Die Nacht, in der ich ihren rosa Sandalen verfiel

Ich heiße Iván und bin vierundzwanzig Jahre alt. Fast mein ganzes Leben lang trage ich ein Verlangen mit mir herum, das ich mich nie jemandem anzuvertrauen gewagt habe: Ich bin besessen von den Füßen von Frauen und noch viel mehr von dem Schuhwerk, das sie stundenlang getragen haben. Das ist nichts, was ich in schönen Worten erklären könnte. Es ist ein Strom, der mir den Rücken hinaufjagt, jedes Mal, wenn ich ein Paar Sandalen sehe, das neben einer Tür liegen gelassen wurde, noch warm, mit der Form des Fußes im Fußbett. Mir wird sofort der Schwanz steif, ohne Vorwarnung, wie bei einem Pawlowschen Hund, den jahrelanges Unterdrücken abgerichtet hat.

An jenem Samstagabend hatte ich die ganze Wohnung für mich allein. Meine Freundin Carla hatte mir erlaubt, in ihrem Apartment zu bleiben, während sie mit ihren Arbeitskolleginnen essen ging. Ich hatte mich mit meinem Mitbewohner zerstritten und brauchte einen ruhigen Ort, und Carla, die mir vertraut wie einem Bruder, hatte mir die Schlüssel ohne langes Nachdenken gegeben.

—Warte nicht auf mich, ich komme spät zurück —sagte sie von der Tür aus, schon mit angezogener Jacke—. Im Kühlschrank ist Bier, und der Fernseher gehört dir.

—Keine Sorge, mir geht’s gut —antwortete ich und tat so, als wäre ich ruhig, obwohl ich es nicht war.

Die Tür fiel ins Schloss, und die Stille legte sich über die Wohnung wie eine Decke. Und dann sah ich sie.

Neben dem Sofa, barfuß inmitten des Teppichs, lagen ihre rosa Sandalen. Ich kannte sie gut; das waren die, die Carla zu Hause trug, aus Gummi mit dem breiten Riemen, die sich mit der Zeit abnutzen. Ich hatte sie Dutzende Male nur aus dem Augenwinkel betrachtet, ohne mir mehr zu erlauben. In jener Nacht war zum ersten Mal niemand da, der mich aufhalten konnte.

Nur kurz, sagte ich mir. Ich sehe sie nur an, mehr nicht.

Ich setzte mich auf den Boden, ihnen gegenüber, und mein Herz hämmerte gegen meine Brust, als stünde ich kurz davor, eine Grenze zu überschreiten, von der man nicht zurückkommt. Ich ließ sie einen langen Moment genau dort stehen und sah zu, wie das Fußbett den exakten Abdruck ihrer Zehen bewahrte, die dunklere Stelle, wo ihre Ferse jeden Tag aufsetzte. Sie waren irgendein Gegenstand und zugleich das Intimste, was ich je so nah vor mir gehabt hatte.

Ich streckte die Hand aus und zog sie näher. Das Gummi war warm, als hätte Carla sie gerade erst ausgezogen, obwohl sie sie seit Stunden nicht benutzt hatte. Ich drehte sie zwischen den Fingern, strich über die abgenutzte Oberfläche, die kleinen Risse, die ungleichmäßige Abnutzung vom vielen Laufen. Jedes Detail erzählte mir etwas über sie, nach dem ich mich nie zu fragen getraut hätte.

Ich führte sie langsam, fast ängstlich, an mein Gesicht. Der Geruch traf mich schlagartig: intensiv, warm, unverwechselbar. Es roch nach Haut, nach Stunden des Eingesperrtseins, nach einem Körper, der den ganzen Tag in Bewegung gewesen war. Im herkömmlichen Sinn war das kein angenehmer Geruch, und trotzdem nahm er mir völlig den Atem. Ich schloss die Augen und atmete tief ein, füllte meine Lungen mit etwas, das mir nicht gehörte. Der Schwanz schwoll mir in der Hose an, bis er den Stoff spannte, pochte bei jedem Zug an diesem säuerlich-süßen Aroma, nach Frauenschweiß, nach im heißen Haus eingeschlossener Fotze, nach lebendiger Haut.

Ich blieb so eine ganze Weile, die Nase an das Fußbett gepresst, und ließ mich mit jedem Atemzug noch ein Stück tiefer sinken. Mir wurde schwindlig. Ich spürte den Puls in meinen Eiern schlagen, in der Eichel meines Schwanzes, ein Kribbeln, das mir schon mit den ersten Tropfen die Unterhose befeuchtete. Ein Teil von mir wusste bereits, dass ich rechtzeitig nicht mehr würde aufhören können.

