Die Nacht, in der ich mich unter den Masken teilen ließ

Seit drei Jahren sprachen wir im Bett darüber.

Nicht als vage Fantasie, von der man einfach so redet und die man vergisst, sobald die Erregung nachlässt. Wir sprachen ernsthaft darüber, mit Namen, Szenarien und Einzelheiten, die wir jedes Mal weiter ausfeilten: ich, wie ich andere fickte, er, wie er von irgendeiner Ecke aus zusah, den harten Schwanz in der Hand, und wir beide, wie wir Regeln vereinbarten, die vernünftig schienen, bis die Dunkelheit sie unmöglich machte.

Mateo endete immer auf dieselbe Weise.

—Ich will dich mit dem Mund voller fremder Schwänze sehen —sagte er, während seine Finger in meiner nassen Muschi versanken—. Ich will sehen, wie sie dich ansehen, wenn sie nicht wissen, dass dieser Arsch mir gehört.

Und ich verstand, was er nicht sagte: dass er auch wollte, dass ich am Ende zu ihm zurückkehrte. Diese Spannung zwischen Geilheit und Eifersucht war genau das, was uns beide anmachte, was ihn jedes Mal in Strömen in mir kommen ließ, wenn er mir solche Dinge ins Ohr flüsterte.

Die Einladung kam an einem Oktobernachmittag in einem schwarzen Umschlag ohne Absender, der unter der Tür unserer Wohnung hindurchgeschoben worden war. Darin befand sich eine Karte aus dickem Karton, auf der eine einzige Zeile in goldenem Relief gedruckt war: „Morfeo. Hacienda San Jerónimo, Querétaro. Samstag, 23:00 Uhr. Nur venezianische Masken.“

Es gab keine Telefonnummer. Keine Unterschrift. Nur dieses eine Wort und eine Adresse, die ich erst mühsam auf der Karte fand: eine Hacienda aus dem 18. Jahrhundert in den Bergen, zwei Stunden von der Stadt entfernt.

—Wie haben sie uns gefunden? —fragte ich.

Mateo lächelte auf diese Weise, die er hat, wenn er etwas weiß, das er mir nicht sofort erzählen wird.

—Jemand von der Arbeit hat erwähnt, dass es solche Clubs gibt —sagte er—. Ich habe unsere Namen vor Monaten genannt. Ich hatte nicht damit gerechnet, dass sie antworten würden.

Eine ganze Woche lang überlegte ich, was ich anziehen sollte. Am Ende entschied ich mich für ein schwarzes Kleid, das ich für eine Hochzeit gekauft, aber nie getragen hatte: eng anliegend, bis zur Mitte des Oberschenkels reichend, mit einem Ausschnitt, der die halbe Brust zeigte, und einem seitlichen Schlitz an der linken Hüfte, durch den die Muschi zugänglich war, wenn man den Stoff nur eine Handbreit anhob. Kein Höschen. Das war eine Entscheidung in letzter Minute gewesen, als ich vor dem Spiegel stand, die goldene Maske schon in der Hand, und meine Nippel so hart waren, dass sie sich unter dem Stoff abzeichneten.

Mateo blieb stumm, als er mich sah. Er trat von hinten an mich heran, schob seine Hand durch den Schlitz und überzeugte sich mit zwei Fingern davon, dass ich darunter nackt war. Er zog sie glänzend wieder heraus.

—Du bist schon völlig durchnässt —sagte er mit leiserer Stimme als sonst und führte die Finger zum Mund, um sie abzulecken—. Ich werde dich nicht loslassen können.

—Das ist ja der Sinn der Sache —antwortete ich und drückte die Beule, die sich in seiner Hose abzeichnete.

Wir kamen nach Mitternacht bei der Hacienda an. Die Zufahrt war eine lange Allee, gesäumt von hohen Bäumen, an deren Stämmen Fackeln brannten. Die Fassade aus rosafarbenem Stein leuchtete in dem orangefarbenen Licht; ihre kolonialen Bögen warfen Schatten, die sich im Wind bewegten wie Figuren, die für uns tanzten.

