Die Anweisung, die sie im Cafétoilettenraum befolgte

An jenem Nachmittag wirkte die Luft in der Cafeteria anders, geladen mit einer Spannung, die nur wir beide zu lesen wussten. Ich hatte sie für sechs Uhr ins El Almendro bestellt, an einen Tisch ganz hinten, fern vom Fenster und nahe dem Gang, der zu den Toiletten führte. Ich wusste, dass sie kommen würde, denn sie versagt nie bei ihren Versprechen, und weil die einzige Bedingung, die ich ihr am Vorabend gestellt hatte, schlicht war: kurzer Rock und der schwarze Satintanga, den ich so sehr an ihr liebe.

Ich bestellte einen schwarzen Kaffee und wartete. Ich sah nicht auf die Uhr. Das war nicht nötig. Die Erwartung hatte ihren eigenen Rhythmus, und ich hatte gelernt, sie langsam zu genießen, wie jemand, der den Zucker sich in der Tasse auflösen lässt, ohne umzurühren.

Sie kam um sechs Uhr und vier Minuten. Ich sah, wie sie die Tür durchquerte und auf der Schwelle einen Augenblick innehielt, mich zuerst mit den Augen suchend und erst danach mit allem anderen. Dieser Blick sagt alles: Er sucht keinen Gruß, er sucht eine Anweisung. Ich machte ihr mit dem Kinn ein kaum merkliches Zeichen, und sie kam näher, die Absätze setzten mit einer Kadenz auf den Boden, die mir die Haut aufstellte.

—Du bist zu spät —sagte ich, ohne die Stimme zu heben.

—Ich weiß —antwortete sie und senkte den Blick—. Entschuldigung.

Sie bittet gern um Verzeihung. Sie mag es, wenn ich entscheide, ob es genug ist.

Ich antwortete nicht. Ich ließ sie einen Sekundenbruchteil länger stehen als nötig, gerade lang genug, damit sie verstand, dass ich an jenem Nachmittag über die Zeit verfügte. Dann wies ich auf den Stuhl mir gegenüber, und sie setzte sich, die Knie eng zusammen, der Rock spannte sich über ihren Oberschenkeln.

Ich schob eine kleine Stofftasche über den Tisch, kaum handgroß. Mit zwei Fingern schob ich sie zu ihr hin.

—Öffne sie auf der Toilette —sagte ich leise und beugte mich nur ein wenig vor—. Nicht hier.

Sie sah die Tasche an, dann mich, und schluckte. Sie wusste, dass sich darin etwas befand, und die Ungewissheit, nicht zu wissen was, spannte ihren Kiefer auf eine Weise an, die ich über alles liebte.

—Drinnen sind Netzstrümpfe —fuhr ich fort—. Du ziehst sie an. Und du verlässt diese Toilette nicht, bis der Satin durchnässt ist. Ich will, dass du dir die Finger bis tief in diese Fotze steckst, dass du sie richtig durcharbeitest, und dass du kommst, während du daran denkst, dass ich hier draußen warte und die Minuten zähle.

Ich sah, wie sie sich von Kopf bis Fuß versteifte. Eine Frau am Nebentisch lachte mit ihrem Begleiter, von allem unberührt, und diese Nähe der normalen Welt ließ das, was wir taten, noch schwerer wiegen. Mariana atmete tief ein, nahm die Tasche an sich und stand auf. Bevor sie ging, warf sie mir einen letzten Blick zu, eine Mischung aus Bitte und Trotz, als wollte sie fragen, ob ich es ernst meinte.

Ich meinte es ernst. Und sie wusste es.

—Geh —sagte ich.

***

Die Minuten vergingen langsam, zäh. Ich rührte in dem Kaffee, den ich nicht mehr trinken wollte, und ließ die Fantasie ihre Arbeit tun. Ich sah sie dort, eingeschlossen in dieser engen Kabine, wie sie sich die Strümpfe über die Beine zog und spürte, wie das Netz ihr in die Haut biss. Ich sah sie gegen die kalte Wand gelehnt, den Rock bereits bis zur Taille hochgeschoben, den Tanga zur Seite geschoben, und zwei Finger, die sich bis zu den Knöcheln in ihre Muschi bohrten. Ich sah, wie sie den Kitzler in immer engeren Kreisen rieb, sich auf die Lippe beißend, damit sie nicht laut stöhnte, während die andere Hand sich eine Titte unter der Bluse knetete und die Brustwarze so lange zwickte, bis es wehtat. Ich sah sie die Beine gegen die Fliesen aufspreizen, die Finger hineinsinken, bis ihre Handfläche nass war, wie sie sich mit der zurückgehaltenen Wut darüber selbst fickte, dass ich zehn Meter entfernt meinen Kaffee trank.