Ich fuhr mit der Zunge langsam über das Gummi, der Linie entlang, auf der ihre Zehen so oft aufgelegen hatten. Die Geste war absurd, schmutzig und genau deshalb brachte sie mich an den Rand. Ich leckte das ganze Fußbett ab, kostete den salzigen Abdruck, den der Tag dort hinterlassen hatte, saugte an dem breiten Riemen, der über den Spann lief, als würde ich an etwas viel Intimerem lutschen. Jeder Kuss, jeder Zungenschlag war ein stummes Geständnis von allem, was ich verborgen hielt. Ich schob die Zunge in die Mulden, die ihre Zehen hinterlassen hatten, zog sie durch die Fersenmulde und knabberte am Gummi mit einer Mischung aus Wut und Hingabe.

Wenn sie mich jetzt sehen würde, würde sie mich für immer rausschmeißen, dachte ich. Und der Gedanke hielt mich nicht etwa auf, sondern trieb mich noch tiefer hinein.

***

Es reichte mir nicht, sie zu riechen und zu küssen. Ich wollte mehr. Ich wollte fühlen, was sie fühlte, jedes Mal wenn sie sie trug, ihren Platz einnehmen, wenn auch nur für ein paar gestohlene Minuten.

Ich zog meine eigenen Turnschuhe aus und schlüpfte mit den Füßen in ihre Sandalen. Sie waren mir zu klein, meine Zehen ragten vorne heraus, aber das spielte keine Rolle. Wichtig war das Gefühl: in die warme Form zu treten, die ihr Körper hinterlassen hatte, meine Fußsohle genau dort einzupassen, wo ihre gewesen war.

Ich stand auf und ging los. Zuerst unbeholfen, dann ließ ich mich treiben. Das Gummi klackte bei jedem Schritt gegen den Boden, dieses Geräusch, das so ihr eigenes war und das ich vom Sofa aus so oft gehört hatte, ohne den Mut zu haben hinzusehen. Und während ich durch den Flur der Wohnung ging, lockerte sich etwas in mir.

Ich begann mich anders zu bewegen. Sanfter, mit den Hüften, ich ahmte nach, wie sie sich durch die Wohnung bewegte. Ich stellte mir vor, ich hätte ihren Körper, wäre ich es, der am Ende des Tages müde heimkam und sich das Gewicht von den Füßen mit diesen Sandalen nahm. Für einen Moment war ich nicht mehr Iván. Ich war jemand anderes, eine Version von mir, die ich noch nie jemandem gezeigt hatte und die in dieser Nacht, allein in der Stille jener Wohnung, endlich zu existieren wagte.

Ich ging zum Spiegel im Eingangsbereich. Ich sah mich an: die Füße mit Gewalt in diese zu kleinen rosa Sandalen gezwängt, die veränderte Haltung, der stockende Atem und die obszöne Beule meines Schwanzes, die sich gegen die Hose abzeichnete. Ich hätte mich dafür schämen müssen. Stattdessen fühlte ich eine Freiheit, die ich noch nie gespürt hatte, als hätte ich eine Rüstung abgelegt, die ich seit meiner Kindheit getragen hatte.

Ich blieb länger vor dem Spiegel stehen, als ich erwartet hatte. Ich probierte Gesten aus, die ich mir nie erlaubt hatte: eine Hand auf der Hüfte, das Gewicht auf einem Bein, den Kopf leicht schräg gelegt. Mit der anderen Hand umfasste ich meinen Schwanz über dem Stoff und rieb in langsamen Kreisen daran, während ich sah, wie mein eigenes Spiegelbild sich auf die Lippe biss. Jede Bewegung entfernte mich ein Stück mehr von dem, der ich am Tag war, und brachte mich näher an jene andere Person, die irgendwo in mir verborgen lebte. Ich weiß nicht, wie lange das dauerte. Die Zeit war flüssig geworden, ohne Stunden, ohne Schuld, nur mit diesem Gefühl, endlich ganz zu sein.

So lief ich durch die ganze Wohnung, von einem Ende zum anderen, trat mit ihren Sandalen auf jede Fliese in der Küche und jede Diele im Flur. Ich blieb am Fenster stehen, wo nur wenig Straßenlicht hereinfiel, und stellte mir vor, sie wäre es, die von dort in die Nacht blickte. Die Fantasie war längst kein schneller Spieltrieb mehr. Sie war zu etwas Tieferem geworden, zu einer Art, einen Körper und ein Verlangen zu bewohnen, das ich jahrelang nur in der Dunkelheit zu streifen gewagt hatte.

