Der Herr, der mich lehrte, Schmerz zu begehren

Saira wachte mit einem Ruck in dem Marmorbett auf, genau wie die Male zuvor. Sie war seit zwei Tagen in diesem Zimmer des Palastes eingesperrt, unter Laken, die längst nicht mehr weiß waren, und jedes Mal, wenn sie die Augen schloss, kehrten die Bilder zurück. Nicht der körperliche Schmerz – den kannte sie und schätzte ihn fast –, sondern das andere: die Art, wie der Alte sie im Training erniedrigt hatte, bis sie zu etwas Kleinerem geworden war als ein Schatten.

Sie hatte nur ihre Wut ablassen wollen. Draufhauen, bis sie leer war. Aber der alte Herr war viel zu alt und viel zu sehr von Hass verfault, um zu begreifen, dass eine Frau mit aller Kraft zuschlagen und trotzdem um Hilfe bitten kann. Er hielt es für Ehrgeiz. Er antwortete entsprechend. Und hatte sie in das absolute Elend gestürzt.

Jetzt war sie allein, mit gebrochenen Handgelenken und einem in Fetzen gerissenen Geist, und in ihrem Kopf gab es nur einen Namen. Einen Namen, den sie seit mehr als einem Jahr nicht mehr laut ausgesprochen hatte.

Jeden Schmerz, den du spürst, musst du mir widmen.

So hatte er es ihr gesagt, vor langer Zeit, in einem anderen Leben. Und obwohl sie jetzt stärker war, obwohl sie mit einer Geste Berge spalten konnte, gehorchte sie diesem Befehl immer noch, als wäre er das Einzige, was ihr an Wahrheit geblieben war.

Sie bewegte langsam ihre gebrochenen Handgelenke. Tränen liefen ihr über die Schläfen, während sie in ihren eigenen Wunden herumstochte und zwischen dem Leiden lächelte.

—Jeder Schmerz von mir ist dir gewidmet —flüsterte sie zur Decke—. Jede Träne, jeder Schrei, jede Folter. Es ist wegen dir und für dich.

Sie drehte die gebrochenen Arme, suchte nach genau der Stelle, an der es am meisten brannte, und kostete es aus wie jemand, der eine Mücke aufkratzt, die man nicht aufkratzen dürfte.

—Verflucht sollst du sein. Warum hast du mich das gelehrt?

Das Weinen wurde nervös. Sie grub die Nägel in die Schnitte, die sie sich selbst zugefügt hatte, riss sie noch ein wenig weiter auf, bewegte den Körper genau dort, wo der Schmerz unerträglich war.

—Warum wolltest du nicht zu mir kommen? —Ihr Atem ging stoßweise—. Ich brauche dich. Es ist mir egal, ob man uns verfolgt, es ist mir egal, ob ich sterbe, es ist mir egal, ob alles aufhört. Schau: Dieser Schmerz gehört dir. Das hier alles gehört dir.

Sie ließ die Hände zum Unterleib sinken und kratzte sich, bis sie blutete.

—Ich will nicht, dass du dich wieder von mir trennst. Ich werde dich suchen, wo immer du bist.

***

Sie gab sich mit der gesunden Hand eine Ohrfeige. Der Schlag dröhnte in ihrem Schädel nach und ließ sie für einen Augenblick rein zurück, ohne Gedanken, schwebend in jener weißen Stille, die nur die Strafe ihr schenken konnte.

—Ich habe dich nicht gesucht —warf sie sich vor, mit gebrochener Stimme—. Ich war schlecht. Ich wurde mächtiger als du, und deshalb hast du mich allein gelassen. Deine Abwesenheit ist meine Strafe. Habe ich schlecht gehandelt? Habe ich?

Sie schlug sich noch zweimal, ohne zu zögern, während die andere Hand unter die Decke glitt. Sie spürte die Hitze, die beschämende Feuchtigkeit ihres eigenen Körpers, der auf etwas so Verdorbenes reagierte, dass sie es nicht einmal auszusprechen wagte.

—Böses Mädchen. Schlampe. Du weißt nicht einmal, wie du deinen Herrn an deiner Seite halten sollst.

Sie drang sich mit einem Finger ein. Kaum spürte sie ihn. Sie schüttelte frustriert den Kopf.

—Das tut nicht weh —sagte sie, als spräche sie mit sich selbst, als wäre er es, der sie zurechtwies—. Dumme Göttin. So gefällt es ihm nicht.