Ein Mann im schwarzen Anzug und mit einer Ledermaske erwartete uns am Haupttor.

—Das Passwort —sagte er, ohne zu grüßen und ohne sich zu bewegen.

—Morfeo —sagten wir beide gleichzeitig.

Er ließ uns eintreten.

Im Inneren roch es nach altem Holz, Weihrauch und etwas anderem, das schwerer zu benennen war: einer feuchten Wärme, die nicht vom Klima kam, sondern von den Körpern, die sich in diesen Sälen versammelt hatten, einem animalischen Geruch nach Schweiß und Sex, der dir in die Nase stieg und direkt in den Unterleib wanderte. Man führte uns durch einen schmalen Korridor mit niedrigen Bögen, den kühlen Boden aus glasiertem Lehm unter meinen Absätzen, bis wir einen zentralen Saal erreichten, in dem sich bereits etwa dreißig Menschen befanden.

Alle trugen Masken. Alle waren in festlicher Kleidung. Alle hatten diese besondere Spannung eines Menschen, der weiß, dass etwas geschehen wird, aber nicht genau wann.

Ein Mann mit einer silbernen Maske versammelte uns zusammen mit den anderen in der Mitte; seine Stimme wog jede Silbe ab.

—Willkommen. Heute Nacht gibt es nur den Namen, den jeder sich selbst geben möchte. Nichts von hier dringt über diese Mauern hinaus. Wer den Pakt bricht, verliert auch seine Mitgliedschaft. Verstanden?

Wir nickten schweigend. Man band uns ein rotes Seidenband ums Handgelenk, als Zeichen dafür, dass wir geschworen hatten.

Mateo drückte meines, bevor man es verknotete.

—Du wirst heute Nacht die meistgefickte Frau sein —flüsterte er—. Und du wirst mit dem Mund voller fremder Milch zu mir zurückkommen.

Die Musik setzte langsam ein: Violinen und ein Klavier gaben einen langsamen Rhythmus vor, ideal, um sich ohne bestimmtes Ziel zu bewegen. Die Kerzen in den Leuchtern flackerten im Luftzug, den so viele Menschen beim Gehen erzeugten, und der künstliche Rauch irgendeiner verborgenen Maschine bedeckte den Boden, als würden wir darüber schweben.

Eine Weile tanzten wir zusammen. Mateo hielt mich eng an sich, eine Hand im unteren Teil meines Rückens, seine Finger streiften den Rand des Kleiderschlitzes und schlüpften von Zeit zu Zeit darunter, um mir eine Pobacke zu kneifen oder meine Muschilippen zu berühren, ohne dass es jemand sah. Sein harter Schwanz an meiner Hüfte gab den Takt vor. Ich spürte seine Anspannung: Es war keine Angst, sondern Erwartung. Dieselbe, die ich empfand, mit zusammengezogenem Magen, leicht weichen Beinen und einem dünnen Feuchtigkeitsfaden, der mir bereits an der Innenseite des Oberschenkels hinablief.

Ein Mann mit Leopardenmaske näherte sich langsam. Er war groß, breitschultrig, trug einen perfekt sitzenden Smoking und machte keinerlei Anstalten, die Beule in seinem Schritt zu verbergen.

—Gestattest du? —fragte er und wandte sich an Mateo, nicht an mich.

Mateo sah mich an. Ich nickte.

Er nahm meine Hand und führte mich in die Mitte der Tanzfläche. Er tanzte gut, mit jener Sicherheit, die nichts beweisen muss. Seine Hände lagen fest auf meiner Taille, und als ich mich gegen ihn drehte, nahm sein Körper meinen ohne zu zögern auf. Ich spürte seinen dicken, lebendigen Schwanz gegen meinen Arsch gedrückt, und er presste sich noch enger an mich, damit mir klar wurde, womit ich es zu tun hatte.

