Ich kniete wieder nieder, obwohl es keine Strafe war

Die Zurechtweisung jener zwei Wochen lag hinter uns. Wir waren wieder in der Routine der geteilten Wohnung angekommen, in der vertrauten Stille der Morgen, im Ritual des Kaffees, bevor jeder von uns in sein Büro ging. Ich hatte meine Arbeit als Anwältin wieder aufgenommen, Sergio seine als Informatiker, doch etwas hatte sich im Gleichgewicht zwischen uns verändert, etwas, das er schätzte und das auch ich, ohne es mir ganz einzugestehen, bewahren wollte.

Die zwei Wochen erzwungenes Homeoffice, die täglichen Schläge, die unerbittlichen Demütigungen — all das hatte mich innerlich viel stärker gezeichnet als äußerlich. Die Spuren auf meiner Haut waren verschwunden. Die Fügsamkeit nicht. Und auch diese Feuchtigkeit war nicht verschwunden, die sich zwischen meinen Schenkeln einnistete, jedes Mal, wenn er mich auf eine bestimmte Weise ansah, als hätte sich meine Muschi daran gewöhnt, sofort bereit zu sein, sobald sie seine herrische Stimme hörte.

An jenem Samstagmorgen fiel die Sonne in Strömen durch die Fenster des Wohnzimmers. Sergio las auf dem Sofa die Zeitung, während ich das Frühstück zubereitete. Ich hatte ihm seine Lieblingstoasts gemacht, die aus dunklem Brot mit einem Faden Öl und geriebener Tomate, und den starken Kaffee, wie er ihn mochte. Als ich mit dem Tablett erschien, hob er den Blick und lächelte mich an.

—Danke, Naroa. Immer so aufmerksam.

Ich setzte mich ihm gegenüber, und wir frühstückten, während wir über die Pläne für den Tag redeten. Sergio stellte die leere Tasse auf den Tisch, wischte sich mit der Serviette über die Lippen und sagte dann, ohne den Tonfall zu ändern:

—Wenn du mit dem Putzen meines Motorrads fertig bist, wischst du den Küchen- und den Badezimmerboden ohne Wischmopp. Wieder auf den Knien.

Ich sah ihn überrascht an. Das letzte Mal hatte ich es während der Strafe getan. Seit Wochen war mir nichts passiert, und ich verstand die Anweisung nicht.

—Habe ich etwas falsch gemacht? — fragte ich, während der Kaffee mir in den Händen kalt wurde.

—Nein. Das ist keine Strafe. Ich will, dass du es tust, damit du dir merkst, dass meinen Anweisungen immer Folge zu leisten ist, auch wenn du sie nicht selbst provoziert hast. Es ist eine Form, deine Haltung zu festigen.

Langsam nickte ich. Ich spürte eine Mischung aus Resignation und noch etwas anderem, das ich lieber nicht benannte — ein Kribbeln im Nacken, das mir langsam den Rücken hinunterlief und schließlich in einem heißen Pochen zwischen meinen Beinen endete.

—In Ordnung. Ich mache es.

—Ohne zu hinterfragen. Verstanden?

—Verstanden.

Ich holte den Lappen und den Eimer. Ich kniete mich auf den Küchenboden und atmete tief durch, bevor ich anfing. Das Porzellan war eiskalt unter meinen Knien, und das Wasser roch vertraut nach Zitronenreiniger. Während ich schrubbte, begann mein Kopf abzuschweifen.

Ich dachte daran, wie wir hierher gekommen waren. An die erste Zeit, als ich ihn kennengelernt hatte, als ich mich noch mit spitzer Zunge verteidigte und er mit dieser eisigen Ruhe antwortete, die mich entwaffnete. Ich dachte daran, wie Schicht um Schicht alles von dem, was ich für unantastbar in mir gehalten hatte, weggefallen war und wie wenig ich inzwischen noch protestierte, wenn er mir etwas befahl.

