Meine Stiefel zwangen mich, wieder zu kommen

Ich wusste schon immer, dass meine Sache mit Gummistiefeln keine bloße Marotte war. Es war ein waschechter Fetisch, ein körperliches Bedürfnis, das mich innerlich packte, sobald ich den matten Glanz des hohen Gummis sah, die starre Öffnung des Schafts, die auf meine Beine wartete, das genaue Gewicht der Sohlen auf dem Boden. Bei beliebigen Schuhen passierte mir das nicht. Nicht bei High Heels, nicht bei Sandalen und auch nicht bei den Strümpfen, die so viele Frauen tragen, um sich sexy zu fühlen. Mich machten Regenstiefel an.

Und zwar auf eine schmutzige, ganz spezifische Art, die schwer zu erklären war, ohne völlig pervers zu klingen. Ich musste sie eng an meinen Waden spüren, geschlossen um meine Beine, als hielten sie mich fest. Ich musste merken, wie sich darin die Wärme staute, die Feuchtigkeit eingeschlossen wurde und der Fuß in diesem intimen, beinahe verbotenen Raum glitt. Und wenn ich allein war, reichte es mir manchmal nicht, sie einfach nur zu tragen. Ich musste in ihnen kommen.

Es war nicht bloß ein Spiel für die Augen. Es war das Gefühl, mich meinem eigenen Verlangen zu unterwerfen, mir etwas anzuziehen, von dem ich ganz genau wusste, was es mit mir machen würde, und trotzdem nicht aufzuhören. Meine Stiefel hatten mehr zu sagen als mein gesunder Menschenverstand. Es genügte, dass sie meine Haut streiften, damit meine Muschi anschwoll, ich feucht wurde und mir meine nackten Beine vorstellte, glitschig und in diesem dunklen Schaft gefangen. In meinem Kopf war es eine Form privater Dominanz: Niemand gab mir Befehle, aber ich gehorchte trotzdem.

Ich hatte zwei Lieblingspaare. Ein schwarzes, an den Seiten abgetragenes, und ein dunkelblaues mit Falten am Knöchel vom vielen Tragen. Niemand ahnte, was diese Stiefel schon gesehen hatten. Für jeden anderen waren sie praktisches Schuhwerk für den Winter. Für mich waren sie ein Spielzeug. Ein Masturbationsgegenstand. Eine süße Strafe, die ich benutzte, wenn ich mich bis an den Rand treiben wollte, bis ich zitterte.

Mehr als einmal hatte ich sie nur angezogen, um irgendeine Kleinigkeit einzukaufen, während die Feuchtigkeit noch darin war und ich beim Gehen zwischen Regalen und Einkaufswagen die Zähne zusammenbiss; jeder Schritt war eine feuchte Erinnerung an das, was ich vor dem Hinausgehen getan hatte. Dieses Risiko, draußen Normalität vorzutäuschen, während ich innerlich immer noch erregt war, machte mich wahnsinnig. Es war, als trüge ich ein heißes Geheimnis zwischen meinen Beinen eingeschlossen mit mir herum.

Der Morgen, an dem ich sie nicht vergessen konnte, begann mit einem absurden Schneefall. Ich wachte auf und sah draußen alles vollkommen weiß, die Autos begraben und den Hof in eine gefrorene Masse verwandelt. Mein Partner Darío rief bei der Arbeit an, und man sagte ihm, er brauche gar nicht erst loszufahren. Halb schlafend kroch er wieder ins Bett, ließ mir die Schlüssel seines Pick-ups da und sagte, wenn ich mich traute, solle ich vorsichtig fahren. Er wusste, dass ich dieses große, schwere Fahrzeug mit der starken Heizung und dem hohen Sitz gern fuhr.

Ich musste für ein paar Stunden ins Büro, denn an solchen Tagen tauchte immer jemand auf, um E-Mails zu prüfen, Papierkram zu erledigen oder so zu tun, als gäbe es die normale Welt noch. Sobald ich richtig wach war, sah ich aus dem Fenster und dachte an die Kälte, den Schnee und die Stiefel. Es war keine unschuldige Verbindung. Sie kam augenblicklich. So augenblicklich, dass ich schon vor dem Aufstehen ein kleines Pochen zwischen den Beinen spürte.

