Was die Heilerin tat, um den Sklaven zu retten

Die eisernen Türen der Trophäenhalle gaben mit einem metallischen Stöhnen nach, als Elena sie aufdrückte. Der Geruch traf sie, noch bevor sich ihre Augen an die Dämmerung gewöhnt hatten: harziger Kieferrauch, scharfer Schweiß, das vertraute Kupfer von Blut und darunter jener süßliche, widerliche Gestank, den die Oberheilerin nur allzu gut kannte. Verbranntes Fleisch.

Sie trat mit festem Schritt ein, dicht gefolgt von Clara, ihrer neunzehnjährigen Schülerin, die zwei schwarze Lederkoffer trug, von der Last der Instrumente verformt. Das Mädchen atmete durch den Mund. Elena musste sie nicht ansehen, um das zu wissen.

Der Raum offenbarte sich ihnen in seiner ganzen Schmuddeligkeit. Die Fackeln an den Wänden warfen mehr Schatten als Licht, aber genug, um klar zu sehen, was zu sehen war.

In der Mitte, auf den polierten Basaltplatten, lag Rosa. Die ehemalige Wache hatte auf der rechten Wange eine rauchende Wunde: das königliche „A“, mit einem bis zum Rotglühen erhitzten Eisen eingebrannt, hatte mehrere Schichten von Haut und Muskel geschmolzen. Ihr linker Arm hing in jenem falschen Winkel, den Elena schon zu erkennen gelernt hatte, noch bevor sie den Knochen abtastete. Die Frau war bei Bewusstsein, kaum noch, mit dem Blick an der Stein­decke festgenagelt und flacher, abgerissener Atmung.

Weiter hinten, in der Ecke, die Königin Astrid mit unverhohlenem Vergnügen den Pfahl der Verdammten nannte, hing Diego.

Der Sklave baumelte an einer Kette, die ihn am Hals an einen in den Stein eingelassenen Eisenring fesselte. Die Kette war mit grausamer Präzision bemessen: Nur die Zehenspitzen von Diegos bloßen Füßen berührten den Boden. Das Strafhalsband — jener gezackte Metallreif, der sich unter Last automatisch schloss — drohte sich in seine Luftröhre zu bohren, sobald seine Beine nachgäben. Seine Handgelenke waren hinter dem Rücken gefesselt. Und zwischen seinen Genitalien hing ein rechteckiger Block aus dunklem Holz, der mit der Hartnäckigkeit von Blei nach unten zog. Der Schwanz, eingesperrt in den Stahlkäfig, war bläulich verfärbt, gegen die Gitter angeschwollen, und die Hoden — vom toten Gewicht des Holzes bis zum Boden gedehnt — hatten die violette Farbe von Fleisch, das zu lange erstickt worden ist.

Elena machte in zwei Sekunden die komplette Bestandsaufnahme. Dann traf sie ihre Entscheidung.

—Die Wache zuerst — sagte sie, ohne die Stimme zu heben. — Clara, die Koffer.

Vera, an die hintere Wand gelehnt, die Arme verschränkt, beobachtete die Szene mit der zufriedenen Miene von jemandem, der ein Bild betrachtet, das er selbst gemalt hat. Sie war die neue Favoritin von Königin Astrid: groß, kantiger Kiefer und haselnussbraune Augen, die keine Ruhe fanden. Sie sagte nichts, während Elena sich neben Rosa niederkniete.

Die nächsten vierzig Minuten gehörten der Wissenschaft.

Elena reinigte die Brandwunde im Gesicht mit Wacholderalkohol und einer reinigenden Ringelblumenlösung, die sie selbst jede Woche destillierte. Rosa schrie einmal auf und zitterte dann nur noch. Die Oberheilerin arbeitete ohne Hast, aber ohne Unterbrechung, ohne unnötige Grausamkeit, aber auch ohne eine Gnade, die nicht dem medizinischen Zweck diente: Sie säuberte die nekrotischen Ränder des verbrannten Gewebes, trug eine adstringierende Paste aus Ton und Aloe auf die lebende Wunde auf und bedeckte alles mit in warmer Salzlake getränkter Gaze.

Dann ging sie an den Arm.