Eine Kellnerin kam in meine Nähe und fragte, ob ich noch etwas wolle. Ich sagte höflich nein und musste innerlich über das Doppelleben dieses Augenblicks lachen: ich, ein ruhiger Kunde am späten Nachmittag; zehn Meter entfernt meine Frau mit den Fingern bis zum Anschlag, die Fotze zusammenpressend, um nicht meinen Namen zu schreien.

Ich dachte an die ersten Male, als sie bei jeder Anweisung noch rot wurde und ich ihr immer wieder sagen musste, dass sie in Sicherheit sei, dass sie jederzeit aufhören könne. Wir hatten das langsam aufgebaut, Wort für Wort, Grenze für Grenze, bis wir auf einem Terrain ankamen, auf dem das Vertrauen so vollkommen war, dass sie mir die Kontrolle ohne Angst überlassen konnte. Deshalb funktionierte es. Deshalb war ein Befehl von mir an einem öffentlichen Ort kein dummes Risiko, sondern ein Pakt zwischen zwei Menschen, die genau wussten, was sie taten.

Ich holte das Telefon heraus und schrieb ihr nur eine einzige Nachricht: „Langsam. Kein Grund zur Eile, zurückzukommen. Und komm zweimal, nicht einmal.“ Ich wusste, dass sie sie lesen würde, sobald es vibrierte, und dass dieser Satz sie zwingen würde, noch ein wenig länger zu bleiben, das Gefühl bis zum Ende auszukosten, sich die Fotze ein zweites Mal zu leeren, während die Beine noch vom ersten Mal zitterten. Ich stellte mir das Summen in ihrer Tasche vor, die Art, wie sie beim Lesen die Oberschenkel zusammenpressen würde, und es genügte, um zu spüren, wie mein Schwanz unter dem Tisch gegen den Stoff der Hose hart wurde.

Die Zeit dehnte sich. Jede Sekunde, die sie brauchte, war eine Sekunde mehr Macht, und ich verwaltete sie wie ein Geizhals. Soll sie ein wenig leiden. Soll sie lernen, dass das Warten ebenfalls Teil des Spiels ist.

Sie brauchte fast zwanzig Minuten. Als die Toilettentür aufging und ich sie herauskommen sah, wusste ich sofort, dass sie gehorcht hatte. Ihre Wangen glühten, das Haar war kaum zerzaust, und sie ging mit einer köstlichen Steifheit, als würde jeder Schritt sie daran erinnern, was sie eben getan hatte, als spüre sie noch das Echo ihrer eigenen Finger zwischen den Beinen. Ihr Atem war noch immer hastig, als sie den Tisch erreichte.

Sie setzte sich nicht sofort. Sie blieb vor mir stehen und wartete auf Erlaubnis, und dann legte sie, ohne dass ich sie darum gebeten hätte, etwas auf das Holz.

Den schwarzen Satintanga. Warm, durchnässt von ihr, mit einer breiten, dunklen Feuchtigkeitsstelle im Schritt, sorgfältig zusammengefaltet, was ihn noch obszöner machte, als hätte sie ihn einfach hingeworfen. Ein greifbarer, tropfender Beweis ihrer Unterwerfung.

—Braves Mädchen —murmelte ich.

Das Wort durchzuckte sie. Ich sah, wie sich ihre Schultern lösten, wie ihr Anerkennung mehr bedeutete als jede Liebkosung. Ich wies auf den Stuhl, und sie setzte sich. Unter dem kurzen Rock verbargen die Netzstrümpfe nichts. Jedes Mal, wenn sie sich bewegte, erinnerte mich das Muster des Netzes auf ihrer nackten Haut daran, dass sie mit freier Muschi da saß, ohne etwas darunter, mitten in einem Raum voller Menschen.

—Mach die Beine auf —sagte ich.