Manchmal, während ich wischte, stieg ein kleiner Zorn in mir auf. Ich wusste, dass er mich ausnutzte. Ich wusste, dass jeder Befehl ein Test war und dass ich sie immer noch bestand. Aber der Zorn löste sich sofort auf in ein seltsames, beinahe lustvolles Gefühl, nichts entscheiden zu müssen. Einfach nur dem zu folgen, was er erwartete. Und unter all dem brannte ein inneres Feuer, das ich kaum zu benennen wagte: das Wissen, von jemandem benutzt zu werden, der mich auf seine Art auch beschützte.

Meine Knie begannen zu schmerzen. Die Haltung war unbequem, das Vorankommen langsam, und dieser Küchenboden schien sich über Nacht in Quadratmeter vervielfacht zu haben. Sergio ging ein paar Mal daran vorbei, ohne etwas zu sagen, warf mir nur flüchtige Blicke zu. Ich wusste, dass er mich bewertete. Bei einem dieser Wege blieb er hinter mir stehen und spreizte mir mit der Schuhspitze die Knie ein wenig weiter auseinander, zwang mich so, meinen Hintern höher zu recken. Er sagte nichts. Ich auch nicht. Ich presste nur die Zähne zusammen und schrubbte weiter, während ich spürte, wie sich die Naht meiner Hose gegen meine geschwollene Muschi drückte.

Als ich mit der Küche fertig war, richtete ich mich mühsam auf. Meine Knie waren gerötet und mein Rücken tat weh, aber ich nahm den Eimer und ging ins Bad, um weiterzumachen. Ich kniete mich erneut nieder. Ich schrubbte, bis jede Fliese wie ein Spiegel glänzte. Als ich fertig war, setzte ich mich auf den Rand der Badewanne, die Hände rot, und wartete.

Sergio kam wenig später herein. Er ging langsam, prüfte jede Ecke, ohne Eile. Ich sah ihn schweigend an und wartete auf das Urteil, das Herz ein wenig schneller schlagend, als ich mir eingestehen wollte.

—Gut gemacht — sagte er —, aber es gibt ein paar Stellen, die ich möchte, dass du noch einmal nachgehst. Nichts Ernstes. Ich will, dass es perfekt ist.

—Natürlich. Ich mache es sofort.

Ich kniete mich wieder hin. Jedes Mal, wenn der Lappen den Boden berührte, war es wie ein stilles Versprechen, eine Wiederholung desselben Satzes, den ich nicht einmal ganz zu denken wagte. Als er erneut kontrollierte, hob er den Eimer auf und tat so, als würde er ihn mir überkippen. Ich hielt den Atem an, protestierte aber nicht. Er stellte ihn wieder auf den Boden und lächelte mich kaum merklich an.

—Viel besser. Gute Arbeit, Schätzchen.

—Danke — sagte ich. Und fast ohne nachzudenken fügte ich hinzu: — Ich mache es immer, wenn du willst, Liebling.

Er antwortete nicht. Das war auch nicht nötig.

***

Als ich die Utensilien weggestellt hatte, legte ich mich nicht etwa hin, sondern ging zum Sofa, wo er bereits mit dem Laptop auf den Knien arbeitete. Ich kniete mich zu seinen Füßen, ohne ihm in die Augen zu sehen.

—Darf ich dir die Füße massieren? — fragte ich im Flüsterton.

Er hob kurz den Blick vom Bildschirm.

—Nur zu.

Ich zog ihm vorsichtig die Socken aus und begann mit den Daumen die Fußsohlen, den Spann, die Zehen zu drücken. Ich wusste, wo er verspannt war, kannte jeden Knoten dieses Körpers auswendig. Während ich das tat, wurde auch ich weicher. Es war eine Art, um etwas um Verzeihung zu bitten, das ich nicht getan hatte, oder vielleicht dafür zu danken, dass man mir befohlen hatte, um Verzeihung zu bitten. Ich spürte, wie sich meine Nippel unter dem Shirt verhärteten und wie meine Slips nur vom Berühren seiner Füße durchnässt wurden.