Heute wirst du sie den ganzen Tag tragen, dachte ich.

Allein dieser Gedanke machte mich heiß. Mit den Stiefeln ins Büro zu gehen, sie bei der Ankunft nicht auszuziehen und stundenlang zu spüren, wie ihr geschlossener Innenraum meine Beine umschloss. Absurde Besprechungen abzuhalten, während meine Muschi in der Jeans pochte. Durch die Gänge zu laufen, während die Fantasie von unten gegen mich drückte. Es war nicht einfach eine Kleiderwahl. Ich bereitete eine Szene vor, nur für mich.

Ich duschte langsam und ließ das sehr heiße Wasser meine Beine entspannen. Danach trocknete ich mich ohne Eile ab und verteilte Körperöl von den Knöcheln bis zur Mitte der Oberschenkel. Dieser Schritt erregte mich immer, weil ich wusste, dass meine Haut danach weich und glitschig sein und empfindlicher auf die Reibung von Stoff und Gummi reagieren würde. Ich beugte mich vor dem Schlafzimmerspiegel vor und sah mich ganz, groß, die Haut noch vom Dampf gerötet, das feuchte Haar auf dem Rücken und diesen Gesichtsausdruck, den ich bereits kannte: den Ausdruck, wenn ich anfing, die Kontrolle zu verlieren.

Ich wählte einen weiten Pullover, dunkle Leggings und eine enge Jeans. Die Vernunft sagte, es sei wegen der Kälte. Die Wahrheit war eine andere. Ich wollte Schichten. Ich wollte Druck. Ich wollte mich von der Taille abwärts umhüllt, festgehalten, beinahe bewegungsunfähig fühlen. Manchmal braucht Dominanz weder Handschellen noch fremde Hände; es genügt, sich für das Verlangen anzuziehen und zu akzeptieren, dass man nicht mehr über den eigenen Körper bestimmt.

Ich ging zum Eingang und nahm die schwarzen Stiefel. Das Leder anderer Schuhe konnte elegant sein, aber der Gummi dieser Stiefel hatte für mich etwas Brutaleres, Direkteres. Ich hielt sie einen Moment in den Händen und biss mir auf die Lippe. Ich wusste genau, dass ich spät dran war und nicht anfangen durfte. Ich wusste ebenso genau, dass ich nicht aufhören würde.

Mit den Stiefeln in der Hand kehrte ich ins Schlafzimmer zurück und setzte mich auf die Bettkante. Zuerst zog ich einen an. Mein Fuß glitt mit jenem feuchten, dumpfen Widerstand hinein, der mich wahnsinnig machte. Dann der andere. Langsam stand ich auf und ging zum Ganzkörperspiegel. Als ich mich sah, den Pullover über meinen Hüften, die dunklen Stiefel fest an meinen Waden hinaufreichend, durchzuckte ein elektrischer Stich meine Klitoris.

—Scheiße ... —murmelte ich vor mich hin.

Ich drehte mich um, betrachtete mich im Profil, stellte die Beine zusammen und presste die Oberschenkel aneinander. Ich war bereits feucht. Nicht ein bisschen: genug, um zu spüren, wie die Feuchtigkeit am Stoff meines Höschens klebte. Der Gummi umschloss meine Beine, und ich konnte nur noch an eines denken. Ich stellte mir vor, dass die Stiefel mich zum Gehorsam zwangen, dass sie mich nicht aus dem Haus ließen, bevor ich sie nicht so benutzt hatte, wie sie benutzt werden wollten. Es war absurd, aber Erregung versteht nichts von Logik.

Ich schob eine Hand in die Jeans und stellte, als ich mich über dem Höschen berührte, fest, dass ich völlig durchnässt war. Der Stoff war warm und feucht. Ich stieß die Luft durch den Mund aus, schloss die Augen und rieb langsam kreisend, nur um alles noch schlimmer zu machen. Meine Brustwarzen wurden unter dem Pullover hart. Ich öffnete wieder die Augen und sah im Spiegel, wie ich mich mit angezogenen Stiefeln masturbierte, wie eine Perverse, die nicht einmal zehn Minuten warten konnte.