—Dein Mann sieht dich von dort drüben an —sagte er, den Mund nahe an meinem Ohr, während seine Hand über meine Hüfte hinaufglitt und meine Brust über dem Stoff streifte—. Er hat die Augen seit meiner Ankunft nicht von dir genommen. Man sieht ihm an, wie hart er ist, weißt du?

Ich drehte den Kopf gerade weit genug, um es zu bestätigen. Mateo lehnte an der Wand, ein Glas in der Hand, die silberne Maske im Kerzenlicht glänzend. Still. Beobachtend. Seine freie Hand drückte unauffällig auf die Beule in seiner Hose.

Das erregte mich stärker als alles, was der Fremde hätte tun können. Ich spürte, wie sich meine Nippel gegen den Stoff pressten und wie sich meine Muschi von allein öffnete und Luft einsog.

Eine Frau in einem silbernen Kleid gesellte sich zu uns. Sie nahm ganz selbstverständlich meine andere Hand, sodass kein Raum für Zweifel blieb, und wir drei tanzten langsam im Kreis, während der künstliche Rauch unsere Füße umhüllte. Der Mann mit der Leopardenmaske leckte mir vom Schlüsselbein bis zum Ohr den Hals und biss mir ins Ohrläppchen. Die Frau fuhr mit der Zunge über die andere Seite und flüsterte mir ins Ohr: „Du hast wunderschöne Titten, ich will die ganze Nacht daran lutschen.“ In diesem Augenblick entfernte sich Mateo in einen anderen Raum, und ich wusste, dass dies der Anfang von etwas war, für das es kein Zurück mehr gab.

***

Die Trennung kam eine Stunde später.

Der Mann mit der silbernen Maske schlug zweimal mit einem Holzstock auf den Boden und verkündete, dass die private Phase begann. Die Paare würden getrennt. Die Männer gingen in das obere Stockwerk. Die Frauen in die Räume des rechten Flügels.

Mateo küsste mich am Mundwinkel, bevor er ging.

—Lass dich ordentlich ficken —sagte er—. Ich komme dich holen, während das Sperma der anderen noch aus dir herausläuft.

Ich wusste nicht, ob das ein Versprechen oder eine Warnung war. Ich weiß nur, dass sich meine Muschi bei seinen Worten vollständig zusammenzog.

Man führte mich in einen Raum mit niedrigen Decken und dunklen Holzbalken, bordeauxroten Samtkissen auf dem Boden und Kerzen in steinernen Nischen. Der Geruch dort war anders: geschlossener, animalischer, nach nasser Muschi und männlichem Schweiß. Vier weitere Frauen waren da, alle maskiert, alle mit derselben erwartungsvollen Spannung in der Brust, die auch ich mitgebracht hatte; eine von ihnen hatte das Kleid bereits bis zur Taille hinuntergezogen, die Titten entblößt, die Nippel glänzend von Speichel.

Die Männer kamen kurz darauf. Es waren nicht dieselben, die im zentralen Saal bei uns gewesen waren. Es waren andere. Fremde unter Fremden. Fünf, sechs, sieben Körper, die sich mit räuberischer Ruhe im Raum verteilten.

Der mit der Leopardenmaske kam als Erster herein.

Er setzte sich neben mich, ohne um Erlaubnis zu bitten und ohne zu sprechen. Seine Hand fand meinen Oberschenkel durch den Schlitz des Kleides. Seine Finger wanderten langsam hinauf, mit einer Ruhe, die mich mehr aus der Fassung brachte als jede Ungeduld, bis zwei von ihnen vollständig in meiner Muschi versanken, ohne auf den geringsten Widerstand zu stoßen.

—Scheiße, bist du nass —murmelte er, zog die Finger heraus und schob sie in einem langsamen Rhythmus wieder hinein, der mich die Zähne zusammenbeißen ließ—. Das hast du die ganze Woche für uns aufgehoben, stimmt’s?

Ich nahm mir einen Moment, um meine Atmung unter Kontrolle zu bekommen.

—Entspann dich —sagte er, als hätte er meine Gedanken gelesen—. Niemand hier will etwas, das du nicht geben willst. Aber ich werde dir alles geben, was du aushältst.

