Er verlor die Kontrolle, bevor das Dessert kam

Wir hatten dieses Restaurant auf Empfehlung einer Freundin von Rodrigo ausgewählt: ein Lokal im historischen Zentrum, das mit kreativer Küche prahlte, ohne den astronomischen Preis, der dieser Formulierung sonst meist anhaftet. Er hatte Wochen im Voraus reserviert. Unser erster Jahrestag, und er wollte, dass er unvergesslich wird.

Wie unvergesslich er werden würde, ahnte ich nicht.

Ich hatte mir für diesen Abend Zeit beim Anziehen gelassen. Ein Kleid aus feiner schwarzer Seide, das sich an die Taille schmiegte und locker über die Hüften fiel, transparente Strümpfe mit Naht auf der Rückseite und spitze Stilettos mit dünnem Absatz, die ich nur zu besonderen Anlässen trug, weil länger als zwei Stunden darin zu laufen eine Form von Masochismus war, die ich lieber vermied. Dieser Abend war es wert.

Rodrigo holte mich pünktlich ab, ließ den Blick über mich gleiten mit diesem Ausdruck, den ich gut kenne, den ich gern provoziere, und sagte nichts. Er öffnete mir nur die Autotür.

Auch das gefiel mir.

Das Restaurant lag in einem Halbkeller: Steinstufen, eine niedrige Decke mit dunklen Holzbalken, gedämpftes Licht, das jeden Tisch in eine eigene kleine Welt verwandelte. Man setzte uns ganz hinten an die Wand, fast abgeschirmt vom Rest des Gastraums. Der Platz war eine durchgehende Bank aus dunklem Leder, die den Tisch U-förmig umschloss, sodass wir uns mit dem Tisch zwischen uns gegenübersaßen und die Wand uns seitlich schützte.

Das Abendessen begann ruhig. Wir bestellten Wein, teilten uns die Vorspeise, redeten über Dinge, die wichtig sind, und über Dinge, die überhaupt nicht wichtig sind, die aber, wenn man sie jemandem in die Augen blickend sagt, plötzlich ein Gewicht bekommen, das sie vorher nicht hatten.

Rodrigo hatte diese Art zuzuhören, die irritierend war: völlig gegenwärtig, kein Telefon auf dem Tisch, kein Blick über meine Schulter hinweg. Wenn er mit mir sprach, existierte der Rest des Lokals nicht. Im ersten Monat unserer Beziehung dachte ich, das sei eine Taktik. Mit der Zeit begriff ich, dass er einfach so war.

Auch das war ein Problem.

Je weiter das Essen voranschritt, desto länger wurden die Blicke. Seine Finger streiften meine, jedes Mal wenn er die Brotschale weitergab. Der Wein tat, was Wein eben tut: Er machte alle Kanten weicher. Als die Hauptgänge kamen, war ich schon seit zwanzig Minuten unter dem Kleid am Kochen, meine Schenkel unter der Tischdecke zusammengepresst, während ich daran dachte, wie sich seine Beule in der Hose abzeichnete, jedes Mal wenn er mich auf diese Weise ansah.

Ich entschied mich ohne viel Zögern.

Ich zog mir unter dem Tisch den rechten Absatz aus, langsam, ohne den Blick von ihm zu nehmen. Rodrigo redete weiter. Ich nickte, als würde ich zuhören, und streckte das Bein aus.

Ich fand ihn ohne Schwierigkeit. Ich begann an der Wade, fuhr langsam höher, spürte, wie sich die Textur seines Hosenstoffs veränderte, während ich aufstieg. Er unterbrach den Satz nicht. Er beendete, was er gesagt hatte, nahm einen Schluck Wein und sah mich dann an.

Da war dieser Ausdruck. Genau der, den ich suchte.

—Ist alles in Ordnung? —fragte er mit einer Ruhe, die nicht ganz Ruhe war.

—Völlig —antwortete ich.

Ich stieg weiter hoch.

Als ich seine Leistengegend erreichte, spürte ich es sofort: Der Schwanz war bereits hart, drückte gegen den Stoff, dick und heiß sogar durch die Hose hindurch. Die Reaktion war schnell, direkt, ohne jede Zweideutigkeit. Ich begann mit dem Fußgewölbe Druck auszuüben, in langsamen kreisenden Bewegungen, und arbeitete mich über die Beule von den Hoden bis zur Spitze, während ich spürte, wie er unter dem Stoff noch weiter anschwoll. Sein Kiefer spannte sich leicht an. Seine Hände blieben still auf dem Tisch.

