Der Sommer, in dem ich die Füße meiner Tante entdeckte

Das Strandhaus roch immer gleich: nach Salz, altem Holz und der Sonnencreme, die meine Familie jeden Juli kistenweise kaufte. Es wurde von meinen Großeltern vererbt, und obwohl es nur zwei Straßen vom Meer entfernt liegt, ist es groß, kühl und hat ein halbdunkles Wohnzimmer, in dem der Deckenventilator den ganzen Tag langsam kreist. Ich kam an einem Freitagnachmittag an, mit dem Rucksack über der Schulter und dem T-Shirt vom Busfahren an den Rücken geklebt.

Ich dachte, ich würde die ersten paar Tage allein sein. Ich irrte mich.

Als ich die Tür öffnete und meinen Augen Zeit ließ, sich an das Zwielicht zu gewöhnen, sah ich sie. Meine Tante Rosa lag auf einem der beiden Sofas, eine Zeitschrift auf der Brust, die Beine lang auf dem Kissen ausgestreckt. Sie trug ein leichtes Baumwollkleid und Sandalen mit feinen Riemchen, die ihre Füße fast ganz unbedeckt ließen.

—Na, wen haben wir denn da —sagte sie und richtete sich ein wenig auf—. Ich dachte, du kommst erst morgen.

—Ich habe die Reise vorgezogen. In der Stadt war eine unerträgliche Hitze.

Ich stellte den Rucksack neben den Eingang und setzte mich auf das andere Sofa, das gegenüber von ihrem stand. Rosa ist die Schwester meiner Mutter, deutlich jünger als sie, und einer dieser Menschen, die nie zu merken scheinen, welche Wirkung sie auf andere haben. Sie ließ sich wieder zurücksinken, schlug die Knöchel übereinander und las weiter, als wäre nichts.

Aber ich konnte nicht so tun, als wäre nichts. Denn von dort, wo ich saß, sah ich mit erstaunlicher Deutlichkeit nur ihre Füße.

Die Sandalen hielten ihren Spann mit zwei gekreuzten Riemen, doch die Zehen blieben frei, ordentlich und von den Nachmittagen im Sand leicht gebräunt. Ihre Nägel waren in ein abgegriffenes Rot lackiert, als läge der Nagellack schon seit ein paar Tagen drauf. Sie bewegte den Fuß langsam auf und ab, im Rhythmus von etwas, das nur sie hörte, und jedes Mal, wenn sie das tat, rutschte die Sandale ihr ein Stück von der Ferse.

Ich schluckte und versuchte, woanders hinzusehen.

Nicht schon wieder. Nicht bei ihr.

Seit Jahren weiß ich, was mich erregt, und vor allem, wie schwer es mir fällt, es zu gestehen. Ich habe es noch nie jemandem gesagt. Frauenfüße ziehen mich stärker an als alles andere, und zwar nicht auf eine witzige oder flüchtige Art: Es ist das Erste, worauf ich schaue, das, was sich mir einprägt, das mich danach verfolgt. Und da waren sie, drei Meter entfernt, die Füße meiner Tante, schaukelnd in der Luft, als wollten sie mich auf die Probe stellen. Ich spürte schon, wie mein Schwanz unter der Hose erwachte, sich gegen die Naht verhärtete, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte.

—Du siehst schlecht aus —sagte sie plötzlich, ohne den Blick von der Zeitschrift zu heben—. Müde von der Reise?

—Ein bisschen. Und steif. Der Bus verzeiht nichts.

—Dann sind wir schon zwei. Ich habe den ganzen Tag einen Knoten im Nacken.

Ich weiß nicht, woher ich den Mut nahm. Vielleicht von der Hitze, vielleicht davon, dass wir beide allein in einem riesigen, stillen Haus waren. Ich beugte mich vor, stützte die Ellbogen auf die Knie und ließ den Satz heraus, bevor ich ihn ganz zu Ende gedacht hatte.

—Willst du, dass ich dir eine Massage gebe? Mit dem Nacken kenne ich mich gut aus.

Ich sagte es mit so fester Stimme, wie ich nur vortäuschen konnte, obwohl innen drin alles zitterte. Rosa senkte die Zeitschrift nur so weit, dass sie über den Seitenrand hinweg zu mir aufsah. Sie brauchte eine Sekunde zu lang, um zu antworten.