Die Luxation erforderte zwei Versuche. Der erste saß nicht ganz; das Gewebe musste erneut getrennt und der Eintrittswinkel neu gesetzt werden. Der zweite brachte ein dumpfes, endgültiges Krachen hervor, das Clara den Blick zur Decke wenden ließ. Elena fixierte den Knochen zwischen Pappelholzschienen und verband ihn mit Streifen gewachsten Leinens, straff genug, um zu immobilisieren, ohne die Blutzirkulation abzuschneiden. Schließlich verabreichte sie Rosa ein Sedativum: einen dicken Brei aus Schlafmohn, Honig und weißer Weidenrinde, den die ehemalige Wache mechanisch hinunterschluckte, bevor sie in tiefe, erholsame Bewusstlosigkeit sank.

—Gut — sagte Elena und richtete sich auf.

Sie trocknete sich die Hände ab, sah zum hinteren Ende der Halle und wandte sich dem zu, was auf sie wartete.

***

Diego hing seit über einer Stunde auf den Zehenspitzen.

Die Mechanik der Qual war in ihrer Brutalität simpel: Das Gleichgewicht auf den Zehenspitzen zu halten erforderte eine anhaltende, unmögliche Muskelkontraktion. Die Milchsäure hatte sich in seinen Waden so sehr angestaut, dass die Krämpfe längst nicht mehr nur vereinzelt auftraten. Seine Unterschenkel zuckten in rhythmischen, unwillkürlichen Stößen, die den ganzen Körper erschütterten, und jedes Zittern war eine Falle: Der Körper versuchte, das Gewicht auf die Fersen zu verlagern, die Kette spannte sich, das Strafhalsband schloss sich, und die Panik vor dem Ersticken zwang ihn, sich mit purer Willenskraft wieder aufzurichten.

Dazu kam der Holzblock, der an seinen Genitalien hing. Der Druck auf die Hoden war konstant und dumpf, von der Art, die keinen stechenden Schmerz erzeugt, sondern eine biologische Bedrohung, die der Körper als existenziell interpretiert. Und im Inneren der Harnröhre der metallene Katheter. Schon kalt, aber seine Rillen arbeiteten weiter: Bei jeder kleinen Bewegung des Beckens, bei jedem verzweifelten Luftholen kratzten die Kerben des Eisens an den Wänden des Kanals.

Diego weinte lautlos. Die Tränen zogen Spuren über seine von Staub und Ruß verschmierten Wangen und tropften auf die Platten, ohne dass er etwas dagegen tun konnte.

Elena überquerte den Raum zu ihm. Sie kam nicht einmal einen Meter weit, bevor Vera sich ihr in den Weg stellte.

Die Bewegung war schnell und sauber. Die Wache stellte sich zwischen die Oberheilerin und den Pfahl der Verdammten, und ihre Hand senkte sich mit der Selbstverständlichkeit zu ihrem Dolchgriff, mit der man einen Bekannten grüßt.

—Die Kette wird nicht angefasst — sagte Vera. — Direkter Befehl der Königin.

—Ich weiß — erwiderte Elena.

—Dann dreh um und pack deinen Kram ein.

Elena sah Vera eine Sekunde lang in die Augen. Dann sah sie Diego an. Der Sklave hatte zyanotische Lippen: jenes bläuliche Grau, das auftritt, wenn das Gewebe zu lange weniger Sauerstoff bekommt, als es braucht. Seine Beine bebten mit einer immer schwerer zu kontrollierenden Gewalt.

—Wenn dieser Mann in den nächsten zwanzig Minuten an Erstickung stirbt — sagte Elena mit derselben Ruhe, mit der man über das Wetter sprechen würde — oder wenn diese Hoden morgen früh nekrotisch sind und amputiert werden müssen, wirst du es sein, die Königin Astrid erklären muss, warum ihr neues Spielzeug mit einem Mal unbrauchbar ist. Ohne Schwanz, ohne Eier und ohne einen brauchbaren Arsch, denn wenn er in septischen Schock fällt, verliert er auch den Schließmuskel. Eine kaputte Puppe. Das ist es, was du ihr bei Sonnenaufgang auslieferst.

Vera umklammerte den Griff fester, zog die Klinge aber nicht.

—Die Anordnung sagt, er soll auf den Zehenspitzen hängen — beharrte sie. — Genau das sagt sie.

—Und genau das wird er auch — entgegnete Elena. — Aber in der Anordnung steht nichts über den Abstand zwischen seinen Füßen und dem Boden.

