Die Ponygirl, die ich gefesselt sah, weckte mein dunkelstes Verlangen

Ich ging an jenem Samstagnachmittag mit meinem Patenonkel spazieren, wie wir es fast jedes Wochenende taten, seit ich in die Stadt gezogen war, um mein Studium zu beenden. Esteban hatte mir ein Zimmer in seinem Haus gegeben, und mit ihm kamen kleine Luxusgüter, an die ich mich nie ganz gewöhnt hatte: gute Kleider, Schuhe, die ein Vermögen kosteten, Mittagessen an Orten, in die ich allein niemals hineingegangen wäre. Ich ging an seinem Arm eingehakt, in einem roten Blumenkleid und auf High Heels, die auf dem Kopfsteinpflaster klackten, und er lief neben mir in seinem tadellosen Anzug und dem Hut, den er nur aufsetzte, wenn wir zusammen ausgingen.

Wir gingen zu unserem Stammcafé und unterhielten uns über Belangloses, als etwas ihn langsamer werden ließ. Ich spürte, wie sich sein Arm spannte, bevor ich begriff, was er ansah. Ich folgte seinem Blick und dann sah auch ich sie.

Eine Ponygirl war an ein Geländer gefesselt, neben einem kleinen Zugwagen. Weiter vorn, an einem Tisch auf dem Gehweg, teilten sich zwei Männer ein Mittagessen, ohne ihr die geringste Aufmerksamkeit zu schenken. Einer von ihnen, vermutete ich, war ihr Besitzer.

Es war keine unmögliche Szene. Es gab die Farmen, die Ställe, die diskreten Anzeigen in teuren Magazinen. Aber etwas anderes war es, zu wissen, dass diese Frauen existierten, und wieder etwas ganz anderes, sie drei Meter vor sich zu haben, von Angesicht zu Angesicht, real und still unter der Sonne.

Sie trug hohe Stiefel in Form von Hufen, die sie zwangen, auf den Zehenspitzen zu bleiben, gespannt, als würde sie ohne Unterlass stehend tanzen. Ein langer Schwanz hing ihr vom Hintern herab, in ihrem Körper verankert. Jetzt, da ich genauer hinsah, erkannte ich, dass die Basis dieses Schwanzes ein dicker, schwarzer, glänzender Pfropfen war, der bis zum Anschlag im Arsch des Mädchens steckte; man sah den rosigen Ring ihres angespannten Anus um den Kunststoff herum, bis an die Grenze gedehnt, und bei jedem Zittern ihrer Schenkel bewegte sich der Pfropfen nur ganz leicht und ließ den Schwanz sanft, obszön schaukeln. Ein Ledergürtel schnürte ihre Taille mit Ringen und Schnallen, an denen die Stangen des Wagens befestigt werden konnten. Ihre Arme waren hinter dem Rücken angewinkelt, jede Hand im Gegensatz zum anderen Ellbogen in einer Ledertasche fixiert, die sie völlig unbeweglich machte, und das bot ihren Hintern dar, ausgestellt. Auf der blassen Haut zeichneten sich zwei rote, frische Striemen ab. Jemand hatte sie vor Kurzem ausgepeitscht.

Ein Geschirr hielt ihre Brüste, fest und hoch, eingeschnürt von Lederriemen, die sich ins Fleisch bissen und ihre Brustwarzen nach vorn trieben, dick, dunkel, vom Luftzug verhärtet. Um ihren Hals hing ein Metallhalsband mit einer Kuhglocke, die bei jedem Zittern kaum merklich klingelte. Scheuklappen nahmen ihr die seitliche Sicht und zwangen sie, nur geradeaus zu schauen. Im Mund trug sie ein Gebiss, aus dem Zügel über ihren Rücken liefen, und ein Speichelfaden rann ihr vom Kinn bis zur Brust, glitt zwischen ihren Titten hinab.