—Du machst gute Arbeit — sagte er nach einer Weile, ohne den Blick vom Bildschirm zu nehmen.

—Danke.

Als er spürte, dass seine Füße ganz entspannt waren, klappte er den Laptop zu. Er streckte mir die Hand hin.

—Lass uns spazieren gehen. Es ist ein schöner Tag. Das hast du dir verdient.

Ich zog mich schnell um. Ich schlüpfte in einen kurzen, engen weißen Overall mit kleinen aufgedruckten Herzchen, einen, von dem ich wusste, dass er ihn an mir mochte, wenn wir ausgingen. Darunter nur ein hauchdünner String, der schon nass war, bevor wir die Tür verließen. Vor dem Spiegel strich ich mir mit den Fingern durchs Haar, und wir gingen zusammen hinunter.

Die Abendluft roch nach Lindenblüten und frisch gewässertem Asphalt. Wir liefen die Allee entlang und redeten über Kleinigkeiten, über Sergios Mutter, die am nächsten Tag anrufen würde, über eine Radtour, die wir bald in die Picos de Europa machen wollten. Meine Knie schmerzten, doch ich fühlte auch ein ruhiges, beinahe albernes Glück.

—Ich bin stolz auf dich, Naroa — sagte er plötzlich.

Ich sah ihn überrascht an. Ich lächelte, ohne zu wissen, was ich antworten sollte.

—Für mich bist du wie die Sonne — platzte es nach einer Weile aus mir heraus, mit dieser Süßlichkeit, die mir bei ihm manchmal entfuhr —. Du stehst weit über mir, aber ich brauche dich. Ohne dich verstehe ich nichts.

Er strich mir mit dem Handrücken über die Wange.

—Und du bist wie ein Blümchen. Ich beschütze dich, ich gieße dich, ich verwöhne dich, und gleichzeitig fordere ich dich, damit du nach meinem Geschmack wächst.

—Ich merke es jeden Tag.

—Wie putzig du bist — lachte er und küsste mich.

***

Genau in diesem Moment trafen wir Mateo, einen Kollegen aus Sergios Abteilung, und Beatrice, seine Frau. Beatrice war Italienerin, dunkelhaarig, jung, von jener Art Schönheit, die dir beim ersten Anblick den Atem raubt. Sie hatte dunkles, welliges Haar bis unter die Schultern, große Augen von einem fast schwarzen Braun, gebräunte Haut und einen schlanken Körper, den sie mit kalkulierter Schlichtheit kleidete. Kleine, feste Brüste unter einem feinen Kleid, ohne BH, und ein runder Arsch, der bei jedem Schritt wippte, als fordere er geradezu Ärger heraus.

Mateo war breit gebaut, mit einer Stämmigkeit, die früher imponierend gewesen wäre und sich jetzt um den Bauch herum bereits zu weichen begann. Er trug die Hemden zu eng, und der Haaransatz hatte sich in eine kleine Glatze verwandelt, die er so tat, als bemerke er sie nicht. Er war sympathisch und ein bisschen unbeholfen, einer jener Menschen, die auf Anhieb gefallen und die niemand ganz ernst nimmt.

Wir beschlossen, uns auf die Terrasse einer Bar zu setzen und einen Wermut zu trinken. Wie immer machte es sich Sergio auf einem Stuhl bequem, und ich ging zur Theke, um die Biere und die Kleinigkeiten zu bestellen. Als ich mit dem Tablett zurückkam, hörte ich, wie Sergio Mateo etwas erzählte. Beatrice spielte gedankenlos und selbstsicher mit einer Haarsträhne.

—Beatrice sollte doch auch mit anpacken, findest du nicht? — sagte Sergio in beiläufigem Ton.

Beatrice runzelte die Stirn.

—Warum sollte ich das? Wir sind doch hier, um uns zu entspannen, oder?