Ich ging zurück ins Wohnzimmer, langsam, genießend, jeden Klack der Gummisohle, jedes Reiben des Riemens an meiner Haut. Die Fantasie hatte mich völlig in ihren Bann gezogen. Ich wollte nicht, dass es endete, aber mein Körper verlangte schon nach etwas anderem, nach einer Spannung, die sich seit dem ersten Augenblick aufgebaut hatte und jetzt aus der Spitze meines Schwanzes heraus musste.

***

Ich ließ mich mit weit gespreizten Beinen auf das Sofa fallen. Er war hart wie ein Knochen, straff gegen den Hosenschlitz, die Spitze schon von Vorsperma durchnässt, das an meiner Unterhose klebte. Ich zog eine der Sandalen aus und hielt sie mir vors Gesicht, während ich mit der anderen Hand den Hosenknopf öffnete und Hose samt Unterwäsche bis zu den Oberschenkeln herunterzog. Der Schwanz sprang mit einem Ruck heraus, dick, geschwollen, pochend gegen meinen Bauch. Es reichte, die Nase wieder ins Fußbett zu drücken, und ich spannte mich noch mehr an, mit einem dicken Tropfen, der an der Eichel hing.

Ich spuckte mir in die Handfläche und umschloss ihn damit. Die erste Bewegung, von der Basis bis zur Spitze, riss mir ein Stöhnen heraus, das ich nicht als meines erkannte. Zuerst wichste ich langsam, die Sandale an die Nase gepresst, und atmete bei jeder Bewegung meines Handgelenks ihren Geruch ein. Die andere Sandale lag auf meinem Oberschenkel, das warme Gummi strich über meine nackte Haut, und immer wieder griff ich sie und rieb sie mir über die Eier, über die Leiste, über die ganze Länge des Schwanzes, schmierte sie mit meinem eigenen Speichel und mit der Flüssigkeit ein, die unablässig aus mir herauskam. Ich war zugleich beschämt und geiler, als ich mich je erinnern konnte gewesen zu sein. Schuld und Lust vermischten sich, bis sie dasselbe waren.

Ich streckte die Zunge heraus und fuhr erneut über das Fußbett, während ich mich weiter wichste. Der salzige Geschmack füllte meinen Mund, diese Spur nach Carla, nach ihren schweißigen Füßen stundenlang im Gummi, und ich spürte, wie jeder Zungenschlag mir die Eier noch ein wenig fester zusammendrückte. Ich schob den Rand des Riemens zwischen die Zähne, biss hinein, saugte daran, als würde ich jeden ihrer Zehen einzeln lutschen. Ich stellte mir vor, kniend vor ihr zu sein, mit ihrer Fußsohle auf meinem Gesicht, wie sie mich zwang, die Feuchtigkeit zwischen ihren Zehen abzulecken, mir mit dem anderen Fuß den Schwanz auf den Boden zu drücken, bis ich flehe.

Ich beschleunigte die Hand. Die Stille der Wohnung verstärkte jedes Geräusch: das feuchte Klatschen meiner Faust, die auf und ab glitt, meinen abgehackten Atem, das gedämpfte Stöhnen, das mir gegen das Gummi entwich. Mit der freien Hand nahm ich die andere Sandale, drückte sie mir an die Brust, dann senkte ich sie und rieb sie über meine Brustwarzen, über meinen Bauch, hinterließ eine glänzende Spur aus Speichel und Lusttropfen auf meiner ganzen Haut. Ich machte gerade etwas Ekliges, und es war mir egal. Es machte mich noch geiler.

—Carla —murmelte ich gegen das Fußbett, fast ohne es zu wollen—. Verfickte Scheiße, Carla…

Ich dachte an sie, an ihre Füße, daran, wie ich sie ablecken würde, wenn sie mich ließe, wie ich ihr Gesicht mit ihnen ficken würde, bis ich nicht mehr könnte. Ich stellte mir vor, sie käme zu früh zurück, träte ein und erwischte mich so, mit dem Schwanz in der Hand und ihrer Sandale im Mund, und statt mich anzuschreien käme sie langsam auf mich zu, zöge sich den Slip aus und setzte sich auf mich aufs Sofa, zwänge mich, weiter an ihrem Schuhwerk zu riechen, während sie mir ihre Fotze bis zum Anschlag in mich rammte. Ich stellte mir vor, wie sie mir die Sandale gegen das Gesicht drückte, während sie mich ritt, mir ins Ohr stöhnte, wie widerlich ich sei, wie sehr es sie anmachte, einen Perversen unter sich zu haben, und diese Vorstellung trieb mich in Sekunden an den Abgrund.

