Was ich den ganzen Tag in Wien in meinen Füßen aufbewahrte

In den Ländern der Ersten Welt ist Arbeitskraft teuer und folglich sind es auch die Dienstleistungen. Das lernte ich, als ich mich drei Tage vor dem Flug nach Wien anderthalb Stunden im Spa in unserem Viertel einer Pediküre unterzog: schwarze Nägel, quadratische Form, die Sohlen bearbeitet, bis sie so weich wie neues Leder waren. Ich wusste, dass ein Monat voller Spaziergänge einen Teil dieser Arbeit zunichtemachen würde, also wollte ich die ersten Tage ausnutzen, solange noch alles perfekt war und er allein beim Anblick meiner Füße noch zitterte.

An jenem Morgen wachte ich im Hotel im ersten Bezirk auf, noch immer an seinen Rücken geschmiegt. Das Zimmer hatte diesen besonderen Geruch guter Hotels: teure Badseife, frisch gewaschene Bettwäsche und etwas, das ganz und gar nach ihm roch. Ich streckte den Arm zum Nachttisch, nahm mein Handy und öffnete die Wetter-App. „11 °C, bewölkt, gefühlte 8 °C.“ Perfekt. Kalt, aber nicht unmöglich – genau das, was ich brauchte, damit meine Füße den ganzen Tag eingeschlossen blieben und sich Wärme darin staute.

Ich stand lautlos auf. Er schlief noch auf dem Bauch, ein Arm hing über die Bettkante, und sein Gesicht war vollkommen entspannt. Acht Jahre zusammen, und noch immer löste er in mir diese Art von aggressiver Zärtlichkeit aus, für die ich keinen Namen kannte. Einen Moment lang blieb ich in der Badezimmertür stehen und sah ihn an, dann ging ich hinein, um mir die Zähne zu putzen und darüber nachzudenken, was ich anziehen würde.

Ich wählte sorgfältig, wie man wählt, wenn man ein klares Ziel hat. Die weißen Turnschuhe, die ich seit drei Tagen trug, ohne sie auszulüften. Die dicken Baumwollsocken, die schon den Flug und zwei Tage zuvor einen ganzen Sightseeing-Tag hinter sich hatten und nur halbherzig gewaschen worden waren. Enge Jeans, Regenjacke, Schal. Heute würden meine Füße bis zum Abend nicht atmen.

Ich schwitze nicht besonders stark, ich weiß. Aber ein ganzer Tag, eingeschlossen bei dieser Temperatur und mit so viel Bewegung, würde etwas hinterlassen. Und genau dieses Etwas war die Zutat, die ich brauchte.

Nach dem Frühstück gingen wir los. Wir liefen zum Schloss Schönbrunn, wo ich Fotos von den kaiserlichen Gärten machte, während er mit den Händen in den Taschen und seinem typischen Lächeln auf mich wartete. Danach gingen wir hinunter zum Naschmarkt, der um diese Uhrzeit in vollem Betrieb war: Gemüsestände, orientalische Gewürze, eingelegtes Gemüse, Leute, die in fünf Sprachen feilschten. Wir kauften Käse und ein Glas Pflaumenmarmelade und aßen beides im Stehen, an eine Säule gelehnt. Von dort stiegen wir zum Belvedere hinauf, um uns Klimt anzusehen, gingen zwischen Touristen und Tauben die Kärntnerstraße hinunter, überquerten den Ring und landeten schließlich in einem Café im Viertel Neubau, wo wir noch etwas Warmes tranken, bevor wir zum Hotel zurückkehrten. Ich schätzte, dass wir fast zwölf Kilometer gelaufen waren, alles über Kopfsteinpflaster und Marmorstufen – genau die Art von Untergrund, die Füße auf eine Weise ermüdet, wie Asphalt es nicht tut.

Immer wieder spürte ich sie: heiß, feucht, eingeschlossen. Ich bemerkte, wie die Socken an den Fußsohlen klebten und die Ferse leicht am Innenfutter der Turnschuhe rieb. Und in jedem Häuserblock, zwischen Gesprächen über Klimt und den Markt, dachte ich an die Nacht.

Wird er sich wie immer vor mir hinknien? Wird er sie mit demselben bedürftigen Gesicht lutschen? Wird er sich wie beim letzten Mal an meinen Sohlen einen runterholen?

