Was ich tat, bevor ich ihr den ersten Hieb gab

Renatas Arsch ist da, dargeboten, groß und rund, auf sich selbst zusammengenommen, hart und erhoben. Ein senkrechter Schlitz zieht sich von oben nach unten hindurch wie ein Mund, der kurz davor ist, etwas zu sagen. Er bewegt sich nicht. Er ist entblößt, in Strafhaltung, mit der Unverfrorenheit dessen, der weiß, dass er mit etwas prahlen kann. Ich merke es an der Art, wie ihre Haut das Licht des Nachmittags hält und es warm, fast dankbar, zurückgibt.

Diese Arschbacken öffnen sich für mich, weil sie mir gehören. Und das entfacht mich auf eine Weise, die ich mit sauberen Worten nicht erklären kann. Ich sehe sie an, und etwas in meinem Magen zieht sich zusammen. Es ist kein Hunger. Es ist das Gefühl, nach zu langem Luftanhalten unter Wasser mit einem Schlag wieder einzuatmen.

Ich gehe langsam näher, aber ruhig bin ich nicht. Mein Körper kocht, die Oberschenkel gespannt, der Schwanz drückt bereits gegen den Reißverschluss der Lederhose. Ich habe ihr diese Haltung befohlen, und sie hat gehorcht. Ich gehe nur so weit, dass sie mich spürt, dass ihr Arsch ahnt, dass etwas kommt. Sie wölbt ihn noch ein wenig mehr, bietet ihn dar, als wollte sie, dass ich ihn mit den Fingern nachzeichne.

Der Holzboden knarrt unter meinen Stiefeln. Ich lasse die Augen auf der perfekten Kugel ihrer Gesäßmuskeln ruhen, darauf, wie sie sich anmutig wölben und in die Schenkel übergehen. Ein früher Schweiß läuft ihr an der Rundung der linken Backe hinab, dick, salzig, und sickert zwischen die Falten wie ein Geständnis, das sie nicht laut aussprechen will. Ihr Atem wird bewusst. Jedes Mal, wenn sie Luft holt, spannt sich ihr Rücken noch einen Millimeter mehr.

Sie ist entblößt. Sie nimmt das Verlangen auf und bewahrt es in sich, in diesem heißen Schlitz, den sie mir anbietet. Der Arsch bleibt still, zittert aber kaum merklich, das Schmerzgefühl antizipierend, das noch nicht da ist. Er wartet auf das Unvermeidliche. Allein, geladen mit einer Kraft, die wächst, abhängig davon, ob ihr Besitzer sich erbarmen oder sich seinem eigenen Rausch hingeben wird. Er träumt davon, dass meine Hände ihn streicheln. Er träumt davon, dass meine Peitsche es wagt, ihn zu zeichnen.

Als ich den Blick hebe, sehe ich ihre Brüste hängen, gekrönt von gespannten Nippeln, die jetzt zum Boden schauen. Sie heben und senken sich mit jedem Atemzug, als warteten sie darauf, gemolken zu werden. Die nächste Geste ist noch rückgängig zu machen. Alles ist in diesem Augenblick davor angehalten.

Es gibt keinen Eifer mehr. Eile nützt nichts gegenüber jemandem, der Hingabe verlangt. Wir gleichen uns in einem einzigen, eingestellten Puls an, bereiten uns auf den ersten Hieb vor.

Ich trete einen Schritt näher, mit Respekt. Ihr Geruch nach erregtem Sex und offenem Arsch trifft mich direkt. Die Haut ist blassweiß mit Anklängen eines schlafenden Ockers, und dort, wo das Licht nicht hinreicht, wird sie zu blauem Schatten. Da ist ein feinstes blondes Härchen, aufgerichtet, bereit, vom Rotwerden, das ich ihr bereiten will, plattgedrückt zu werden. Das Tal, das sich zwischen ihren Backen öffnet, lässt mich fühlen wie Moses vor dem geteilten Meer. Ihre Hüften tragen zugleich die Angst vor dem Schmerz und die Gier nach meiner Herrschaft. Es ist Land, das erobert, besessen, gelehrt werden will.