Sie schob vier Finger mit einem Ruck hinein, rücksichtslos, ohne die geringste Zärtlichkeit. Der Laut, der ihr entfuhr, klang mehr nach Panik als nach Lust.

—So ist es besser. Es muss wehtun. Für ihn. Für dich. —Ihr Weinen wurde hysterisch—. Du willst, dass er leidet. Du willst, dass es mir weh tut. Mein Schmerz ist deine Lust.

Sie zog die Hand heraus, ballte die Faust und blieb ganz still liegen, bebend. Ihr zerstörtes Handgelenk trübte ihr Urteil. Trotzdem richtete sie sich auf, ging auf allen vieren über das zerwühlte Bett und ließ die Stirn auf die Matratze sinken.

—Ich gehöre dir —murmelte sie, und ihre Stimme brach auf der letzten Silbe.

Sie fiel flach auf das Gesicht. Ihr Körper hielt nicht mehr durch. Und dann, im Delirium, sprach sie den Namen der einzigen Person aus, die sie verstand, der Freundin, die sie wenige Tage zuvor angefleht hatte, ihn für sie zu suchen.

—Verdammte Marén und ihr Gerede. Dren… Dren, komm, tu mir weh, bitte, ich brauche das. Schmerz lässt mich mich geliebt fühlen. Er lässt mich mich geliebt fühlen. Er lässt mich mich geliebt fühlen.

Mit brutaler Anstrengung, noch immer bäuchlings, schob sie die Hand unter das zerrissene Nachthemd und rieb sich wütend, weinend, längst wahnsinnig, völlig verloren.

***

—Wo ist deine Fassung geblieben, kleine masochistische Prinzessin?

Die Stimme kam aus einer Ecke, in der eine Sekunde zuvor niemand gewesen war. Saira riss den Kopf hoch und sah ihn: an die Obsidianwand gelehnt, die Arme verschränkt, und er betrachtete sie, wie man ein verletztes Tier betrachtet.

—Dren… bist du das? —Hoffnung zitterte ihr in der Kehle.

—Seit du bist, was du bist, hast du Fähigkeiten verloren. —Er machte lautlos einen Schritt nach vorn—. Du warst nicht einmal fähig zu merken, dass ich hier war.

—Wie lange bist du schon…?

—Ich war schon da, bevor du kamst, elende Schlampe.

Sie wusste nicht, was sie sagen sollte. Scham und Aufregung mischten sich in einem erstickten Schrei, den er mit einem harten Schlag gegen den Mund kappte, und danach beobachtete er sie mit der Kälte eines Richters.

—Sieh dich an —sagte er—. Du bist kaputt und schmutzig. Du riechst nicht mehr wie früher. Du bist nicht einmal würdig.

Saira weinte lautlos, das Gesicht angespannt.

—Verzeihen Sie mir —murmelte sie.

—Wenigstens haben einige meiner Lehren etwas gebracht. Dir tut es gut, weiter zu gehorchen.

Sie nickte gegen die Matratze.

—Was wollen Sie diesmal von mir, Herr Dren?

—Prüfen, ob du noch dieselbe bist. Aber ich sehe schon: nein. Verfluchtes verdorbenes Gör.

—Ich war dumm. —Die Worte brachen nur so aus ihr heraus—. Ich hätte niemals gehen dürfen. Wir hätten zusammenbleiben müssen, wir beide, wenn doch nur all das nicht…

Er brachte sie mit einer Ohrfeige zum Schweigen. Er packte ihr gebrochenes Handgelenk und hielt es ihr vor das Gesicht.

—Die Vergangenheit ändert man nicht, das weißt du. Du hast es verdient, weil du egoistisch warst. Weil du mir den Rücken gekehrt hast.

—Ich war es nicht —protestierte sie erstickt—. Sie wollen nicht, dass wir zusammen sind. Das weißt du doch, oder?

—Ich glaube, du unterschätzt mich.

—Das tue ich nicht. Ich schwöre es dir.

—Ich habe dich oft beobachtet, während deines Rückzugs. In all dem Jahr hättest du mich spüren können. Aber dir fehlt der Instinkt schon nicht mehr. Von der Hündin, die ich zugerichtet habe, ist nichts mehr übrig.

—Ich muss mich mehr anstrengen —sagte sie, und sie meinte es ernst.

***

Dren drückte ihr Handgelenk immer fester, während er sie mit der anderen Hand am Hals fasste.

—Du strampelst dich so sehr beim Aufstieg ab, dass du den Boden nicht mehr ansiehst, auf dem du stehst —sagte er—. Du hast die Grundlagen verloren. Du bist mächtig, ja, aber unfähig, irgendetwas zu spüren, das dir nur eine Spanne vor der Nase ist.

