganzer Monat zurückgehaltener Stöhnung, der mit einem Schlag herausbrach. Die Klitoris prickelte unter meinen Fingerspitzen, glitschig von meinem eigenen Saft, und nach wenigen Sekunden bewegten sich meine Hüften schon von selbst gegen meine Hand.

—Jetzt steck dir zwei Finger in die Fotze — befahl er —. Fick dich so, wie ich dich ficken würde. Hart. Dass man es hört.

Ich schob Zeige- und Mittelfinger bis zu den Knöcheln hinein. Meine Fotze verschluckte die Finger mit einem nassen, obszönen Geräusch, und ich begann, mich zu stoßen, während ich die Klitoris mit dem Daumen rieb. Das Bett knarrte, meine Finger platschten in mir, und ich stöhnte, ohne mich bedecken zu können, den Hörer fest ans Ohr gepresst, damit mir kein einziges Wort von ihm entging.

—So ist es — sagte er, und seine Stimme klang tiefer, rauer —. Ein Monat lang hast du gewartet, bis ich dir die Erlaubnis gab, zu kommen. Ein Monat lang eine gehorsame Schlampe nur für mich. Jetzt gebe ich sie dir. Komm. Jetzt. Laut, damit ich es höre.

Es war, als würde der Befehl mich körperlich berühren. Mein ganzer Körper spannte sich an, die Fotze krampfte sich in Spasmen um meine Finger zusammen, und ich kam schreiend, seinen falschen Namen ins Telefon stöhnend, die Hüften vom Bett hebend, während ich über meine Hand und über die Laken spritzte. Es war kein Orgasmus, es waren drei hintereinander, einer nach dem anderen, Wellen, die mich nicht atmen ließen. Ich machte weiter, mich zu reiben, weil er mir nicht sagte aufzuhören, und ich kam noch einmal und noch einmal, bis ich zitternd dalag, die Finger immer noch in der Fotze, unfähig zu sprechen.

Am anderen Ende des Telefons hörte er schweigend zu. Dann sagte er, ganz leise:

—Braves Mädchen. Morgen fangen wir wieder von vorn an.

Und legte auf.