Das war es, was mir an dieser Dynamik, die wir aufgebaut hatten, ohne je direkt darüber zu sprechen, am besten gefiel: dass sie vollkommen freiwillig von seiner Seite ausging. Er wählte diese Position. Er wählte es, vor mir niederzuknien und meine Füße wie etwas Heiliges zu behandeln, sie zu lutschen, als wären sie eine nasse Fotze, sich mit hartem Schwanz vom Geruch meines Schweißes zu demütigen. Ich zwang ihn zu nichts. Ich bot ihm das an, von dem ich wusste, dass er es brauchte, und er nahm es mit einer Hingabe an, die meinen Slip stärker feucht machte als alles andere, was er mit seinem Körper hätte tun können.

***

Am Abend gingen wir in einem kleinen Restaurant in Neubau essen, mit unverputzten Ziegelwänden und kurzen Kerzen auf den Holztischen. Wir bestellten Tafelspitz und eine Flasche Grünen Veltliner. Das Licht war gedämpft und intim. Draußen war es kalt, aber drinnen war alles warm und roch nach Eintopf und gebräunter Butter.

Als der Wein kam, hob er sein Glas und sah mich auf diese besondere Weise an, die er seit Jahren hatte.

—Prost, meine Liebe —sagte er und stieß sein Glas an meines—. Auf diese Reise, auf dich, auf jeden Häuserblock, den wir heute gelaufen sind.

—Prost —antwortete ich und nahm einen langen Schluck, während ich ihn über den Glasrand hinweg ansah—. Weißt du, was mir heute am besten gefallen hat?

—Was?

—Dass ich den ganzen Tag dieselben Turnschuhe getragen habe wie in den letzten drei Tagen —sagte ich leise, als würde ich ihm ein Geheimnis anvertrauen—. Und die Socken vom Flug. Ohne sie auszulüften. Meine Füße sind total widerlich, Schatz. Völlig durchgeschwitzt. Sie stinken in den Turnschuhen.

Er erstarrte. Die Gabel blieb auf halbem Weg zwischen Teller und Mund stehen.

—Schau mich nicht so an —sagte ich—. Iss. Der Nachtisch kommt noch.

—Welcher Nachtisch? —fragte er mit einer Stimme, die einen Ton rauer war als gewöhnlich.

—Nicht der von der Speisekarte —antwortete ich, ohne den Blick vom Teller zu heben—. Der andere. Du wirst mir die Fußsohlen fressen wie der kleine Hund, der du bist. Du wirst jeden Zeh lecken, zwischen den Zehen saugen, den ganzen Schweiß des Tages schlucken. Und danach wirst du mir einen blasen, bis dir der Kiefer herunterfällt.

Sein Gesicht wurde rot. Ich sah, wie er sich auf dem Stuhl bewegte, unbehaglich wegen der Erektion, die unter der Tischdecke wuchs.

Er aß schweigend weiter. Langsamer als zuvor. Ich setzte das Abendessen in aller Ruhe fort und sprach über Klimt, den Markt und darüber, ob sich morgen die Bootstour auf der Donau lohnen würde. Als hätte ich ihm gerade nichts angekündigt. Als würde ihn das nicht alle zwei Minuten verstohlen zu mir hinüberschauen lassen, mit hartem Schwanz gegen den Reißverschluss gedrückt.

—Wie viel bist du heute gelaufen? —fragte er schließlich und tat so, als wäre es eine beiläufige Frage.

—Ziemlich viel. Meine Füße tun weh —antwortete ich, schlug unter dem Tisch die Beine übereinander und spürte die feuchte Wärme, die sich noch immer in den Turnschuhen staute—. Wenn wir zurückkommen, brauche ich eine Massage. Eine Massage mit deiner Zunge. Und deinem Mund. Und deiner Kehle, falls nötig.

Er stellte sein Glas ganz langsam ab.

—Ja —sagte er—. Natürlich.

Wir beendeten das Essen ohne Eile, aber als ich um die Rechnung bat, erledigte er das, noch bevor ich den letzten Schluck ausgetrunken hatte.

***

Wir kamen mit jener besonderen Mischung aus Dringlichkeit und Ruhe im Hotel an, die entsteht, wenn beide genau wissen, was als Nächstes kommt. Wir schlossen die Tür, ich lehnte mich gegen die Wand und küsste ihn langsam, mit kontrolliertem Hunger, wobei ich ihm die Zunge bis ganz nach hinten schob. Ich packte seinen Schwanz über der Hose: hart wie ein Stein, pulsierend. Ich drückte fest zu und biss ihm auf die Lippe.