—Schau dir das an —sagte ich zu Esteban und deutete ohne jede Scham auf sie. Mir war der Magen zusammengekrampft, aber nicht vor Ekel. Plötzlich spürte ich warme Feuchtigkeit, die mir an der Innenseite des Oberschenkels hinunterlief, ein unauffälliger Schwall, der sich unter meiner Unterwäsche entlangstahl, bevor ich die Beine zusammenpressen konnte.

—Ja —antwortete er, und wandte den Blick sofort ab, in dem Versuch, dass wir weitergingen.

Ich ließ seinen Arm los und ging ein paar Schritte näher. Er schnalzte mit der Zunge und kam resigniert hinter mir her, wie jemand, der weiß, dass er die Diskussion nicht gewinnen wird.

—Sie ist wunderschön —murmelte ich. Sie hatte schwarzes Haar, das in zwei straffen Zöpfen zusammengebunden war, eine absichtlich kindliche Frisur, gemacht, um sie zu demütigen, und trotzdem stand sie ihr. Ich sah auf ihren enthaarten, glänzenden Schoß, die Lippen halb geöffnet, einen Faden von Ausfluss, der zwischen ihren Schenkeln hing. Sie war nass. Erregt. Die Stute war dort heiß, mitten auf der Straße, und jeder konnte es sehen.

Die Pony hörte mich. Sie zog die Schultern zurück, streckte die Brust heraus und hob das Kinn, stolz, wie eine Schau-Stute, die weiß, dass sie beurteilt wird.

—Eine Pony ist dazu da, gesehen zu werden, nicht zu sehen —sagte mein Patenonkel, als er ihre Reaktion und meine gierige Neugier bemerkte.

—Was glaubst du, woran sie gerade denkt? —fragte ich, ohne sie aus den Augen zu lassen.

—Nicht viel —antwortete er unbehaglich—. Ponygirls verlieren ihre Stimme, sobald es losgeht. Und denken … sie wird wohl denken, dass sie für ihren Herrn ansehnlich sein muss. Nicht mehr als das.

Ich blieb einen Moment lang still. Dann sagte ich das, was mir seit einer Weile durch den Kopf ging.

—Ich würde so gut aussehen, meinst du nicht? —sagte ich und lächelte ihn mit einer Bosheit an, die ich an mir selbst nicht kannte.

Esteban drehte sich zu mir um, und zum ersten Mal seit Jahren sah ich ihn wirklich alarmiert.

—Nein, das willst du nicht —sagte er leise—. Eine Ponygirl ist es für immer. Es gibt kein Zurück. Sie wird nie wieder Kleidung tragen, nie wieder sprechen, nie wieder irgendetwas tun, was du tust. Bis sie stirbt, werden sie sie wie ein Tier behandeln. Nur wie ein Tier.

Ich hätte Angst haben müssen. Stattdessen entzündete sich etwas in mir, eine heiße Strömung, die mir den Rücken hinablief und zwischen den Beinen hängen blieb. Ich spürte, wie meine Klitoris gegen die Naht des Slips anschwoll, heftig pochte, und mein Schoß sich in leeren Zuckungen zusammenzog, nach etwas verlangend, das ihn füllte. Es gibt kein Zurück. Ich wiederholte den Satz in meinem Kopf und mochte, wie er klang.

—Gott, was für eine schreckliche Art, mit einem Menschen umzugehen —sagte ich. Aber ich sagte es lächelnd, und wir beide wussten, dass ich es überhaupt nicht so meinte.

Wir gingen wieder los, diesmal hinter dem Wagen her, wo sie uns mit den Scheuklappen nicht sehen konnte. Ich nutzte den Winkel, um ihren Arsch aus der Nähe zu betrachten: die weißen Pobacken, durchzogen von den zwei roten Striemen der Gerte, der schwarze Pfropfen, der zwischen den Backen glänzte, und darunter der offene Schoß, der ihr in einer geraden Linie bis zu den Hufstiefeln tropfte. Ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht laut zu stöhnen.

