Ich spionierte in einer Gewitternacht die Eltern von Camila aus

Wir hatten den Samstag damit verbracht, Weingüter im Tal abzuklappern. Camila fuhr, ich saß auf dem Beifahrersitz und notierte im Handy die Weine, die uns geschmeckt hatten, und ihre Mutter Marisol saß hinten und lachte über alles. Mit achtundzwanzig Jahren und einem Job, der mich von Montag bis Freitag an einen Schreibtisch fesselte, waren die Wochenenden auf dem Landgut ihrer Eltern mein einziger echter Zufluchtsort. Camila und ich waren seit der Universität befreundet, und ihre Eltern hatten mich schon vor Jahren wie eine weitere Tochter aufgenommen.

Wir kamen bei Einbruch der Dämmerung am Haus an, mit vom Fahrtwind des Cabrios zerzaustem Haar und von dem letzten Glas Malbec geröteten Wangen. Marisol betrat als Erste das Haus und lachte noch immer über eine meiner Anekdoten über einen Sommelier mit italienischem Akzent. Sie ging direkt in die Küche und kündigte an, etwas Leichtes zum Abendessen zu machen, sobald Ricardo aus dem Dorf zurückkam, wo er einige Papiere für das Land hatte erledigen müssen.

Camila und ich gingen nach oben ins Gästezimmer, das sie mir immer überließen, mit Blick auf die Weinberge. Wir warfen uns aufs Bett und ließen den Tag Revue passieren, wobei wir über den Typen lachten, der in dem dritten Weingut versucht hatte, mit Camila zu flirten. Wir lagen lange so da, bis ein leises Klopfen an der Tür uns den Kopf heben ließ.

Es war Ricardo. Ein großer Mann, von der Sonne und der Arbeit auf dem Land gegerbt, mit graumeliertem Haar und einem bis zu den Ellbogen hochgekrempelten Hemd. Obwohl er auf die sechzig zuging, hatte er eine Präsenz, die den gesamten Türrahmen ausfüllte. Er lächelte mich mit der Ruhe an, die ich von ihm kannte, und sagte uns, wir sollten runterkommen, das Abendessen sei fertig.

Im Esszimmer erwarteten uns eine Käseplatte, warmes Brot und eine für den Anlass reservierte Flasche Rotwein. Wir aßen unter Lachen und Anekdoten, während draußen ein Sturm aufzog, der die Fensterläden gegen die Wände schlagen ließ. Irgendwann, als das zweite Glas bereits leer war, bemerkte ich, wie sie sich ansahen. Es war nicht der ruhige Blick eines Ehepaars nach dreißig Jahren. Es war etwas anderes. Ricardo streifte ihr Handgelenk, wenn er ihr das Salz reichte. Marisol hielt seinen Blick eine Sekunde länger als nötig, bevor sie lachte und das Gesicht mir zuwandte. Da war eine Spannung, dicht und schwer, die zwischen den Tellern hindurchsickerte und mich unter dem Tisch die Schenkel zusammenpressen ließ.

Es war nicht das erste Mal, dass ich es bemerkte, aber in dieser Nacht fühlte es sich anders an.

Nach Mitternacht gingen wir schlafen. Camila verschwand in ihrem Zimmer, ich in meinem. Ich legte mich im Kleid hin, zu erschöpft, um mich umzuziehen, und lauschte dem Sturm, bis mir die Augen zufielen.

Aufgeweckt wurde ich von einem albernen Bedürfnis, meine Blase war vom Wein zum Bersten voll. Ich stand auf, ohne das Licht anzuschalten, barfuß auf dem kalten Parkett, und ging zum Bad auf dem Flur. Auf dem Rückweg, mit zerzaustem Haar und noch immer benebeltem Kopf, kam ich am Hauptschlafzimmer vorbei.

Und dort blieb ich stehen.