Vera blinzelte. Elena wartete nicht länger.

—Clara, geh zum Königsestrad. Bring alle Kissen, Wolldecken und Felle, die du findest. Alles, was dort aufgestapelt ist.

Die Schülerin rannte zum anderen Ende der Halle.

***

Clara kehrte mit einem unsteten Berg aus besticktem Samt und schwerer Wolle zurück: Kissen vom Königsestrad, Jagddecken, ein Hirschfell, das nach Mottenkugeln und Archivstaub roch. Elena wies sie an, alles direkt unter Diegos bloßen Füßen aufzuschichten.

Schicht für Schicht bauten sie die Plattform auf. Zuerst die vierfach gefalteten Decken, dann in der Mitte die festeren Kissen, darüber die weicheren. Die Oberfläche wuchs Millimeter für Millimeter in die Höhe.

Diegos Füße fanden den Widerstand des Stoffes. Er spürte die Berührung und reagierte instinktiv, wie jeder Körper am Limit: Er verlagerte das Gewicht auf die Fersen.

Im selben Moment spannte sich die Kette an, und das Strafhalsband schloss sich mit einer Heftigkeit, die Clara einen Schritt zurückweichen ließ. Diego begann wirklich zu ersticken, die Augen traten ihm aus den Höhlen, die Handgelenke zogen nutzlos an den Fesseln.

—Die Gurte — sagte Elena.

Sie öffnete den Neben­koffer und holte die Haltegeschirre heraus: gegerbtes Büffelleder, so breit wie eine Handfläche, dieselben, die sie im medizinischen Trakt benutzte, um Patienten in dissoziativen Krisen zu fixieren. Elena und Clara führten sie unter Diegos Achseln hindurch, kreuzten die Gurte über seinem Rücken und befestigten sie mit eisernen Schnallen am oberen Ring des Pfahls der Verdammten, demselben, an dem die Halskette hing.

Sie zogen daran. Die Schnallen griffen mit metallischem Klicken ineinander.

Das Gewicht von Diegos Oberkörper lastete nicht länger auf seiner Luftröhre.

Der Sklave atmete aus. Ein langer, gebrochener Laut, der zugleich Erleichterung, völlige Erschöpfung und etwas war, das der Ungläubigkeit ähnelte. Sein Kopf sackte nach vorn, und sein Kinn legte sich auf seine eigene Brust, besiegt von der Last der Zeit, die er bereits durchgestanden hatte.

—Er hängt weiter — sagte Elena und sah Vera direkt in die Augen. — Die Halskette sitzt genau da, wo die Königin sie hinterlassen hat. Seine Füße berühren den sauberen Boden nicht. Die Anordnung wird Wort für Wort eingehalten.

Vera antwortete nicht sofort. Sie sah das Geschirr an, die mit Kronenemblemen bestickten Decken, den am Seil hängenden Körper des Sklaven. Der zufriedene Ausdruck von zuvor war verschwunden und durch etwas ersetzt worden, das noch kein Zorn war, ihm aber schon ziemlich nahekam.

—Ich mag das nicht — sagte sie schließlich.

—Mir gefällt auch nicht besonders, was ich hier sehe — erwiderte Elena —, und ich mache es trotzdem.

***

Elena kniete sich vor Diego und begann zu arbeiten.

Die erste Aufgabe bestand darin, den Holzblock zu entfernen, der seine Hoden zusammengedrückt hatte. Die Haken, die das Holz am Hodensack befestigten, steckten bis zu den Metallösen tief in der Haut; Elena löste sie einen nach dem anderen mit der Spitze einer gebogenen Zange, während das geronnene Blut unter dem Instrument aufplatzte. Als sich die Teile lösten und der Druck nachließ, brachte die Rückkehr des Blutflusses den vorhersehbaren Effekt: Tausende von Nervenenden, die gezwungenermaßen geschwiegen hatten, wurden schlagartig wieder aktiviert. Diego krümmte sich im Geschirr mit einem tiefen, anhaltenden Stöhnen, die Bauchmuskeln zogen sich in aufeinanderfolgenden Bögen zusammen, die Eier baumelten frei zwischen seinen Oberschenkeln wie zwei gequetschte Früchte. Es war der Schmerz der wiederhergestellten Durchblutung, manchmal so intensiv wie der der ursprünglichen Entziehung. Aber die Alternative war Nekrose, und Nekrose war irreversibel.

