Der gebrauchte String, den ich einer Fremden abgekauft habe

Ich weiß, dass das hier nicht so geschrieben ist, wie es ein Profi machen würde, dass mir Kommata fehlen und ich mit Details übertreibe, aber ich will es nicht hübsch erzählen, ich will es genau so erzählen, wie es passiert ist. Ich habe das seit Jahren für mich behalten, und selbst heute noch, wenn ich mich daran erinnere, wird mein Schwanz sofort hart.

Ich habe den Geruch weiblicher Unterwäsche schon immer gemocht. Nicht nach Parfüm oder Weichspüler, sondern den anderen, den, der nach einem ganzen Tag Tragen zurückbleibt, den, der eine echte Frau verrät. Den konzentrierten Geruch im Schritt eines Strings, diesen Mix aus Muschischweiß und der Flüssigkeit, die sie stundenlang absondern, diesen Geruch nach Weiblichkeit, nach feuchter Höhle, nach dem, was keine offen zugeben will. Für jemanden, der das nicht fühlt, ist das schwer zu erklären, und fast unmöglich laut zu bekennen. Lange Zeit lebte ich das still aus, klaute hier ein Kleidungsstück, schnupperte dort heimlich daran, wichste mich mit der Nase tief im nassen Stoff einer Fremden, überzeugt davon, dass ich der Einzige auf der Welt mit dieser Obsession war.

Ich war vierundzwanzig, als ich herausfand, dass ich es nicht war. Ich hatte einen anonymen Account in einem sozialen Netzwerk, in dem ich über meine Fetische schrieb, ohne Foto, ohne echten Namen, nur mit einem Alias und einer Menge Geständnisse. Dort fühlte ich mich frei. Ich erzählte, was mir gefiel, wie ich mir einen runterholte, während ich an fremden Slips roch, wie ich mir beim Saft in den Stoff kam, las von anderen, die das Gleiche fühlten, und begriff nach und nach, dass hinter den Bildschirmen eine ganze verborgene Welt existierte.

Eines Tages, unter den Accounts, die mir die App vorschlug, tauchte ihrer auf.

Sie nannte sich Mora. Sie verkaufte, was sie selbst unverblümt so beschrieb: Foto-Pakete, Telefonate und gebrauchte Kleidung. Unterhosen, Tangas, Strings, die sie tagelang getragen hatte. In ihrem Profil stellte sie mit einer Ehrlichkeit klar, die mich hart machte, dass sie die Teile mindestens achtundvierzig Stunden trug, damit schlief, damit abspritzte, um sie schön durchtränkt zu hinterlassen. Sie war ungefähr in meinem Alter und lebte, nach ein paar Details, die sie nebenbei fallen ließ, in derselben Stadt wie ich. Das änderte alles. Etwas anderes ist es, mit etwas Fernem und Abstraktem zu fantasieren, und wieder etwas ganz anderes, zu wissen, dass diese Frau nur ein paar Straßen von meinem Haus entfernt atmete, dass sie in genau diesem Moment vielleicht gerade ihren sauberen String gegen den austauschte, den sie mir später vollgesogen von sich verkaufen würde.

Ich überlegte tagelang, bevor ich ihr schrieb. Mich hielten die Scham zurück, die Angst, dass es ein Betrug sein könnte, dieses Gefühl, eine Linie zu überschreiten, hinter die es kein Zurück gibt. Am Ende waren es die Neugier und die Geilheit, die sich bereits auf zweimal täglich Wichsen gesteigert hatte, während ich an sie dachte, die stärker waren.

—Hola —schrieb ich, und löschte die Nachricht dreimal, bevor ich sie wirklich abschickte.

Zu meiner Überraschung antwortete sie sofort und freundlich. Ich fragte sie alles, was mir einfiel, das Herz bis zum Hals und den Schwanz fest gegen die Hose gedrückt. Wie sie die Sachen trug. Wie viele Stunden sie sie anhielt. Ob sie sich damit anfasste, ob sie darauf kam, ob sie den Ausfluss sich dort sammeln ließ. Ob es Fotos von ihr gab, wie sie sie trug, wie sie sie auseinanderzog, wie sie sich durch den Stoff die Muschi zeigte. Und das Wichtigste für mich: ob die Übergabe persönlich war und ich dort bezahlte oder ob sie eine Anzahlung im Voraus verlangte. Diese letzte Frage war reine Skepsis, denn ich wusste schon, dass viele von diesen Accounts gefälscht waren und nur das Geld wollten.

