Der Tag, an dem mein Chef sich vor meinen Füßen niederkniete

Ich fing in diesem Haus an zu arbeiten aus Not, nicht aus Lust. Renata, die Frau, die mich empfohlen hatte, hatte mich gewarnt, Señor Adrián Vallejo sei anspruchsvoll, wortkarg und zahle gut, solange ihm niemand Fragen stellte. Sie hatte in allem recht. Während des ersten Jahres putzte ich seine Marmorböden, bügelte seine Hemden und servierte seine Abendessen, ohne dass er mir mehr als drei Sätze am Stück widmete.

Ich war vierundzwanzig und er um die fünfundvierzig. Er war einer dieser Männer, die einen Raum allein durch ihre Anwesenheit füllen: tadelloser Anzug, teure Uhr, eine tiefe Stimme, die nicht laut werden musste, um Gehör zu finden. Er leitete irgend so ein Unternehmen, über das er nie sprach. In diesem riesigen, stillen Haus hatte er über alles und über alle das Sagen.

Was ich damals nicht wusste, war, dass es in dieser Rüstung einen Riss gab. Und dass sich dieser Riss buchstäblich auf Bodenhöhe befand.

***

Es war ein Nachmittag im Juli, mit einer Hitze, die die Bluse an meinen Rücken klebte. Ich reinigte gerade den Beckenrand des Pools, auf den Knien, die Schuhe zur Seite gestellt, weil das Wasser spritzte und ich sie nicht ruinieren wollte. Ich hatte die nackten Füße auf den warmen Fliesen und tauchte sie von Zeit zu Zeit ins Wasser, um die Schwüle zu ertragen.

Ich hörte ihn nicht kommen. Als ich den Blick hob, stand Señor Vallejo wenige Meter entfernt, ein Glas in der Hand, den Blick gesenkt. Er sah mich nicht ins Gesicht. Er sah nicht auf mein Dekolleté. Er sah auf meine nassen Füße am Beckenrand, und zwar so, als wären sie das Einzige auf der Welt.

—Braucht der Herr etwas? —fragte ich und richtete mich auf.

Er brauchte einen Moment zu lange, um zu antworten. Einen Moment, in dem ich sah, wie schwer es ihm fiel, den Blick abzuwenden.

—Nein —sagte er schließlich—. Machen Sie weiter.

Und ging. Aber an diesem Abend, als ich das Abendessen servierte, erwischte ich ihn wieder. Ich hatte mir inzwischen wieder leichte Sandalen angezogen, und er, an der Stirnseite des langen Tisches sitzend, verfolgte jede meiner Bewegungen von unten herauf. Also war es das, dachte ich. Der unantastbare Mann, der niemandem Rechenschaft schuldete, hatte eine Schwäche. Und diese Schwäche passte in Größe siebenunddreißig.

***

Wochenlang sagte ich nichts. Ich beschränkte mich darauf, zu beobachten, zu bestätigen. Ich begann das Muster zu erkennen: Wenn ich barfuß durchs Wohnzimmer ging, um den frisch gewachsten Boden nicht zu zerkratzen, verlor er den Faden beim Lesen. Wenn ich mich auf das Sofa setzte, um die Handtücher zu falten, und einen Fuß aus der Sandale hängen ließ, starb ihm jedes Gespräch auf den Lippen ab.

Diese Entdeckung veränderte etwas in mir. Ich, die ein Jahr lang in diesem Haus den Kopf gesenkt hatte, besaß plötzlich etwas, das er verzweifelt begehrte und nicht zu verlangen wagte. Die Macht hatte den Ort gewechselt, ohne dass er es schon wusste. Und das gefiel mir. Es gefiel mir mehr, als ich bereit war zuzugeben.

Ich beschloss, nicht mehr zu warten.

***

An einem Freitagnachmittag, als das übrige Personal schon gegangen war, brachte ich ihm einen Kaffee in sein Arbeitszimmer. Ich stellte ihn auf den Schreibtisch und blieb, statt mich wie immer zurückzuziehen, in dem Ledersessel ihm gegenüber sitzen. Ich schlug die Beine ruhig übereinander und ließ eine Sandale von meinen Zehen rutschen, bis sie nur noch lose daran hing.

Er hob den Blick von seinen Papieren. Schluckte.

—Ist etwas? —fragte er, und zum ersten Mal in einem Jahr hörte ich ein winziges Zittern in dieser befehlenden Stimme.

