Ich zwang den Schläger, sich vor allen zu unterwerfen

Während fast meines ganzen ersten Studienjahres an der Fakultät lernte ich, mich klein zu machen. Ich lief dicht an den Wänden entlang, aß allein in der entferntesten Ecke der Cafeteria und senkte den Blick jedes Mal, wenn ich den Innenhof überquerte. Ich heiße Lorena, bin dreiundzwanzig Jahre alt und studiere Literatur, und damals war ich genau die Art von Person, die niemand wahrnimmt, bis er sich über sie lustig machen will.

Für Damián war dieses Opfer ich.

Damián stammte aus einer wohlhabenden Familie. Sein Nachname prangte auf einer Marmorplatte am Eingang des neuen Gebäudes, neben der Liste der Mäzene, die die Bibliothek finanziert hatten. Das verlieh ihm ein Gefühl von Straflosigkeit, das er wie ein Brandmal im Gesicht trug. Er war fast eins neunzig groß, spielte am Wochenende Rugby und hatte die Angewohnheit, durch die Flure zu laufen, als gehöre ihm der ganze Ort. In gewisser Weise gehörte er ihm.

Mit mir ging er methodisch vor. Er ließ mir die Fotokopien fallen, wenn er an mir vorbeiging. Er steckte mir obszöne Zettel in das Schließfach — grobe Zeichnungen von offenen Muschis, Sprüche wie «hungrige Schlampe, ich würde dich schreien lassen» —. Einmal, mitten in einer Vorlesung über mittelalterliche Literatur, stellte er sich hinter meinen Stuhl, tat so, als suche er ein Buch im Regal, und rieb mir seinen angeschwollenen Schwanz gegen die Schulter, drückte zwei-, dreimal mit den Hüften nach, bis ich den harten, pochenden Klotz an meinem Schlüsselbein spürte. Er lachte leise, als er fertig war, und die Professoren taten das, was sie immer taten: Sie sahen weg. Niemand wollte Ärger mit der Familie, die das undichte Dach bezahlte.

Zu Hause weinte ich. Ich tat es lautlos, mit dem Gesicht ins Kissen gedrückt, weil ich in einem Wohnheim mit dünnen Wänden lebte und nicht wollte, dass noch jemand wusste, wie wertlos ich mich fühlte. Bis ich eines Abends, als ich einen alten Nachmittagsfilm sah, eine Szene sah, die sich mir einbrannte.

Ein Mann drängte eine Frau gegen eine Wand. Statt zu schreien rammte sie ihm das Knie zwischen die Beine. Der Mann krümmte sich wie eine Marionette, der man die Fäden durchgeschnitten hat. Die Kamera verweilte auf seinem entgleisten Gesicht, darauf, wie seine ganze Arroganz in einem Augenblick verdampfte.

Ich hatte das immer für einen Drehbuchtrick gehalten. Ein Klischee. Nie war mir in den Sinn gekommen, dass es echt sein könnte.

In jener Nacht schlief ich nicht. Etwas war in mir angegangen, eine kleine, gefährliche Idee, die mit jeder Stunde wuchs. Ich war es leid, jeden Tag ein bisschen zu sterben. Wenn ich schon fallen musste, dann lieber kämpfend.

***

Die Gelegenheit kam an einem Dienstag auf dem Innenhof, in der Leerlaufstunde zwischen zwei Kursen. Die Sonne brannte, und auf den Bänken und dem Rasen verteilten sich Dutzende Menschen. Damián stand in der Mitte, umringt von seinem üblichen Gefolge, und nervte zwei Erstsemesterinnen, die vergeblich versuchten, aus dem Gespräch zu entkommen.

Ich sah ihn an. Nicht verstohlen, wie sonst, sondern frontal, direkt in die Augen, eine Sekunde länger als ratsam.

Das allein reichte.

—Und was ist dein Problem? —fuhr er mich an und löste sich von der Gruppe—. Willst du ein Foto?

Die Erstsemesterinnen nutzten die Gelegenheit, um zu verschwinden. Ich rührte mich nicht. Langsam hob ich die Hand und zeigte ihm den Mittelfinger, während ich das Zittern in den Beinen unterdrückte. Ich brauchte ihn nah. Ich brauchte ihn wütend und unvorsichtig.

Es funktionierte besser, als ich erwartet hatte.

—Verdammte Hungerhaken —spuckte er und kam näher, die Brust aufgebläht, während seine Freunde jedes Wort bejubelten—. Du bist doch nichts als eine jämmerliche Bibliotheksratte. Du fickst doch sicher nicht mal, was? Du weißt doch sicher nicht mal, wie sich ein Schwanz innen anfühlt.