Mir schnürte sich die Kehle zu. Meine Eier zogen sich hart zusammen. Ich schob die Zunge tief in den Abdruck der Ferse, und ein elektrischer Schlag jagte mir die Wirbelsäule hinauf und ließ mich für einen Augenblick blind werden. Ich kam mit einer Heftigkeit, die mich in mich selbst zusammenklappen ließ, und stöhnte wie ein Tier gegen das Gummi. Der erste Schwall schoss heraus und landete dick auf dem Fußbett, genau in der Mulde, wo ihre Zehen auflagen. Der zweite klatschte auf den Riemen. Den dritten und vierten führte ich selbst mit der Hand, richtete die Spitze meines Schwanzes auf die Sandale und tränkte sie mit heißem, dickem Sperma, markierte sie mit etwas, das nur mir gehörte, beschmierte jeden Zentimeter, den ihre Haut täglich berührte. Ich leerte mich zu Ende, indem ich die Eichel gegen das klebrige Gummi rieb und die letzten Fäden Sperma über das ganze Fußbett verteilte, ohne aufhören zu können zu stöhnen.

Ich blieb einen Moment lang ohne Atem da, die Sandale noch an meine Brust gepresst, der Schwanz tropfend über meinem Oberschenkel, und hörte, wie mein Herz sich langsam wieder beruhigte. Die andere Sandale, die ich abgeleckt hatte, steckte noch in meinem Mund, vollgesogen mit Speichel.

Was habe ich gerade getan?, dachte ich. Aber selbst dann bereute ich es nicht wirklich.

***

Als mein Atem sich wieder normalisierte, fiel die Realität auf mich herab. Ich musste die Sandalen genau an ihren Platz zurücklegen, exakt dorthin, wo sie gestanden hatten, als wäre nichts geschehen.

Ich ging ins Bad, suchte mir ein Tuch und reinigte sie vorsichtig, eine nach der anderen, und wischte jede Spur der dicken Ladung weg, mit der sie bedeckt gewesen waren, den Speichel, alles, was passiert war. Ich trocknete sie ab, prüfte, dass keine Marke zurückblieb, und stellte sie wieder neben das Sofa, in derselben Position, im selben Winkel wie beim Reinkommen. Ein Beobachter hätte keinen Unterschied bemerkt. Ich schon. Ich wusste, was sie jetzt verbargen.

Ich setzte mich wieder aufs Sofa, diesmal angezogen und still, und betrachtete diese rosa Sandalen, als betrachtete ich den Ort eines Geheimnisses. Ich fühlte eine seltsame Mischung: Schuld, weil ich etwas von Carla benutzt hatte, ohne dass sie es wusste, und gleichzeitig eine tiefe Ruhe, die Befriedigung, einem Verlangen endlich einen Platz gegeben zu haben, das ich jahrelang versteckt hatte.

Als der Schlüssel weit nach Mitternacht im Schloss drehte, saß ich mit eingeschaltetem Fernseher und halb ausgetrunkenem Bier auf dem Sofa und tat so, als wäre ich furchtbar gelangweilt.

—Alles gut? —fragte Carla und legte die Schlüssel auf die Schale im Eingangsbereich—. Du siehst aus, als hättest du dich keinen Zentimeter vom Sofa bewegt.

—Alles perfekt —sagte ich—. Ein ganz ruhiger Abend.

Sie lächelte, zog ihre Straßenschuhe aus und ließ sich neben mich fallen, um mir zu erzählen, wie das Essen gewesen war. Ich nickte und folgte dem Gespräch, aber ich konnte den Blick nicht von ihren nackten Füßen auf dem Teppich abwenden, eine Handbreit entfernt von den rosa Sandalen, die nun ein Geheimnis bewahrten, das nur ich kannte. Mir begann schon wieder der Schwanz anzuschwellen bei dem Gedanken, dass sie jederzeit den Fuß ausstrecken und ihn wieder in genau dasselbe Gummi schieben würde, das ich eine halbe Stunde zuvor mit Sperma und Speichel gefüllt hatte.

In dieser Nacht lernte ich etwas über mich selbst, das ich nie vergessen werde. Dass das Leben zu kurz ist, um sich wegen dessen zu schämen, was man begehrt, so seltsam oder unbequem es anderen auch erscheinen mag. Carla hat es nie erfahren. Aber jedes Mal, wenn ich sie durchs Haus mit diesen Sandalen laufen sehe, bleibt ein Teil von mir dort, an jenem einsamen Samstag, mit dem Schwanz in der Hand und ihren Schuhen im Mund, und ergibt sich noch einmal.