—Naroa macht es gern — antwortete Sergio —. Nicht, weil sie muss, sondern weil sie weiß, dass es mich glücklich macht, auf die kleinen Dinge zu achten. Vielleicht könntest du es auch mal versuchen. Vielleicht überrascht es dich, wie gut sich das anfühlt.

Mateo nickte ein wenig verlegen.

—Manchmal machen kleine Gesten den Unterschied, Liebling.

—Ich weiß nicht … — murmelte sie.

Das Gespräch drehte sich eine Weile um das Gleichgewicht in Beziehungen, darum, dass sich um den anderen zu kümmern nicht zwangsläufig eine Last sein müsse. Ich trank mein Bier und beobachtete Beatrice. Ich sah, wie sie von Unbehagen zu Neugier wechselte, von Neugier zu einem ironischen Lächeln, und von diesem Lächeln zu etwas Trüberem, das sie selbst noch nicht zu lesen wagte.

—Beatrice, wusstest du, dass Sergio und ich angefangen haben, Mountainbike-Touren zu machen? — sagte ich, um das Thema zu wechseln und die Stimmung zu entspannen. — Bald fahren wir in die Picos.

—Davon hatte ich keine Ahnung. Klingt fantastisch — antwortete sie. — Mateo ist eher der Sofa-und-Fußball-Typ.

—Sergio eigentlich auch, aber als er mit mir angefangen hat, hat ihn das gepackt. Er fordert mich bei den Anstiegen ziemlich, das schon. Er lässt mich das Tempo nicht drosseln.

—Das gefällt mir, wie das klingt — sagte Beatrice und sah ihn an.

Nach einer Weile sagte ich ihnen, dass ich nach oben gehe, um das Essen vorzubereiten. Ich fragte Sergio, worauf er Lust hatte, und er antwortete ohne langes Nachdenken. Beatrice riss die Augen auf, als hätte sie gerade etwas Skandalöses gehört.

—Ich kann kaum glauben, dass du ihm jeden Tag das Essen machst und ihn dann auch noch fragst, was er möchte. So etwas mache ich für Mateo nicht. Nicht im Entferntesten.

Ich sagte nichts. Sergio antwortete, ungerührt, für mich.

—Naroa macht das, weil sie sich gern an meine Vorlieben anpasst. Sie ist so glücklich. Du solltest es auch mal probieren, Beatrice. Vielleicht überrascht es dich.

—Ja, wir könnten es versuchen — stimmte Mateo zu.

Beatrice, skeptisch, gab allmählich nach. Zwischen Lachen brachten die beiden Männer sie dazu, ihnen dieselbe Runde zu servieren. Als sie mit den vollen Gläsern zurückkam, gab Mateo ihr einen liebevollen Klaps auf eine Pobacke, der trocken über die Terrasse klatschte.

—Danke, Schatz. Und wenn du schon dabei bist, machst du mir heute die Cannelloni, die ich so mag.

—Nur dieses eine Mal — antwortete sie amüsiert, aber mit einem seltsamen Glanz in den Augen.

—Das sagen sie alle am Anfang — lachte Sergio.

Ich verabschiedete mich. Bevor ich ging, sah ich, wie Beatrice sich ein wenig weiter über den Tisch beugte, wenn sie mit Sergio sprach, wie ihre Ohrringe beim Lachen über etwas, das er gesagt hatte, tanzten, und wie sich ihre harten Nippel unter dem Stoff ihres Kleides abzeichneten. Ich dachte, diese Frau hatte, ohne es schon zu wissen, gerade dasselbe gelernt wie ich. Und dass sie bald wieder danach verlangen würde.

***

Wir aßen zu dritt bei uns zu Hause, denn Mateo und Beatrice begleiteten uns am Ende. Ich servierte, von der Hitze zerzaust, immer noch in dem weißen Overall. Sergio hatte zwei Wermut getrunken und machte sich, als er sich an den Tisch setzte, eine Flasche Wein auf. Er trank mehr als nötig. Er war nicht betrunken, aber lockerer, körperlicher, lehnte sich mehr in die Lehne seines Stuhls mit diesem Blick, den ich nur allzu gut kannte.