Ihre Möse lugt schüchtern zwischen den Schenkeln hervor. Fleischige, weiche und völlig rasierte Lippen lassen langsam Feuchtigkeit austreten. In mir wächst ein fast kindlicher Impuls, laut aufzuschrien und mein eigenes Begehren zu feiern. Die Peitsche ruht in meiner Hand, noch unberührt vom Gebrauch, mit dieser reinen Ruhe, die Gegenstände vor ihrem Schicksal haben. Das Leder behält einen matten Glanz, als erinnerte es sich noch an das Tier, aus dem es geboren wurde.

Ich beobachte, wie sich ihr After kaum zusammenzieht. Die Ränder knittern und glätten sich wieder, bewahren eine Feuchtigkeit, die man nicht sieht, nur in kleinen Perlen auf der Haut ahnt. Der Körper versteht es früher als der Kopf. Und er versteht es besser, wenn sie sich anstrengt, die Arschbacken weiter zu öffnen und mich mit einem schwankenden Hüftstoß heranzurufen. Ihre Finger klammern sich an die Ränder der Gesäßmuskeln und ziehen sie auseinander. Sie zieht, bis alles ein Schlitz ist.

Ich weiß genau, was sie vorhat.

Sie will, dass ich näher komme und ihr den Schwanz ins Loch stoße. Dass ich die Strafe vergesse und ihr, wenn es gut geht, erlaube zu kommen. Ich halte mich zurück, ohne den Blick von diesem großartigen Arsch zu nehmen. Es tut weh, es foltert mich, aber genau darin liegt das Vergnügen des Herrn: Nein sagen. Sie weiß, dass ich mit jeder Hüftbewegung ein wenig weiter in ihr bin, ein wenig mehr besiegt. Und dieser innere Kampf erfüllt mich mit Macht. Ihre Fähigkeit zur Verführung wächst, wenn ihre Titten abgehackte Seufzer hervorbringen, die den Mann anlocken wollen.

Renata ist schon angespannt, bevor sie den ersten Zug spürt. Es ist, als risse etwas mich nach vorn, nicht von außen, sondern von einem inneren Punkt aus, der beschlossen hat, ohne mich zu fragen, vorzurücken. Das Feuer ist dort vorn. Ich wehre mich noch einmal. Nicht lange. Gerade genug, um zu prüfen, dass immer noch ich entscheide. Und in diesem Widerstand erscheint etwas Unerwartetes: eine dichtere, urtümlichere Kraft, die genau aus der Bremse geboren wird.

Mein Körper wird schwer, kompakt, jede Faser zieht in die entgegengesetzte Richtung des Begehrens. Und doch gehe ich weiter. Millimeter. Der Arsch gibt nicht nach, aber er gibt sich auch nicht ganz hin. Er verhandelt. Er verführt.

Eine dunkle, dicke Lust steigt mir vom Schwanz hoch und geht mir durch die Kehle wie ein langer Schluck Mezcal. Sie brennt. Sie bleibt. Sie kriecht langsam weiter, sucht sich ihren Platz in mir. Ich kann sie nicht ausstoßen. Ich will es auch nicht.

Ihre Möse pocht, rot, und es ist nicht irgendein Rot. Es ist ein Rot, das ich wiedererkenne, das mich ruft, weil es mich erkennt. Sie glaubt, ich werde nachgeben. Aber sie weiß, dass ich nicht schwach ankomme. Da ist etwas an dieser Nähe, an ihrer vorbereiteten Unterwerfung, das sie unwiderstehlich macht.

Ich verhärte meinen Blick. Ich schärfe ihn, um das Feuer zu unterwerfen, statt mich von ihm verzehren zu lassen. Es gibt eine Art, es zu lenken, ohne einzudringen, sich zu nähern, ohne zu verschwinden. Ich habe gelernt, mich genau genug anzuspannen, um ganz anzukommen. Und mitten in diesem exakten Widerspruch wird etwas in mir zum Herrn.

—Leg die Hände auf den Tisch und rühr dich nicht —befehle ich ihr mit der Stimme des Herrn, der in jeder Sitzung neu geboren wird.