Elena tastete die Hoden mit zwei Fingern nacheinander ab und drückte sie mit genau der nötigen Festigkeit, um zu prüfen, ob ihre Elastizität zurückkehrte und ob es keine harten Stellen toten Gewebes gab. Diego keuchte auf, als die Heilerin auf den linken drückte, und ein Tropfen alten, wässrigen, von Blut verfärbten Spermas trat aus der vom Katheter geprellten Öffnung der Harnröhre. Elena betrachtete ihn ohne besondere Regung, wischte ihn mit einer Gaze weg und arbeitete weiter.

Clara brachte eine Keramiktasse mit dem Trank, den Elena vor dem Verlassen des medizinischen Flügels vorbereitet hatte: Baldrianwurzel, Ulmenrinde und eine kleine Menge Mohnextrakt in doppeltem Aufguss. Elena hielt Diegos Kinn mit der linken Hand fest, hob seinen Kopf mit professioneller Bestimmtheit an und goss die bittere Flüssigkeit in seinen Hals. Der Sklave schluckte zweimal, hustete, schluckte den Rest mit der mechanischen Gehorsamkeit von jemandem, der aufgehört hat, sich der Welt zu widersetzen.

In fünf oder zehn Minuten würde das Sedativum zu wirken beginnen. Elena hatte diese Zeit für die letzte Aufgabe. Die nötigste und brutalste.

Sie untersuchte das Keuschheitsgerät, das Diegos Glied umschloss. Der Stahl war mit dunkelbraunem, getrocknetem Blut beschmiert. Aus dem Harnröhrenausgang, um den metallenen Katheter herum, der aus dem Apparat hervorsah, sickerte eine rosafarbene, trübe Flüssigkeit.

—Das Instrument wurde unsteril und ohne Schmierung eingeführt — erklärte Elena leise, an Clara gewandt. — Die Rillen haben den Harnkanal an mehreren Stellen aufgerissen. Das, was du dort siehst, ist Plasma, vermischt mit beginnender Infektion. Wenn wir jetzt nicht eingreifen, erreichen die Bakterien in achtundvierzig Stunden die Blase. Die Nieren in zweiundsiebzig. Die Sepsis bringt ihn um, ohne dass ihn jemand noch einmal anfassen muss.

Clara nickte blass und hatte das Fläschchen mit dunklem Jod bereits in der Hand vorbereitet.

Vor der Spülung musste Elena den gerillten Katheter entfernen. Sie fasste das hervorstehende Ende zwischen Daumen und Zeigefinger und zog mit gleichmäßigem, festem Zug. Das Eisen kam Zentimeter für Zentimeter heraus, jede Rille kratzte ein letztes Mal an den schon offen liegenden Wänden der Harnröhre. Diego, noch teilweise bei Bewusstsein, stieß ein tiefes Knurren aus, das in ein Schluchzen überging, als die Spitze des Katheters, aufgeweitet wie eine kleine metallene Olive, den Ausgang der Harnröhre erzwang und einen Faden aus Gerinnseln und gelöstem Gewebe mit sich zog. Das Instrument fiel mit hellem Klirren auf die Steinplatten. Diegos Schwanz, nun frei im Innern des Käfigs, ließ einen trägen Strahl rosafarbener Urinigkeit ab, der durch die Gitter auf die königlichen Decken tropfte und den bestickten Samt mit ammoniakalischem, eisenhaltigem Geruch durchnässte.

Elena öffnete das zylindrische Metalletui und zog die Irrigationsspritze heraus: einen Zylinder aus dickem, widerstandsfähigem Glas, einen Stahlkolben, eine lange, stumpfe Kanüle, geschaffen nicht, um Gewebe zu durchstoßen, sondern um tiefe Hohlräume zu durchdringen und zu spülen. Sie füllte den Zylinder mit der konzentrierten Jodlösung — jenem intensiven rotbraunen Ton, der das Glas wie Tinte färbte — und hielt ihn auf Augenhöhe, um sicherzugehen, dass keine Luftblasen eingeschlossen waren.

—Halt ihm die Oberschenkel gegen den Pfahl — wies sie Vera an. — Wenn er sich während des Eingriffs bewegt, wird der Schaden schlimmer.