—Das müssten Sie mir sagen —erwiderte ich, den Blick nicht von ihm nehmend—. Seit Monaten fällt mir auf, wohin Ihre Augen wandern, Señor Vallejo. Und es ist nicht mein Gesicht.

Das Schweigen, das folgte, war lang. Ich sah, wie ihm die Farbe in den Hals stieg, wie er den Stift fester packte, wie ihm die ganze Gelassenheit eines mächtigen Mannes wegen eines einzigen Satzes zusammenbrach. Ich wartete. An diesem Nachmittag lernte ich, dass Schweigen, richtig eingesetzt, das grausamste Werkzeug ist, das es gibt.

—Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen —log er miserabel.

Ich ließ die Sandale ganz auf den Boden fallen und streckte das nackte Bein zu ihm aus, bis ich meinen bloßen Fuß auf die Kante seines Schreibtisches legte, auf seine so wichtigen Papiere.

—Ich glaube schon, dass Sie es wissen —sagte ich leise—. Und ich glaube, Sie sind schon seit sehr langer Zeit scharf darauf, etwas dagegen zu tun.

Was ich in seinem Gesicht sah, war nicht Begierde. Es war Erleichterung. Die Erleichterung von jemandem, der jahrelang eine schwere, schmutzige Last mit sich herumgetragen hat und endlich die Erlaubnis bekommt, sie abzulegen. Er senkte den Blick auf den Fuß, den ich auf seine Papiere gestellt hatte, und ich sah, wie sich unter der teuren Hose ein harter Buckel abzeichnete, den man nicht verbergen konnte. Der Schwanz war ihm hart geworden, nur weil ich den nackten Fußrücken auf seinem Schreibtisch ablegte.

***

—Knie nieder —sagte ich.

Es war keine Frage. Ich sagte es mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der er mir tausend Aufgaben befohlen hatte, und genau deshalb funktionierte es. Señor Adrián Vallejo, Besitzer dieses Hauses und Gerüchten zufolge der halben Welt, schob den Stuhl zurück, umrundete den Schreibtisch und kniete auf dem Teppich vor dem Sessel, in dem ich saß.

Von oben wirkte der Mann anders. Kleiner. Mehr mein.

—Nur zu —gewährte ich und hielt ihm den Fuß ins Gesicht—. Das ist es doch, was Sie wollten, oder?

Er schloss die Augen, bevor er mich berührte, als würde er beten. Dann nahm er meinen Fuß mit beiden Händen, mit einer Sorgfalt, die ich bei ihm noch nie für irgendetwas gesehen hatte, und legte die Lippen auf meinen Fußrücken. Er küsste ihn langsam, fuhr jeden Zeh entlang, das Fußgewölbe, die Ferse. Er atmete tief, als wollte er sich mich einprägen.

—Langsamer —befahl ich, nur um das Gefühl zu haben, zu kommandieren—. Wir haben den ganzen Nachmittag. Und jetzt öffnen Sie den Mund. Saugen Sie sie, als wären sie etwas anderes.

Er gehorchte sofort. Er öffnete die Lippen und nahm meinen großen Zeh ganz in den Mund, leckte ihn von oben bis unten, die heiße Zunge zwischen den Zehen hin und her bewegend, meinen Fuß voll Speichel, bis ich spürte, wie ein Faden meinen Knöchel hinabglitt. Ich drückte den anderen Fuß gegen seine Brust, damit er die Haltung hielt, und er gehorchte mir, ohne loszulassen, saugte mich mit einem Hunger, den ich bei keinem Mann je gesehen hatte. Ich schob ihm die Zehen bis tief in den Rachen, drückte gegen seine Zunge, und er schluckte weiter und keuchte, mit geschlossenen Augen und diesem Gesicht, als wäre er endlich am Frieden.

—Holen Sie ihn raus —sagte ich plötzlich—. Den Schwanz. Raus damit. Ich will ihn sehen, während Sie an mir saugen.