—Ich frage mich, ob sie Angst hat —fuhr ich nachdenklich fort—. Vielleicht ist sie traurig und vermisst ihr früheres Leben. Vielleicht hasst sie das alles. —Ich machte eine Pause und spürte den Schlag in meinem Hals—. Oder vielleicht ist sie eine echte Unterwürfige, eine Perverse, und genießt jede Sekunde davon. Vielleicht war sie noch nie so erregt wie jetzt. Sieh sie dir an, Esteban. Sie trieft. Man sieht es ihr an. Es läuft ihr die Schenkel hinunter.

Er schluckte und antwortete nicht.

***

—Schatz —sagte Esteban, und in dem Schatz lag echte Zuneigung, Sorge—. Du liebst es, mit deinen Freundinnen zu reden. Du liebst Bücher. Schöne Kleidung, Schmuck, Schuhe aussuchen. Du kochst gern. Denk gut darüber nach: Für eine Ponygirl verschwindet das alles für immer. Und an dem Tag, an dem der Besitzer sich langweilt oder eine neuere will, wird sie einfach entsorgt. Das ist kein Leben für dich.

Ich blieb stehen. Ich sah wieder auf den nackten Körper der Pony, diesmal aus der Ferne, und nahm mir ein paar Sekunden, um zu ordnen, was ich fühlte.

—Ja —gab ich zu—. Ich verstehe schon, dass man all diese Freiheiten verliert. Ich schätze, genau das macht die Vorstellung so furchterregend … und so unglaublich erregend.

Ich schluckte. Mein Mund war trocken, und die Worte kamen leiser als sonst. Ich spürte, dass meine Unterwäsche bereits klatschnass war, am Schoß festklebte, und mit jedem Schritt rieben sich meine geschwollenen Lippen aneinander. Ich presste die Schenkel ein wenig zusammen und zitterte unwillkürlich.

—Stell dir vor, wie es für sie sein muss —fuhr ich fort—. Vorher war sie eine ganz normale Frau, wie jede andere. Jetzt weiß sie, dass dieses Leben endgültig vorbei ist. Sie kann sich daran erinnern, wie sie sich anzog, sich die Haare machte, mit jemandem sprach, den sie mochte, etwas Besonderes für eine besondere Person kochte … tausend Dinge. Und sie weiß, dass es vorbei ist. Dass ihr nur bleibt, es zu akzeptieren und vielleicht zu lernen, es zu genießen. Ihren Herrn überallhin zu tragen, nackt, schweigend. Die Beine zu öffnen, wenn er sie ficken will, ihm auf Knien im Stroh den Schwanz zu lutschen, sich den Arsch ficken zu lassen, während er sie an den Zügeln hält. Nichts weiter. Gott, Esteban. Was sie fühlen muss, ist gleichzeitig furchtbar und wundervoll.

Esteban räusperte sich. Sein Gesicht war rot geworden, und unter der Anzughose zeichnete sich deutlich die harte Beule seines Schwanzes ab. Ich tat so, als sähe ich es nicht, und lächelte innerlich. So hatte ich ihn noch nie gemacht.

—Lass uns lieber zu unserem Mittagessen gehen —sagte er und versuchte, das Thema abzuschneiden.

—Einen Moment. —Ich rührte mich nicht—. Und wenn eine Frau das wirklich wollte? Mit wem spricht man dann?

Esteban seufzte. Er wusste, dass er Boden verlor, und antwortete trotzdem gegen sein besseres Urteil.

—Ich kenne einen Anwalt, der die Papiere anstoßen kann.

—Und was passiert dann? —hakte ich nach, das Herz schlug mir gegen die Rippen.

—Es gibt ein Verfahren —sagte er langsam—. Sobald die Papiere unterschrieben sind, folgen medizinische und psychologische Untersuchungen. Sogar ein Intelligenztest. Danach wird das Gericht gebeten, ihr alle bürgerlichen Rechte zu entziehen. Dann muss man einen Trainingsstall finden, der sie aufnimmt, und warten, bis ein Platz frei wird. Das Training dauert ungefähr sechs Monate. Wenn alles gut läuft … gibt es eine Versteigerung, und sie wird verkauft.