Genau das wollte ich: ihn dort halten, genau an der Grenze zur Kontrolle, mit dem Schwanz, der unter meinem Fuß pochte, und ohne dass er irgendetwas dagegen tun konnte.

Ich zog mir auch den anderen Absatz aus. Mit beiden freien Füßen konnte ich besser arbeiten. Ich umschloss ihn zwischen den Fußsohlen, fing den ganzen Schwanz mit den Fußbögen ein, als wäre er eine improvisierte Faust, passte den Druck an und begann mich zu bewegen. Auf und ab, langsam. Die Seide der Strümpfe machte den Kontakt zugleich weich und warm, und ich spürte, wie sich die Textur unter meinen Füßen veränderte: jede ausgeprägte Ader, jeder Millimeter, jeder Schlag des gegen den Stoff gepressten Schwanzes.

Rodrigo öffnete sich die Hose unter dem Tisch. Er kündigte es nicht an, fragte nicht. Er zog den Reißverschluss mit einer Hand herunter, schob die Unterwäsche beiseite, und der Schwanz sprang frei, hart und heiß, strich direkt über meinen Spann, ohne dass zwischen uns etwas gewesen wäre außer der feinen Seide des Strumpfs. Das gefiel mir.

Sofort spürte ich die Feuchtigkeit an der Spitze: ein dicker Tropfen, der am Spann klebte und über die Seide rutschte, als ich den Fuß wieder nach unten gleiten ließ. Mit dem anderen Fuß fing ich seine Hoden ein, drückte sie vorsichtig, spürte, wie sie sich gegen seinen Körper anspannten.

—Jemand könnte uns sehen —sagte er leise.

—Niemand sieht uns an —erwiderte ich.

—Und wenn die Kellnerin kommt?

—Dann werde ich weiter lächeln und du wirst versuchen, dir nicht in meinen Fuß zu kommen, während sie dich nach dem Dessert fragt.

Dieses leichte Zucken in seiner Kehle beim Schlucken. Genau das wollte ich.

Ich hielt das Tempo konstant, ohne Eile, zerquetschte ihm den Schwanz zwischen den Füßen mit der Geduld von jemandem, der alle Zeit der Welt hat. Die Hitze, die von seinem Schwanz ausging, war intensiv, fast fiebrig. Die Feuchtigkeit, die von der Spitze tropfte, hatte den Strumpf am Spann längst durchweicht, und bei jedem neuen Stoß nach oben erklang ein kaum hörbares nasses Geräusch, das nur ich wahrnehmen konnte. Jede Druckveränderung — ein Streifen über das Fußgewölbe, ein plötzlicher Griff an der Wurzel, eine langsame Drehung über der Eichel — riss ihm einen kaum zurückgehaltenen Atemzug ab.

Ich aß.

Nicht, weil ich Hunger hatte, sondern weil Essen mir erlaubte, die richtige Haltung beizubehalten, Normalität vorzutäuschen und vor allem genau das zu tun, was ich gerade tat: ihm unter der Tischdecke mit den Füßen einen runterzuholen, ohne dass jemand es mir ins Gesicht schreiben konnte. Ich nahm ein Stück Fleisch in den Mund, kaute langsam, und währenddessen drückte ich ihm mit der rechten Ferse die Hoden zusammen und fuhr mit dem linken Fußgewölbe über den ganzen Schwanz. Die Kombination brachte ihn an den Rand des Zusammenbruchs.

Das Restaurant lief in seinem gewohnten Takt weiter. Ein älteres Paar drei Tische weiter diskutierte flüsternd über etwas, von dem keiner von beiden abweichen würde. Nahe dem Eingang las ein Mann allein auf seinem Telefon, während er auf die Rechnung wartete. Die Musik war dezent, unaufdringlich.

Niemand sah in unsere Ecke.

Rodrigo hatte eine Hand auf die Tischkante gelegt. Die andere war nach unten verschwunden, obwohl das gar nicht nötig war: Ich erledigte alles, und er wusste es. Seine Knöchel waren weiß geworden. Ich konnte die Ader an seinem Hals im Takt meiner Füße pochen sehen.

—Du wirst mir einen ziemlich unangenehmen Moment bescheren —murmelte er.

—Genau das ist der Plan —sagte ich—. Ich will, dass du hier in meinen Fuß kommst, während die Leute um dich herum essen.