Das beruhigte mich. Und als ich mich beruhigte, öffnete ich mich. Buchstäblich: Ich spreizte die Beine weiter und bot ihm meine Muschi dar.

Die Frau im silbernen Kleid stellte sich hinter mich; ihre Hände glitten bewusst langsam über meine Schultern, ihre Lippen lagen an meinem Nacken. Mit einem Ruck zog sie den Ausschnitt hinunter und legte meine beiden Titten frei. Ihre Finger begannen mit meinen Nippeln zu spielen, sie mit einer Präzision zu verdrehen, die nur eine andere Frau besitzt, während sie mir ins Ohr leckte und versaute Dinge zuflüsterte. Ein zweiter Mann kniete sich vor mich und spreizte meine Knie vollständig auseinander.

—Darf ich deine Muschi fressen? —fragte er und sah von unten zu mir herauf, seine Lippen beinahe an meinen Schenkeln.

—Fress sie ganz auf —antwortete ich.

Er hob den Stoff des Kleides und vergrub das Gesicht darin. Seine Zunge begann an der Innenseite meines Oberschenkels, leckte die Feuchtigkeit auf, die an mir hinabgelaufen war, und wanderte langsam nach oben, bis sie meine Muschilippen fand. Er spreizte sie mit zwei Fingern und leckte mich von unten nach oben, lang, breit und ohne Eile, bis zur Klitoris. Dort blieb er. Er saugte und lutschte, zog mit der Zungenspitze Kreise, während er mir zwei Finger hineinschob und sie krümmte, um genau den richtigen Punkt in mir zu berühren.

Ein langes Stöhnen entkam mir und ließ mehrere Köpfe im Raum herumfahren.

Der Mann mit der Leopardenmaske nutzte die Gelegenheit, seine Hose aufzuknöpfen. Er holte ihn direkt vor meinem Gesicht heraus: einen dicken, langen Schwanz mit angeschwollenem Kopf und einem Tropfen Flüssigkeit, der an der Spitze glänzte. Er packte mich gewaltlos, aber fest im Nacken und führte ihn an meinen Mund.

—Mach ihn auf —sagte er.

Ich öffnete den Mund. Er schob ihn langsam hinein und ließ mich jeden Zentimeter spüren; als ich ihn ganz in mir hatte, begann er sich ruhig zu bewegen und fickte meinen Mund im selben Rhythmus, in dem der andere meine Klitoris leckte. Er schmeckte nach Whisky und sauberer Haut und nach etwas noch Salzigerem, das meine Zunge füllte.

Ich dachte an Mateo.

Nicht mit schlechtem Gewissen. Ich dachte an ihn, weil mir klar wurde, dass er all dies möglich machte; dass ich mich so öffnen konnte, mit einem fremden Schwanz im Mund und einer anderen Zunge in der Muschi, weil ganz im Hintergrund er auf mich wartete, wahrscheinlich mit der Hand in der Hose. Und diese Gewissheit erregte mich stärker als jede Zunge, die mich in diesem Augenblick berührte.

Ich stöhnte gegen den Schwanz des Maskierten, und auch er stöhnte, tiefer, bevor er ihn mir mit einem feuchten Ruck aus dem Mund zog und kam.

—Noch nicht —sagte er, mehr zu sich selbst als zu mir—. Noch nicht.

Der zweite Mann stand auf, ließ die Hose hinunter und packte mich an der Hüfte. Er drehte mich auf den Knien auf die Kissen, den Arsch in die Höhe, das Gesicht in den Samt gedrückt. Ich spürte, wie er sich hinter mir positionierte, wie er die Schwanzspitze über meine Muschilippen strich und sich daran befeuchtete, und wie er auf einmal bis zum Anschlag in mich stieß.

Der Schrei, der mir entfuhr, war reines Tier.

