Der Nachmittag, an dem ich davon träumte, die Kontrolle zu verlieren

Ich begann, dieses Gebiet fast wie nebenbei zu erkunden. Ich war in einem Forum auf der Suche nach etwas völlig anderem, als das Wort in einem Kommentar auftauchte und ich innehielt. Ich kopierte es und fügte es in die Suchmaschine ein. Ich fand einen Artikel. Dann noch einen. Dann eine Geschichte, bei der das Zimmer ein wenig heißer zu werden schien. Dann noch eine Geschichte.

Als ich es bemerkte, saß ich seit fast zwei Stunden vor dem Bildschirm, mit beschleunigtem Herzschlag und glühenden Wangen, und versuchte zu verstehen, warum das, was ich las, mich auf diese Weise erregte. Es war keine abstrakte Neugier. Es war etwas Körperliches, Konkretes, ein Gefühl, das mir jedes Mal über den Rücken lief, wenn ich auf bestimmte Wörter stieß. Mein Höschen war klatschnass, ohne dass ich mich berührt hatte, und jedes Mal, wenn ich die Schenkel zusammenpresste, spürte ich, wie meine Fotze gegen die Naht der Jeans pochte.

BDSM. Dominanz. Unterwerfung. Begriffe, die mir bis zu diesem Tag fremd, fast klinisch vorgekommen waren und plötzlich ein völlig anderes Gewicht hatten.

Nachdem ich den letzten Artikel geschlossen hatte, starrte ich noch lange auf den Bildschirm. Ich fragte mich, ob es normal war, so etwas zu empfinden. Ich fragte mich, ob jeder am Anfang etwas Ähnliches spürte. Ich fand keine Antwort. Ich bemerkte nur, dass sich in mir etwas geöffnet hatte, das ich nicht so leicht wieder würde schließen können, und dass mir das, weit davon entfernt, Angst zu machen, einen Schwindel verursachte, der nicht gänzlich unangenehm war.

In dieser Nacht brauchte ich sehr lange, um einzuschlafen. Ich dachte an alles, was ich gelesen hatte, während ich die Decke anstarrte. Ich dachte an die Wörter, die sich wie ein Echo in meinem Kopf wiederholten. Ich dachte an die Person, mit der mein Gehirn diese Fantasien bevölkert hatte, ohne mich zu fragen. Und das, ja, das überraschte mich.

***

Am nächsten Nachmittag sollte ich mit Nicolás für die Soziologie-Klausur lernen. Ich kannte ihn seit meinem zweiten Jahr an der Uni: ruhig, konzentriert, einer von denen, die keinen Lärm machen müssen, damit man ihre Anwesenheit im Raum bemerkt. Wir hatten uns daran gewöhnt, gemeinsam für Prüfungen zu lernen, weil er die Theorie gut beherrschte und ich mich an die konkreten Beispiele erinnerte, und zusammen lief es für gewöhnlich gut.

Ich ging um vier Uhr nachmittags zu seiner Wohnung. Er lebte allein in einem Gebäude mit dicken Wänden, die die Kälte des Juni einfingen. Er öffnete mir in T-Shirt und barfuß, mit nur leicht feuchten Haaren, und winkte mich ohne viele Umstände herein. Auf dem niedrigen Tisch standen zwei Tassen Kaffee, und die Unterlagen lagen bereits aufgeschlagen auf dem Sofa.

Wir setzten uns. Durch das Fenster drang etwas Straßenlärm, aber gedämpft, im Hintergrund. Der Fernseher war ausgeschaltet. Da waren nur wir und die Texte von Bourdieu.

Ich konnte mich nicht konzentrieren.

Es war nicht das erste Mal, dass mir in seiner Nähe etwas Ähnliches passierte. Zwischen uns war etwas, diese sanfte Spannung, die keinen Namen hat, die aber jeder erkennt, und die seit Monaten existierte, ohne dass einer von uns sie benannte. Es war wie statische Elektrizität. Aber an diesem Tag war es anders. In der Nacht zuvor hatte ich Dinge gelesen. Ich hatte mir Dinge vorgestellt, die noch immer in meinem Kopf summten. Und soziologische Theorie war das Letzte, worauf ich mich konzentrieren konnte.

Nach einer Stunde Lernen schlossen wir fast gleichzeitig die Hefte.

—Für die Klausur reicht es —sagte er.

Er schlug vor, etwas im Fernsehen anzusehen. Ich sagte ja. Er wählte einen Film, den keiner von uns wirklich ansah.

