Meine neue Kommilitonin entdeckte meine Schwäche für ihre Füße

„Wenn du dich beschwerst, steck ich dir den ganzen Fuß in den Mund.“

Das ist einer dieser Sätze, der mir bis heute immer wieder durch den Kopf geht. Einer von vielen, die sie mir seither gesagt hat und die mich noch immer zittern lassen. Aber bevor ich dazu komme, sollte ich von vorn anfangen. Wer ist sie? Wie bin ich dazu gekommen, auf den Knien zu landen und bei allem ihre Erlaubnis abzuwarten? Ich erzähle es der Reihe nach.

Ich war sechsundzwanzig und hatte gerade einen Postgraduiertenstudiengang in einer neuen Stadt begonnen. Neuer Hörsaal, neue Gesichter, alles unbekannt. Am ersten Tag kam ich früh rein und setzte mich ganz nach hinten, beobachtete die Leute beim Hereinkommen und schätzte ab, mit wem ich die nächsten zwei Jahre verbringen würde. Bis sie hereinkam.

Groß, mit schwarzen, schulterlangen Haaren, und mit einer Sicherheit im Gang, die mehr Raum einnahm, als ihr Körper eigentlich brauchte. Ich gestehe es ohne Umschweife: Mein Blick fiel sofort auf ihre Füße. Das ist das Erste, wonach ich bei einer Frau suche, eine Gewohnheit, die ich schon immer mit mir herumschleppe. Aber an diesem Morgen trug sie geschlossene Sneakers, und ich ging leer aus.

Wie mögen sie wohl aussehen? Sie müssen wenigstens hübsch sein. Noch weiß ich es nicht.

Ich verbrachte die ganze Stunde mit dieser Frage im Kopf und hörte kein einziges Wort des Professors. Allein bei der Vorstellung wurde ich hart, so hart, dass ich mir die Hose zwei- oder dreimal zurechtrücken musste, mit dem Ordner darüber, damit niemand die Beule sah.

Am zweiten Tag änderte sich alles. Sie kam mit schwarzen, offenen Sandalen mit feinen Riemchen. Sandalen, die etwas entzündeten, das nie wieder ausgehen sollte. Ihre Füße waren viel mehr als nur hübsch. Sie waren weiß, mit hohem Spann, perfekt aufgereihten Zehen und einer Kurve, die die Sandalen geradezu gemacht schienen, um sie zu zeigen. An diesem Tag trug sie keinen Lack, und trotzdem fiel es mir schwer, normal zu atmen.

Am dritten Tag wurde es ernst. Sie hatte eine französische Pediküre, und ihre Füße waren von perfekt zu unwirklich geworden. Von da an sah ich sie nie wieder in geschlossenen Schuhen. Immer Sandalen, flache Schuhe, irgendetwas Offenes, das alles sichtbar ließ, als wüsste sie genau, welche Wirkung sie damit erzielte.

***

Ich sah sie jeden Tag an. Ich tat nicht mal mehr so, als würde ich dem Unterricht folgen, das war unmöglich. Da waren sie, zwei Reihen entfernt, perfekt. Renata — so hieß sie — hatte die Angewohnheit, sich mitten am Vormittag die Schuhe auszuziehen, die Sandale an den Zehen hängen zu lassen und sie in der Luft baumeln zu lassen, während sie mitschreib. Sie bewegte die Zehen, streckte den Spann, ließ den Schuh auf den Boden fallen und schlüpfte wieder hinein mit einer gleichgültigen Geste. Sie machte mich wahnsinnig, ohne es zu wollen, oder zumindest glaubte ich das damals.

Viele Nächte, wenn ich in meine Wohnung zurückkam, konnte ich nichts anderes tun, als mich aufs Bett zu werfen, die Hose runterzuziehen und meinen Schwanz zu packen, während ich an diese Füße dachte. Ich stellte mir vor, wie ich sie mir in den Mund schob, wie ich einen nach dem anderen daran lutschte, während sie von oben auf mich herabsah und lachte. Ich wichste langsam, drückte fest zu, zog es so lange wie möglich hinaus, bis ich mir schließlich mit einem erstickten Stöhnen auf den eigenen Bauch kam, mich gleichzeitig erbärmlich und glücklich fühlte. Am nächsten Tag saß ich wieder im Hörsaal, und da waren sie wieder, diese perfekten Füße, und ich wurde schon hart, bevor ich überhaupt Platz genommen hatte.