Ein gedämpftes, unterdrücktes Stöhnen drang unter der Tür hervor. Es war nicht das beiläufige Geräusch eines schlafenden Paares. Es war etwas anderes, etwas, das mein Körper erkannte, noch bevor mein Verstand es begriff. Ich blieb stehen und lauschte, während mein Herz bis zum Hals schlug. Das Stöhnen wiederholte sich, diesmal länger, dann folgte ein heiseres männliches Keuchen und eine höhere, abgehackte weibliche Antwort.

Geh zurück in dein Zimmer, du Idiotin, sagte ich mir. Geh sofort zurück.

Aber ich bewegte mich nicht. Ich drehte den Kopf zur Tür und stellte fest, dass sie nur angelehnt war, kaum einen fingerbreiten Spalt offen, durch den ein warmer Lichtstreifen auf die Dielen des Flurs fiel. Ich schlich zwei Schritte näher, obwohl mich zu diesem Zeitpunkt ohnehin niemand drinnen hätte hören können. Ich brachte mein Gesicht an den Spalt und hielt den Atem an.

Sie lagen auf dem Bett, beleuchtet von der kleinen Lampe auf dem Nachttisch. Marisol lag nackt auf dem Rücken, ihre Handgelenke mit Seidentüchern an die Streben des Kopfteils gebunden. Die Arme über den Kopf ausgestreckt, die Brüste durch die Haltung nach oben gedrückt, die Brustwarzen hart wie Steine. Ihre Beine waren gespreizt und angewinkelt, und Ricardo lag bäuchlings dazwischen, das Gesicht in ihre Fotze vergraben.

Er leckte sie langsam, mit einer Ruhe, die mich dort im Flur die Schenkel zusammenpressen ließ. Er fuhr mit der breiten Zunge von unten nach oben, verweilte an ihrer Klitoris, saugte daran und ging wieder hinab. Hin und wieder schob er einen, dann zwei Finger in sie und drehte langsam sein Handgelenk, während er mit dem Mund wieder nach oben wanderte, um mit ihren Brustwarzen zu spielen. Eine zwickte er mit den Lippen, zog sanft daran, und sie bog den Rücken durch und zerrte an den Tüchern.

—Ja, hör nicht auf, genau so —bat Marisol mit gebrochener Stimme.

Mein Gesicht klebte am Türrahmen. Ich spürte, wie meine Unterwäsche feucht wurde, bevor mir klar wurde, dass ich schon eine ganze Weile so dastand. Ohne nachzudenken, ohne es mir zu erlauben, schob ich die Hand unter mein Kleid und berührte mich über dem Stoff. Ich war klatschnass. Ich presste die Klitoris mit der Fingerspitze meines Mittelfingers und musste mir auf die Lippe beißen, um keinen Laut von mir zu geben.

Ricardo ließ ihre Brüste los und ging wieder nach unten. Er spreizte ihre Beine mit den Händen weiter, packte sie unterhalb der Oberschenkel und versenkte sich ganz in ihrer Fotze. Jetzt saugte er kräftig und hungrig, während sie ihre Hüften unbeherrscht gegen sein Gesicht drückte. Die Tücher knirschten an den Streben. Marisol stieß einen abgehackten Schrei aus, ihr blieb die Luft weg, und ihr ganzer Körper spannte sich plötzlich an.

—Ich komme, Rica, ich komme … —stöhnte sie.

Er hörte nicht auf. Er stieß ihr zwei Finger bis zum Anschlag hinein und leckte mit der Zungenspitze rasend schnell über ihre Klitoris, während sie zu zittern begann. Sie kam mit einem langen, anhaltenden Stöhnen, das ihre Beine gegen seine Schultern schüttelte. Ich sah, wie sich ihr Bauch in Wellen zusammenzog und ihre Zehen sich krümmten. Ich hatte zwei Finger unter meinem Slip, kreiste über meiner eigenen Klitoris und versuchte, nicht zu keuchen.