Vera zögerte eine Sekunde. Dann trat sie wortlos näher und umschloss Diegos Oberschenkel mit den Armen, fixierte sein Becken mit mechanischer Effizienz gegen den Stein, wie jemand, der genau weiß, wie man einen Körper festhält. Ihre Wange kam nur wenige Zentimeter an die nackten Eier des Sklaven heran, und Elena sah, wie sich die Nasenflügel der Wache leicht weiteten, als sie den Geruch aufnahm: Schweiß aus der Leiste, geronnenes Blut, altes Sperma, Urin und Angst. Vera wandte das Gesicht nicht ab. Im Gegenteil, sie legte ihre Stirn mit einer gewissen Festigkeit gegen Diegos Unterleib, um den Halt zu verstärken, und ein kleines Lächeln zog ihre Oberlippe schief nach oben.

Elena führte die Spitze der Kanüle an die blutige Harnöffnung. Mit der Präzision von jemandem, der diesen Eingriff unter weitaus prekäreren Bedingungen schon oft durchgeführt hatte, schob sie den kalten Stahl durch den engen, offenliegenden Kanal in lebendes Fleisch, drückte mit millimetergenauer Vorsicht, bis die Kanüle mehrere Zentimeter tief in der Harnröhre saß. Diego reagierte unter den ersten Wirkungen des Baldrians kaum auf das Eindringen, abgesehen von einem dumpfen Zittern in den Oberschenkeln.

—Das Jod wird mehr brennen als das glühende Eisen — murmelte Elena, fast zu sich selbst. — Das ist es, was nötig ist.

Sie drückte den Kolben ein.

Ein kräftiger, kalter Strahl konzentrierten Jods presste sich in die Harnröhre. Die dunkle Flüssigkeit überschwemmte den verwundeten Kanal, glitt über die Furchen, die der gerillte Katheter hinterlassen hatte, tränkte jeden Millimeter des lebenden Gewebes und suchte sich wie Wasser in einem Riss die kleinsten Einrisse. Sie reagierte mit dem angesammelten Blut und der beginnenden Bakterienflora in einer stillen, unerbittlichen chemischen Verbrennung. Das Jod lief den Kanal hinauf bis zur Prostata, und von dort begann ein Teil rückwärts durch dieselbe Öffnung überzuschwappen, mischte sich mit frischem Blut und tropfte durch die Gitter des Käfigs auf die mit Kronenemblemen bestickten Kissen.

Es dauerte zwei Sekunden, bis die Wirkung einsetzte.

Diegos Schrei war nicht wie die vorherigen. Die Laute der letzten Stunden hatten sich in einem noch menschlich erkennbaren Bereich bewegt: Stöhnen, Schluchzen, das Röcheln eines Menschen, der nicht richtig atmen kann. Dieser hier war seiner Natur nach anders. Es war das Geräusch eines Nervensystems, das die absolute Grenze seiner Verarbeitungskapazität erreicht hat, ein anhaltender, tierischer Ton, den die Steinwände verstärkt zurückgaben, vervielfacht, bis er schien, jeden Winkel des Raums zu füllen.

Sein Körper bäumte sich mit einer Kraft nach vorn, die die Büffellederriemen knacken ließ. Die Eier zogen sich in einem Reflexkrampf nach oben, auf der Suche nach Zuflucht in der Leiste. Der Schwanz im Käfig versuchte, sich in einer Erektion aus blankem neurologischem Panikschock gegen die Gitter zu wölben, und die inneren Stacheln des Geräts bohrten sich in das gedehnte Fleisch. Seine Füße rutschten auf den Samtkissen aus. Vera musste die Fersen in den Boden stemmen und ihr ganzes Gewicht auf die Oberschenkel des Sklaven werfen, um das Becken ruhig zu halten; ihre Wange presste sich hart gegen Diegos Scham, und auf ihrer Haut spürte sie die Vibrationen des Schreis, der den Körper des Mannes von den Füßen bis zum Hals durchlief. Die Stahlfesseln schnitten in die Haut ihrer Handgelenke.

Das Jod arbeitete vier Sekunden lang unerbittlich weiter, Sekunden, die sich erheblich länger anfühlten.

Dann brach der Schrei. Zuerst gaben die Stimmbänder nach. Danach verdrehten sich die Augen nach oben, und Diegos Körper sackte in den Gurten zusammen mit dem spezifischen Gewicht von jemandem, der in der ihn umgebenden Welt nicht mehr anwesend ist.