Beatrice und Mateo gingen am Nachmittag. Als ich die Tür schloss, blieb ich einen Moment dagegengelehnt stehen und hörte Sergios Schritte hinter mir. Ich wusste, an seiner Art zu atmen, was passieren würde. Meine Slips waren schon durchnässt, und meine Nippel waren so hart, dass sie schmerzhaft gegen den Stoff des Overalls drückten.

Ich glitt in seinem Wohnzimmer zu seinen Füßen und ließ mich auf die Knie sinken, den Overall bereits bis zur Taille hinuntergezogen. Ich scherzte, dass der Nachtisch Banane mit Sahne sei. Er stieß hörbar durch die Nase aus und packte mir den Nacken mit einer Festigkeit, die keinen Widerspruch zuließ. Ich öffnete seinen Gürtel mit unbeholfenen Fingern, zog den Reißverschluss herunter und holte seinen Schwanz heraus, der bereits halbsteif war und in seiner Hand pochte. Ich führte ihn an mein Gesicht und begann, die Eichel langsam zu lecken, mit der Spitze der Zunge Kreise ziehend, spürte, wie er gegen meine Lippen größer wurde, bis er ganz dick und hart war.

Ich spuckte gut darauf, damit er glänzte, und nahm ihn ganz in den Mund, schloss die Lippen um den Schaft und ging hinunter, bis mir die Spitze gegen den Rachen stieß. Ich zog ihn heraus, ein Faden Speichel hing von meinem Kinn, und saugte ihm wieder die Eier einzeln ab, vorsichtig, während ich ihm mit der rechten Hand einen langsamen Handjob gab.

—Sergio — flüsterte ich und löste mich einen Augenblick, rieb mir den nassen Schwanz über die Wange —, willst du spielen? Schließ die Augen und stell dir vor, ich wäre Beatrice.

—Ich bevorzuge Naroa.

—Ich weiß. Es ist nur ein Spiel. Falls es dich anmacht.

Er brauchte ein paar Sekunden, um zu antworten. Seine Finger schlossen sich in meinem Haar und rissen meinen Kopf zurück, damit ich ihn ansehen musste.

—Ich weiß nicht, ob das funktionieren würde. Beatrice ist zu rebellisch. Sie glaubt, sie käme mit allem durch. Sie braucht Disziplin.

Mein Herz machte einen Satz. Ich schluckte.

—Ich bin Beatrice — murmelte ich mit etwas gebrochener Stimme —. Ich brauche Disziplin. Zeig mir, wie ich deinen Schwanz zu lutschen habe, wie ich es verdiene, Sergio.

Er gab mir eine Ohrfeige, die meinen Kopf herumriss. Sie war nicht hart, aber sie ließ meine Wange brennen. Das Gefühl schoss mir wie ein Strom in den Bauch, und ich spürte, wie sich meine Muschi auf einen Schlag zusammenzog und im String zu tropfen begann.

—Hier bestimme ich, Beatrice — sagte er mit tiefer Stimme —. Und du wirst anfangen, mich mit dem Respekt zu behandeln, den ich verdiene. Mach den Mund auf, italienische Schlampe.

Ich nickte, ohne den Blick abzuwenden, und öffnete den Mund weit, streckte ihm die Zunge heraus. Er stieß meinen Kopf wieder gegen sich, bis tief hinein, bis die Spitze seines Schwanzes mir gegen das Zäpfchen schlug und mir die Tränen an den Augenwinkeln herausliefen. Ich hielt so lange durch, wie ich konnte, bevor mir die Übelkeit kam. Es war mir egal. Jedes Mal, wenn ich ein wenig würgte, ließ er mich gerade so weit los, dass ich wieder Luft bekam, und stieß dann erneut zu, fickte mir den Mund in seinem eigenen Tempo. Ich blickte zu ihm hoch mit tränennassen Augen, mit Speichel, der mir vom Kinn bis auf die Brüste lief, tat so, als wäre ich eine andere, und fühlte mich dabei mehr ich selbst als je zuvor.