Er begann, mich mit langen, harten Stößen zu ficken, hielt mich an der Taille fest, zog ihn fast vollständig heraus und stieß ihn dann bis zu den Eiern wieder hinein. Die Frau stellte sich vor mich, hob ihr silbernes Kleid und presste ihre rasierte Muschi gegen mein Gesicht. Ich fraß sie ohne nachzudenken, die Zunge tief in ihr, leckte ihre angeschwollene Klitoris, während sie meinen Kopf packte und über mir stöhnte.

Der Leopard machte es sich neben uns bequem, den Schwanz in der Hand, und schob ihn mir wieder in den Mund, als ich den Kopf hob, um zu atmen. Er nahm ihn nicht mehr heraus: Er bewegte sich in meinem Hals auf und ab und gab den Rhythmus vor, während der andere hinter mir meine Muschi mit Hüftstößen zerfickte.

Drei Körper, drei verschiedene Rhythmen, die innerhalb weniger Sekunden einen gemeinsamen fanden. Ich war der Mittelpunkt von allem, schluckte, lutschte und wurde gevögelt, während die Frau sich an meinem Mund rieb und der Mann hinter mir so hart zustieß, dass ich jedes Mal, wenn seine Eier gegen mich schlugen, das Schmatzen meiner eigenen Feuchtigkeit hörte.

Ein dritter Mann kam näher. Aus dem Augenwinkel sah ich, wie er einen dünneren, aber unglaublich langen Schwanz herausholte und ihn der Frau in den Mund steckte. Sie lutschte daran, ohne aufzuhören, ihre Muschi gegen mein Gesicht zu reiben. Wir waren eine Kette. Ein einziger Körper aus fünf.

Das Ritual zog sich über eine Zeit hin, deren Länge ich nicht mehr messen konnte.

Mehrmals ließ man mich die Stellung wechseln. Einmal lag ich auf dem Rücken, die Beine weit gespreizt, während einer meine Muschi fickte und ein anderer mir seine Eier zum Lecken gab, während die Frau meine Titten lutschte. Ein anderes Mal saß ich rittlings auf dem Mann mit der Leopardenmaske und ritt ihn mit all meiner Kraft, während ein vierter Mann meine Pobacken auseinanderzog und mit der Zunge über meinen Arsch fuhr, bis ich auf eine Weise stöhnte, wie ich noch nie zuvor gestöhnt hatte.

Als Erster kam der zweite Mann in mir, packte meine Hüften mit seinen Fingern wie mit Krallen und spritzte mit einem gedämpften Brüllen in meine Muschi. Ich spürte, wie die heißen Schübe mich einer nach dem anderen füllten, und als er ihn herauszog, lief mir ein Teil seines Spermas am Oberschenkel hinab.

Der Leopard ließ mich von ihm heruntersteigen und zwang mich, mich hinzuknien. Er kam mit Faustschlägen über seinem eigenen Schwanz, zielte auf mein Gesicht und bespritzte meine Wange, mein Kinn, meinen offenen Mund und meine Lippen mit Milch. Die Frau beugte sich hinunter, um mein Gesicht abzulecken, während der dritte Mann von hinten kam und ihn in meine bereits mit der Ladung des anderen gefüllte Muschi schob.

In einem Moment bog sich mein Rücken von selbst durch und der Raum wurde verschwommen. Ich schrie etwas, von dem ich nicht wusste, was es war —ich glaube, es war Mateos Name, aber sicher bin ich nicht— und kam mit einer solchen Kraft, dass meine Beine zitterten. Hände hielten mich fest. Jemand war noch immer in mir. Jemand anderes kam über mir, auf meinen Titten und meinem Bauch, zum Höhepunkt.

Als es vorbei war, lag ich mit abgehacktem Atem auf den Kissen, die offene, tropfende Muschi, noch immer Sperma, das über meine Brüste lief, und mit einer seltsamen Klarheit, die ich dort nicht erwartet hatte. Als wäre endlich etwas gelöst worden, das ich die ganze Zeit in mir verkrampft gehalten hatte.

Die Frau im silbernen Kleid wischte mir mit einem Seidentaschentuch das Gesicht ab und küsste mich lange und sanft auf den Mund, als würde sie mich in meinen Körper zurückholen.

***

Mateo wartete im Korridor auf mich.

