Die Sklavin, die ich meinem Vater übergab

Ich hatte mich auf den ersten Blick in sie verguckt. Jung, schön, mit einer melancholischen Ausstrahlung, die sie wie in ihrer eigenen Einsamkeit umhüllte. Ich entdeckte sie in einem der letzten Züge des Nachmittags, versunken in ein Buch, das sie mit beiden Händen hielt, ganz und gar losgelöst von allem, was sie umgab.

Ich setzte mich genau gegenüber, nur um sie besser ansehen zu können.

Mir gefiel, wie sie gekleidet war: schlichte Sandalen, nackte Beine und ein weißes Kleid, das sie noch zarter erscheinen ließ. Sie nahm erst nach einer ganzen Weile Notiz von mir.

—Hallo.

Viel später gestand sie mir, dass sie meine Dreistigkeit liebte, diese Unverfrorenheit, sie ohne Umschweife anzusprechen. Sie fühlte sich beschämt und zugleich geschmeichelt.

Nachdem sie kurz durch den Waggon geblickt hatte, kehrte ihr Blick zum Buch zurück. Aber sie hatte es längst verstanden: Ich hatte mich ihr gegenübergesetzt, weil ich dort sein wollte.

—Ich kenne eine super Eisdiele nur ein paar Stationen weiter. Hast du Lust auf ein Eis?

—Laden Sie mich etwa auf ein Date ein?

—In meinem Alter? Nein. Nur auf ein Eis.

Ich konnte ihr Gesicht nicht ganz sehen, weil sie sich mit dem Buch den Mund verdeckte. Aber sie sagte zu. Ich sah, wie sie ihrer Mutter eine Nachricht aufs Handy schrieb, bevor sie mit mir ausstieg und neben mir herging.

Sie bestellte sich ein Eis mit Sahne und Vanille und vielen Waffeln. Sie erzählte mir, dass sie Studentin war, im ersten Jahr Architektur. Was sie mir nicht sagte, aber was ich aus der Art, wie sie mich ansah, schloss, war, dass es das erste Mal war, dass sie allein mit einem Mann ausging.

Es wurde spät, also fragte ich sie, ob ich sie begleiten solle. Sie stimmte zu. Sie wohnte nicht weit weg, also gingen wir gemeinsam bis zu ihrem Hauseingang.

Unser erster Kuss geschah genau dort. Ich küsste sie mit Zunge, während ich ihren Körper gegen meinen presste, und erst dann ließ ich sie gehen. Ich legte ihr eine Hand in den Nacken, grub die Finger in ihr Haar und zwang sie, den Mund zu öffnen, meine Zunge ohne Scham zu nehmen, das heiße, abgehackte Atmen zwischen meinen Lippen zu spüren. Sie erschauerte, zuerst steif, dann weich, an mir an der Taille gepresst, die Hände unsicher auf meiner Brust, als wüsste sie nicht, ob sie mich wegstoßen oder sich nur fester festhalten sollte. Ich gab ihr noch einen tieferen, schmutzigen Kuss, einen von denen, die den Mund nass und den Kopf leer machen, und als ich mein Gesicht zurückzog, sah ich, dass ihre Haut gerötet und ihre Lippen glänzend waren.

—Bis zum nächsten Mal —sagte ich.

Irene gestand mir viel später, dass sie verwirrt zurückgeblieben war. Ihr erster Impuls war, mir hinterherzulaufen, aber sie hielt sich zurück. Sie ging ins Haus und direkt in ihr Zimmer hinauf. Sie hatte gerade etwas viel zu Intensives mit einem älteren Mann erlebt und wusste nicht, wie sie reagieren sollte. Es hatte ihr gefallen. Ihre Beine zitterten noch.