Ich wollte nicht angezogen weitermachen. Ungeschickt zog ich Jeans, Höschen und Leggings aus und ließ sie zu meinen Füßen fallen. Ich trug nur noch den Pullover und die Stiefel. Das Bild ließ mich keuchen. Meine Oberschenkel glänzten noch vom Öl, und zwischen ihnen klaffte meine Muschi, feucht, angeschwollen und nach Aufmerksamkeit verlangend. Ich setzte mich auf den Teppich und spreizte mit zwei Fingern meine Schamlippen. Ein dicker Faden spannte sich zwischen ihnen. Ich tropfte.

Ich zog den linken Stiefel aus und legte ihn auf den Teppich. Mit einer Hand hielt ich ihn oben offen und führte den Rand an meinen Schritt. Mit der anderen begann ich, meine Klitoris zu berühren, erst langsam, dann mit stärkerem Druck, während mein Atem immer unregelmäßiger wurde. Allein die Stiefelöffnung unter meiner Muschi ließ mich stöhnen. Es war obszön. Genau deshalb liebte ich es.

Ich ging über ihm in die Hocke und spreizte die Beine weit. Der kühle Rand streifte die Innenseite meines Oberschenkels. Mit zwei Fingern rieb ich weiter an meiner Klitoris und sah dabei zu, wie mein Saft in den Stiefel tropfte. Der Anblick machte mich noch heißer. Ich fühlte mich von meiner eigenen Fantasie benutzt, auf diese lächerliche und erregende Haltung reduziert: halb nackt, keuchend über einem Stiefel, als wäre er ein privater Altar für meine Laster.

Ich steckte einen Finger in meine Muschi. Sie war eng, heiß und gierig. Ich zog ihn heraus und drang erneut ein, tiefer. Danach kam ein zweiter Finger. Ich begann, mich mit kurzen Hüftbewegungen an meiner Hand zu ficken, während mein Daumen nach der Klitoris suchte. Das feuchte Geräusch erfüllte das Schlafzimmer. Jedes Mal, wenn meine Finger hinein- und herausglitten, rann mein Saft über den Stiefelrand und tropfte hinein. Fasziniert sah ich zu und kam dem Höhepunkt immer näher.

—Ja ... Scheiße, ja ... —sagte ich mit gebrochener Stimme zu mir selbst.

Der Orgasmus kam schnell, aber er war nicht sanft. Er durchfuhr mich wie ein Stromschlag und zwang mich, die andere Hand gegen die Wand zu stemmen, damit ich nicht stürzte. Zitternd kam ich, die Beine gespreizt, und stieß kurze, schmutzige Laute aus, während ich mich weiter rieb. Meine Muschi pochte und stieß in kleinen Zuckungen noch mehr Feuchtigkeit aus. Ein Teil fiel in den Stiefel, ein anderer rann mir über den Oberschenkel. Ich senkte den Blick und sah den Glanz zur anderen hinablaufen, die noch an meinem rechten Fuß steckte.

Das beruhigte mich nicht. Im Gegenteil. Als ich mich aufrichtete, merkte ich, dass meine Knie noch zitterten, und gleichzeitig begann der Druck auf meiner Blase zuzunehmen. Es war kein verzweifelter Drang, aber doch jener heiße Impuls, den ich gut kannte und der mich, vermischt mit der Erregung, noch verletzlicher machte. Ich zog den linken Stiefel wieder an und schob den Fuß in das bereits feuchte Innere. Als die Sohle diese glitschige Wärme streifte, entfuhr mir ein weiteres Stöhnen.

Ein paar Sekunden blieb ich reglos stehen und atmete schwer. Das Innere beider Stiefel war nun beschmiert, warm, lebendig. Ich hätte an diesem Punkt aufhören, mich säubern, anziehen und gehen können. Aber an diesem Morgen wollte ich nicht vernünftig sein. Ich wollte mich dem Fetisch ganz und gar hingeben.