Mein Herz schlug so heftig, dass ich es in den Ohren hörte. Eine der Mädchen in der Nähe flüsterte mir zu, ich solle gehen, es lohne sich nicht. Aber ich ging nicht. Ich blieb wie festgenagelt auf dem Boden stehen und wartete.

Damián packte mich mit beiden Händen am Hemd und riss am Stoff, bis ich einen halben Handbreit vom Boden abhob. Sein Gesicht war nur Zentimeter von meinem entfernt, rot, verschwitzt, überzeugt, die totale Kontrolle zu haben. Und genau da machte er seinen Fehler.

Er trug eine dünne Trainingshose, eine von denen, die nichts verbergen, und er zog nie Unterwäsche an, weil er gern eine Beule machte. Ich hatte ihn schon hundertmal so großspurig gesehen, wie er seinen Schwanz durch die Flure schlenkerte, damit wir alle auf seine Schrittgegend starrten. Diesmal würde ihm diese Eitelkeit teuer zu stehen kommen.

Ich ließ die Hand ohne Vorwarnung sinken und schloss die Faust um alles, was ich zwischen seinen Beinen fand. Den Schwanz, die Eier, alles. Ich griff vollständig zu und spürte die warme, schwere Wölbung durch den dünnen Stoff, die weiche Haut der Eier unter dem toten Stamm des Schwanzes, und ich drückte mit allen Fingern zugleich zu, die Nägel hineinbohrend.

Die Veränderung war augenblicklich.

Die Kraft lief ihm aus den Armen wie Wasser zwischen den Fingern. Er ließ mein Hemd abrupt los, und seine Hände flogen unbeholfen zu meinen, um meinen Griff zu lockern, aber ich drückte noch fester zu, drehte die Faust eine Vierteldrehung, als würde ich ein Glas aufdrehen, und spürte, wie sich seine Eier unter meinen Fingern bewegten und wie das Gewicht seines Körpers nach vorn sackte, auf der Suche nach Erleichterung. Ein Faden Speichel lief ihm aus dem Mundwinkel.

—Loslassen —keuchte er, die Stimme gebrochen auf einer Tonlage, die ich noch nie bei ihm gehört hatte—. Lass los, bitte, du machst mir die Eier kaputt, bitte.

Bitte. Diese zwei Worte aus seinem Mund jagten mir einen Schwindel ein, den ich nicht erwartet hatte. Etwas Warmes und Elektrisches schoss mir den Rücken hinauf, fiel mir abrupt zwischen die Beine, und ich spürte mit einer Deutlichkeit, die mich selbst überraschte, wie meine Unterhose feucht wurde. Es war nicht nur Erleichterung. Es war Macht, pur und konzentriert, und in diesem Moment entdeckte ich, dass ich sie viel zu sehr mochte, dass ich feucht wurde, weil ich seinen Schwanz vor aller Augen in der Faust würgte.

Die Schreie lockten Leute an. Innerhalb von Sekunden bildete sich ein Kreis um uns, Handys wurden hochgehalten, Gemurmel. Die Jungs aus Damiáns Gefolge, die eine Minute zuvor noch lachten, griffen sich jetzt reflexhaft in die Leistengegend, unfähig, direkt anzusehen, wie ich ihrem Anführer die Eier zerdrückte.

—Auf die Knie —sagte ich, und meine eigene Stimme klang mir fremd, tiefer, fester—. Auf den Boden. Jetzt.

Ich führte ihn nach unten, indem ich kaum an seinem Schwanz zog, gerade so viel, dass ihm klar wurde, dass die einzig mögliche Richtung Gehorsam war. Damián sank auf die Knie auf den Zement, zusammengekrümmt, mit schweißperliger Stirn und Augen voller Wasser, das nicht aus Traurigkeit kam, sondern aus reinem Schmerz.

***

Ich hätte ihn dort loslassen können. Für jeden anderen wäre es genug gewesen. Aber ein Jahr Demütigungen vergeht nicht mit einem zehnsekündigen Schock, und ich hatte ein langes, sehr genaues Gedächtnis.

Ich hielt den Druck aufrecht und beugte mich über ihn, nah genug, dass nur er mich unter dem Lärm hören konnte.

—Erinnerst du dich an die Vorlesung über mittelalterliche Literatur? —fragte ich—. Daran, wie du mir deinen Schwanz an die Schulter gerieben und die ganze Woche gelacht hast? Daran, wie du mir gesagt hast, eines Tages würdest du mich im Bibliotheksklo dazu bringen, ihn dir zu blasen? Ich schon.