Ricardo hob den Kopf, glänzend vor Feuchtigkeit und lächelnd, und biss in die Innenseite ihres Oberschenkels. Sie lachte mit abgehackter Stimme und zitterte noch immer. Dann richtete er sich auf die Knie auf und zeigte ihn mir in seiner ganzen Länge. Er war steinhart, der dicke, geäderte Schwanz ragte nach oben gegen ihren Bauch. Er umfasste ihn mit der Hand und strich damit von oben nach unten über die Lippen ihrer Fotze, ohne in sie einzudringen, wobei er seine Eichel an ihrer Klitoris rieb. Sie stöhnte erneut, diesmal lauter, und zerrte an den Tüchern.

—Fick mich jetzt —befahl Marisol mit tiefer, rauer Stimme—. Hör auf zu spielen und steck ihn rein.

Ricardo sah sie eine Sekunde lang mit einem halben Lächeln an, als wäre dieser Befehl nur eine weitere Laune dieser Nacht, dann stieß er ihn mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag in sie. Marisol stieß einen Schrei aus, der aus ihrem tiefsten Inneren kam. Ich spürte ihn in meinem Bauch, als wäre er in mich hineingestoßen worden. Ich drückte meine Klitoris noch fester und schob mit der anderen Hand meinen Rock hoch, um zwei Finger in mich zu stecken. Ich war so nass, dass sie von allein hineinglitten.

Er begann langsam, mit langen, tiefen Stößen, bei denen ihre Schenkel über die Laken rutschten. Er zog seinen Schwanz fast vollständig heraus und versenkte ihn dann langsam wieder, während sie unter ihm, gefesselt und sich auf die Lippen beißend, keuchte. Dann änderte er den Rhythmus. Er packte sie an den Hüften und begann, sie schnell und hart zu ficken, sodass ihr Körper gegen die Matratze geschlagen wurde. Das Kopfteil prallte bei jedem Stoß gegen die Wand, und die Tücher spannten sich um Marisols Handgelenke.

—Härter, du Hurensohn, härter —forderte sie mit vor Lust verzogenem Mund.

Er presste eine Hand auf ihren Bauch, drückte sie gegen die Matratze und fickte sie erbarmungslos weiter, bis Marisol erneut diesen hohen Schrei ausstieß, der einen weiteren Orgasmus ankündigte. Sie kam wieder, und diesmal war es noch heftiger: Ihr ganzer Körper verkrampfte sich, ihre Beine schlossen sich um seine Hüften, und ihr Rücken bog sich so stark durch, dass sie das Bett nur noch mit Nacken und Fersen berührte. Ich versuchte nicht länger, lautlos zu atmen. Ich biss mir in den Unterarm, um ein Stöhnen zu ersticken, und rieb mich weiter, die Finger bereits bis zum Handgelenk glitschig.

Ricardo hielt in ihr inne, keuchend, und band ihr die Handgelenke eines nach dem anderen los, ohne aus ihr herauszugleiten. Sobald sie frei war, bohrte Marisol ihm die Nägel in den Rücken, versenkte sie darin und zog seine Hände nach unten, wobei sie vier rote Linien von den Schulterblättern bis zur Taille hinterließ. Er stieß ein Knurren aus und begann sich wieder in ihr zu bewegen, diesmal langsam und tief, eng an ihren Körper gepresst.

Er hob sie hoch, setzte sie rittlings auf sich und ließ sie ihn reiten. Marisol legte ihm die Hände in den Nacken, krallte sich in sein Haar und begann, sich auf seinem Schwanz auf und ab zu bewegen, wobei sie die Hüften kreisen ließ und den Kopf nach hinten warf. Ihre Brüste wippten bei jeder Bewegung, und er nahm eine davon in den Mund und saugte gierig daran, während er mit der anderen Hand ihren Arsch packte und ihr den Rhythmus vorgab. Ich sah den glänzenden Schwanz zwischen ihren Beinen hinein- und herausgleiten, und meine Knie spürte ich längst nicht mehr.