Mora antwortete mir geduldig, als wäre sie es gewohnt, nervöse und heiße Männer zu beruhigen. Sie erklärte mir, dass sie mehrere Pakete habe. Es gebe welche nur mit dem Kleidungsstück, andere mit Strings, andere mit Fotos, und die komplettesten kämen mit einem Video von ihr, wie sie das Teil trägt und sich selbst befriedigt. „Im Video komme ich mit dem String an — schrieb sie mir, ohne jede Scham —, damit er mit dem frischen Fleck genau von dieser Session bei dir ankommt.“ Die Übergabe konnte persönlich an einem öffentlichen Ort stattfinden, und bezahlt wurde vor Ort. Keine Anzahlung.

Es ist echt, dachte ich, die Hand schon in der Hose. Das passiert wirklich.

Auf ihrem Profil hatte sie unzensierte Fotos. Sie war eher klein, weder dünn noch voll, mit in zwei Farben gefärbtem Haar, rot auf der einen und schwarz auf der anderen Seite. Sie hatte schöne, runde Brüste, mit dunklen, großen Nippeln, die sich unter jedem Stoff abzeichneten, und einen Rücken, der in breite Hüften und einen üppigen Arsch überging, so einen, der sich von selbst öffnet, wenn sie sich bückt. Sie posierte mit den Sachen, die sie verkaufte, und zeigte gerade genug: den String, der sich zwischen ihre Backen bohrte, den Stoff, der in ihre Fotzenschlitz-Ritze sank, und den Buckel der Schamlippen, der sich gegen die Baumwolle drückte. Und genau das war der Teil, der mich am meisten anzündete.

***

Für mich war das alles neu. Ich hatte in meinem Leben Dutzende Kleidungsstücke gerochen, aber immer gestohlen, immer mit Schuld, immer heimlich. Hunderte Male hatte ich mir einen runtergeholt, die Nase in fremden Tangas vergraben, die nasse Stelle geleckt, den eingetrockneten Ausfluss von Frauen gesaugt, die nicht einmal meinen Namen kannten. Aber dass mir diesmal die Besitzerin selbst das Teil in die Hand drücken würde, war für mich eine völlig andere Stufe von Geilheit. Und gleichzeitig machte es mich seltsam verlegen. Ich dachte an den Moment, in dem ich ihr ins Gesicht sehen würde, und an das, was sie über mich denken würde. Sie weiß ganz genau, wofür ich das will, sagte ich mir immer wieder. Sie weiß, dass ich, sobald ich zuhause bin, die Hose runterlasse, den Schwanz raushole und mir einen runterhole, während ich ihren schmutzigen String an den Mund drücke, ihre Fotze durch den Stoff lecke, und trotzdem wird sie ihn mir mit einem Lächeln geben.

Die Geilheit schlug die Scham. Ich bestellte das Komplettpaket, das mit dem Kleidungsstück, den Fotos und dem Video. Mora behandelte mich mit einer Freundlichkeit, die ich nicht erwartet hatte, ohne die geringste Spur von Urteil. Wir verabredeten uns für Dienstagvormittag, bevor sie zur Arbeit musste.

In jener Nacht schlief ich fast gar nicht. Die Anspannung hielt mich wach, während ich mir tausend Szenarien ausmalte. Ich wusste nicht, wie ich reagieren würde, wenn ich ihr gegenüberstand, ob ich blockieren würde, ob sie sich unwohl fühlen würde. Mich beruhigte der Gedanke, dass wir fast gleich alt waren, dass keiner von uns ein Kind war und dass sie das völlig selbstverständlich tat. Am Ende wichste ich mir in dieser Nacht dreimal, stellte mir vor, wie sie den String trug, der am nächsten Tag in meinen Händen liegen würde, stellte mir vor, wie sie ihn vor dem Verstauen in die Tüte auszog, wie sie den Stoff ein letztes Mal über ihre Möse zog, um ihn schön nass zu machen.