Elena zog die leere Spritze zurück und mit ihr die Kanüle. Eine bräunliche, schäumende Flüssigkeit, eine Mischung aus konzentriertem Jod, Blut, Plasma und altem Sperma, begann langsam aus der Öffnung des Keuschheitsgeräts zu tropfen, fiel in kleinen, dunklen, unregelmäßigen Flecken auf die königlichen Decken und breitete sich auf dem Samt wie tote Blumen aus.

***

Die Oberheilerin richtete sich langsam auf. Sie trocknete sich die Hände an einem Streifen sauberen Leinens ab und betrachtete das Ergebnis ihrer Arbeit.

Diego hing reglos im Ledergeschirr, das Kinn auf die Brust gedrückt, die Atmung flach, aber regelmäßig. Das Strafhalsband umschloss seinen Hals ohne aktive Spannung; es drohte nicht länger, weil es keinen Körper mehr gab, der sich wehrte. Seine bloßen Füße ruhten schlaff auf der Plattform aus Kissen und Jagddecken, die noch am Nachmittag das Podest der Königin geschmückt hatten. Im Keuschheitsgerät würde das Jod noch stundenlang brennen, selbst durch die Bewusstlosigkeit hindurch: Das war der Preis, um lebendes Gewebe zu sterilisieren, und es war ein Preis, den zu zahlen sich lohnte. Die Eier, nun vom Holzblock befreit, hingen geschwollen und dunkel zwischen den geöffneten Oberschenkeln des Sklaven, nicht mehr von der bläulichen Färbung der Erstickung gezeichnet, aber noch immer von roten Linien markiert, dort, wo die Haken in die Haut gebissen hatten.

—Er wird die Nacht überleben — sagte Elena. — Und er wird alles behalten, was Königin Astrid behalten will, wenn sie beschließt, ihn wieder zu benutzen. Der Schwanz wird funktionieren. Die Eier werden Sperma produzieren. Der Arsch wird aushalten, was man ihm einführt. Alles wird in Ordnung sein.

Vera ließ die Oberschenkel des bewusstlosen Sklaven los und trat einen Schritt zurück. Sie fuhr sich mit dem Handrücken über die Wange, als wolle sie einen Schweißtropfen wegwischen, und senkte für einen Augenblick den Blick auf den weichen, gequälten Klumpen, der zwischen Diegos Beinen hing. Sie sah das Ledergeschirr an, sah die mit Jod und dünnem Sperma beschmierten Decken, sah den zwischen Kette und Gurten aufgehängten Körper. Ihr Ausdruck war schwer zu deuten.

—Du hast mit den Regeln gespielt — sagte sie.

—Ich habe sie angewendet — erwiderte Elena und schloss die Koffer mit präzisen Bewegungen. — Da ist ein Unterschied.

Die Wache schnaubte. Doch während sie dem langsamen, rhythmischen Tropfen der jodierten Flüssigkeit lauschte, die auf den kalten Stein fiel, veränderte sich etwas in ihrem Gesicht. Ein kleines, privates Lächeln, zu einer Seite verzogen, das niemandem im Besonderen galt.

Vera wusste, was der Morgen bringen würde. Königin Astrid würde kommen, um ihre Besitztümer zu inspizieren, wie sie es jeden Morgen tat. Sie würde den Käfig öffnen, die frisch geheilten Eier in der Hand abwägen und mit der Zungenspitze prüfen, ob die frisch verätzte Harnröhre noch immer imstande war, unter Druck Sperma auszustoßen. Und wenn sie den geheilten, funktionierenden und bereit zum erneuten Ficken Sklaven vorfand, würde sie ihn mit jener besonderen Erfindungsgabe ficken, die sie in drei Königreichen berühmt gemacht hatte: Sie würde ihm den Schwanz reiten, bis die Eier leer waren, ihm den Arsch mit den Doppelgurt-Geschirren aufspießen, ihm die Kehle mit dem Lederstab zwingen und erneut einen neuen, dickeren Katheter mit tieferen Rillen in die Harnröhre einführen. Es gab kein Ledergeschirr, keinen Baldriantrank und keine medizinische List, die das lindern konnte, was nach diesem Morgen kommen würde.

Das, dachte Vera, während sie mit den Fingern die letzte Fackel löschte, war Trost genug, um die Nacht zu überstehen.