Ich sah, wie sich sein Magen zusammenzog, als er das hörte. Der Schwanz zuckte zwischen meinen Fußsohlen, schwoll noch ein wenig mehr an, und ein weiterer dicker Tropfen fiel auf den Strumpf.

Ich war durchnässt. Ich spürte, wie meine eigene Unterwäsche am Kitzler klebte, wie sich die Nässe in Richtung meiner Oberschenkel ausbreitete, und ich musste das Gesäß gegen das Leder der Bank pressen, um nicht zu stöhnen, als ich die Haltung wechselte.

***

Dann kam die Kellnerin.

Sie erschien von links, mit dieser ruhigen Effizienz gut geschulten Personals, und fragte, ob wir Lust hätten, die Dessertkarte zu sehen.

Ich hörte nicht auf. Meine Füße bewegten sich exakt gleich weiter, vielleicht etwas langsamer, aber ohne anzuhalten, den Schwanz von Rodrigo immer noch zwischen den Fußsohlen eingeklemmt, pochend, glitschig von seinem Lusttropfen. Ich hob den Blick zu ihr mit dem Ausdruck von jemandem, der gerade nur an Dessert denkt.

—Ehrlich gesagt sind wir ein wenig müde —sagte ich—. Könntest du uns den Rest zum Mitnehmen einpacken?

Die Kellnerin lächelte, nickte und begann, die Teller abzuräumen. Ich nutzte diesen Moment —sie über den Tisch gebeugt, weniger als einen Meter von Rodrigos Schwanz entfernt, der zwischen meinen Füßen vergraben war—, um etwas fester zuzudrücken und einmal, ganz langsam, von der Wurzel bis zur Spitze zu pumpen. Sein Schwanz bebte gegen mein Fußgewölbe.

Rodrigo hielt die Augen auf den Tisch gerichtet. Seine Atmung war kontrolliert, aber viel zu bewusst, wie bei jemandem, der weiß, dass er sich nicht die geringste unwillkürliche Bewegung leisten darf. Ich sah die gespannte Sehne an seinem Hals, den angezogenen Kiefer, die starre Wirbelsäule und an den Mundwinkeln eine minimale Spannung, die nur ich lesen konnte.

Sobald die Kellnerin sich entfernte, wurde ich schneller.

Ich wusste, dass wir wenig Zeit hatten: einpacken, die Rechnung drucken, zurückkommen. Höchstens fünf Minuten, wahrscheinlich weniger. Ich erhöhte das Tempo, drückte stärker zu, zerquetschte ihm den Schwanz zwischen den Füßen mit schnellen, präzisen Bewegungen, glitt von der Wurzel bis zum Kopf, fing die geschwollene Eichel mit den Zehen von oben ein und ging wieder nach unten. Die Seide der Strümpfe, getränkt von der Flüssigkeit seines Schwanzes, glitt obszön leicht über die Haut. Ich konnte das nasse Geräusch hören, jedes Mal wenn ich die Richtung änderte.

—Sieh mich an —sagte ich.

Er tat es. Gläserne Augen, kurze Atmung, der Kiefer kurz davor, zu brechen.

—Ich will, dass du jetzt kommst. In meinen Fuß. Ohne auch nur ein einziges Geräusch zu machen.

Sein Körper gehorchte, bevor er die Anweisung überhaupt verarbeiten konnte. Ich spürte den ersten warmen, dicken Schub, der gegen die Sohle meines rechten Fußes schoss, dann einen weiteren, der stärker war und sich über den Spann ausbreitete, und danach noch zwei, drei mehr, die sich zwischen den Zehen durch die Seide hindurchzogen und mein Fußgewölbe mit Sperma überzogen. Der Schwanz pochte noch einige Sekunden lang zwischen meinen Fußsohlen weiter und spuckte die letzten Fäden aus, während ich ihn mit sanftem Druck von der Wurzel aus ausmolk, bis alles leer war. Seine Lippen gaben keinen Laut von sich, aber seine Augen — geweitet, fast schwarz — sagten mir alles, was ich wissen musste. Die Ladung lief mir zwischen den Zehen herunter, durchnässte den Strumpf, warm und klebrig.

Ich ließ die Füße sinken, als ich die Schritte der wieder zurückkehrenden Kellnerin hörte. Ich stellte sie auf den Boden des Restaurants, wobei ich merkte, wie sich der Strumpf auf dem Spann auf eine Weise an die Haut klebte, die den Rest des Abends nur schwer zu ignorieren sein würde.

