Mein Mitarbeiter fantasierte über mich, und ich brachte ihm Gehorsam bei

Ich ging hinter seinem Schreibtisch vorbei, weil der Drucker hinten schon wieder keinen Toner mehr hatte und in dieser Firma niemand fähig ist, eine Kartusche zu wechseln, ohne um Erlaubnis zu fragen. Es war Zufall. Einer dieser Zufälle, die man sich später hundertmal im Kopf wiederholt, um ihnen eine andere Bedeutung zu geben.

Mateos Bildschirm war in einem Textverarbeitungsprogramm geöffnet. Nicht in der Tabelle, die er eigentlich überprüfen sollte, nicht in der Kundenmail, auf die er seit drei Tagen eine Antwort schuldete. Ein Textdokument, voller Absätze, mit einem Wort, das mich mitten im Schritt erstarren ließ.

Armeegün.

Ich las zwei Zeilen, bevor ich begriff, was ich da vor mir hatte. Es waren meine Hosen. Die aus Baumwolle, die ich mir an diesem Morgen ohne viel Nachdenken angezogen hatte, die sich immer zu eng anfühlen, wenn ich mich hinsetze. Er beschrieb sie mit einer Präzision, die mir den Nacken aufstellte: wie der Stoff sich über meiner Muschi spannte, wie die Naht mir die Lippen zeichnete, was man im Gegenlicht darunter ahnen konnte, das winzige Dreieck des Tangas, das ihm — wie er schrieb — jedes Mal die Latte hart machte, wenn ich an ihm vorbeiging.

Ich musste die Signatur nicht lesen. Da war keine Signatur. Aber ich wusste, dass diese Frau ich war, mit derselben Gewissheit, mit der ich meine eigene Handschrift erkenne.

Er spricht von mir. Genau jetzt, drei Meter von mir entfernt, mit der ernstesten Miene der Welt, mit hartem Schwanz unter dem Schreibtisch und Gedanken an meine Muschi.

Ich ging weiter, als wäre nichts gewesen. Ich wechselte den verdammten Toner mit zitternden Händen, spürte den kalten Schweiß, der mir den Rücken hinablief, und eine andere Hitze, tiefer unten, zwischen den Beinen, die nichts mit Kälte zu tun hatte. Mein Tanga wurde nass. Ich merkte es mit jedem Schritt, diese warme Feuchtigkeit, die den Stoff durchtränkte, und ich stellte mir vor, was er denken würde, wenn er wüsste, dass seine Sätze mich in dreißig Sekunden so weit gebracht hatten. Ich ging zurück in mein Büro. Schloss die Glastür. Und saß dann sehr lange da, starrte an die Decke, presste die Schenkel zusammen und fragte mich, wie jemand es wagt, so etwas während der Arbeitszeit zu tun.

Das Schlimmste war nicht die Dreistigkeit. Das Schlimmste war, dass ich weiterlesen wollte. Und dass ich mir schon vorstellte, mir am selben Abend die Hand in die Hose zu stecken und dabei an ihn zu denken.

***

Mittags leerte sich die Etage. Die Vertriebsleute gingen gemeinsam essen, die beiden aus der Verwaltung an ihren gewohnten Platz, und Mateo ging mit Kopfhörern auf die Straße, ohne sich umzusehen. Ich blieb allein zwischen den ausgeschalteten Lichtern und dem Summen der Server zurück.

Ich hätte essen sollen. Stattdessen verließ ich mein Büro und setzte mich auf seinen Stuhl.

Der Bildschirm war noch an. In dieser Firma loggt sich niemand aus, so oft ich es in jeder Besprechung auch wiederhole, und zum ersten Mal dankte ich es allen. Ich öffnete die zuletzt bearbeiteten Dokumente, und da war es, als erstes in der Liste, mit einem Dateinamen, der fast schon eine Provokation war: „armiegün“.

Ich öffnete es.