—Sieh, was ich mit dir mache —flüsterte ich—. Und ich habe dich noch nicht einmal richtig angefasst.

Dann zog ich die Jacke, die Jeans und den BH aus. Ich blieb mit Slip und Socken bekleidet. Mein Slip war bereits feucht davon, dass er mich während des ganzen Abendessens in Gedanken gehabt hatte.

Ich setzte mich auf die Bettkante, schlug die Beine übereinander und sah ihn an.

—Komm her —sagte ich—. Knie dich hin.

Er tat es ohne zu zögern. Er kniete sich vor mich, im Raum zwischen Bett und Fenster, während das Licht der Stadt durch den halb geöffneten Vorhang fiel. Er nahm meinen rechten Fuß mit beiden Händen, legte ihn auf seinen Schoß und begann, ihn durch die Socke hindurch zu massieren. Ich spürte seinen harten Schwanz unter dem Fußgewölbe, nur durch den Stoff seiner Hose und die Baumwolle getrennt. Ich drückte ein wenig mit der Ferse zu. Er stöhnte leise.

—Zieh sie mir aus —sagte ich.

Er schob seine Finger unter den Gummibund und begann, die Socke ganz langsam herunterzuziehen. Als er sie vollständig ausgezogen hatte, entwich die Wärme zusammen mit jenem Geruch, der sich nach stundenlangem Eingeschlossensein ansammelt: intensiv, warm, mit etwas leicht Säuerlichem, das ganz und gar mir gehörte, ganz und gar diesem Tag. Ich sah, wie er einatmete. Er drückte sein ganzes Gesicht gegen meine Fußsohle und atmete tief ein, die Augen geschlossen, die Schultern nach vorn gesunken, wie jemand, der gerade etwas gefunden hat, nach dem er lange gesucht hatte. Dann steckte er die getragene Socke in seine Nase, sog daran, als wäre sie eine Droge, und ließ sie auf den Boden fallen.

—Gut? —fragte ich.

—Perfekt —murmelte er an meinem Fuß—. Verdammt, wie du stinkst. Du machst mich wahnsinnig.

—Die andere.

Er zog die zweite Socke genauso langsam aus und sog genauso daran. Danach blieb er mit meinen beiden Füßen in seinen Händen sitzen und betrachtete sie im gedämpften Licht des Zimmers, als wären sie eine Reliquie.

—Sieh dir die Nägel an —sagte ich—. Ich habe sie mir vor der Reise dafür lackiert. Ich dachte, du würdest sie ansehen, während ich dich mit den Füßen ficke. Dass du dich auf diesem Schwarz abspritzen würdest.

Glänzendes Schwarz, quadratische Form. Er sah sie an, als wären sie etwas, das man aufbewahren musste.

—Massier mich —bat ich und lehnte mich auf den Ellbogen zurück—. Ganz langsam. Ich will spüren, dass du jeden Zentimeter anbetest. Und danach wirst du sie lutschen, bis deine Kehle heiser ist.

Er setzte die Daumen auf das Gewölbe meines rechten Fußes und begann zu arbeiten: langsame Kreise an der Ferse, fester Druck auf der Sohle, seine Finger glitten von der Fessel bis zu den Zehenansätzen über jede Sehne. Ich stöhnte leise, schloss die Augen und ließ mich gehen. Ich spürte, wie mein Slip mit jedem Druck feuchter wurde. Nach einigen Minuten führte ich ihm den Fuß über das Gesicht, drückte die Sohle gegen seine Wange und rieb die Zehen an seiner Nase. Ich ließ ihn den ganzen Geruch einatmen, den ich während zwölf Kilometern über Wiener Kopfsteinpflaster für ihn aufbewahrt hatte.

—Leck —sagte ich.

Er öffnete den Mund und begann, langsam mit der Zunge über die Sohle zu fahren, von der Ferse bis zu den Zehen, und drückte fest gegen die feuchte Haut. Ich schob ihm den großen Zeh zwischen die Lippen. Er lutschte ihn ohne zu zögern bis zur Wurzel, mit lautem Saugen. Dann den zweiten, den dritten. Alle fünf. Er nahm zwei auf einmal in den Mund und umschlang sie mit der Zunge, auf der Suche nach jedem Schweißtropfen zwischen den Zehen. Er schmeckte alles mit völliger Konzentration, was mich selbst vollkommen außer mich brachte.

