Mein geknöpftes Kleid und mein Unterwerfungsspiel

Schon immer hatte ich ein viel zu intensives Verhältnis zu Kleidung. Ich kaufe nicht aus einer Laune heraus und leere meine Schränke nicht zum Zeitvertreib, aber manche Kleidungsstücke beherrschen mich, sobald ich sie überstreife. Ein gut ausgewähltes Paar Keilsandaletten zum Beispiel verändert meine Haltung, hebt meinen Arsch an, zwingt mich, langsam zu gehen, und setzt mir einen ganz bestimmten Gedanken in den Kopf: dass ich mich an diesem Tag nicht unschuldig benehmen werde.

Mit Kleidern ist es bei mir noch schlimmer. Ich mag sie kurz, leicht und aus frischem Stoff, solche, die bei Hitze an der Haut kleben und mich bei jedem Schritt daran erinnern, dass ich darunter nichts weiter trage als meinen Körper. Aber wenn sie vorn auch noch geknöpft sind, dann ist es nicht mehr bloß Kleidung. Es ist eine Provokation. Eine Einladung. Eine köstliche Falle, die ich langsam öffnen oder mir vom Leib reißen kann, wenn ich es nicht mehr aushalte.

Mich erregt nicht nur, wie ich darin aussehe, sondern auch das Gefühl, eingeschlossen zu sein. Geschlossen. Von einer Reihe Knöpfe geordnet, die meine Titten, meinen Bauch und meine Fotze bedecken, als hätte mein eigenes Kleid Macht über mich. Und gerade deshalb macht es mich wahnsinnig, ihm nicht zu gehorchen. Oder besser gesagt: einer anderen Art von Befehlen zu gehorchen, während ich es trage.

Diese Fantasie veränderte sich mit der Zeit. Anfangs bestand sie nur darin, dass ich allein zu Hause saß, die Beine überschlug und den Stoff auf Taillenhöhe streichelte, als würde ich mir einen langweiligen Nachmittag vertreiben. Dann wurde mir klar, dass es keine bloße Gewohnheit und keine Marotte war. Es war ein Ritual. Ein privates Spiel aus Dominanz und Unterwerfung, bei dem ich selbst die Regeln aufstellte, mich aber erregte, mich dabei nicht ganz mir selbst zugehörig zu fühlen.

An jenem Sommertag war ich ab dem späten Nachmittag allein in der Wohnung. Es war wirklich heiß, eine Hitze, die die Haut feucht macht, selbst wenn man sich nicht bewegt, und jedes Sofa in eine warme, obszöne Oberfläche verwandelt. Ich duschte langsam, rasierte mich sorgfältig und cremte meine Beine ein. Ich tat es nicht aus Koketterie. Ich tat es, weil ich bereits entschieden hatte, was mit mir geschehen würde.

Ich wählte ein sandfarbenes Kleid, kurz, an der Taille eng anliegend und mit kleinen Knöpfen vom Ausschnitt bis fast zur Mitte der Oberschenkel. Darunter zog ich einen weichen, ungepolsterten BH an, nur damit sich meine Brustwarzen stärker abzeichneten, und ein winziges Höschen, das mich kaum bedeckte. Dann schlüpfte ich in hohe Keilsandaletten. Als ich mich im Spiegel sah, wirkte ich viel zu geschniegelt, um allein zu sein, und das machte mich heißer, als ich zugeben wollte.

Ich schaltete den Ventilator im Wohnzimmer ein, ließ die Terrassentür einen Spalt offen und setzte mich mit geschlossenen Beinen aufs Sofa. Von dort aus konnte man einen Teil des gegenüberliegenden Gebäudes und auch den Innenhof sehen. Niemand konnte mich vollständig erkennen, außer er schaute sehr genau hin, aber allein diese Möglichkeit jagte mir einen elektrischen Strom durch den Bauch. Es war nicht das erste Mal, dass ich mit diesem Gedanken spielte. Vielleicht hatte mich irgendwann eine Nachbarin angesehen. Vielleicht war irgendein Mann eine Sekunde länger als nötig stehen geblieben. Ich wusste es nie, und genau deshalb blieb die Fantasie lebendig.

Für diesen Nachmittag gab es eine Hauptregel: Ich durfte mich nicht direkt berühren, bevor ich es mir verdient hatte. Ich musste über der Kleidung anfangen, langsam, als würde mir jemand etwas auferlegen. Ich mag diese Mischung aus Disziplin und Grausamkeit, die BDSM haben kann, wenn niemand gefesselt werden muss, damit man sich unterworfen fühlt. Manchmal genügt ein einfacher Befehl und der Wille, ihn auszuführen.