Da stand mehr, als ich beim Vorbeigehen hatte lesen können. Viel mehr. Er beschrieb, wie er mir diese Hose mit einem Ruck bis zu den Knien herunterziehen würde, wie er mir mit einem Biss den Tanga herunterreißen würde, wie er sich hinter mich knien und mir mit beiden Händen die Arschbacken spreizen würde, um mir die Zunge von hinten tief in die Muschi zu schieben. Er schilderte detailliert, wie er mir die Lippen einzeln lecken würde, wie er zwei Finger tief in mich hineinschieben würde, während er mir die Pobacken biss, wie er mir den Schwanz mit einem Ruck in mich stoßen würde, sobald er mich das erste Mal stöhnen hörte. Die genaue Reihenfolge. Die genaue Position. Was ich schreien würde, wenn ich kommen würde.

Es war roh und detailliert und stellenweise überraschend gut geschrieben, als hätte er wochenlang an jedem Satz gefeilt, statt zu arbeiten. Immer wieder rutschte ihm ein schmutziges Wort heraus, das man fast laut hören konnte: Hure, mein, nass, schluck ihn. Adjektive, die ein Angestellter niemals benutzen sollte, wenn er über seine Chefin spricht.

Ich merkte, dass ich die Beine fest übereinandergeschlagen hatte und das schon eine ganze Weile. Dass sich meine Muschi allein vom Lesen angespannt hatte. Dass ich, wenn ich mir jetzt in seiner Stuhlsitz die Hand in die Hose stecken würde, sie nass herausziehen würde. Ich rutschte auf dem Sitz hin und her. Arschloch. Das dachte ich, während ich es las, und gleichzeitig war es eine Lüge, denn kein Mann hatte mir je so viel Aufmerksamkeit geschenkt, ohne mich zu berühren, und keiner hatte mich je so die Schenkel zusammenpressen lassen mit einem Word-Dokument.

Ich hätte ihn entlassen können. Ich hatte Beweise, ich hatte die Datei, ich hatte die Firmenunterschrift auf meinem Namen. Ein Anruf bei der Personalabteilung, und Mateo wäre noch am selben Nachmittag mit einem Brief und einem Karton für seine Sachen auf der Straße gelandet.

Aber ich wollte nicht, dass er ging. Ich wollte etwas anderes, und während die Idee Form annahm, spürte ich, wie sich ein Lächeln auf meinem Gesicht abzeichnete, das nichts Unschuldiges hatte. Ich wollte, dass er so jede Nacht für mich schrieb. Ich wollte, dass er mich über die ganze Bürofläche gehen sah, mit hartem Schwanz, und nichts dagegen tun konnte. Ich wollte, dass er lernte, dass sein Mund, seine Hände und sein Schwanz mir seit diesem Mittag gehörten, und dass ich ihn nur dann ficken würde, wenn ich es entschied.

Ich löschte die letzte Zeile seines Dokuments. Setzte den Cursor ans Ende, dort, wo er den Satz abgebrochen hatte, und begann zu schreiben.

***

„Ja, ich trage einen Tanga. Und ja, ich bin gerade nass, während ich dich lese. Ich könnte dich wahnsinnig machen, viel mehr, als deine armselige Fantasie sich ausmalen kann. Ich könnte mich auf diesem Schreibtisch vor dir spreizen und dich alles schlucken lassen, was dir aus dem Mund läuft. Aber du übersiehst einen wichtigen Punkt: Hier bestimme ich.

Ich verstehe, dass du hart wirst, wenn du mich über die Bürofläche gehen siehst. Das verstehe ich sehr gut. Man sieht es dir übrigens an. Lerne, unter dem Schreibtisch die Beine zu überkreuzen, oder mach dir auf der Toilette einen runter, bevor ich komme, wie jeder Mann mit Schamgefühl. Was ich nicht verstehe, ist, warum du Arbeitsstunden damit verschwendest, auf einem Firmencomputer über meine Muschi zu schreiben, während ein Kunde seit Montag auf deine Mail wartet. Das, mein Lieber, ist ein Disziplinproblem. Und Disziplinprobleme löse ich.