Sie wechselten erneut die Stellung. Ricardo legte sie mit dem Gesicht nach unten hin, den Arsch hoch und das Gesicht gegen das Kissen gedrückt, und drang so von hinten in sie ein, wobei er sie mit einer Hand an den Haaren und mit der anderen an der Hüfte packte. Er gab ihr einen trockenen Klaps auf den Hintern, der durch das ganze Zimmer hallte. Marisol stieß ein Geräusch aus, halb Protest, halb Bitte, und forderte einen weiteren. Er gab ihn ihr. Und noch einen. Dann fickte er sie weiter, immer schneller, bis auch er zu stöhnen begann, heiser und die Zähne zusammengebissen.

—Drin, drin, komm in mir —bat sie, die Stimme vom Kissen gedämpft.

Ihre Stöhne verflochten sich. Ich hörte, wie sie den Rhythmus verloren, sich aneinanderklammerten und gemeinsam kamen, in einem langen Zittern, das das ganze Bett erschütterte. Marisol kam und biss in das Kissen. Ricardo spritzte mit einem tief aus der Brust kommenden Stöhnen in sie ab und hielt ihre Hüften bis zur letzten Kontraktion gegen seine gepresst.

Ich kam genau dort im Flur, die Hand zwischen den Beinen und die Stirn gegen den Türrahmen gedrückt. Der Orgasmus stieg mir in die Beine, erreichte meinen Bauch und schüttelte mich am ganzen Körper. Ich musste mich mit der anderen Hand an der Wand abstützen, um nicht zu fallen. Es war, als würde etwas in mir explodieren, eine Lust, wie ich sie noch nie zuvor erlebt hatte, weder allein noch mit jemandem.

Als ich wieder zu mir kam, hörte ich, wie sie aufs Bett sanken, leise lachten und sich Dinge zuflüsterten, die ich nicht verstehen konnte. Ich drehte mich um und schlich auf Zehenspitzen zurück ins Gästezimmer. Vorsichtig schloss ich die Tür, warf mich aufs Bett und kroch noch immer zitternd unter die Laken.

Und ich berührte mich wieder. Und wieder, während ich mich an jedes Detail erinnerte. Daran, wie sie an den Tüchern zerrte. Seinem in ihrer Fotze vergrabenen Gesicht. Dem glänzenden Schwanz, der hinein- und herausglitt. Dem gedämpften Schrei ins Kissen. Ich kam noch zweimal, bevor mir der Blick verschwamm und der Schlaf mich überwältigte.

***

Ich wachte spät auf, während die Sonne bereits ungehindert durchs Fenster schien. Camila schlief noch in ihrem Zimmer. Ich ging leise in die Küche hinunter, in der Hoffnung, niemandem zu begegnen, aber Marisol war schon da, im Seidenmorgenmantel, und schlug Eier in einer Schüssel.

—Guten Morgen, Schlafmütze —sagte sie, ohne sich umzudrehen.

—Guten Morgen —antwortete ich und spürte, wie meine Stimme zitterte.

Ich ging zur Anrichte und begann, Brot zu schneiden, wobei ich versuchte, mir nichts anmerken zu lassen. Sie schlug weiter. Ricardo war noch nicht heruntergekommen. Oben war die Dusche zu hören. Eine Weile standen wir so schweigend da, begleitet vom Geräusch des Schneebesens am Geschirr und dem Murmeln des Wassers über uns.

Dann stellte Marisol die Schüssel auf die Arbeitsplatte, trocknete sich die Hände an einem Geschirrtuch und drehte sich zu mir um. Sie sah mir mit einer Ruhe in die Augen, die mir keinen Ausweg ließ.

—Hat dir gefallen, was du letzte Nacht gesehen hast? —fragte sie fast flüsternd.

Mir gefror das Blut in den Adern. Das Brotmesser blieb in der Luft stehen. Ich spürte, wie mir die Röte ins Gesicht stieg und mein Puls gegen die Schläfen hämmerte. Ich öffnete den Mund, um irgendetwas zu sagen, aber kein Wort kam heraus.

Sie senkte den Blick nicht. Sie wartete auf eine Antwort.