Sie zögerte. Sie sah zur Seite, zu dem Paar, das sich unterhielt, zu dem Mann, der neben der Theke die Zeitung las.

—Niemand schaut hin, wenn du nicht die Aufmerksamkeit auf dich ziehst —fügte ich hinzu—. Aber du wirst es tun, weil ich es sage, nicht weil es sicher ist.

Und sie tat es. Langsam, unter der Tischkante, öffnete sie die Knie um ein paar Zentimeter. Gerade genug, um sich dem Risiko ausgeliefert zu fühlen, gerade genug, damit die Abendluft ihre nackte Muschi streifte, wo Minuten zuvor noch Stoff gewesen war. Ich sah, wie sie für einen Augenblick die Augen schloss, beherrscht von einer Mischung aus Scham und Erregung, die ihren Atem schneller werden ließ. Ich strich mit der Schuhspitze an der Innenseite ihres Oberschenkels entlang, hoch bis knapp an ihre geschwollenen Lippen, und sie biss sich auf die Zunge, um im vollen Gastraum nicht zu stöhnen.

Ich nahm den Tanga vom Tisch und hielt ihn an ihre Lippen.

—Koste dich selbst —sagte ich—. Ich will, dass du dich erinnerst, wem du gehörst.

Sie öffnete den Mund. Sie legte die Zunge auf den durchnässten Satin, leckte langsam, nahm ihn zwischen die Zähne und saugte ihre eigene Ladung aus, ohne den Blick auch nur einen Augenblick von mir zu nehmen. Ich sah, wie die rosige Spitze ihrer Zunge die dunklere Stelle nachzog, wie sie die Feuchtigkeit schluckte, als wäre sie eine Belohnung. Es war eine Geste voller Gehorsam und von etwas Tieferem, einer Hingabe, die man nicht vortäuschen kann. Die Leute gingen weiter ihren Dingen nach, Tassen klirrten auf Untertassen, jemand lachte an der Theke, und mitten in all dieser Normalität leckte sie ihren eigenen Saft von einem Tanga, weil ich es ihr befohlen hatte.

—Gefällt es dir? —fragte ich.

—Ja —flüsterte sie mit brüchiger Stimme.

—Ja, was?

—Ja, Herr.

***

Ich beugte mich über den Tisch und küsste sie. Es war kein zärtlicher Kuss. Ich küsste sie mit Hunger, biss in ihre Unterlippe, bis es wehtat, schob ihr die Zunge bis tief in den Hals, um den Geschmack von Satin und Muschi zu kosten, der ihr noch im Mund geblieben war. Ich markierte mein Revier und machte ihr mit der Zunge klar, was ich mit dem Schwanz mit ihr tun würde, sobald ich sie auf den Knien hätte. Sie antwortete mit einem erstickten Wimmern gegen meine Zähne, die Nägel krallten sich in die Tischkante, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren, die Brustwarzen zeichneten sich hart unter der dünnen Bluse ab.

Als ich mich zurückzog, ließ ich sie so zurück: atemlos, offen, mit offen zur Schau gestelltem Verlangen auf dem Holz und ohne irgendetwas, das sie vor ihrer eigenen Dringlichkeit geschützt hätte. Die Grausamkeit lag in der Pause. Darin, ihr nicht zu geben, worum sie flehte, genau in dem Moment, in dem sie es am dringendsten brauchte.

—Bitte —sagte sie fast ohne Stimme.

—Bitte was?

—Ich will deinen Schwanz. Ich brauche ihn. Hier, jetzt, wo immer.

Ich sah sie lange an. Ihr ganzer Körper war eine Bitte; die Schenkel pressten sich gegen die Stuhlkante, die Brust hob und senkte sich unter der Bluse, die Lippen waren noch glänzend von Speichel und Satin. Aber Kontrolle ist genau das: die Fähigkeit, die warten zu lassen, die betteln. Ich ließ sie das Vakuum noch ein paar Sekunden länger spüren, bis die Spannung zwischen uns selbst für mich unerträglich wurde, bis ich spürte, wie ihr ein neuer Faden Feuchtigkeit an der Innenseite des Oberschenkels entwich und das Netz benetzte.

Dann legte ich ein paar Geldscheine neben die Tasse, stand auf und reichte ihr die Hand.