Mit der freien Hand zog ich meinen Slip herunter und warf ihn ihm ins Gesicht. Er blieb an seiner Schulter hängen. Dann spreizte ich mit zwei Fingern meine Fotze und rieb sie langsam, während er meine Füße lutschte. Ich war bereits triefend nass. Der Geruch meines Sexes vermischte sich mit dem Geruch meiner Sohlen, und er antwortete mit noch lauteren Stöhnen, saugte schneller und knabberte an meinem Fußballen.

—Sieh meine Muschi an, während du meine Füße lutschst —befahl ich ihm—. Sieh, wie ich davon erregt werde.

Er hob die Augen, ohne die Zehen meines Fußes loszulassen. Sie waren glasig, mit jenem völlig unterwürfigen Blick, den er nur in solchen Momenten bekam. Ich schob mir zwei Finger hinein und zog sie glänzend vor Nässe wieder heraus. Ich hielt sie ihm unter die Nase.

—Lutsch.

Er lutschte meine Finger sauber und kehrte zu meinen Füßen zurück, ohne dass ich es ihm sagen musste. Danach ließ er die Zunge über meinen Spann bis zum Knöchel hinabgleiten, fuhr an der Wade hinauf und leckte die Innenseite meines Oberschenkels. Als er meine Fotze erreichte, ließ ich ihn dreißig Sekunden lang nur leicht lecken, die Zungenspitze gegen die Klitoris gedrückt, dann packte ich seinen Kopf mit beiden Händen und drückte ihn wieder hinunter zu meinen Füßen.

—Da noch nicht —sagte ich—. Da kommst du hin, wenn ich es sage.

Es machte mich feucht, ihn so zu sehen: vollkommen gegenwärtig, vollkommen ergeben, den Mund nur dazu benutzend, mir dort Lust zu bereiten, wo ich es bestimmte.

—Zieh dich aus —sagte ich nach einer Weile—. Und leg dich auf den Rücken.

Er zog sich aus, ohne von den Knien aufzustehen, kletterte aufs Bett und legte sich hin. Sein Schwanz stand gegen seinen Bauchnabel, dick, mit roter Spitze und einem Tropfen Präejakulat, der über seine Eichel lief. Er war vollkommen erregt, obwohl ich noch nichts getan hatte, außer ihm Befehle zu geben und ihm meine Füße darzubieten. Ich setzte mich ans Fußende des Bettes und legte meine Sohlen auf ihn.

Ich begann langsam: Die noch warme und feuchte Sohle glitt von oben nach unten über seinen Schwanz und drückte sanft zu. Ich spürte seine Wärme an meiner Haut, das Pochen der dicken Ader und die Art, wie er sich jedes Mal anspannte, wenn meine Zehen über seine Eichel strichen. Ich fuhr mit dem Ballen meines großen Zehs über die Spitze und verteilte die klebrige Flüssigkeit über seine gesamte Eichel. Dann umschloss ich ihn mit beiden Sohlen und begann, mich rhythmisch zu bewegen, mit genau dem richtigen Druck einen Kanal bildend, den Schwanz zwischen meinen Fußgewölben eingeklemmt, als wäre es eine Fotze.

—Sieh meine schwarzen Nägel an, während ich dich mit den Füßen ficke —sagte ich—. Sieh, wie dein Schwanz zwischen meinen Zehen verschwindet.

Er sah sie an. Seine Augen waren auf die Bewegung geheftet, der Kiefer angespannt, die Hände in die Laken gekrallt. Jedes Mal, wenn ich die Füße senkte, ragte die Eichel seines Schwanzes über meinen großen Zehen hervor, rot und glänzend. Jedes Mal, wenn ich sie hob, verschwand er vollständig zwischen den stinkenden Sohlen.

—Sag mir, dass es dir gefällt —forderte ich und drückte fester zu.

—Ich liebe es —sagte er mit gebrochener Stimme—. Ich liebe es, wie du mich mit deinen dreckigen Füßen fickst. Ich liebe den Geruch. Ich liebe es, wie dein Schweiß an meinem Schwanz riecht.

—Komm noch nicht —sagte ich—. Warte, bis ich es dir sage.

Er nickte schweigend.