Also machen wir es auf meine Art. Du wirst schreiben, ja, aber nicht hier. Zu Hause, nachts, wenn nötig mit dem Schwanz in der Hand, in deiner eigenen Zeit. Und du wirst es mir schicken. Wenn du es gut machst, wenn du mich mit derselben krankhaften Präzision beschreibst, mit der du meine Hose beschrieben hast — wie du mir die Brüste lutschen würdest, wie du mir die Muschi mit den Fingern aufmachen würdest, wie oft du mich in deinen Mund kommen lassen würdest, bevor du ihn reinsteckst — dann werde ich es lesen. Vielleicht werde ich mich sogar dabei anfassen, langsam, mit zwei Fingern tief in mir, und mir dabei deinen Mund vorstellen, der mir unaufhörlich grinsend die Muschi leckt. Vielleicht komme ich, während ich an dich denke. Aber das wirst du niemals erfahren.

Du wirst nur gehorchen. Du wirst warten. Du wirst dir auf mich einen runterholen und dir wünschen, dass meine Antwort kommt wie etwas, von dem du weißt, dass es nicht von dir abhängt. Du wirst währenddessen keine andere ficken, verstanden? Dieser Schwanz gehört seit heute mir, auch wenn ich ihn noch nicht angefasst habe. Und jedes Mal, wenn du wieder eine Minute Arbeit dafür verschwendest, jedes Mal, wenn ich hinter deinem Stuhl vorbeigehe und etwas auf diesem Bildschirm sehe, das dort nicht sein sollte, dann bleibt dir eine ganze Woche lang deine Belohnung verwehrt. Kein Kommen bei Gedanken an mich. Gar nichts.

Unterschrift: deine Chefin.“

Ich speicherte das Dokument. Schaltete den Bildschirm aus. Ging zurück in mein Büro, mit einem Puls, der mir an Stellen hämmerte, an denen eine Chefin keinen Puls haben sollte, mit einem so nassen Tanga, dass ich ihn bei jedem Schritt an meiner Muschi kleben spürte, und aß meinen kalten Salat, während ich Berichte las, von denen ich kein Wort verstand.

***

Mateo kam um zwei zurück. Ich sah, wie er sich setzte, den Monitor einschaltete und ganz still blieb. Aus meinem Büro, durch die Glaswand, sah ich, wie sich seine Schultern spannten, wie er las und noch einmal las, wie er ein paar Mal den Kopf zu meiner Tür drehte, ohne sich wirklich zu trauen hinzuschauen. Ich sah auch, wie er sich unauffällig auf dem Stuhl zurechtrückte, wie er sich für einen Sekundenbruchteil eine Hand in den Schoß legte und sie dann zurückzuckte, als hätte er sich verbrannt. Er war hart geworden, während er mich las. Gut.

Ich rührte mich nicht. Ich ließ ihn den ganzen Nachmittag in seiner eigenen Unsicherheit schmoren, mit diesem angespannten Schwanz in der Hose und ohne Erlaubnis, irgendetwas dagegen zu tun. Es war Teil der Strafe und Teil der Belohnung, und zu diesem Zeitpunkt genoss ich beides schon, ohne noch zwischen ihnen zu unterscheiden.

Um sechs, als die anderen ihre Sachen packten, rief ich ihn über die Gegensprechanlage.

—Mateo, komm bitte einen Moment.

Er kam herein und schloss die Glastür vorsichtig, als könnte sie zerbrechen. Er blieb vor meinem Schreibtisch stehen, die Hände vor dem Körper verschränkt — vermutlich, um etwas zu verbergen —, den Kiefer angespannt. Ein Mann, der genau wusste, was er getan hatte, und nicht die geringste Ahnung hatte, was ihm bevorstand.

—Die Mail an den Kunden — sagte ich, ohne den Blick vom Bildschirm zu heben —. Ist sie raus?

—Ja. Heute Nachmittag. Entschuldigen Sie die Verspätung.