Ich lehnte mich zurück, schloss kurz die Augen und streichelte mit den Fingerspitzen meine Taille. Nur die Taille. Von einer Seite zur anderen, der Naht folgend, und spürte dabei die Wärme, die der Stoff gespeichert hatte. Dann glitt ich hinauf zu den Rippen und zum Rand meiner Titten. Meine Brustwarzen waren bereits hart, bevor ich sie berührte, gespannt gegen BH und Kleid, als hätten sie schon eine Weile auf mich gewartet.

—Noch nicht, murmelte ich leise und sprach mit mir, so wie ich es erregend finde, wenn man mit mir spricht.

Ich berührte mich erneut, diesmal indem ich Kreise über meine Brust zeichnete. Langsam. Sehr langsam. Die kaum merkliche Berührung des Zeigefingers genügte, damit mir der erste ernsthafte Seufzer entwich. Noch kein vollständiges Stöhnen, aber dieses gebrochene Atmen, das ankündigt, dass der Kopf bereits im Verlangen versinkt. Ich wiederholte die Bewegung über beiden Brustwarzen durch den Stoff, drückte nur leicht und spürte, wie sie noch härter, wund und empfindlich wurden.

Ich spreizte die Beine ein wenig. Die Luft des Ventilators strich zwischen meine Schenkel, und sofort begriff ich, dass ich bereits feucht war. Ich hatte es nicht überprüft, aber ich wusste es. Meine Fotze hat eine sehr eindeutige Art zu reagieren, wenn ich mich beobachtet, befehligt oder, wenn auch nur in meiner Vorstellung, zur Schau gestellt fühle. Es beginnt mit einer dumpfen Wärme und endet damit, dass sie als Ganzes pocht und nach Fingern, Druck und Bestrafung verlangt.

Ich ließ die linke Hand zu meinem Oberschenkel gleiten und drückte mit der offenen Handfläche zu. Mir gefiel die Festigkeit dieser Geste. Es war keine sanfte Liebkosung, sondern ein besitzergreifendes, beinahe grobes Zupacken. Langsam schob ich die Hand nach oben, über das Kleid, und spürte, wie der Stoff an der verschwitzten Haut klebte. Als ich die Innenseite des Oberschenkels erreichte, zwang ich mich anzuhalten. Eine weitere Regel: Ich durfte mich nähern, aber die Mitte erst berühren, nachdem ich mindestens drei Knöpfe geöffnet hatte.

Ich begann am Ausschnitt. Eins. Die Luft strich direkt über den oberen Teil meiner Titten. Zwei. Ich konnte zwei Finger hineinstecken und die warme Haut zwischen ihnen streifen. Drei. Das Kleid öffnete sich etwas weiter, und mir entwich ein deutlicheres Stöhnen, als ich meine nackte Hand im Inneren spürte. Die Fingerspitze des Daumens streifte durch den BH eine Brustwarze, und mein Rücken bog sich durch.

—Braves Mädchen, flüsterte ich, und allein mich das sagen zu hören, machte mich noch feuchter.

Ich schob die ganze Hand durch den geöffneten Ausschnitt des Kleides und packte gierig eine Titte. Sie lag genau richtig schwer, warm und lebendig in meiner Handfläche. Ich suchte die Brustwarze durch den Stoff des BHs, kniff sie zwischen Zeigefinger und Daumen und zog daran. Nicht sanft. Mit genau dieser Mischung aus köstlichem Schmerz und unmittelbarer Lust, die mich den Mund öffnen und jede Haltung verlieren lässt.

Ich stöhnte laut. Diesmal ohne mich zu verstellen. Das Wohnzimmer war leer, die Terrasse offen, das gegenüberliegende Gebäude viel zu nah, um mir völlige Sicherheit zu geben. Und genau das war perfekt. Ich kniff erneut in meine Brustwarze und danach in die andere, wechselte den Druck und verdrehte sie, bis ich einen Schauer den Rücken hinablaufen und zwischen meinen Beinen einschlagen spürte. Meine Fotze antwortete mit einem dicken Pochen. Ich wollte mich jetzt berühren. Ich wollte die Hand in mein Höschen stecken und mich mit den Fingern ficken, bis ich kam. Aber noch nicht.

Ich knöpfte zwei weitere Knöpfe auf und öffnete das Kleid weiter. Der Stoff fiel zu beiden Seiten meines Bauches und gab den BH und den Ansatz meiner Beine frei. Ich ließ die Hand langsam über den Bauch gleiten und genoss den Kontrast zwischen der feuchten Haut und der warmen Luft. Am Bauchnabel hielt ich für eine Sekunde inne. Dann glitt ich weiter, bis ich die Handfläche direkt über den Venushügel legte, über dem Höschen.