—So, dreckiges Miststück — knurrte er und stieß tiefer —. Sieh dir an, wie die Italienerin nicht halb so gut einen Schwanz lutschen kann wie meine Naroa. Lern daraus.

Der Speichel tropfte mir in Fäden zwischen die Brüste, und der weiße Overall wurde von meinem Sabber und den Tropfen schmutzig, die er bei jedem Stoß herausholte. Ich schob eine Hand zwischen meine Schenkel und rieb mir den Kitzler über dem durchnässten String, während ich ihn ganz in den Mund nahm. Ich war kurz davor zu kommen, nur vom Blasen.

Er zog mir den Schwanz mit einem Ruck aus dem Mund, glänzend vor Speichel, und rieb ihn mir über das ganze Gesicht, über die Lippen, über die von der Ohrfeige brennenden Wangen, über die geschlossenen Augen.

—Steh auf und dreh dich um, Beatrice. Zeig mir diesen italienischen Arsch, den du mitgebracht hast.

Ich richtete mich mühsam auf, die Knie zitternd, und zog den Overall ganz aus. Ich drehte ihm den Rücken zu, beugte mich über die Sofalehne und reckte den Hintern nach hinten. Ich spürte, wie er mir den String mit einem Ruck bis zu den Knien herunterzog und mir die Arschbacken mit beiden Händen auseinanderzog, um mich ganz zu sehen.

—Schau mal, wie du säufst, Schlampe — sagte er und strich mir mit zwei Fingern von unten nach oben durch die Spalte meiner Muschi, nahm meine Nässe auf —. Schau, wie die italienische Muschi wird, wenn man Klartext mit ihr redet.

Er schob mir auf einmal zwei Finger ganz tief hinein und zog sie wieder heraus, glänzend. Er führte sie mir an die Lippen, damit ich sie ableckte, und ich öffnete den Mund und leckte ohne Zögern meinen eigenen Saft ab.

Ich spürte die Eichel zwischen meinen Arschbacken, wie sie den Eingang meiner Muschi suchte. Als sie die Stelle fand, stieß er mir den Schwanz mit einem sauberen Hieb bis ganz tief hinein. Die Luft entwich mir abrupt in einem rauen Stöhnen. Er hielt nicht an. Er fickte mich weiter, die linke Hand an meiner Hüfte, die rechte an meinen Haaren, zwang mich, den Rücken so weit zu krümmen, dass ich ihn fast über die Schulter ansah.

—Sag mir, dass du Beatrice bist — knurrte er —. Sag es, während ich dich ficke.

—Ich bin Beatrice — keuchte ich, das Gesicht in das Kissen gedrückt —. Ich bin Beatrices Schlampe, fick mich, Sergio, fick mich härter.

Er stieß immer schneller zu, mit seinen Eiern, die bei jedem Rammen gegen meinen Kitzler schlugen. Das Sofa knarrte. Ich klammerte mich mit beiden Händen am Stoff fest und erwiderte seine Stöße, indem ich meinen Hintern nach hinten bewegte und mich selbst auf seinen Schwanz aufspießte. Es klang nass, obszön, jedes Mal, wenn er aus meiner tropfenden Muschi heraus- und wieder hineinging.

—Dafür fehlt es Mateo, was? — flüsterte er mir ins Ohr, ohne mit dem Stoßen aufzuhören —. Ein Schwanz, der dich richtig durchfickt, Italienerin.

—Ja — stöhnte ich tonlos —. Ja, ja, ja, komm bitte in mir.

Er zog den Schwanz abrupt heraus und drehte mich mit einem Ruck um. Er warf mich auf den Rücken auf das Sofa, öffnete mir mit den Knien die Beine und stieß seinen Schwanz wieder bis ganz tief hinein, suchte mit seinem Gesicht das meine. Er sah mir in die Augen, während er mich fickte, und ich konnte auch nicht aufhören, ihn anzusehen, den Mund offen, die Stöhnen unkontrolliert herausströmend.