Ich trat wieder vor den Spiegel und streichelte unter dem Pullover meinen Bauch. Meine Beine zitterten in den Stiefeln. Meine Muschi war noch empfindlich, beinahe wund, und pochte nach dem Orgasmus. Ich schob eine Hand zwischen meine Schenkel und zuckte zurück, sobald ich die Klitoris nur leicht berührte. Sie war zu empfindlich, und genau deshalb wollte ich mehr. Ich drehte mich um, stützte die Handflächen auf die Kommode und bog den Rücken durch, während ich mich im Spiegel von der Seite betrachtete.

Aus der Schublade nahm ich einen kleinen, unauffälligen Vibrator, einen von denen, die in einem kompakten Körper eine unanständige Kraft verbergen. Ich schaltete ihn ein, und das Summen fuhr wie eine Drohung über meine Haut. Wieder spreizte ich meine Schamlippen und setzte ihn zunächst nur knapp über der Klitoris an. Ich schrie beinahe auf. Meine Hüften reagierten von selbst und suchten mehr Kontakt. Eine Hand ließ ich auf der Kommode, mit der anderen führte ich das Spielzeug in kurzen, brutalen Bewegungen, ohne mir Zeit zu geben, mich vollständig von dem ersten Höhepunkt zu erholen.

Die Haltung mit den Stiefeln ließ mich steif und dargeboten fühlen. Begrenzt. Unterworfen. Das war das genaue Wort. Niemand sah mich an, niemand gab mir Befehle, und doch fühlte ich mich der Szene, dem ständigen Summen, dem Gummi um meine Waden und dem Spiegelbild meines eigenen Körpers, der sich erbarmungslos benutzte, unterworfen. Ich behandelte mich, als wäre ich eine viel zu geile Hure, die man nicht in Ruhe lassen durfte.

Ich ließ den Vibrator direkt über meine Klitoris gleiten, und meine Beine gaben beinahe nach. Der erste Orgasmus hatte sie anschwellen und wütend werden lassen, und der Kontakt ließ mich laut fluchen. Meine Oberschenkel schlossen sich reflexartig und klemmten meine Hand ein. Ich musste sie wieder auseinanderzwingen. Ich wollte ein wenig darunter leiden. Ich wollte diese köstliche Strafe, genau an der empfindlichsten Stelle weiterzumachen.

Mit der anderen Hand begann ich, mich mit zwei Fingern zu ficken, während der Vibrator weiterhin meine Klitoris malträtierte. Der Raum füllte sich mit abgehacktem Atem, dem ständigen Summen und dem obszönen Schmatzen meiner hinein- und herausgleitenden Finger. Ich war so feucht, dass mir die Hand entglitt. Jeder Stoß meiner Finger gegen die innere Wand meiner Muschi ließ mich den Bauch anspannen. Ich hielt den Rhythmus, bis ich die Kontrolle endgültig zu verlieren begann.

Dann gab ich auch dem anderen Teil meines Fetischs nach. Ich entspannte den Körper und ließ ein wenig Urin heraus, nur einen dünnen heißen Faden, gerade genug, um zu spüren, wie er meinen Schritt hinablief und sich mit meinem Saft vermischte. Er rann über die Innenseite meines Oberschenkels und drang in den rechten Stiefel. Die darin eingeschlossene Wärme war unerträglich erregend. Mein ganzer Rücken zitterte. Ich stöhnte so laut, dass ich für einen Moment befürchtete, Darío könnte mich aus dem Zimmer hören.

Ich hörte nicht auf. Keine Sekunde.

Der Vibrator presste sich weiter gegen meine Klitoris, und meine Finger drangen heftiger ein. Saft und Urin ließen meine Beine glänzen. Ich spürte, wie das Innere der Stiefel immer feuchter wurde und meine Füße sich in dieser klebrigen Wärme zurechtfanden. Es war widerlich und perfekt. Gerade diese Mischung aus Schmutz, Geheimnis und Lust katapultierte mich in einen zweiten Orgasmus, der viel brutaler war als der erste.