Ich weiß nicht, wie lange er dort schon gestanden hatte. Seine Krawatte war gelockert, und seine Augen sagten alles, obwohl die Maske die Hälfte seines Gesichts bedeckte.

Ich umarmte ihn, ohne etwas zu sagen. Er wusste, dass ich nach anderen Männern roch. Er wusste, dass getrocknete Milch in meinem Ausschnitt klebte. Es war mir egal, und ihm auch.

Seine Arme schlossen sich fest um mich, sein Mund lag auf meinem Kopf, sein unregelmäßiger Atem an meinem Haar.

—Geht es dir gut? —fragte er.

—Mehr als gut —sagte ich.

Am Ende des Korridors fanden wir einen kleinen Raum mit einem Fenster zum Garten und einem breiten Sessel, in den wir beide gleichzeitig sanken.

—Erzähl mir —bat ich.

Er brauchte eine Weile, um anzufangen. Als er es tat, sprach er langsam und wählte seine Worte sorgfältig, während seine Hand bereits durch den Schlitz des Kleides glitt und meine von fremdem Sperma schlüpfrige Muschi fand.

—Man brachte uns in die Galerie im oberen Stock —sagte er—. Von einer Balustrade aus kann man einen Teil des rechten Flügels sehen. Nicht direkt den Raum, in dem du warst, aber einen anderen. Den Rest konnte ich hören.

Seine Finger drangen in mich ein. Er zog sie nass wieder heraus, führte sie zum Mund und leckte sie langsam ab, während er mich unverwandt ansah.

—Du bist voller Milch —murmelte er—. Man schmeckt es sogar.

—Und? —brachte ich hervor.

—Und es war genau das, was wir uns vorgestellt hatten. Mit dem Unterschied, dass ich es mir in meiner Vorstellung unter Kontrolle halten konnte. Als ich es in Wirklichkeit sah, wenn auch nur aus der Ferne, konnte ich es nicht. Ich musste mich an der Balustrade festhalten.

—Aus Eifersucht?

—Wegen allem. Wegen der Eifersucht, der Erregung und weil ich nicht wusste, was ich mit beidem gleichzeitig anfangen sollte. Irgendwann holte ich dort im Schatten meinen Schwanz heraus und wichste ihn langsam, während ich hinuntersah. Ich hielt mich zurück. Ich wollte nicht ohne dich kommen. Ich wollte alles für mich behalten, um es dir in mir zu spritzen, wenn du zurückkamst.

Ich drehte mich zu ihm um. Die Maske hatte er bereits abgenommen. Ich zog ihm den Reißverschluss der Hose hinunter. Er war steinhart und angeschwollen, die Spitze vom langen Warten bereits feucht.

—Und jetzt?

—Jetzt will ich dich für mich —sagte er, ohne jedes Drama, mit jener ruhigen Überzeugung, die typisch für ihn war.

Ich kniete mich zwischen seine Beine und nahm ihn ohne Vorspiel in den Mund. Ich lutschte hungrig an ihm, so tief ich konnte, und schmeckte aus, was nur ihm gehörte, nachdem ich so viele fremde Schwänze geschluckt hatte. Er packte mich am Haar und stöhnte meinen Namen —meinen echten, nicht den erfundenen—, und dieses Geräusch öffnete mich innerlich auf eine Weise, die kein Fremder vermocht hatte.

Danach zog er mich rittlings auf sich. Er hob mein Kleid, packte meine Pobacken und führte mich langsam hinunter, bis ich vollständig auf seinen Schwanz gespießt war. Ich spürte, wie er sich mit dem vermischte, was bereits in mir war, das Sperma der anderen weiter nach hinten schob und sein Revier mit jedem Stoß markierte.

—Du gehörst mir —murmelte er an meinem Hals, biss mich und hinterließ eine Spur—. Du kommst immer zurück. Diese Muschi gehört mir, auch wenn die halbe Welt sie füllt.

—Immer —bestätigte ich und ritt ihn mit aller Kraft, die mir geblieben war—. Ich komme immer zu dir zurück. Nur du füllst mich wirklich aus.