Ich beschleunigte ein wenig und wurde dann wieder langsamer. Ich hob den rechten Fuß an sein Gesicht und ließ ihn die Sohle lecken, während ich mit dem linken weiterwichste. Er streckte die Zunge heraus und leckte wie ein durstiger Hund, stöhnte gegen meine Zehen. Dann legte ich ihm wieder beide Füße auf den Schwanz, verlangsamte den Rhythmus und ließ ihn atmen. Ich fuhr mit einer Sohle über seine Brust, dann über seine Hoden, drückte vorsichtig die Eier zwischen meinen Zehen zusammen und kehrte zur vorherigen Bewegung zurück. Mehrere Minuten lang steuerte ich ihn auf diese Weise: Ich brachte ihn bis an die Grenze, bremste kurz davor ab, ließ ihn atmen und begann wieder von vorn. Jedes Mal, wenn ich sah, wie er sich anspannte, wie er die Augen zu fest schloss, verlangsamte ich das Tempo, bis er sich wieder beruhigt hatte. In seinem Bauchnabel sammelte sich eine kleine Pfütze Präejakulat, über die er keine Kontrolle hatte.

—Willst du kommen? —fragte ich.

—Ja —sagte er mit völlig rauer Stimme—. Bitte.

—Bitte mich ordentlich darum. Fleh mich an.

—Bitte, meine Liebe —sagte er—. Bitte, lass mich kommen. Ich flehe dich an. Ich muss auf deinen Füßen abspritzen.

Ich liebte diesen Moment. Ich liebte diese ruhige und klare Macht, ohne Gewalt oder Künstlichkeit, nur mit meinem Körper, dem Rhythmus und dem Geruch meiner Füße, die ich den ganzen Tag dafür vorbereitet hatte.

—Wo willst du es tun? —fragte ich.

—Auf deinen Füßen —murmelte er—. Bitte, auf deinen Füßen. Auf den schwarzen Nägeln. Oben auf dem Schweiß.

Ich drückte die Sohlen zusammen, beschleunigte die Bewegung und hielt sie fest und gleichmäßig. Mit den Fußgewölben bildete ich ein Rohr um seinen Schwanz und pumpte schnell und ohne Pause, während ich spürte, wie er zwischen meinen Füßen anschwoll. Ich spürte, wie er sich vollkommen anspannte, hörte das gedämpfte Stöhnen, das er ausstößt, wenn er genau an der Grenze ist, die Anspannung in seinen Oberschenkeln, und wenige Sekunden später kam er: heiße, dicke Schübe spritzten mit solcher Kraft heraus, dass sie auf meiner rechten Sohle landeten, zwischen den Zehen, auf den schwarzen Nägeln und dem Spann. Einer erreichte sogar seine eigene Brust. Ein anderer bespritzte meinen Knöchel. Ich pumpte langsam weiter, bis ich den letzten Tropfen aus ihm herausgeholt hatte, und presste seinen Schwanz mit den Füßen aus, als würde man eine Zitrone auspressen. Ich blieb still liegen und spürte die klebrige Wärme auf meiner Haut, während ich sah, wie er mit geschlossenen Augen und halb geöffneten Lippen schwer atmete.

—Gut —sagte ich leise—. Sehr gut, Schatz.

***

Ich hob den Fuß an, um ihn anzusehen: die glänzende Sohle, der dicke Samen, der langsam über das Fußgewölbe lief und sich zwischen den Zehen sammelte, weiße Fäden, die von den schwarzen Nägeln hingen. Ich sah ihn an, wie er mich vom Bett aus mit jenem Ausdruck beobachtete, der Erschöpfung mit etwas Dankbarkeitähnlichem verband.

—Nimm das Handy —sagte ich—. Film mich.

Er streckte sich zum Nachttisch, nahm das Handy, schaltete es ein und richtete es auf mich. Er sah mich durch den Bildschirm an. Ich stellte einen Moment lang scharf, dann führte ich den Fuß an meinen Mund.

Ich begann, langsam die Sohle zu lecken: Der salzige, dicke Geschmack seines Spermas vermischte sich mit meinem eigenen Schweiß vom Tag, dem Ledergeruch der Turnschuhe und allem, was sich während zwölf Kilometern durch den ersten Bezirk Wiens angesammelt hatte. Ich nahm einen dicken Schwall mit der Zunge auf und ließ ihn für die Kamera darauf ruhen. Dann schloss ich den Mund und schluckte. Ich nahm die Zehen einen nach dem anderen in den Mund, saugte zwischen ihnen und streckte die Zunge heraus, um ihm zu zeigen, wie sich das Sperma mit dem Speichel vermischte. Ich lutschte den Nagel des großen Zehs sauber. Ich schluckte wieder. Kein einziges Mal wandte ich den Blick von der Kamera ab.