***

Ich berühre den Arsch mit den Fingerspitzen. Er ist schon vor dem Anfang heiß, eine ehrliche Wärme, die ein Versprechen ist. Er riecht nach zurückgehaltener Feuchtigkeit, nach Hunger, nach Warten. Wenn ich die ganze Handfläche auflege, spüre ich seine kompromisslose Festigkeit, seine absolute Weigerung, nachzugeben. Er bietet sich an, verführt, bleibt.

Der Schlitz zieht mich an. Ich will die Finger hineinstecken. Es ist eine Wunde ohne Blut, eine Geschichte, die darauf wartet, geöffnet zu werden. Dort brechen die Arschbacken sich ein wenig, als hätten sie beschlossen, zu vertrauen. Ich streichle ihn lange. Ich denke nicht. Ich versuche, die Form zu verstehen, die Kurve, das Gewicht, diese beiden Gräben, die die voluminösen Kugeln mit den Beinen verbinden. Ich höre auf das, was er mir mit bloßer Berührung sagt.

Das Licht fällt schräg ein und zündet die Ränder an, zeichnet weiche Schatten, die mir das Relief zeigen, die kleinen Versprechen, in denen meine Finger vielleicht Schutz finden. Die Temperatur des Raums stimmt mit: weder drängt sie noch hält sie zurück. Alles scheint sich in diesem Augenblick davor aufzuheben, als wüsste die Welt, dass gleich etwas explodiert, und verstummte, um es nicht zu verderben.

In mir wächst eine gehaltene, langsame, tiefe Leidenschaft. Mein Geist hängt an derselben Kugel, in der sie atmet, und genau dort finden wir uns. Ich spüre die Kraft in den Armen, ja, aber vor allem spüre ich, wie der Schwanz mir gegen den Reißverschluss des Leders schlägt, der nichts anderes kann, als sich in einer schwarzen, angespannten Wölbung zu ergeben. Diese Erektion ist im vollen Gewahrsein des Augenblicks verankert.

Ich will sie noch nicht unterwerfen. Ich will sie erregen. Ich will jenen uralten Schrei hervorrufen, gemacht aus Druck und Vertrauen, aus den kleinen Fehlern und winzigen Treffern, die wir begangen haben, um zu diesem Pakt zu gelangen. Aber noch nicht. Jetzt streichle ich sie nur, mit kaum Luft zwischen meiner Hand und ihrer Backe, atme mit ihr, lassen uns von Schwerkraft und Zeit mitreißen.

Sie wird ungeduldig. Ich auch, ein bisschen. Es gibt Augenblicke, die sind wie Türgriffe, kurz davor nachzugeben, und dies ist einer davon. Ich weiß, dass, wenn ich aushole, es kein Akt der Kraft sein wird, sondern der Offenbarung. Denn bevor ich sie zeichne, gehört sie schon ein wenig mehr mir.

Ich halte die Peitsche einen Moment lang still.

Das Leder ist lang, flexibel, vollkommen ausgewogen, wie eine Schlange. Das Gewicht fällt nicht tot in den Griff und verliert sich auch nicht in der Spitze: Es verteilt sich, läuft weiter, es gibt Kontinuität. Jeder Abschnitt antwortet auf den vorherigen wie eine sauber gezogene Gedankenkette. Ich führe die Spitze über Renatas Schlitz. Kompakt, geschlossen, ohne Lücken. Die feine Flechtung spricht von Stunden geduldiger Handarbeit, von jemandem, der genau wusste, wie viel Spannung jeder Streifen tragen musste.

Ich setze den Griff auf ihren After. Er hat ein kurzes Gewicht, das beruhigt: nicht zu leicht, was die Geste unbeholfen machte, nicht zu schwer, was die Geschwindigkeit töten würde. Ich drücke ihn nur ganz leicht gegen das Fleisch, das nachgibt. Er passt, wie meine Finger in ihre Möse passen. Nur ein Hauch. Ein Seufzer, der in der Stille unseres Rituals hängen bleibt, vor den Schreien und Bitten.