Die Rechnung kam zusammen mit den Tüten. Wir zahlten. Wir säuberten uns so gut es ging mit den Leinenservietten, während sie das Kartenlesegerät suchte — Rodrigo tat, was er konnte mit dem noch empfindlichen Schwanz und verstaut ihn vorsichtig, und ich wischte mir unter dem Tisch mit der Serviette über den durchweichten Strumpf, ohne viel zu erreichen. Er schloss die Hose mit bedachten Bewegungen, ohne mich anzusehen, mit dieser gezwungenen Fassung, die ich bereits kannte und die mich gerade deshalb interessierte, weil sie ihm so viel Mühe kostete.

***

Als wir hinausgingen, war die Luft auf der Straße nach der Wärme des Restaurants kalt und klar. Ich ging mit den Absätzen in der Hand, die Füße in Strümpfen, die nicht mehr ganz sauber waren — am Spann mit Sperma getränkt, die Seide an der Haut klebend —, und spürte das Kopfsteinpflaster unter den Fußsohlen.

Rodrigo ging fast einen ganzen Häuserblock schweigend neben mir.

Dann blieb er stehen.

—Weißt du, was du gerade gemacht hast? —fragte er.

—Ja —sagte ich—. Ich habe dir mit den Füßen einen runtergeholt, während du gegessen hast.

—Und das hast du absichtlich gemacht.

—Auch das.

Er sah mich einen Moment lang an. Dann setzte er den Weg zum Auto fort.

Die Fahrt zu seiner Wohnung dauerte zwanzig Minuten und zog sich auf eine ganz konkrete, messbare Weise. Rodrigo fuhr konzentriert, beide Hände am Lenkrad, ohne Musik. Ich sah vom Beifahrersitz aus auf die Straße, die Absätze im Schoß und die nackten Füße auf dem Armaturenbrett, damit er sie sehen konnte — die verschmierte Seide, das Fußgewölbe, das im Licht der Straßenlaternen glänzte, jedes Mal wenn wir unter einer vorbeikamen.

An einer roten Ampel drehte er den Kopf und sah auf meine Füße. Er sagte nichts. Ich spreizte die Knie leicht, zog das Kleid gerade so weit hoch, und hielt seinem Blick stand. Als die Ampel auf Grün sprang, brauchte er eine halbe Sekunde zu lang zum Anfahren.

Das Schweigen zwischen uns war nicht unangenehm. Es war erwartungsvoll. Diese Art von Schweigen, die man nicht füllen muss, weil sie bereits alles enthält, was danach passieren wird.

Ich dachte daran, was ich empfunden hatte, als er so unter meiner Kontrolle gewesen war, völlig dem Rhythmus ausgeliefert, den ich vorgab, unfähig, etwas anderes zu tun, als auszuhalten, während die Kellnerin die Teller abräumte. Da war etwas an diesem Bild — die weißen Knöchel auf dem Tisch, die Augen auf meine gerichtet mit dieser Mischung aus Bitte und Hingabe, der Schwanz, der unter meinem Fuß beim ersten Schub zitterte —, das mir mehr Befriedigung verschaffte als alles andere an diesem Abend.

Kontrolle ist nicht immer laut. Manchmal ist sie still und trägt von Sperma durchnässte Seidenstrümpfe und passiert in der dunkelsten Ecke eines Restaurants, während an drei Tischen Entfernung jemand weiter über etwas diskutiert, das keine Rolle spielt.

***

Als wir im Gebäude ankamen, suchte er ohne Eile nach den Schlüsseln. Ich zog mir im Eingangsbereich die Absätze wieder an, stützte mich zum Schließen an seiner Schulter ab und spürte, wie seine Hand sich an meine Taille legte und nach unten über den Po glitt, über dem Kleid mit einer Kraft, die nichts mehr mit einer Frage zu tun hatte.

—Rein —sagte er leise.

—Ist das ein Befehl?

Eine kurze Pause.

—Ein sehr entschiedener Vorschlag.

Ich lächelte.

—Besser so.

Rodrigos Wohnung war genau wie er: ordentlich, ohne steril zu sein, mit Büchern dort, wo die meisten Dekoration hinstellen würden, und diesem warmen Licht von Stehlampen, das jeden Raum in etwas verwandelte, das einem Zufluchtsort ähnelte.

Wir kamen nicht sofort ins Schlafzimmer.