Ich drückte seine Eier noch ein bisschen fester, um jedes Wort zu unterstreichen. Er antwortete nicht. Er brachte nur ein ersticktes Geräusch hervor, ein langgezogenes, fast weibliches Wimmern, das mehrere Mädchen im Kreis zum Lachen brachte. Dieselben Leute, die monatelang weggesehen hatten, genossen nun das Schauspiel. Die Flut hatte sich vollständig gedreht, und ich war der Mond, der sie bewegte.

Mit der freien Hand zog ich ihm die Hose mit einem kurzen, trockenen Ruck bis zu den Schenkeln hinunter. Ich hatte das nicht geplant; es passierte einfach, als wüsste mein Körper genau, wie er die Strafe zu dosieren hatte, die mein Kopf sich so viele Nächte lang ausgemalt hatte. Vor der halben Uni lag er nun offen da, der Schwanz im Freien, und was die Welt sah, hatte nichts mit der großspurig zur Schau gestellten Angeberei zu tun, die er so gern zeigte: ein kleiner, zusammengeschrumpfter Schwanz, aus blanker Angst zurückgezogen, ein weißes, dünn behaartes Pimmelchen und eine Eichel, die nur kaum aus der Vorhaut hervorlugte, im beinahe komischen Kontrast zu der geschwollenen, geröteten Beule der Eier, die meine Faust noch immer hielt, gepresst und blau vor dem Druck, wie zwei reife Pflaumen zwischen meinen Fingern hängend.

—Seht euch den Macho der Fakultät an —verkündete ich und hob die Stimme für den ganzen Kreis—. Schaut genau hin, worauf er so stolz war. All diese Macho-Optik für so ein kleines Jungenpimmelchen.

Das Gelächter war kollektiv. Nicht das nervöse Lachen von vorhin, sondern offenes, befreites Lachen, das Lachen von vielen Leuten, die ebenfalls genug geschluckt hatten und es endlich zurückgeben konnten. Jemand rief: „Also das war der Hengst!“ und eine weibliche Stimme antwortete: „Der passt in einen Fingerhut!“ Die Handys filmten in Großaufnahme das Desaster zwischen seinen Beinen. Damián schloss die Augen und versuchte sich mit den Händen zu bedecken, aber ich gab seinen Eiern einen warnenden Ruck, und er nahm sie sofort weg, verschränkte sie hinter dem Nacken wie ein Gefangener. Jeder Zentimeter seiner berühmten Arroganz hatte sich in ein Flehen verwandelt.

—Bitte —wiederholte er, und jetzt weinte er wirklich, mit herabhängender Rotznase—. Ich schwöre dir, nie wieder. Ich schwöre es.

—Nie wieder was? —ich drückte noch ein wenig fester zu, gerade genug, um ihm einen weiteren Schrei zu entlocken—. Sag es. Laut. Damit alle es hören. Damit es über den ganzen Hof zu hören ist.

—Ich werde mich nie wieder mit dir anlegen! —schrie er mit dem Gesicht auf dem Zement—. Mit niemandem! Ich schwöre es bei meiner Mutter!

—Mehr —verlangte ich—. Sag, was du bist. Sag es mit weit aufgerissenem Mund.

—Ich bin ein Vollidiot —schluchzte er—. Ich bin ein Vollidiot mit einem beschissenen Schwanz, ich bin ein Feigling, ich tauge zu nichts, bitte, lass mir die Eier los, ich flehe dich an.

Ich hielt noch eine Sekunde länger durch, kostete die erwartungsvolle Stille des Kreises aus, das Gefühl, sein ganzes Schicksal zwischen meinen Fingern zu halten, und spürte, wie die Feuchtigkeit zwischen meinen Schenkeln offen klebrig wurde. Dann lockerte ich langsam, absichtlich, und stellte sicher, dass er verstand, dass die Entscheidung, ihn loszulassen, meine und nur meine war. Seine Eier fielen schlaff aus meiner Hand, rot, und er stieß einen erleichterten, fast obszön klingenden Seufzer aus.

Ich ließ ihn auf dem Boden liegen, mit herausgezogener Schwanzspitze, zusammengekrümmt, während ich mich aufrichtete und den Staub von meinem Rock klopfte mit einer Ruhe, die ich seit einem Jahr nicht mehr gespürt hatte. Bevor ich ging, gab ich ihm einen sanften Tritt in den Arsch, fast eine Abschiedsgeste, und ich ging durch den sich öffnenden Kreis der Leute davon.

***

Niemand fasste mich je wieder an. Noch am selben Nachmittag war das Video in allen Gruppen unterwegs, und am Ende der Woche war mein Name zu einer Art Legende in den Fluren geworden. Das unsichtbare Mädchen, das den Unantastbaren auf die Knie gezwungen hatte, diejenige, die ihm vor zweihundert Leuten den Schwanz ausgepackt hatte. Ich machte zum ersten Mal Freundinnen, Leute, die mich mit einer Mischung aus Respekt und etwas begrüßten, das angenehmer Angst ähnelte.