Saira wand sich vor Schmerz und stöhnte, ohne es zu wollen, als sie seine Berührung wieder spürte. Es war das Einzige gewesen, wonach sie seit Jahren verlangt hatte. Mit der freien Hand bedeckte sie seine, die sie würgte, und statt sich zu befreien, drückte sie nach innen, half ihm, sie noch stärker zu strangulieren, und sah ihn mit einer Mischung aus Trotz und völliger Hingabe an.

Er lockerte den Griff. Er ließ sie abrupt los.

—Du entscheidest nicht —sagte er—. Ich habe dir dieses Recht nie gegeben.

Mit gewaltiger Anstrengung richtete Saira sich auf, bis sie auf den Knien saß. Sie presste die Stirn auf den Steinboden.

—Mein Herr —deklamierte sie—, es wäre eine unverdiente Freude, wenn Sie mir wieder das von früher fühlen ließen. Ich bitte Sie darum. Mein Herr, mein Mentor. In diesem Zustand kann ich nicht mehr tun. Ich flehe Sie an, mich leiden zu lassen, mich wieder leben zu lassen, so wie damals, als ich noch eine einfache Sterbliche war. Ich bitte Sie, sich über mich hinwegzusetzen.

Dren sah sie einen Augenblick lang mit etwas an, das fast wie Anerkennung wirkte. Dann verschwand er ohne weiteres aus ihrem Sichtfeld. Sie blieb nervös zurück, ohne zu verstehen, wohin er gegangen war, bis sie spürte, wie ein Fuß ihr gegen den Nacken trat und sie wieder mit dem Gesicht auf den Boden drückte.

Der Fuß stellte sich auf ihren Kopf und hielt sie unbeweglich. Saira versuchte, das Gesicht zu drehen, um ihn zu sehen. Er spuckte auf sie. Verwirrung und Demütigung durchfuhren sie wie ein Stromstoß.

Er beugte sich über ihren Rücken, nahm beide Handgelenke mit einer Hand zusammen und presste sie gegen die Wirbelsäule.

—Denk gut daran —sagte er ihr ins Ohr—. Deine feuchtesten Träume können zu deinen Nächten des Grauens werden, wenn du so weitermachst. Und gib mir nicht die Schuld, wenn ich von jetzt an grober bin. So zerbrechlich wie früher bist du nicht mehr. Ich weiß.

Saira weinte vor Erregung und Schmerz, während sie spürte, wie er ihr das zerrissene Hemd bis zum Nabel hochschob. Er spuckte sie noch einmal an, diesmal auf die Pobacken, und versetzte ihr einen Schlag, der sie dankbar aufschreien ließ.

—Erinnerst du dich daran, wie du dir selbst gesagt hast, dass ein Finger nicht reicht? —fragte er spöttisch und stieß einen von hinten hinein.

Sie stieß einen gebrochenen Atemzug aus, krallte sich mit der freien Hand an der Bettkante fest, während Dren-Finger erst langsam, dann mit immer schmutzigerer Gewalt in sie hinein- und wieder herausglitten. Der kalte Stein unter ihrer Wange stand in scharfem Kontrast zu der brutalen Hitze, die sie von innen her aufsprengte. Er hielt sie an der Hüfte fest und zwang sie, sich noch stärker zu wölben, stieß mit grausamer Präzision, bis sie von Kopf bis Fuß bebte.

—So ist es gut —murmelte er—. Ich will dich hören. Ich will wissen, wo es dir wehtut.

Saira weinte heftiger, und das Weinen mischte sich mit einem langen Stöhnen, als Dren ihr mit der Hand die Pobacken auseinanderspreizte und noch zwei Finger hineinschob, sie erbarmungslos dehnte. Sie biss sich auf die Lippe, bis sie blutete, und versuchte, den Ansturm dieser Hand zu ertragen, die sie öffnete und mit einer Brutalität betastete, die kleine Krämpfe in ihrem Bauch auslöste.

—Nur einer? —flüsterte Dren spöttisch und zog sie kaum zurück, um dann mit allen vieren wieder einzudringen, einen nach dem anderen, bis sie bebte—. Das tut nicht weh, dumme Göttin. Ihm würde es nicht gefallen, nicht wahr? Es muss wehtun. Probieren wir es mit vier.