Verdammt.

Ich war wirklich klatschnass. Der dünne Stoff des Höschens hatte sich an die Schamlippen gelegt, und jede noch so kleine Berührung war ein Stromschlag. Ich begann, mich mit dem Handballen zu reiben, zuerst in kurzen Bewegungen, beinahe prüfend, dann fester. Das halb geöffnete Kleid, die gespreizten Beine, die noch getragenen Keilsandaletten, die gegen meine eigene Hand gepresste Fotze, als würde sie mich anflehen. Es dauerte nicht einmal ein paar Sekunden, bis ich begann, auf dem Sofa mit den Hüften zu kreisen.

—Still, befahl ich mir keuchend.

Ich gehorchte nur halb. Ich hielt die Bewegung an, drückte aber weiter. Meine Finger drangen durch das Höschen ein wenig zwischen die Schamlippen, und die Klitoris reagierte sofort, hart und empfindlich wie eine köstliche Wunde. Ich rieb sie in Kreisen durch den Stoff und drückte immer stärker. Mein Atem war bereits offen der Atem eines geilen Weibes, schnell und feucht, und meine Brustwarzen waren so hart, dass sie beinahe schmerzten.

Ich stand vom Sofa auf, weil ich nicht mehr stillhalten konnte. Ich ging zur Terrassentür und blieb dort stehen, eine Hand am Rahmen, die andere zwischen den Beinen. Draußen lag noch das orange Licht des späten Nachmittags. Ein paar Stockwerke über mir schloss jemand ein Fenster. Ich erstarrte für eine Sekunde, das Herz raste. Dann lächelte ich. Falls jemand mich zu sehen bekam, würde er nicht allzu viel erkennen. Nur eine erwachsene, gut gekleidete Frau, die zitternd in ihrer eigenen Tür stand und deren Rock ein wenig geöffnet war. Genug, um mich wahnsinnig zu machen.

Ich kehrte zum Sofa zurück und setzte mich diesmal auf die Kante. Mit einem Ruck knöpfte ich alle verbliebenen Knöpfe auf. Das Kleid öffnete sich vollständig und ließ meinen Körper beinahe entblößt zurück, nur noch notdürftig von dem lockeren BH und dem an meine nasse Fotze geklebten Höschen bedeckt. Ich spreizte die Beine weiter. Ein obszönes Bild, ja. Und gerade dieser Anblick meiner selbst brachte mich dazu, mir auf die Lippe zu beißen, um nicht wieder zu stöhnen.

Ich schob zwei Finger unter den Stoff des Höschens und streichelte langsam meine Schamlippen, indem ich sie öffnete. Sie waren glitschig, angeschwollen und heiß. Mein Mittelfinger strich über den Eingang der Vagina, ohne einzudringen, nahm nur Feuchtigkeit auf und glitt dann hinauf zur Klitoris. Als ich sie direkt berührte, zuckte mein ganzer Körper. Ich stieß ein raues Keuchen aus und musste mich mit der anderen Hand an der Armlehne festhalten.

Ich fing nicht sanft an. Es hatte zu diesem Zeitpunkt keinen Sinn mehr, Zartheit vorzutäuschen. Ich rieb meine Klitoris mit kurzen, harten Bewegungen und wusste genau, wie ich mich bestrafen musste, damit die Lust schnell anstieg. Das Höschen lag noch dazwischen, nur gerade weit genug zur Seite geschoben, und verhedderte sich in meinen Fingern, während ich die Beine weiter spreizte. Das Kleid hing vollständig geöffnet herab. Ich spürte Schweiß zwischen den Titten, auf dem Bauch und unter dem auf der Sofakante aufliegenden Arsch. Mein ganzer Körper war zu einer empfindlichen Zone geworden.

Dann steckte ich einen Finger hinein.

Er glitt leicht bis ganz nach hinten, umhüllt von heißer Feuchtigkeit. Ich zog ihn langsam heraus und versenkte ihn erneut, diesmal begleitet vom Ringfinger. Meine Fotze verschlang sie gierig und presste sich um sie. Ich begann, meine Vagina in einem festen Rhythmus zu ficken, weder hektisch noch langsam, während der Daumen von außen die Klitoris suchte. Die Kombination entlockte mir ein langes, schmutziges Stöhnen, eines von denen, die nicht mehr aus dem Hals zu kommen scheinen, sondern aus dem ganzen Unterleib.