Ich kam mit einem langen Krampf, die Hüften zuckten gegen meine eigene Hand. Ich schrie gedämpft auf und biss in den Rand meines Pullovers, um keinen größeren Lärm zu machen. Meine Klitoris hämmerte wie ein eigenes Herz. Meine Muschi zog sich mehrmals um meine Finger zusammen und presste sie aus. Während dieser Kontraktionen rieb ich weiter und zog es hinaus, bis ich gezwungen war aufzuhören, weil ich es nicht mehr aushielt. Als ich den Vibrator ausschaltete, blieb ich keuchend zurück, die Stirn beinahe auf die Kommode gelegt und die Beine in den durchnässten Stiefeln gespreizt.

***

Ich brauchte ein paar Minuten, um mich wieder zu fangen. Ich säuberte nur das Nötigste. Ich wollte nicht alles auslöschen, was ich getan hatte. Ich zog wieder die Leggings an, dann die enge Jeans, und die Reibung des Stoffes an der angeschwollenen Muschi entlockte mir ein leises Stöhnen. Jedes Kleidungsstück schien das Desaster dort drinnen zu versiegeln und gemeinsam mit mir einzuschließen. Die Stiefel blieben natürlich an. Sie waren nicht mehr bloß Teil des Outfits: Sie waren der Beweis für meinen Morgen und der Grund, weshalb ich noch immer heiß war.

Als ich in die Küche kam, war Darío mit einer Tasse Kaffee in der Hand halb wach. Er musterte mich von oben bis unten, bemerkte die Stiefel und lächelte, ohne etwas zu ahnen.

—Du bist für den Krieg gerüstet.

—Eher für den Schnee —antwortete ich und versuchte, normal zu klingen.

Ich musste mich konzentrieren, um mich nicht zu verraten. Zwischen meinen Beinen pochte die Klitoris noch immer, und die feuchte Erinnerung steckte in den Stiefeln. Jeder Schritt zur Tür ließ mich spüren, wie das warme Innere meine Knöchel streifte. Ich trat hinaus in die eisige Luft, und der Kontrast zu der Hitze, die ich in mir trug, war so stark, dass sich meine gesamte Haut aufstellte.

Das Fahren des Pick-ups war eine weitere köstliche Qual. Der hohe Sitz, die sanfte Vibration des Motors, der Fuß, der in den feuchten Stiefeln die Pedale betätigte ... alles schien sich gegen mich verschworen zu haben, um mich erregt zu halten. An jeder Ampel presste ich die Beine ein wenig stärker zusammen. Bei jeder Kurve spürte ich, wie der Jeansstoff über die empfindliche Klitoris rieb, und musste den Kiefer lockern, um nicht zu stöhnen. Wer mich gesehen hätte, hätte nur an eine Frau gedacht, die an einem verschneiten Morgen auf dem Weg zur Arbeit war. Niemand hätte sich den Zustand meiner Stiefel oder das heiße Desaster zwischen meinen Schenkeln vorstellen können.

Das Büro war beinahe leer, eiskalt und still. Das kam mir zugute. Ich hängte den Mantel auf, setzte mich an meinen Schreibtisch und dachte nicht einmal daran, die Schuhe zu wechseln. Ich wollte die Stiefel anbehalten. Ich wollte sie den ganzen Arbeitstag über spüren. Ich schlug unter dem Schreibtisch ein Bein über das andere, und die bloße Reibung jagte mir einen Schauer über den Rücken. Ich schaltete den Computer ein und versuchte, wie eine funktionierende Erwachsene zu wirken, obwohl ich innerlich noch immer dieselbe Perverse wie vor einer Stunde war.

Es waren nur ein paar Kolleginnen in ihren Büros und ein Mann aus der Buchhaltung unterwegs, der mit resigniertem Gesicht hin und her ging. Die Atmosphäre war so tot, dass jedes kleine Geräusch überdeutlich zu hören war. Ich schrieb E-Mails und spürte gleichzeitig, wie die in den Stiefeln eingeschlossene Wärme nicht ganz verschwinden wollte. Manchmal bewegte ich die Zehen, nur um das feuchte Innere zu fühlen. Es war eine obszöne, ständige, intime Erinnerung.