—Zur Toilette —sagte ich—. Noch einmal.

Sie stand so schnell auf, dass der Stuhl beinahe umkippte. Ich hielt sie am Handgelenk fest, nicht zu fest, und führte sie durch den schmalen Gang zur Tür hinten. Ich vergewisserte mich, dass niemand kam, öffnete sie und zog sie mit einem sanften Ruck hinein. Das Schloss machte ein trockenes Klicken, das wie ein Versprechen klang.

Der Raum war winzig. Ein Waschbecken, ein beschlagener Spiegel, eine Lampe, die summte. Ich drückte sie gegen die Wand und schob ihren Rock bis zur Taille hoch, sodass die Netzstrümpfe und die nackte Muschi sichtbar wurden, noch immer geschwollen und glänzend von dem, was sie sich selbst angetan hatte. Ich schob ohne Vorwarnung zwei Finger auf einmal in sie hinein, und sie bog den Rücken gegen die Fliesen mit einem Stöhnen, das sie gegen meine Schulter ersticken musste. Sie war klatschnass, so nass, dass man das Schmatzen hörte, wenn ich ein- und ausfuhr, ein feuchtes, vulgäres Geräusch, das von den Wänden der Kabine zurückgeworfen wurde. Ich fickte ihre Fotze mit den Fingern, während ich in ihren Hals biss, und ich zwickte den Kitzler zwischen Daumen und Zeigefinger, bis ihre Knie zitterten.

—Sieh dich an —sagte ich ihr ins Ohr und zwang sie, das Gesicht zum Spiegel zu drehen—. Sieh, wie es dir die Oberschenkel herunterläuft. Sieh, wie billig du bist.

Sie sah sich an: der Rock hochgeschoben, die Netzstrümpfe zeichneten die Haut nach, meine Hand bis zum Handgelenk zwischen ihren Beinen, das Haar schweißnass an die Stirn geklebt. Sie stöhnte erneut, und eine Träne der reinen Erregung entwich ihr.

—Auf die Knie —sagte ich.

Und sie, die mir Minuten zuvor in der Cafeteria mit dem Blick getrotzt hatte, sank ohne einen Augenblick des Zögerns hinab, die Augen zu mir erhoben, bereit für die nächste Anweisung, als gäbe es in der Welt nichts Dringlicheres als sie zu befolgen. Sie griff zu meinem Gürtel, ohne dass ich sie darum gebeten hätte, öffnete ihn mit nervösen Fingern, zog mir die Hose herunter und holte den bereits steinharten Schwanz hervor, der gegen ihr Gesicht pochte.

—Lutsch ihn —sagte ich—. Langsam. Ich will sehen, wie du arbeitest.

Sie öffnete den Mund und verschluckte ihn auf einen Schlag bis zum Anschlag, bis die Spitze hinten ihre Kehle berührte und ihr einen Würgereiz entlockte, den sie selbst unterdrückte. Sie hielt ihn dort, mit tränenfeuchten Augen, schluckte Speichel um meinen Schwanz herum, bis ich sie im Nacken packte und begann, ihren Kopf in dem Rhythmus zu bewegen, den ich wollte. Rein, raus, rein, raus, ich fickte ihren Mund, als wäre er nur eine weitere Muschi, und hörte das obszöne Geräusch ihres Speichels, der an den Mundwinkeln überlief, sah, wie ihr das Make-up unter den Augen verlief.

—So, braves Mädchen —knurrte ich—. Saug mir den ganzen Schwanz, um den du so gebettelt hast.

Ich zog ihn für einen Moment heraus, damit sie atmen konnte. Ein dicker Faden Speichel hing von ihrer Lippe bis zur Spitze meines Schwanzes. Sie sah mich von unten an, den Mund offen und die Zunge herausgestreckt, wartend. Ich gab ihr zwei sanfte Schläge mit dem Schwanz auf die Wange, auf die Zunge, auf die Lippen, und schob ihn wieder bis zum Anschlag hinein. Sie krallte sich an meinen Oberschenkeln fest, ließ sich die Kehle ficken, ohne sich zu wehren, schluckte jeden Stoß mit einem dumpfen Wimmern, das mir durch die ganze Wirbelsäule jagte.

