Der Morgen, an dem ich meine Professorin in Sevilla dominiert habe

Die Sonne von Sevilla fiel durch die Lamellen der Jalousie und schnitt das Zimmer in lange Streifen, aber nicht das Licht weckte mich, sondern der Geruch einer gemeinsam verbrachten Nacht. Das Bett roch nach trockenem Schweiß und Speichel, nach nasser Fotze und fremdem Sperma, nach diesem metallisch-süßen Aroma, das Sex nur hinterlässt, wenn er lang war, hartnäckig, unerbittlich. Ein Geruch nach einer zerschossenen Frau.

Nora schlief mir den Rücken zugewandt. Das Laken war ihr bis zur Hüfte gerutscht und gab diesen goldenen Rücken frei, in den ich so oft hineinbeißen wollte. Nahe dem linken Schulterblatt glänzte die rötliche Spur meiner Zähne, ein tiefer Biss, den ich ihr Stunden zuvor an der Flurwand verpasst hatte, während ich ihr drei Finger in die Fotze versenkte und sie mich anflehte, sie tiefer zu ficken. Ich lächelte. Diese Spur war meine. Eine Unterschrift auf der Haut der Professorin.

Ich stützte mich auf den Ellbogen und beobachtete sie eine Weile. Sie wirkte verletzlich mit dem dunklen Haar, das zerzaust auf dem Kissen lag, und dem tiefen, langsamen Atem. Ich mochte sie so, unbewusst, wissend, dass diese Ruhe im Moment, in dem sie die Augen öffnen würde, unter meiner Hand zerbrechen würde. An der Innenseite ihres Oberschenkels klebten noch glänzende Reste meines Speichels, dort, wo ich ihre Fotze geleckt hatte, bis sie zum dritten Mal schluchzend kam und mich anflehte aufzuhören.

Ich strich mit den Fingern langsam, ohne Druck, nur mit den Nägeln, über ihre Wirbelsäule. Im Schlaf erschauerte sie und stieß einen langen Seufzer aus. Ich schob die Hand unter das Laken und berührte mit der Fingerkuppe des Mittelfingers die Furche zwischen ihren Arschbacken. Sie war noch heiß und ein wenig klebrig. Ich lächelte wieder.

—Los, Nora —flüsterte ich an ihrem Ohr—. Ich habe dir nicht erlaubt, den ganzen Vormittag zu schlafen.

Ich knabberte sanft an ihrem Ohrläppchen. Benommen regte sie sich und drehte langsam das Gesicht zu mir. Ihre braunen Augen brauchten einen Moment, um mich zu fokussieren, noch immer verschleiert. Aber als sie meine erkannten, sah ich den Funken. Die Erinnerung an die ganze Nacht traf sie mit voller Wucht: meine Zunge zwischen ihren Brüsten, meine Finger bis zum Knöchel in ihrer Fotze, mein Knie, das ihr die Beine gegen die Wand auseinanderdrückte.

—Mein Gott… Alba —murmelte sie—. Wie spät ist es? Ich fühle mich, als wäre ein LKW über mich drübergefahren.

—Es war kein LKW. Ich war es. Und deinen Geschmack habe ich immer noch im Mund.

Sie rieb sich die Augen und versuchte, diese Fassade einer erwachsenen, vernünftigen Frau wiederzufinden. Ich hatte nicht vor, ihr die wieder aufsetzen zu lassen. Ich schob ihr Handgelenk entschlossen beiseite und hielt sie auf dem Kissen fest, damit sie mich ohne Barrieren ansehen musste.

—Du bist noch hier. Einen Moment lang dachte ich, als ich die Augen aufgeschlagen habe, ich hätte das geträumt.

—Ich bin sehr real. Und du bist in meinem Bett. Also gut, in deinem Bett. Aber die Regeln bestimme ich. Oder hast du schon vergessen, was du mir letzte Nacht gesagt hast, als du mit meinen Fingern in dir gekommen bist?

Ich sah, wie sie schluckte. Ihr Blick glitt zu meinem Mund, dann zu meiner nackten Brust, und ein Rotton stieg ihr in den Hals. Ich sah, wie sich ihre Brustspitzen unter dem dünnen Laken abzeichneten.

—Ich habe nichts vergessen. Dass ich dir gehörte. Dass meine Fotze dir gehörte. Und mir tut alles innen drin weh, aber ich mag es.

—Das höre ich gern. Denn wir haben dich kaum angefangen zu ficken.

Ich setzte mich rittlings auf ihre Hüften. Ihre feste, warme Haut stand in Kontrast zu meinem Gewicht. Ich spürte, wie ihr dunkles Schamhaar mir an der Innenseite der Schenkel streifte. Ihre Hände griffen instinktiv nach meiner Taille, und ich schob sie weg, um sie neben ihren Kopf zu drücken.

—Du bist unersättlich —flüsterte sie—. Wir sind doch gerade erst aufgewacht.