—So … genau so, verdammt, sagte ich zwischen zusammengebissenen Zähnen.

Meine Hüften bewegten sich gegen die Hand. Jeder Stoß meiner Finger erzeugte ein feuchtes, obszönes Geräusch, das mich noch mehr erregte. Ich liebe dieses echte, rohe Geräusch ohne jede Romantik. Die geöffnete Fotze, die hinein- und herausgleitenden Finger, die Schmierung, die ihre Arbeit tut, der ungeordnete Atem. Keine Metapher kann das verbessern. Ich rutschte ein Stück nach hinten, um den Rücken besser abzustützen, und penetrierte mich weiter kräftiger, beugte die Finger in mir, um diese raue Stelle zu streifen, die mich verschwommen sehen lässt.

Ich fand den Punkt und blieb dort, schlug immer wieder dagegen. Meine Fotze begann sich unwillkürlich zusammenzuziehen. Meine Schenkel zitterten. Die Klitoris war so empfindlich, dass jede Berührung mich dazu brachte, die Hand wegzuziehen, aber ich tat es nicht. Im Gegenteil. Ich drückte wütender, beinahe grausam, während ich mir weiterhin die Finger bis zum Anschlag hineinschob. Ich spürte, wie sich der Orgasmus schnell aufbaute, viel zu schnell für die Länge, über die ich ihn ziehen wollte.

Deshalb hörte ich auf.

Ich hielt abrupt inne, und die Leere entlockte mir einen klagenden Laut. Ich zog die nassen Finger heraus, führte sie zum Mund und lutschte ohne Eile daran. Mein eigener Geschmack erregte mich auf brutale Weise. Ich strich dieselbe Feuchtigkeit erneut über meine Brustwarzen, presste sie zwischen die nassen Finger, und der Kontrast zwischen der Empfindlichkeit meiner Brüste und der Frustration meiner Fotze brachte mich an den Rand der Verzweiflung.

—Komm noch nicht, sagte ich mir mit gebrochener Stimme.

Ich holte aus der Schublade unter dem Tisch eine kleine Spielzeugklammer, die ich manchmal bei meinen Spielen allein benutzte. Nichts Extremes. Nur gerade genug, um einen Hauch kontrollierten Schmerzes hinzuzufügen. Zuerst setzte ich sie an einer Brustwarze an und spürte, wie sie unter dem Druck noch härter wurde, dann an der anderen. Der Zug ließ mich die Augen schließen und den Kopf nach hinten werfen. Es tat weh. Natürlich tat es weh. Aber dieser Schmerz öffnete mein Verlangen nur noch weiter, statt es zu bremsen.

Ich berührte mich erneut zwischen den Beinen, während die Klammern dort blieben. Jede Bewegung meines Oberkörpers ließ sie ein wenig wackeln und erinnerte mich daran, dass ich meinem eigenen Spiel unterworfen war. Diesmal führte ich langsam drei Finger ein und genoss, wie der Eingang nachgab und sich öffnete. Meine Fotze war so feucht, dass sie sie beinahe von selbst verschluckte. Ich begann, mich kräftiger zu penetrieren, zog die Finger fast vollständig heraus und schob sie dann wieder bis zu den Knöcheln hinein. Das feuchte Geräusch wurde deutlicher. Mein Atem war bereits ein ununterbrochenes Keuchen.

Mit der anderen Hand kniff ich in die Haut meines Oberschenkels und gab mir dann einen trockenen Klaps. Der Schlag entlockte mir ein noch lautereres Stöhnen. Ich wiederholte ihn. Einen weiteren weiter oben. Noch einen, der den Arsch streifte. Es waren keine Liebkosungen, sondern Erinnerungen. Kleine, erregende Bestrafungen, die den Kreislauf noch stärker anheizten und mich animalischer werden ließen. Ich spürte, wie meine Fotze um die Finger pochte, und wusste, dass ich kommen würde, wenn ich kaum eine weitere Minute so weitermachte.

Ich riss eine der Klammern von der Brustwarze. Der scharfe Schmerz durchfuhr mich und vermischte sich mit einer so starken Lustwelle, dass ich beinahe in diesem Augenblick gekommen wäre. Die andere ließ ich hängen. Mir gefiel die Asymmetrie, das Gefühl, eine freie Titte zu haben, während die andere noch unter Kontrolle stand. Ich drückte die befreite Brustwarze kräftig, während ich mich schneller fickte und mit dem Handballen meine Klitoris rieb.