—Na gut, komm schon. Aber am Nacken, der ist bei mir wirklich übel.

—Am Nacken —wiederholte ich, als müsste ich es mir selbst bestätigen.

Ich stand auf, ging um das Sofa herum und kniete mich hinter ihren Kopf. Sie strich sich das Haar mit einer lässigen Bewegung zur Seite und machte ihren Hals frei. Ich legte die Daumen an den Ansatz des Nackens und begann, langsam kreisend Druck auszuüben, Stück für Stück bis zur Haarlinie hoch.

Rosa stieß einen langen Seufzer aus, einen von denen, die man nicht fälschen kann.

—Ah, genau da, genau da. Was für Hände.

Ich arbeitete mich über ihre Schultern, den Trapezmuskel, den exakten Punkt, an dem sich die Spannung sammelte. Jedes Mal, wenn ich ein wenig fester zudrückte, lehnte sie den Kopf zurück und entließ ein tiefes Geräusch, fast ein Schnurren. Über uns drehte sich der Ventilator. Durch das Fenster drang das ferne Rauschen der Wellen und der Schrei irgendeines Kindes von der Straße herein. Und ich, während ich ihre Schultern knetete, dachte ununterbrochen an ihre Füße, noch immer beschuht, noch immer ein wenig am Rand des Sofas schaukelnd.

—Du bist sehr still —murmelte sie.

—Ich konzentriere mich.

—Lügner.

Sie hatte recht, aber sie bohrte nicht nach.

***

Als die Schultern endlich gelockert waren, hatte ich keinen Vorwand mehr, um dort zu bleiben. Ich ging wieder um das Sofa herum und setzte mich nicht ihr gegenüber, sondern ließ mich auf den Boden sinken, neben die Armlehne, auf Höhe ihrer Beine. Es war eine kalkulierte Bewegung, die ich als Müdigkeit tarnen wollte.

—Und was machst du jetzt da unten? —fragte sie amüsiert.

—Kräfte sammeln. —Ich machte eine Pause, sah auf ihre Sandalen und wagte es dann—. Soll ich dir auch die Füße massieren? Wenn du den ganzen Tag gestanden hast, ist dir das sicher recht.

Der Satz hing einen viel zu langen Moment in der Luft. Rosa sah mich mit einem halben Lächeln an, das ich nicht zu deuten wusste. Sie wirkte nicht überrascht. Eher, als würde sie etwas entscheiden.

—Klar kannst du —sagte sie schließlich leise—. Los.

Sie beugte sich vor, öffnete eine Sandale nach der anderen und ließ sie mit einem dumpfen Klacken zu Boden fallen. Dann streckte sie die Beine aus und legte die Füße auf den Sofarand, direkt vor mich, barfuß, angeboten.

Ich hatte sie eine Handbreit vor dem Gesicht und bekam keine Luft mehr.

Aus der Nähe waren sie schöner, als ich es mir je erlaubt hatte vorzustellen. Die Fußsohle war weich, der Spann hoch, die Zehen lang und gerade. Dort, wo die Sandale gedrückt hatte, blieben zwei helle Linien auf der gebräunten Haut zurück. Sie rochen nach Creme und darunter nach etwas Wärmerem, Eigenem. Mir lief das Wasser im Mund zusammen, und mein Schwanz zuckte heftig gegen die Hose.

Ich nahm ihren rechten Fuß mit beiden Händen, beinahe ehrfürchtig, und begann, mit den Daumen die Mitte der Fußsohle zu drücken.

—Mmm —murmelte sie und sank ganz in die Rückenlehne zurück—. Das kannst du aber gut.

Ich machte langsam weiter. Ich drückte die Daumen in das Fußgewölbe, zeichnete Kreise in die Ferse, fuhr über den Spann bis zur Basis der Zehen. Jedes Mal, wenn ich dort ankam, spreizte ich die Zehen nacheinander und massierte sie von innen, ohne Eile. Rosa schloss die Augen. Ihre Lippen standen leicht offen, und ihr Atem war langsamer und tiefer geworden.