Er drückte mich an die Wand des Flurs, sobald er die Tür geschlossen hatte. Seine Hände fanden den Reißverschluss meines Kleides, noch bevor ich etwas sagen konnte, und er zog ihn mit der absichtsvollen Langsamkeit herunter, die ganz genau wusste, was sie mit mir machte. Als das Kleid zu Boden fiel, stand ich in schwarzer, durchnässter Unterwäsche, die Strümpfe an den Füßen mit seiner getrockneten Ladung verschmiert, die Absätze noch an.

Er sah mich an.

—Lass sie an —sagte er.

Es war keine Frage.

Er kniete sich noch dort im Flur hin und riss mir die Unterhose mit einem einzigen Zug herunter. Er machte sich nicht einmal die Mühe, sie auszuziehen: Er hakte den Stoff mit zwei Fingern ein und zerriss ihn an der Seite. Er spreizte mir die Beine, indem er meine Knie auseinanderdrückte, und rammte mir die Zunge ohne jedes Vorgeplänkel direkt in den Kitzler, leckte mich von unten nach oben mit dem ganzen Mund, fing die Klitoris zwischen den Lippen ein und saugte mit einer Gier, die mich mit dem Kopf gegen die Wand stoßen ließ.

—Scheiße —keuchte ich—. Rodrigo, scheiße…

Er packte mein Gesäß mit beiden Händen, zog mich an seinen Mund, fraß mich, als hätte er seit Stunden auf diesen Moment gewartet — was genau der Fall war. Seine Zunge drang in mich ein, tauchte tief ein, kam wieder heraus, ging zurück zum Kitzler und begann schnelle Kreise zu ziehen, während mich zwei Finger plötzlich füllten, sich nach oben krümmten und nach genau dem Punkt suchten, der mir den Halt nahm.

Ich griff ihm mit beiden Händen ins Haar. Nicht, um ihn wegzustoßen. Sondern um ihn genau dort zu halten, wo er war.

—Ja —sagte ich—. Genau da. Hör nicht auf.

Er hörte nicht auf. Er saugte, leckte, pumpte die Finger in mir mit derselben obszönen Geduld, mit der ich ihm unter dem Tisch den Schwanz gemolken hatte, bis ich spürte, wie meine Beine zitterten und der Orgasmus sich von den Oberschenkeln herauf arbeitete. Ich kam ihm in den Mund mit einem langen Stöhnen, presste seinen Kopf gegen meine Fotze und spürte, wie er weiter leckte, alles schluckte, was ich ihm gab, und mir einen zweiten Krampf entlockte, bevor der erste überhaupt abgeklungen war.

Er stand auf, der Mund glänzend, und küsste mich. Er ließ mich mich selbst schmecken, während er mich gegen die Wand drückte, schon wieder mit dem harten Schwanz zwischen den Beinen, der mir durch die Hose gegen den Bauch stieß.

—Ins Schlafzimmer —keuchte ich—. Jetzt.

Er trug mich. Wörtlich. Er hob mich hoch, als wöge ich nichts, mit den Beinen um seine Hüften und den Absätzen, die ihm in den unteren Rücken stachen, und warf mich bäuchlings aufs Bett. Er zog mich an den Hüften so lange nach, bis ich auf den Knien lag, den Arsch in der Luft und das Gesicht in die Matratze gedrückt, die verschmierten Strümpfe noch an den Füßen und die Absätze in die Bettwäsche gedrückt.

Ich hörte, wie er sich hinter mir auszog. Das Geräusch der Schnalle, des Reißverschlusses, der Stoff, der zu Boden fiel. Dann das Gewicht des Bettes, als er sich hinter mir niederließ.

Er strich mir die Spitze seines Schwanzes über die durchnässte Fotze, auf und ab, ohne einzudringen. Nur streifend. Ich schob die Hüften zurück und versuchte, mich aufzuspießen, und er hielt mich an der Taille fest, damit ich es nicht tat.

—Warte —sagte er.

—Steck ihn rein.

—Warte.

Er spielte weiter. Er schob die Eichel zwischen meine Schamlippen, führte sie zum Kitzler, zog zwei Kreise, glitt wieder hinunter. Ich begann aus purer Frustration zu stöhnen.

—Bitte —sagte ich schließlich—. Fick mich.