—Gut. —Ich ließ ihn noch eine unnötige Sekunde warten. Dann sah ich ihn an. — Gibt es noch etwas, das du mir sagen willst?

Er schluckte. Ich sah die genaue Bewegung seines Halses.

—Nein. Nichts.

—Perfekt. —Ich wandte mich wieder meinen Unterlagen zu. — Dann einen schönen Abend. Und logg dich beim Gehen aus. Das ist das letzte Mal, dass ich es sage.

Er ging. Er sagte kein Wort mehr. Aber an diesem Abend, um elf Uhr fünfzehn, vibrierte mein Privattelefon mit einer Nachricht von einer Nummer, die ich nicht gespeichert hatte. Wie er meine private Nummer herausgefunden hatte, weiß ich bis heute nicht, und in diesem Moment war es mir weniger als nichts wert.

Es war ein Text. Lang. Er hatte es gut gemacht.

***

Ich las ihn ganz, zweimal, auf dem Bett liegend, das Licht aus. Er beschrieb mich mit einer Sorgfalt, die an Hingabe grenzte: nicht nur das, was er mit mir machen wollte, sondern auch, wie ich mich durchs Büro bewegte, wie ich bei Gesprächen die Hüfte an die Kante von Schreibtischen lehnte, die Art, wie ich auf dem Stift herumkaute, wenn ich mich konzentrierte. Dann kam das andere. Wie er mir die Bluse Knopf für Knopf mit den Zähnen aufreißen würde, bis meine Brüste nackt auf meinem eigenen Schreibtisch lägen. Wie er mir langsam die Brustwarzen saugen würde, eine nach der anderen, bis sie hart und violett wären. Wie er mir den Rock bis zur Taille hochschieben, den Tanga mit einem Finger beiseiteschieben und mir die Muschi mit der Zungenspitze lecken würde, Kreise um die Klitoris ziehend, bis ich ihn anbettelte, er solle ihn ganz reinstecken. Wie viele Finger er in mich einführen würde, in welcher Reihenfolge, und in welchem genauen Moment er den Schwanz herausziehen und ihn tief in mich stoßen würde, mich am Haar packend, während der andere Arm meine Taille gegen den Tisch presste. Er versprach, mich dreimal kommen zu lassen, bevor er selbst auf meinen Brüsten abspritzt.

Er hatte mich seit Monaten beobachtet. Und statt mich überrannt zu fühlen, fühlte ich mich zum ersten Mal seit langer Zeit völlig gesehen. Und im Voraus gefickt, auch wenn es nur mit Worten war.

Ich tat genau das, was ich ihm versprochen hatte und was er niemals erfahren würde. Ich zog die Pyjamahose und die Unterwäsche mit einem Ruck aus, öffnete die Beine über der Bettdecke und glitt mit der Hand langsam, ohne Eile, zwischen die Schenkel, während ich mit der anderen seine Sätze noch einmal las und das Telefon über mein Gesicht hielt. Ich stellte fest, dass ich klatschnass war, nasser als seit Monaten. Ich strich mit dem Mittelfinger über meine Lippen, auf und ab, und spürte, wie alles anschwoll, wie die Klitoris hart wurde und pochte. Ich schob zwei Finger hinein und drückte die Wände meiner Muschi um sie herum zusammen, stellte mir vor, es seien seine, stellte mir vor, wie er sie bewegen würde, wie er sie nach oben krümmen würde, während er mir ins Ohr „Hure“ flüsterte wie in seinem Dokument.