—Gestern Nacht habe ich dich ausruhen lassen, weil du brav warst, weil du die Beine schön geöffnet hast, als ich es dir gesagt habe, und weil du meine Finger wie eine gute Nutte tief genommen hast. Jetzt will ich eins überprüfen. Sieh mich an. Wem gehörst du?

Sie hielt meinem Blick eine Sekunde stand, trotzig. Dieser rebellische Funke, der mich so geil machte. Dann wurden ihre Augen feucht und sie gab nach.

—Dir. Ich gehöre dir. Meine Fotze gehört dir.

—Genau. Und weil du mir gehörst, wirst du jetzt nicht aufstehen, um Unterricht vorzubereiten, und auch nicht aufs Handy schauen. Das Erste, was du tust, ist dir von mir diesen Geruch nach Schlaf und nach dem Geficktwerden von letzter Nacht abnehmen zu lassen. Unter die Dusche. Und du wäschst dich nicht allein.

Ich rückte von ihr weg und stand auf, ließ sie frei und die Anweisung zwischen uns in der Luft hängen. Sie biss sich auf die Lippe, schlug die Decke zurück und kam nackt hinter mir auf die Beine. Als sie an mir vorbeiging, warf ich einen Seitenblick auf ihre Fotze: das dunkle Haar feucht zusammengeklebt, die Lippen geschwollen und vom Vorabend leicht violett. Sie sah benutzt aus. Perfekt.

***

Das Badezimmer war ordentlich, funktional, mit dieser unpersönlichen Note von Menschen, die dort wenig Zeit verbringen. Kaum hatte ich die Tür geschlossen und den Riegel vorgeschoben, wurde die Luft schwerer. Der Spiegel über dem Waschbecken warf uns die beiden Körper zurück: ich, blass und kantig, mit glattem Haar über den Schultern und harten, rosigen Brustwarzen; sie, kleiner, kurviger, mit von der vergangenen Nacht gezeichnete goldener Haut, schweren Brüsten, die beim Gehen schwangen, und einem violetten Streifen von Bissen, der an der Innenseite ihres Schenkels bis zum Knie hinab verlief.

Ich drehte den Wasserhahn auf und stellte ihn bis zum Anschlag auf heiß. Dampf begann aufzusteigen und beschlug das Glas.

—Vorsicht, der Boiler spielt manchmal verrückt —warnte sie.

—Noch besser. Dann wachst du ganz auf. Rein. Jetzt.

Sie trat zögernd hinein und zog die Schultern hoch, als das Wasser sie traf. Die Kabine war eng und zwang uns, dicht an dicht zu stehen. Ihre nasse Haut an meiner verursachte ein elektrisches Reiben. Ich spürte, wie ihre harten Brustwarzen mir über die Rippen schrubbten. Sie griff sich ans Haar, um es aus dem Gesicht zu streichen, und ich hielt sie zurück.

—Die Hände still halten. Die Arme an den Seiten.

Sie gehorchte, obwohl ich sah, wie sich ihr Kiefer anspannte. Sie tat sich schwer damit, die Kontrolle bei so alltäglichen Dingen wie dem Duschen abzugeben, und genau das machte es so verdammt befriedigend, ihr diese zu brechen.

Ich nahm die Gel-Flasche —sie roch nach Mandeln— und gab eine großzügige Menge in die Handfläche. Kein Schwamm. Ich wollte jede Zentimeter ihres Körpers unter meinen Fingern spüren. Ich begann am Hals, in langsamen Kreisen. Dann ging ich zu den Schultern hinab, drückte die Spannungsstellen, und sie neigte den Kopf zurück, bot mir die Kehle dar. Eine instinktive Geste der Unterwerfung, die mich im Dampf lächeln ließ.

Meine mit weißem Schaum bedeckten Hände hoben sich kontrastreich von ihrer gebräunten Haut ab. Es wirkte, als würde ich sie markieren, jedes Gebiet beanspruchen, über das ich strich. Ich ging zur Brust, umkreiste ihre Brüste fest, hob sie von unten an und wog sie wie reifes Obst. Ich strich mit den Daumen über die harten Brustwarzen, zupfte sie zwischen Zeige- und Daumenfinger und drehte sie eine Viertelumdrehung. Sie keuchte, bog den Rücken durch und suchte instinktiv meinen Mund.

—Das fühlt sich viel zu gut an —murmelte sie.

—Ich mache das nicht, damit es dir gefällt. Ich mache es, weil du nach der Fotze von letzter Nacht riechst. Jetzt will ich, dass du nach dem riechst, was ich bestimme.

Ich kniff ihre Brustwarzen fester, zog sie nach außen, bis ihr ein scharfer Laut entwich und ihre Knie weich wurden. Ich ließ sie abrupt los, und die armen Brustwarzen pochten rot und aufgerichtet zurück.