Er stieß ihn mit einem einzigen Schlag in mich, ganz, bis zum Anschlag. Ich schrie in die Matratze. Der Schwanz war dick und hart wie Stein und füllte mich so sehr, dass sich mein Rücken ruckartig durchbog. Er griff mir ins Haar, riss meinen Kopf nach hinten und fickte mich erbarmungslos, mit langen, tiefen Stößen, die mich bei jedem Mal mit dem Arsch gegen seine Hüften schlagen ließen.

—So? —knurrte er, ohne das Tempo zu drosseln—. So wolltest du es also wieder gutmachen?

—Ja —keuchte ich—. Härter.

Härter. Das Bett knarrte. Meine Absätze bohrten sich in die Bettwäsche. Ich hörte das nasse Geräusch des Schwanzes, der in mich hinein- und wieder herausglitt, den Schlag seiner Hoden gegen meine Klitoris jedes Mal, wenn er sich ganz tief in mich grub. Er führte eine Hand an mir vorbei, fand die Klitoris mit zwei Fingern und begann sie in Kreisen zu reiben, im selben Rhythmus, in dem er mich fickte.

Ich kam in weniger als einer Minute. Ich schrie in das Kissen, presste die Fotze um seinen Schwanz zusammen und spürte, wie der Orgasmus mich von oben bis unten durchzog. Er hörte nicht auf. Er wurde, wenn überhaupt, schneller.

Er zog ihn heraus, drehte mich auf den Rücken, spreizte mir die Beine und drückte sie mir gegen die Brust, bis ich fast in der Hälfte zusammengefaltet war, und stieß wieder hinein. Jetzt konnte ich sein Gesicht sehen: das zerzauste Haar, die dunklen Augen, den angespannten Kiefer. Und er konnte mich sehen, mit den Absätzen, die zu beiden Seiten seines Kopfes zur Decke zeigten, und den mit seiner eigenen Ladung verschmierten Strümpfen, die seine Schultern streiften.

—Sieh mich an —sagte er und wiederholte damit die Anweisung, die ich ihm im Restaurant gegeben hatte.

Ich sah ihn an.

Er fickte mich so noch lange, wechselte das Tempo, hielt an, wenn er merkte, dass er kommen würde, und fing wieder an. Er zog ihn mir zweimal heraus, um mir die Fotze erneut zu lecken — den Geschmack meiner Ladung gemischt mit seiner —, und in beiden Fällen steckte er ihn wieder in mich, als ich schon kurz vor dem zweiten Orgasmus stand, ließ mich hängen, zwang mich, neu anzufangen.

Als er sich schließlich gehen ließ, zog er ihn im letzten Moment heraus, stieg mit einem Bein links und einem rechts über mich und spritzte mir ins Gesicht und in den offen gehaltenen Mund, den ich ihm ganz selbstverständlich anbot. Ich spürte die heißen Stöße auf den Lippen, auf der Wange, einen auf dem Kinn. Ich schluckte das, was mir auf die Zunge fiel, ohne den Blick von ihm zu nehmen.

Er ließ sich neben mir fallen, atmete schwer. Ich fuhr mir mit dem Finger über das Kinn, sammelte den Rest ein und steckte ihn mir in den Mund.

In dieser Nacht verschob sich das Gleichgewicht mehrmals. Zu Beginn hatte ich es, dann holte er es sich Stück für Stück zurück, und gegen Ende spielte es keine Rolle mehr, wer was in der Hand hatte, weil nur noch die Hitze seines Körpers gegen meinen existierte und dieser exakte Punkt, an dem man aufhört zu denken und anfängt zu fühlen.

***

Viel später, als wir im Dunkeln lagen, sprach Rodrigo.

—Die Kellnerin wusste, was da vor sich ging.

—Sie wusste es nicht —sagte ich.

—Sie hatte diesen Blick.

—Sie hatte den Blick von jemandem, der nur seine Schicht beenden will. Das ist etwas ganz anderes.

Ein Schweigen.

—Beim nächsten Mal —sagte er— suche ich das Restaurant aus.

—Und was ändert das?

—Nichts. Aber ich finde, ich sollte ein Mitspracherecht beim Schauplatz haben.

Ich lachte. Es war das erste Mal seit wir das Lokal verlassen hatten, und mir wurde klar, dass ich es gebraucht hatte, ohne es zu wissen.

—Einverstanden —sagte ich—. Du suchst das Restaurant aus.

—Gut.

—Aber den Rest entscheide ich.

Er antwortete nicht sofort. Dann:

—Das habe ich ohnehin vorausgesetzt.