***

Da spürte ich seine Hand auf meinem Knie.

Anfangs hätte es etwas Zufälliges sein können, wenn sie nicht lange genug dort geblieben wäre, damit wir beide wussten, dass es das nicht war. Dann begann sie langsam höher zu wandern, ohne Eile, mit einer bedächtigen Langsamkeit, die mir schon bei der ersten Bewegung den Atem nahm.

Ich hielt ihn nicht auf.

Seine Hand zeichnete kleine Kreise auf dem Stoff meiner Jeans, näherte sich meinem Schritt und entfernte sich wieder, ohne ganz dorthin zu gelangen. Es war eine wortlose Frage, und ich beantwortete sie mit meinem Schweigen, damit, dass ich mich keinen Zentimeter bewegt hatte. Als er schließlich mit den Fingern über die Jeansnaht strich, genau über meiner Fotze, entfuhr mir ein Keuchen, das ich nicht zurückhalten konnte. Ich war so nass, dass der Baumwollstoff meines Höschens an meinen Schamlippen klebte, und er bemerkte es, denn er drückte eine Sekunde länger dort zu und maß die Hitze durch den Stoff hindurch.

Plötzlich hielt er inne.

Mit einer Hand fasste er mich am Kinn und drehte mich zu sich. Ich sah ihn an. Er sah mich an. In seinem Gesicht lag etwas anderes, eine Ruhe, die nicht zu der Person passte, die mir eine halbe Stunde zuvor Giddens erklärt hatte.

—Wenn du willst, dass ich weitermache —sagte er mit einer Stimme, die ich ihn noch nie hatte benutzen hören, tiefer und langsamer—, musst du mich darum bitten.

Mir blieb vollends die Luft weg.

Noch nie hatte jemand so etwas zu mir gesagt. Ich hatte unbeholfene Küsse und Hände erlebt, die Dinge annahmen, ohne zu fragen, aber noch nie hatte mich jemand auf diese Weise um Erlaubnis gebeten, mit der Ruhe eines Menschen, der es nicht eilig hat, weil er genau weiß, was er tut.

—Bitte —sagte ich, und das Wort klang in meinem eigenen Mund klein—. Ich will, dass du weitermachst. Ich will, dass du mich fickst.

***

Er packte mich mit einer Festigkeit an der Taille, die ich nicht erwartet hatte, und setzte mich auf ihn, als gehörte mein Körper schon immer ihm. Nicht gewaltsam, aber mit völliger Gewissheit, als hätte er im Voraus entschieden, wohin jeder Teil von mir kommen würde, und meine einzige Aufgabe bestünde darin, mich nicht zu wehren.

Ich wollte mich nicht wehren.

Seine Hände glitten über meinen Rücken und meine Seiten, und in einem Moment, den ich nicht hatte kommen sehen, zog er mein T-Shirt nach oben. Ich zog es aus. Er öffnete langsam meinen BH und betrachtete mich einen Augenblick. Nur betrachtete mich. Dieser Blick dauerte nur wenige Sekunden, aber er genügte, damit mir die Hitze von der Brust bis zu den Ohren stieg. Meine Brustwarzen waren steinhart geworden und zeigten auf sein Gesicht, und er beugte sich langsam hinunter und nahm eine ganz in den Mund. Er saugte kräftig, mit der Zunge, und setzte die Zähne gerade so stark ein, dass mir ein spitzer Lustschrei entfuhr. Die andere Brust nahm er mit der Hand und drückte sie mit einer Besitzgier, die mich den Rücken gegen ihn durchbiegen ließ.

—Was für Titten —murmelte er gegen meine Haut und biss mir erneut in die Brustwarze, stärker als zuvor—. Du wirst lernen, zu tun, was ich dir sage.

Er lächelte. Es war kein freundliches Lächeln. Es war das Lächeln eines Menschen, der genau versteht, was mit der anderen Person geschieht, und es ohne jede Verstellung genießt.

—Auf den Boden —sagte er.

Zwei Worte. Ohne Einleitung, ohne Erklärung.

Einen Moment lang blieb ich reglos. Nicht aus Angst, sondern weil diese Anweisung etwas in mir an einer Stelle berührt hatte, von deren Existenz ich nichts gewusst hatte, eine Stelle, die auf diesen Ton reagierte, ohne mich vorher um Erlaubnis zu bitten.

—Komm —fügte er mit derselben Ruhe wie immer hinzu—. Auf die Knie.

Und ich tat es.