Ich musste ihr auf irgendeine Weise klarmachen, dass da jemand war, der sich ihr völlig zu Füßen warf. Aber ich hatte nicht die geringste Ahnung, wie ich das sagen sollte, ohne wie ein Wahnsinniger dazustehen. Ich schrieb sogar kleine Zettel, die ich ihr in die Tasche, in den Ordner, überall hineinstecken wollte. Ich fand nie den richtigen Moment oder den Mut.

Mit jedem Tag nahmen Renata und ihre Füße mehr Raum in meinem Kopf ein. Nachts träumte ich von ihnen. Ich träumte davon, sie zu berühren, an ihnen zu riechen, dass sie mich trat, dass sie mich erniedrigte und mich behandelte wie etwas, das unter ihr steht. Es war nicht nur körperliches Verlangen: Es war das Bedürfnis, ihr zu dienen, unter ihr zu sein, zu gehorchen. Und ich wusste nicht, wie ich damit stillschweigend leben sollte.

***

Da lernte ich Damián kennen. Damián Cobas betrieb eine Website, die dem Fußfetisch gewidmet war, ein Ort für Leute wie mich, die eine Fantasie mit sich herumschleppen und sich zu Tode schämen, sie zu gestehen. Ich schrieb ihm fast ohne nachzudenken. Wir redeten mehrere Tage lang. Ich erzählte ihm alles: wie sehr ich in Renatas Füße vernarrt war, wie perfekt sie mir vorkamen, meine Träume, meine unterwürfigsten Fantasien, jedes letzte Detail, das ich nie laut ausgesprochen hatte.

Damián hörte mir zu, ohne mich zu verurteilen. Und nach und nach überzeugte er mich, ihn mir helfen zu lassen. Er schickte ihr eine Nachricht — aus der Anonymität seiner Seite heraus — und sagte ihr, dass sie einen geheimen Verehrer ihrer Füße habe. Ich weiß nicht genau, wie dieses Gespräch verlief. Ich weiß nur, dass Damián mich um ein paar Angaben bat, damit es glaubwürdig klang, und dass ich sie ihm gab. Mehr nicht. Danach blieb ich mit einem Knoten im Magen zurück und wartete, ohne zu wissen, was ich losgetreten hatte.

Die Tage vergingen, und die Routine blieb dieselbe: tagsüber sabberte ich, nachts träumte ich. Bis etwas geschah, das ich nicht hatte kommen sehen. Ich war gerade aus der Kurs-Messengergruppe ausgetreten, als mein Handy mit einem kurzen Anruf vibrierte. Die Person legte sofort auf und schrieb mir eine Entschuldigung, sie habe aus Versehen gewählt. Ich schaute nach, wer es gewesen war, und mein Herz schlug mir bis zum Hals.

Sie war es.

Ich antwortete, dass es kein Problem sei, und versuchte, das Zittern in meinen Fingern nicht zu verraten. Sie erklärte mir, sie habe nachgesehen, wer die Gruppe verlassen hatte, und ihr Finger sei einfach abgerutscht. Ich dachte schnell nach und schrieb etwas wie:

—Was für ein seltsamer Zufall, dass ausgerechnet mir das passiert.

Ich erwartete, dass sie fragen würde, warum das seltsam sei. Stattdessen antwortete sie:

—So seltsam ist das nicht. Nur weil dir meine Füße gefallen.

Mir gefror das Blut in den Adern. Also wusste sie es? Seit wann? Woher? Mein Puls hämmerte in den Schläfen, aber ich versuchte, Ruhe vorzutäuschen. Ich brauchte eine Ewigkeit, um eine Antwort zu schreiben, die mich nicht völlig verriet, und als ich sie abschickte, war es zu spät: Sie wusste Bescheid, und sie wusste, dass ich wusste, dass sie Bescheid wusste.