Am Dienstag kam ich zwanzig Minuten vor der vereinbarten Zeit am Treffpunkt an. Es war ein belebter Platz, mit Leuten, die zur Arbeit kamen und gingen, der perfekte Ort für etwas, das unauffällig passieren musste. Mora verspätete sich weitere zwanzig Minuten über die Uhrzeit hinaus, und jede einzelne Minute kam mir endlos vor. Ich war hart, nur weil ich wusste, dass sie sich näherte, dass in ihrer Tasche ein String lag, der zwei Tage lang an ihrer Muschi geklebt hatte.

Als sie endlich auftauchte, erkannte ich sie sofort. Sie sah aus wie irgendein Mädchen aus der Stadt auf dem Weg zur Arbeit: sauber, zurechtgemacht, mit einem leichten Lächeln. Nichts verriet, womit sie sich beschäftigte. Sie kam direkt auf mich zu.

—Bist du es? —fragte sie.

—Ja —antwortete ich, und ich war überrascht, wie fest meine Stimme klang.

Sie begrüßte mich mit einem Kuss auf die Wange. Es war eine so natürliche, so alltägliche Geste, dass sie mich völlig entwaffnete. Ich roch ihr Parfüm, und hinter dem Parfüm glaubte ich einen anderen Geruch zu erahnen, intimer, tierischer, denselben, den ich gleich in dem Stoff finden würde, den sie bei sich trug. Mein Schwanz wurde so hart, dass ich meine Haltung ändern musste, damit es nicht auffiel. Wir redeten ein paar Minuten über Belangloses, über das Wetter, den Verkehr, während ich versuchte, mein Zittern in den Händen und die Beule in der Hose zu verbergen.

—Ich hatte keine farbigen Tüten mehr —sagte sie etwas verlegen—. Ich musste es in eine transparente tun. Am besten gebe ich sie dir schnell, hier ist viel los.

Sie reichte mir die Tüte unauffällig, als würde man irgendetwas austauschen. Durch das transparente Plastik sah ich für einen Sekundenbruchteil den zusammengeknüllten Streifenstoff und in der Mitte einen dunklen, feuchten, unverkennbaren Fleck. Ich wäre dort, mitten auf dem Platz, fast sofort gekommen, nur weil ich das gesehen hatte. Ich bezahlte den vereinbarten Betrag, wir verabschiedeten uns mit einem weiteren Kuss auf die Wange, und sie ging in Richtung ihrer Arbeit davon, ohne sich noch einmal umzusehen.

Ich blieb ein paar Sekunden einfach stehen, der Puls auf tausend, der Schwanz pochte in der Hose, die Tüte fest an die Seite gedrückt, und konnte nicht glauben, dass ich das wirklich gemacht hatte.

***

Der Heimweg war eine köstliche Folter. Ich konnte nicht aufhören, daran zu denken, wie sie riechen würde, wie sie aussehen würde, an den Fleck, den ich durch das Plastik gesehen hatte. Als Krönung schickte Mora mir, während ich unterwegs war, bereits die Fotos und das Video des Pakets: zehn Bilder und einen dreiminütigen Clip.

Ich konnte sie dort nicht ansehen, umgeben von Leuten, aber zu wissen, dass ich sie auf dem Handy gespeichert hatte, hielt mich die ganze Fahrt über am Rand, mit dem Schwanz, der sich gegen den Stoff der Hose abzeichnete. Ich drückte den Schritt von der Haltestelle bis zu meiner Tür durch, die letzten Meter fast laufend.

Schon in meinem Zimmer schloss ich ab, zog mir gedankenlos die Hose runter und holte das Kleidungsstück mit zitternden Händen aus der Tüte. Es war ein bunt gestreifter String aus weichem, fast seidigem Stoff, genau die Art Stoff, in der sich Geruch am besten festsetzt und am längsten hält. Er saß ihr knapp, weder zu locker noch zu eng, und im Schritt, genau dort, wo ihre Muschi gelegen haben musste, war ein großer Fleck, noch feucht, mit gelblichen Rändern von älterem Ausfluss und einem frischeren, glänzenden, elastischen Zentrum. Ein dicker weißer Faden klebte am Stoff, zog sich in die Länge, als ich ihn mit den Fingern auseinanderzog. Schon beim Anblick entkam mir ein Stöhnen, und ich musste meinen Schwanz festhalten, damit ich nicht ungewollt kam.