Ich kniete mich vor ihm auf den Teppich, die Handflächen auf den Oberschenkeln, ohne ganz zu verstehen, was in mir geschah, aber ohne den geringsten Wunsch, dass es aufhören sollte. Er beugte sich vor und führte einen Daumen an meine Lippen, strich langsam darüber.

—Aufmachen.

Ich öffnete den Mund.

Mit bedachter Langsamkeit führte er zwei Finger in meinen Mund. Ich schloss die Lippen um sie. Ich brauchte keine Anweisungen: Etwas Älteres als jede Vernunft übernahm die Kontrolle. Ich lutschte daran. Er beobachtete mich schweigend, mit jener vollkommenen Konzentration, durch die ich mich völlig entblößt und zugleich vollkommen gegenwärtig fühlte. Er schob sie etwas tiefer, bis ich spürte, wie sie hinten in meinem Hals ankamen, und da lächelte er.

—Gut —sagte er—. So, ohne Zähne. In einer Minute wirst du an mehr als nur daran würgen.

Er zog die von meinem Speichel feuchten Finger heraus und öffnete mit der anderen Hand den Reißverschluss seiner Jeans. Als er seinen Schwanz herauszog, wurde mein Mund trocken und füllte sich gleichzeitig mit Speichel, alles auf einmal. Er war hart und dick, die Spitze glänzte. Er packte mich am Haar, nicht grob, aber doch wie ein Besitzer, und zog mein Gesicht zu ihm.

—Streck die Zunge heraus.

Ich streckte sie heraus. Er strich mit der Spitze seines Schwanzes langsam über meine Zunge und zeichnete einen Kreis, dann legte er ihn an meine Lippen, ohne ihn hineinzuschieben.

—Jetzt bitte darum.

Meine Kehle schnürte sich für einen Moment zu. Ich schluckte.

—Bitte —murmelte ich—. Bitte, lass mich ihn lutschen.

Er lachte leise und zufrieden und schob die Hüften nach vorn. Sein Schwanz glitt zunächst langsam in meinen Mund, bis zur Hälfte, und dort blieb er reglos, damit ich sein Gewicht, seine Wärme und die Beschaffenheit seiner Haut spüren konnte. Dann zog er mich etwas stärker am Haar und schob ihn tiefer hinein. Ich spürte die Spitze hinten an meinem Gaumen und dann an meiner Kehle. Beim ersten Versuch füllten sich meine Augen mit Tränen.

—Atme durch die Nase —sagte er ruhig, als würde er mir etwas aus dem Seminar erklären—. Entspann den Kiefer. Genau so.

Er begann, sich zu bewegen. Nicht schnell, aber tief; jeder Stoß reichte ein wenig weiter als der vorherige, bis ich spürte, wie seine Lippen an die Wurzel stießen und meine Nase gegen seinen Bauch gedrückt wurde. Einige Sekunden lang blieb er so, nahm mir die Luft und sah von oben auf mich herab, und als ein langer Speichelfaden aus meinem Kinn glitt und zwischen meine Titten fiel, lächelte er.

—Braves Mädchen —sagte er, und wiederholte es jedes Mal, wenn ich einen noch tieferen Stoß aushielt—. Braves Mädchen.

Diese beiden Worte ließen mich die Schenkel aneinanderpressen, auf der Suche nach Reibung, wo mich niemand berührte. Ich kam fast, ohne dass er mich auch nur mit einem Finger angefasst hätte, allein davon, dass ich ihn im Mund hatte und hörte, wie er mit mir sprach.

***

Was danach kam, war eine Mischung aus Scham und Lust, die ich zu keinem Zeitpunkt voneinander trennen konnte, weder währenddessen noch lange danach.

Mit den Händen wies er mir —nie grob, stets mit derselben Präzision, die alles durchdrang, was er tat—, was ich tun sollte und wie. Ich lutschte seinen Schwanz und orientierte mich am Druck seiner Finger in meinem Haar, an seinem Atem, der nach und nach kürzer wurde, an den winzigen Zeichen, die ich in Echtzeit zu lesen lernte. Es gab Momente, in denen mir die Luft fehlte. Es gab Momente, in denen meine Augen feucht wurden, ohne dass ich wirklich weinte. Mit einem Ruck zog er mir den Schwanz aus dem Mund, wobei ein feuchtes Geräusch entstand, und strich mit der Eichel über meine Lippen, meine Wangen und mein Kinn, wobei er mein Gesicht mit einer Mischung aus Speichel und Lusttropfen markierte.