Sie masturbierte in jener Nacht zweimal. Das erste Mal unter der Dusche, während das Wasser ihre Schenkel hinablief, sie sich mit zwei Fingern öffnete und die Klitoris mit unbeholfenen Bewegungen rieb, anfangs schnell, immer verzweifelter, bis sie sich auf die Lippen biss, um nicht zu stöhnen. Das zweite Mal kurz vor dem Einschlafen, mit der Hand zwischen den Höschen, sie völlig durchnässend, während sie sich meinen Mund vorstellte, meine Finger, meine Zunge, die dort eindrang, wo für die Scham kein Platz mehr war.

***

Den ganzen nächsten Morgen verbrachte sie mit dem Handy in der Hand, wachsam, ob ich schrieb, und hin- und hergerissen zwischen Warten und selbst den ersten Schritt zu machen. Den machte sie am Mittag. Sie schickte mir ein Ganzkörperfoto von sich, mit einem rosa T-Shirt und einem Minirock, barfuß, und versicherte mir, dass sie nicht aufhören könne, an mich zu denken.

Als sie mich fragte, ob es mir gefiel, wusste ich, dass ich mit einem kleinen Schubs ein Foto in Unterwäsche bekommen würde. Vielleicht mehr.

„Zieh dich für mich aus. Zeig mir, wie hübsch du bist.“

Es war ein gewagtes Spiel, eine direkte Anordnung an ein Mädchen, das gerade ihre erste Beziehung erlebte. Als sie die Nachricht erhielt, setzte ihr das Herz aus. Schon das erste Foto zu schicken hatte sie einiges gekostet.

—Oder nicht? —fragte sie sich.

Sie wusste, dass ihre Freundinnen solche Fotos an ihre Freunde schickten, dass das etwas Normales war. Die Frage war, was wir beide waren, was ich für sie bedeutete.

„Versprich mir, dass nur du sie sehen wirst.“

„Versprochen.“

Allein in ihrem Zimmer begann Irene, sich auszuziehen, bis sie nackt war. Sie spürte Schwindel, als stünde sie am Rand eines Abgrunds. Sie sah ihre auf dem Boden verstreute Kleidung an und wagte es nicht.

„Ich kann es nicht.“

„Schade. Bestimmt wäre es ein wunderschönes Bild gewesen.“

„Bist du enttäuscht?“

„Ja“, antwortete ich ohne zu zögern.

„Ich werde dich nicht wieder enttäuschen.“

„Wir sehen uns heute Abend im Zug.“

***

Sie kam so gekleidet wie auf dem Foto. Ich setzte mich ihr gegenüber und begann, ihr das Knie zu streicheln, dann den nackten Schenkel, vor aller Augen im ganzen Waggon. Ich schob die Hand höher, um mit einem Finger den Rand ihres Höschens zu erwischen, und begann, es ihr herunterzuziehen.

Das Stück Stoff lugte unter dem Rock hervor und glitt bis zu ihren Knien. Ja, ich zog es ihr dort direkt aus. Ich steckte es als Trophäe in die Tasche meiner Jacke. Sie blieb reglos sitzen, die Beine halb geschlossen und den Atem stockend, während der Zug unter unseren Körpern ratterte und ich ihre Haut mit unverschämter Ruhe streichelte, Herr der Lage.

—Möchtest du ein Eis oder einen Kaffee? —fragte ich, als wäre nichts gewesen.

Sie entschied sich für ein Café. Es war klar, dass sie bei diesem zweiten Treffen älter wirken wollte, als sie war. Als wir fertig waren, brachte ich sie wieder zurück. Bevor wir ihr Haus erreichten, zog ich sie in eine schmale Gasse.

Sie erwartete, dass ich sie zärtlich küssen würde, wie das brave kleine Mädchen, das sie zu sein glaubte.

Ich hatte andere Pläne.

Ich drehte sie um, drückte sie gegen die Wand und spreizte ihre Beine mit dem Knie. Ich schob ihr Kleid bis zur Taille hoch und legte die Hand zwischen ihre Schenkel, wo ich die Muschi schon heiß, feucht und zitternd fand. Sie stieß einen erstickten Laut aus, als ich ihr das Höschen zur Seite schob und zwei Finger langsam hineinsinken ließ, gerade genug, um zu sehen, wie sie den Rücken gegen den Ziegelstein bog. Mit der anderen Hand packte ich ihren Kiefer, damit sie mich ansah.