Irgendwann stand ich auf, um zum Drucker zu gehen, und spürte beim Laufen eine stärkere Reibung an der Klitoris. Neben dem Aktenschrank musste ich kurz stehen bleiben, um Luft zu holen. Niemand sah mich, hoffte ich jedenfalls. Ich blickte mich um und ging mit demselben neutralen Gesichtsausdruck wie immer weiter, während sich in mir das Verlangen erneut regte. Die private Demütigung, unter formeller Kleidung durchnässt zu sein, erregte mich mehr, als ich zugeben wollte.

Ich kehrte zum Schreibtisch zurück und spreizte unter dem Tisch diskret die Beine. Ich strich mit einer Hand über meinen Oberschenkel, über die Jeans, bis ich genau die Stelle fand, an der die Naht drückte. Ich presste nur leicht zu. Genug, damit ein Stromschlag meinen Bauch durchfuhr. Sofort zog ich die Hand zurück, alarmiert über meinen eigenen Kontrollverlust. Die Szene des Morgens hatte mich zu heiß zurückgelassen. Die Stiefel hatten noch immer Macht über mich, selbst bei hellem Tageslicht, umgeben von Bildschirmen, Aktenordnern und überforderten Heizkörpern.

Mittags, als ich auf die Toilette ging, stellte ich fest, wie groß der Schaden war. Ich schloss mich in einer Kabine ein, zog die Jeans ein wenig herunter und sah, dass mein Höschen wieder völlig feucht war. Nicht wegen des Morgens, sondern weil ich die ganze Zeit über erregt geblieben war. Ich berührte mich eine Sekunde lang mit zwei Fingern und musste ein Keuchen unterdrücken. Die Klitoris war noch immer empfindlich, aber meine Muschi war wieder offen und glitschig. Ich dachte daran, den Vibrator aus der Tasche zu holen und es gleich hier zu Ende zu bringen, aber ich wagte es nicht. Die eigentliche Folter dieses Tages bestand darin, auszuhalten.

Ich zog die Kleidung wieder hoch, wusch mir die Hände und kehrte mit einem beinahe fiebrigen Gefühl an meinen Platz zurück. Die Stiefel waren innen etwas schwerer, und jedes Mal, wenn ich mich setzte, erinnerte mich dieses Gewicht daran, was sie enthielten. Stundenlang hielten sie mich unterworfen, still, feucht und heiß. Ich brauchte nichts weiter, um zu verstehen, dass der Fetisch kein bloßes gelegentliches Spiel mehr war. Er war ein tiefer Teil meines Verlangens. Vielleicht der beschämendste. Und zugleich der wirksamste.

Ich ging früh, als es keinen Sinn mehr hatte, Produktivität vorzutäuschen. Als ich wieder allein im Pick-up saß, legte ich den Kopf für ein paar Sekunden an die Rückenlehne und schloss die Augen. Meine Muschi fühlte sich angeschwollen, erschöpft und noch immer hungrig an. Die Stiefel hatten seit dem Morgen gewonnen. Sie hatten mich vor dem Aufbruch zum Kommen gebracht, mich gezwungen, die Erinnerung den ganzen Tag mit mir herumzutragen, und waren noch immer da, hielten meine Beine fest, als verlangten sie nach mehr.

Als ich an diesem Abend nach Hause kam und sie endlich auszog, fühlte sich die kalte Luft an meinen Knöcheln beinahe wie ein Verlust an. Ich sah in das dunkle, feuchte Innere der Stiefel und lächelte mit einer Mischung aus Scham und Stolz. Für jeden anderen waren es bloß Gummistiefel. Für mich waren sie etwas Schmutzigeres, Intimeres, Mächtigeres. Mein kleines System privater Dominanz. Meine liebste Art, einem Impuls zu gehorchen, von dem ich längst nicht mehr geheilt werden wollte.