—Schau dich an. Nur weil ich deine Titten anfasse, knicken dir schon die Beine weg. Was für eine Nutte du morgens doch bist.

—Alba, verdammt…

Ich drehte sie mit einem Ruck um, sodass sie mit dem Rücken zu mir stand. Sie stützte die Hände an den Fliesen ab und bog den Rücken mit dieser Selbstverständlichkeit, die sie hatte, als wüsste ihr Körper bei mir genau, was seine Standardposition war. Ihr goldener Arsch spreizte sich beim Durchbiegen leicht, dargeboten. Ich biss in ihre nasse Schulter und strich mit der Zunge über ihren Nacken, während die eingeseifte Hand über ihren Bauch zum dunklen Schamhaar hinabglitt. Ich rieb kräftig, reinigend, eindringend, die Finger tief zwischen die geschwollenen Schamlippen schiebend. Sie war klebrig, glitschig, nicht nur vom Wasser. Ich spürte, wie sich die Reste der vergangenen Nacht mit der neuen Feuchtigkeit vermischten, die bereits zu sickern begann.

—Sieh dich an, Nora. Ich wasche dir die Fotze und du säufst schon wieder ab. Hast du denn keinen Scham?

—Doch… ja, ich schäme mich.

—Dann hör nicht auf.

Ich schob den Mittelfinger zwischen ihre Lippen und ließ ihn an der Spalte rauf und runter gleiten, noch nicht eindringend, nur mit der Nässe spielend, den Kitzler kaum mit dem Knöchel streifend, jedes Mal wenn ich hochging. Sie begann, die Hüften nach hinten zu bewegen, auf Druck suchend.

—Ich habe gesagt, still. Ich habe dir nicht erlaubt, dich zu bewegen.

—Aber… deine Finger. Ich kann nicht anders. Steck sie rein. Bitte. Steck sie rein.

—Dann lern es. Denn wenn du dich bewegst, höre ich auf. Und wenn du mich so anflehst, bettelnd, höre ich auch auf. Nutten muss man beibringen zu warten.

Sie biss sich auf die Unterlippe und zwang sich, still zu halten, obwohl ihre Schenkel zitterten. Ich belohnte sie damit, dass ich den Mittelfinger mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag in sie trieb. Sie stieß einen rauen Schrei aus, der an den Fliesen zurückprallte. Sie war innen so nass, dass der Finger ohne Widerstand eindrang und auf geschwollene, pulsierende Wände traf.

—Ja, ja, so…

—Sei still. Hör, wie deine Fotze klingt, wenn ich rein und raus gehe.

Ich fügte den Zeigefinger hinzu und fickte sie mit zwei Fingern, langsam und tief, krümmte sie in ihr, um diesen rauen Punkt zu treffen, der sie zittern ließ. Das nasse, obszöne Geräusch des Wassers, das gegen ihre Vulva platschte, und meiner Finger, die in sie hinein- und aus ihr herausgingen, füllte die Kabine. Ich biss so fest in ihren Trapezmuskel, dass ich ihr eine weitere Marke hinterließ, während ich mit der freien Hand eine Brust packte.

—Spürst du, wie du meine Finger zusammenpresst? Deine Fotze will nicht, dass sie rausgehen. Sie klammert sich fest, als hätte sie ein Eigenleben.

—Nicht aufhören, nicht aufhören…

—Ich höre auf, wenn ich will.

Ich beschleunigte das Tempo, fickte sie mit den zwei Fingern, während mein Daumen ihren geschwollenen Kitzler kreisend streifte. Ich spürte, wie ihre Wände zu zittern begannen, sich in kurzen Wellen um mich schlossen. Sie kam. Und dann zog ich die Hand abrupt heraus.

—Nein! —stieß sie hervor und wandte den Kopf verzweifelt über die Schulter.

—Nicht einmal erlaubt habe ich es dir. Du hast dir noch nicht mal verdient, zu kommen. Glaubst du, du kannst nach einem Finger in der Dusche kommen? Nein, Süße.

Sie blieb keuchend stehen, die Stirn an die Fliesen gepresst, den Arsch hochgereckt und die Schenkel glänzend von Wasser und ihren eigenen Säften. Ich strich mit den befleckten Fingern über ihre Lippen, und sie öffnete sie gehorsam und lutschte sie mir sauber, stöhnend über ihren eigenen Geschmack.

—Braves Mädchen. Schluck es. Das ist dein Geschmack. Merk ihn dir gut. Genau so riechst du im Moment.

Ich spülte den Schaum mit dem Duschkopf ab und hielt den Strahl auf ihre Brust, ihren Bauch, ihre Oberschenkel. Als das Wasser auf ihre offene Spalte traf, gaben ihre Knie wieder nach. Ich hielt den Strahl nur lang genug dort, um sie zu quälen, um sie an ihre Empfindlichkeit zu erinnern, direkt auf den geschwollenen Kitzler gerichtet, und drehte dann den Hahn abrupt zu. Die Stille des Badezimmers wurde nur von unserem keuchenden Atem und dem Tropfen unterbrochen.