Mit zitternden Händen gehorchte er. Er öffnete den Gürtel, zog die Hose bis zu den Knien herunter und holte seinen Schwanz aus der Unterhose. Er war hart, dick, an der Spitze dunkelrot, mit einem Tropfen Flüssigkeit, der vom Eichelrand hing. Ein fünfundvierzigjähriger Unternehmer, auf den eigenen Teppich gekniet, die Hose heruntergelassen, den Schwanz frei in der Luft und meinen Fuß bis zum Anschlag im Mund. Das Bild presste etwas zwischen meinen Beinen zusammen. Ich spürte, wie meine Höschen nass und klebrig wurden, und machte mir nicht die Mühe, das zu verbergen.

—Nicht einmal dran zu denken, ihn anzufassen —warnte ich ihn—. Nicht, bis ich es sage.

Er legte die Hände wie ein Hund auf den Boden. Ich schob den Fuß tiefer in seinen Mund, und er stöhnte mit vollem Mund.

***

—Schauen Sie mich an —forderte ich und drückte ihm nur leicht die Zehen gegen die Lippen—. Ich will, dass Sie mich ansehen, während Sie das tun.

Er öffnete die Augen. Sie waren feucht, glasig, verloren. Der unsichtbare Geschäftsmann, der niemandem etwas erklärte, sah mich vom Boden aus an wie ein Mann, der soeben seinen Gott gefunden hat.

—Sagen Sie es —drängte ich—. Sagen Sie, was es ist.

—Ich gehöre Ihnen —murmelte er gegen meine Haut—. Was immer Sie wollen.

—Ich höre Sie nicht.

—Ich gehöre Ihnen —wiederholte er lauter, und die Stimme brach ihm weg—. Bitte.

—Bitte was? Sagen Sie die ganzen Worte, Señor Vallejo. Wie ein Mann.

—Bitte, lassen Sie mich weiter an Ihren Füßen saugen —keuchte er—. Bitte, lassen Sie mich überall lecken, wo Sie wollen. Bitte.

Dieses »bitte« war meine Belohnung. Ich spreizte die Beine im Sessel, zog den Rock meiner Uniform hoch und streifte mir den Slip langsam bis zu den Knöcheln hinunter, damit er jeden Zentimeter genau sehen konnte. Meine Muschi war durchnässt, glänzend, die Lippen von all den Wochen, in denen ich mich hatte beherrschen müssen, geschwollen. Ich hakte den Stoff mit der Fußspitze ein und warf ihn ihm ins Gesicht. Er fing ihn mit den Händen auf und roch ohne jede Scham daran, als wäre es das Heiligste, was er je berührt hatte.

—Kommen Sie hierher —sagte ich und legte beide Füße auf seine Schultern—. Stecken Sie die Zunge rein und nehmen Sie sie nicht raus, bis ich es Ihnen sage.

Er kroch auf den Knien nach vorn, klammerte sich an meinen Oberschenkeln fest und grub das Gesicht zwischen meine Beine. Das erste Lecken fuhr durch mich wie ein Peitschenhieb. Er hatte eine breite, heiße Zunge und wusste sie besser einzusetzen, als ich es mir vorgestellt hatte. Er fuhr meine Lippen von unten nach oben entlang, blieb an der Klitoris stehen, kreiste langsam darum herum, saugte sie, als wäre sie die Spitze einer Brustwarze. Ich warf den Kopf zurück und griff ihm mit beiden Händen ins Haar.

—Tiefer. Die Zunge rein. Ficken Sie mich mit der Zunge, Señor Vallejo.

Er gehorchte. Er schob die Zunge so tief hinein, wie er konnte, kam hinein und hinaus, während er mir den Hintern mit den Händen fester an sich zog, um mich näher an seinen Mund zu bringen. Die Geräusche, die er beim Saugen machte, machten mich heißer als der Sex selbst. Er schlürfte, schluckte, stöhnte gegen mich, und jedes Mal, wenn ich ein Bein hob und den Fuß auf seine Schulter legte, drehte er das Gesicht und küsste ihn, ohne aufzuhören, mich zu fressen. Ich spürte, wie mein erster Orgasmus sich im Bauch hochzog, dicht, lang.

—Hören Sie nicht auf, hören Sie nicht auf, hören Sie nicht auf —befahl ich ihm und zog an seinen Haaren—. Ich komme Ihnen in den Mund, und Sie werden alles schlucken.

Ich kam, während ich sein Gesicht gegen meine Muschi presste, die Beine um seinen Kopf geschlossen. Ich spürte, wie die Kontraktionen aufstiegen und explodierten, und er, gehorsam wie am ersten Tag, saugte und schluckte jeden Tropfen, ohne sich zurückzuziehen, nicht einmal als meine Klitoris so empfindlich wurde, dass ich ihm die Stirn wegdrückte, um ihn zu lösen.