—Schrei nicht —befahl ich ihr.

Sie schrie nicht. Und das, obwohl ich sie dort, mitten in einer schmutzigen Gasse, mein machte, mit ihrem ersten Mann, der sie gegen den Ziegelstein nagelte. Ich fickte sie, ohne ihr Zeit zum Nachdenken zu lassen, drang mit hartem, kurzem, trockenem Rhythmus ein und wieder aus, während ihre Brüste unter dem hochgeschobenen Kleid auf und ab sprangen und ihr Atem zu einem gebrochenen Faden wurde. Ich spreizte ihre Beine weiter, suchte mit dem Daumen ihre Klitoris, ließ sie durchnässt und zitternd zurück, und als ich spürte, dass sie kam, presste ich mich noch fester an sie, markierte jeden Stoß, bis ich ihr einen kleinen, beschämten Laut entlockte, der in der Nacht unterging. Ich ließ sie zitternd zurück, als ich fertig war.

Irene erzählte mir, dass sie erst reagierte, als sie mich nicht mehr sehen konnte. Sie zog den Rock hoch und ging allein nach Hause, wo sie sich aufs Bett fallen ließ. Sie aß nicht zu Abend. Sie duschte nicht. Sie schwor sich, nichts mehr von mir wissen zu wollen.

***

Erst am nächsten Morgen, als sie allein zu Hause aufwachte, dachte sie wieder an mich. Sie trug weiße Höschen und ein Nachthemd und kam auf die Idee, dass es mir vielleicht gefallen würde, sie so zu sehen. Sie schickte mir das Foto.

„Ich bin nicht dein Freund. Wenn du mit mir weitermachst, werde ich dich nur benutzen.“

„Genau das will ich.“

Die Nachricht kam zusammen mit einem weiteren Bild: Sie kniend, völlig nackt, sich hingebend.

Ich schickte ihr eine Adresse und eine Anweisung.

„Du wirst ihm gehören.“

Irene weinte, als sie es las. Sie weinte, weil sie wusste, dass sie es tun würde, dass sie im Haus eines Fremden auftauchen und sich seinen Launen hingeben würde. Als sie aufgehört hatte zu weinen, duschte sie, kämmte sich, schminkte sich und hüllte sich in ein rosa Kleid. Bevor sie ging, schickte sie mir noch ein letztes Foto.

***

Die Adresse lag weit entfernt, an der Endstation des Zuges, in einem Arbeiterviertel mit stillen Straßen. Sie ging bis zu einem Haus mit Innenhof, wo sie von einem Mann mittleren Alters empfangen wurde, ruhig, mit großen Händen.

—Bist du die Sklavin, die mein Sohn schickt? —fragte er.

Irene nickte. Sie war auf Anweisung von jemandem im Haus eines Fremden. Seine Sklavin? Offenbar ja.

—Gut, gut… Du bist größer als ich. Ich mag große Mädchen.

Er führte die Hände zu den Trägern des Kleides und zog sie herunter, sodass ihre Brüste frei lagen. Er begann, sie zu berühren, zu drücken, sie mit dem Mund zu erkunden. Er zog ihr das Kleid ganz aus und führte sie zu einem Bett.

Dort fesselte er sie. Er brachte sie auf alle viere und band ihre Knöchel an die Enden des Bettgestells, zwang sie, die Beine gespreizt zu halten, die Handgelenke hinter dem Rücken festgebunden. Dann setzte er ihr eine Maske auf, die sie des Sehens, des Hörens und fast auch der Stimme beraubte. Das Zimmer wurde zu einer dichten Schwärze, erfüllt nur vom Streifen der Laken, dem Geruch von Schweiß und Haut und dem dumpfen Klang fremder Atemzüge, die sich ihrem Körper näherten und wieder entfernten.