Jetzt war nichts Elegantes mehr an mir. Das Kleid stand offen und war zerknittert, das Höschen verdreht, die Haare klebten an meinem Hals, die Beine waren weit gespreizt, und die Fotze tropfte über meine Finger. Und dieser Anblick machte mich noch heißer, weil er genau das war, was ich wollte: die Haltung zu verlieren, nicht länger die ordentliche Frau aus dem Spiegel zu sein und mich in ein von der eigenen Fantasie entwaffnetes Weib zu verwandeln.

—Komm, spuckte ich aus. Komm endlich, verdammt noch mal.

Ich gehorchte sofort.

Ich versenkte die Finger bis zum Anschlag und bewegte sie in kurzen Stößen, schlug dabei gegen diesen inneren Punkt, während die Klitoris konstantem, brutalen Druck ausgesetzt war. Meine Fotze schloss sich um meine Hand. Der erste Krampf krümmte meine Taille. Der zweite entriss mir einen unterdrückten Schrei. Der dritte war bereits ein vollständiger, ungeordneter und heftiger Orgasmus, einer von denen, bei denen die Beine ihren Dienst versagen und der Körper sich den Zuckungen einfach überlässt.

Ich kam zitternd, mit offenem Mund, gespanntem Hals und klatschnasser Hand. Meine Vagina presste und entspannte sich immer wieder um meine Finger, während ich die Klitoris weiter rieb, weil ich nicht aufhören konnte. Die Lust wurde beinahe zu intensiv, stechend, aber ich machte noch ein paar Sekunden weiter und zwang mich, es auszuhalten, ließ mich in diese köstliche Mischung aus Erleichterung und Folter fallen. Die Klammer an der anderen Brustwarze saß noch immer dort, wie eine Signatur des Spiels, und jeder Zitteranfall ließ sie mich stärker spüren.

Als ich die Hand endlich lockerte, blieb ich zurückgelehnt und atmete, als wäre ich ein Rennen gelaufen. Langsam zog ich die Finger aus der Fotze und sah, wie sie glänzten. Nach dem Orgasmus wirkte das Wohnzimmer wie ein anderer Ort, stiller und weiter, als hätte sich die Luft gemeinsam mit mir geleert. Ich nahm die letzte Klammer ab, und der peitschende Schmerz der Überempfindlichkeit ließ mich erneut stöhnen, leiser diesmal, beinahe zärtlich gegenüber meinem eigenen misshandelten und befriedigten Körper.

Ich legte den Kopf an die Rückenlehne und lachte allein, noch immer von kleinen Krämpfen zwischen den Beinen geschüttelt. Ich war ein einziges Durcheinander. Das Kleid offen, eine Sandalette halb vom Fuß gerutscht, der BH verrutscht, die Fotze pochend mit jenem idiotischen Glück, das nach einem richtig guten Orgasmus bleibt. Ich sah zur noch immer offenen Terrasse und spürte einen letzten Stich Geilheit. Vielleicht hatte jemand etwas gesehen. Vielleicht auch nicht. Egal. Der Gedanke hatte seinen Zweck erfüllt.

Ich schloss das Kleid, ohne es vollständig zuzuknöpfen. Ein paar Knöpfe ließ ich offen, einfach weil ich die Luft auf der Haut weiterhin spüren wollte. Dann ging ich ins Bad, um mich zu säubern, doch bevor ich das Licht einschaltete, betrachtete ich mich im Spiegel des Flurs. Meine Wangen glühten, die Lippen standen leicht offen, und ich trug diesen frechen Ausdruck, den ich nur habe, wenn ich mich mit wahrer Hingabe selbst gefickt habe.

Ich nehme an, deshalb kehre ich immer wieder zu dieser Fantasie zurück. Es geht nicht nur um das Kleid, die Hitze oder die Masturbation. Es geht um die gesamte Zeremonie: das Kleidungsstück auszuwählen, mich eingeschlossen zu fühlen, mir Regeln aufzuerlegen, mich bis an den Rand der Raserei anzuspannen und sie schließlich auf die schmutzigste mögliche Weise zu brechen. Diese Mischung aus Kontrolle und Hingabe bringt mich sogar dann auf die Knie, wenn ich allein bin.

Seitdem sehe ich jedes geknöpfte Kleid, das in meinen Schrank kommt, mit anderen Augen. Es ist nicht länger bloß ein hübscher Stoff für den Sommer. Es ist ein Versprechen. Eine intime Uniform für meine unanständigsten Nachmittage. Und wenn ich es anziehe, weiß ich schon, wie es fast immer endet: mit gespreizten Beinen, brennender Haut und der Gewissheit, dass die beste Dominanz manchmal die ist, die man sich selbst auferlegt, um die eigene Unterwerfung noch intensiver zu genießen.