Mit der anderen Hand schob ich mein T-Shirt hoch und zwickte meine Brustwarzen, erst die eine, dann die andere, zog fest daran. Ich dachte an seinen ernsten Mund, an seine angespannten Schultern vor meiner Tür, daran, wie einfach es wäre, ihn mit einem einzigen Wort auf die Knie zu zwingen. Ich dachte daran, ihm den Mund mit Gewalt zu öffnen und mich auf sein Gesicht zu setzen, bis ich kam und ihm alles übers Kinn tränkte. Ich begann, die Finger schneller zu bewegen, hinein und heraus, auf der Suche nach genau diesem Punkt, den er mit verdächtiger Präzision beschrieben hatte, als hätte er ihn mir in Gedanken schon tausendmal genommen. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht laut aufzuschreien. Meine Muschi zog sich mit einem Ruck um meine Finger zusammen, in Wellen, machte meine Hand bis zum Handgelenk nass, und ich kam, während ich seinen Namen gegen das Kissen flüsterte wie eine Idiotin.

Ich blieb eine Weile reglos mit der Hand zwischen den Beinen liegen, atmete und spürte, wie alles in mir pulsierte. Ich führte die Finger zum Mund und leckte sie einer nach dem anderen ab, stellte mir vor, es sei seine Zunge, die mich sauber leckte. Ich dachte daran, ihm zu schreiben. Ich dachte daran, ihm genau zu sagen, wie ich gekommen war, während ich an ihn gedacht hatte. Ich tat es nicht.

Ich antwortete ihm in jener Nacht nicht. Auch in der nächsten nicht. Ich ließ ihn drei Tage warten.

Am vierten Tag, als ich schon sah, wie er auf seinem Stuhl zugrunde ging, als er schon begonnen hatte, das Lächeln zu verlieren, mit dem er mich jeden Morgen begrüßte, schickte ich ihm von meinem Telefon aus nur eine einzige Zeile, ohne Gruß und ohne Unterschrift.

„Gut. Aber es reicht noch nicht. Ich will mehr Details. Morgen um zwei will ich, dass du der Letzte bist, der zum Essen geht.“

***

Am nächsten Tag leerte sich die Etage wie immer. Mateo ging nicht runter. Er blieb an seinem Platz, tat so, als würde er Ordner sortieren, und wartete auf einen Befehl, der einfach nicht kam.

Ich ließ ihn zwanzig Minuten warten. Dann öffnete ich die Tür meines Büros und lehnte mich in den Rahmen.

—Komm.

Er trat ein. Ich schloss die Tür hinter ihm und ließ die Jalousie vor der Glaswand herunter, diese kleine Geste, die in einem Büro alles verändert. Als ich mich umdrehte, stand er mitten im Raum, wartend, mit derselben Spannung in den Schultern, die ich inzwischen wie ein Buch zu lesen gelernt hatte. Und mit einer sehr deutlichen Beule unter dem Reißverschluss. Er war hart geworden, sobald er die Jalousie heruntergehen hörte. Gut.

—Du schreibst seit Wochen über mich — sagte ich und kam langsam näher —. Seiten um Seiten. Über meine Muschi, über meinen Arsch, über das, was du mit diesem Mund anstellen würdest. Ich will wissen, ob das alles nur Worte sind oder ob du wirklich bereit bist, das zu tun, was du sagst.

—Was immer Sie wollen. —Seine Stimme war heiser. — Was immer.

—„Was immer“ ist viel. —Ich setzte mich auf die Kante meines Schreibtischs und schlug die Beine genau vor ihm übereinander, langsam, ließ den Rock einen Fingerbreit über das Knie rutschen und wusste genau, was ich tat. — Fangen wir mit etwas Einfachem an. Auf die Knie.

Er tat es ohne Zögern. Er ging auf den Boden des Büros, auf den grauen Industrieteppich, den Blick fest auf mich gerichtet und die Atmung unruhig. Ihn da unten zu sehen, gehorsam, mit der Hose, die den harten Schwanz spannte, war besser als alles, was er hätte schreiben können.

Ich schlug die Beine auseinander. Ganz langsam. Öffnete sie einen Handbreit, dann noch einen, bis ich ihm aus seiner Höhe das Dreieck des Tangas zwischen den Schenkeln zeigte. Ich sah, wie ihm der Mund offen stehen blieb. Wie sich sein Hals bewegte, als er schluckte. Wie sich sein ganzer Körper spannte, als wolle er sich zu mir kriechen und sich nicht traute.