***

Von diesem Abend an fingen wir an zu reden. Erst über das Studium, die Professoren, belangloses Zeug. Dann jeden Tag ein bisschen mehr, und das Thema Füße schlich sich in das Gespräch, als wäre es schon immer da gewesen. Und ich bemerkte etwas, das mir die ganze Haut aufstellte: Es begann ihr zu gefallen. Nicht der Fetisch an sich, sondern die Macht. Der Gedanke, dass ein erwachsener Mann, zwei Reihen entfernt sitzend, ihretwegen zerfloss, ohne dass sie auch nur einen Finger rühren musste.

Und dann tauchte das andere Thema auf, das ich mein ganzes Leben lang verschwiegen hatte. Die Unterwerfung.

Ich bin devot. Meine Fantasie endet nicht an ihren Füßen: Sie beginnt dort. Was ich wirklich begehre, ist, dass eine Frau mich beherrscht, mich zu ihrem Ding macht, über mich entscheidet. Und Renata war genau diese Art von Frau. Autoritär, daran gewöhnt, ihren Willen durchzusetzen, unfähig zu ertragen, dass jemand nicht tut, was sie will. Was für andere ein Makel wäre, machte mich auf eine unverschämt starke Weise scharf.

In einer Nacht, nach mehreren Wochen Nachrichten, in denen die Temperatur immer weiter stieg, traute ich mich, ihr einen dieser Träume zu erzählen. Ich beschrieb ihr, wie ich mir ihre Füße vorstellte, wie ich davon fantasiert hatte, ihr zu gehorchen, von ihr getreten zu werden, von ihr benutzt zu werden. Ich bot ihr, fast atemlos, an, ihr Sklave zu werden. In dieser Nacht gab es ein langes Gespräch. Und am Ende sagten wir ja.

Aber ich will nicht lügen: Beim ersten Mal funktionierte es nicht. Keiner von uns konnte sich richtig fallenlassen. Ich brachte es nicht fertig, mich ganz zu übergeben, und sie fühlte sich auch nicht wohl dabei, die Zügel zu übernehmen. Kurz darauf hörten wir einfach auf zu reden, als wäre nichts geschehen. Ich dachte, damit sei die Geschichte zu Ende. Ich irrte mich.

***

Ich weiß nicht, ob Tage oder Wochen vergangen sind. Eines Tages schrieben wir uns wieder. Diesmal war es anders. Diesmal kamen wir zu dem, was sie „eine Vereinbarung“ nannte, und da begann es mit uns wirklich. Die erste Bedingung war klar: Ich musste sie Königin nennen. Nicht Renata, nicht bei ihrem Namen. Königin.

—Na los, sag es — schrieb sie. — Ich will es lesen.

—Ja, Königin.

—Noch mal. Langsamer.

Und ich schrieb es immer wieder, spürte, wie mich jede Wiederholung ein Stück weiter hinabdrückte, und wie mir jedes Hinabsinken besser gefiel als das davor.

Ich durfte ihr nichts verweigern. Sie machte sich per Nachricht über mich lustig, folterte mich, indem sie beschrieb, was sie alles mit mir vorhatte. Sie schrieb es mit einer Rohheit, die mir die Luft abschnitt, während ich auf dem Bett lag, den harten Schwanz pulsierend in der Hand.

—Ich werde dich stundenlang auf den Knien haben — schrieb sie mir eines Nachts. — Ich werde dir einen Finger nach dem anderen in den Mund stecken, und du wirst daran lutschen, als wäre es ein Schwanz. Du wirst sie schön vollsauen, bis sie tropfen. Und wenn ich genug habe, stecke ich dir den ganzen Fuß hinein, bis zum Anschlag, und du wirst daran ersticken wie der unterwürfige Hund, der du bist.

—Ja, Königin — antwortete ich zitternd.