Ich spanne ihn in die Luft. Anderthalb Meter, vielleicht etwas mehr, wenn man die Spitze mitrechnet, zeichnen eine weiche Linie. Das Leder riecht tief: Fett, leichter Rauch, trockene Erde. Ein alter Geruch, der etwas Ursprüngliches wachruft.

Renatas Arschbacken verkrampfen sich, dann entspannen sie sich und öffnen sich wieder. Ihr Atem beschleunigt sich. Die Beine zittern mit dumpfem Beben.

Die Luft ist jetzt anders. Feiner. Ehrlicher.

—Spürst du es? —frage ich sie, ohne sie zu berühren, während ich die Spitze der Peitsche einen Spannenbreit über ihre Haut fliegen lasse.

Sie antwortet nicht sofort. Hält die Luft an. Ihr Arsch nimmt die ganze Mitte der Szene ein.

—Noch nicht… —sagt sie schließlich mit enger Stimme—. Aber ich begehre es, mein Herr.

Ich lächle, obwohl sie es nicht sieht.

—Ich habe noch nicht angefangen. Ich genieße noch deine Haltung und deinen Arsch.

Sie errötet. Ich merke es sogar an der Haut der Arschbacken.

Ihr Körper neigt sich einen Millimeter nach vorn. Ihr Arsch bietet sich besser dar.

—Ich spüre, dass… —sie schluckt— dass, wenn du es nicht bald tust, meine Möse platzt, Herr.

—Noch nicht.

Der Satz fällt sauber, ohne Schmuck.

Sie dreht den Kopf ein wenig, gerade genug, um mich suchen zu können, ohne den Blick vom Boden zu nehmen.

—Ich flehe dich an, mein Herr.

Ich lasse eine Sekunde verstreichen. Gerade genug.

—Habe ich dir erlaubt, mich anzusehen? Du bist noch nicht bereit.

Die Antwort öffnet etwas Unangenehmes zwischen uns. Sie presst die Zehen gegen den Boden und schließt die Hände um sich selbst.

—Aber ich bin in Position —sagt sie—. Ich bin schon bereit, Herr.

—Diese Position ist nicht die richtige, und das weißt du.

Noch eine Pause, länger.

—So, mein Herr?

Sie spreizt die Beine ein wenig. Die Brust hebt sich, bleibt einen Augenblick oben, die Nippel senken sich langsam. Der Rücken wölbt sich ganz. Ihr Kopf bleibt unbeweglich, gesenkt. Zu perfekt, um nicht einen Moment innezuhalten und sie zu bewundern.

—Ich habe Angst, Herr —sagt sie schließlich, ohne Umschweife.

—Gut.

—Aber ich begehre es —korrigiert sie sich, noch angespannter—. Meine Hingabe ist vollkommen.

Ich trete noch einen Schritt näher an ihren vom Licht des Nachmittags glänzenden Arsch. Genau an die Grenze, wo meine Stimme sie erreicht.

—Der Moment ist gekommen —verkünde ich ihr—. Bist du bereit?

Sie runzelt die Stirn und keucht, als wäre sie eben gelaufen. Etwas fügt sich in ihrem Körper zusammen.

—Ich bin bereit, Herr.

—Du irrst dich.

Die Gewissheit ordnet für mich.

—Du kannst mich auspeitschen —fügt sie hinzu—. Herr?

Das Leder knarrt in meiner Hand, als wüsste es, dass sein Schicksal von einer letzten Geste abhängt, als läge sein ganzer Sinn in diesem Augenblick, in dem noch nichts geschehen ist.

—Ich warte —sage ich ihr.

Sie schließt einen Moment lang die Augen. Öffnet sie. Blickt wieder geradeaus, als versuche sie, hinter die Wand vor ihr zu sehen.

—Ich bin bereit… —sagt sie—. Peitsch mich, Herr.

Die Bewegung entsteht klein. Eine winzige Rücknahme meines Arms, die sich nicht mehr korrigiert. Die Spitze fliegt direkt auf ihr Ziel zu und explodiert auf dem Fleisch. Sie verkrampft sich und atmet tief ein.

—Eins, ich gehöre dir, Herr.