Ich versuchte, einen kühlen Kopf zu bewahren, aber mein Körper verriet mich. Ich spürte das beschleunigte Blut, den trockenen Hals, den vollständig harten Schwanz, der den Stoff der Hose nach oben drückte wie ein Pfahl. Ein Fleck Vorlust zeichnete sich bereits an der Spitze ab, und ich war sicher, wenn sie hinuntersähe, würde sie es sehen. Ich wechselte zum linken Fuß. Ich wiederholte das ganze Ritual, aufmerksam auf jede ihrer Reaktionen, auf jeden Seufzer, der ihr entwich.

Und dann passierte es.

Ich weiß nicht, ob es meine Unachtsamkeit war oder eine zu bewusste Bewegung, aber beim Positionswechsel ließ ich ihren Fuß aus meinen Händen rutschen, bis er sich gegen mich legte, auf dem Hosenstoff, genau dort, wo sich nicht verbergen ließ, was geschah. Die Fußsohle drückte direkt auf den Schwanz, mit der warmen Ferse, die mir die Eier von unten zusammendrückte.

Ich erstarrte. Ich wartete auf den Vorwurf, den Ruck, ein »Was machst du da?«.

Er kam nicht.

Rosa nahm den Fuß nicht weg. Sie hatte die Augen geschlossen, als hätte sie nichts bemerkt, obwohl ihr Atem sie ebenso verriet wie meiner mich. Ich wagte nicht einmal, mich zu bewegen.

—Tja —sagte ich mit dünner Stimme—. Du hast ihn... genau da. Stört dich das nicht?

Sie brauchte eine Weile zum Antworten. Als sie es tat, war es nur ein Wort, sehr langsam ausgesprochen, ohne die Augen zu öffnen.

—Nein.

Diese Silbe veränderte alles.

***

Ich ließ den Fuß, wo er war. Ich wagte nicht, irgendetwas weiter zu forcieren, also blieb ich reglos sitzen, hielt ihren Knöchel mit einer Hand fest und spürte ihre Ferse durch den Stoff auf meinem harten Schwanz drücken. Mein Herz pochte mir in den Ohren. Der Ventilator drehte sich weiter, gleichgültig, und das Nachmittagslicht begann sich an den Wänden des Wohnzimmers golden zu färben.

Dann bewegte Rosa den Fuß.

Sie tat es selbst, ganz für sich, mit kalkulierter Langsamkeit. Sie drückte ein wenig fester, zog ihn ein paar Zentimeter zurück und legte ihn wieder auf, immer und immer wieder, im Takt eines Rhythmus, den keiner von uns laut benannte. Ich bewegte mich immer noch nicht, ließ es geschehen, die Augen auf ihr Gesicht geheftet, um den genauen Moment zu erkennen, in dem sie beschließen würde aufzuhören.

Sie beschloss es nicht. Im Gegenteil. Sie begann, die Fußsohle auf der ganzen Länge meines Schwanzes auf und ab zu schieben, zeichnete mir jeden Zentimeter über der Hose nach, stieg bis zur Spitze hoch und senkte sich wieder, bis die Ferse mir die Eier zusammendrückte. Mir entwich ein raues, heiseres Keuchen, das ich nicht herunterzwingen konnte.

—Massier weiter —murmelte sie, noch immer mit geschlossenen Lidern—. Ich habe dir nicht gesagt aufzuhören.

Ich gehorchte sofort. Ich nahm ihren freien Fuß und bearbeitete ihn weiter, die Zehen, das Fußgewölbe, die Ferse, während der andere mich langsam rieb. Es war ein seltsames und köstliches Gleichgewicht: Ich verschaffte ihr mit den Händen Lust, und sie gab sie mir mit dem Fuß zurück, ohne dass einer von uns zugab, was wirklich geschah. Als könnten wir weiter so tun, als sei es nur eine Massage.

—Zieh die Hose runter —sagte sie plötzlich, ohne den Fuß zu bewegen—. Sonst wird sie schmutzig. Und ich will dich richtig spüren.

Der Befehl ging mir durch und durch. Ich ließ ihren Fuß für einen Augenblick los, öffnete mit ungeschickten Fingern den Gürtel, zog Hose und Unterhose bis zu den Knien herunter und kniete mich wieder hin. Mein Schwanz schnellte nach oben, hart und tropfend, rot an der Spitze, von der Ader gezeichnet, die darunter entlangläuft. Rosa öffnete halb die Augen und sah von oben auf mich herab. Ein langsames Lächeln löste sich auf ihren Lippen.