Damián verschwand ein paar Wochen lang von der Bildfläche. Als er zurückkam, lief er dicht an den Wänden entlang, den Blick auf den Boden gerichtet, wich den Fluren aus, in denen er wusste, dass er mir begegnen konnte. Der Nachname auf der Marmorplatte schützte ihn nicht mehr vor den Blicken und schiefen Grinsen, die ihn bei jedem Schritt verfolgten, und auch nicht vor den Spitznamen —«der Eierzerstörer», «Pimmelchen»—, die man ihm für den Rest des Studiums anhängte.

Was mich an all dem am meisten überraschte, war nicht der neu gewonnene Respekt, nicht das plötzliche Schweigen meiner Belästiger. Es war die Entdeckung, dass dieses Gefühl — das Gewicht seiner Unterwerfung in meiner Handfläche, die Art, wie seine Eier sich zwischen meinen Fingern ergaben, wie ein ganzer Körper sich dem richtigen Druck beugen konnte — mir nicht mehr aus dem Kopf ging. Es kam nachts zurück, unversehrt, warm, hartnäckig, zwischen meinen Beinen.

Noch in derselben Nacht, nach dem Innenhof, kam ich mit durchnässter Unterhose ins Wohnheim und ließ mich aufs Bett fallen, ohne das Licht anzumachen. Ich zog den Rock bis zur Taille hoch, riss mir die Unterhose mit einem Ruck herunter und spreizte in der Dunkelheit die Beine. Es reichte, mir zwei Finger an die Muschi zu legen, um zu merken, dass ich tropfte, ein heißer Faden lief mir durch den Arschspalt bis auf das Laken. Ich schloss die Augen und sah ihn wieder vor mir, auf den Knien, den zusammengeschrumpften Schwanz in der Luft und die blauen Eier an meiner Faust hängend, wie er mich anflehte, ihn loszulassen. Ich begann, meine Klitoris mit der Fingerspitze des Mittelfingers zu reiben, in langsamen Kreisen, während ich mir mit der anderen Hand zwei Finger bis zum Anschlag hineinschob und sie krümmte, auf der Suche nach diesem Punkt, den ich bis zu dieser Nacht kaum zu finden gewusst hatte.

Ich fickte mich allein aus Wut, die Zähne zusammengebissen, damit ich nicht schrie und die Nachbarin weckte. Ich schob die Finger hinein und heraus mit einem feuchten Geräusch, das das ganze Zimmer füllte, während ich mir leise die Worte wiederholte, die ich ihm abgepresst hatte — «ich bin ein Vollidiot, ich habe einen beschissenen Schwanz, ich tauge zu nichts» — und jeder Satz zog sich um meine eigenen Finger herum eng zusammen. Ich stellte mir vor, ihm wieder die Eier zu packen, diesmal allein, ohne Publikum, und ihn dazu zu zwingen, mir auf den Knien die Muschi zu lecken, während ich sie in meinem Rhythmus quetschte und ihn jedes Mal bestrafte, wenn seine Zunge nachließ. Ich stellte mir vor, ihm ins Gesicht zu kommen, während er weinte und mich mit vollem Mund um Verzeihung bat.

Der Orgasmus erwischte mich, als ich mich über mich selbst krümmte, ins Kissen biss und die Hüften vom Matratzenrand hochdrückte. Ich spürte die lange, obszöne Kontraktion, die mir die Hand bis zum Handgelenk durchnässte, und ich hatte sogar noch Kraft, mich weiter zu reiben, bis ich einen zweiten, kleineren und schärferen aus mir herausriss, der mich zitternd und mit gespreizten Beinen in der kalten Luft des Zimmers zurückließ.

Ich blieb eine Weile so liegen, keuchend, die Finger von meinem eigenen Saft glänzend gegen den Bauch geklebt. Noch nie war ich zweimal hintereinander gekommen. Noch nie war ich so heftig gekommen. Und ich begriff, als ich in der Dämmerung auf meine nasse Hand sah, dass genau das die Hand war, mit der ich gelernt hatte, anders zu leben.

Ein Jahr lang hatte ich gelernt, mich klein zu machen. An diesem Nachmittag im Hof lernte ich etwas viel Nützlicheres: dass Macht nicht erbettelt, sondern genommen wird, dass die Demütigung anderer das beste Aphrodisiakum der Welt sein kann, und dass ich viel mehr davon hatte, als ich mir je erlaubt hatte zu glauben.

Und ich hatte nicht vor, sie zurückzugeben.