Er fickte mich mit einer anderen Dringlichkeit als die Fremden: unruhiger, vertrauter, hungriger nach etwas, das nur er zu finden wusste. Er leckte meine Titten, an denen noch Reste getrockneter Milch klebten, und es machte ihm nichts aus. Er schob mir die Finger in den Mund und ließ mich sie ablecken, während ich mich auf ihm bewegte.

Als er kam, tat er es in mir, in langen, heißen Schüben, die ich bis in den Unterleib aufsteigen fühlte, und ich kam auf ihm, presste seinen Schwanz mit allen Muskeln zusammen und biss ihm in die Schulter, um nicht zu schreien.

Was danach kam, war intensiv und kurz und ganz und gar unseres. Ohne Masken, ohne Ritual, ohne Regeln. Nur er, der mich für sich beanspruchte, und ich, die mich mit derselben Dringlichkeit beanspruchen ließ.

***

Auf der Rückfahrt, als der Morgen bereits dämmerte und die Berge von Querétaro orange am Horizont leuchteten, redeten wir zwei Stunden lang ohne Unterbrechung.

Wir sprachen darüber, was wir empfunden hatten, was uns überrascht hatte und in welchen Momenten sich Geilheit und Eifersucht auf eine Weise vermischt hatten, mit der wir nicht gerechnet hatten. Mateo gestand, dass er irgendwann von der Galerie hatte hinuntergehen, mich aus den Händen dieser Männer reißen und mich vor allen ficken wollen; diesem Impuls zu widerstehen, sei für ihn der intensivste Teil der ganzen Nacht gewesen.

Ich erzählte ihm von der seltsamen Klarheit, die ich beim Höhepunkt empfunden hatte, von dem Gefühl, etwas losgeworden zu sein, von dem ich nicht gewusst hatte, dass ich es in mir trug. Ich erzählte ihm auch, dass ich in dem Moment, in dem ich mich am meisten verloren hatte, mit einem Schwanz im Mund und einem anderen in der Muschi, an ihn gedacht hatte und dass es dadurch nicht verdorben, sondern intensiver geworden war. Ich erzählte ihm, wie sie mich reiten ließen, während sie meinen Arsch leckten. Ich erzählte ihm, wie oft ich gekommen war. Ich erzählte ihm, wie viele in mir und wie viele auf mir gekommen waren.

Er hörte mit der Hand auf meinem Oberschenkel zu und drückte immer fester. Irgendwann ließ er mich mein Höschen —das ich im Auto angezogen hatte— ausziehen und versenkte die Finger in meiner noch schmerzenden Muschi, während er beim Fahren mit dem spielte, was darin zurückgeblieben war.

—Wiederholen wir es? —fragte ich irgendwann mit heiserer Stimme.

Er brauchte genau eine Sekunde.

—Wenn es mit dir ist —sagte er—, wiederhole ich alles.

Wir kamen im Hotel an, als die Sonne bereits hoch am Himmel stand. Bevor wir einschliefen, fickte er mich noch einmal, langsam, auf dem Bauch, das Gesicht in das Kissen gedrückt und seinen Körper ganz an meinen geschmiegt, während er mir all das ins Ohr flüsterte, was er sich in jener Nacht von der Galerie aus vorgestellt hatte. Er kam zum dritten Mal in mir und ließ mich auf den Laken nachtropfen.

Wir schliefen vier Stunden am Stück, ineinander verschlungen, den Geruch jener Nacht noch auf der Haut und im Einvernehmen darüber, gemeinsam etwas überschritten zu haben, das keiner von uns zu benennen wusste, das uns aber verändert hatte.

Als ich aufwachte, sah Mateo mich an.

—Guten Morgen —sagte er, und diese beiden Worte klangen anders als jedes andere Mal. Wahrer. Mehr nach uns.

Wir sprachen erst in der folgenden Woche wieder darüber, als ein weiterer schwarzer Umschlag unter der Tür hindurchgeschoben wurde.