Er saugte an einer Brustwarze, biss hinein, strich mit der Zunge über meinen Hals. Mit der Hand suchte er meinen Kitzler und begann, ihn mit dem Daumen zu reiben, während er mir weiter harte, tiefe Stöße gab. Ich spürte, wie der Orgasmus von den Schenkeln heraufstieg, wie sich meine Beine um seine Hüften spannten.

—Komm, Naroa — befahl er mir ins Ohr und nannte wieder meinen Namen —. Komm jetzt auf meinem Schwanz.

Es war, als gäbe er mir die Erlaubnis zu explodieren. Ich bog mich ganz durch, mein Körper spannte sich an, und ich kam in Strömen, presste seinen Schwanz in mir mit den Zuckungen meiner Muschi. Ein langer Schrei entfuhr mir, der am Ende brach. Er stieß weiter zu, nutzte jede Kontraktion, bis er selbst ein raues Knurren ausstieß und sich ganz tief in mich hinein versenkte.

—Ich auch, mein Schatz, ich auch.

Ich spürte, wie sein Schwanz in mir anschwoll und mich Schwall für Schwall mit heißem Sperma füllte, während er meine Hüften an seine drückte, damit kein Tropfen verlorenging. Ich blieb unter ihm liegen, zitternd, das Herz raste, und sein Schwanz war immer noch in mir, während ich spürte, wie er pochte und wie das Sperma begann, mir aus der Arschspalte bis auf das Sofa zu laufen.

Als er sich zurückzog, beugte er sich ein wenig weg und sah mich offen daliegen, tropfend. Er fuhr mit zwei Fingern durch meine Muschi, sammelte seine Ladung, vermischt mit meinen Säften, und führte sie mir an den Mund. Ich leckte sie langsam ab, sah ihn dabei an und schluckte alles, was er hinterlassen hatte.

—Braves Mädchen — murmelte er.

Wir brachen beide auf dem Sofa zusammen. Er legte mir einen Arm um die Schultern und sah mich, mit dem Wein noch in der Stimme, auf eine Weise an, wie ich es nicht oft sah.

—Naroa, ich liebe dich — sagte er —. Und nicht nur, weil du hübsch bist, was du bist. Ich ziehe dich jeder anderen Frau vor, weil du mich verstehst. Du weißt, was ich brauche, ohne dass ich es dir sagen muss. Du bist klug, du bist gut, und du setzt das bei allem um, was du tust.

Ich hörte ihm zu, mit noch immer heißen Wangen, mit seinem Geschmack im Mund, mit dem Sperma, das mir langsam über die Schenkel lief, mit einem Kloß im Hals, der zugleich neu und alt war.

—Ich vertraue dir — fuhr er fort —. Du bemühst dich, mir zu gefallen, und das lässt mich mich einzigartig fühlen. Du bist meine perfekte Gefährtin.

—Ich liebe dich auch — antwortete ich, mit einer rauen Kehle von so vielem auf einmal —. Nichts ist mir wichtiger, als dich glücklich zu sehen.

Wir umarmten uns. Ich legte meinen Kopf an seine Brust und schloss die Augen. Ich dachte an Beatrice, die mit Mateo nach Hause zurückkehrte, vielleicht jene Cannelloni machte, vielleicht andere Dinge vorstellte. Vielleicht mit nasser Muschi wie ich, ohne es sich bisher jemandem zu sagen zu trauen. Ich dachte, dass sie Sergio früher oder später wieder suchen würde, und dass er sie so ficken würde, wie er gerade mich gefickt hatte, und dass ich davorstehen und zusehen würde. Und zu meiner eigenen Überraschung tat mir das nicht weh. Es erschien mir fast wie eine natürliche Ordnung der Dinge, als ob die Welt, er auch, gerade erst dabei wäre, die Lektion zu lernen.