Irene konnte nie sagen, wie viele Männer durch jenes Zimmer gingen, wie viele Hände sie über den Körper strichen, wie viele sie abwechselnd nahmen. In der Dunkelheit existierten nur Tastsinn und Erwartung.

Sie spürte, wie einige sich damit begnügten, sie zu streicheln, ihr die Muschi mit den Fingern zu öffnen, die Klitoris zu lecken, bis sie sich gegen die Seile wand, gezwungen, mit einem Zittern zu kommen, das ihr von der Bauchgegend bis zu den Fußsohlen lief. Andere packten sie an den Hüften und benutzten sie mit Gewalt, rammten ihr den Schwanz bis zum Anschlag rein, schlugen mit jedem Stoß gegen ihr Schambein, während sie schluckte und sich hingab, zerbrochen zwischen Scham und Lust. Jedes Mal, wenn ein Mund oder Finger sie verließ, nahmen andere ihren Platz ein. Sie verlor den Überblick. Sie verlor das Zeitgefühl. Sie spürte Sperma auf dem Bauch, auf den Schenkeln, zwischen den geschwollenen Lippen, und trotzdem blieb sie dort, keuchend in der Maske, hingegeben an eine Abfolge von Körpern, die sie unablässig leerten und füllten.

Als die Nacht hereinbrach, nahm der Mann ihr die Maske ab, um ihr zu trinken und zu essen zu geben. Als sie protestieren wollte, zog ein dünner Stock über ihre Pobacken und die Fußsohlen. Sie gab schließlich nach — falls sie sich überhaupt jemals wirklich gewehrt hatte — und nahm hin, was man ihr anbot, den Kopf gesenkt.

Danach ließ man sie los.

***

Irene wollte nur duschen, sich anziehen und nach Hause zurückkehren. Aber als sie aus dem Bad kam und meinen Vater so ruhig im Sessel sitzen sah, spürte sie einen Impuls, den sie sich nicht erklären konnte. Sie ging zur Tür und öffnete sie nicht einmal: Sie kehrte auf ihren Schritten zurück und kniete sich vor ihn.

Mein Vater hob ihr das Kinn, sah sie lange an und machte sie dort, ohne Eile, während sie ihn mit geschlossenen Augen annahm. Er spreizte ihre Beine, schob die Hand zwischen ihre noch empfindlichen Schenkel und nahm sie langsam, als würde er ihr beibringen, innerhalb ihrer eigenen Hingabe zu atmen. Irene stöhnte leise, als er ihren Körper öffnete und sie langsam kommen ließ, geduldig, bis sie zitternd auf den Knien lag, mit feuchtem Gesicht und den Händen auf seinen Waden abgestützt.

Irene wurde seine Sklavin mit allen Rechten. Sie lernte die Regeln schnell. Ihr junger Körper, ihr ganzer Geist existierten nur, um die Launen ihres Herrn zu erfüllen.

Er sah sie gern auf den Knien, schweigend in einer Ecke wartend. Er markierte sie gern, hinterließ Spuren, die sie stolz zur Schau stellte. Er führte sie gern wie eine Trophäe aus: zuerst über das Land, dann durch den Park, bis er sie für die Straße bereit hielt.

Er führte sie in einem langen Mantel aus und darunter nichts, außer dem Lederhalsband, das sie als die Seine kennzeichnete. Er genoss es, sie mit kleinen Befehlen in der Öffentlichkeit zu demütigen, ins Ohr geflüstert, die sie befolgte, ohne dass jemand in ihrer Umgebung etwas ahnte.

Eines Tages fesselte er sie auf dem Bett, den Körper völlig entblößt. Irene glaubte, eine Prügelrunde zu bekommen. Es hätte sie nicht gestört. Ihrem Herrn zu erlauben, seine Hand an ihr auszulassen, war inzwischen eher ein Beweis der Hingabe als eine Strafe.