Dann öffnete ich die Bilder. Darauf war Mora mit genau diesem String zu sehen, von hinten, von der Seite, und zeigte diesen breiten Arsch, der sich seitlich aus dem feinen Stoff drückte. Auf einem Bild zog sie ihn mit den Fingern auseinander und zeigte ihre dicken, geschwollenen Muschischamlippen, die sich gegen die Baumwolle pressten. Auf einem anderen war sie auf allen vieren, der Stoff tief zwischen den Backen, und man sah ihr kleines Arschloch über dem Faden, rosig, und den Buckel der Fotze darunter, nass, mit einem Fleck, der schon durchschimmerte. Auf einem anderen hatte sie ihn zur Seite geschoben und die ganze Muschi freigelegt, mit geöffneten Lippen und einem Faden Ausfluss, der herunterhing. Das waren Fotos, die dazu gemacht waren, jemanden wie mich verrückt zu machen, und verdammt, sie erfüllten ihren Zweck.

Das Video war das, was mich schließlich erledigte. Es begann damit, dass sie auf einem Bett lag, noch mit dem Teil an. Sie streichelte sich langsam über dem Stoff, ohne Eile, ließ die Spannung wachsen. Sie strich mit zwei Fingern auf und ab über ihre Möse, drückte den String gegen die Lippen, und in der Mitte zeichnete sich immer deutlicher Nässe ab, ein immer dunkler werdender Kreis. Danach spreizte sie die Beine weit und schob den Stoff mit dem Finger hinein, drückte ihn in die Ritze, bis er fast verschwand, und der String saß fest gegen den Kitzler, tränkte sich voll, während sie sich auf die Lippe biss und stöhnte. Sie schob einen Finger unter den Gummibund, dann zwei, und begann, sich selbst zu ficken, während der String zur Seite gerutscht war, sodass die Kamera ihre geöffnete, glänzende Muschi sehen konnte, während die Finger mit einem nassen Geräusch hinein- und herausglitten. Ihre Laute waren echt, gedämpft, überhaupt nicht gespielt. Am Ende nahm sie die Finger weg, richtete den Stoff wieder gegen ihre Fotze, und ich sah, wie sie sich vor der Kamera anspannte, den Rücken durchdrückte, die Oberschenkel um ihre eigene Hand zusammenpresste, während sie kam, den Stoff von innen durchnässte und die heiße Flüssigkeit genau dort zurückließ, an der Stelle, die ein paar Stunden später in meinen Händen sein würde. Danach zog sie ihn langsam mit zwei Fingern aus und hielt ihn vor die Kamera, zeigte mir den frischen, glänzenden Fleck, der noch tropfte. Als wollte sie mir genau das zeigen, was ich in den Händen hatte.

Ich hielt es nicht mehr aus.

Ich führte das Teil an mein Gesicht und atmete tief ein, so tief ich konnte, direkt auf den Fleck, auf die Stelle, die mit ihrer Muschi in Kontakt gewesen war. Der Geruch schlug mir sofort entgegen: intensiv, echt, unverkennbar ihrer. Ein säuerlicher, süßlicher Geruch, mit diesem unverkennbaren salzigen Unterton einer Frau, die sich darin drinnen einen runtergeholt hat. Das war nicht das Plastik-Aroma von etwas Sauberem, es war der Geruch einer echten Frau, nachdem sie das zwei Tage getragen, damit geschlafen, damit gekommen war, und genau das trieb mich in den Wahnsinn.

Ich streckte die Zunge heraus und leckte den Fleck, erst mit der Spitze, dann mit dem ganzen Mund. Der Geschmack explodierte auf meinem Gaumen, salzig und sauer, mit dieser unverkennbaren Dichte von dickem Ausfluss. Ich lutschte den Stoff, bis er mehr von meinem Speichel als von ihr getränkt war, biss in das Gummiband, vergrub die Nase im Baumwollgrund und atmete mit offenem Mund, schluckte die Luft, die von ihrem Geruch erfüllt war. Ich wickelte ihn um meinen Schwanz, den Fleck genau auf die Spitze gelegt, und begann schnell zu wichsen, drückte den Stoff gegen die Eichel und spürte, wie die nasse Textur auf und ab glitt. Mit der anderen Hand führte ich den trockenen Teil des Strings an mein Gesicht, den, der an ihrem Arsch geklebt hatte, und atmete auch dort hinein, suchte nach einer weiteren Spur, nach einem weiteren Stück von ihr.