War es das? Diese seltsame Mischung aus Hingabe und absoluter Konzentration, aus dem Gefühl, klein zu sein und gleichzeitig stärker als je zuvor in meiner eigenen Haut zu leben? Zu spüren, wie mir die Fotze innen an den Schenkeln herunterlief, während jemand meinen Mund benutzte, wie er wollte?

Als er mich vom Boden hochhob und mit dem Rücken auf das Sofa legte, war mein Mund trocken und mein Körper von der Kehle bis zu den Knien entflammt. Er kniete sich hinter mich und zog mir langsam die Jeans aus. Dann die Strümpfe. Lange ließ er mir das Höschen an, während er mich von hinten betrachtete, und anschließend strich er mit einem Finger über den Stoff, von oben nach unten, der Linie meiner Fotze folgend.

—Sieh dich an —sagte er leise—. Klatschnass.

Er zog mir das Höschen bis zu den Knien hinunter und spreizte mir langsam die Beine mit den Händen. Seine Finger glitten mit einer Langsamkeit über die Innenseite meines Oberschenkels, die beinahe grausam war, näherten sich und entfernten sich wieder und bauten eine Spannung auf, von der ich nicht gewusst hatte, dass sie so lange bestehen konnte, bevor sie riss. Als er schließlich mit dem Daumen über meine Klitoris strich, sie kaum berührte, entfuhr mir ein langgezogenes Wimmern. Er begann dort langsam Kreise zu ziehen, während er mit zwei Fingern der anderen Hand meine Fotzenlippen öffnete und damit spielte, hinein- und wieder herauszugleiten, ohne mehr als das erste Fingerglied in mich zu schieben.

—Bitte mich darum, dass ich sie dir hineinstecke —sagte er.

—Bitte —keuchte ich—. Steck sie mir hinein. Steck sie mir alle hinein.

Er rammte mir beide Finger mit einem Stoß bis zum Anschlag hinein, und ich schrie gegen die Rückenlehne des Sofas. Er begann, sie in mir zu pumpen, krümmte sie nach oben und suchte nach diesem Punkt, der mich die Fersen gegen das Leder pressen ließ, während sein Daumen weiter meine Klitoris bearbeitete. So brachte er mich zum Kommen, mit weit geöffnetem Mund gegen die Polsterung, am ganzen Körper zitternd, und gab mir keine Zeit, wieder zu Atem zu kommen, bevor er mich schon auf den Bauch gedreht hatte und meinen Hintern nach oben zog.

—Ich muss dir etwas sagen —brachte ich zwischen einem Atemzug und dem nächsten hervor.

Er hielt inne.

Ich sah über die Schulter zu ihm. Er wartete.

—Ich habe das noch nie gemacht —sagte ich—. Nicht ganz. Ich will es, aber ich muss, dass du das weißt.

Es entstand ein kurzes Schweigen.

—In Ordnung —sagte er—. Ich werde vorsichtig sein. Am Anfang.

Den letzten Teil sprach er beinahe wie eine Warnung aus, und etwas in mir zog sich vor lauter Vorfreude zusammen.

***

Anfangs war es langsam.

Er strich mir die Spitze seines Schwanzes über die Lippen meiner Fotze, von oben nach unten, benetzte sie mit meinem eigenen Saft und drückte kaum gegen meinen Eingang, ohne ihn ganz hineinzuschieben. Dann stieß er zu, nur einen Zentimeter, und hielt inne. Noch ein Stoß. Noch einer. Ich spürte Schmerz, einen scharfen, genau begrenzten Schmerz, der mich die Polsterung des Sofas mit den Fingern packen und langsam durch den Mund ausatmen ließ. Er drang erst weiter vor, als er spürte, dass mein Körper nachgab, dass sich die Spannung auflöste, dass ich mich an ihn anpasste, dass sich meine Fotze um seinen Schwanz öffnete und ihn nach und nach verschluckte. In dieser Geduld lag etwas Akribisches, das allem anderen an diesem Nachmittag widersprach, all dieser Entschiedenheit, die keine Verhandlung zuließ.

Als er bis zum Anschlag in mir war, blieb er reglos, die Hüften gegen meine gepresst, und flüsterte mir ins Ohr:

—Spür ihn. Ganz in dir. So werde ich dich ficken.

Und dann verschwand das.