—Raus. Abtrocknen.

Ich reichte ihr das Handtuch, ohne sie allzu sehr anzusehen, als wäre Intimität eine Frage des Dekrets. Als sie an mir vorbeiging, gab ich ihrer nassen Arschbacke einen schallenden Klaps, der sofort einen roten Abdruck auf ihrer Haut hinterließ.

—Los, zieh dich an. Ich habe Hunger. Und du hältst deine Lust, bis ich es sage, zurück.

***

Die Küche war hell, mit weißen Fliesen und hellem Holz. Sie hatte sich eine enge Jeans und ein schlichtes Tanktop angezogen und versuchte, die Fassade von Effizienz zurückzugewinnen, die sie für ihren Unterricht brauchte. Darunter spürte ich sie noch immer frustriert, die Brustwarzen zeichneten sich jedes Mal unter dem dünnen Stoff ab, wenn sie sich bewegte. Ich sah, wie sie von der Kaffeemaschine zum Toaster ging, Tassen holte und die Stille mit dem Klappern des Bestecks füllte. Sie lief mit leicht gespreizten Beinen, unwohl wegen der Feuchtigkeit, die ihr wohl die Unterwäsche durchnässte.

Ich saß mit einem weiten Hemd von mir und Shorts am Tisch. An meiner Haltung war nichts entspannt. Ich war im Raubtiermodus und zählte jede nervöse Bewegung ihrer Hände. Der Duft von frisch gebrühtem Kaffee erfüllte die Küche.

—Wie trinkst du ihn? Mit Milch, schwarz…?

Sie drehte sich mit der Kanne um und einem angespannten Lächeln. Aufrecht, das Kinn ein wenig gehoben. Da war die Professorin wieder.

—Schwarz. Ohne Zucker. Ich brauche im Moment nichts zu versüßen.

Sie goss den Kaffee in eine blaue Tasse. Ihre Hand zitterte um einen Millimeter, aber ich sah es. Sie setzte sich mir gegenüber, schützte sich hinter der Tasse und einem Teller mit Toast.

—Ich dachte, wir könnten ins Viertel Santa Cruz hinaufgehen —sagte sie schnell—. Die Aussicht von der Plaza Doña Elvira ist um diese Uhrzeit wunderschön, bevor die Touristen kommen. Danach gehen wir runter ins Zentrum und essen etwas.

Sie baute sich ein Schutzschild aus Aktivitäten, um nicht über uns sprechen zu müssen. Ich nahm einen Schluck Kaffee, ohne zu blinzeln.

—Klingt nach einem sehr durchorganisierten Plan, Nora.

—Ich bin methodisch. Das habe ich dir gesagt.

—Ach ja? Gestern Nacht sahst du nicht besonders methodisch aus, als du stöhnend gebeten hast, ich solle meine Zunge nicht aus deiner Fotze nehmen. Du wirkst eher chaotisch.

Sie verschluckte sich am Kaffee. Sie wischte sich den Mundwinkel mit einer Serviette ab und warf mir einen vorwurfsvollen Blick zu.

—Bitte… wir frühstücken. Können wir nicht fünf Minuten lang normal reden?

—Normal ist langweilig. Und du bist nicht langweilig, auch wenn du dich mit diesen Klamotten und deinem Touristenprogramm so gibst.

Ich stellte die Tasse mit einem trockenen Klack auf den Tisch und schob die linke Hand darunter. Es war ein kleiner Tisch, was mir entgegenkam. Ich rückte bis zu ihrem Knie vor, das von Jeansstoff bedeckt war. Sie spannte sich sofort an, wich aber nicht zurück.

—Wir sind in der Küche —murmelte sie—. Die Nachbarn haben die Fenster offen.

—Niemand kann sehen, was unter dem Tisch passiert.

Ich glitt den Oberschenkel hinauf. Die Reibung gegen den Stoff machte ein dumpfes Geräusch, das in der ganzen Küche widerzuhallen schien. Sie nahm ein Toast und bestrich es mit mechanischen Bewegungen, so tat, als spüre sie meine Hand nicht. Als ich oben am Oberschenkel angekommen war, genau dort, wo die Naht sich in die Leiste grub, befahl ich:

—Iss. Lass es nicht kalt werden.

—Ich habe gerade keinen Hunger.

—Ich habe gesagt, du sollst essen. Du brauchst Kräfte für das, was noch vor dir liegt.