—Sieh mich genau an — sagte ich leise —. Das ist es, worüber du seit Monaten schreibst. Schau hin. Fass nicht an. Weder mich noch dich. Die Hände auf die Oberschenkel.

Seine Augen wanderten zwischen meine Beine. Ich sah, wie sich seine Pupillen weiteten, wie sich sein Kiefer so fest zusammenzog, dass ihm ein Muskel in der Wange zuckte. Sein Schwanz bewegte sich in der Hose. Ich sah ihn durch den Stoff pochen, und ich musste mir in die Innenseite der Wange beißen, um nicht zu lachen.

—Ist sie nass? —flüsterte er mit einer Stimme, die nicht mehr seine war.

—Durchnässt. Und du wirst sie heute nicht probieren. —Ich beugte mich nach vorn, stützte die Ellbogen auf meine gespreizten Knie und ließ ihm den Ausschnitt sehen —. Das wird passieren. Du wirst weiterarbeiten. Du wirst deine Fristen einhalten, du wirst deine Kunden beantworten, und niemand in dieser Firma wird absolut irgendetwas merken. Und wenn ich es entscheide, nur wenn ich es entscheide, bekommst du genau das, worauf du seit Monaten hinausfantasierst. Du wirst meine Muschi lecken, wo ich es sage und wann ich es sage. Du wirst den letzten Tropfen von dem schlucken, was dir in den Mund fällt. Und du wirst mich nur ficken, wenn ich dir die Erlaubnis gebe. Keine Minute früher. Ist das klar?

—Ja.

—Ja, was?

Er schluckte erneut. Er lernte schnell.

—Ja, Chefin.

Ich strich mit einem Finger über seinen Kiefer und spürte, wie er unter der Berührung bebte, dann berührte ich mit der Fingerspitze kaum seinen Unterkiefer. Er öffnete instinktiv den Mund. Ich schloss ihn ihm wieder, indem ich ihm mit einem Finger das Kinn hochdrückte.

—Noch nicht. —Ich erlaubte mir ein langes Lächeln, bevor ich mich wieder zurückzog und die Beine schloss. — Braver Junge. Jetzt steh auf, geh auf die Toilette und bring das da in Ordnung — ich deutete mit dem Kinn auf die Beule —, ohne dich anzufassen, komm zurück an deinen Platz und beende den Quartalsbericht. Ich will ihn um fünf auf meinem Tisch haben.

Er stand mit unsicheren Beinen auf, richtete seine Kleidung so gut es ging und ging wortlos hinaus, die Tür einen Spalt offenlassend. Ich sah ihn über die Etage zur Toilette gehen, den Kopf gesenkt. Ich sah ihn fünf Minuten später wiederkommen, sich setzen, tief durchatmen und mit einer Konzentration zu tippen beginnen, die ich seit Monaten nicht bei ihm gesehen hatte.

Ich zog die Jalousie vor der Glaswand wieder hoch. Setzte mich auf meinen Stuhl, presste die Schenkel fest zusammen, spürte, dass auch ich nicht in meiner besten Verfassung war, öffnete die E-Mails und beantwortete drei offene Nachrichten mit kühlem Kopf und absoluter Ruhe. Denn das ist der Teil, den niemand an wirklicher Macht versteht: Sie besteht nicht aus Schreien oder Strafen. Sie besteht darin, zu warten zu wissen, das Verlangen in exakten Dosen zu verteilen, einen Mann zu haben, der bereit ist, sich auf die Knie zu werfen und auf ein einziges Wort von dir den Mund zu öffnen, und dann langsam zu entscheiden, wann du ihn fickst.

Der Bericht lag um fünf vor fünf auf meinem Tisch. Makellos.

Ich legte ihm einen handgeschriebenen Zettel darauf, mit nur einer Zeile.

„Heute Nacht. Schick mir etwas, das es wert ist. Und komm vor dem Schlafen an mich denkend. Ich will es morgen wissen.“