Sie stöhnte erstickt, das Gesicht auf dem Boden vergraben. Ihre Hüfte bewegte sich von selbst, verräterisch, auf der Suche nach mehr von diesem unerträglichen Druck. Er bemerkte das Zittern und lachte leise, genoss es mit obszöner Ruhe.

—Sieh dich an —sagte er—. So kaputt, dass du selbst, wenn du leidest, noch mehr von mir verlangst.

Halbbewusst flehte sie ihn an aufzuhören. Er lachte und zog sich einen Moment zurück, um sich ihr mit ihren verschwommenen Augen ganz zu zeigen.

—Mach dich nass —sagte er—. Du wirst es mir danken.

Kaum fähig, sich zu bewegen, gehorchte Saira mit krankhafter Glückseligkeit, bis sie für ihn bereit war. Dren erhob sich und schleuderte sie mit einem Tritt gegen die Wand. Sie fiel mit dem Gesicht voran und färbte das weiße Nachthemd mit Blut, das er dann mit einem einzigen Ruck endgültig zerriss und ihr den ganzen Rücken entblößte.

Sie sah schon nicht mehr klar. Sie wusste, dass sie jeden Moment ohnmächtig werden konnte. Deshalb handelte er schnell und drang ihr mit einem Ruck in den Leib; der Schmerz, brennend und vor allem demütigend, schien sie ins Leben zurückzuholen. Er nahm ihren verletzten Arm, verdrehte ihn hinter ihren Rücken und streckte ihn mit Bösartigkeit, während er ohne die geringste Gnade in sie stieß.

Der Stoß war trocken, brutal, bis ganz nach innen. Saira schrie auf, und der Schrei brach sofort in ein feuchtes Stöhnen, als Dren wieder heraus- und hineinstieß, einen Strafrhythmus schlagend, der das Bett knarren und ihre Schultern erzittern ließ. Er hatte sie gegen den Stein genagelt, den Arm hinter dem Rücken abgeknickt, und jeder Hieb riss eine unerträgliche Mischung aus Schmerz und Erleichterung aus ihr heraus. Er packte sie an der Hüfte und öffnete sie noch weiter, drang mit einer Gewalt in sie, die ihr die Luft nahm.

—Heute bist du nur noch ein kaputtes Spielzeug —wiederholte er—. Ein letztes Mal benutzt, bevor in den Müll damit.

Er sagte es so oft, dass Sairas Handgelenk schließlich bis in den Nacken verdreht war. Sie spürte längst nur noch diesen verrenkten Arm und den gewaltigen Schmerz, der sie von innen her zerschnitt, und verlor das wenige, was noch von ihr heil war, falls überhaupt noch etwas davon übrig blieb.

***

Als er sich zurückzog, wischte er sich an den Lumpen des Nachthemds ab, ohne sie auch nur anzusehen. Saira bat ihn mit zerstörter Stimme, so zu enden wie beim letzten Mal, damit ihren Durst so zu stillen, dass nun nichts mehr zählte, dass sie nur sehen wolle, wie er als Belohnung seiner guten Schülerin befriedigt sei. Zur Antwort packte Dren sie am Hals, hob sie hoch, ließ sie wieder fallen und rammte ihr die Faust in den Bauch. Saira krümmte sich auf die Knie zusammen und erbrach Blut vor seine Füße.

—Ich glaube, ich werde ohnmächtig, wenn wir weitermachen —keuchte sie.

—Dann tu es —sagte er—. Du hast gedient. Es ist nicht nötig, dass du bei Bewusstsein bleibst. Du hast deinen Zweck erfüllt.

—Aber… Sie kommen doch nicht zum Ende?

—Du entscheidest das nicht, Schlampe. Außerdem —er neigte den Kopf, als lausche er auf etwas, das sie nicht hören konnte—, kommt jemand hierher. Und ich sollte gar nicht hier sein.

Saira verstand nicht. Dann spürte sie, wie die Luft im Zimmer dichter wurde, wie selbst die Zeit um sie herum zurücklief. Die Risse in der Wand schlossen sich. Das weiße Nachthemd war wieder ganz auf ihrem Körper. Das Blut verschwand vom Obsidianboden.

Als sie wieder zu Atem kam, war sie erneut allein in dem Marmorbett, schwer verletzt, aber von ihren tiefsten Schäden geheilt, ohne zu begreifen, wie er dazu imstande gewesen war. Nur ein kaum wahrnehmbarer Rest seines Geruchs hing noch in der Luft, und in ihr die Gewissheit, dass sie sich für eine einzige Nacht wieder geliebt gefühlt hatte.