Mein Ton ließ keinen Widerspruch zu. Sie biss in den Toast, die Augen auf die Obstschale gerichtet, um meinen Blick zu vermeiden. Mein Daumen drückte gegen die Mittelnaht der Jeans, direkt über ihrer Fotze. Sie schloss instinktiv die Beine und fing meine Hand zwischen ihren Schenkeln ein. Ihr Fehler. Jetzt war meine Hand gefangen an ihrer Wärme und spürte die Feuchtigkeit, die der dicke Stoff allmählich nicht mehr verbergen konnte. Ich konnte spüren, wie sie unter meinem Daumen pulsierte.

—Du bist heiß und durchnässt. Ich habe dich vor zwanzig Minuten gerade nicht kommen lassen, und schon läuft dir die Fotze wieder durch die Jeans. Macht es dich nervös, wenn ich dich anfasse, während du versuchst, über Tourismus zu reden?

—Verdammt, Alba… hör auf. Ich kann mich nicht konzentrieren. Du machst mich wahnsinnig.

—Genau das ist der Punkt. Ich will nicht, dass du dich auf die Sehenswürdigkeiten konzentrierst. Ich will, dass du dich auf meine Hand konzentrierst.

Ihre dunklen, glänzenden Augen bohrten sich in meine. Von Bitte, ich solle aufhören, war nichts mehr zu sehen. Ich drückte den Daumen gegen die Naht und begann, ihn in kurzen Bewegungen auf und ab zu reiben, direkte Reibung auf dem Kitzler durch den Stoff. Sie biss sich auf die Lippe, bis ein weißer Abdruck entstand. Das Toast zitterte in ihrer Hand.

—Wenn du in diese Jeans kommst, ohne Erlaubnis, werde ich dich den ganzen Nachmittag dafür bezahlen lassen. Hörst du mich?

—Ja. Ja. Hör auf. Bitte.

Ich drückte noch einmal, kräftig, und riss ihr ein Stöhnen ab, das sie versuchte zu überdecken, indem sie Kaffee trank. Ich zog die Hand langsam zurück, schob sie am Schenkel hinab bis zum Knie und hielt ihr den feuchten Daumen unter die Nase.

—Riech dran. Diesen Geruch hast du dir selbst durch die Hose gemacht. Du bist eine dreckige Schlampe.

Sie schloss die Augen und atmete zitternd ein. Dann leckte sie mir gehorsam den Daumen ab, ohne dass ich es verlangte.

—Braves Mädchen. Iss dein Frühstück zu Ende. Wir gehen raus. Aber dir muss eines klar sein: Selbst wenn wir von Leuten umgeben sind, meine Hand wird weiter auf dir liegen. Auch wenn ich dich nicht anfasse.

Sie nickte, zu gleichen Teilen besiegt und erregt, und biss wieder in den Toast mit einer Folgsamkeit, die mich lächeln ließ.

***

Die Hitze Sevillas auf der Straße war ein körperlicher Schlag, trocken, ganz anders als der Dampf im Bad. Wir verließen das Portal und die Stadt verschluckte uns. Sie ging neben mir, bemüht, einen festen Schritt zu halten, und führte mich Richtung Santa Cruz. Sie trug eine Sonnenbrille, eine dunkle Barriere über den Augen, aber ich wusste, wohin sie schaute. Jedes Mal, wenn mein Arm ihren streifte, zuckte sie leicht zusammen. Sie wusste, dass bei jedem Schritt die nasse Unterwäsche an ihrer geschwollenen Fotze rieb.

—Du gehst zu schnell.

Meine Stimme war ruhig, fast wie eine beiläufige Bemerkung für jeden, der in der Nähe vorbeikam. Für sie war es ein Befehl. Sie blieb schlagartig stehen und passte ihr Tempo meinem an.

—Entschuldige. Ich bin immer in Eile.

—Heute nicht. Heute gehst du nach meinem Rhythmus. Kein Schritt vor mir, kein Schritt hinter mir.

Ich blieb vor dem Schaufenster eines Souvenirladens stehen —Fächer, Keramikteller, billige T-Shirts— und zwang sie anzuhalten, indem ich sie am Ellbogen packte. Für die Leute wirkten wir wie zwei Freundinnen, die sich etwas ansahen. Aber meine Finger drückten genau auf einen Punkt, gerade genug, um zu reizen, falls sie sich bewegte.

—Siehst du all diese Leute, Nora? Touristen, Familien, Studenten. Niemand weiß, was du bist.

Ich beugte mich zu ihr, als würde ich auf einen roten Fächer zeigen. Mein Mund war so nah an ihrem Ohr, dass mein Atem ihr Haar bewegte.

—Niemand weiß, dass du unter diesen Jeans meine Spur trägst. Dass deine Fotze von letzter Nacht geschwollen ist und von heute Morgen noch trieft. Sie sehen nur eine respektable Professorin.

—Sprich leiser —murmelte sie—. Neben uns stehen Leute.

Ein älteres Paar ging vorbei und aß Eis.