Bevor ich kam, hob ich sie am Haar hoch. Ich wollte sie lebendig, nicht am Ende. Ich drehte sie zum Waschbecken, beugte ihren Oberkörper über das kalte Porzellan und spreizte ihre Beine mit einem sanften Tritt an den Knöcheln. Im Spiegel sah ich ihr Gesicht: glasige Augen, der Mund noch glänzend davon, dass sie mich gelutscht hatte, die Röte, die sich ihren Hals hinunter bis zum Ausschnitt zog. Ich hob ihren Rock erneut, zog den Netzstoff beiseite, der ihre Muschi bedeckte, und strich mit der Schwanzspitze über ihre durchnässten Lippen, rauf und runter, ohne einzudringen, bis sie zu betteln begann.

—Bitte —keuchte sie—. Steck ihn rein. Steck ihn jetzt rein. Bitte, Herr.

Ich stieß ihn mit einem einzigen Ruck hinein, bis zum Anschlag, bis ihre Hüften gegen den Rand des Waschbeckens schlugen und ihr ein Schrei entwich, den sie in ihre Hand beißen musste, um ihn nicht ganz herauszulassen. Ihre Muschi war so eng und so nass, dass sie ihn auf einen Schlag verschluckte, schmatzend, und ich begann, sie mit harten, langen Stößen gegen das Porzellan zu ficken, ohne ihr Zeit zu geben, sich daran zu gewöhnen. Jeder Schlag riss ihr ein neues Stöhnen heraus, jeder Rückzug einen keuchenden Laut des Verlusts. Ich packte sie mit einer Hand am Haar und drückte mit der anderen ihren Hals, nicht um sie zu würgen, nur um sie daran zu erinnern, wer das Sagen hatte.

—Wem gehört diese Fotze? —sagte ich ihr ins Ohr und fickte sie noch heftiger.

—Dir —stöhnte sie—. Dir, Herr, dir, dir.

—Und dieser Mund?

—Dein.

—Und dieser Arsch?

Ich spreizte ihn mit der freien Hand, strich mit dem Daumen über ihr Rosette und schob ihn bis zum Knöchelglied hinein. Sie begann am ganzen Körper zu zittern, gefangen zwischen meinem Schwanz in ihrer Muschi und meinem Finger in ihrem Arsch, nicht wissend, woran sie sich mehr festkrallen sollte.

—Dein —wimmerte sie—. Alles dein.

Ich fickte sie so weiter, bis der Spiegel von unserem Atem beschlug, bis die Netzstrümpfe ihr an den Oberschenkeln verrutschten durch die Reibung, bis ich spürte, wie sich ihre Muschi in Spasmen um meinen Schwanz schloss, und wusste, dass sie sich an jenem Nachmittag zum dritten Mal kam. Ich ließ sie kommen, ich ließ sie gegen ihren eigenen Arm beißen und schreien, und erst dann zog ich mich heraus, drehte sie erneut um, brachte sie wieder auf die Knie und kam ihr ins Gesicht. Dicke Strahlen Sperma landeten auf ihrer Stirn, auf ihren Wangen, auf den leicht geöffneten Lippen, auf der Zunge, die sie rechtzeitig herausstreckte, um mich wie eine brave Schülerin zu empfangen. Ein Faden lief ihr über das Kinn bis zum Ausschnitt und durchnässte ihre Bluse.

—Schluck es —sagte ich atemlos.

Und sie wischte sich die Ladung mit zwei Fingern aus dem Gesicht, steckte sie in den Mund und lutschte sie langsam, einen nach dem anderen, ohne mich aus den Augen zu lassen.

Auf den Knien, in diesem engen Bad, mit dem Netzstoff, der ihre Schenkel zeichnete, dem Mund voller meines Spermas und der Muschi immer noch von innen triefend, bewies sie mir einmal mehr, was sie mir den ganzen Nachmittag schon bewies: dass es nichts Erregenderes gibt als ihren absoluten Gehorsam, und nichts, was sie mehr entflammt, als sich ganz hinzugeben. Ich hielt ihr Kinn mit zwei Fingern fest, zwang sie, meinen Blick zu halten, während sie den Rest schluckte, und wusste, dass wir auch an jenem Nachmittag nicht eher von dort wegkommen würden, bis ich es entschied.

Denn genau das war es, wonach sie gekommen war. Und ich halte mich immer makellos an das, was ich verspreche.