Aber an jenem Nachmittag gab es keine Rute. Es gab heißes Wachs, das langsam auf ihre Haut tropfte, Klammern, die sich in ihre Brustwarzen bissen, Stunden des Bondage, in denen das einzige Ziel war, dass sie lernte zu ertragen, zu atmen, zu gehorchen, auch wenn er nicht hinsah.

Sie gehörte ihm. Sie hatte sich mit allen Konsequenzen hingegeben. Das bewies sie an dem Tag, als sie die Universität verließ, an dem Tag, als sie die Zukunft aufgab, die sie sich als Kind vorgestellt hatte.

***

Eines Abends, frisch aus der Dusche, steckte Irene sich die Finger zwischen die Beine. Es war ihr verboten: Sie durfte sich ohne Erlaubnis nicht anfassen. Sie wusste, dass das eine Strafe nach sich ziehen würde, sobald sie es ihrem Herrn gestand, aber sie hatte nicht anders gekonnt.

Sie kam nackt aus dem Bad, nur mit dem Halsband bekleidet, denn so und auf keine andere Weise durfte sie sich im Haus bewegen. Sie hörte Stimmen im Erdgeschoss. Sie zog ein weißes Hemd und schwarze Strümpfe an — nichts weiter — und ging hinunter, denn sie hatte die Anweisung, sich niemals zu verstecken.

Sie musste gehen, bis sie ihren Herrn fand, und sich neben ihn knien. Neben ihm stand ein junger Mann, jünger als sie, der den Blick nicht von ihr abwandte. Irene stellte sich neben meinen Vater, kniete sich hin und senkte den Kopf.

—Gut, du bist also gekommen —sagte er und strich ihr durchs Haar—. Übrigens, Marcos, danke, dass du mich wegen der Party gewarnt hast.

—Dafür wollte ich mit dir sprechen —antwortete der junge Mann—. Am Samstag habe ich Geburtstag. Würdest du sie mir für die Party leihen? Für meine Freunde, du weißt schon.

—Ich bin nicht sicher, ob das eine gute Idee ist. Eine trainierte Unterwürfige vor deinen Kumpels zu präsentieren, sie nach Belieben benutzen zu lassen… Klingt aufregend, das will ich nicht leugnen. Aber du weißt nicht, wovon du sprichst. Ihr würdet sie in einer Nacht kaputtmachen, und ich habe Monate gebraucht, um das aufzubauen, was sie ist.

Der Junge sah Irene an, die ihre Freude kaum verbergen konnte.

—Du musst mir nicht glauben —fügte mein Vater hinzu—. Wenn du willst, leihe ich sie dir heute Nacht, für ein paar Stunden, und du überzeugst dich selbst.

Marcos schluckte. Er sah noch einmal das kniende Mädchen an, das Halsband, die absolute Ruhe ihrer Haltung.

—Nein, ich glaube, ich verzichte lieber —sagte er schließlich und stand auf—. Ich nehme dich beim Wort für ein anderes Mal.

Er verließ das Haus fast eilig durch die Tür.

—Du warst sehr gemein zu ihm, Herr —murmelte Irene.

—Ich habe ihm den Gefallen seines Lebens getan. Und jetzt geh in Position: Ich weiß, dass du dich angefasst hast, und zur Strafe wirst du mir die Füße lecken.

Er zog ihm die Schuhe und Socken aus. Seine Füße rochen nach Schweiß des ganzen Tages, und trotzdem senkte sie den Kopf und begann, sie langsam abzulecken, den einen und den anderen, mit der Hingabe von jemandem, der sich ein anderes Leben nicht mehr vorstellen kann.

Es war nicht die Existenz, die sie als Kind erträumt hatte, nicht die, die sie sich als Jugendliche ausmalte. Aber, zu den Füßen ihres Herrn kniend, konnte sich Irene nicht vorstellen, je anders zu leben.