—Ist dir das peinlich? Es sollte dich stolz machen. Du bist Privateigentum im öffentlichen Raum. Du trägst meine Bissspuren auf den Brüsten unter diesem Top und hast nicht mal einen BH an. Deine Brustwarzen zeichnen sich in der Sonne ab.

Ich ließ ihren Ellbogen los und glitt mit der Hand in ihren unteren Rücken. Es wirkte wie eine zärtliche Geste. Ich rutschte ein Stück tiefer, bis zu der Rundung, an der der Rücken zum Arsch übergeht, und ließ die Hand dort liegen, sie beanspruchend. Sie versteifte sich, wich aber nicht zurück.

—Wenn du dich verkrampfst, sieht es aus, als würde ich dich stören. Und angeblich magst du es doch, wenn ich dich anfasse.

—Mag ich auch. Aber du machst mich nervös.

—Niemand sieht uns zu. Nur ich weiß, wie sich die Lippen deiner Fotze zusammenziehen, wenn ich dich hier anfasse.

Ich strich mit dem Daumen über den Stoff, eine kreisende, obszöne Bewegung in ihrer Subtilität.

—Komm. Ich will auf eine Terrasse.

***

Wir fanden einen Tisch auf einem kleinen Platz, im Schatten einer abgewetzten Markise. Das Gemurmel von Besteck, Lachen und ferner Musik bildete ein Chaos, in dem man sich leicht verlieren konnte. Ich hatte nicht die Absicht, irgendetwas zu verlieren.

—Setz dich da hin —wies ich sie an—. Mit dem Rücken zur Wand.

Sie gehorchte sofort und glitt auf den Metallstuhl. Ich wollte ihr Sichtfeld begrenzen, damit sie nur mich ansehen konnte, ohne dass sie jemand von hinten überraschte. Ich setzte mich ihr gegenüber, blockierte ihr den Ausgang und behielt die Sonnenbrille auf, damit ich sie beobachten konnte, ohne dass sie wusste, wohin ich blickte.

Ein junger Kellner mit hochgekrempelten Ärmeln und einem leichten Lächeln trat heran.

—Guten Tag. Was darf’s sein?

Nora öffnete den Mund, der soziale Instinkt war bereits aktiv.

—Ein alkoholfreies Bier und…

Ich unterbrach sie mit einer Geste, ohne den Jungen anzusehen.

—Für sie ein Glas Rotwein. Und für mich ein kleines Bier, eiskalt.

Der Kellner notierte es und ging. Sie zog die Stirn kraus, verärgert darüber, vor einem Fremden übergangen worden zu sein.

—Ich habe bei der Hitze keine Lust auf Wein.

—Eben deshalb. Du bist viel zu angespannt. Ich muss, dass du dich entspannst. Außerdem macht Wein deine Lippen rot. Mir gefällt, wie dir das steht. Es wird dich an andere Lippen erinnern, die da unten, die sind wegen mir auch rot und geschwollen.

Sie lehnte sich im Stuhl zurück und verschränkte die Arme. Aber ich sah, wie sie unter dem Tisch auch die Beine verschränkte. Eine defensive Geste. Oder ein Bedürfnis.

—Mach die Beine auf —sagte ich leise, fast plaudernd.

—Bitte. Wir sind von Leuten umgeben.

—Genau. Und niemand wird wissen, warum du sie auseinander nimmst. Nur du und ich. Tu es.

Sie seufzte und öffnete die Beine, stellte beide Füße auf den Boden. Ihre Haltung veränderte sich. Sie wurde zugänglicher, offener, auch wenn der Tisch sie verdeckte.

—Weiter. Mach sie weiter auf. Als würdest du jemanden zwischen ihnen empfangen.

Sie gehorchte. Ich sah, wie sich ihre Knie unter dem kurzen Tischtuch öffneten, wie sich die Mittelnaht der Jeans in ihrer Leiste spannte.

Der Kellner kam mit den Getränken und einer Tapas-Schale mit Oliven zurück, zwinkerte ihr zu und verschwand wieder. Ich bemerkte, wie sie ihm ein schüchternes, höfliches Lächeln schenkte. Kaum hatte er sich umgedreht, beugte ich mich vor, bis mein Gesicht nur wenige Zentimeter von ihrem entfernt war.

—Gefällt es dir, mit dem Kellner zu flirten, während deine Fotze von mir durchnässt ist?

—Ich habe nicht geflirtet. Ich war nur freundlich.

—Du bist im Moment kein normaler Mensch. Du gehörst mir. Und ich mag es nicht, wenn du irgendjemandem so zulächelst, solange du noch den Phantomschmerz meiner Finger in dir spüren kannst, solange noch mein getrockneter Speichel zwischen deinen Schenkeln klebt.

Ich nahm eine Olive und kaute langsam, ohne den Blick von ihr zu nehmen. Sie nahm einen langen Schluck Wein, genau wie ich vorausgesagt hatte. Sie brauchte den Alkohol.