—Das ist für die Zeiten, in denen wir nicht zusammen sind —sagte ich mit kaum hörbarer Stimme—. Damit du dich an mich erinnerst. Damit du dir einen runterholen kannst, während du deiner Frau dabei zusiehst, wie sie dein Sperma von ihren eigenen dreckigen Füßen frisst.

Als ich fertig war, legte ich den Fuß aufs Bett und gab ihm ein Zeichen, die Aufnahme zu beenden.

Eine Weile lagen wir schweigend im Bett, beide ausgestreckt, während das Licht der Stadt durch den Vorhang fiel und der dichte Geruch des Zimmers – nach Sex, Schweiß, Sperma und meinen Füßen – uns umhüllte. Ich streichelte sein Haar. Er drückte meinen Arm an seine Brust.

—Weißt du, was ich heute Nacht will? —sagte ich, das Gesicht an seine Brust gelehnt—. Ich will, dass du mich von hinten fickst. Ich will, dass du deinen Schwanz in meinen Arsch steckst und mich in zwei Hälften teilst. Ich will dich in mir spüren, bevor dieser Urlaub vorbei ist.

Er sah mich an. Er lächelte. Ich spürte, wie sein Schwanz an meiner Hüfte wieder anzuschwellen begann.

—Wir haben die ganze Nacht —sagte er und drehte mich mit einem Ruck auf den Bauch.

Er brachte mich auf dem Bett auf die Knie, das Gesicht gegen das Kissen gedrückt und den Arsch hoch erhoben. Ich spürte seine Hände, die meine Pobacken auseinanderzogen, und dann seine Zunge: heiß, feucht, langsam über meinen Arsch gleitend und sich Stück für Stück hineinschiebend. Ich stöhnte gegen das Kissen. Er leckte meinen Arsch mit derselben Hingabe, mit der er meine Füße geleckt hatte, bis er offen und feucht war. Dann spuckte er in seine Hand, verteilte es auf seinem Schwanz und setzte die Eichel an meine Öffnung.

—Steck ihn ganz rein —sagte ich—. Auf einmal.

Er stieß zu. Ich spürte das vertraute Brennen, die Dehnung, den Druck, bis sein ganzer Schwanz bis zum Ansatz in mir steckte. Eine Sekunde lang blieb er so, die Hände auf meinen Hüften, und atmete über meinen Rücken. Dann begann er zu ficken. Zuerst langsam, danach heftiger, und stieß mir mit den Hüften gegen den Arsch, wobei das Geräusch von Haut auf Haut den ganzen Raum erfüllte. Ich schob eine Hand unter mich und rieb meine Klitoris im Rhythmus seiner Stöße.

—Härter —bat ich—. Fick mich härter.

Er packte mich an den Haaren, zog meinen Kopf nach hinten und stieß seinen Schwanz mit jedem Stoß bis ganz hinein. Das Bett knarrte. Ich schrie gegen meinen Arm, um nicht den ganzen Stock aufzuwecken. So kam ich, mit seinem Schwanz in meinem Arsch und den Fingern an meiner Muschi, am ganzen Körper zitternd, während er mich weiterfickte, ohne langsamer zu werden. Eine Weile später kam er in mir, stieß tief zu, stöhnte an meinem Ohr und füllte mich, bis ich spürte, wie sein Sperma herauslief, als er sich zurückzog.

Wir blieben umschlungen liegen, durchnässt und keuchend. Danach duschten wir gemeinsam, gingen zurück ins Bett, und er aß mich so lange aus, bis ich noch zweimal kam. Um drei Uhr morgens ritt ich ihn oben, die Hände auf seine Brust gestützt, und bewegte mich langsam auf ihm, bis er unter mir einschlief, sein Schwanz noch immer in mir.

Und so war es. Die Nacht dauerte länger als geplant, länger als Wien und die Kälte draußen und all die Jahre, die wir mit uns herumtrugen. In jener Nacht im Hotel im ersten Bezirk wussten wir beide genau, was wir einander waren, ohne es laut aussprechen zu müssen.