—Und wenn ich fertig bin, drücke ich dir die Fußsohle ins Gesicht, und du bleibst still, riechst an mir, während ich mich über dir an der Fotze anfasse. Du fasst mich nicht an. Du schaust zu und hältst aus. Und wenn du ohne Erlaubnis kommst, schneide ich dir das ab.

Ich las jedes Wort mit der Hand schon in der Unterhose, presste meinen Schwanz, bis es wehtat. Ich wichste ihn langsam, fast ohne mich zu bewegen, biss mir auf die Lippe, um nicht laut zu stöhnen. Mein Schwanz wurde so hart, dass ich schon vorzeitig an der Spitze tropfte, und ich fuhr mit dem Daumen über die Eichel, schmierte mich mit meinem eigenen dicken Sperma ein und stellte mir vor, sie würde mich mit ihrer Fußsohle anpacken.

Sie schickte mir Fotos ihrer frisch gemachten Füße, die perfekten Zehen, den geschwungenen Spann, die rosigen, sauberen Sohlen. Fotos von oben, im richtigen Winkel, um die Bogenlinie zu sehen, die kleinen Zehen dicht an dicht, als würden sie auf mich warten. Ich verlor den Verstand, während ich sie im Dunkeln meines Zimmers betrachtete, jedes Wort immer wieder las, langsam wichste, mit jeder pulsierenden Faser meines Körpers, bis ich schließlich in Schüben auf meinen eigenen Bauch kam und dabei wie ein Idiot „Königin, Königin, Königin“ murmelte.

—Gefällt dir dieses Foto? — schrieb sie.

—Sehr, Königin.

—Gut. Verdient hast du es nicht, aber heute bin ich großzügig. Hast du dir schon einen runtergeholt, während du auf meine Füße gestarrt hast?

—Ja, Königin.

—Bist du gekommen?

—Ja, Königin. Zweimal.

—Schwein. Morgen will ich ein Foto. Ich will deinen Samen auf dem Boden sehen, neben einem ausgedruckten Foto meiner Füße. Wenn du das nicht machst, rede ich eine Woche lang nicht mehr mit dir.

Und ich machte es. Ich druckte ein Foto von ihr aus, legte es auf den Boden, kniete nackt daneben und wichste mir darauf einen, bis ich direkt neben dem Blatt kam, und schickte ihr den Beweis. Sie antwortete stundenlang nicht, und wenn sie es tat, dann nur mit einem einfachen „gut, Haustier“, was mir mehr wert war als alles andere auf der Welt.

Jedes Krümelchen, das sie mir hinwarf, erschien mir wie ein riesiger Preis. Ich lernte, auf ihre Nachrichten zu warten wie auf einen Befehl, schnell zu antworten, ihrer Laune alles andere unterzuordnen, was ich gerade tat. Ich ertappte mich dabei, den ganzen Tag um die Möglichkeit herum zu organisieren, dass sie schreiben könnte. Und das Seltsamste ist: Nie fühlte ich mich so ruhig wie beim Gehorchen.

Eines Nachts zwang sie mich, mich vor dem Spiegel auszuziehen, ließ mich mit abgestelltem Handy auf die Knie gehen und zwang mich, mit meinem eigenen Spiegelbild zu reden, während ich ihn mir packte.

—Sag ihm, was du bist — befahl sie per Sprachnachricht, mit vor Spott schwerer Stimme.

—Ich bin devot — flüsterte ich.

—Lauter. Und mit dem Schwanz in der Hand.

—Ich bin devot — wiederholte ich und begann, ihn langsam zu wichsen. — Ich bin die Haustier von der Königin.

—Noch mal. Und während du dich wichst, sagst du mir, wofür du gut bist.

—Ich bin gut dafür, mich zu Füßen meiner Königin auf die Knie zu werfen. Ich bin gut dafür, ihre Finger zu lutschen. Ich bin gut dafür, dass sie auf mir herumtritt. Ich bin gut dafür, alles zu schlucken, was sie mir hinwirft.