Ich stieß ihn mit dem Fuß weg. Sein Kinn glänzte von mir. Er leckte sich über die Lippen, ohne die Augen von mir zu nehmen.

—Sie haben gute Arbeit geleistet —gestand ich ihm keuchend zu—. Jetzt machen Sie mit den Füßen weiter. Und denken Sie nicht einmal daran, jetzt schon zu kommen.

Er ging wieder an den Spann, an den Knöchel, ans Fußgewölbe. Er saugte zwischen meinen Zehen mit geschlossenen Augen, und von Zeit zu Zeit blickte er zu seinem Schwanz hinüber, rot, hart, allein in der Luft pulsierend, mit einem Faden Lusttropfen, der über den Schaft lief. Er hatte ihn noch nicht einmal berührt. Ich ließ ihn dort, schmerzhaft aufgestaut, wie ich es ihm gesagt hatte.

—Gut —murmelte ich—. Sehr gut.

Indem ich beide Füße abwechselnd einsetzte, ihm Pausen befahl, den Rhythmus vorgab, ihn mit einer Berührung belohnte, wenn er schnell gehorchte, und mich entzog, wenn er vorgreifen wollte, lernte ich in nur einem Nachmittag, die Lust eines anderen zu dosieren wie jemand, der ein Instrument stimmt. Jedes Mal, wenn ich ihm den Fuß entzog, beugte er sich hungrig nach vorn und flehte lautlos, ich möge ihn ihm zurückgeben.

—Sehen Sie, was passiert? —sagte ich und lehnte mich im Sessel zurück—. Dieses ganze Haus gehört Ihnen. Und schauen Sie, wo Sie sind. Auf dem Boden, mit heruntergelassener Hose und dem Schwanz draußen, und betteln bei der Angestellten darum, dass sie Ihnen erlaubt, an ihren Füßen zu saugen.

Er stöhnte. Nicht vor Schmerz. Wieder vor Erleichterung. Da war etwas daran, die eigene Demütigung laut ausgesprochen zu hören, das ihn mehr anfachte als jede Liebkosung, und ich entdeckte es in Echtzeit, Satz für Satz, und maß ab, wie viel er aushielt.

—Stecken Sie ihn zwischen beide Fußsohlen —sagte ich plötzlich—. Den Schwanz. Genau dazwischen. Und bewegen Sie sich nicht. Ich mache das schon.

Er lehnte sich ein wenig zurück, stützte sich auf die Hände und schob mir die Hüften entgegen. Ich fing seinen Schwanz zwischen den beiden Fußsohlen ein, die noch warm von seinem Mund waren, und begann, ihn so zu wichsen, langsam auf und ab, spürte, wie er zwischen meinen Zehen pochte. Er stöhnte mit offenem Mund, den Kopf nach hinten geworfen, ohne sich zu trauen, die Hüften zu bewegen. Ich drückte fester zu, zog die Vorhaut mit dem Fußgewölbe hoch und runter, strich mit dem großen Zeh über die Spitze und holte einen Schwall Flüssigkeit heraus, der sich über die ganze Eichel verteilte.

—So gefällt es Ihnen, oder? —sagte ich—. Wenn ich Ihnen mit den Füßen einen runterhole. Sagen Sie es.

—Ja… ja, so, bitte…

—Sagen Sie das Wort, Señor Vallejo. Wie ein Mann.

—Dass Sie mir mit den Füßen einen runterholen —keuchte er—. Bitte. Wichsen Sie mich mit den Füßen zu Tode.

Ich hielt ihn so, bis sein ganzer Körper zu zittern begann, bis der Schwanz zwischen meinen Fußsohlen noch dicker wurde und ich an der Art, wie er den Kiefer anspannte, wusste, dass er nur noch einen Augenblick vom Kommen entfernt war.

Ich ließ los.

—Was… was machen Sie…? —stammelte er mit weit aufgerissenen Augen.

—Ich habe Ihnen gesagt: nicht, bis ich es sage.