—Schau dich um —sagte ich—. Das Paar dort wirkt gelangweilt. Die reden über Hypotheken. Und sieh dir die Touristengruppe an, so unschuldig. Wenn die wüssten, dass die elegante Professorin neben ihnen hier ohne Slip sitzt…

—Ich trage einen Slip. Das habe ich dir gesagt.

—Und wenn ich dir befehlen würde, auf die Toilette dieser Bar zu gehen, ihn auszuziehen und ihn mir in der Tasche zu bringen? Durchtränkt, damit ich ihn später riechen kann, während ich dich ficke. Würdest du das tun?

Sie erstarrte, das Glas auf halbem Weg zum Mund. Der Lärm der Bar schien um uns zu verblassen.

—Das ist erniedrigend.

—Und ist genau das nicht, was dich geil macht?

Ich schob meinen Fuß unter dem Tisch nach vorne und suchte ihren. Ich begann an der Wade hinauf, die Sohle meines Schuhs streifte die Jeans. Sie blickte hektisch nach links und rechts, entsetzt darüber, dass jemand sehen könnte, was unter dem unsichtbaren Tischtuch geschah.

—Wenn uns jemand sieht…

—Niemand schaut unter Tische. Trink weiter.

Ich hob den Fuß bis zu ihrem Knie und glitt an der Innenseite des Oberschenkels entlang. Sie musste sich sichtbar anstrengen, mich nicht einzufangen, indem sie die Beine schloss. Sie presste die Hände an die Tischkante, die Knöchel weiß. Ich erreichte den Punkt, an dem ihre Schenkel zusammenliefen, und legte die flache Sohle direkt auf ihr Becken, drückte den Stoff gegen die Fotze.

—Erzähl mir, Nora. Wie fühlt es sich an? Bist du schon am Pochen?

—Ja —flüsterte sie.

—Lauter. Ich will, dass du mir sagst, was du spürst, während mein Fuß mitten auf einem Platz voller Leute auf deiner Fotze liegt.

Ich drückte und begann, den Fuß in kleinen Kreisen zu bewegen, den Kitzler durch die Jeans plattdrückend. Sie zuckte zusammen. Das Glas in ihrer Hand zitterte.

—Dass ich jedes Mal ein bisschen komme, wenn du den Fuß bewegst —platzte sie heraus, mit gebrochener Stimme—. Dass die Jeans an meiner Fotze klebt, so nass bin ich. Dass ich hier, vor allen Leuten, kommen würde, ohne mir die Hose runterzuziehen, wenn du so weitermachst. Und ich könnte es nicht verbergen.

Ihre dunklen, geweiteten Augen bohrten sich in meine. Von der Professorin war nichts mehr übrig.

—Ich spüre, dass ich will, dass du den Fuß wegnimmst und die Hand reintust. Hier. Jetzt. Dass du mir die Finger bis zum Anschlag reinsteckst, vor dem Kellner, wenn’s sein muss. Mir ist egal, wer zusieht.

Das war das Geständnis, auf das ich gewartet hatte. Ich hatte sie in der Öffentlichkeit gebrochen, ohne dass es jemand sonst bemerkte. Ich zog den Fuß langsam zurück und ließ ihre Fotze in der Leere pochend zurück. Sie schloss die Augen und atmete tief durch, gedemütigt und in Flammen.

—Braves Mädchen. Aber du hältst durch. Trink deinen Wein. Wir gehen nach Hause.

***

Die Rückfahrt im Taxi war eine Übung in Zurückhaltung. Sie sah mit zusammengepressten Beinen und an die Tasche gekrallten Händen aus dem Fenster. Ich saß neben ihr schweigend und genoss, wie sich ihr Atem jedes Mal veränderte, wenn das Auto um eine Kurve fuhr und unsere Schenkel sich streiften. An einer Ampel legte ich ihr die Hand auf den Oberschenkel und krallte die Nägel durch die Jeans. Ein Keuchen entwich ihr, das sie mit einem Husten kaschierte.

Wir stiegen schweigend die Treppe hinauf. Das Geräusch meiner Schlüssel im Schloss klang im Treppenhaus wie ein Schuss. Ich ließ sie zuerst eintreten. Kaum war die Tür hinter uns zu, drehte sie sich zu mir um und stürzte sich mit einem verzweifelten, hungrigen Kuss auf meinen Mund, um die Frustration aus der Bar zu löschen. Sie schob mir die Zunge tief hinein, packte mich durch das Hemd an den Brüsten und stöhnte gegen meine Lippen wie eine brünstige Hündin.

Ich hielt sie auf. Ich packte sie an den Schultern und zog sie mit genau der richtigen Festigkeit weg, um einen halben Meter Abstand zwischen uns zu öffnen.

—Was tust du? Ich halte mich seit einer Stunde zurück. Ich muss kommen. Bitte. Ich brauche, dass du mich fickst.