Ich wichste mit dem Teil an meinem Schwanz, mit der Nase in ihrem Schritt vergraben, mit ihrer Stimme, die im Telefon stöhnte, und ihrem Bild im Kopf eingebrannt. Es dauerte kaum eine Minute. Als ich kam, tat ich es in Schüben, tränkte den String von außen mit meinem Sperma, während sie ihn von innen mit ihrem getränkt hatte. Beide Flüssigkeiten mischten sich dort, auf demselben Stoff, und dieser Gedanke ließ mich noch stärker zittern. Es war eine der intensivsten Entladungen, an die ich mich erinnere, eine von denen, die dich gleichzeitig leer und zitternd zurücklassen, mit stockender Atmung und dem Mund noch voller Geschmack einer Fremden.

Als ich wieder Luft bekam, tat ich etwas, was ich noch nie gemacht hatte: Ich schrieb ihr eine Nachricht und erzählte ihr, wie alles geendet hatte, inklusive eines Fotos des von beiden Seiten befleckten Strings. Ich weiß nicht, woher ich den Mut nahm. Ich hatte Angst, dass es ihr ekelhaft vorkommen könnte, dass sie mich ignorieren würde, dass sie den Kontakt abbrechen würde.

Es kam anders.

—Uff, wie geil —schrieb sie mir—. Ich liebe es, ihn so zu sehen, mit deiner Milch über meiner. Ehrlich gesagt macht es mich auch geil, mir das vorzustellen. Hast du ihn abgelutscht, bevor du gekommen bist? Erzähl mir alles.

Ich erzählte ihr alles, ließ nichts aus. Wie ich den Fleck geleckt hatte, wie ich in das Gummiband gebissen hatte, wie ich mit dem Stoff straff an der Spitze gewichst hatte. Sie antwortete mir mit kurzen Sprachnachrichten, leise stöhnend, und sagte, dass sie sich auch gerade anfasste, dass sie an ihrer Muschi etwas mit sich machte, während sie sich vorstellte, wie ich an ihrem String lutsche. Ich wichste mir gleich dort wieder einen, den String noch in der Hand, und hörte zu, wie sie sich am anderen Ende des Telefons einen runterholte. Einen Moment lang fantasiert ich, dass daraus etwas mehr werden könnte, ein echtes Treffen, ohne Tüte dazwischen, mit ihr auf meinem Gesicht sitzend und mir live ihre Muschi gebend, ohne Stoff, ohne Abstand.

***

Es kam nie dazu. Ein paar Wochen später schloss Mora von einem Tag auf den anderen alle ihre Accounts, und ich hörte nie wieder etwas von ihr. Sie verschwand so, wie sie aufgetaucht war, wie ein Geist, der nur hinter einem Bildschirm existiert hatte. Manchmal frage ich mich, was aus ihrem Leben geworden ist, ob sie das aus eigener Entscheidung aufgegeben hat oder ob jemand sie entdeckte und sie zum Aufhören zwang.

Ich habe diesen String und diese Fotos immer noch. Ich bewahre sie in einem verschlossenen Beutel auf, und manchmal öffne ich ihn, stecke die Nase hinein und stelle fest, dass der Geruch zwar mit den Jahren verblasst ist, aber in diesem ausgetrockneten Fleck in der Mitte immer noch etwas von ihr steckt. Wenn das passiert, wird er mir immer noch hart, und ich wichse mir immer noch damit, wie jemand, der an einen heiligen Ort zurückkehrt. Von allen Erfahrungen, die ich mit diesem Fetisch gemacht habe, ist jene immer noch die intensivste, die einzige, bei der die Geilheit nicht daraus entstand, etwas heimlich zu stehlen, sondern daraus, dass eine Fremde es mir in die Hand drückte, mir in die Augen sah und ganz genau wusste, dass ich nach Hause gehen würde, um ihren Ausfluss zu lecken und mich auf ihrem String zu kommen.

Und auch wenn es seltsam klingt, war es nicht so sehr das Kleidungsstück, das mich geprägt hat, sondern die Komplizenschaft. Diese Gewissheit, dass ausnahmsweise jemand sonst ganz genau verstand, was ich begehrte, und mich nicht verurteilte, sondern es mir gab, ohne mehr dafür zu verlangen als den geteilten Kick.