Ich bewegte ihn immer schneller, sah mir in die Augen im Spiegel, erniedrigt, so hart wie nie zuvor, und sie hörte alles, und manchmal lachte sie leise in die Sprachnachricht, und dieses Lachen brachte mich dazu, den Schwanz noch fester zu packen, bis ich mir in die Hand kam und das Sperma mir zwischen den Fingern herunterlief.

—Jetzt leck dir die Hand ab — sagte sie mir das erste Mal, als ich das tat. — Die ganze. Ich will keine einzige Tropfen von dir verschwendet sehen.

Und ich tat es. Ich lutschte mir die ganze Hand ab und kostete mein eigenes warmes Abspritzen, während sie lachte und mich Schwein nannte, Drecksau, dreckiges Haustier. Und ich zitterte vor Wonne.

***

Noch habe ich ihre Füße nicht berührt. Ich hatte noch keine Gelegenheit, das zu tun, wonach ich mich so sehr sehne, von den Worten zur Haut zu gelangen. Im Moment lebt alles in den Nachrichten, in den Fotos, in dieser Stimme, die mir über den Bildschirm Befehle erteilt. Und trotzdem fühle ich mich schon ganz und gar ihr.

Ich weiß, dass es eines Tages passieren wird. Ich weiß, dass ich eines Tages da sein werde, auf Knien vor ihr, und endlich werde ich ihr wirklich dienen können. Ihr Teppich sein, ihre Sklavin. Diese so perfekten Füße anbeten, tief an ihnen riechen, die Nase zwischen die Zehen stecken und sie einatmen, mit der Zunge ihre ganze Sohle ablecken, von der Ferse bis zur Spitze, ihr die Zehen einen nach dem anderen lutschen, sie mir bis in den Hals stecken, als wären sie ein Schwanz, sie vollsabbern, während sie von oben auf mich herabsieht, gelangweilt, zufrieden, mich so ergeben zu haben.

Ich werde sie bitten, mir den Fuß in den Mund zu stecken und so lange zu drücken, bis ich daran würge. Ich werde sie mein Gesicht treten lassen, ihre ganze Fußsohle in meinen Mund legen und mich die Zunge herausstrecken lassen, um ihren Spann zu lecken. Ich werde sie die Ferse in meinen Hals, in meine Brust, in meinen Schwanz drücken lassen, wenn ihr danach ist. Ich werde unter ihr liegen mit steinhartem Schwanz und den Händen auf dem Rücken gefesselt, unfähig, mich selbst anzufassen, während sie mir langsam mit der warmen Fußsohle die Eier zerdrückt und über mein idiotisches Gesicht lacht.

Und ich weiß, dass sie mir eines Tages, wenn ich brav bin, erlauben wird zu kommen. Sie wird beide Füße nebeneinander abstellen, die Sohlen aneinander, und sie wird mich meinen Schwanz dazwischen schieben lassen, zwischen die Fußgewölbe, und sie wird mich mit den Füßen wichsen, während ich vor Wonne wimmern werde. Ich werde ihr auf die Füße kommen, dicke Spermastrahlen über diesen perfekten Zehen mit der französischen Pediküre, und danach wird sie mir befehlen, alles mit der Zunge sauber zu machen, Zeh für Zeh, während ich mein eigenes, mit dem Geschmack ihrer Füße vermischtes Abspritzen hinunterschlucke.

Irgendwann wird sie mich wirklich treten lassen, ihr ganzes Gewicht auf mich verlagern, und ich werde sie endlich verstehen: sie oben, ich dort, wo ich es verdiene, mit offenem Mund und hartem Schwanz, der auf den nächsten Befehl wartet.

Renata ist die Königin, von der ich immer geträumt habe. Mehr noch als das. Und ich weiß mit einer Gewissheit, die mich nicht schlafen lässt, dass sie jede Dienerschaft und jede Anbetung verdient, die ich ihr geben kann. Der Tag, an dem sie es mir erlaubt, wird an mir nichts mehr übriglassen, das ihr nicht gehört. Kein Zentimeter Haut, kein Tropfen Sperma, kein Gedanke. Alles ihr.