—Schau an, was du versteckt hast —murmelte sie.

Und dann erst. Sie legte die Fußsohle wieder gegen den nackten Schwanz, Haut auf Haut, und begann zu reiben. Die Weichheit des Fußgewölbes glitt über die gesamte Länge, vorangetrieben von der Wärme ihres Fußes, und jedes Mal, wenn sie unten ankam, drückte sie mir die Eier mit den Zehen zusammen. Ich schloss die Augen und stieß ein Stöhnen aus, das ich nicht unterdrücken konnte.

—Verdammt, Tante... —keuchte ich—. Verdammt, wie machst du das?

—Sei still und halt durch.

Sie hob den anderen Fuß vom Boden und fing meinen Schwanz zwischen beiden Fußsohlen ein, die Fersen darunter gekreuzt. Sie begann, ihn mit beiden Füßen zugleich zu wichsen, hoch und runter, fester und wieder lockerer, und gab ihm einen langsamen, perversen Rhythmus. Jedes Mal, wenn die Spitze zwischen ihren Zehen hervorschaute, blieb meine Vorlust an ihrer Haut kleben und glitt über die Fußrücken, und sie nutzte das, um noch besser zu gleiten. Das feuchte Geräusch von auf Haut reibender Haut erfüllte das Wohnzimmer.

—Leck meine Finger —befahl sie, ohne die Füße von meinem Schwanz zu nehmen—. Deine. Speichel sie ein und schmier sie mir drüber.

Ich gehorchte. Ich nahm zwei Finger in den Mund, befeuchtete sie gut und ließ einen dicken Faden auf ihre Fußrücken fallen. Sie verteilte ihn mit einer sanften Bewegung, rieb einen Fuß am anderen entlang, und als sie den Schwanz wieder zwischen die Fußsohlen klemmte, war das Gleiten viel länger, viel brutaler. Mir schwirrte der Kopf. Mein Schwanz pochte zwischen ihren Füßen, als würde er jeden Moment explodieren.

—Rosa, wenn du weitermachst... ich komme gleich.

—Noch nicht. Halt durch.

Sie zog die Füße plötzlich weg. Mein Schwanz blieb nackt in der Luft, steif, glitschig von Speichel und meiner eigenen Flüssigkeit, pulsierend von oben bis unten, ohne etwas, das ihn hielt. Ich wäre fast schon vor Frust allein gekommen.

Rosa richtete sich langsam auf, raffte ihr Kleid bis zur Hüfte und zeigte mir, was darunter war. Sie trug keine Unterhose. Ihre Muschi schimmerte zwischen den Schenkeln, das Haar getrimmt, die Lippen geschwollen, und ein Tropfen lief bereits an der Innenseite ihres Oberschenkels herab. Sie war genau so feucht geworden wie ich.

—Komm her —sagte sie und fixierte mich mit dem Blick—. Leck mich erst. Mit der Zunge. Und hör nicht auf, bis ich es sage.

Ich stürzte mich ohne nachzudenken auf das Sofa. Ich hob ihre Beine an, legte sie mir über die Schultern und presste mein Gesicht zwischen ihre Schenkel. Der Geruch schlug mir entgegen, nach nasser Muschi und Creme, süß und salzig zugleich, und als ich die Zunge herausstreckte und sie zum ersten Mal von unten nach oben ableckte, fühlte ich, wie sie am ganzen Körper bebte. Ihr entwich ein langer Stöhnen, das sie nicht einmal zu unterdrücken versuchte.

—Dort, dort... langsamer.

Ich saugte an ihren Lippen, eine nach der anderen, spreizte sie mit der Zunge, schob die Spitze so tief hinein, wie ich konnte. Sie war klitschnass. Ich suchte mit dem Mund nach ihrer Klitoris, fing sie ein und begann, sie mit festem Rhythmus zu lutschen, ohne loszulassen, während ich ihr zwei Finger in die Muschi schob und sie nach oben krümmte. Rosa krallte sich mit beiden Händen in mein Haar und drückte mir das Gesicht gegen sich.

—So, mein Schatz, so, nicht aufhören, nicht aufhören...