—Kann jede sie kaufen? —fragte ich.

—Nein. Sie müssen nachweisen, dass sie den Stall unterhalten, die Ausbildung und die lebenslange Versorgung bezahlen können. Nur wenige, Leute mit sehr viel Geld.

—Macht Sinn —sagte ich, versunken in meinen eigenen Gedanken. Ich stellte mir vor, wie ich versteigert würde, gefesselt, ausgestellt vor reichen Männern, die auf meinen Körper boten, mit gespreizten Beinen auf einer Plattform, den Schoß zur Schau gestellt, ein behandschuhter Finger würde mir die Lippen öffnen, damit die Käufer prüfen konnten, ob die Stute gesund und gut geschmiert war. Jemand würde mir zwei Finger bis zum Anschlag hineinschieben und sie glänzend wieder herausziehen, sie hochhalten, damit die Reichen sehen konnten, wie feucht mich die Demütigung machte. Ein Schauer lief mir die Wirbelsäule hinauf, und meine Brüste verhärteten sich unter dem Kleid; die Brustwarzen zeichneten sich gegen den dünnen Stoff ab, so deutlich, dass Esteban den Blick abwenden musste.

—Und wie sind die Trainer? —fuhr ich fort, und meine Stimme zitterte ein wenig—. Sind das auch Männer?

—Würde dich ein männlicher Trainer beschämen? —fragte er und sah mich von der Seite an.

Ich fröstelte. Ich stellte mir vor, nackt auf allen vieren zu sein, mit einem Fremden, der mir beibrachte, der Gerte zu gehorchen. Ich schmeckte im Mund die eingebildete fremde, dicke, salzige Schwanzspitze, die mir gegen den Hals drückte, während mich jemand an den Zöpfen hielt. Ich stellte mir vor, gleichzeitig zu weinen und zu lutschen, den heißen Samen hinunterzuschlucken, weil genau das von mir erwartet wurde, weil Ponys schlucken, und danach den Mund zu öffnen, damit der Herr überprüfen konnte, dass kein Tropfen zurückgeblieben war.

—Ja —gestand ich—. Das wäre ein bisschen beängstigend.

—Eine Ponygirl schämt sich nicht so leicht —sagte er—. Wenn dich ein Mann als Trainer verunsichern würde, dann ist das vielleicht nichts für dich.

—Guter Punkt. —Ich senkte den Blick zu Boden—. Aber ich glaube, ich könnte damit klarkommen. Ich glaube, ich könnte mit allem klarkommen. Damit, dass man mir die Beine öffnet und mich vor dem ganzen Stall fickt. Damit, dass man mir den Schwanz in den Arsch steckt, während der Schwanz eingesetzt ist. Damit, dass man mich auf der Gerte kommen lässt, bis ich nicht mehr stehen kann.

Ich sagte es, ohne aufzublicken, und spürte, wie Esteban neben mir ganz still wurde.

—Wie auch immer —fügte er schließlich hinzu, bemüht, den Faden wieder aufzunehmen—, die Trainer sind meist Frauen. Einer Frau fällt es leichter, zu einer anderen hart und grausam zu sein, von ihr zu verlangen, bis zum Zerbrechen.

—Das ergibt auch Sinn —murmelte ich und nickte, während sich in meinem Kopf ein anderes Bild formte: eine Frau mit der Gerte in der Hand, kühl, geduldig, die mir zeigte, wo mein Platz war. Ich stellte mir vor, vor ihr auf den Knien zu sein, gezwungen, ihre Muschi zu lecken, bis sie mir ins Gesicht kam, die Hände hinter dem Rücken gefesselt und die Zöpfe in ihrer Faust, während sie mir die nassen Lippen gegen den Mund rieb. Ich spürte, wie sich mein Bauch zusammenzog.