—Ich weise dich nicht zurück. Ich erziehe dich. Wenn ich dich an der Tür ficke, ist das ein schneller Fick, um dich zu beruhigen. Und ich will dich nicht beruhigen. Ich will dich besitzen. Ich will, dass du bettelst und weinst, bevor ich dich kommen lasse.

Ich ging ins Wohnzimmer und setzte mich aufs Sofa, schlug die Beine ruhig übereinander. Ich deutete auf den Boden, direkt vor mir, auf dem Teppich.

—Komm. Auf die Knie.

Sie blinzelte, überrascht vom Tonwechsel. Sie sah auf den Boden, dann zu mir. Ihr Stolz als erwachsene, unabhängige Frau zuckte ein letztes Mal.

—Ich gehe nicht einfach so auf die Knie. Nicht kalt.

—Kalt? Du brennst. Ich rieche dich bis hierher. Die Flecken auf deiner Jeans sieht man, Süße. Wenn du willst, dass ich dich anfasse, wenn du willst, dass ich diese Anspannung wegnehme, die dich von innen auffrisst, dann kommst du her und kniest dich hin wie die gute Nutte, die du bist, wenn du willst.

Ich hielt ihrem Blick stand. Ein Willenskampf, der fünf Sekunden dauerte. Ich sah, wie ihre Schultern sanken, wie sie die Luft ausstieß, die sie angehalten hatte. Langsam ging sie auf mich zu und ließ sich auf den Teppich fallen, auf Höhe meiner Beine.

—Jetzt zufrieden?

—Es geht nicht darum, ob ich zufrieden bin. Es geht darum, dass du weißt, wo dein Platz ist. Und der ist im Moment zu meinen Füßen.

Ich beugte mich vor, stützte die Ellbogen auf die Knie und strich ihr mit dem Handrücken über die Wange, eine fast zärtliche Geste, die im Kontrast zu ihrer Position stand.

—Das mit der Bar war kein Spiel. Letzte Nacht auch nicht. Du hast mir gesagt, dass du mir gehörst, und ich habe es wörtlich genommen. Aber wenn wir weitermachen sollen, brauche ich Regeln. Einen mündlichen Vertrag, hier und jetzt.

—Klingt sehr ernst.

—Ist es auch. Denn ich werde deine Grenzen verschieben. Ich werde dich auf Weisen ficken, die du dir nicht vorgestellt hast. Und ich muss wissen, dass du dich freiwillig hingibst.

—Ich höre.

—Regel Nummer eins: brutale Ehrlichkeit. Ich will nicht, dass du so tust. Wenn es weh tut, sagst du es mir. Wenn es dir gefällt, stöhnst du. Wenn du Angst hast, schaust du mich an. Ich will nicht die gefasste Professorin. Ich will die Frau darunter. Die Schlampe darunter.

—Verstanden. Keine Masken.

—Regel Nummer zwei: Gehorsam. Wenn ich sage, still, bewegst du dich keinen Millimeter, auch wenn du drauf und dran bist, dir die Fotze zu berühren. Wenn ich sage, du sollst den Mund aufmachen, dann machst du ihn auf, damit ich ihn mit dem füllen kann, was ich will, Finger, Zunge, was auch immer. Die Kontrolle habe ich. Du musst nur fühlen. Ich nehme dir die Last des Entscheidens ab. Das ist ein Geschenk.

Und das war es. Ich sah es in ihrem Gesicht.

—Ich mag es, nicht denken zu müssen.

—Regel Nummer drei: Sicherheit. Wir legen ein Wort fest. Wenn du es sagst, wird alles sofort gestoppt. Ohne Fragen. Dein Wort ist „rot“. Wenn du „rot“ sagst, höre ich auf und kümmere mich um dich. Einverstanden?

—Einverstanden. Rot.

Ich griff ihr ins Haar und packte eine Handvoll dunkler Wellen, zog sanft nach hinten, um ihren Hals freizulegen und sie von unten zu mir aufblicken zu lassen.

—Bist du bereit, für die nächsten Stunden meine Sub zu sein? Gibst du mir die Erlaubnis, dich zu benutzen, dich zu fesseln, wenn ich will, dich zu ficken, bis du nicht mehr laufen kannst, dir den Spaß zu verweigern, bis ich es entscheide?

Ihr Atem ging unregelmäßig. Ihr Puls hämmerte wild am Hals.

—Ja, Herrin. Mach mit mir, was du willst. Ich gehöre dir. Mein Mund, meine Brüste, meine Fotze, mein Arsch, alles gehört dir.

Das Geständnis hing in der schweren Luft des Sevillaner Nachmittags. Ich lächelte, ließ ihr Haar los und lehnte mich auf dem Sofa zurück. Ich hatte den ganzen Nachmittag vor mir, und sie, auf dem Teppich kniend, mit befleckter Jeans und halb geöffneten Lippen, wusste das besser als jeder andere.