Ich lutschte an ihrer Klitoris, bis ihre Beine auf meinen Schultern zu zittern begannen. Ich spürte, wie sich ihre Muschi immer wieder um meine Finger zusammenzog, in immer schnelleren Wellen, und als sie schließlich kam, sagte sie es mir schreiend, ohne sich um das leere Haus, das offene Fenster oder irgendetwas anderes zu kümmern.

—Ich komme, verdammt, ich komme, hör nicht auf, mach weiter...

Und sie kam weiter, was mir wie Minuten vorkam, presste meinen Kopf gegen ihre Muschi und schob mir das Gesicht mit den Hüften entgegen. Als sie mich endlich losließ, waren Mund und Kinn von ihr durchnässt, und mir kratzte der Atem im Hals.

Rosa ließ sich keuchend gegen die Rückenlehne fallen, das Kleid bis zur Taille hochgeschoben und die baren Füße wieder am Sofarand abgestützt.

—Jetzt du —sagte sie mit einer heiseren Stimme, die ich noch nie bei ihr gehört hatte—. Zurück auf den Boden. Und bring die Füße wieder her.

Ich glitt auf den Boden. Mein Schwanz war immer noch steif, geschwollen und schrie danach, berührt zu werden. Rosa hob beide Füße und fing ihn wieder zwischen ihnen ein, aber diesmal ohne Gnade. Sie begann, ihn schnell zu wichsen, die Fußsohlen fest an den Schwanz gepresst, hoch und runter in einem Rhythmus, der mir keine Pause ließ.

—Komm —sagte sie—. Komm auf meine Füße. Ich will es sehen.

Ich hielt so lange durch, wie ich konnte, aber lange war es nicht. Ich spürte, wie der Orgasmus aus den Eiern hochstieg und mich verbrannte, und als er explodierte, kam er in langen Schüben, die auf ihre Fußrücken, zwischen die Zehen, auf die roten Nägel spritzten. Rosa nahm die Füße nicht weg. Sie ließ mich ganz auf ihnen abspritzen und bewegte sie weiter langsam, presste mich aus bis auf den letzten Tropfen, während ich mich mit offenem Mund schüttelte, unfähig selbst zu stöhnen.

Als ich endlich aufhörte, waren ihre Füße voller Sperma, weiß von meinem Abspritzen, und sie trug ein zufriedenes Lächeln, das sie sich nicht einmal Mühe gab zu verbergen.

—Leck sie sauber —sagte sie und hielt sie mir an die Lippen—. Mit der Zunge.

Und ich tat es. Ich leckte sie einzeln ab, Zeh für Zeh, Fußrücken, Fußsohlen, das ganze Gewölbe, schluckte mein eigenes Sperma ohne zu widersprechen, während sie von oben auf mich herabsah mit diesem halben Lächeln, das längst kein Spott mehr war, sondern etwas Schlimmeres: Besitz.

—Braver Junge —murmelte sie, als ich fertig war—. Und du erzählst es niemandem.

—Niemandem —antwortete ich mit gebrochener Stimme.

Als sie die Füße schließlich wegnahm, tat sie es so selbstverständlich, wie alles andere begonnen hatte: ganz natürlich, als wäre nichts Besonderes geschehen. Sie richtete sich auf, zog ihr Kleid über die Knie und stand vom Sofa auf.

—Ich gehe duschen —sagte sie und strich sich mit der Hand durchs Haar.

Dann ging sie barfuß den Flur hinunter, ohne ihre Sandalen aufzuheben, und ließ mich auf den Knien im Wohnzimmerboden zurück, den Körper in Flammen und den Kopf ganz benommen.

Ich blieb noch lange so sitzen und starrte auf die Stelle des Sofas, auf der ihre Füße gewesen waren, mit glühendem Verlangen und der Gewissheit, dass das kein Zufall gewesen war.

Es bleiben drei Sommerwochen in diesem Haus. Drei Wochen voller Hitze, Salz und leerer Nachmittage, an denen nur sie und ich hier sein werden. Und ich weiß schon, was ich das nächste Mal tun werde, wenn ich sie auf diesem Sofa liegen sehe, den Fuß in der Luft schaukelnd, als würde sie mich rufen.

Dieses Mal werde ich nicht warten, bis sie ihn auf mich legt. Dieses Mal werde ich es sein, der darum bittet.