***

Ich ließ ihn an diesem Nachmittag nicht fertig werden. Als ich ihn wieder am Rand hatte, als sein ganzer Körper gegen meine Knöchel bebte und er mich mit dem Blick um einen Tropfen mehr Kontakt anflehte, richtete ich mich auf, wischte mir die Füße ohne Eile an seinem weißen Hemd ab, schlüpfte in aller Ruhe wieder in meine Sandalen und ging zur Tür des Arbeitszimmers. Ich ließ meinen nassen Slip am Rand des Schreibtisches hängen, als Erinnerung.

—Wohin gehen Sie? —fragte er, immer noch kniend, außer sich, der Schwanz allein pulsierend.

—Meine Schicht beenden —antwortete ich von der Tür aus—. Sie entscheiden, ob sich das wiederholt. Aber wenn es sich wiederholt, dann wann ich es sage und wie ich es sage. Sind wir uns einig?

—Aber ich… lassen Sie mich wenigstens…

—Nicht einmal daran denken, ihn anzufassen, wenn Sie rausgehen. Wenn ich heute Nacht erfahre, dass Sie ohne Erlaubnis gekommen sind, gibt es nächsten Freitag nichts. Sind wir uns einig?

Ich sah ihn zögern. Ich sah den mächtigen Mann für einen Augenblick mit dem ringen, was er gerade akzeptiert hatte. Und dann sah ich ihn den Kopf senken.

—Wir sind uns einig —sagte er.

Ich schloss die Tür und lehnte mich im Flur mit klopfendem Herzen an die Wand. Meine Beine waren weich, meine Muschi pochte noch immer, und ich hatte ein Lächeln im Gesicht, das gar nicht hineinpasste. Ich war in dieses Haus gekommen als irgendeine weitere Angestellte, unsichtbar, mit gesenktem Kopf. Ich verließ dieses Arbeitszimmer als etwas anderes.

***

Was danach kam, war ein Spiel, das monatelang nur wir beide kannten. Nach außen änderte sich nichts: Er erteilte Befehle, ich putzte, nannte ihn »Señor Vallejo« und servierte ihm das Abendessen mit gesenktem Kopf. Aber wir beide wussten, dass die wahre Hierarchie dieses Hauses hinter verschlossenen Türen entschieden wurde, freitags nachmittags, wenn das Personal ging und er kniete, ohne dass ich ihn zweimal bitten musste, die Hose schon in der Hand, bevor er die Schwelle des Arbeitszimmers überschritt.

Ich lernte, ihn zu lesen, wie ihn noch niemand gelesen hatte. Ich wusste, wann er Härte brauchte —dass ich ihm vor dem Lutschen auf den Schwanz spucken musste, dass ich ihn den Boden lecken ließ, auf den ich barfuß getreten war, dass ich seinen Mund mit meiner Muschi füllte, bis er nicht mehr atmen konnte— und wann er unter all dieser Hingabe einfach nur wollte, dass endlich jemand ihn nicht mehr zu kommandieren ließ. Denn das begriff ich mit der Zeit: Ein Mann, der den ganzen Tag, jeden Tag, alles kontrolliert, will manchmal nichts mehr, als die Kontrolle einem anderen zu überlassen und endlich zu ruhen.

Und ich gab sie ihm. Ich gab ihm die Ruhe des Gehorchens. Ich gab ihm jedes Mal die Erlaubnis, endlich zu kommen —manchmal auf meine Füße, manchmal in meinen Mund, einmal auf die benutzten Höschen, die er anschließend selbst mit der Zunge sauberlecken musste—, immer dann, wenn ich es entschied, niemals vorher.

***

Manchmal, wenn ich ihn zu meinen Füßen auf dem Boden dieses riesigen Arbeitszimmers habe, der Schwanz hart und frei in der Luft, wartend darauf, dass ich den Daumen hebe oder senke, denke ich an die Frau, die ich vor anderthalb Jahren gewesen bin. Jene, die sich nicht traute, den Blick zu heben. Es stellt sich heraus, dass die Macht nie in der teuren Uhr lag, nicht in der tiefen Stimme und nicht auf dem Bankkonto. Sie lag immer darin, zu wissen, wonach der andere sich sehnt, und das Blut so kalt zu haben, ihn warten zu lassen.

Er hat mich, ohne es zu wollen, gelehrt, wohin ich schauen musste. Ich habe ihm, ganz absichtlich, beigebracht, um Erlaubnis zu bitten.

Und von den beiden Lektionen habe ich keinen Zweifel daran, wer von uns beiden am Ende gewonnen hat.