—Vielleicht könntest du Trainerin werden oder Stallbursche —schlug Esteban vor und klammerte sich an die letzte Hoffnung, mich abzulenken—. Ich stelle dir Leute vor, sie besorgen dir einen Job. Vielleicht gefällt dir der Gedanke, von der anderen Seite aus in der Nähe dieser Welt zu sein.

Ich dachte ernsthaft darüber nach. Ich runzelte die Nase.

—Könnte Spaß machen —sagte ich schließlich—. Aber wenn ich schon in der Nähe von all dem bin … glaube ich, wäre ich lieber die Pony. Ich glaube, das ist eher meins. Ich will das Gebiss eingesetzt bekommen. Ich will den Pfropfen bis zum Anschlag drin haben. Ich will gefickt werden, während die Zügel noch angelegt sind.

Ich sagte es leise, fast zu mir selbst, und als ich mich laut hörte, wusste ich, dass es wahr war. Das war keine Provokation. Es war ein Wunsch, der viel länger in mir gesteckt hatte, als ich diese Frau am Geländer gesehen hatte, und nur auf einen Vorwand gewartet hatte, ans Licht zu kommen. Mein Schoß war durchnässt, pochte, und ich wusste, dass ich mich in diesem Moment, wenn mich jemand berührte, in zwei Sekunden hier und jetzt auf der Straße kommen würde, am Arm meines Patenonkel hängend.

***

Esteban schwieg lange. Als er sprach, tat er es vorsichtig, wie jemand, der mit einem Menschen am Rand eines Abgrunds verhandelt.

—Hör zu, machen wir Folgendes —sagte er—. Wir gehen weiter, essen in Ruhe zu Mittag, ja? Und wir reden nicht mehr darüber. Wenn du nach dem Essen immer noch dasselbe denkst, bringe ich dich zu dem Anwalt und stelle euch vor. Nur damit du dich informierst. Ohne Verpflichtung.

—Im Ernst? —Ein riesiges, unkontrollierbares Lächeln stahl sich auf mein Gesicht—. Das klingt perfekt. Abgemacht.

Wir gingen zurück auf den Gehweg und setzten den Weg zum Café fort. Wir kamen noch einmal an der Ponygirl vorbei, diesmal auf ihrer blinden Seite, und sie drehte den Kopf nicht. Sie blieb aufrecht, blickte geradeaus, die Kuhglocke reglos am Hals und die Speichelspur trocknete auf ihrer Brust. Aus dem Augenwinkel sah ich, wie sich ein dicker Faden Ausfluss aus ihrem Schoß löste und auf das Kopfsteinpflaster fiel, wo sich zwischen ihren Stiefeln eine kleine, glänzende Pfütze bildete. Niemand bemerkte es. Sie selbst konnte es auch nicht bemerken. Sie war dafür trainiert, im Stillen unter der Sonne zu tropfen, während ihr Herr sein Mittagessen beendete.

Ich ging mit einem leichten Schritt, den ich nicht verbergen konnte. Ich hängte mich an den Arm meines Patenonkels und drückte mich an ihn, während ich an tausend Dinge zugleich dachte: an den Anwalt, an die Papiere, an sechs Monate im Stall, an die Gerte einer Trainerin, an den Hammer eines Auktionators, der zum letzten Mal auf meinen Namen fiel. An den ersten Schwanz, der mich ficken würde, ohne dass ich noch einen Namen hätte, schon als Stute. An den ersten Samen, den ich als Tier schlucken würde. An das erste Mal, dass auch ich mitten auf der Straße tropfen würde, ohne etwas dagegen tun zu können.

Bei jedem Schritt spürte ich die Feuchtigkeit zwischen meinen Beinen, so intensiv, dass ich sicher war, dass sie mir das Innere des Kleides befleckte, und mein Herz schlug nicht vor Angst, sondern vor etwas, das sich wie Glück anfühlte. Zum ersten Mal seit langer Zeit wusste ich genau, was ich wollte. Und ich wusste außerdem, dass es, wenn ich es bekam, kein Zurück mehr geben würde.