Was an seine Stelle trat, ließ mir keine Zeit zum Denken. Ich konnte nur fühlen. Seine Hand an meiner Hüfte gab den Rhythmus vor, die andere drückte meinen Rücken nach unten gegen das Sofa. Er begann, mich mit langen Stößen zu ficken, zog sich fast vollständig aus mir zurück und drang wieder bis zum Anschlag ein, wobei jeder Aufprall ein obszönes, feuchtes Geräusch erzeugte, das das Wohnzimmer erfüllte. Er packte mich am Haar und zog meinen Kopf nach hinten, um mir ins Ohr zu sprechen, während er ihn in mich rammte.

—Das wolltest du, nicht wahr? Dass ich es dir beibringe. Dass ich dich so nehme.

—Ja —keuchte ich—. Ja, ja, ja.

—Lauter, sag es.

—Härter —flehte ich—. Fick mich härter.

Und er rammte ihn härter in mich. Ich hörte das Schlagen seiner Hüften gegen meinen Hintern, das Schmatzen meiner nassen Fotze, die seinen Schwanz vollständig verschluckte, und meine eigene Stimme, die in abgehackten Stöhnen herauskam, die ich nicht als meine erkannte. Er strich mit einer Hand unter mich und drückte meine Titten, dann glitt er tiefer und suchte mit zwei Fingern meine Klitoris, rieb sie im selben Rhythmus, in dem er in mich stieß. Seine Stimme sagte mir Dinge ins Ohr, die ich nicht wiederholen werde, die aber tagelang an meiner Haut klebten. Dinge darüber, dass ich ihm gehörte. Dass ich sie eng und nass und klein hatte. Dass ich kommen würde, wenn er es sagte.

—Komm —befahl er schließlich, die Zähne dicht an meinem Ohr—. Komm jetzt.

Und ich kam. Der Höhepunkt traf mich wie ein kurzer, vollständiger Stromstoß und nahm mir für einige Sekunden, die ich nicht zählen konnte, den Atem. Ich spürte, wie sich meine Fotze in Krämpfen um seinen Schwanz schloss und ihn ganz umklammerte, und er stieß noch zwei-, drei-, viermal weiter, bis er tief grunzte, seinen Schwanz ruckartig herauszog und ich spürte, wie der heiße Samen in einem langen Schwall auf meinen unteren Rücken und meinen Hintern spritzte und meine Haut zeichnete.

Danach herrschte Stille. Nur das Geräusch des Fernsehers im Hintergrund, irgendeine Instrumentalmusik, die ich nicht erkannte, und das Gefühl, dass mein Körper jemandem gehörte, der mich noch immer festhielt. Er strich mit zwei Fingern über meinen Rücken, nahm seinen Saft auf und führte sie mir zum Mund. Ich lutschte daran, ohne nachzudenken.

—Braves Mädchen —sagte er wieder.

***

Als ich die Augen öffnete, war ich allein.

Allein auf meinem Bett, in meinem Zimmer, mit dem noch eingeschalteten Laptop und den über den Schreibtisch verstreuten Soziologie-Unterlagen. Meine Beine zitterten. Das Kissen lag schief unter meiner Hüfte. Meine Hand steckte in meinem Höschen, drei Finger tief in einer Fotze, die nicht aufhörte, sich zusammenzuziehen, bis zu den Handgelenken nass, während die andere Hand eine Titte unter meinem T-Shirt fest umklammerte.

Nicolás existierte nicht, oder er existierte, war aber in seiner Wohnung am anderen Ende der Stadt und hatte von alledem keine Ahnung.

Ich war allein an den dunkelsten und ehrlichsten Ort gegangen, den ich bis dahin gefunden hatte.

Ich konnte seine imaginären Hände noch immer auf meiner Haut spüren. Ich hörte noch immer diese Stimme —die Stimme von niemandem Wirklichem—, die mir Befehle gab, denen ich ohne eine Sekunde zu zögern gehorchte. Braves Mädchen. Braves Mädchen. Braves Mädchen.

Langsam zog ich die Finger aus meiner Fotze und sah zu, wie sie im bläulichen Licht des Bildschirms glänzten. Ohne mich ganz bewusst dafür zu entscheiden, führte ich sie zum Mund. Lange starrte ich mit dem eigenen Geschmack auf der Zunge an die Decke. Das Licht der Straße fiel durch die Jalousien und malte schräge Streifen auf die Wand. Draußen fuhr jemand mit Musik aus einem Auto vorbei. Drinnen zitterte ich noch immer ein wenig.

Ich streckte den Arm aus und öffnete den Laptop wieder.

Es gab noch mehr zu lesen. Und ich wollte alles lesen.